AÑO4//NÚM26/Sept-0kt2016
fanzine poético
FLORES EN LA BASURA
SUMARi0 * EDITORIAL Parte1 «La histeria es nuestra y la hacen los pueblos» Parte2 «Cuando todo parece bonito» por Flora Acracia * Entrevista «No política/ Sí polifurcativa» Por Macedonio Salinas * POEMAS VARIOS X POETAS VARIAS
EN EL PLEBISCITO DEL 88 GANÓ EL SÍ, prueba de ello es que hoy aun gobierna la imbecilidad, esa cosa milica, de porque algo se legaliza es obligación, ese miedo colándose en medio de todas las tomas de decisiones, y, del 88 a estos días, esos imbéciles que gobiernan siguen creyéndose de la aristocracia mientras el fascismo se ha generalizado hasta las huestes más pobres y hambrientas. Dos ejemplos: el aborto y el autocultivo de mariguana. Los palurdos están convencidísimos que si se legaliza el aborto TODOS estarán obligados a abortar. Lo mismo con el autocultivo de mariguana, los palurdos están convencidísimos que TODOS deberán volarse. POR ESO están en contra de tales leyes. EN ESO fundamentan su opinión, sólo que su opinión no es suya. Esa opinión que tanto defienden ni siquiera es una opinión. Eso, que los palurdos dicen es una opinión y además la suya, se llama SUMISIÓN. Su acatamiento al miedo instaurado tras diecisiete años del terror más perverso suelto a sus anchas por todas la calles, callejones, callejuelas y recodos varios del país-paisaje. En el plebiscito del 88 ganó la mentira, la triquiñuela, CÓMO IBA A GANAR EL NO-LA ALEGRÍA YA VIENE SI NO HUBO JUICIO NI CASTIGO a los criminales, NI SIQUIERA ACEPTACIÓN DE LOS HECHOS. En contraposición, SÍ HUBO: mentiras sobre la mentira, triquiñuelas sobre la triquiñuela, de que por medio del papel, por medio de las urnas, vencieron al crimen, al horror. SIN EMBARGO, los que vencieron fueron, precisamente, los criminales: impunes, millonarios, limpios de polvo y paja en la historia-histeria que nos vienen contando desde EL PLEBISCITO DEL 88 HASTA HOY. Desde entonces todo DEBE SER homogéneo, uniforme, todos lo mismo, todas una misma cosa, ahí-así se vacía lo democrático antes de cualquier acción democrática, pues, todo es parte de un mismo discurso, postura, perspectiva, militontos de izquierda y derecha lo demuestran, cuando el emprendimiento es flor común, donde los fondos concursables hacen a todos transables, como si la alegría del NO siguiera viniendo y la democracia transiciendo, por los ciclos de ciclos (económicos) Amén (de nuestro detrimento)
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En septiembre todo lo pintan y bonito, todos somos una sola misma cosa, la patria, y nos protegemos y crecemos. La autopromoción individual se colectiviza, se ensancha y nos engloba a todos. Nos autopromocionamos como una sola y misma cosa, grande, masiva, multitudinaria, y… dispuesta a toda costa a comprar, comprar y comprar. El actual orden de las cosas es así: comprar, comprar y comprar. Por eso de aquí a algunos años cuando ya no quede absolutamente nadie con conciencia en este territorio largo y estrecho cual pasillo de hospital, repleto de pacientes por todos lados, esperando el ansiado turno, cual pasillo de hospital, entonces, cuando lisa y llanamente no haya crítica, reflexión ni interés alguno en pensar-soñar-imaginar, entonces, así como ya pasa un poquito ahora, éstas instancias, ésta revista por ejemplo, serán del todo nada. El desierto avanza, en un carro lujoso llamado capitalismo, tirado por sendos corceles raudos: asedia y estupidez, va tragándose todo, todo, todo, volviéndolo nada, nada, nada. Las lampareras alucinadas gritamos eufóricas, intranquilas, toda enfermas del colon, ya no más de los nervios, que alto, ALTO, paren el weveo, que ni siquiera sabemos para dónde avanza la, a éstas alturas ya, avalancha que nos constriñe y suprime, PERO ¿por qué?, reiteran los imbéciles, reiteradas veces, ¿por qué parar si mira el manso celular que podís tener, loco, el manso auto, con re pocas cuotas, con la misma tarjeta de hecho, y te sirve pa juntar puntos pa poder viajar, perro, perrito, zorrón, y sin nah que hacer dedo, y podí chupar en los mejores bares, con los mejores vaciles, los mejores conciertos, las wachitas más ricas pu loco, por qué parar, entonces? A lo mejor por eso, por ahí, la Cesárea Tinajero avizoró la gran revolución para el dos mil seiscientos sesenta y seis, re 100 cito. Al menos por aquí le guiñamos desde el 26(66) número de nuestro fanzine anárquico, digo poético; y es que sí, le guiñamos porque es necesario, ya hace años que lo es, la gran revolución, pero es que estamos tan shokeados y con el cerebro