Amplitudes térmicas y otros poemas Todos los poemas escritos entre el año 2009 y 2010 por El Kabra. Compilado en Bs. As. En Noviembre de 2015 Autorizada su difusión y reproducción bajo el nombre del autor
Sobre el autor: Bonaerense de familia siciliana, a veces misántropo, místico, mujeriego, paranoico, libertino, amigo, anónimo. Desde temprana edad escribió y trabajo en editoriales como tipeador y corrector de pruebas. Colaboró en revistas independientes como Multicorriente y El ojo que ladra. Hizo entrevistas y cubrió festivales en distintas partes del país. Presentó trabajos en encuentros latinoamericanos de periodismo y cometió algún que otro delito menor. Trabajó como kioskero, ayudante de cocina, lavaplatos, obrero de la costrucción; fue pastor y trabajó ayudando a pasar barcos en el Canal De Panamá. Artista callejero de vocación hace años, vive dejando estos libritos por los lugares que el viento le acerca. Los poemas a continuación publicados salieron a la luz por primera y permanecieron desconocidos en formato digital en: lacasitadelvasco.blogspot.com, por las mismas fechas que se destacan aquí. Más información, contactos: Issuu/kabrakadabra
Pág. 4………………………………………... Cadena de Montaje Pág. 6………………………………………. ..Carmesí Pág. 7………………………………………...Desde arriba del ojo de vidrio Pág. 11……………………………………….. Melopea De Un Miércoles Pág. 13………………………………………. La verdad del capitalismo Pág. 14……………………………………….Poesía para Buenos Aires
Dedicado a Gregory Corso, por llenar de luz largas horas de soledad.
Una estrella está tan lejos de mí ojo como mi ojo lo está de mí Proximidad Gregory Corso
A mí pasado, fuego! A mí futuro, hielo! La decisión está tomada: Desde hoy viviré agreste en las amplitudes térmicas del presente. Amplitudes térmicas, Bs As. 2015
Cadena de montaje Cada vez que alguien dice que voy a morir no puedo hacer más que reir -jijiji¿Cómo voy a morir si, como vos, siento nacer eternamente? Somos la continuación de todas las cosas prolongación del Karma sosteniendo un amanacer en llamas en los parques de Kyoto el flujo de un río bañado en perla oro dominical pero ¡ay! si tuviera que elegir "mi muerte" de ninguna manera preferiría oxidarme en un lecho canceroso esperando a la muerte con su ramo de rosas fuego de la muerte no quisiera que esa GRAN SEÑORA me sorprenda hundido en un colchón gimiendo promesas de la Gran Muerte mi muerte no será alegoría de la muerte homeóstasis de la muerte fin de lo biológico bah bah bah ¡NO! no me pisará ningún auto ni me comerá un cocodrilo oh azarosa muerte flauta de todo final y principio no me decido todavía
y aunque hables de consensos he de morir de manera atenta y decidida gracias a las cosas que te has empeñado en repartir Lo que morirá será mi cuerpo No morirá en mí nada que no sea superfluo y esa es no es la muerte que todos conocen o que quieren conocer Mi muerte será fantástica ¡yo no muero! la muerte no existe aunque la muerte que muere un niño en Darfur con su cuerpecito de muerte desnutrido es bastante real le dicen muerte aunque no sea la misma muerte que la tuya ni la mía todos estamos muertos al fin y al cabo pero ¡ay! si tuviera que elegir quiero un final esplendoroso saltando por las terrazas en la impertérrita noche con la miel cargada en los bolsillos hasta que un robocop de ese futuro estúpido me abata BANG! el estallido y el casquillo CLANC! trepando por encima de las nubes jajaja ¡SI! ¡qué inefable final para esta loca diapositiva!
