REVISTA LITERARIA PALABRAS INDISCRETAS Nº 4 by Graciela Giráldez

Revista Literaria

Palabras Indiscretas n.4 ISSN-2172-7562

Poesía Prosa Reportaje Información del GLPI Columna Literaria

Editor José Mª Pérez Sánchez (JM. Persánch) Ed. Octubre, 2011. Cádiz (España)

Revista Literaria Palabras Indiscretas del Grupo Literario Palabras Indiscretas ISSN- 2172-7562

n. 04 Octubre de 2011

Contacto palabrasindiscretas@hotmail.com Sitio Web http://palabras.indiscretas.tripod.com

******* Editor José Mª Pérez Sánchez (JM. Persánch) Coordinación del área de Poesía: Graciela Giráldez Coordinación de área de Prosa: Mariela Barcia Coordinación del área de Crítica Literaria: Amaury Saenz Reportajes Culturales-literarios: Danny Echerry Garcés Coordinación de Columna literaria/cultural: JM. Persánch Coordinación del área de Ilustración: Isabel Mª Pérez Sánchez Diseño: José Mª Pérez Sánchez (JM. Persánch) Equipo de maquetación: Graciela Giráldez - JM. Persánch Escritores colaboradores: Smycke7, Miguel Ángel Acuña, Mabel Zaves, Mariela Barcia, Danny Echerry Garcés, Juani Gómez, Anaís Pérez Layed, Cyntiamilli Santillan, John Well, Simón Hernándes Aguado, José Luis Orihuella, Edy Marta Muscio

CONTENIDOS COLUMNA CULTURAL PP: 9-11 REPORTAJE CULTURAL-LITERARIO PP: 12-15 ÁREA DE POESÍA PP: 16-33 ÁREA DE PROSA PP: 34-43 LA GACETA PP: 44-45 RECORDAMOS A PP: 46-49 NOTICAS: 50

Este contenido queda sujeto a Licencia Creative Commons Reconocimiento [attribution] No comercial [non.comercial] Compartir bajo la misma licencia [Share alike] por lo que el lector puede copiar, distribuir y comunicar públicamente la obra siempre que siga los requisitos expuestos de atribución a su autor y procedencia del mismo. _______________________________________________

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La revista tiene la intención de estrechar lazos culturalesliterarios entre los escritores de los países hispanohablantes a través de las letras.

PUBLICACIO,ES DEL GLPI _________________________ Acuarela de pensamientos (2009)

Sinopsis Acuarela de pensamientos, primer libro del Grupo Literario Palabras Indiscretas (GLPI), concebido como un proyecto de fusión cultural y de hermanamiento a través de las letras. Acuarela de pensamientos es un abrazo metafórico de sonrisas y lágrimas compartidas, la inspiración de once poetas hecha verso para hablar de lo que somos y aquello que seremos: la vida y la muerte.

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Raíces (Cuando las páginas pasan solas) (2010)

Sinopsis Raíces supone una vuelta a los orígenes. Una búsqueda del ser esencial, donde los poetas ceden el protagonismo a ciudades, a los padres, a los elementos naturales… y, en definitiva, a otros que sin ellos, viven en sus entrañas. Tamizados con versos que derramados por la boca trazan un puente entre el presente y pasado, el ser y no ser, la esperanza y la inocencia del ayer traída al hoy.

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REVISTAS AMIGAS e-revista de Humanidades http://www.sarasuati.com Editor Iván Matellanes

Letras, Tu revista literaria Ediciones Alvaeno © y Ediciones Santel © http://www.alvaeno.com/letras.htm Email:letras@alvaeno.com

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El rincón del sur Columna literaria - cultural Por JM.Persánch

Anotaciones sobre el ideal de lengua de Lope Blanch

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En el II Congreso internacional de la lengua española (2001) Lope Blanch exploró el concepto que se ha venido a denominar en dialectología como la “norma lingüística,” concretamente en el campo de la dialectología hispánica y los conceptos de la “norma hispánica” y la “norma ideal.” Asimismo se preguntó dos cuestiones relativas al futuro de la lengua española –castellana- , por una parte se posiciona sobre su posible fragmentación o diversificación en dialectos ininteligibles entre sí –al menos divergentes-, por otra parte se plantea la existencia o no de esa norma lingüística ideal anteriormente expresada. Para ello, en su enfoque y estudio, Lope Blanch muestra con énfasis su interés en la

norma lingüística en su nivel culto, por ser éste el que rige prioritariamente la vida de las lenguas de cultura.[1] Una norma que la que da la pauta y sirve de modelo a muchas de las otras normas y, sobre todo, la que más contribuye a mantener la unidad fundamental, básica de la lengua, gracias a su proximidad con otras normas cultas de dialectos geográficamente distintos.[2] Lo cual le llevó a presentar un proyecto en el cual, parafraseando sus propias palabras, se pudiera llegar a determinar cuáles eran los factores o hechos lingüísticos propios de cada norma geográfica de cada dialecto culto hispánico: sus características y sus diferencias. Respecto al primer concepto, la norma lingüística, afirma que se trata de un concepto

absolutamente relativo; que cada dialecto posee una o varias normas particulares, propias, válidas todas ellas dentro de sus diversos límites geográficos o socioculturales.[3] En otras palabras, lo que un dialecto acepta como norma culta no tiene por qué serlo en otro dialecto dentro de la misma comunidad lingüística. Estas diferencias nacionales entre las hablas cultas parecen ser pocas, según Blanch, especialmente en las de carácter gramatical –

incluyendo el plano fonológico-, y proporciona unos ejemplos, ya clásicos, en el uso de: vosotros/ustedes; le/lo/la; seseo/ceceo; pretérito canté/he cantado. En cuanto al léxico, estima que el vocabulario usado en el español culto de México coincidirá en más del 95% con el

vocabulario hispánico general, y ni siquiera el habla popular mexicana 93% se alejaría mucho de esa tranquilizadora proporción.[4] Esto nos lleva a preguntarnos, en la posible fragmentación de la lengua. Lope Blanch, según su cala en el léxico de ambas normas cultas, parece concluir que la lengua española está muy cohesionada, y goza de unos lazos muy estrechos, presentando más aspectos unificadores que factores dialectales nacionales localistas diversificadores. No obstante, lanza un aviso de que no debemos cesar en nuestro esfuerzo por proseguir construyendo una lengua homogénea: plantea el caso de españolismo de ordenador en detrimento del término computador/a adoptado unánimemente por Latinoamérica. Y de forma más retorica establece la necesidad de conocer cómo son, en nuestro tiempo, las hablas cultas de las principales ciudades del mundo hispánico,

en cuanto focos de irradiación lingüística –modelos- dentro del ámbito geográfico correspondiente a cada una de ellas [para]evitar, o al menos, de retardar todo lo posible la evolución diversificadora.[5] Una amenaza que, desde mi punto de vista, se ve muy reducida por la evolución y desarrollo de las nuevas tecnologías que ofrecen, entre otras, facilidades de comunicación instantánea –al teléfono y la radio se le unen todas las ventajas de internet- y de viajar. En cierto modo, se cumple la máxima de Lapesa cuando sostenía que para mantener la unidad

fundamental de la lengua, su homogeneidad básica, es preciso que los hispanohablantes de unos y otros países nos oigamos mutuamente hasta que el uso normal de cada país sea familiar para los otros… [6] Pero, el párrafo anterior nos lleva a preguntarnos la siguiente cuestión: ¿existe realmente un ideal de lengua [hispánica]? Lope Blanch se posiciona a favor de su existencia sin reservas, defendiendo que el seno de cualquier sociedad humana late –con mayor o

menor fuerza- un ideal de lengua superior, una aspiración hacia un idioma perfecto, ejemplar, paradigmático.[7] Por mi parte, ofrezco reticencias y suavizaría tal aseveración, pues pienso que esos ideales –de un idioma perfecto- tienen más que ver con factores extralingüísticos transitorios que con la existencia de un ideal abstracto absoluto de lengua o norma ideal lingüística.[8] Más aún, sigo contrastando mi opinión con la expresada por Blanch en el artículo respecto a la existencia de una norma ideal; Lope Blanch apoya su posición en creencias, en lugar de fundamentarla con hechos concretos o empíricos, como si fuera un poeta místico más que un lingüista, cuando dice que ese ideal, esa aspiración, responden al afán general de superación, el ansia de perfeccionamiento