lavado que hasta se autopromocionan los poetas y paran emprendimientos también, venga a celebrarle al E$tado y no sólo su tan magro mes endiciochado, y de las mineras dulzonas qué más decir, si está todo damnificado por los telúricos movimientos de las botas milicas en nuestras cabezas. Las alucinadas, sin embargo, las lampareras alucinadas, venga a ingeniárnoslas para mantenernos creACtivas, métale chala, chalaco, chaleca antes de decir chalupa, porque sí, no nos quieren vivosvivas. No les somos rentables, capitalizables, estadisticables: es decir, gobernables. Pero es que muy pocos se pegan el alcachofazo y ven que el gobierno es el dinero también, o por sobre todo, más re bien. Por eso les sacaron cantando filosofía de la malla curricular, historia, educación cívica. Todo eso que ayudaba un poquito a pensar (también un poquito). Porque a los cabros y cabras lxs quieren bien palurdos, sólo capacitados para comprar y vender y comprarse y venderse. Esa es la pescá actual, la ideología imperante, sociales demócratas de izquierda y derecha (y centro) lo ratifican y recomiendan, a todos ellos también les conviene el negocio-negociado. Por eso en éstas elecciones recuérdelo bien, repita lo que los altoparlantes del poder le dicen: somos libres, somos libres de elegir, somos libres de elegir comprando.
Y el impuesto del libro: que fácilmente puede ser derogado por cualquier presidente, sin necesidad de la aprobación del congreso, porque así fue hecho, por decreto presidencial, del tirano, don Daniel López presente, ahora y siempre, desde las cabezas de todos los poderosos, políticos y empresarios por igual, ¿alguien habrá que derogue el impuesto al libro en $hile? Chilito: ese-este extraño país-paisaje que parece-perece calcado pasillo de hospital PSIQUIÁTRICO. Y las barreras infructuosas para publicar, ¿qué me dicen? Está todo muy bien cocinado señora Bachelet, muy bien administrado el legado de ese tal Pinochet, sonríe sin sorna míster Banco Mundial empotrado a la misma materia fecal petrificada que don míster Fondo Monetario Internacional, también sonriente, portavoces ambos señores caballeros de los Esclavos Unidos. Érale que no. Todo bien, entonces, compatriotas, aún hay patria ciudadanos, cuidémonos sólo de pensar, ese resabio desagradable del pesado-prensado-pasado, así que a darle un día al rodeo, esa hermosa tradición que nos inventamos, y vamos por más asados, que se note que no tenemos pobreza, por eso compren también harta cerveza, y vino, y mucho cocaví, y fuegos de artificios que hagan juego y luzcan junto a nuestros anhelos, asimismo, de artificio, y parezcamos todos un país-paisaje feliz, un pasillo largo y estrecho, acogedor, todos pacientes esperando por su turno, ya les tocará, tranquilos compatriotas, ya los atenderán. Hoy no, todo lo hemos previsto-dejado para mañana. Mientras, por abajo los machitos resguardando los atentados que su gremio dele que dele con perpetuar. ¿Cuándo la confech, la cut, y demases siglas se han manifestado contra los femicidios? ¿O al menos sus integrantes hombres en su diario vivir se han re planteado las cosas y dicho: soy parte de la solución o parte del problema? Esto da para una editorial aparte, es cierto, algunas ya las hemos escrito, PERO es imposible obviar la situación cuando estamos desentrañando la histeria. O historia. ¿Dónde está la consecuencia señores? ¿O sólo se es crítico en apariencia, porque en apariencia es más fácil, pero sobre todo porque sirve, a su vez, para “engrupirse unas minitas”? Miguel Enríquez dio cátedra al respecto, y tetas y potos sigue siendo el visor de los hombres aunque les rebalse conciencia de clase. Tampoco me fui tan lejos, porque en septiembre todo lo pintan bonito, un poquito más que como siempre. El E$tado se trasviste de mujer, se hace patria, la madre-padre de todos-todas. La noción nacional nos embriaga cual chicha y se revisten calles y discursos con valores turbios y vaciados. La autopromoción individual se colectiviza, se ensancha y nos engloba a todos. Nos autopromocionamos como una sola y misma cosa, grande, masiva, multitudinaria, y… dispuesta a toda costa a comprar, comprar y comprar. El actual orden de las cosas es así: comprar, comprar y comprar. El consumo es la bandera. Consumo de ideas, posiciones ante la vida, vacilaciones ante la muerte. Las mujeres son flor común para las altas directrices. El aborto con todo el alboroto de feligreses asustados, alistan sus antorchas necios, embebidos de imbecilidad. ¡Así nos quieren a todas, por eso es tanto que decimos ALTO!
