Revista Literaria
Palabras Indiscretas n.7 ISSN-2172-7562
Poesía Prosa Crítica Literaria Información del GLPI Columna Literaria Y más…
Editor José Mª Pérez Sánchez (JM. Persánch) Coordinación General: Graciela Giráldez Ed. Octubre 2012. Cádiz (España)
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Revista Literaria Palabras Indiscretas del Grupo Literario Palabras Indiscretas ISSN- 2172-7562
n. 07 Octubre de 2012
Contacto palabrasindiscretas@hotmail.com giraldez_graciela@hotmail.com
******* Sitios Webs http://palabras.indiscretas.tripod.com http://rlpi.webs.com
******* Edición e idea: José Mª Pérez Sánchez (JM. Persánch) Coordinación General y maquetación: Graciela Giráldez Coordinadora adjunta: Mariela Barcia
*******
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CONTENIDOS: COLUMNA CULTURAL PP: 9 - 11 REPORTAJE PP: 12 - 18 ÁREA DE POESÍA PP: 19 - 26 ÁREA DE RELATO PP: 27 - 40 ÁREA DE CRÍTICA LITERARIA PP: 41 - 44 LA GACETA PP: 45 - 50 RECORDAMOS A PP: 51 - 54
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******* El artista plástico SERGIO ASTORGA nos presenta su obra “Angopretotri”. El fotógrafo OSCAR CÁRDENAS nos presenta su trabajo “Hijos de un mismo Dios” En la sección Reportaje nos visita el escritor y ensayista PEDRO SILVA donde nos cuenta algo de su vida.
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Escritores colaboradores de poemas y relatos: Rocío Biedma – Julio Sánchez Ortiz– C.A. Campos – Javier Sachez – Juan M. Patraca – Miguel Ángel Acuña – Amaia Villa – Mabel Zaves – Javier Gaytán Gaytán – César Curriel – Gonzalo Tomás Salesky –Yolanda Gelices – Nelly J. Carrascal – María Eugenia Vicente – Álvaro I. Ortegón González – Collembola– Maximiliano García – Juan Felipe – Daniel De Cuella – Tomás Moreno Millán – Víctor Niño – José Alberto Medina – Rcvicent.
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Esta revista pertenece al Grupo Literario Palabras Indiscretas
(GLPI), que nació de la unión de varios escritores hispanoamericanos que publicaron en un poemario conjunto en Septiembre 2008 como resultado de un concurso literario.
La revista tiene la intención de estrechar lazos culturalesliterarios entre los escritores de los países hispanohablantes a través de las letras.
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PUBLICACIONES DEL GLPI Acuarela de pensamientos (2009) Sinopsis Acuarela de pensamientos, primer libro del Grupo Literario Palabras Indiscretas (GLPI), concebido como un proyecto de fusión cultural y de hermanamiento a través de las letras. Acuarela de pensamientos es un abrazo metafórico de sonrisas y lágrimas compartidas, la inspiración de once poetas hecha verso para hablar de lo que somos y aquello que seremos: la vida y la muerte. Comprar en http://palabrasindiscretas.bubok.com/
Raíces (Cuando las páginas pasan solas) (2010)
Sinopsis Raíces supone una vuelta a los orígenes. Una búsqueda del ser esencial, donde los poetas ceden el protagonismo a ciudades, a los padres, a los elementos naturales… y, en definitiva, a otros que sin ellos, viven en sus entrañas. Tamizados con versos que derramados por la boca trazan un puente entre el presente y pasado, el ser y no ser, la esperanza y la inocencia del ayer traída al hoy. Comprar en http://palabrasindiscretas.bubok.com/
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Entre la utopía y la distopía (2011)
Sinopsis En Entre la utopía y la distopía, se invita al lector a descubrir el derecho a creer y hacer de creencias realidades. En este sentido, el GLPI se esmera por crear una historia que mire al futuro, reinventando el pasado si es necesario, y conjeturando hasta el infinito, en un esfuerzo por dar voz al sin voz, persiguiendo la utopía, no de un mundo mejor, sino de un mundo más justo.
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También disponible en formato e-book. http://ebooks.elcorteingles.es, http://www.amazon.es y http://ebooks.fnac.es/
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e-revista de Humanidades http://www.sarasuati.com Editor Iván Matellanes
Letras, Tu revista literaria Ediciones Alvaeno © y Ediciones Santel © http://www.alvaeno.com/letras.htm Email:letras@alvaeno.com Belianís, información general y cultural http://www.belianis.es Email: info@belianis.es
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Por J. M. Persánch
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UN BREVE MIRADA AL FORMALISMO ***** Vladimir Propp, Roman Jakobson y Mikhail M. Bakhtin, se engloban en una corriente crítica preocupada por estudio de las formas constituyentes de una obra literaria, alegando que las técnicas artísiticas que la conforman no necesitan del contexto para dotarse de significado artístico como tal. Ello supone alejar irremisiblemente la obra de su entramado simbólico sociocultural, para ser escrutinada exclusivamente en relación a su contenido formal como un todo. En esta línea, Propp, siguiendo un análisis cronológico y comparativo sobre la temática, establece un estudio sintagmático sobre los elementos comunes en los cuentos. Con ello pretende revelar qué elementos formales son comunes, para con ello definir la esencia lógica interna y la secuencia de componentes que lo integran. Así pues, el cuento, como objeto de estudio formalista, se erige para Propp en un campo abonado para el análisis y la clasificación de personajes y temas con respecto a su función. Su estudio concluye que existe un número limitado de funciones, y que se desarrollan de manera lógica. Dado que su estudio se centra en un conjunto de cuentos seleccionados arbitrariamente, por ende perteneciente al mismo género y procedente de la misma sociedad productora, cabría preguntarse sobre la posibilidad de proyectar esta vía analítica hacia una teoría universal. En este sentido, no debemos olvidar que el cuento alberga en la raíz de su escritura una función literaria cívica y moralista, debido a que, primordialmente, está escrita para lectores o receptores de edades muy tempranas. Consecuentemente, el lenguaje se transforma preeminentemente en un juego simplificado de personajes arquetípicos que responden a
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estructuras formuláicas per se. Por lo tanto, comulgo con Propp en que la variabilidad textual entre dos culturas de cuentos podría verse limitada a una mera diferenciación de atribución de significado al significante, pero no con respecto a su morfología funcional o marco narrativo. Sin embargo, más allá de su convergencia universal, una segunda cuestión que me viene a la mente es sobre la posibilidad de integrar también, o no, el cuento oral, debido a la capacidad poética de la oralidad, dentro de este mismo enfoque analítico propuesto por Propp. Para atisbar una respuesta al interrogante, podríamos aludir a Román Jakobson, quien se pregunta qué hace de un mensaje verbal una obra de arte, y contrasta el modelo la comunicación verbal cotidiano frente al poético como dos canales de codificación bien diferenciados, que derivan en una una metalengua y lengua objeto respectivamente. Además de establecer el cuento bien como objeto o bien metalengua, habría que discernir todas las funciones que se dan en ese discurso comunicativo, cómo varía en importancia, qué función predomina y la cuestión del mensaje en el discurso en relación a, por ejemplo, su función emotiva, conativa, referencial, poética, fática, o metalingüística. Así pues, el cuento escrito podría diferir respecto al cuento oral en base a la relación, y el equilibrio, que se establezca entre el modelo comunicativo y su función predominante, y no obstante, ser complementario a la morfología del cuento elaborada por Propp. Desde un plano contiguo, si trasponemos y aplicamos su uso contrastivo entre el lenguaje novelístico y el poético al cuento, Mikhail M. Bakhtin proporcionaría a las ideas de párrafos anteriores un matiz enriquecedor sobre la misma base de concepción del cuento. Bakhtin plantea que las diferentes características formales se basan en sus conceptos de heteroglosía y dialógica. Esto es, la noción del individuo como múltiple, la polifonía de la novela frente al uso monológico del yo poético, y la novela como relativismo y diversidad o estratificación de lenguaje, frente al poema como la individualidad de un lenguaje icónico y simbólico, hermético y autosuficiente. En consecuencia, al igual que arguye Bakhtin sobre la novela, el cuento reposa, en mayor o menor medida, sobre un uso estratificado y diverso del lenguaje ligado al mecanismo dialógico. Pues el cuento, como unidad moralista y cívica, representa un “lenguaje unitario con fuerzas que trabajan hacia una unificación y centralización verbal e ideológica concreta, que se desarrolla en conexión vital con los procesos de centralización sociopolítica y cultural.” (Dicourse in the novel, 667) (Ad. Hoc) Finalmente, al margen de la constitución del cuento como objeto artístico y el debate crítico hasta ahora presentado, me resulta extremadamente interesante cómo Bakhtin asocia la forma al contenido como respuesta –fórmula- a unas fuerzas que surgen, o desembocan, de una intencionalidad o presión sociopolítica y cultural. Entiendo con ello que realmente todo texto es pretexto, y toda forma es fórmula. Porque cuando definimos y exploramos objetos literarios críticamente, sea desde el plano que sea, incluso desde el ámbito formal, lo hacemos
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basándonos en nuestros propios conocimientos limitados (subjetivos) y experiencias intransferibles. Y, aunque soy consciente de la intención formalista por dotar de unas herramientas metodológicas a la ciencia del estudio de las artes escritas, opino que en todo estudio del artefacto literario y su cuestión estética, la palabra oprime al significado, lo encarcela bajo siete llaves en una cultura, y un idioma; lo alimenta con una interpretación unitaria verbal ideológica, y lo limita a un formalismo arbitrario y parcial. A continuación, para acabar, permítanme que ilustre brevemente mi afirmación previa, sobre la arbitrariedad y parcialidad respecto a la conceptualización, y dotación teórica, como parte intrínseca del proceso analítico y su enfoque: a) Propp, muestra de la parcialidad de su estudio, condiciona su morfología del cuento a una selección de cien cuentos de hadas escogidos cuidadosamente. b) Jakobson, relega el uso poético a un plano inferior al establecerlo como un reducto subordinado al estudio de la estructura verbal, entendiendo la poesía como una forma de elaborar el discurso, y limitando la función poética a un yo poético hermético, y, por tanto, omitiendo escritos poéticos intertextuales, o, dado su énfasis en la función de la rima para la poesía, obviando que existen versos blancos. c) Bakhtin, basa todo su marco metodológico en sus conceptos de heteroglosia y creación dialógica porque, cito textualmente, “estas condiciones contribuyen a la idea de que la verdad sólo nos viene dada dialógicamente” (Discourse in the novel, 664) (Ad. Hoc). Varias son mis consideraciones sobre dicha afirmación. Por un lado, esto supone que el escrito poético representa una falsedad por su (presunta) condición monológica. A pesar de encontrar poemas con varias voces y personificaciones dialógicas, o tal como encontraríamos en la novela por medio de una conversación en prosa lírica. O qué decir de novelas que integrar poesía. Más aún, por otro lado, Bakhtin se deja envolver por el contexto de su periodo histórico, al aludir a la cuestión de verdad textual como parte esencial del uso dialógico y polifónico. Pues, para Bakhtin, el empleo de la novela como elemento que busca la verdad, colinda con la obsesión, tradición y uso de la novela como vehículo propagandístico de centralización verbal ideológica, derivada de una unificación textual unitaria cultural y sociopolítica.