que ha llevado al hombre desde las ramas de los árboles o desde las penumbras de las cavernas hasta la superficie de la luna. Y dentro de ese afán general de progreso y de superación, ocupa un lugar destacado el ideal de perfeccionamiento lingüístico, evidente no sólo en los grandes escritores o en quienes de la lengua viven o se ocupan, sino en todos los hombres que sean verdaderamente humanos, esto es, que posean ese impulso de superación general, distintivo de la especie humana. Básicamente no estoy de acuerdo, simplemente ese “afán” se debe a las asociaciones y connotaciones socioculturales proyectadas en la lengua –con sus matices pertinentes- y no a la divagación anterior sobre la ansia de perfeccionamiento y progreso del ser humanoX Lope Blanch insiste en la existencia, sin duda alguna, de un ideal de la norma lingüística hispánica, aunque no todos los hispanohablantes tengamos consciencia de ello.[9] Se me plantean un par de cuestiones curiosas a raíz de esta cita –de no ser un error en la transcripción- primero un lapsus freudiano y después una paradoja consecuencia directa del anterior. Por una parte, Lope Blanch defiende la existencia de ese ideal pero entonces ¿por qué se incluye al emplear la segunda persona plural “tengamos”?

¿O es que él defiende ese ideal sin ser consciente de su existencia? [X] la paradoja se da precisamente al caer en un lapsus freudiano cuando alude al inconsciente o, para ser justos, a la no consciencia. Por otra parte, en esto sigo la línea de Blanch por su obviedad, la norma ideal

lingüística [de existir] ha de ser la que reúna y compendie los hechos lingüísticos propios y comunes de todas las normas cultas nacionales.[10] En otras palabras, una especie de norma inclusiva o como Max Leopold Wagner describió sobre la situación general de la lengua: varietá nell´unitá e unitá nella differenziazione[11]

Referencias: [1] Lope Blanch, J.M. II Congreso internacional de la lengua española; La norma lingüística hispánica (2001) [2] Ibíd. P-4 [3] Ibíd. P-3 [4] Ibíd. P-12 [5] Ibíd. P-2 [6] Ibíd. P-14 [7] Ibíd. P-4 [8] Pongo por caso, por su posible relevancia en un futuro no muy lejano en cuanto a la evolución de la lengua española/castellana, por una parte, el Spanglish en Estados Unidos, que no es considerado ni de lejos ni por la RAE ni por las instituciones Latinoamericanas. Por otra parte, la norma latina culta en los medios de comunicación estadounidenses –norma latina, no norma hispana ideal dado que se da sólo en el contexto norteamericano- donde un cubano, un puertorriqueño y un mexicano pierden sus matices propios y asumen una norma –virtual- común. (Ver Geoffrey Fox, Hispanic Nation, 1993, Capítulo The Language machine) Quizá por ser un país históricamente anglohablante se minusvalora su importancia en el contexto hispánico sin percibir la creciente presencia latina en el país más influyente del mundo. En definitiva, factores extralingüísticos transitorios que pueden alterar ese idioma perfecto o paradigmático del que habla Lope Blanch. [9] Lope Blanch, J.M. II Congreso internacional de la lengua española; La norma lingüística hispánica (2001) [10] Ibíd. P-5 [11] Ibíd. P-14

Reportaje Cordinador: Danny Echerry Garcés Colabora: Graciela Giráldez

Escribir es una necesidad del alma.

Blanca Langa Hernández nace en Zaragoza el 3 de junio de 1958. Sin embargo, sus raíces, están en Montón de Jiloca, donde pasó su infancia. Allí despertó su pasión por la lectura y descubrió que quería dedicarse a la enseñanza. Empezó muy pronto a escribir poesía. Le gustaba -y le gusta- escuchar cuentos. Una de las mejores escuelas literarias, pues tuvo la suerte de estar rodeada de buenos narradores e, influenciada por ellos, escribió cuentos para niños; género al que aún dedica algunas de las horas que consigue robarle a la poesía. Ha publicado varios libros:

-“Cementerio de gorriones” (Soria, 1989), Premio Gerardo Diego, 1988. -“Poemas a viva voz III” (Institución “Fernando el Católico”, 1994). -“Tal vez sea la luz” (Centro de Estudios Bilbilitanos, I.F.C., Calatayud, 1996), que recoge el poema “Las últimas palabras”, premiado en el “Concurso literario para personal del M.E.C., 1996″. -“Franjas de sombra”, Premio de Poesía “Santa Isabel de Aragón, reina de Portugal”, 1999.

-Antología “La otra voz. Poesía femenina en La Rioja (1982-2005)”. Logroño, 2005. Además, los relatos:

-“Ellas”, dedicado a sus maestras de la infancia, revista del CPR de Calatayud (http://cprcalat.educa.aragon.es/ellas.htm ) y en el blog: (http://masdecienrazones.blogspot.com/2010/01/ellas-por-blanca-langa.html )

-“Kamar” (Revista “Zangalleta”, junio 2003). -Una carta de amor, ganadora en abril de 2011 del concurso de cartas de amor del programa “ES Amor”, de ES Radio, titulada “Ya no te quiero” (y que aparece publicada en la antología internacional “Artegrafía”, de Órbita Literaria, mayo de 2011).

-"Cementerio de gorriones", junio de 2011, edición ilustrada, con cuadros de Mercedes Torres López, voz de José Carlos Álvarez y de la propia autora, vídeo de Pedro Bendicho y algunas fotografías de Macario Hernando. Escribe tres blogs: http://aaescritores.com/blancalanga/ http://blanca-langa.blogspot.com/ http://theweaverofwords.blogspot.com/

Entre las luces del alba, la mirada de Blanca de pierde en el cielo. Vuelos de gorriones se posan sobre el papel de la mano de esta poeta aragonesa que transmite calma, seguridad y sobre todo amor cuando habla de su niñez y de su pueblo “Calatayud”.

1- ¿Cómo te iniciaste en la escritura y qué te ha motivado?

ordenar el caos. Escribir es una necesidad del alma.

Tuve la suerte de tener grandes narradores orales en mi familia. De pequeña, me contaban cuentos a diario: mis padres, mis abuelas maternasX Además, escuchaba copla en la radio, que era algo muy frecuente entonces. Y las vecinas cantaban, con las ventanas abiertas, mientras hacían las faenas de la casa. Mi madre también lo hacía. Tenía una voz maravillosa. Me gustaba muchísimo escucharla.

3- ¿Te consideras poeta o solo alguien que escribe para sacar afuera su mundo?

Todo esto fue la base de mi gusto por la literatura en general y la poesía en particular. Mi primer poema lo escribí alrededor de los ocho años. Era un poema de cuatro versos dedicado a las manos de mi madre.

Ambas cosas. Creo que soy poeta, porque me gusta ver las cosas desde un punto de vista distinto. Recrear lo que me rodea, embellecer la realidad. Cuando algo me emociona (unos ojos, una sonrisa, un atardecerX) hay veces que me gustaría prestar mis ojos a alguien y mostrarle por qué me emociona a mí. “Es así, míralo con mis ojos. Es justo así de hermoso”, me gustaría decirle. También escribo para sacar fuera lo que llevo dentro. La literatura es la forma en que ordeno el caos que hay dentro de mí.