De política de salud pública a debate valórico moral: esa es la brecha con que la derecha intoxica todo. Total todas sus monjas abortan igual, (sólo que con plata se le dice apendicitis). Pasa que los socialdemócratas del otro lado ya se volvieron del mismo, tan acaudalados que los ha hecho la política, viste. A los pobres pan y circo. Copa américa, más asados, más cerveza, más minitas. Incongruencia total. La presidenta dice estar contra la violencia de género, sobre todo cuando se trata de defenderse de las críticas a su gestión. Femicidio político, reza el eufemismo local. Mientras, los huasos por abajo votando por miss pernil, miss pan con chancho y miss hamburgueja de soja. Todos así aunados en una misma estupidez. Venga con los matinales o toda la esquizofrénica programación radial y sus tonadas del corazón: el caldo de cultivo perfecto para futuros femicidas. Otros eufemismos del pasillo largo y estrecho: a la sociopatía, llámesele galantería; al acoso, cortejo; al amor, engrupimiento-mentira; a la vida, impostura-envilecimiento. Lo dijo más claramente el poeta Arman Duribe: “El régimen político chileno es la teratocracia. La constitución o carta magna de ese E$tado teratocrático tiene un árticulo único que dice: el que no es monstruo no existe”.
Vuélvase en sí mismx, es decir re-flexione, al respecto Nosotras, las lampareras alucinadas, en plan Diógenes, el lamparero alucinado primigenio, seguimos declamando ALTO, venga a ingeniárnoslas para mantenernos creACtivas, métale chala, chalaco, chaleca antes de decir chalupa, porque sí, no nos quieren vivas. No les somos rentables, capitalizables, estadisticables: es decir, gobernables. La revolución no es mañana o el 2666, el año del níspero, es hoy, aquí, ahora, en este instante que eres tú, soy yo, somos nosotres,
s o m o s l a s f l o r e s e n l a b a s u r a _.
Entrevista política polifurcativa Como los intelectuales locales andan más preocupados de autopromocionarse que de pensarcriticar-imaginar-reflexionar, recurrimos al mono sabio de la editorialita lumpen, Alcidez Barrankha, vagabundo y poeta locuaz, recibió, así, a nuestro enviado especial, tocayo de su maestro Macedonio Fernández, pero emparentado con el maestrito Salinas, en la calle, dónde más, y así, o más o menos así, dieron forma a éste revoltijo de palabras. ¿Usté vota? ¡Ésa no es una pregunta! A ¿no? Es una trampa A ¿sí? Mira cabro, la democracia como concepto es genial y seguro que puede funcionar en cualquier parte del mundo, pero acá no, al menos así como estamos hoy día, no. ¿No me diga que no le gusta la democracia? Sí me gusta ¡Me encanta! Pero si la mayoría de la gente escucha reggetón, ve realitys, cada partido de futbol es como si les trasmitieran el combate naval, a su vez que se creen todo lo que les dicen y son incapaces de leer, cuestionar y pensar por sí mismos, dime tú ¿cómo a esos les confiaría mi presente y por venir? Las multitudes son un estorbo cantaron los eskorbuto, alguna vez ¿Tú has leído a Feyerabend? Ehm… Búscalo en google, pero te diré alguna cosa del sujeto. Es un anarquista epistemológico, más bien dadaísta. Sus propuestas son bastante interesantes en el plano de la historia de las ciencias pero además opina sobre otros asuntos el compañero, como que el ejercicio democrático no muera en el voto de tal o cual representante si no que sirva como base para todo lo que nos atañe, es decir, el sistema de salud, y te hablo de cosas tanto administrativas, técnicas, financiamiento, el trato, etcétera, lo mismo sobre la educación, urbanismo, planificación, todo, todo, eso consultado y regulado por las personas, no por tecnócratas, si no que por las personas mismas. Bueno sí, es difícil que algo así acontezca por acá Acá la clase política se juran de la aristocracia y el resto ¿qué hace? Lo justifica, ño, lo justifica ¡hasta los victimizan! Te dicen si este caballero es tan buen alcalde, seguro roba como todos pero algo devuelve. Seguro has escuchado ese discurso por acá tú.