RED AMIGA
http://www.clubdeescritores.com/elclub/index.php http://palabrasobrepalabra.es/
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Colabora: Graciela Giráldez
Nos visita PEDRO DRO SILVA, SILVA
ALGO SOBRE SU VIDA LITERARIA. Licenciado em História - Minor Cultura e
Sócio Correspondente da Sociedade de
Religião
Escritores de Blumenau
Consultor Literário da Editora Novo
Sócio Correspondente da Academia
Conceito (Brasil)
Palmeirense de Letras, Ciências e Artes
Consultor Editorial da Revista Virtual
Membro Vitalício, em Portugal, da
Proyecto Clío (Espanha)
Academia de Letras do Brasil
Representante em Portugal da Asociación
Membro Honorário do Movimento
Civil de Historiadores Mexicanos –
Literário Kuphaluxa (Moçambique)
Palabra de Clío
Membro do Movimento Cultural
Académico Correspondente da
Internacional aBrace / Brasil - Uruguay
Academia Juiz-Forana de Letras
Escritor Amigo da Asociación de
Académico Correspondente da
Escritores de Mérida - Venezuela
Academia de Letras José de Alencar
Poetamigo do Centro Literário de
Académico Correspondente da Academia
Piracicaba
Metropolitana de Letras, Artes e Ciências Académico Correspondente da Academia
Biografia: Con más de cincuenta libros publicados
de Letras do Brasil - Mariana / Minas
en países tan diversos como Portugal, Brasil,
Gerais
España o Chile, el escritor portugués Pedro Silva
Académico Correspondente da
(1977) también ha producido títulos en diferentes
Academia Igarassuense de Cultura e
materias, tales como el ensayo histórico, la ficción, la
Letras
escritura turística o incluso cuentos. Por otra parte, el
Académico Correspondente da
escritor, se ha dedicado también a colaborar con
Academia de Letras Balneário
varios periódicos portugueses, revistas, en Portugal y
Camboriu
Brasil, como "Living History", "Desentrañar la
Sócio Correspondente da Associação
historia" o "Aventuras en la historia". También fue
Santa-Rosense de Escritores
editor de las ediciones de la Serie B (Portugal).
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CONOZCAMOS SU OBRA El ensayista y narrador portugués Pedro Silva (Tomar, 1977) comparte con nosotros esta reflexión y semblanza sobre José Saramago, escritor fundamental de nuestro tiempo. Traduce Aura Aguirre. Para un portugués, el nombre José
que la escuela fuera, para Saramago,
Saramago
de
motivo de alegría, pues encima de todo su
inocultable orgullo. Las razones son,
espíritu era de trabajo y, como tal, tomó la
obviamente, la excelencia de su escritura,
decisión de ingresar a una escuela técnica,
el prestigio que el autor ha sembrado en el
a modo de obtener especialización en un
mundo entero y, como es comprensible, el
área determinada.
será
siempre
motivo
hecho de haber obtenido el premio Nobel de literatura.
Sin embargo, quiso el destino que abandonara los estudios para obtener un
José de Sousa Saramago nace el 16 de
empleo, ya que el salario era fundamental.
noviembre de 1922, esto a pesar de que el
En su caso, y aprovechando su formación
registro oficial menciona el día 18 de
técnica, tuvo como primer empleo el de
noviembre. Entendiendo que fue en la
mecánico ajustador.
aldea
de
Azinhaga
donde
nació,
Saramago es ribatejano. Y esto más allá de meras cuestiones geográficas, tiene gran importancia, sabiendo que jamás olvidó sus orígenes.
En el año de 1944, momento en que la Segunda Guerra Mundial parecía dar muestras de acabarse, se casó con Ilda Reis. Esta unión duró hasta 1970. Independientemente profesional,
Según consta en su biografía, sus padres decidieron emigrar a la capital, Lisboa, en busca de mejores condiciones de vida. A esa altura, Saramago tenía apenas dos años y, como es fácil de comprender, toda su formación se lleva a cabo en la gran ciudad, aunque los recuerdos de la pequeña aldea donde naciera jamás se apartarán de su memoria. Dado que el joven Saramago estaba muy concentrado en los estudios y deseoso de obtener conocimiento, no es de extrañar
de
su
Saramago
actividad continuaba
dedicándose a la erudición y como tal no fue
de
extrañar
que,
con
apenas
veinticinco años de edad, haya publicado su primera obra con el título de Terra do
Pecado (Tierra del Pecado). Fue esta la primera
novela
que
los
lectores
conocieron, escrita por el futuro Premio Nobel de Literatura. También en 1947, nace
su
primera
hija,
de
nombre
“Violante”. Dentro de sus empleos, el futuro le proporcionó
experiencias
como
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diseñador, funcionario público, traductor
Es entonces cuando ocurre, en Portugal,
y editor.
la Revolución del 25 de Abril de 1974,
Con respecto a las traducciones, según consta, fue en 1955 cuando comenzó a dedicarse a autores como Hegel y Tolstoi, al tiempo que la calidad de su escritura comenzaba a despertar el interés de los lectores. El talento era innato, faltaba sólo la gran oportunidad. Pero el hecho de que un editor rechazara la publicación
de
obraClarabóia (Claraboya)
su parece
haber influido en su decisión de no publicar
nada
en
diecinueve
años.
igualmente conocida como “Revolução dos
Cravos”
(Revolución
de
los
Claveles) y José Saramago consigue soñar aún más alto, llegando al lugar de privilegio reservado para los elegidos por la genialidad.. Toma, en este momento, la decisión de su vida: dedicarse única y exclusivamente a la escritura. Entretanto, su trayectoria sumaba tres libros, todos en el campo de las crónicas, en donde era ya reconocido y respetado. Con
este
nuevo
impulso
literario,
Además, decide cambiar la prosa por la
motivado por la dedicación a un sueño,
poesía.
Saramago
Es hasta 1966, cuando vuelve a lanzar un
apontamentos (Los apuntes) y, cinco
libro, Provavelmente
años más tarde, una obra de gran
alegria alegria(Probablemente alegría). Cinco
aliento Viagem
años después, publica O ano de 1993.
Portugal () donde, con maestría, da a
(El año de 1993). Durante estos años
conocer, a todos, un país que comenzaba
obtuvo reconocimiento en el mundo
a transformarse en términos culturales y
editorial, al colaborar con la editora
preparándose para la modernidad.
portuguesa Estúdios Cor, ejerciendo
Al mismo tiempo publica otros trabajos
funciones en el campo de la dirección
literarios, entre los cuales podemos referir
editorial y de la producción.
dos obras de teatro, A noite (La noche,
Obtenida esta necesaria experiencia, Saramago decide avanzar hacia otra actividad que tanto le fascinaba, el periodismo. Siendo así, ingresa al “Diário de Noticias” y, más tarde, al “Diário de Lisboa”. Dentro de estos medios de comunicación social acumula experiencia y cargos, como el hecho de haber sido director adjunto del “Diário de Noticias” y comentador político del “Diário de Lisboa”.
1979)
publica,
a
y Que
en
1976, Os
PortugalViaje
farei
com
a
este
Livro? (¿Qué haré con este libro?, 1980), así como dos libros de cuentos Objectos
quase (Casi y Poética
un dos
objeto), cinco
de
1978
sentidossentidos-
o
ouvidoPoética de los cinco sentidos: el oído (), lanzado en 1979. Era ya un autor maduro y con lectores fieles. Sin embargo, es en 1982 que llega la
gran
consagración
publicar Memorial
Convento (Memorial Memorial
literaria,
al
do del
convento),
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novela que muy probablemente sigue
Sánchez,
siendo la más buscada por todos aquellos
española.
que quieren conocer su obra A Partir de ahí, éxitos literarios suceden en cascada, tales como O ano da morte
de Ricardo Reis (El año de la muerte de Ricardo Reis Reis, 1984), A jangada de pedra(La balsa de Piedra, 1986), el polémico Evangelho
según
Jesus
Cristo (El Evangelio según Jesucristo, 1991)
y Ensayo
sobre
a
Cegueira (Ensayo sobre la ceguera, 1995).
periodista
y
traductora
Después de la obtención del Premio Nobel ha lanzado hasta el momento más de ocho obras, de donde podemos destacar Ensaio sobre a lucidez (Ensayo
sobre la lucidez, 2004), As intermitências da morte (Las intermitencias de la muerte, 2005) y As pequenas memórias (Las
pequeñas memorias, 2006). Sus libros se encuentran traducidos a 42 lenguas diferentes y a la venta en 53 países. De la basta lista de premios literarios obtenidos
En este año, 1995, obtiene el honroso
por el escritor portugués, podemos
Prémio
gran
destacar: Premio PEN Club portugués,
reconocimiento público de excelencia a su
Gran Premio de Novela de la Asociación
literatura. En un ritmo frenético, tan
Portuguesa de Escritores y premio Luís
propio de los grandes genios de la
de
literatura, José Saramago va escribiendo
internacional Ennio Flaiano (Pescara);
y
y
Premio Brancati (Zafferana); Premio
siguientes,
internacional Modello (Palermo, Italia); el
probando que la experiencia de vida
premio The Independent de Ficción
tornaba su escritura aún más refinada.
extranjera (Londres, Inglaterra).
No obstante, el reconocimiento máximo
Con respecto a distinciones honoríficas,
de su vida lo obtuvo en el año de 1998,
José
cuando el comité de Estocolmo (Suecia)
siguientes:
Camões,
publicando
artísticos
en
primer
éxitos los
comerciales
años
le otorgó de forma totalmente justificada, el Premio Nobel de Literatura, con lo cual, su nombre rompió todas las barreras geográficas y fue reconocido en todos los rincones del mundo. En el momento en que recibió tal galardón, Saramago sintió el apoyo de todo un pueblo, el portugués, y el orgullo de su país.
Camões
Saramago
(Portugal);
ha
Premio
obtenido
las
Comandante de la Orden Militar de Santiago de Espada y Gran Medalla de la Orden Militar de Santiago de Espada (Portugal); Caballero de la Orden de las Artes y Letras y Oficial de la Legión de Honor (Francia); Gran. Cruz de la Orden del Mérito Cultural y Literario del Congreso Nacional y Gran
Vive actualmente, dividido entre Lisboa y
Cruz del Mérito Educativo y Cultural
Lanzarote (Islas Canarias). Está casado
«Juan Montalvo» (Ecuador); Medalla
desde 1988 con María del Pilar del Río
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Isidro Fabela de la Facultad de Derecho
de la literatura mundial ha tenido el placer
de la UNAM (México).
de conocer. Que este simple ensayo
Sin lugar a dudas la figura del escritor José Saramago ha ganado ya el derecho de figurar entre los ilustres que la historia
biobibliográfico sea un modo de dar a conocer un poco mejor la vida y obra del extraordinario autor José Saramago.
Fuente: Círculo de Poesía - Revista electrónica de literatura
LA ENTREVISTA. 1.
¿Cómo se describiría? Acima de tudo, sou um Escritor. Mas também um Ensaísta. E Historiador. Nestas três vertentes literárias conjugo a minha paixão pelo Livro, pelas Letras e pelo Estudos.
Traducción: Por encima de todo, soy un escritor. Pero también ensayista. E historiador. En estos tres ámbitos literarios conjugo mi pasión por el libro, por cartas y por los estudios. 2.
¿Qué le llevó a ser ensayista? ¿Cuáles fueron sus motivaciones? Como escrevi na pergunta anterior, é a mina paixão pela História e pelo Estudo que me tornaram no ensaísta que sou hoje. Pretendo, também, transmitir informação e cultura através dos livros que escrevo.
