El abuelo Simpson Martín García López
Un día tendré un nieto zombie homosexual, que además será escritor como yo. Le diré: No entiendo tus modas raras ni tus cánones. En mis tiempos, si bien nos mutilábamos el cuerpo, no era para siempre. Te quitabas el piercing e ibas a borrarte el tatuaje y ya sin más conseguías un trabajo en la oficina. Mi nieto, el zombie homosexual —que además es escritor comprometido—, me regañará porque no defiendo los derechos de los zombies. Me recriminará que los de mi generación los mataban, para esto ya no se harán películas de ataques de zombies y George A. Romero pedirá limosna en el boulevard de Hollywood, porque será una falta de respeto para esa sociedad volver a filmar holocaustos zombies. A mi nieto zombie homosexual le diré que no entiendo eso de andar saliendo con una máquina. En mis tiempos, uno ligaba por Facebook y tenía sexting. Prendías la webcam y la ruleta no te daba elección. Él me dirá que los tiempos ya cambiaron y que debo aceptar su relación con su novio, el cyborglobo. No entenderé su trip, me sentiré como Abraham Simpson y le querré explicar que yo sí estaba en onda, pero luego cambiaron la onda y ahora la onda que traigo no es onda, y la onda de onda me parece muy mala onda. Pero él no sabrá quiénes eran Los Simpson y no me seguirá el trip.
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