2- ¿Qué es para ti poesía? Podría hacer una definición técnica de lo que es poesía, hablar de que tiene un ritmo especial, distinto de la prosa, etc. Y no serviría de nada. Es mucho más que eso. La poesía, y la literatura en general, me son necesarias, porque me ayudan a

4- ¿Qué autores te han formado y con cuales te identificas, cuál ha sido tu base? Depende de la época. Si hablamos de poetas: Antonio Machado, Gabriela Mistral, Gustavo Adolfo Bécquer, Rosalía de Castro, Federico García Lorca, Gerardo Diego, Juan Ramón

Jiménez, Pablo Neruda, Alfonsina Storni, León FelipeX La lista es tan larga que no cabría en unas líneas. He leído, y leo, muchísima poesía. Pero también leo bastante novela y, un género que disfruto especialmente: la narrativa juvenil.

poco hasta el final de la novela, crean emoción y expectación en el lector y “te engañan”. Es decir, que crees que sabes cómo se va a resolver todo y te das cuenta de que no termina cómo tú creías. Y eso es bueno, muy bueno. Sorprender al lector es mágico.

Me dan envidia los lectores jóvenes de ahora, porque ¡tienen tantos libros adaptados a su edad! Yo leía libros para mayores, no había gran cosa en literatura juvenil. Claro que también leía a Salgari y a Verne. O aquellos libros de Bruguera Juvenil, que eran clásicos adaptados. Recuerdo que llevaban TBOs con el resumen del libro y estaban muy bien.

De los escritores de narrativa juvenil, quiero recomendar además a María Gripe y uno de sus libros más conocidos: “Los escarabajos vuelan al atardecer”. También admiro a Lygia Bojunga Nunes. “El bolso amarillo” es un libro de obligada lectura a cualquier edad. Ambas son Premio Andersen de Literatura, que es algo así como el Premio Nobel de narrativa juvenil.

En la adolescencia, he leído casi todos los libros de José Luis Martín Vigil: “Primer amor, primer dolor”, “Cierto olor a podrido”, etc. Es justo la época para leerlo. Conecta bien con la psicología adolescente.

Otro de mis escritores favoritos es Roald Dhal. Me lo recomendaron mis alumnos hace años y he seguido leyéndolo y releyéndolo. Y cada vez descubro algo nuevo en él. Recomendaría “Matilda” y “Las brujas”.

También leía a Richard Bach. “Juan Salvador Gaviota” me impactó muchísimo. Era uno de mis libros de cabecera.

Me gustan muchos escritores y me estoy dejando gente, pero es que no cabrían todos aquí. Soy una lectora empedernida.

Después, y aunque no puede considerársele un escritor para jóvenes, fui una lectora compulsiva de Herman Hesse. Me influyó muchísimo.

5- ¿Tienes libros publicados, de qué forma te involucraste en el mundo literario activa o pasivamente?

Sigo leyendo narrativa juvenil, hay muy buenos escritores. Ahora mismo estoy con dos novelistas españolas. Por una parte, acabo de terminar una novela, “Los papeles del abuelo”, de Febe Jordà, que se puede considerar novela juvenil. Y me ha gustado muchísimo, porque ha sabido montar a la perfección un ambiente de misterio y de intriga. Febe escribe muy bien. Engancha al lector. Otra escritora actual que también me gusta mucho es Lucía Santamaría. Tiene dos libros estupendos: “La justicia de Cambises” y “Mariposa de piel”. Me gustan los escritores que, como Lucía, te van llevando poco a

Sí, ya voy teniendo un currículum bastante respetable. Y tengo dos libros en preparación. Uno de poesía y una novela recién empezada. 6- ¿Qué relevancia tiene para ti la publicación de un libro? Es siempre algo emocionante. Cuando me pusieron en las manos mi primer libro, “Cementerio de gorriones” me sentí absolutamente feliz. No tengo palabras para describir cómo me sentí. Publicar es importante, aunque no lo es todo. 7- En este mundo tan agitado, donde otros medios de expresión como el cine, y la industria del

entretenimiento, se desarrollan vertiginosamente crees que desaparecerá algún día la poesía. ¿Por qué? No, no lo creo. La poesía está muy presente en nuestra vida cotidiana. Por ejemplo, en la publicidad. No sólo utiliza la poesía visual, sino que también juega con el doble sentido de las palabras, le da la vuelta al lenguaje y utiliza imágenes bellísimas. 8- ¿Cómo empezaste a hacer estos eventos por ejemplo: “La ronda poética en Calatayud”, qué te motivó? Soy profesora. Desde que empecé a trabajar, siempre he hecho actividades de animación a la lectura. Incluso alguno de mis ex alumnos se dedica ahora a la literatura y agradezco mucho que me digan que es algo que yo desperté en ellos. Es lo más gratificante que podrían decirme. Me gusta organizar eventos literarios, acercar la literatura a la gente, especialmente la poesía. Hablé con Julia Olivas, que estaba al cargo de la Concejalía de Cultura, del Ayuntamiento de Calatayud, le expuse una buena parte de las ideas que tenía, y ella dijo algo que nunca olvidaré: “pues adelante”. Y ahí empezó todo. Primero fue la Primavera de los Poetas (de abril a junio) y en esas estamos. En la Primavera de los Poetas hice una ronda poética nocturna, y recité poemas de poetas bilbilitanos de ayer y de hoy. Recité yo sola. A la gente que estuvo les gustó y los organizadores de “Calatayud entre dos luces”, pensaron que era una buena idea. Como estoy en el Club de Lectura Bilbileyendo nos propusieron que organizáramos otra ronda poética nocturna y dijimos que sí.

Soy miembro de la Asociación Aragonesa de Escritores. La idea de la ronda viene de ahí. En cada congreso anual de la AAE hay una ronda, y a todo el mundo le gusta. Les pedí que organizaran esto con nosotras y, gracias a mis compañeros de la AAE, conseguimos llegar a casi veinte autores, a los que se sumaron Âlime Hüma y Luigi Maráez, que además de poesía, pusieron voz y música. Pertenezco también al Centro de Estudios Bilbilitanos y ellos también nos apoyaron. Como hacen siempre, la verdad. Prueba de ello, son unos cuantos escritores bilbilitanos que participaron en la ronda y que la gente disfrutó. Ahora, quiero cumplir un viejo sueño, que es recuperar “Don Juan Tenorio” la noche de Todos los Santos. Yo siempre se lo cuento el 31 de octubre a mis alumnos y recito las partes que me sé de memoria. Si a ellos les gusta, imagino que a los demás también. Esta vez quiero hacer una lectura colectiva de la obra. Ya iré contando, porque tengo muchísimas ideas. Quiero que la gente salga, que participen en la cultura de esta ciudad, que se impliquen. 9- Un consejo para aquellos poetas que todavía no salieron a la luz. Algo que siempre me he repetido a mí misma: constancia, paciencia y ánimo. Que escriban lo que les fluya del alma, que es lo principal. Que escriban mucho, que disfruten escribiendo. Y que, pase lo que pase, no dejen de hacerlo. El poeta escribe porque necesita sacar a la luz lo que lleva dentro. Lo que ocurra después con su obra no debe condicionar su disposición a escribir.

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La pintura es poesía muda; la poesía pintura ciega. Leonardo Da Vinci

Óleo de María Dolores Giráldez

Contribución de Anaís Pérez Layed

ALAS DE SUEÑO Despertaron las estrellas del alba en tus ojos dormidos

CARPE DIEM Carpe diem mecido en el latido

acunados por caballitos de cartón.

de los pasos.

Derrotados los párpados después

La puerta hace chirriar

de un duro día de trabajo, tenso,

la bisagra y deja entrar

como la cuerda de un ahorcado, balanceándose, girando, la fase REM en ti preludio de mariposa azul.

Tu almohada solitaria hecha de frió acoge mal afeitadas tus mejillas y acaricia tus miedos con las alas de algún sueño dorado.

al viento impetuoso que arrastra nuestro miedo por el suelo, lo anula y lo duerme descalzo.

Y llegas y abres mi refugio, mi almena defensiva, sin esfuerzo, rompiendo mis escudos, sin un llanto,

Y tiemblas

sin culpa,

en el país obsceno de las sombras

ni sorpresa,

que abrasan tus bosques

abres la flor,

como infiernos

de olvidados instintos,

cuando en el recuerdo, aún,

con un ancestral beso

te meces en mi.

que en otras vidas ya me has dado.