Traducción: Como escribí en la pregunta anterior, es la pasión por la historia y la mía el estudio que me hizo lo que soy hoy en la ensayista. Quiero transmitir también información y la cultura a través de libros que escribo. 3.
¿Cómo brota en usted la idea original? ¿Qué le inspira la temática y cómo la desarrolla? Normalmente, a inspiração surge dos monumentos que visito. Imaginar o que por ali se terá passado há séculos atrás torna-se em motivo de pesquisa e, consequentemente, surge um livro.
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Traducción: Normalmente, la inspiración viene de visitar monumentos. Imagínese lo que se pasa a través de allí hace siglos se convierte en una causa de la investigación y, en consecuencia, surge un libro. 4.
¿Qué autores ha leído o estudiado? Cómo le han influido? Bem, foram múltiplos os autores que estudei, assim como as obras que li. Em todos (mesmo todos…) obtive sempre, pelo menos, uma informação relevante para o estudo em apreço. Por outro lado, na literatura pura obtive a noção da escrita, como construir uma fase, um texto. Aprendi muito com vários autores.
Traducción: Bueno, hubo varios autores que han estudiado, así como las obras que he leído. En todos (si no todos ...) siempre tiene al menos alguna información relevante para el estudio en cuestión. Por otra parte, en la literatura pura tiene la noción de escritura, cómo construir una etapa, un texto. He aprendido mucho de varios autores. 5.
¿Cómo se involucró en este mundillo de las letras? Desde pequeno que tinha o sonho de ser escritor. Aliás, aos cinco anos já era esse o meu pensamento. De leitor afincado surgiu o escritor. Nada mais natural, até porque, sem (em primeiro lugar) sermos leitores atentos e interessados jamais conseguiremos tornar-nos em escritores.
Traducción: Desde niño tuve el sueño de ser un escritor. Por cierto, los cinco años transcurridos desde que fue mi pensamiento. Lector afincado surgió el escritor. Nada más natural, ya que, sin ella (en primer lugar) estar atentos e interesados lectores nunca será capaz de convertirse en escritores. 6.
¿Qué relevancia tiene para usted la publicación de un libro? Pessoalmente, é o prazer supremo. Creio que, para mim, no campo profissional, não existe maior alegria do que ver algo escrito por mim publicado em livro, num formato impresso, um objecto de culto que muito prezo. Lamento, obviamente, a “evolução” que, segundo creio, levará inevitavelmente ao e-book a sobrepor-se ao livro em papel.
Traducción: Personalmente, es el placer supremo. Creo que, para mí, en el ámbito profesional, no hay alegría más grande que ver algo escrito por mí, publicado en un libro, una impresión, un objeto de culto que valoro mucho. Lo sentimos, obviamente,
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la "evolución" que, según creo, conducirá inevitablemente a la eBook para solapar el libro de papel. 7.
En este mundo tan agitado, donde otros medios de expresión -como el cine, y la industria del entretenimiento- se desarrollan vertiginosamente: ¿Crees que desaparecerá algún día la literatura? ¿Por qué? Não, obviamente que a literatura não desaparecerá jamais. Até porque foi uma das primeiras formas de comunicação e é inata ao ser humano. Agora, o que é natural – atendendo à envolvente tecnológica actual – que o formato do livro venha a ser muito alterado, passando, num futuro próximo, em virtual e, quem sabe, num futuro mais longínquo em algo completamente diferente do que hoje em dia sequer sonhamos.
Traducción: No, obviamente no es que la literatura desaparecer nunca. Sobre todo porque fue una de las primeras formas de comunicación y es innato al ser humano. Ahora, lo que es natural - dado el entorno tecnológico actual - que el formato del libro será cambiado mucho en un futuro próximo, hasta virtuales y quizás a más largo plazo en algo completamente diferente al de hoy incluso soñado. 8.
Un consejo para aquellos escritores que todavía no salieron a la luz. Muito simples: ler, ler e ler. Quanto mais lerem, mais preparados estarão para escrever. E, quando sentirem que é chegada a altura de dar o passo seguinte (isto é, procurarem escrever um livro e, posteriormente, publicá-lo) o meu conselho é que tenham paciência e que nunca desistam perante adversidades. Particularmente, tenho de confessar que, por cada livro meu publicado recebi dezenas (centenas?) de recusas de editoras, pelo que não é (nunca) um processo simples. Mas o esforço é sempre recompensado.
Traducción: Muy simple: leer, leer y leer. Cuanto más leía, más preparados estarán para escribir. Y cuando usted se siente que es el momento de dar el siguiente paso (es decir, tratando de escribir un libro y publicarlo) mi consejo es ser paciente y nunca darse por vencido ante las adversidades. Particularmente, tengo que confesar que, por cada libro publicado, recibí mis docenas (cientos?) Denegaciones de las editoriales, por lo que no es (nunca) un proceso simple. Pero el esfuerzo siempre es recompensado.
Ω
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La poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura. Donde no suele cobijarse nunca es en el verbo de los subsecretarios, de los comerciantes o de los lechuguinos de televisión. Joaquín Sabina. Cantautor y poeta español.
Septiembre Que nada pretenda convertir en ruinas el sudario de flores que acuna nuestra historia.
Contribución de Rocío Biedma
Pensemos en plural la rutina de la ausencia y amémonos desde el vértigo silente de nuestra piel herida y descosida de olvidos. Que tu lacerante horizonte regrese hasta mi escarcha cabalgando el ayer de tus orígenes desnudos. Y los jirones del rencor que visten tus placeres invoquen la danza de un presagio, quemándose candente entre mis labios para ser de nuevo verbo enfurecido que nos haga inventar nuestro amor indestructible. Entonces Septiembre será nosotros, y hará del calendario un ritual interminable.
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SI CREYERA EN ÁNGELES (dame la oportunidad de cambiar tu realidad ) Barón Rojo
Si creyera en ángeles Robaría sus alas Como roban los pobres Sucios y harapientos Pero ya no creo en nada La avaricia Ha ahogado mis palabras La mariposa moribunda Hunde su sombra En el asfalto
Contribución de Julio Sánchez Ortiz
No hay piedad Para los prestamistas Del miedo No la hubo antes Ahora tampoco Aunque llamen a mi puerta Quiero escapar, padre Como se escapan las pesadillas A gritos, con la garganta Degollada por los sueños Pero ya no creo en nada La indiferencia Ha invadido mi alma En una esquina de la calle Dos hormigas fornican Sobre una lagartija Disecada Y miro al cielo Escupo cieno Porque las estrellas ya no nos contemplan Con la curiosidad del universo No merecemos la pena Aburrimos al cosmos Con este planeta de pacotilla Cierro la ventana Reventada de no hacer pis Y estallan los cristales Que mutilan la cortina Hecha de jirones De mis secretos Nada queda por hacer Más que robar El destino que nos han hurtado A golpe de transacciones….
¡Ah, si yo creyera en algo!
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Contribución de C.A. Campos
prosigue con cuidado
Contribución de Juan M. Patraca
Justicia por janitors
lo que me detiene es la prisa de la luz,
Por fin en el trabajo instalados
de la tecnología,
Damos gracias a dios lo hemos logrado
la maratón rumbo al cementerio de los viejos,
Nuestros patrones; piel de oveja nos muestran
rumbo al trabajo de los peatones que
primero
arrempujan,
Pero son fauces siniestras; de lobos
que no saludan, que ni se disculpan
desalmados.
es la semivida de por sí,
Ven en cada hispano, demasiadas manos
la ocupación, preocupación de que el show
Piensan que somos máquinas, no seres
concluya
humanos
para que así podamos experimentar cuanto
Y para que la cuña apriete más fuerte
antes lo siguiente,
Nos ponen a un coterráneo, como nuestro jefe.
el próximo estreno o la próxima entrada del menú
Desafortunadamente, nosotros damos pausa
es la carrera, el polvo de la carretera,
Para que lo piensen, con demasiado efecto-
la silueta femenina o la sombra en lontananza
causa
del árbol que nos invita a comparecer, a
Nos jactamos de que en los Gines debemos
reconocer, a identificarnos con su espantapájaros lo que me detiene es el MACH 1 o la lentitud de las ondas sonoras, de la solicitud, las explicaciones, de los efectos o los defectos de la dopamina, de nuestro mecanismo de defensa es la promesa o maraña, emboscada del mañana, la táctica, ofensiva del mundo de los sueños, de los nictálopes o de nuestros receptores opioides es el anzuelo de la esperanza cual se viste de consuelo, año nuevo, de sustancia taumatúrgica o placebo,
de estar Para hacer cualquier cosa, somos más veloces que superman. En el área de trabajo; mi paisano Se convierte en mi más acérrimo enemigo Como capataz, ni en la inquisición lo he de encontrar Si repelo de su injusticia, mi anhelo quebrantara. Compañeros, paisanos, amigos, no olvidemos Organizarnos nuestra fortaleza, el fiel camino Somos las manos de dios, desde la creación El soporte indiscutible, de esta enorme nación.
cual se enmascara de autoridad, de credibilidad lo que me detiene es la espontaneidad de la caída, de la demora, de la tristeza, la hemorragia
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Contribución de Miguel Ángel Acuña (Viento Azul)
Despertares Parto de aquí, de allá, de la penumbra y sin embargo no me encuentro. Claro, estoy repartido en la diversidad de los momentos que me atrapan. Entonces dejo que el cuerpo,
Contribución de Amaia Villa Olabarrieta
transmute mi esencia. Más allá de toda realidad, corro, vuelo y
SUEÑO VERSOS
aterrizo en el alfeizar
Versos alados
de tu ventana.
dibujan mi alma
Velo tus sueños, suspiro por los míos. Y de tanto en tanto cuando la respiración se calma, llega el amanecer y me ilumina.
versos alados velan mi sueño y me calman. Me zambullo en un mar de cadencias y palabras y me seco con la brisa de rimas alborotadas. Hoy me duermo entre amapolas que de canciones de amor me hablan y me despierta el rocío que me acaricia la cara. Versos alados dibujan mi alma versos alados velan mi sueño y me calman.
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Contribución de Mabel Zaves Póntela, pónsela -
Como dicen y dicen que yo no soy graciosa, me coloco careta, algo disimulada. ¡Es bastante gracioso, tener tan poca gracia!
-
Y yo que la acompaño durante estas escenas, soy natural de Cádiz: ¡tengo gracia a raudales! También me pongo máscara. Vaya a ser que la eclipse.
-
Ahora, él con máscara y yo con mi careta, parecemos dos bultos casi más agraciados. Igual piensan que no, que seguimos sin gracia.
-
¡Ríe!, llevamos máscara y careta baratas; que la risa es tan gratis como el precio de entrar.
-
¡Ríe! Pues sin tu risa, a mí me falta gracia, y éste, nacido en Cádiz, la pierde aquí conmigo.
In memoria Lorca Manos de arcilla moldean los viriles miembros
Contribución de Javier Gaytán Gaytán
de un reloj de arena.
La garza mece el alba sobre una vitrina de espuelas Lorca puso por fin a la luna una camisa de fuerza.