¿Por Don Jorge dice usté? Todo Soriápolis mantiene ese discurso, cuando la verdad de las cosas es que si un alcalde cumple tan sólo está cumpliendo con su trabajo no más. En cualquier otro trabajo no te suben a un pedestal de oro por cumplir tu parte del contrato, a lo sumo te pagan tu sueldo no más. Pero a los políticos se los santifica, y si se mueren peor. ¿Qué propone usté caballero? Lo siguiente: llamado a concurso público para todos los puestos de la administración pública, desde los consejeros municipales hasta el presidente, pasando por la alcaldía, consejos de esto y lo otro, ministerios, subsecretarías, todo el aparataje público abierto, se acabó el negociado, pitutéo, cuetéo, acuerdos oscuros, toda la mierda, que se les contrate y trate como en cualquier otro trabajo, cada cierto tiempo se les evalúa mediante consulta pública, ponte cada un año, y si salen mal evaluados PLR y vuelta a emplear a algún otro. Se les da un sueldo realista, de acuerdo a lo que gana un empleado promedio, así evitamos formar una clase que se jura de la realeza, y al menos nos aseguramos que nos administren las cosas, nuestros asuntos, personas más competentes que los sonrisitas de ahora. ¿Eso es como lo que plantea su Feyerabend? No. Parece que te faltan palos pal puente a ti, muchacho. En todo caso, más o menos lo que planteara, no sólo, Feyerabend, sino que el sentido común, se aplica y funciona en algunos territorios, Islandia por ejemplo, donde la efervescencia social logró que todo el gobierno dimitiera, todo el gobierno, no sólo el presidente, y mediante consultas públicas, y se instauraron nuevos administradores y nuevas políticas, más abiertas, más participativas, menos burocráticas y constreñidas, y me parece, y a toda esa gente de por allá también les parece, que las cosas les van mucho mejor que por acá. La política así como está no le simpatiza nada entonces, ¿Qué me dice de la poesía? Qué es la poesía, don Alcidez, viene la gente joven aquí, lolitos, a preguntarme, yo les digo la poesía es todo, poesía eres tu dijo un poeta alguna vez, pero se equivocó a medias, pues poesía somos todos, poesía es el inconciente que compartimos, el subconciente común, el inconciente colectivo de la humanidad, y tal vez, incluso, de la naturaleza, y hasta del cosmos. Pero para no irnos hasta las estrellas ¿qué me dice de la situación literaria en este territorio no más? En Gringolandia por ejemplo existe lo que se llama una tradición en literatura, y esta tradición les aporta una base, una estructura, para sobre eso crear o recrear historias, que es a la postre de lo que se trata la literatura, lo han dicho hombres y mujeres con muchos más pergaminos que yo, porque yo sólo tengo mi porfía, vale, y esa tradición permite que un Stephen King narre sus historias empotrado a esa estructura común, y claro, entretiene, cómo no, pero no pasa de eso, no pasa de la simple moraleja, es un escritor de bestseller, no un inmortal, en fin, pasa que en chilito
no existe tal cosa, aquí se escribe sobre el vacío, la literatura es un truco del solei, hay que caminar sobre la cuerda floja sin cuerda eso sí, menos con malla abajo por si te caes, y lo que pisas, por donde caminas, está hecho de hilo curado, y el público, porque acá la literatura es un espectáculo de circo pobre, de un cholei, está compuesto por una sarta de imbéciles, eso es la literatura en chilito, y al final del camino, del recorrido, digamos, te ponen un cheque firmado por Doña Inés o por Don Billetón o, si no tuviste mucha suerte, solamente, por Don E$tado, ¿me entiendes tú? Le entiendo, ¿no nos queda otra que bifurcarnos como con la política, entonces? ¡Exacto pu ñato! Porque también está la literatura que es riesgo en sí misma, no por las lucas, no por la fama, y otras cosas superfluas, que en literatura son mucho más superfluas, existe la literatura para sí, la literatura como último recurso ante la locura de los otros. Esto me recuerda a un sujeto que venía acá y me decía, Don Alcidez la vida no tiene sentido, ¿qué puedo hacer? Pues emborráchate le decía yo. Y él se quedaba helado, no entendía nada. Ahora yo no me emborracho, soy un abstemio, pero le diría lo mismo, o le diría que sí, que la vida no tiene sentido, y ahí está su gracia, porque somos nosotros quienes se lo damos, emborracharse era-es eso, darle un sentido a la vida, lo mismo escribir, o lo que quieras, lo que más te guste, eso lo ve cada cual. Apropósito, ¿qué le gusta más a usted: escribir, leer, conversar o publicar? Todo eso se parece, todo eso tal vez sea una misma cosa, pero te diré algo, en vez de publicar prefiero el terrorismo poético: asustar a los transeúntes, a esos tarados que sólo vinieron a hacer plata al mundo, y tratan tan empecinada y patéticamente de convencernos a todos y todas, el resto, que el mundo mismo es tan sólo eso. ¡Imbéciles! La canallada La gangrena del mundo. Tipos con empatía cero ¿viste cómo se han puesto de sulfurosos con la campaña #Niunamenos? Lo veo enterado… Te leeré un poema, si se puede Apropósito y por supuesto Digo para la reflexión, a ver si se les sacude la mollera y algo sale, más que ese lloriqueo insano Muchas gracias don Alcidez, pues Primero escucha tú, luego conversamos, ¿Vale?