será espléndido la carcajada final elegante como el Kremlin como un tigre en la espesura de Bangladesh bajando en la noche como un ascensor incendiándose con mi risa jaja descendiendo por toda la noche ¡Piro! ¡que mano redentora aquella que habrá de hacerme inmortal! ¡paradoja! y cuándo mi sangre golpeé el piso no habrá más que fractales explosiones policromáticas toda la historia del mundo proyectándose en un halo de luz divina los vecinos mirándo mi redención por la ventana esculpiendo mi féretro de plumas cincelando mi lápida "yace aquí el que nunca moriría" mientras mi risa anega desde los cielos y se expande como un misil en el ojo de la noche ja ja ja jaja ja ja jaja. Bs. As. 2009
Carmesí Desde tus caleidoscópicos ojos observo las galaxias, híbrido de estrellas siempre más allá de donde me aprisionas, iridiscentes cataratas como explosiones, sentado, desnudo, solo sobre el tiempo de tu efímero reloj de arena yuxtaposición melodramática de inconexos recuerdos que estallan desde tus labios carmesí y mi alma en la palma de tu mano brillando como un marfil Bs. As. 2009
Desde arriba del ojo de vidrio El poeta no ve el cielo ve un lienzo turquesa que a veces se enchastra de algodones violáceos por las noches metamórfico como un caleidoscopio no ve teteras ni pavas ve lámparas mágicas en las que los Ifrits chiflan sus mil y una noches no hay viejas llevando bolsas con compras solo elegantes madamas bailando extasiadas en el gran banquete de la vida girando ni siquiera aves solo almas aladas las "reglas" le recuerdan la clase de geometría de octavo grado al fondo de la clase reventando mariposas siguiendo las piernas de sus compañeras desprovistas de rectángulos y romboides el poeta escucha y asiente y vuelve a escuchar y solo oye música desparramando bemoles en todas las baldosas que él bien sabe están mucho más alto que los satélites soviéticos flotando en un cosmos de lavanderías
Las rosas hace rato descubrió son amatistas disfrazadas en pétalos que sangran la primavera como adolescentes las palabras son dibujitos inquietos que se M u e v e n y se escapan de su bolsillo y hacen que sea un poeta o que la gente así lo crea como lo cree inmerso en su poesía donde Los dioses son tipos tan parecidos a aquellos que se cruza por la calle que estudia casi con fervor la santa diferencia entre ser un santo y no serlo todas las barbas todas las caras todas las obscenas formas del conocer todo ese porte esas efigies son como él toda la sabiduría en donde no hay nada que saber borrachos que son ángeles sedientos y putas que son santas madres de útero dorado NUESTRAS MADRES Y NUESTRAS HERMANAS pariendo flagelos llorando tormentas refulgiendo en sus ojos como relámpagos desatenciones de cosas que no se ven y susurros en la noche como berridos de
los corderos de vidrio No hay mucho porque preocuparse sabe el poeta porque no hay nada si no hay poesía porque poesía también ES nada Con los tornillos de la creación se sostienen las afiladas muecas de los hombres en las mas manos de la creación está el torno que aprieta los tornillos en manos de la creación hay algo profundo y afilado e inentendible pero la mente del poeta es la ferretería del alma La herramienta del amor ¿Dónde sino? Iglesias Monasterios Clubs Casinos ¿Dónde? ¿En qué tienda se puede alquilar al amor? ¿El amor reparitá trabajo? No es ese amor el amor del poeta Dios jugando a los dados siempre saca 7 u 11 La casa siempre gana La mortaja de todo misterio girando arriba de un paño verde señalando el camino al paraíso
en las muñecas de los hombres en los tic-tac haciendo fila para el paraíso El poeta ha ganado el paraíso deambulando errante entre los pasadizos del purgatorio mundano pero rechaza sabe que tal cosa no se merece se obliga y algo lo expulsa hacia el destierro del cuál la armonía es ajena los violines de la vida armonizan mejor que los de la salvación Salvarse no hace falta Porque sabe que no es necesario creer tener que creer para abrir el ojo y sentir toda una revelación.
El poeta no cree ni sabe nada. Solo que no hay poetas nada más parodistas Zen de los dramas de la vida. Bs. As. 2010
Melopea de un miércoles Borracho un miércoles Borracho un jueves ¿Qué más da qué día es? si estoy borracho todos los días todo el tiempo prefiero ser un borracho perdido a un sobrio amante de frívolas pasiones prefiero ver el mundo desde una odísea de vino reveladora que desde una calculadora fría desde el más lujoso de todo los apart hotel prefiero verte lejana fría como las estrellas como avellanas de hielo como corazas de mimbre a verte cercana en un manto helado con tus ojos congelándome como osos polares acurrucándose en medio de inmediatos cielos australes frío como escamas cegadoras de serpientes que no imagino pero que reptan en lo más hondo de mis más profundas y delirantes fantasías. Bs. As. 2009
La verdad del capitalismo
Y entonces dios pensó prudentemente Delimitar el mercado Cerrarlo solo a un par de inversores Con el granero lleno de paja Y la cuota social del cielo al día Le contó a Noe Su empresa Y mandó el diluvio universal Cuarenta días y noches después Noe bajó Rascó su barba bajo el sol Y puso un zoológico En las orillas del nuevo mundo.