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Indígena Es el dolor vestido de manta con huipil y huarache de cuero con lágrimas ya secas por años de miseria y doblego. Es la ignorancia y el castigo de pertenecer a un solo pueblo
Contribución de César Curriel
estirpe de una tierra que fuese el inicio longevo de un país entero. Es la inocencia con chal y sombrero la que todos ignoran en un mundo moderno; explotan al Mixteco, al Tarahumara y al Huasteco raíces de mi México que tanto yo quiero. La sequía de los ojos que lloran sin consuelo la marca de una raza que vive con esmero pero sin saber la palabra respeto, cultura perdida de mis ancestros. Dolor me causa ver la niña y su llanto pidiendo por las calles dinero, rogando al burgués piedad por poder vivir en su propio suelo. Dolor es ver la vida como se va entre sus callosos dedos, arando la tierra, cultivando el suelo, piscando lo que nunca será de ellos. Almas que se marginan cual si fuesen aves del malagüero, torcidas miradas sufren entre los ciudadanos en el mundo entero, los altos funcionarios y hasta del clero. Con migajas quieren saciar sus famélicos sueños y posar en diarios y revistas para solo pararse el cuello, falsa y sucia es esta gente que domina los pueblos pues quieren tapar siempre… el sol con un solo dedo. Al pueblo Huichol, mi amor de lleno.
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Contribución de Gonzalo Tomás Salesky Lascano
AL BORDE Como un boxeador ciego esquivo y lanzo al aire los últimos suspiros de mi sangre. Miento si pretendo excavar mucho en mí. Tu alma siempre estará al borde de la mía, siempre al borde. Tendrás que estar atenta, la vida es mucho menos. El cielo estará lejos si lo llamo. El camino hacia la libertad es algo más que un banquete vacío. Las perlas del collar siguen cayendo alrededor del llanto, del sudor. Tus sueños, mis sueños, nuestra vida hoy se parecen menos a la aurora. Habrá una apuesta más, una señal para saber si todo está en el viento.
Haikus Sólo en tu voz
Contribución de María Eugenia Vicente
De corazón alado Oigo libertad
£ Sorprendió al sol Surfeando destinos Bajo la luna
£ Volvió al partir Mientras muriendo nació La esperanza
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Y EL MAR SE HIZO CARNE
Contribución de Yolanda Gelices
Múltiple lengua de olas, tibia saliva, marcando fuego a fuego su lento itinerario.
Contribución de Nelly J. Carrascal
Múltiple lengua suplicante sometida a la servidumbre de la pasión unánime, lengua que lame una nuca, un labio, un ombligo, unas nalgas, unos pies, unos dedos … o la suave erección de oscuros pezones que esperan temblando. Y el río corre, corre entre circulares selvas hasta desembocar en el mar. Y el mar se hace carne. Cuando atrapado en mi vientre vives y mueres, en el instante perfecto del canto de la sangre. Cuando atrapado en mi vientre la luz camina hacia el fondo del agua. Y el mar se hace carne.
Y Traían pedriscales de vocablos en las manos y tiraban a dar contra sus hombros; al maizal que se acunaba en su frente, al torrente de su pecho conducido en caz por la garganta; como gota de almíbar que descuelga el cráter: la raja abierta de la fruta ya madura. Le ataron al silencio y bebieron de su angustia hasta doblegarle el grito; hasta tejer con él cuerdas de mutismo. Pero olvidaron sus ojos. Y ellos nacieron un poema cada día con el que fueron poniendo alas a la tierra.
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Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: Ya lo llevaba dentro. Octavio Paz
IN FRAGANTI Álvaro Iván Ortegón González La sangre brotaba como un géiser de su yugular. La luz de la luna iluminaba su lúgubre rostro y su mano ya soltaba mi camisa. Eran las tres de la mañana. Sólo escuchaba las cruentas gotas como en una caverna mortuoria. Los murciélagos soltaban su guano sobre el cadáver y yo sentía una lluvia gloriosa inundando mi alma corrompida y abyecta. Luego saqué sus ojos con el puñal para comérmelos como si fueran huevos tibios. Los pasé con un sorbo de sangría fresca mientras una luz giratoria e inquisidora, roja y azul, cegaba todas mis esperanzas de escape.
LA CÁMARA DIECIOCHO Collembola Nunca fue su vocación ser guarda de seguridad nocturno. Pero un amigo le brindó la oportunidad de este trabajo, y no quiso perderla. -“Es un trabajo fácil y tranquilo, ¡incluso podrás traerte los libros para seguir estudiando!”le dijo para terminar de convencerla. Sara recordaba esas palabras mientras atravesaba el largo y estrecho pasillo de la oficina, iluminándose a tramos por sensores de presencia. Aquél método de ahorrar energía le daba grima, siempre parecía entrever una silueta que se escondía al final del siniestro corredor. -“Pero sólo son imaginaciones. Si hubiese alguien realmente, también tendría que iluminarse ese tramo, ¿no? A menos que estuviese fallando el sensor… ¡bah, Sara déjalo, no son más
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que bobadas! Pronto te acostumbrarás a todo esto”- se decía para tranquilizarse mientras entraba finalmente en la cabina de seguridad. Miró las pantallas que tenía a su alrededor. Salteaban las imágenes que transmitían las cámaras que vigilaban el hipermercado ahora completamente vacío… eran visiones un poco fantasmagóricas. Pero en más de seis años nunca había pasado nada especialmente anecdótico, alguna alarma que saltaba sin explicación, un gato que se colaba en busca de comida y refugio, y poco más. Ya iba a concentrarse en sus estudios hasta la próxima ronda, cuando vio moverse algo claramente en la pantalla dieciocho. Debía estar en un error, utilizó el zoom para asegurarse de que este trabajo la estaba desquiciando un poco más de lo que creía. Allí no tenía que haber nada… ¡pero lo había! Apareció su cara enferma en frente de la pantalla, ocupándola toda, diciéndole “HOLA” con los labios ensangrentados. Era Marcos, el antiguo guarda que había sustituido su amigo por ser declarado enajenado mental. Recordaba su cara porque había salido en todas las noticias. Marcos había oído el zoom de la cámara, y sabía que arriba estaba alguien controlándola. Se aparató un poco con dificultad para que el nuevo guarda pudiera ver lo que transportaba pesadamente en su mano derecha. Dejando tras de sí un rastro de sangre, pudo identificar la cabeza de su amigo sin cuerpo. Con la boca rota por el dolor. - ¡Dios mío, no!- De pronto se apagaron todas las luces del centro, lo último que pudo ver antes de que esto sucediera fue la sonrisa diabólica de Marcos señalándole a la cámara, diciendo sólo con los labios que la siguiente era ella. Cogió el teléfono de inmediato, pero la línea estaba cortada…
A VECES Mariela Barcia A veces caminaba sola, salía temprano sin saber a dónde iba y tal sólo caminaba, rítmicamente, día tras día, por horas interminables, horas perdidas…tal vez para otros pero no para ella. Y aquel día era uno igual a tantos otros, solamente variaba el clima, el típico sol primaveral había sido reemplazado por un cielo gris con tenues reflejos rosados a lo lejos, perdidos en el horizonte. Cuando llegó a la orilla del mar habían pasado ya un par de horas, el sol en tanto aparecía y desaparecía intermitente, sin decidir qué hacer, si optar por darle cabida a la lluvia predecible o imponerse definitivamente…y allí estaba ella, sentada sobre la arena húmeda
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con los pies descalzos sintiendo el vaivén de aquellas aguas inmensas, puras, únicas… y a ellas se unieron un par de lágrimas imperceptibles ¿habría él rescatado su sabor entre tanta inmensidad, percibiendo su calidez, su dolor y su amor?. No lo sabía, como tampoco sabía si él notaba su presencia cada día, en cada remoto sitio donde el azar la llevaba, un río, un mar o tan solo una plaza desierta. Pero ella sabía que en algún lugar cuando menos lo esperara él llegaría y se abrirían las aguas, los caminos tan solo para poder llegar a su corazón…a su existencia. Lentamente comenzó a notar las gotas cayendo sobre su piel, despacio primero y continúas después, a aquella lluvia feroz se le sumó el viento y fue entonces cuando el mar embravecido se llevó sus chanclas azules, casi sin darle tiempo a nada. Corrió enceguecida entre la tormenta hasta llegar a la acera ¿no podía volver descalza hasta su casa?-pensó. ¿Por qué no? ¿Quién se lo impediría?. Sonrió y girándose sobre si misma miró desde el paseo hacia la orilla, el cielo totalmente cubierto y a lejos un incipiente arcoíris, si…pronto saldría el sol… -Fer, ¿eres tú? Cuando se dio vuelta lo vio delante de ella, debajo de un inmenso paraguas negro, con los mismos ojos azules tan cristalinos como aquel día, dos años atrás, en que había partido de sus brazos ¿Por qué? Nunca lo supo y por eso mismo sabía que volvería. -Fer… ¿te pasa algo? Ven conmigo, mi coche está allí, me jugaba entero a que eras tú, pero no sabía…estás cambiada, tus ojos…no sé…son dos años claro ¿cómo pasa el tiempo no?, pero ven, ven…agarra el paraguas, así bien! Mejor te alzo y te llevo no sea que te cortes el pie con algo…pero que haces descalza? Fer, ya sé que te lo he preguntado mil veces en dos segundos ¿te pasa algo? Entonces decidió hablar, si, dos años habían pasado desde su adiós, dos años y todavía sus palabras continuaban rondándole intactas en su mente… ”Fer, necesito tiempo para crecer ¿cómo puedes amarme si no tengo nada que ofrecerte?, sí, dame tiempo… yo sé que el destino nos volverá a unir ¿no? Un amor así no se olvida Fer” Y se había marchado, sin mirar atrás y ella, en silencio, lo siguió con la mirada hasta que dobló la esquina y ya nunca más lo volvió a ver y en silencio juró esperar…si! El destino los volvería a unir… Y allí estaba, entre sus brazos, camino de “su” auto, eso querría decir que había crecido ¿no? Cuando la puso sobre el asiento delantero no podía creerlo, estaba en ese Mercedes con él, empapada, después de dos años. Esperó a que subiera y lo miró -Gracias, no sabía cómo volver, el mar me llevó el calzado -Vives donde siempre? -Ahá! -Bien-sonrió-que bárbaro, nos unió el destino al final ¿no te parece? -Así es, no me mentiste. Él desvió la mirada hacia ella, le sonrió, fue una mueca en realidad, entonces pensó en su aspecto (estaría hecha un desastre) y buscó un espejo. Él le bajó el parasol y allí
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enganchado en un ángulo del mismo estaba aquella foto, dos niños y una mujer rubia sonreía… -¿Quién es? -¿Quién?-preguntó sin mirar -La de la foto -Linda no? -Eso parece… -La esposa de mi hermano -Y qué hace esta foto en tu coche? -Nooo, no es mi coche-su carcajada inundó el lugar-es de Juan, me lo prestó para hacer unos trámites, recién llego de España, me marché dos semanas después de nuestra separación ¿no te enteraste? -No, sospechaba que te habrías ido, pero no. -Si la verdad es que me fue muy bien, sabes? Le regalé este auto a Juan hace un mes… -Y ¿qué haces? ¿Estás de paseo? -No, la empresa donde trabajo abre una sucursal aquí y pedí el traslado y la verdad es que ya habían pensado en mí para cubrir el puesto de gerente -Ah! Sintió un frío en el cuerpo y en su corazón, pero no entendía bien por qué razón. -Bueno, ya llegamos, gracias!-bajando del coche. -¿Podría bajar a tomar un café, si te parece bien, tendremos muchas cosas que contarnos? -No sé, tal vez no… -¿Estás casada? -No -¿Entonces? -No sé, la verdad es que yo no tengo mucho que contarte, me da la impresión de que tú has crecido demasiado y yo…yo…solo me detuve. -Pero Fer, yo…sé que suena ilógico después de dos años sin noticias mías, pero te sigo amando, sólo estaba esperando la oportunidad de volver -¿Podrías haberme llamado, no? -Pero me parecía egoísta pedirte que abandonaras todo por mí -Dios! ¿Tan ciego eres? ¿No te has dado cuenta que yo abandoné todo el mismo día en que te fuiste? -No…es que…no sé qué decir…tal vez hemos cambiado mucho los dos… -Bien, veo que desistes fácilmente y también veo que antes, cuando no tenías nada, tenías más para ofrecerme que ahora-y cerró la puerta La lluvia había cesado definitivamente y el cielo se encontraba despejado, respiró hondo y sonrió al ver el arcoíris desvaneciéndose…¿Así, lentamente, se había desvanecido su amor? A veces…ella caminaba, pero ahora sí sabía a dónde se dirigía: “A su nueva vida”.