No son manos invisibles las que tocaron sus cuerpos ni ojos ciegos los que las vulneraron en las calles tampoco desérticas Éramos nosotros quiénes fuimos tras sus pasos apurándole los suyos llenándolas de miedos e inseguridades Fuimos nosotros quienes aún somos y seguimos haciéndoles tanto mal Miradas de desconsuelo por sus rabillos de cristalinos ojos reflejan toda la maldita incertidumbre de vivir en un mundo que no es de ellas Si no que de nosotros Los sucios mirones Sucios perpetradores de su paz natural De su equilibrio con toda la naturaleza Los hombres vivimos poniéndolas nerviosas y cansadas Las aullentamos y nos creemos los machos de una manada histérica Sin control Alterando el orden natural de las circunstancias Con recelo Cual cancerberos locos y sedientos Las calles las poblamos de crapulencia Y ni en las casas hay cobijo Pues nuestro hambre es insaseable Así lo saben los hombres más poderosos que ven en tales funestas oportunidades la chance de lucrar con la perversión Nuestra visión es un espejismo de control y dominio Los hombres somos todos canallas ultrajadores Que aun sabiéndonos parte de un sistema de dominación lo terrible no lo vivenciamos en tanto son nuestros preciados privilegios de ser los machos de la manada histérica Hay aunque haya Dolor en lo que hacemos Culpa carcomiéndonos por no querernos del todo en el lodo No somos capaces de despojarnos del dominio sediento del poder La ideología imperante La hegemonía mortal hace nata en nuestros actos Cuajando el cadáver maloliente y siempre hiriente que a ellas aprisiona a nuestras pisadas y miradas necias Somos los monstruos de sus pesadillas El laberinto con que las encerramos con acoso Celándolas Cerrándoles el paso de sus imaginaciones profundas
Somos el asco de una especie incongruente y asquerosa ¡Romped las viejas tablas! Nos ruge la inconciencia Ese curioso estadio que por dentro nos clama la paz común que perdida la hacemos Porque Cuando no nos interesa perder los atriles en los cuales nos encumbramos como ciertos amos del lodo Todo funciona así nos canta la conciencia funesta Real de las circunstancias Esto no es nuevo Miles de años de patriarcado nos lo acreditan y ese poder Ese poder nos lo sorbimos y nos embriaga de soberbia Luego algunos más destartalados por el poder extreman las circunstancias y Violan Matan Manosean la penumbra y la claridad la vuelven una tenue tormenta de cristales rotos Entonces Recién entonces nos alzamos sorprendidos ¡Falsamente sorprendidos! Pues nosotros más que ellas y que cualquiera sabemos que estamos emparentados al odio contra sus existencias No las entendemos decimos Nos decimos cubiertos por el sudor caldeado del hambre de la carne por más carne De la sed por carnear los cuerpos oprimidos ¡Falsamente sorprendidos! Decimos ¡Alto! Y todo apenas acontece entre el miedo a ser descubiertos y el asolapado momento en que nos sabemos cubiertos de otros engaños que nos salvan y dan el respiro que refuerza a la dominación
Miles de muertes sin embargo! Nos embargan el sueño Y se siguen sucediendo Aunque sean otros los más machos de la manada histérica ¡Yo no soy así! Gritamos Temerosos de nuestras madres ¡No mamita así no soy yo! Gemimos No nos queremos identificados en el crimen Pero somos flor común Ya que tal delirio nos sigue moviendo los pasos tras los pasos que apuramos en las calles no desérticas Mirando Mirando ¡Pero mira ése culo weón! ¡Mira qué par de tetas! Somos el asco en sus miradas El miedo que a todas las recorre cuando ningún colectivo las para ¡Y aun así pensamos que a nosotros todas las micros nos sirven! Reza el credo: Cualquier hoyo es trinchera y nos embriagamos con tales ideas Hasta las volvemos ciertas Pues No son manos invisibles las que tocan sus cuerpos ni ojos ciegos las que las vulneran en las calles tampoco desérticas ¡Somos nosotros weón! Siempre lo hemos sido Quiénes fuimos tras sus pasos apurándole los suyos llenándolas de miedos e inseguridades Haciéndoles tanto mal Miradas de desconsuelo por sus rabillos de cristalinos ojos reflejan toda la maldita incertidumbre de vivir en un mundo que no es de ellas Si no que de nosotros Los sucios mirones Sucios perpetradores de su paz natural. Valerie Solanas tenía más razón que un santo ¡Que todos los santos!
POEMAS VARIOS X POETAS VARIAS
HOGAR Madre, hay coyotes en la casa, madre, no me dejan entrar, cubiertos en sangre entierran sus garras, madre, creo que quieren vivir en mí Están rompiendo los muebles, los libros, nuestras fotos rompiendo con sus garras nuestros recuerdos, mirando con sangre en su boca, madre, no me dejan entrar. Comen conejos, hambrientos y silentes, se muerden entre ellos, sólo comen los valientes, pero encuentro armonía en su caos, aunque corten mis brazos aunque quiebren mis huesos, madre te juro que son bellos, son majestuosos, ven a verlos Hay coyotes en la casa, ya no entierran sus garras, ya no me quieren dañar, estoy en la casa con ellos, pero no puedo salir, madre, tú eres más sabia, dime cómo dejarlos ir.