TU NOMBRE Trato de no pensarte mas el viento me trae siempre tu nombre enredado en aromas azules. Tu bosque de luciĂŠrnagas susurra desde el vacĂo y me llama, incansable, como las sirenas a Ulises. Me alcanza, y asomada al abismo de tus ojos sin nubes, me caigo de mi nido, salto a tu maremoto y, otra vez, el miedo me hace galopar en sus olas gigantes. Salgo de la ducha, me seco, me visto, para distraerme me voy a la compra. Desde los helados una madre llama a su hijo con tu nombre y me duele.

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Contribución de Cyntiamilli Santillan

DANZA NOCTURNA Cuando la tarde caiga y la noche asome el paisaje se vestirá de luto se agitarán las alas de las emociones.

La luna proyectará su sombra en el lago quieto. Cuando la tarde caiga y la noche asome la zozobra ensayará una danza lastimera

La luz vacilante...trémula.. esbozará su último suspiro por una húmeda grieta.

algún viajero pernotará sus penas sobre un camino polvoriento

El valle perderá su encanto. Se dormirán en él todas las flores.

y una luciernaga se deslizará cautelosa en la oscuridad

A lo lejos el silbido de un labriego romperá el silencio.

fraguando un zigzag sinuoso en la pardusca hoja inundada de rocío.

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Contribución de Juani Gómez

PIES INGRÁVIDOS La mujer que

“¿Has tenido felices sueños,

dentro de mí soñaba,

tesoro mío?”

noche a noche con voz de seda me susurraba

HUELLAS DE MARIPOSA EN EL AIRE

“Levántate y baila”. Al momento,

Ya sutilmente posada

mis pies ingrávidos

en las aterciopeladas

enfundados en

amapolas del camino

rosas zapatillas de raso

ya alzando el vuelo

tocaban levemente el suelo,

con destellos de luz

trazaban piruetas,

en tus alas extendidas

me elevaban

ya revoloteando inquieta

sobre el escenario

entre las oscuras sombras

al compás de

de las viejas encinas...

“El lago de los cisnes”.

tu imagen es siempre:

Al despertar,

pálpito de vida.

el cisne volvía a caer abatido por ráfagas

Y tu breve existencia

de ametralladora.

no pasará desapercibida

Mi madre aparecía

para quien te contempló

empujando

bella como una diosa,

la renqueante

y vislumbró en el aire

silla de ruedas

tus huellas desvanecidas,

y con un beso me ayudaba

tras rozar, como un soplo,

a levantarme.

mi mano, a ti tendida.

LA VIDA

Sin saber muy bien a cuento de qué, la vida nos regala una lluvia de pétalos de rosa. Sin saber muy bien a qué está jugando, la vida nos vapulea hasta dejarnos estrujados. Sin saber a ciencia cierta qué es de verdad la vida, no queda otra... que vivirla.

LATIDOS

En la larga noche de mi insomnio oigo la melodía más hermosa: tus rítmicos latidos acompasan los latidos de mi viejo corazón.

ZUMO DORADO DE LUNA A la memoria de Carmen Laforet, sin cuya “Nada”, nada sería igual.

Zumo dorado de luna luna colmada de besos besos vibrantes de anhelos

PARA ANTONIO MACHADO

anhelos sedientos de agua

(el hombre bueno)

agua batida de espuma espuma enredada en tu cuerpo. Zumo de luna dorada

Mi corazón ansía verte

dorada luna sedienta

y pedirte tres deseos:

sedienta de cuerpos vibrantes

que me recites al oído

vibrantes espumas de anhelos

el poema del olmo viejo,

anhelos colmados de besos

que vuelvas a alegrarte

besos enredados en tu cuerpo.

como niño en el recreo y que seas feliz con Leonor

Luna de cuerpos sedientos sedientos besos de zumo

en la nada o en el cielo.

zumo de doradas espumas espumas colmadas de anhelos anhelos de cuerpos de agua agua, luna, besos, deseos.

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Contribución John well

SAMAEL Crecer hermanos y yacer en vosotros mismos. y veros ahogados, muertos en el fondo. en el fondo del todo... y que sea vuestro espectro el único aliado. la única mano valida, ante tanto ofrecimiento. tan solo el paso prohibido desafía a la verdad mentirosa. no perdáis esa fuerza os empuja el aliado.

JOHN WELL ENTRAD: la cueva espera y el humo incuba pasad: el calor aguarda el agrietar el cuero y hacer mella en ese hueso tan duro el laberinto encierra el paso no dado. pasen y vean la vida en llamas luego raerían lloren y cedan una mano se alza infinita,,, síguela...

JOHN WELL ES DURO... el trabajo a diario... el de la valentía. y del orgullo... y de la generosidad. es duro, el trabajo a diario, el sin pensar en el acto. en el dejar actuar ese llanto preso.

DEVIL MASTER John Well me miras atenta... como mis ojos afilados desgarran en la mirada. soy yo, no te defraudaré... tu sangre será el riego que crezca la flor oscura

DIOS TODOPODEROSO, ángel caído al infierno... dame inteligencia para seguir tus pasos. tú, cómplice de la mentira, esa que nos frena... dame tu miga de pan la última que dejaste en el camino correcto... es duro, el trabajo a diario, el dar, y ofrecer. y morder y quemar. esas palabras que retumban son filos de cuchillo. los únicos presentes en esa carne muerta...

Óleo de María Dolores Giráldez

esa que seguro será pausada in eternum gloria al padre, al que golpea en el cuero...

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EMISORAS AMIGAS

www.raices885.com.ar “Calidoscopio (poesía y música del Mundo)” todos los domingos de 18 a 20 HS. (Argentina).

www.alcañizfm.es “La otra palabras (poesía aragonesa) todos los martes de 21:30 a 22 Hs.

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Contribución de Mabel Zaves

ESTA ESCALERA

Esta escalera conduce hasta la bruma. Sus peldaños están formados por unos perfiles que se apoderan de la palidez. La luz los resalta, y destaca su contorno durante el día; mas se funden con las sombras de la noche y se renuevan al atardecer.

La mañana, los baña en los contrastes de su despertar: etiqueta plateada ahora. Esta escalera, ¿es una imagen invertida o un reflejo?

HOMEOSTASIS

Tras esa máscara, vive la etiqueta, que adorna

LA PALABRA

el contrapunto y desvela alguna disonancia

Descansas en las sombras de la noche,

irreverente.

y a la mañana, vuelves a la vida, con la brisa que funde las esencias,

Las rosas

donde el eco y el silencio se susurran.

fingen aromas artificiales, Tan viajera, te acercas al contorno que la penumbra mitiga con la caoba natural.

y cubres el espacio en el que moras, y, al contraste, reflejas unas líneas sobre el blanco del lecho que suspira.

El abismo

Reina, recibes un destino noble,

diluye la negrura

(sin cetro ni corona que te realce)

en el margen

cuando habitas la materia fugaz,

de las hojas,

que deja con la muerte lo sublime.

cuyo lecho reclama.

Máscara rosas abismo

El fuero, ¿se rinde si te desnudas en la escena en la que actúas como diva?

etiqueta caoba hojas en un metro cúbico, arden.

SEVILLA,

Ofreces un estilo simplificado en relación a lo que nos venías acostumbrando, personalmente lo recibo con mucho gusto. Se me ocurre que podrías darle al vuelta a los usos del día y la noche... me explico: en lugar de descansar de noche y renacer de día, ¿por qué no invertirlo de forma que parezca algo furtivo? a ver que te parece de esta forma, también (con tu permiso) hago cambios para ganar en claridad y ritmo (creo...): Descansas en los rincones de las sombras por el día, para renacer en las noches, con la brisa que funde las esencias, donde el eco susurra al silencio. Y, tan viejera, te acercas al contorno, oscureces el espacio en el que moras, y, sobre el banco del lecho que suspira, junto al contraste reflejas unas líneas. Reina, recibes un destino noble (sin cetro ni corona) cuando habitas en la materia fugaz, que deja atrás lo sublime. Mas el fuero se rinde si te desnudas, escena en la que solo tú eres diva. un abrazo

Puente de Triana, Sevilla

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Contribución de Mariela Barcia

UNA FLOR-

Una flor amarilla yace delante de mí, inerte y sin sentido me mira desafiante, tal vez la envidia le corroe por verme viva respirando este aire que me circunda, bebiendo a sorbos el agua fresca que ella desearía necesitar.