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LA DAMA Y EL ARTISTA Maximiliano García Cuando todo se va y el cuarto es la cápsula, cuando las noticias del televisor son una playa consentidamente humana, allí, el abraso del calor en los cuerpos rompe incompatibilidades, destroza diferencias al sumo empollo de ese lugar apolítico viciado de rebeldía, bunker de sentimientos que le importan un bledo el frío y el cielo gris de este invierno donde las noches nos ocultan otro siglo de tragedias. El diálogo de las almas desnudas son la carne bajo las sabanas, frazadas y acolchado sin orden, el apego entrelazado como dos fibrosas enredaderas copulando su savia, latiendo el profundo respiro de la ternura, de la protección de esas horas que no serán eternas. De la inclemente época que patea el pecho de los pobres, que desgarra cuarentenas de la caridad, las mantas son el refugio apolillando la evocación de los que están lejos. El cuerpo, la vasta necesidad, el día a día del trabajo social más viejo del mundo. “Y otra más que sale rana” dijo el gallego tutor de las desesperanzas, alerta caballero de las doncellas desvirgadas en las trampas del cariño. Así danza la historia, con la cortesana amante de soledades dando ternura a las trampas del artista en su cuarto del lupanar, en las puertas cerradas como si fuera ya no hubiese nada, ella ya cumplió su horario, él será el ensueño de otra madrugada cobijados a ese mundo creado con el insomnio, a ese dibujo, cuento, realidad que padece ser una película diferente que están creando desde sus entrañas… La taquilla de los teatros agotados los ven merodear en las noches. Sus curvas veedoras de los deseos juegan con la debilidad de los hombres, estirando agonías, reduciendo las paciencias, libando su recreo, su natural actuación sin pausa, frenética, consiente roba la escena de las tentaciones. El erotismo de sus caderas, la dulzura de su ser que ya no le asombra nada, los años de experiencia en la oferta de su caro cuerpo. En el otro rincón él entra en un perfil bajo, llama la atención como a la incógnita patente de su vida. Luego los dedos en la guitarra con sus letras donde no faltan mujeres como esa Muñeca Brava. En Negro lo acompaña con la otro viola, los demás miran su ensayo de casualidades, se asombran, se excluyen por el intruso conocido que ya encontró la mirada de ella en un pasar, pero no se detienen, se ven actuar cuando el otro está descuidado encendiendo la luz a los comensales. Son parte el uno y el otro, hay más músicos, cantantes, jugadores de pool, damas, vicios y alcohol. Pero cuando entra a tornear la calma se descubren ante los que no saben, están cada vez más juntos, cada uno habla su sapiencia. Se miran cómplices, se hablan como los conocidos que son. El erotismo, la elegancia y el deseo piden la última cerveza. Salen bebiendo por la calle ante la mirada y el silencio de todos, dejan la estela de un romance de arrabales con las luces de neón que marcan las leyendas. Están cada vez más perdidos, están cada vez más juntas estas dos tormentas que abusan de la osadía, que tiemblan, pues saben que se están cocinando a fuego lento en la hoguera de sus pasiones,
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de sus pasados turbios, de sus historias de años que pueden ser décadas, de alegrías y tristezas. De aventuras. De lo que hoy sienten como nuevo por haberlo dejado tan lejos, casi olvidado en algún rincón del alma, en lo que brillan sus ojos frente a frente por la pintura de los cuerpos desnudos, en los días eternos de sus abrazos en la cama, en los sueños de protección dentro del mar de sus calmas. En días que dejaron todo. En los espacios que ganaron ante la sucia sociedad. Son un espejo que deberán romper, saben del paseo que llevan sus vidas, pero ella es mas consiente que él, lleva la madurez de la mujer para disfrutar, sufrir, levantarse y seguir. El es el hombre, el caballero inmaduro al son de la falsa frialdad. Así la historia vibra los vértigos entre vicios, amor, alcohol, tranquilidades y sensatez. Locuras de unos meses para el artista y esa mujer intensa que se siente como dice nunca se había sentido, y sin miedos dice “Te amo”… se saben que pelean una batalla perdida que les dejaría heridas… que se desangrarían a sus mercedes, porque hoy será la última vez que se vean, ella huirá, él se quedará dejándola partir en una pieza regocijada de vida donde se dará parte al vacío, donde ambos con el tiempo miraran atrás. Ella 28 él 35, con mares de historias para mil novelas se animaron a perder otra vez, tan solo por ganar lágrimas caer de verdad… ella dijo una vez “Una no elige de quien enamorarse, y yo me he enamorado del
hombre equivocado. Me estoy volviendo loca contigo”, él se sintió complacido y luego, antes de que partiera, cuando lentamente se vestía le repitió su frase “Como tú dijiste. Uno no elije de quien enamorarse”. Ella hizo una pausa, se dio vuelta con los ojos llenos de lágrimas. Ambos se sintieron bellamente estúpidos. Se despidieron, se abrazaron. Ella salió y tiro la caja de cigarros mirando un camino parecido a la nada, flotando fuera del mundo, él se sentó en la mesa y bebió un whisky en la mañana, mirando los árboles del patio, convencido de que así es la vida, que todo queda prendido como un ovulo fecundado…
YIN Juan Felipe
陰 Brotamos de la tierra. Nacimos en la noche pues nuestra piel tan clara no hubiera soportado la potencia del sol. En ese estado primigenio nos revolcamos desnudos y aparentemente inconscientes. La humedad nutrió nuestro espíritu y fue configurando el carácter. Luego, el fuego se encargaría de sellar nuestra piel, pues no éramos como los animales que viven en el agua, y necesitábamos curtir nuestro cuero para que no escaparan los fluidos y perecer en la disolución.
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Crecimos fuertes y arrogantes. Aprendimos a trabajar. Sentimos nostalgia por la tierra y la penetramos con hierros y azadones, pues sabíamos de su fertilidad. Aprendimos el orgullo y el castigo. Pero al final de la jornada, cuando el sol se pone, una irremediable melancolía nos invade. El ocaso es una hora fatal, donde muere el día y sus motivaciones. Todo se vuelve de un gris azulado que no llega a establecerse jamás. Aunque creemos saber lo que vendrá luego, renace el ancestral temor a lo indefinido. Pero el temor no importa, nos sumergimos en la noche pues necesitamos disfrutar y morir, aunque sea un poco. Sólo así soportaremos vivir al día siguiente. Llega la noche y sólo hay dos caminos. Buscar refugio en la morada que ya hemos construido, donde nos creamos un nicho cómodo, confeccionado de seres y objetos que intentan convencernos de su constancia y previsibilidad. O sumirse en la noche, arremeter de frente contra ella, aunque sepamos que es imposible encontrarle cara y que irremediablemente vamos a sucumbir a la multiplicidad. La noche despliega unas calles infinitas, llenas de sombras, licores humeantes y cuerpos blandos. Es el imperio de lo imprevisible, la naturaleza recobra el poder que parecía haber cedido a la ciudad del hombre y su luminosidad. El hombre domestico buscó refugio en su morada cuando el sol, que lo protege y lo castiga, se ocultó. Obediente y consciente de no poder huir de la oscuridad se internó en ella de la manera más convencional. Entró a la casa que construyó en los días de sol, con ladrillos de tierra. Se acostó con su mujer y se hundió en lo negro de sus entrañas, jurando hacerle un hijo que le sirviera de justificación. Pero este hombre no escogió un destino diferente al del vagabundo o el borracho que se zambullen en la noche, pues él naufragó en los infinitos del sueño y el amor. Por eso, al día siguiente, el hombre se renueva al tomar otro camino, otro surco en el ciclo eterno. Pues él, al igual que todos, fuimos uno y otro hombre, fuimos domestico y vagabundo, y volveremos siempre a serlo.
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ESQUIZOFRENIA Tomás Moreno Millán Era un hombre de costumbres, llevaba treinta y cinco años levantándose a las cinco y media de la mañana, le daba igual que lloviese, que hiciese frío o calor, él siempre se levantaba de un salto, a las cinco y media de la mañana. A sus cincuenta y siete años ya no estaba en sus mejores tiempos, había entrado en una decadencia lenta, tenía el pelo algo canoso y un poco escaso., los pómulos salientes, la boca pequeña y los labios tan finos le daban un aspecto un punto ridículo. Gastaba gafas redondas que le hacían parecer un intelectual. Cada mañana leía durante una hora sentado en su sillón su libro preferido, leía veinte páginas, siempre las mismas, las veinte primeras. El mismo libro durante treinta y cinco años. Aquel fatídico día, después de haber cerrado el libro y haberlo colocado cuidadosamente en la estantería como cada día, algo en su interior le hace estremecerse, pero decide continuar con su rutina. Se dirige a la puerta con el abrigo puesto y su paraguas inseparable y, cuando está a punto de abrirla y salir de casa, se para, mira hacia atrás, vuelve sobre sus pasos y decide coger el libro de nuevo para continuar la lectura en la página veintiuno. Con un poco de impaciencia va saboreando las imágenes nuevas que aparecen en cascada y que hacen que crezca el interés por continuar leyéndolo. Nueve horas necesita para acabarlo, no come, no bebe durante este tiempo. Cuando se da cuenta ya no hay marcha atrás, su vida ha dado un vuelco, todo es distinto. En este momento suena el teléfono, el estruendo del timbre a media tarde lo pone nervioso; nunca había sonado tan fuerte, pero lo peor es que jamás había sonado a esa hora. Decide no cogerlo, es más se dirige a la clavija y lo desconecta. Se va hacia la puerta y la cierra con llave, comprueba las ventanas y las persianas, todo está bien cerrado. Está asustado, aterrorizado. Enciende el televisor para ver las noticias a la espera de que algo haya ocurrido, pero sorprendentemente todo está normal. Esto le hace pensar que puede que todo esté preparado y que estén tendiéndole una trampa. Estaba claro que también debía desconectar el televisor, había que tomar precauciones. Levanta unos centímetros la persiana del comedor y mira a través de los cristales, es ya noche cerrada, la gente camina por las aceras y los coches circulan con normalidad, esto le hace pensar que todo es un complot, que todos aparentan normalidad, pero él no ha de confiarse. Cierra la persiana y da por hecho que no volverá a salir a la calle. Todos lo están esperando. Se dirige a la cocina y se pone a comer, sentado en la silla se queda dormido durante unas horas. Se despierta con un grito y se da cuenta de que está sudando, las manos le tiemblan, le duele la espalda y las rodillas. Da unas vueltas por el comedor, pensativo, aterrado.