INSOMNIO ¿Cómo puedo dormir con palabras en mi cabeza? ¿Cómo puedo dormir con pintura en mis manos, con mis dedos congelados? ¿Cómo puedo dormir con coyotes que asechan con sangre sus hocicos? ¿Cómo puedo dormir con la sombra de un fantasma de testigo? ¿CÓMO PUEDO DORMIR CON EL MUNDO EN MI CABEZA? Escribir un poema en la terraza y volver a mi pieza
Sebazzi Angonale
SMS Mandaste un mensaje, que no esperé recibir, me preguntabas por mí, me contabas donde ibas a ir, estábamos en un reino frente al mar, no hace tanto tiempo atrás, mis manos temblando frente a mi celular, pensado en todos los quizás. Mandaste un mensaje, que no esperé recibir, me deseaste un buen día, nunca te leí tan feliz, escribiste “te amo”, fue mío un monto, fue mío el fulgor pero al pasar la noche dijiste “no era para ti, fue un error, estaba dirigido a mi amor de dos años, mi eterno amor, fue sólo un error” Mandaste otro mensaje más, y otro más tres errores de los que no hablamos, tres “te amo” que ahora están borrados. Y creo que eso fuimos, y nada más, mensajes dirigidos a otras personas, pero leídos por nosotros de todas formas. Correspondencia abierta por las manos equivocadas, No fuimos más que dos cartas escritas para otras personas, abiertas de todos modos, no era necesario leerlas, no era necesario amarlas, ahora me hubiese gustado no abrirlas, no leerlas, sólo quemarlas, ver tus tres errores arder, recibir un abrazo de las ascuas, sentir el calor, ver las llamas que no mienten, que no son un error, que las cenizas toquen mi rostro, sentir tus palabras alrededor. No te voy a mentir, sé que tus palabras no fueron para mí, no te voy a mentir, aún espero que escribas algo para mí no te lo voy a pedir, pero espero sea antes de morir. Si no, te lo ruego, ten un poco de gratitud, no es necesario que beses mi ataúd, solamente recuerda cuando era feliz, cuando te hacía reír, cuando tenía salud En un reino frente al mar, no en mucho tiempo más, promete que lo harás, Equivócate otra vez y escribe palabras que sean ciertas, y deja una carta sobre mis manos ya muertas. Te lo pido, es un último favor, promete dejarme otro relicto error. Rai Musa
EPÍGRAFES PARA UN LIBRO DE VISITAS
La soledad es como trotar kilómetros, se sigue un ritmo, se mantiene un ritmo es cuando uno se detiene cuando uno para de correr que es posible notar lo cansado que se está.
O entras en el abismo o das un paso atrás; no se puede caminar a lo largo de su borde por mucho tiempo sin saltar.
A veces, sólo a veces, espero que cada vidrio roto vuelva a su sitio, que las trizas desaparezcan dejando en pureza el cristal, que el tiempo por un segundo vuelva atrás, que el espejo se repare, como un milagro más.
Lacónico Glass
Sin título I La vida es un libro mucho más que la primera y última página. Cómo pueden ser las líneas las que realmente hieren el alma cuando sólo se está leyendo entre ellas y más nada. La vida es un libro, donde más que verbos, hay artículos. No leas las páginas que ya escribiste, porque el pasado es eso y nada más, una historia que lees y re-lees, que repites antes de continuar, rompe la página que no te deja dormir que no te deja avanzar La vida es un libro más que la primera página y la página final.
Enzo Gazin Llosca
Hay un golpe secre to que To que de un viento que logra colarse entre las horas del atardecer y la amanecida como una niĂąez perdida escabullida bifurcada del orden adulto impuesto idiota otras voces lo hacen sonar tenuemente acĂĄ nos suena como un leve golpe secre to que To Que De un viento que soplan Nuestros muertos.
Karmen ARvale
Letras de un argumento idiota Nos desnutre y cansa Delirio vomitivo intransigente Senos Se Nos Viene en encima Contra nuestra mentalidad Careta fantasma Y creemos OBVIO Que lo sabemos todo Y tenemos claras TODAS LAS PELÍCULAS La risa vuelo del colibrí Viene a bajarnos los humos De la cabeza Al talón Mamá naturaleza Les dijo a todas sus demás Creaciones: A los loquitos esos Déjenlos solos Solos Solitos Se darán cuenta Que sus elucubraciones Las están haciendo TODAS Fuera del recipiente
La noche es un estadio Inconcluso Que confundimos con nuestra ceguera Y al amor propio Con la soberbia Que las sendas Letras de un argumento idiota Nos desnutre y cansa Delirio vomitivo intransigente Senos Se Nos Viene encime Contra nuestra mentalidad Careta Fantasma Cuando creemos OBVIO Que lo sabemos todo Teniendo claras TODAS LAS PELÍCULAS La risa al vuelo de mi colibrí Dice Mamá naturaleza Les bajará el humo de la cabeza Hasta los talones ABAJO EL MAL TEATRO SOSTENIDO POR EL MIEDO A VIVIR ABAJO LA ILUSIÓN DOMINANTE CONTRA LA REALIDAD DISCURRANSE POR EL MARGEN.