Bs. As. 2010
Poesía para Buenos Aires
Arriba del colectivo Espío a través de la ventanilla Bordeando el puente Pueyrredón Cuando a mi lado No hay más que ojos cansados De las 23:30 De la húmeda Bs. As Me cuestiono Qué es lo que se mueve El colectivo o yo O ambos ¿Estaré acaso en la cápsula del tiempo? ¿O es todo solamente la transitoriedad De la materia siguiendo su flujo Como Loco Río de Eternidad? ¿Es qué el camino nos devora Como Cronos comiéndose a sus hijos? Es mi cabeza Que me pasea por todos lados ¿Qué es lo qué te pasa Bs. As? ¿Qué te agobia tanto? Solías soñar con los ojos Abiertos en cada ventana En cada librería Bañada de polvo Ahora te veo apagada como un neón aburrido Ya no hay más revelaciones que descubrir Arriba de tus colectivos
De medianoche Cuando tu brillo es opaco Como una corona de lata Y tu panza está atorada Con folletos innanes No más revoluciones En tus tazas de café Sólo parloteo hueco Y ademanes huecos Sobre huecas mesas de algarrobo Del Amazonas Ah, ¡qué lástima Bs. As.! Todavía te extraño A pesar de nunca Haberte conocido Aunque la atemporalidad De la poesía Te desnude bajo mi añoranza En el recuerdo de tu locura Cuando tus tripas eran diamantes saltarines Bailando afiebradas En la comparsa más desfachatada de todas Mientras la nitroglicerina Se acomodaba en mi biblioteca Agitada ¡A punto de estallar! ¡Y ahora sos tan cruel! ¿Qué te pasa Bs. As.? Fito Paéz quiere exorcizarte
Cuando ya no hay más ningún Yogui de culo flaco Practicando mantras sensuales Desnudo en la punta del obelisco Como un pija gigante en medio De un mar de colectivos de Benarés Yo recorro tus calles y me Petrifico inconmovible Cuando veo tu bazar De oropeles de importación noruegos Bs. As. No es culpa tuya ¿Acaso son culpables los dioses el dolor de la humanidad? No lo sé Quizás los profetas lo sean Tal vez McDonalds Tenga algo más que ver En el asunto Pero tampoco me importa Starbucks ya abrió su cadena Sobre tus calles El culo frío de Disneylandia… ¡Somos la gran esperanza blanca! No, no te culpo Bs. As. New York city está muy lejana De las calles de Lanús ¿Cómo saber quién sos cuándo Palermo tiene cuatro
Nombres distintos y En ninguno tiene reserva mi olfato Rastreador de tormentas? Pero no te guardo rencor Todavía puedo oler el sabor De la sangre bullendo A través de tus baldosas En los escondrijos De tus bodegones De borrachos Aunque mi olfato Esté inundado Con fragancias apagadas Del riachuelo Y los oídos no sean Más que bombas Que se detonan al otro lado De teléfonos celulares Cuando mis palabras Se encuentran totalmente Desenchufadas Bailando en un tambor Al otro lado del charco Por eso te canto Bs. As. Solo quiero verte Llameando Como un encendedor inquieto Pero estás asustada Sos presa de la historia Atrapada entre una A y Z
Con un guión-designo De 1945 Escrito en una base Norteamericana Digna de una película De terror clase B Es el abecedario del miedo Hey! Bs. As. Dejá que bese Toda tu medrosa herida Con mi boca aterciopelada Sé amable y Correspondé a mis caricias Con una sonrisa De tus dientes De cemento Y nuevamente un sonido De tu bandoneón punzante Todavía arriba Del colectivo Vuelvo a pensar En tus bares Donde Me disfrazo de camello Bebo un trago largo De arena Y trabajo de Ari Paluch En pleno trance místico 8 horas 5600 + aguinaldo 25 días en Punta del Este
Es el fervor De tu bohemia de pacotilla Ornamentando los Pasillos de tus Facultades Inundando las oficinas Mis impostores ojos de Citroen Almendra Tuercen mi mirada Veo tus lindes Bs. As. La vuelta a los suburbios Las luces del puente Adornando como Una navidad artificial Una navidad bastarda Auspiciada por Friedman Catering&Co Con un pesebre electrónico Al lado del arbolito Es la fiesta De los que otean el reloj Y cuentan los minutos Para que termine el miércoles En tus húmedas vísceras De noviembre La de los que no tienen ganas de levantarse Ni saben en que día están parados Ni que navidad tienen que festejar Para soñar una nueva vida Que comienza mañana Y pasado y pasado… La de los que brindan de más
En navidad Y año nuevo Y varias fechas más Inclusive los feriados Brindan por una suntuosa Estatua de oro rosa Brillando arriba de un pedestal de mierda Yo brindo por vos Aunque tengo que Admitirte Que brindo más Por mí mismo Se te mojó la mecha De los petardos Bs. As. Y ahora tan solo Me queda la nostalgia De no haberte conocido Y una batería de petardos en la cabeza Con una chispa prendiéndose Ávidamente sobre su mecha pirómana.
Bs. As. 2010