Piensa en la estrategia a seguir. No encuentra solución, debe esperar acontecimientos. Decide apagar las luces y sentarse en el sillón sin mover un músculo, con los ojos bien abiertos. No quiere ser descubierto. Al cabo de unas horas un hilo de luz se cuela por las rendijas y se le hiela la sangre. Se levanta corriendo, va de un lado a otro, jadea, habla solo y se pega golpes en la cabeza. -¡Qué estúpido he sido! ¡Jamás debí continuar. Un mes después el olor alertó a los vecinos.
YOCASTA Víctor Niño Estuvo precisamente observando la ciudad que nunca había querido conocer, o mejor, que nunca hubiera podido conocer, la ciudad al otro lado del océano, la que de una u otra forma es un lugar soñado por los amantes de todos los tiempos. Estuvo navegando por ese canal milenario de trayectorias donde se veían esas edificaciones que habitaron poetas como Lord Byron, en donde se daban fiestas aristocráticas de máscaras medievales: no podía creerlo o no se había pellizcado en ese presente: parecía serle indiferente la compañía de la mujer que había querido en esos últimos años, que había conseguido ahora lo pensaba como un milagro así no creyera en los milagros. Mucho tiempo después su mujer había narrado ese viaje a una persona que percibió en eso alguna ostentación, como él la había percibido en cierta ocasión cuando ella le narraba sus paseos por aquel turístico país de monumentos y arte. Había percibido también en la respuesta de aquellos la impotencia de los que no podían hacer lo mismo, o de los que haciéndolo les había dolido el esfuerzo en dinero y voluntad , por carecer quizá de una cultura suficiente para apreciar las delicias del viejo mundo. Se decía que no sabía sentir alegría, pero en el fondo era su paradójica suerte que lo abrumaba ¿Que es la alegría? ¡Es un sentimiento del instante! ¿se puede sentir alegría todos los días? Cierto que los sentimientos humanos varían constantemente y se puede pasar de la tristeza simultáneamente a la ira. Pero para él parecía que la amargura fuera su desayuno diario, una ira contenida siempre, un disgusto dispuesto a invadirlo en cualquier momento, una aptitud critica ante todo que le imposibilitaba los pequeños momentos de contento, de sentir la suave brisa de la vida. Quien duda que en su interioridad albergaba la mina de amargura: un resentimiento tremendo, una ofensa que había quedado sin resolver
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para siempre. No se creía merecedor de todo lo que le había ocurrido, sus viajes su buena vida, todo. Su mujer la notaba pero ella la toleraba y a veces se mostraba dolida y por sus mejillas resbalaban unas cuantas lagrimas ¿cuántas veces sentado a la mesa, delante de un buen vino y en una noche de hermoso invierno parisiense quiso sentir alegría? ¿que era sentir alegría? Alguien le habría dicho que la culpa puede matar la alegría. Cuando la culpa se generaliza es dañina. Un ejemplo son las personas que sienten demasiada compasión por indigentes, por ejemplo, llega el día que al generalizar este sentimiento llega a pensar que ella es culpable de tal situación y al encontrar salida a esto entra en un estado de tristeza incontrolado. Pero él pensaba esa seriedad enraizada en su idea de la vida: había sido un soñador sin realidad, había sido un solitario desconectado de su familia y la soledad lo había rondado como a un libertino venido a menos; esa era la vida que le había tocado en suerte y la amaba a no ser por la carga que le había impuesto subliminalmente su progenitora a la muerte de su padre: debía ser el padre de sus hermanos. Costumbre que había florecido en estos países ante el abandono que hacían a las esposas ante el arraigo de las madres padres; pero él también había abandonado los suyos. Una noche de nieve que cubría las calles, se detuvo con Yocasta en una esquina y la besó.
HACIA LA ISl ISlA
email: jamedina11@gmail.com
José Alberto Medina (a Josema) Una bruma de terciopelo flotaba en el cielo del pueblo, que miraba como a diez leguas, nadando en el amanecido mar, a la isla. - ¡Compadre apúrese, porque no hay tiempo! ¿Cree usted que la vaina es juego? Si llega el autobús frente a la casa, nos fregamos. El jefe civil está decido y ya ha llevado a la Isla a casi todos. Desde el otro lado los vi. Vagando entre los matorrales, tan perdidos como su mirada, sin voluntad. Ya no eran los mismos que se le rebelaron en la Plaza Benítez a comienzos de año. No tenían el verbo como un tizón en lo oscuro, dejaron de luchar. Se lo digo compadre, fácil le fue al Jefe conseguir una orden para examinarlos y determinar que estaban leprosos y por ello debían ir a la isla. Seguramente usted y yo lo estemos para él. Allí parece que viene el autobús, ¡apúrese!....
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ATR ATRAPADAS DAS EN EL TIEMPO RCVicent anarkent@gmail.com // www.laalacena.tk
El científico francés Jean Pierre Garniet Malet ha planteado la teoría del Desdoblamiento del Tiempo que basado en las leyes del Desdoblamiento de partículas y de la velocidad de la luz pone en concordancia unos conceptos bastantes interesantes para llevarnos a nuestro plano personal y social. En definitiva viene ha plantearnos que la típica frase “Si siembras vientos, recogerás tempestades”, no es un refrán al uso, sino que podemos concebirla como una ley física. Por lo que tenemos no solo una responsabilidad real sobre nuestras acciones, sino también sobre nuestros pensamientos, puesto que todo lo que pensamos es lo que atraemos a nuestra realidad (Ley de la Atracción). El conflicto temporal actual es que vivimos en una estructura inarmónica como mecanismo de control, el calendario actual, inventado en tiempos de los romanos rompió a conciencia con todas las anteriores formas de intentar ajustarse temporalmente a la armonía de los ciclos naturales que poseen trece fases para reducirlos a 12, la propia palabra “calendario” proviene de “calendas” que no era otra cosa que el pago o tributo que se realizaba al Estado en tiempos del Imperio Romano. Surgió pues como método recordatorio continuo del deber de pago al Estado, al mismo tiempo que se ha ido implantado el uso del horario desvirtuado mediante la luz artificial para recordarte que debes tu tiempo a otro ente que compró tu tiempo mas allá de lo que te otorga el sol. Este hecho a conseguido (junto a otras causas del actual sistema) que no vivas plenamente cada momento, de instante en instante, el ahora. Estamos acostumbradas a vivir pensando en un futuro que siempre será incierto o añorando algún momento del pasado que siempre será un recuerdo de la mente, pero a mucha gente le incomoda estar en el presente, por que han sido adoctrinadas sin percatarse para ello. Esto se vislumbra en que necesitan en su tiempo libre estar plenos de estímulos externos, viendo la televisión, escuchando música, conectadas al móvil, al ordenador... cualquier cosa que no implique ser consciente del momento actual.
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Permanecer quietas y en silencio seria un estado agobiante para estas personas, adictas a cualquier estimulo que no provenga del propio ser, esto no es casualidad, han conseguido romper con nuestro interior para que dependamos de lo externo, creyendo que nos proveerá de seguridad a todos los niveles, a cambio evidentemente, de nuestro tiempo. Así se enriquecen otras mientras nosotras nos empobrecemos sin darnos cuenta generando o incrementado mas inseguridades. Debemos tomar conciencia como dice Jean Pierre Garnier de que somos co-creadores de la Realidad, por lo tanto, mas nos vale tomar conciencia y responsabilidad de qué realidad queremos construir, que vida queremos vivir, ¿Con inseguridades o con seguridad? ¿Vacia o plena?. Cuando echamos la vista atrás y nos preguntamos ¿Cuantas cosas hemos hecho de las que queríamos hacer? ¿Cómo me siento? Si resoplamos o dudamos estamos dándonos cuenta de que o atrapamos nuestro tiempo o viviremos atrapadas en él y no seria recomendable llegar a nuestro lecho de muerte y que se nos pasara ni tan solo por un momento por la cabeza si ha merecido la pena vivir esta vida... ¡Recuperemos nuestro tiempo!
BOU Daniel Daniel de Cuella Pesca hecha entre dos barcas que arrastran una red. Iiii, Aaaa canta el Burro, mientras los esquiladores le cantan al padre esquilador con gafas y barbudo, ese esquilador de los viernes de pasión, padre, macho de ganado destinado a la procreación, ( mi padre se llama hogaza y yo me muero de hambre), la canción “El Cura de Sinobas”: El cura de Sinobas Lamerón, lamerón Tiene una potra Tiene una potra Cuando la monta Se le alborota. El cura de Sinobas Lamerón, lamerón
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Duerme en el suelo Duerme en el suelo Porque rompe las mantas Con el ciruelo. El Iiii, Aaaa perlitas sobre las plantas en el campo son; lagrimitas en la noche del niño de Sol,sí. La juventud, en el centro de las montañas negras. Los anchos caminos de la libertad confluyendo en un charco de mierda. Junto a él un cartel indignado que dice: “Tirar dineros para Armas y Pistolos y no tirarles para pizarras y lapiceros, es cosa de gobiernos felones elegidos por locos”. En mis manos, Norman Rush, autor prolífico, quien, en su “Matting”, el Apareamiento, no halla quien le absuelva en Botswana, como le pasó al padre Baena, Juan Alonso de Baena, colector de poesías, secretario de Juan II de Castilla, en Andujar, y al mismo obispo de
Meaux, orador, teólogo, historiador y filósofo francés, Jacobo Benigno
Bossuet, que no tenían quien le confiese y absuelva, pues estos padres, dando un bote al carnero, visitaban con facilidad y sin escrúpulos los putiferios como un Pontífice o aquel reyezuelo del Congo, el rey Bosboque, especie de antílope, en cacería grande, por la Almadrava de Monteleva, la que se hace al paso de los atunes, quien se alimentaba del botuto, pezón de la hoja del lechoso, y siempre colgaba de su brazo un bototo o calabaza para llevar agua; y que siempre se quejaba de no tener padre ni madre ni perro que te ladre. En su “Matting”, Norman Rush es como un proverbio de Salomón, en esas tierras donde usan poner a los puercos, y más a las puercas madres, un aro de hierro en las narices para que no hocen los sembrados, haciendo verdad a Salomón que dice: “Anillo o argolla de oro en nariz de puerco es la mujer hermosa y tonta, necia o boba”. Que así es la amante de su majestad, Catalina de León, quien se daba a las buenas pascuas o noches, respondiendo a esto con gracia maliciosa, a quien confundían con una pescadora desnarigada, muy conocida en Cádiz, quien reprendía a su hijo, o a cualquiera que se quejaba de la crisis, con un “Anuncia, que Melchisedech dará”, para que ese sacerdote del Altísimo, al mismo tiempo rey de Salem, que suele identificarse con Jerusalén, no le castigase con que lo fuera de verdad, y que leía a Tom Athanasion, en su obra “Planeta dividido: la Ecología de Ricos y Pobres”, donde la vida es cosa de ensayo y burlas, y no de veras, que no hay más remedio para el mal global que el ajo, sí, el ajo que dicen los aragoneses tomaban a diario en sopas los Amantes de Teruel.
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Ajo y agua, a joderse y aguantarse. Que en estos Lares siempre ha de ser lo de Güescar y Vélez, que dicen que yendo contra los moros de Granada, se amotinaron entre sí, y se enfrentaron en una cruel batalla, cabalgada en borricos por diversión y jaleo, que dando como refrán: “La de Güescar y Vélez”. Este fue Vélez el Blanco, que cae en el reino de Granada; y Vélez el Rubio, que está en el de Murcia. Si nos atenemos a lo mejor del hombre cuerdo, mas como en todos tiempos hemos visto, la mayoría absoluta es para infames y perversos, que nos harán creer lo blanco negro, como dejó escrito el rey godo Ataulfo de la Heráctea Vienesa, en la margen derecha de la boca mayor del Ródano, donde los hombres tienen grande aprecio al Rebuzno del Asno.