Guista Gracia Volcán
SOMOS TELÉFONOS QUE SUENAN EN HABITACIONES VACÍAS ¿Quién atiende a nuestras llamadas? Lo mismo que la ídem, le da. Estamos solas aquí en la ciudad de los locos, suciedad, su ciudad, puerto, a más y más enloquecidos. Ni en la calle una se salva, se bifurca, escapa. Pues, los locos mandan. hablan de locura, ellos. No, ellos hablan de galantería, cortejo y y táctica, cuando es la hipocresía lo que les mana. Esas son todas los más zarpados. Cuidad puerto del delirio, aquí cafichean todos
Claro que ellos no conquista, estrategia sus manos y son todos los chiquillos, pues
todas para ellos somos putas o locas o putas locas, calientes por sus delirios. Así, nos jotean cuando hacen todo, porque todo lo que les incumbe es lo que llevamos bajo las faldas o las calzas o los bluyín. Cantan que cantan, claman y reclaman, no saben otra cosa que no sea sicopatearnos la danza con que siempre que podemos tratamos de darle un toque a la vida, festejarla y así expropiarla y hacerla más nuestra para ser más nosotras mismas. Eso es todo. Pero ellos dele conque sí, conque no, conquistador. Nos buscan para clavarnos su bandera, hacernos a ella: su dominación. Pero no, pero no, les desafiamos. Aunque ¿Qué conseguimos? Insultos varios. Los machitos se resguardan, solidaridad del gremio le llaman y la invocan vez que les falta, cuando algunas alzamos la voz y les funamos la trampa. ¿Debía, entonces, dejarme manosear, porque sí, porque así lo estipula la norma de conquista, el juego del cortejo, las estrategias y tácticas con que en el mundo ellos hacen de las cosas a su antojo? Hipocresía es el vuelo con que todo lo cubren después. No hay anhelo real, por un vuelo de verdad, que signifique volcar las cosas: hacerlas de otro modo, ser diferentes a las normas estipuladas por el asqueroso mundo de los viejos asquerosos, esos ellos de otrora. Por eso, yo no espero a nadie. No me tragué el cuentito del príncipe azul que vendrá a salvarme, ni siquiera me importa no estar sola, pues, yo me basto a mí misma y lo que hago. Soy dueña de mis decisiones, así forjo mi destino. Pasa que en un mundo tan envilecido no confiar en alguien es casi casi hacer lo mismo a no llevar la contra, a más si era alguien que rayaba en todos lados “MATA A TU PACO INTERNO”, eso me pareció digno de aprecio, no más que le faltó rayar también “MATA A TU SICÓPATA INTERNO”, “ MATA A TU VIOLADOR INTERNO”, “MATA A TU MISÓGENO INTERNO”, “MATA A TU MALTRATADOR INTERNO”, “MATA A TU PEDERASTA INTERNO”. Así sólo externizarás nada o si algo salvas, un poquito, poquito de bondad. Y como ahora no me ven sola, se agrupan y jactan, la política del aquí no ha pasado nada, muy de su gremio. Ellos son así, se atrincheraron y escudaron mutuamente cuando vieron que las wachas feministas me prestaron ropa, y quedaron del todo atacados cuando lo privado lo volvimos público, denunciando los hechos a todo color en las murallas, sempiterna voz del pueblo, ahí quedaron hechos caca, porque por mucho que lean y lean, ellos los picaditos a intelectuales, no saben nada de nada fuera de los manuales.
¿Qué mal van a ver ellos, si se mueven según lo que re juran acordado? Así, fueron criados. Ni siendo anarcos se salvan, ¿Qué tiene de malo engrupir, cortejar, conquistar, si el enemigo es el E$tado, el Kapital?, ¿Qué tiene que ver una cosa con otra? Pero ni eso se preguntan, pues, dan todo por sentado, por hecho, por eso se creen con todo los derechos. Así, me ven como una weóna loca más, una mina cuática. Del mismo modo, que al galán que me farree, lo pintan, a lo sumo, como el don juan de los palotes, falto de la experticia de los baluartes de las estrategias y tácticas del galanteo criollo: manuel rodriguez y miguel enriquez. A esos las minitas les llovían, pues, comentan eufóricos todos ellos, regocijándose en su crapulencia. Entonces, ebrios de su soberbia, enceguecidos, los enloquecidos locales se sienten dueños de la razón y la verdad, proyectados, además, como dueños de nuestros cuerpos, que pueden ver y tocar cómo y cuándo les plazca, vomitan furiosos contra nosotras y nuestros anhelos. Apuntándonos vengativos, heridos del alma que no tienen, aúnan sus fuerzas a través del cahuín y el discurso barato de los imbéciles. Nos tachan, así, de locas e histéricas. Si leyeron a Foucault ciertamente no les cuajó nada del manantial de semen que los recorre enteros por dentro. Mientras sorben sus babas acumuladas y goteantes desde las comisuras de sus bocas, dicen, con total tranquilidad: le poní color maraca culiá.