Una flor amarilla sonríe desconfiada juzgando entre dientes mi actitud, creyendo de antemano que la ignoro sin saber, siquiera, el por qué de mis silencios, de mis lágrimas nocturnasX de mis sueños inconclusos por recuerdos.

Una flor, sin más verdad, que estar pintada, vacía de sentires y humedades, vacía de proyectos por cumplir que apenas va matando mi mirada en horas que transcurren sin fingir la risa que ha partido de mi veraX tan lejos que prefiero disentirX

DONDE

Qué ha pasado con la luna de noviembre? qué ha pasado con el sol en pleno abril? qué ha pasado con los niños en el parque, y aquel beso sorprendido justo allí.

Qué ha sido de las noches en la playa? disfrazando en amistad un gran amor, con las tardes caminando sin sentido y mañanas madrugando en la estación.

Dónde quedan los suspiros escondidos? las fragancias perpetuadas en tu piel, los proyectos convincentes y certeros de un futuro con deseos de nacer.

Está aquí... a mi lado imperturbable, solo cambia el escenario y el lugar, los olivos hoy coronan nuestros besos y tus labios son presente en mi soñar.

JULIO De repente la luz de Julio va invadiendo nuestros cuerpos y evaporando todo resquicio de humedad, todo se torna más brillante y luminoso no hay tanto moho, en las paredes, en realidad. El sol trasvasa toda barrera imperturbable, pasito a paso se va saliendo de aquel badén y aunque es cierto que el alma duele al recordarte la vida sigue, aunque resulte duro decir. De repente en el espejo ves otro rostro, que te sonríe y ha abandonado su tono gris, sus ojos tienen un brillo dulce, aunque no ingenuoX y solo queda, si miras mucho, su redimir.

pero es tan solo que tu amor es tan inmenso que no consigo igualarlo a mi fulgor.

Voy intentando describirte con mil palabras invisibles, quiero crearte en mi recuerdo con un ápice de luz... pretendo ser una sombra perpetuada que minimiza tus virtudes, en detrimento de mi cruz. Y ya lo sé: todo esto suena mas que negativo y no combina con el sol del exterior

Más el transcurso inigualable de los años nos va fundiendo entre llamas y pasión no necesito de te quieros pronunciados solo me vale tu mirada y tu ilusión. Voy intentando describirte cual te veo y se figuran en mi mente cual ficción veo aquel niño de sonrisa retorcida junto a unos ojos tan azules como vos.

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Contribución de Simón Hernández Aguado

SENTIDO DEL LOCO AHORA CUERDO Donde dejo la historia, el sentido del loco ahora cuerdo, y sin más digo que no quiero gobernante sin gobierno. El poder de mi palabra no se entierra donde los muertos, a donde vaya corazón, guillotina inmediata al dinero. Los ojos de mi España, lugar no deja a la vista del ciego, qué culpa tiene el cojo heredero, de heredar dos pies izquierdos. Y ahora que diga el hombre, la suerte de ser de la cola, el primero, queriendo ser yo perro, hacer ruido y mear donde quiero. Hombre, labrador, cultivador, constructor de su derecho, salta sobre el muro del tiempo, dando libertad a mi pecho. A la calle, poesía del pueblo, con la soga de los versos, han de caer vencidos, los cañones del cielo. Vístete mi alma, con la túnica del progreso, no mires atrás España mía, ni para despedirte del miedo.

LOS CUATRO GITANO A los pies de la hoguera una gitana se viste en luna, acicala su ronco canto el alegre llanto de Andalucía.

De cuatro pájaros dorados, sobre la arena grana tres cantes dormían, de carmín con sus navajas pintan a las sirenas andaluzas las mejillas.

Cuatro gitanos cabalgan, cuatro puñales y una herida, cuatro caballos muertos bailan en la falda de la niña.

A la sombra del viejo olivo un beso homicida le roza el pelo, entre las viejas parras trepan tres suspiros flamencos.

De esparto traen los sombreros, de sangre la capa vestida, por voz una navaja en llanto y por destino su lira.

Pinta la luna, gemido a gemido sobre su piel la noche pura, entre azahares y palomas seis cuerdas gitanas mecen la cuna.

La cansada cal del cortijo con sus pechos se endulza la vista, ¿En qué manta dormirá la niña la pena que borda la verde espina?

En el último claro de la tarde, abrigado en sangre, susurra a la rojiza luna:

Cuatro puñales se engalanan en su plateado traje de hombría, hieren y pulen sin descanso la brisa, ríos de sangre por la cañada gritan.

-El día que florezca de tu vientre mi alma cúbrela de sombrero oscuro y de negra manta, que han muerto tres gitanos en la cima de la montaña-.

Contribución de Smyke 7

CON LA LUZ ENCENDIDA Tu vestido cae al cerrar mis ojos Descubriendo tu piel desnuda Te envuelvo con el color de mí ser En la oscuridad de mis labios

Andando en la pasión con susurros Escucho el movimiento de tu cuerpo Al llamado de mis manos artífices De invocaciones al hundimiento

Es mi lengua una daga que separa A mi aliento de tu respiración Uniéndose en un coro de reclamos Que gritan en silencio al amor

Tus ojos escudriñan a la noche Pero ella espera tras las cortinas Son mis ojos quiénes te envuelven Con mi luzX tu piel encendida

Al ritmo de los minutos, la horas Ansiadas se cubren en tus adentros Humedeciendo de tu aroma de mujer A las lámparas que se apagan

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Un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado un amigo que espera; olvidado, un alma que perdona; destruido, un coraz贸n que llora. Proverbio hind煤

Smyke7

MI PLÁTICA CON DIOS Su luz lastimo mis ojos y espere a la noche para verle, le busque en las estrellas del firmamento hasta que un sueño llego del infinito profundo, escuche su voz como al silencio al entrar en el pensamiento, era su palabra quien apagaba el fuego que quemaba a mi alma, sus labios callaban a mi aliento suspendido en su mirada, le mire sus manos acariciando mi futuro, le pregunte que ¿por que existía el silencio? El volteo su mirada y me hablo al oído diciéndomeXel silencio es mi voz que grita al querer entrar en tu algarabía, yo le pregunte con mucho temor ¿y entonces quien soy yo? Tú eres la palabra que habita en mi, tu eres las letras que escribo en las mañanas y en las noches de la vida, en las tardes al clavarse el sol en mi mirada, te espero en mi pensamiento.

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José Luis Orihuela Contacto: chiquisoax@gmail.com www.atardecersoleado.blogspot.com

UN SER DE FUEGO

Demostrar lo que siento, me volvería un ser de fuego perpetuo hasta acabar el arranque de furia desprendida del orden nuevo, hasta volver a recordar el ser humano y no figura imaginaria vuelta persona equivocada, andaría errante por la carretera de la vida, obligaría a todos a alejarse y admirarme por las noches en que mi naturaleza siempre fue la maravilla divina de la creación, el diferente, el que no necesita motivos siempre tiene la llama de la pasión, no comería, no bebería, esos días de ira, solo destruiría la poca confianza que aún le queda a mis cercanos de acercarse a mi aunque sea para ver mis ojos brillar, poco me imagino así, pocos días, momentos turbios, fugaces, flamables, solo la calma que produce ver el rio y verte bañar en el, imaginar cuando se desborda y apaga cualquier fuego externo, y más inmediatamente el interno, saber que existe una fuerza más grande que mi imaginación, la misma fuerza que me hace no ser lo que pienso, sino lo que quiero, la misma fuerza inexplicable para los incrédulos que hace que pueda cambar poco a poco mi naturaleza, y la misma fuerza que hace que un hombre de lastimoso andar antiguo, obtenga una segunda oportunidad, obtenga una primera contigo, una que no quiere quemar, una que solo el calor de nuestro amor aproveche, la misma fuerza que nos ha unido, la que nos mantiene siempre.