El Artista plástico Sergio Astorga nos presenta su obra titulada:
ANGOPRETOTRI
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CRÍTICA LITERARIA Articulo extraído de la Revista literaria Remolinos nº 40 edición octubre-noviembre 2009
_____________________________________________ Por: Ingrid Chicote ingridchicote123@gmail.com
Acercamiento a “Lenguaje del sol”
“Escribir, en nuestros días, se ha acercado infinitamente a su fuente. Es decir, a ese rumor inquietante que, en el fondo del lenguaje, anuncia, cuando uno acerca un poco el oído, contra qué se resguarda uno y al mismo tiempo a qué se dirige.”
M. Foucault, El lenguaje al infinito
Hay prácticas ancestrales que nos llevan hacia la construcción del lenguaje. Las palabras, en el inicio de la comunicación no eran tales, eran signos que se dibujaban en piedras, cuevas y que aún, muchas de ellas nos sorprenden por lo indescifrable de sus significados. Sin embargo el ser humano siempre ha intentado descifrar lo que no comprende: los signos que él mismo ha construido, son a veces ininteligibles para él, y sus significados son infinitos. Cuando leemos lo escrito en cualquier lengua que no es la propia, siempre nos queda la duda ¿Será correcta esta traducción? ¿Será que esto fue lo que el autor trató de expresar en esa frase, en este caso, verso? ¿Será confiable el mensaje que llega desde la traducción que tenemos? Siempre la duda razonable. Sin embargo, cuando el autor se traduce a sí mismo, no queda duda de lo que quiere expresar en la textualidad que se nos presenta. Tal es el caso de José Ángel Fernández Silva Wuliana o como se le conoce en su tierra Jusiyanjerü Pennante Siiruwa chi Wulianakai. Dice Michael Foucault en un trabajo titulado “Lenguaje y Literatura”: “No estoy seguro de que la propia literatura sea tan antigua como habitualmente se dice. Sin duda hace milenios que existe eso que retrospectivamente tenemos el hábito de llamar «literatura». Creo que es precisamente esto lo que habría que preguntar.” Y entonces uno se pregunta ¿a qué se le llamó literatura? Y entonces vienen toda una cantidad de explicaciones culturales donde hay siempre contradicciones entre lo dicho y lo hecho. Es decir: las palabras naturales se convirtieron en reglas para poder ser reconocidas, por “los que saben” como literatura. Así se fue anulando el lenguaje de las etnias y se vio religado a “curiosa forma de expresión”.
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Sin embargo, como el río trae consigo toda una historia natural que fluye de la cabecera hacia su desembocadura al mar, la expresión poética también tiene esa fuerza natural para ser vista con la mirada de la universalidad que se tiene dentro de sí misma. Fuerza de fe y esperanza, mientras que la libertad es una señal de vida que se mece en las ramas de los versos. Tal es el caso de la Antología Poética de Jusiyanjerü Pennante Siiruwa chi Wulianakai, es decir, José Ángel Fernández Silva Wuliana. En estos textos encontramos imágenes sugerentes siempre a la vida y al misterio de estar vivos o de eso tan inimaginable, por lo tanto poético, que es Jepira o el Paraíso de los Wayúu Muertos. Expresa el poeta en su lengua materna: Joolu´u toushi aka / chayaainje´e sümaa talataa / mooútpünaa yaa / eekai tü napülajanakaa wayuu outushii y nosotros al leer esto pensamos ¿Qué será lo que quieren decir? ¿Cómo podrán entenderse con tantas vocales y tantos apóstrofes y tanta rara expresión? ¿Cómo pueden transmitir algún significado estas palabras? Y lo que pasa es que nuestra cultura puede acercarse a culturas foráneas, pero es muy cuesta arriba acercarse a nuestras culturas porque sigue habiendo una suerte de exclusión inconciente que tiene que ver con las informaciones que, desde la forma de haber sido abordados por los diversos coloniajes que hemos sufrido y aún con los neo-coloniajes que seguimos sufriendo, nos hicieron descreer de nosotros mismos y de nuestros orígenes, reusar del lenguaje, de nuestras diversas formas expresivas y hasta de la belleza de las tradiciones orales de las diversas étnias indígenas que aún siguen en resistencia, ahora con mayor ferocidad, ante la cantidad de información que sigue agrediendo a la cultura y por tanto a la sensibilidad. “Ahora abuela / por el destino infalible / debe estar feliz / en el Paraíso de los Wayuu muertos” Definitivamente, existe una rebeldía y un intento de salvar la subjetividad de un pueblo como el Wayúu, ante tantas ideas que han querido ser impuestas dentro de su modo de vida, en lo que hoy conocemos como Jepira, y que los salva de la aberración de lo que es la transculturación: Jepira o Paraíso de los Wayúu muertos. Me pregunto ¿habrá un Paraíso para los Yanomami, para los Pemones, para cada tribu indígena, incluso, para cada ser humano particularmente? Yo creo que si, puesto que, la poesía, ya es un Paraíso en sí misma. Expresa Ernesto Cardenal en el prólogo de la Antología de Poesía Primitiva (lo de primitiva, por cierto, no se por qué) que “Adán en el paraíso hablaba en verso, según una antigua tradición islámica. En realidad, el verso es el primer lenguaje de la humanidad. Siempre ha aparecido primero el verso, y después la prosa, y ésta es como una especie de corrupción del verso. En la antigua Grecia todo estaba escrito en verso, aún las leyes: y en muchos pueblos primitivos no existe más que el verso. El verso parece que es la forma natural del lenguaje”
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Por eso cuando Foucault habla de que no está seguro “de que la propia literatura sea tan antigua como habitualmente se dice”, es porque el vocablo literatura se inventó para toda aquella expresión que por bella y elaborada, transportaba el alma a otros lugares, quizás hacia el Paraíso de los poetas. Entonces ¿Cómo puede llamársele a esos cantos que, además de tener un sentido místico-religioso, también llevan consigo un componente de amorosa cotidianidad en las construcciones de la poesía aborigen? ¿Es necesario hacer diferencias, como lo hace Ernesto Cardenal, entre poesía “primitiva” y otra poesía? ¿Quiénes son los primitivos cuando hacen versos? Buscando comprender lo humano, lo primero que deberíamos estudiar, es la poesía. Ella nos habla de cómo los hombres han ido viviendo la historia, desde sus culturas iniciales hasta la invasión por los diversos coloniajes de los cuales hemos sido víctimas en cualquier lugar de la geografía y en cualquier época. En el caso, los Wayúu, entre otras etnias de nuestro país, han sido capaces de resistir, proteger y comprender que su idioma, su lenguaje, tienen tanto valor como los idiomas de uso universal, con todas sus connotaciones, y ahora nos lo dan a conocer porque ya no es un asunto de exclusión (ya no es sólo para ser estudiados por los “especialistas”) sino que es un asunto de comunicación. La poesía, escrita en cualquier idioma, tiene su validez de Poesía. Tiene su propia Arte Poética, pero cuando proviene de pueblos aborígenes lo que nos sorprende es que la misma es una revelación celeste, un canto cotidiano a la vida, un inventar de cielos, paraísos, dioses que nos son extraños y fascinantes a la vez. Que surgen en cualquier orilla del río, tejiendo cualquier cantidad de mantas, en los colores, en los afectos cotidianos, en la matrilinealidad con la cual se identifican por el orden natural de lo que es la naturaleza.
En este poemario de Jusiyanjerü Pennante Siiruwa chi Wulianakai oJosé Ángel Fernández Silva Wuliana se expresan cantos a la libertad, a los pájaros, a las flores, al silencio, al afecto. Es una reconciliación espiritual con el lenguaje amoroso de la poesía cotidiana: con su música, con su misticismo, con su vinculación estrecha a la vida y con la identidad humana, con el soñar que hemos perdido en las tiendas y en los centros comerciales. Parafraseando a Cardenal: “Esto no es un trabajo científico, esto es comentario sobre poesía. Sobre la poesía que hallé en Lenguaje del Sol, Nünüiki ka´ikai.
Arboles Floridos
Wunu´ulia Kasiisu
Hacia allá vivo
Cha´aya wanaa sümaa tia
Donde se oculta el sol.
eepünaale nikerolüin ka´ïkai
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Por eso suelo escuchar
taapapuuinjase´e matsapa ka´ikaa
Cada atardecer
sünüiki wanee jierü:
La voz de una mujer:
“Anteerü taya putunkuleru´umüin
“Llegaré a tu aposento
jee taküjeerü achiki pümüin
Y te contaré como salí ilesa
jamakuwa´ipalüin
Leyendo el lenguaje secreto
maliyo´uka taya
De los árboles floridos”
taashaje´erataain tü putchiirua”
Todo ha sido un sueño
Süpüshuwa´ale´eya tia lapu.
Ingrid Chicote. Chicote Escritora venezolana (Caracas, 1965). Terapeuta en medicina tradicional china y docente de Teatro. Cursa estudios superiores en la UNESR. Ha dictado talleres y cursos de literatura, filosofia y desarrollo de la creatividad en instituciones publicas y escolares, y ha sido ponente en diversos eventos culturales y educativos. Ha recibido numerosos reconocimientos por sus aportes en la cultura, la educacion, la literatura y el quehacer comunitario. Sus textos han sido publicados en periodicos y revistas regionales y webs. Libro publicado: Piedras concentradas (Fondo Editorial Senderos Literarios, 1997).
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LA GACETA DEL GLPI
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Hijos de un mismo Dios Como prevé Goldman Sachs, Sachs unos de los grupos de inversiones más grandes del mundo, para el año 2020 la economía de la India superará a la de EE.UU., ya que ésta desarrolla un rápido crecimiento anual conforme al resto de las grandes potencias mundiales. Las principales industrias en India son la textil, los productos químicos, la minería, el petróleo, el acero y el comercio de software, convirtiéndose estos productos en sus principales exportaciones. Entre sus producciones agrícolas se encuentran el arroz, el trigo, el algodón y el té, entre otros. Pese a su importante crecimiento económico, su población sigue aumentando de forma incontrolable. Debido a las desigualdades económicas y sociales se convierte en el país con mayor número de personas pobres. Miles de personas pasan hambre cada día. La preciada agua está contaminada y la distribución de alimentos es insuficiente. La pobreza se une a enfermedades como el paludismo, la tuberculosis, el cólera o la lepra, entre otras, llevando a una muerte inminente, sin posibilidad de sobrevivir debido a la falta de medios y de medicamentos.