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H A B I T A C I O N E S
V A C Í A S
¿Quién atiende a nuestras llamadas? Lo mismo no da. Tampoco estamos solas aquí en la ciudad de los locos, suciedad, su ciudad, puerto, a más y más enloquecidos. Solas o no, una se bifurca, escapa. Los locos no mandan. Claro que ellos no hablan de locura, ellos. No, ellos hablan de galantería, cortejo y conquista, estrategia y táctica, cuando es la hipocresía lo que los manda. Esas son todas sus manos y son todos los más zarpados. Ciudad puerto del delirio, aquí cafichean todos los chiquillos, pues todas para ellos somos putas o locas o putas locas, calientes por sus delirios. Así, nos jotean cuando hacen todo, porque en todo lo que les incumbe está lo que llevamos bajo las faldas o las calzas o los bluyín. Cantan que cantan, claman y reclaman, no saben otra cosa que no sea sicopatearnos la danza con que siempre que podemos tratamos de darle un toque a la vida, festejarla para así expropiarla y hacerla más nuestra para ser más nosotras mismas más. Eso es todo. Pero ellos dele conque sí, conque no, conquistador. Nos buscan para clavarnos su bandera, hacernos a ella: su dominación. Pero no, pero no, les desafiamos. Aunque ¿Qué conseguimos? Mucho más que insultos varios. Los machitos se resguardan, solidaridad del gremio le llaman y la invocan vez que les falta, cuando algunas alzamos la voz y les funamos la trampa. Acción feminista de primera, porque la repre es espacio público por mucho que acontezca dentro de una pieza. Así mismito los dejamos, porque no nos quedamos nah quietas.
SITUACIONES DE FUGA SEMPITERNO ESCAPE DE LO ESTABLECIDO CON NUESTROS ROLLOS DE ALAMBRE Y LOS ALICATES EN TODAS LAS MANOS ASÍ SALÍAMOS CORRIENDO PORQUE A LA YUTA NO SE LES ANTOJÁBAMOS BIEN VISTAS POR LOS TURISTAS IMAGINARIOS PERO LA CORRIDA ERA DIVERTIDA Y LOS PAÑOS SE VOLVÍAN NUESTRAS ALAS DE ÍCAROS ARTESANOS CUANDO ERA LA HORA DE LA PARTIDA Y YO ME DEMORABA APROPÓSITO PARA QUEDAR DETRASITO TUYO ESA ERA MI MANERA INGENUA Y POCO EFICAZ DE PROTEGERTE PORQUE AL FINAL TU TE URGÍAS MÁS POR MI TORPEZA Y LENTITUD Y AUNQUE LA YUTA NUNCA
ASÍ ESCAPÁBAMOS LAS DOS A TODO GALOPE COMO YEGUAS DESBOCADAS Y LUEGO DE PERDERNOS UN PAR DE HORAS EN LAS QUE APROVECHÁBAMOS DE CONVERSARNOS UNA PILSEN FUMARNOS UN PITITO Y HACERNOS UNO QUE OTRO CARIÑITO VOLVÍAMOS AL PASEO DE LA COSTANERA MÁS CONTENTAS Y ESTA VEZ POR FIN TRANQUILAS A INSTALARNOS CON NUESTROS PAÑOS A VER CÓMO NOS IBA Y SI UNO QUE OTRO TURISTA IMAGINARIO POR FIN SE MATERIALIZABA Y NOS VITRINEABAN LOS ARITOS Y LAS PULSERAS QUE HACÍAMOS POR AQUEL ENTONCES PARA AUTOGESTIONARNOS LA VIDA.
NOS DABA ALCANCE A VECES PARECÍA QUE SÍ Y TÚ ENTRE LA RISA Y EL LLANTO ME ECHABAS BARRA A LA VEZ QUE ME RETABAS
Poiésis de Iris (A)narKía
EDICIÓN, REDACCIÓN Y DISEÑO POR:
EDITORIAL FLORES EN LA BASURA Editorial flores en la basura Iquique - $hile, Sept-0ktubre del 2016 *** Todas las imágenes de ésta sedición son originales de Taller Patioteka, Iqq - $hile, 2015 – 2016.