UN PEDAZO DE LUNA un día de tantos de antes, en que mi cuerpo quedo sin movimiento y todos cansados dentro abrieron la ventana de escapatoria a la razón y el amor propio, escapando aceleradamente por el desierto juntos de la mano huyeron de mi, salieron de mi, y hasta ahora lo siguen controlando todo como siempre debió ser, a la orilla del mar salado, sentados sobre la arena, o caminando atardeceres evitando la helada nocturna diaria, escalando las dunas cotidianas de mi nuevo vivir, el más claro, sin nieblas que nublen la dirección hacia ti, aunque como bien dices, es mi camino y mi bienestar, si tan solo te tuviera más cerca todos los días para que la inteligencia que emites aun si hablar estuviera tan presente en mis acciones duraderas y no solo tenerte presente como deseo mas excitante, como mujer encarnada en mis huesos y pensamientos, mas allá del desequilibrio que me da el tocarte y beberte, el sentirte tan arriba de tu piel tan atrás de tu espalda, tan abajo junto a tus pies, esa sabiduría del vivir que tienes es lo que más extraño los días que no te veo, los días que cerrando los ojos aun no te toco, las noches que aun durmiendo me sigue desesperando el que no lo hagas conmigo mas de los días que esta vida me la quiero disfrutar diariamente más despacio, mas contigo, por eso guardo un pedacito de luna de desierto donde nos conocimos, yo la razón de mis días y tu el amor mío dese el ama imperecedera a los

días desprovistos de dudas, de ese cielo que nos abraza con menos fuerza de la que nosotros lo hacemos, de la luz que nos ilumina con poco menos de luz de la que emitimos juntos, un trozo solamente de la vida que nos ha unido y de la que quiero continuar, con la velocidad necesaria, pero siempre contigo, con el amor correcto el único que he tenido contigo, con la fuerza debida, la que me das y compartimos.

CERRAR CON CANDADO cerrare con candado el balcón de la cordura, de la casa y de mi mente perdediza fácilmente, no sea que otra vez como ayer salga a aullarte y rasgar tu pared deseoso de tu olor, de tu carne, de esa mano que me da de comer, o convertirme en ave y rondar tu camino, esperarte desde el cielo para dejarme caer rapaz sobre ti enredare en tus cabellos susurrarte que debes estar conmigo solamente que no bebas otros elixires, que me bebas a mi dentro de ti. celarte y acosarte envuelto entre los matorrales, afilando las garras al verte pasar, ponerme frente a ti y ver que aun con mi naturaleza al descubierto tu solo sonríes y me calmas, me tratas familiar, porque aun así en esta figura sabes que soy tuyo , todo tuyo, tirar de tus cabellos y morderte el cuello , tirar de tus ropas, volverme de fuego, quemarnos, creyendo, que con eso, volverás a ser de mi alimento de vida, que yo me vuelva en ti lo que tú te has convertido en mi, prueba viviente de algo mas, de algo que siempre me cuentas y yo no he probado, de algo que no me he convertido, solo imagino cuando estoy a tus pies acurrucado en tu calor, sintiendo tu mano sobre mi cuerpo, abajo de ti en otro nivel de conversión diferente pero deseado, el tuyo, el amor real.

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Miguel Ángel Acuña (Vientoazul)

LA CARTA (cuento)

Prólogo: Un hombre enamorado toma conciencia de su amor perdido. No soporta el peso de su dolor y se entrega a un destino desconocido, que le es esquivo. l) La carta. Doblo los espacios y acorto distancias, entonces quiero creer que tus estarás allí, a mi alcance. Pero extiendo las manos, estiro los dedos y aún así, mis yemas no te tocan. Comprendí entonces, que hoy tu solo habitas en mi mente. Que lo nuestro fue solo una ilusión. Menudo trabajo me queda por delante. Hacer lo que ningún enamorado desearía siquiera imaginar. Olvidarte. Deberé llevar todo al arcón de los olvidos:

El recuerdo de tu carne y tu espíritu, Todos los besos de pétalos. Tus sueños etéreos. Tus palabras envolventes. Tus caricias de algodones. Todo, todo, todo. Me ahogo, de tan solo pensarlo. ¡Dios, dame fuerzas! Como hacerlo si los recuerdos afloran por doquier. No hay espacio alguno, que los pueda contener y entonces caigo en la cuenta, que cuando creía haber terminado todo, seguro no habré guardado: Tus aromas delicados. Tus miradas profundas. Tus miradas cálidas. Tus suaves murmullos. El deslizar de tu ropa, al caer. Tu caminar. El desliz de tu cabello, sobre mi hombro. Aún así, creí haberlo hecho. Y ya creyendo haber concluido tamaña tarea. Me viene a la mente el zig zag del viento trayendo tu nombre. Comprendí en aquel momento, que no tendría lugar para guardar el viento. Entonces, solo me asome al vacío y me deje caer...

II) La sala blanca y el anciano. Me recibe en una sala inmensa, inmaculada de blanco profundo. Como únicos muebles un escritorio blanco, una gran silla reclinable blanca, un tintero y una pluma. Me recibe un anciano de larga y rizada barba blanca. De túnica blanca, ligeramente larga, tapando hasta sus pies. Su cabello extremadamente largo. Yacía sujetado, solo por un cordel. Extendió su mano abierta así, y en un amplio ademán. De arriba hacia abajo y de izquierda a derecha. Invitándome a escribir y a justificar. ¿Por qué estaba allí? Sin siquiera, pensar en negarme, Entonces comencé a escribir, esta, mi última carta.

III) La entrega Una vez concluida, le entregué la carta al anciano, con más dudas que antes, sin saber que pasaría después. Y no pudiendo hacer pregunta alguna. Solo me invitó a permanecer sentado, cayado y se retiró lentamente.

IV) El retorno. Me sentí flotando en un laberinto, no sabría decir si en realidad estaba soñando. Tampoco podía afirmar si mi cuerpo estaba conmigo. Solo pensaba, las imágenes fluían, salia de un letargo profundo. Estaba mirándome a mi mismo, tendido en la cama de un hospital, reponiéndome. Después de eso, no recordé más nada. Cuando amaneció (sin saberlo siquiera) mi hora, aún no había llegado. Solo en el cuarto, esperé el amanecer con una sonrisa. Tendría la oportunidad de creer de nuevo en mí.

FIN

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Edy Marta Muscio.

CIENCIAS OCULTAS.

Dentro de lo más profundo de cada ser humano, sabemos que hay algo que se oculta, que es más fuerte y más libre; que está dotado de más sabiduría y más poder. También comprendemos que existe un algo con pasiones violentas o furiosas, con deseos animales. Pero, ¿cómo llegar a esos lugares?, ¿cómo liberar eso que está tan adentro y tan profundo?. También comprendemos que esencialmente estamos cubiertos por entidades de poder y belleza. Con esto nos entregamos a las ciencias ocultas. Muchos pensarán que con el Tarot, (una de las tantas ciencias ocultas) los alquimistas desean enriquecerse convirtiendo el plomo en oro. En verdad, estas disciplinas tienen como fin la unidad psicológica. El tarot es una clave; no es la clave, es un proceso de crecimiento e incremento de la conciencia en la medida que se recorren paso a paso las veintidós etapas de los Arcanos Mayores.