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Me encuentro en New Delhi. Por sus calles pueden verse a familias completas trabajando en la reparación de fachadas y acerado. Mientras una madre transporta sobre su cabeza una gran cesta llena de ladrillos, sus pequeños juegan sobre montones de arena, entre afiladas y oxidadas herramientas o dentro de socavones en lugar de ir a la escuela. A pesar que la educación primaria es gratuita y obligatoria, son algunas familias pobres las que no dejan que sus hijos vayan a la escuela, haciéndoles trabajar desde muy pequeños para poder sobrevivir. La pobreza se hace notar llegando incluso a puntos extremos. Dos niños de unos seis años se acercan a los turistas con la intención de conseguir algunas rupias. Mientras el chico toca un pequeño tamborín, la chica se dispone a realizar diferentes piruetas con un aro. Van descalzos y su ropaje se encuentra muy sucio y con mal olor. Al otro lado del callejón, un quiosco ambulante vende comida y el fuerte olor de las especias atrae a un grupo de clientes bien vestidos. A dos metros de distancia un chico marginado se encuentra en pié, callado y observando como almuerzan. El plato de arroz con verduras y pollo cuesta menos de un euro. Hoy el chico ha tenido algo de suerte. Basta sólo un gesto de caridad para arrancarle una sonrisa. Más adelante, un adulto camina muy despacio hacia mí. Va sin camisa, pero su cuerpo está revestido con múltiples tumores de diferentes tamaños. Brazos, cara, labios, párpados. No queda lugar del cuerpo que se libre de tan cruel enfermedad. Se trata de neurofibromatosis, una enfermedad genética y hereditaria que afecta principalmente al sistema nervioso y a la piel.
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LA OSTENTACIÓN NO VA MÁS Colabora: Gloria Gutiérrez Ortiz Es tiempo de mesura dicen los banqueros y el gobierno, es lo que se oye todo el tiempo en las noticias de todos los medios de comunicación a nivel mundial. Entonces, y evocando a Lucio Anneo Séneca el filósofo romano, debemos comenzar a “habituarnos a comer sin estar rodeados de esclavos, a llevar vestimentas cómodas a vivir más modestamente. No sólo en las luchas circenses sino en la lucha por la vida es donde debemos replegarnos”. ¿De qué sirven esas bibliotecas, con innumerables libros, cuyo dueño apenas puede leer unos títulos aún si la vida le concediese el tiempo para ello? La cantidad abruma el espíritu sin instruirle, vale más limitarse a un pequeño número de autores que perderse entre millares. En Alejandría se quemaron cuatrocientos mil volúmenes; soberbio monumento de opulencia de los reyes. Por eso mucha gente que no sabe, ni le interesa la literatura tiene libros como adorno de bibliotecas y no como objeto de estudio. Hoy, hasta en los baños hay bibliotecas. Es adorno obligado en todas las casas que pretenden ser y que son opulentas. Si eso se debiera a un celo de estudio sería maravilloso. Pero ahora no se buscan a esos grandes genios, ni se compran sus obras, como es el caso de retratistas, dibujantes, grabadores, pintores o escultores, más que para decorar y embellecer las paredes de sus casas, apartamentos. El exceso siempre es un vicio. Han llegado algunos, a una difícil posición; dicen que ciertas situaciones personales o públicas los han ligado con nudos que no pueden deshacer ni romper. Si las adversidades fueran tan violentas como en el primer momento, nadie podría soportarlas. Deben prepararse para que la caída sea menos dolorosa, siendo justos, amables, haciendo leyes más humanas y benevolentes con su autoridad y esta esperanza les consolará de los peligros de la posición. Para el ser humano preparado para la austeridad y la mesura que tal vez espera o vive, ésta, nos es una sorpresa; es abrumadora para quien vive sin inquietud con la perspectiva de una falsa o verdadera felicidad. La mayoría de las personas al embarcarse en un crucero, no piensan en la tempestad. Vemos como en el panorama económico internacional, las grandes fortunas de los países ricos se alzan y se abaten constantemente. Y aquí vale la pena mencionar una buena frase
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de lo que muchos consideran un mal autor: Publio, el más mediocre de los poetas trágicos y cómicos, renunciando a las bufonerías dedicadas al los últimos bancos del anfiteatro, dijo, entre otras cosas: “lo que le ocurre a uno nos puede ocurrir a todos”. Quien se concientice de esta verdad, y viendo la crisis que en tan gran número de población mundial se percibe, piense que el camino está abierto también para él. Es demasiado tarde, tras el peligro, enseñar el alma a desafiarle. “No puedo creer que tal cosa pudiera pasar”, nos preguntamos aterrorizados ¿Por qué no? ¿Tras de qué riqueza no camina la pobreza, el hambre, la mendicidad? Esto ocurre con muchísima frecuencia. Sólo hay una hora de distancia entre el trono y las rodillas del vencedor. El asunto es aprender que toda condición es cambiante, lo que le sucede a unos le puede suceder a otros. Es tiempo de mesura y la ostentación no debe ir más. Debemos preferir la franca sencillez, sin más adorno que ella misma, ni tener que ocultar sus costumbres, aunque este tipo de vida se expone al desprecio si se revela completamente. Lo mejor es asumir la senda de la rosa, el camino del medio. Alternar la soledad y el mundo. La soledad nos hace desear a los demás y el mundo nos hace desear a nosotros mismos. La soledad nos cura de la aversión por los demás y los otros nos curan del tedio de la soledad. ¡Ah! se me olvidaba… Ensoñar y Recordar. El sueño repone nuestras fuerzas. *Consejera Consejera de CulturaCultura-Repte de Medios ciudadanos y comunitarios *Coordinadora estratégica de la Red Cultural Poblado Medellín *Miembro de Remes Remesemes-Red mundial de escritores en español *Miembro de la Red Social “Palabra sobre Palabra”
CUMPLIMOS UN AÑO Por: Graciela Giráldez Un año de sueños, de ilusiones, de perseverancia y de trabajo. Desde la redacción quiero dar las gracias a todos los que día a día hacen posible que la revista salga a la luz. Hemos ido creciendo en diseño, en calidad; eligiendo cada poema, cada relato, buscando esa imagen apropiada para el escrito. Hemos saltado obstáculos descubriendo la tinta en la emoción y abrazando la risa de cada uno de vosotros. Seguimos trabajando, luchando por que nuestras letras lleguen más allá del límite, de lo desconocido y acoja nuestra voz.
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Ésta Revista en su afán de crecer dará siempre la posibilidad, la mano a todo aquel que quiera dar a conocer su obra y recorrer el mundo a través de las letras. Por que llegamos a donde nadie se imagina… allí en aquel rincón del planeta la revista también se lee. Pero yo no trabajo sola. Con el tiempo han pasado muchos dejando sus ideas e incógnitas sobre mi mesa y no tengo más que una palabras para todos ellos “GRACIAS”. También quiero agradecer a nuestro editor JM.Persánch por su magnifico trabajo y a Mariela Barcia que sin su apoyo sería imposible seleccionar los textos. Me despido con un fuerte abrazo y nuevamente quiero dar las gracias a todos por haber estado, estar y seguir.
Graciela Giráldez Coordinadora general
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Recodamos a: Julio Cortázar profundidad psicológica, pocas veces vista hasta entonces. Debido a que los contenidos de su obra transitan en la frontera entre lo real y lo fantástico, suele ser puesto en relación con el Surrealismo. Vivió buena parte de su vida en París, ciudad en la que se estableció en 1951, en la que ambientó algunas de sus obras, y donde finalmente murió. En 1981 se le otorgó la ciudadanía francesa. Cortázar también vivió en Argentina, España y Suiza.
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Su obra poética
Julio Florencio Cortázar Descotte (Ixelles, 26 de agosto de 1914 – París, 12 de febrero de 1984) fue un escritor, traductor e intelectual argentino nacido en Bélgica y nacionalizado francés. Se le considera uno de los autores más innovadores y originales de su tiempo, maestro del relato corto, la prosa poética y la narración breve en general, comparable a Jorge Luis Borges, Antón Chéjov o Edgar Allan Poe, y creador de importantes novelas que inauguraron una nueva forma de hacer literatura en el mundo hispano, rompiendo los moldes clásicos mediante narraciones que
Aunque Cortázar es reconocido principalmente por su narrativa, escribió gran cantidad de poemas en prosa (en libros mixtos como Historias de cronopios y de famas, Un
tal Lucas, Último round); e incluso poemas en verso (Presencia, Pameos y meopas, Salvo el crepúsculo). Colaboró en muchas publicaciones en distintos países, grabó sus poemas y cuentos, escribió letras de tangos (por ejemplo con el Tata Cedrón) y le puso textos a libros de fotografías e historietas.
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escapan de la linealidad temporal y donde los personajes adquieren una autonomía y una
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Su poesía: LOS AMIGOS En el tabaco, en el café, en el vino, al borde de la noche se levantan como esas voces que a lo lejos cantan sin que se sepa qué, por el camino. Livianamente hermanos del destino, dióscuros, sombras pálidas, me espantan las moscas de los hábitos, me aguantan que siga a flote entre tanto remolino. Los muertos hablan más pero al oído, y los vivos son mano tibia y techo, suma de lo ganado y lo perdido. Así un día en la barca de la sombra, de tanta ausencia abrigará mi pecho esta antigua ternura que los nombra.
*Texto obtenido de http://www.los-poetas.com/
Recordamos también a: Octavio Paz su labor poética. Con todo, Paz es un poeta difícil de encasillar. Ninguna de las etiquetas adjudicadas por los críticos encaja con su poesía: poeta neomodernista en sus comienzos; más tarde, poeta existencial; y, en ocasiones, poeta con tintes de surrealismo. Ninguna etiqueta le cuadra y ninguna le sobra, aunque el mismo Paz reconoció que en su formación "fundamentales fueron los surrealistas, con quienes hice amistad en el año 46 o 47, que en esa época estaban más cerca de los libertarios". Octavio Paz Lozano (Ciudad de
En realidad, se trata de un poeta que no
México, 31 de marzo de 1914 - ibídem, 19
echó raíces en ningún movimiento porque
de abril de 1998) fue un poeta, escritor, ensayista y diplomático mexicano, Premio Nobel de Literatura 1990. Se le considera uno de los más grandes
siempre estuvo alerta ante los cambios que se iban produciendo en el campo de la poesía y siempre estuvo experimentando, de modo que su poesía, como toda poesía profunda, acabó por
escritores del siglo XX y uno de los
convertirse en una manifestación muy
grandes poetas hispanos de todos los
personal y original. Además, se trata de
tiempos.1 Su extensa obra abarcó
un poeta de gran lirismo cuyos versos
géneros diversos, entre los que sobresalieron textos poéticos, el ensayo y traducciones. Estilo literario Experimentación e inconformismo pueden ser dos de las palabras que mejor definen
contienen imágenes de gran belleza. Después de la preocupación social, presente en sus primeros libros, comenzó a tratar temas de raíz existencial, como la soledad y la incomunicación. Una de las obsesiones más frecuentes en sus poemas es el deseo de huir del tiempo, lo que lo llevó a la creación de una poesía espacial
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cuyos poemas fueron bautizados por el
importancia al poder sugerente y
propio autor con el nombre de topoemas
expresivo de las imágenes plásticas. No
(de topos + poema). Esto es lo que
cabe duda de que en la última poesía de
significa poesía espacial: poesía opuesta
Paz hay bastante esoterismo, pero, al
a la típica poesía temporal y discursiva.
margen de ello, toda su poesía anterior
Se trata de una poesía intelectual y
destaca por su lirismo y por el sentido de
minoritaria, casi metafísica, en la que
transubstanciación que el autor da a las
además de signos lingüísticos se incluyen
palabras.
signos visuales. En los topoemas, igual que ocurría en la poesía de los
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movimientos de vanguardia, se le da
Texto extraído de http://es.wikipedia.org/
Su poesía: poesía: Destino del Poeta ¿Palabras? Sí, de aire, y en el aire perdidas. Déjame que me pierda entre palabras, déjame ser el aire en unos labios, un soplo vagabundo sin contornos que el aire desvanece. También la luz en sí misma se pierde.
*Texto obtenido de http://www.los-poetas.com/
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Revista Literaria
Palabras Indiscretas