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Danny Echerri Garcés A. Chevalier: un cátaro en Santa Clara. ( ¿A qué puede deberse tanta humildad? se pregunta, nuevamente desconcertado, el publicano, y su fértil mente le sugiere prontamente los motivos( Fragmento de la novela “El publicano” Agustín de Rojas

Hoy en la tarde entré al café, con la certeza de esperar a los amigos de siempre. Por azar llegó uno de ellos, y comenzamos a escuchar en silencio la acostumbrada tertulia. Luego, al salir afuera, nos encontramos con el parque Vidal de la ciudad de Santa Clara, exhibiendo el ajetreo cotidiano de las tardes. A mi ajetreo cotidiano y al de los amigos que me rodean le falta una pieza. Una de esas piezas que se posicionan solas. Y que sin que te des cuenta, te dejan la sensación de que cada día no ha sido igual, y si fue igual, una vez que la pieza se va, entonces comprendes que nuestros días últimamente tenían una rutina particular debido a su presencia. Yo lo conocí apenas comenzando en mis andares literarios (no es que haya andado mucho pero había caminado menos que hoy) en un taller de artistas aficionados. Allí destrozó mi cuento con una elocuencia envidiable y me felicitó al final, diciendo que mi cuento no era el asco es por el asco, sino que mis personajes se salvaban, que percibía un intento por humanizarlos. Me preguntó la edad y me dijo que siguiera escribiendo. Después de ese encuentro se volvió común saludarnos, contarnos chistes, hablar de literatura, (él hablaba, yo escuchaba todo el tiempo) y me dejaba discutir y escuchaba socráticamente, yo me daba cuenta pero no había otra forma. Era así. Pasaron varios meses sin vernos, pues me encontraba fuera de Santa Clara y al volver a la ciudad lo encontré, como ya era costumbre, en busca de amigos para conversar. Cual quijote moderno, no hablaba de molinos, sino de miedos, de física cuántica, de Tolkien y de Asimov. Y en poco tiempo descubrí que se había hecho de unos cuantos discípulos, y se rodeaba de los más jóvenes aprendices de escritores, o corría detrás de un recogedor de basura y le hacía un chiste. Se sentaba con los viejos a hablar de no sé que cosa porque nunca le pregunté. A veces lo encontraba en el portal de un caserón hablando de ajedrez y me decía espérame, voy contigo. Una de esas tardes, después de un café, le comenté de una novela que quería escribir sobre la brujería practicada en España y los procesos de la inquisición. Yo buscaba material para saber si esta práctica pagana existió en Cuba. En realidad de este tema se conoce muy poco. Entonces me llenó de información, de fábulas; pero lo más trascendente de estos encuentros, fue poder descubrir, gracias a sus grandes recorridos, por todos lados, en su afán de sostener una idea; el espíritu , estoico, modesto, feminista y sobre todo Santaclareño de Agustín: “este es el único parque

que tiene una mujer en el centro y la única ciudad en Cuba levantada por una mujer” sonreí mientras lo veía mirar a una muchacha preciosa que nos dejó en silencio. En una de sus conversaciones-paginas sobre antropología. Me aseguró que la primera práctica que determinó la evolución del homo sapiens fue la de enterrar a los muertos, pues encierra, el tomar conciencia de la finitud y el deseo de preservar lo que se quiere, a través de la tradición. Me habló también de su ascendencia francesa, de un antepasado de apellido Chevalier que a su vez, era descendiente de los cátaros. Todo esto para explicarme algunas cuestiones que un día dejaré grabadas en mi novela. Tras estos encuentros y después que organicé la información recogida en largas horas de conversaciones. Se me ocurrió incluirlo como un personaje: XA. Chevalier se llamará, y será el erudito del pueblo, que aportará toda la información a un periodista españolX-Si,- me dijo- pero no quiero que sea el erudito, quiero que lo perfiles como el loco de la villa. Me pareció una mejor idea, y así lo haré. Pero nunca me quedaré con esa imagen del loco que me regaló, la del quijote moderno que discipulara a jóvenes escritores de todas las generaciones. Tampoco con el apelativo de que fuera y es uno de los nombres más alto de la ciencia ficción en Cuba. Este amigo que se fue, será siempre ese descendiente de no sé que lugar de Francia, ese caballero que me decía: sé galante con las mujeres, siempre lo agradecen. Ese amigo que nos llenó de frases inteligentes, suspicaces, y que cuando se iba a volar lejos yo sentía el personaje escapado de una novela, no de las que escribió; sino de esta misma que era vivida por él. Al autor del publicano, espiral, el año 200, cuentos, ensayos. Al juglar que falta en nuestras tardes. Le está destinado, muy a pesar de él por su franca modestia, un sitial importante en la memoria colectiva de Santa Clara. Yo, por mi parte, (y hablo también en nombre de sus más jóvenes amigos) extrañaré cada tarde-tertulia que se llenaba de agudos análisis, y recordaré, especialmente, una de esas conversaciones hace unos meses en la que me dijo: “sí, yo soy ateo, pero si creo que existe una dimensión en las están los muertos, y eso es bien científico”. Donde quiera que estés, Agustín, sé que estarás en lo mismo, robándote el espacio con frases juguetonas, explicando que son los fractales, como es el ciclo de vida de una bruja, y lo que deben hacer los jóvenes para no perder las ganas. Este Septiembre de 2011 Santa Clara ha perdido uno de sus hijos más singulares, Cuba uno de sus más grandes escritores contemporáneos, y nosotros, una parte importante de nuestras vidas .

Agustín de Rojas, seudónimo de Agustín Rojas Anido, (n. Santa Clara; 1949-2011), escritor cubano. Reconocido por sus obras de ciencia ficción. Agustín de Rojas se licenció en Ciencias Biológicas y profesor de Historia del Teatro de la Escuela de Instructores de Arte de Villa Clara. También fue miembro de la UNEAC. En 1982 obtuvo el premio David de la ciencia ficción cubana por su novela Espiral, novela de estilo duro. Esta novela inició un ciclo temático que incluye Una leyenda del futuro (1985) y El año 200 (1990). En esta trilogía su autor se adscribió a la línea de la ciencia ficción socialista, cuyo máxico exponente fue La Nebulosa de Andrómeda, del escritor soviético Iván Efremov, donde se desarrollaba una visión romántico-idealista sobre el futuro del comunismo. Las influencias literarias de Agustín de Rojas en su obra fueron, principalmente, autores del período de la ciencia ficción sovética como los hermanos Arkadi y Borís Strugatsky e Iván Efrémov, así como Bradbury, Heinlein, Asimov y otros que no son del género: Hammet, Dostoievski, Merimeé, Lovecraft, etc. Las obras que, según él, lo incitaron a escribir fueron El viaje de Miguel Collazo y Fahrenheit 451 de Bradbury. Después de haber publicado su trilogía de ciencia ficción, y a raíz de la caída del bloque socialista y los consiguientes cambios en Cuba, Rojas dejó de escribir literatura del género. Sus intereses derivaron entonces hacia el tema del cristianismo y la ética social. En 1997 obtuvo el Premio Especial de Novela "Dulce María Loinaz" con la novela El publicano, acerca de uno de los discípulos de Jesús, lo que le ha valido para publicar una serie de artículos exegéticos en la revista de la diócesis de Santa Clara. Sumido en una gran depresión, negándose a comer y rechazando toda ayuda médica, el escritor falleció en su ciudad natal de Santa Clara, el 11 de septiembre de 2011. Obras publicadas

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Espiral, novela de cf, Editorial Unión, 1982. Una leyenda del futuro, novela de cf, Colección Radar № 53, Editorial Letras Cubanas, 1985. El año 200, novela de cf, Editorial Letras Cubanas, 1990. Catarsis y sociedad, ensayo sobre el papel social del arte y la literatura, Editorial Capiro, 1992. El publicano, novela histórica, Editorial Letras Cubanas, 1997. Historia del Teatro: de los orígenes al medioevo. libro de texto. Editorial Capiro, 2002.

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LA GACETA DEL GLPI Contribución de los miembros de GLPI

"El poeta tiene que interpretar lo que otras personas no interpretan" La poetisa jerezana Pilar Paz Pasamar publicará la edición de sus obras completas, que preparan las profesoras universitarias Ana Sofía Pérez-Bustamante y María del Mar López Cabrales

Pilar Paz Pasamar (fotografiada en la hemeroteca de Diario de Cádiz.)

La actividad literaria de Pilar Paz Pasamar (Jerez, 1933) continúa siendo activa y fructífera. Estudios críticos sobre su obra, inclusión de sus poemas, algunos de ellos inéditos, en distintas antologías y, sobre todo, la preparación de sus obras completas en dos tomos -uno dedicado a la prosa y otro al verso- centran en este año 2011 una carrera que la poetisa, afincada en Cádiz desde 1957, mantiene con vida gracias a sus colaboraciones periodísticas, su participación en tertulias y recitales poéticos y la creación de poemas nuevos: "Sigo escribiendo, no se puede parar. El poeta tiene que interpretar lo que otras personas no interpretan, el poeta da una visión de la vida diferente". Ana Sofía Pérez-Bustamante, profesora de la Universidad de Cádiz, y María del Mar López Cabrales, docente gaditana en la State University de Colorado, están trabajando junto a la propia Pilar Paz en la confección de las obras completas, una labor compleja y profunda que tratará de reunir toda la producción literaria de Paz

Pasamar comprendida entre los años 1947 y 2011, tanto en poesía como en prosa: sus libros de poemas y los cuentos, artículos periodísticos o ensayos, que casi todos los palos literarios ha tocado esta creadora jerezana que empezó en la poesía de una manera "tempranísima", como dice ella misma cuando recuerda cómo redactaba sus primeras creaciones cuando era alumna de las Carmelitas en Jerez y enviaba colaboraciones al periódico local Ayer: "Descubrí muy pronto que la palabra tenía sonoridad, música, que encajaban unas con otras". Y después de tantos años, de aquel siempre recordado reconocimiento que de su poesía hizo Juan Ramón Jiménez, Pilar Paz pretende recopilar su vida, sus encajadas palabras sonoras y musicales que le han valido varios premios, desde el accésit logrado en el Adonais en 1953 cuando triunfó Claudio Rodríguez con Don de la ebriedad-, hasta el último galardón concedido por el programa 'El Público' de Canal Sur por su hasta ahora último poemario, Los niños interiores, editado en

2008 por Calambur. Pilar Paz sigue escribiendo, continúa enlazando palabras y sonoridades en el convencimiento de que un poeta debe "interpretar lo que otros no interpretan, dar una visión de la vida diferente". La poetisa jerezana destaca que escribir es para ella "una vocación", que por eso no puede parar y que el mayor premio que puede recibir es que la lean, que reconozcan su obra. Una obra que no se encuentra paralizada, sino que Pilar Paz nutre con nuevos poemas, como el inédito que se ha publicado este año en el primer número de Áurea, revista del Ateneo de Madrid donde se puede leer el poema titulado Puse tu nombre sobre la tapa de

la caja. En él, Paz Pasamar recupera sus recuerdos de Juan Ramón y rememora una caja de música que Zenobia, su esposa, dejó al morir y sobre la que el poeta onubense marcó con rabia la letras 'Z' con un abrecartas. Esa cajita de música evocada ahora por Pilar Paz se puede contemplar en un museo de Puerto Rico. Este año también han aparecido poemas de Pilar Paz en otras publicaciones, como el libroTrato preferente, publicado por Ediciones Sial y dirigido por Balbina Prior, quien ha subtitulado su volumen Voces esenciales de la poesía actual en español y ha escogido poemas de Pilar Paz de libros como Mara, Los buenos días o Los niños interiores. O la antología Y habré vivido, editada por la Diputación de Málaga y que también incluye versos de la jerezana.

*Noticia extraida del diario de cadiz. http://www.diariodecadiz.es

Recodamos a: Jorge Luis Borges a 112 años de su nacimiento Nace en Buenos Aires un 24 de agosto de 1899. Escritor argentino, uno de los literatura del siglo XX. Fallece en Ginebra un 14 de junio de 1986. Su obra, fundamental en la literatura y en el pensamiento humano, ha sido objeto de minuciosos análisis y de múltiples interpretaciones, trasciende cualquier clasificación y excluye cualquier tipo de dogmatismo. Publicó ensayos breves, cuentos y poemas. Recordemos su poesía.

BUENOS AIRES, 1899 El aljibe. En el fondo la tortuga. Sobre el patio la vaga astronomía del niño. La heredada platería que se espeja en el ébano. La fuga del tiempo, que al principio nunca pasa. Un sable que ha servido en el desierto. Un grave rostro militar y muerto. El húmedo zaguán. La vieja casa.

En el patio que fue de los esclavos la sombra de la parra se aboveda. Silba un trasnochador por la vereda. En la alcancía duermen los centavos. Nada. Sólo esa pobre medianía que buscan el olvido y la elegía.

*Texto obtenido de wikipedia y de http://www.poesi.as

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Maestro, se que le voy a defraudar, porque me pidió que le olvidara y no pude. Usted, de apenas cuatro veces veinte años de nada, cuyo destino fue la lengua castellana y no quiso nunca salir de la biblioteca de su padre. Usted, escritor que quiso estar solo y llevar una vida de amigos invisibles, lectores que se acostumbraron a un contador de sueños vividor de la vigilia. Tan modesto, que quiso ser transparente y pidió que se le olvidara, que leyeran a otros… Los libros se quedaron sin caras y le negaron sus letras, y nunca conoció al anciano que le miraba al otro lado del espejo; así, esperó que la puerta saliese a su destino como bien profetizó, divisando su sombra al otro lado del libro, y de la vida. Halló la rosa profunda que se alterna en tomar forma de isla y espejismo, para no siempre llegar a pisar tierra firme, y ver que el poema o la prosa se desvanecía, una panacea recelosa de sí misma que no se quiere desnudar ante tu pluma. Llegando a media noche para quedarse hasta el alba, allá verá aún al poeta, amarrando sombras donde todo sucede por última vez, con la madrugada anclada en el recuerdo de las palabras, y sus ecos huecos paseando la mirada por la vida. Yo hoy le escribo, sabedor de que junto al paraíso de los creyentes, amanece la muerte del poeta.

Recordamos también a: Gabriel Celaya A 100 años de su fallecimiento Poeta español conocido como Gabriel Celaya. Nace en Hernani, Guipúzcoa un 18 de marzo de 1911 y fallece en Madrid en 18 de abril de 1991. Su verdadero nombre Rafael Múgica es un poeta de la generación literaria de posguerra. Fue uno de los más destacados representantes de la que se denominó «poesía comprometida». Recordemos su poesía.

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades. Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo. Con la velocidad del instinto, con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte en lo idéntico a sí mismo. Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica. Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo. Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, y calculo por eso con técnica qué puedo. Me siento un ingeniero del verso y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros. Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho. No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos. Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

*Texto obtenido de wikipedia y de http://www.poesi.as

,OTICIAS DEL GLPI 27/8/2011 Graciela Giráldez participa en la Ronda Poética realizada por la poeta Blanca Langa en Calatayud- Zaragoza. 19/08/2011 Graciela Giráldez participa en un recital poético realizado por la Asociación Literaria Poyesis en Alcañiz -Teruel 28/07/2011 Graciela Giráldez participa en el “X Festival Internacional de Poesía del MONCAYO” 15/05/2011 El GLPI muestra su apoyo al movimiento 15-M 10/12/2010 El GLPI felicita a Mario Vargas Llosa por ser galardonado con el Premio Nobel de Literatura. 09/12/2010 Graciela Giráldez participa en programa de radio recitando sus poemas en Aragón (España) - enlace: http://www.youtube.com/watch?v=q47OcDNhTS8 (1º parte). http://www.youtube.com/watch?v=xj3YvAiAgwE (2º parte) http://www.youtube.com/watch?v=iHGP2738w9I (1º parte). http://www.youtube.com/watch?v=N5Ii1iWbSPA (2º parte).

05/12/2010 El GLPI se solidariza con Wikileaks y muestra su apoyo en defensa de la libertad de expresión. 01/12/2010 El GLPI publica las bases de la II Convocatoria Literaria del grupo: Utopía. 29/11/2010 JM. Persánch recoge el I Premio de poesía en andaluz organizado conjuntamente por la ZEA y PPdM. 15/11/2010 El GLPI publica Raíces (Cuando las páginas pasan solas). 18/06/2010 El GLPI expresa su sentir por la muerte de José Saramago, Nobel de Literatura. 15/06/2009 El GLPI hace público el fallo correspondiente a la I Convocatoria Literaria "Raíces." 15/12/2009 El GLPI publica las bases de la I Convocatoria Literaria del grupo: Raíces. 01/10/2009 Se constituyen las bases/estatutos que rigen la pertenencia al GLPI. 15/09/2009 El GLPI publica Acuarela de pensamientos. 06/01/2009 Nace el GLPI.

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