EXISTIR NO ES OTRA COSA QUE ESTAR FUERA
Inma Luna
Poesía/02
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Debajo de la lengua se esconde el grito Cuando se acerca uno a la escritura de Luna la primera sensación que le llega es como un escozor en los sentidos. La cotidianidad nos asalta los ojos envuelta en ternura y también, por qué no, en desfachatez y garra, de la que se sirve para crear una escritura propia pero a la vez cercana a esa última generación de mujeres poetas que tanta candela está dando en el panorama poético actual. La poesía de la calle, de lo social, del amor visceral –ya no valen sólo dardos envenenados, ahora las entrañas se superponen a la piel-, de los sentimientos sin mordaza –la sensiblería da paso a la sensibilidad-, de los blog –la inmediatez del post-. La palabra de Luna, que me circunda a cada momento, la veo como transformadora de esos instantes átonos que nos envuelven en cascada; chorro, sonajero sensible a los oídos. La escucho desaristar lo soez del bramido, la inmundez de la palabra rastrera, el precipicio de lo malsonante para transmutarlo todo, vertiendo con las pulsaciones de sus dedos sobre el teclado un nuevo lenguaje de luz, estampida de colores, discurso certero que se aleja del panfleto, denuncia sin florituras, dedo en la llaga. Prologar a Luna, conviviendo con ella, es quizá una trampa pa-ra los lectores, por lo de bonanza que hacia sus textos lanzo en mis palabras, pero también les digo que no hay levadura 9
con la que trate de inflar las imágenes que sus palabras logran crear cuando posamos nuestra vista en su texto o cuando es su voz, rota, curvada, rasposa... la que desgrana con armonía el poema. Creo que Luna no necesita de halagos ni de volandas para destacar, para sobresalir con voz y discurso propio. Su voz es la del alma, unas veces maltrecha, otras licuada por los cortes de la sinrazón, pero muchas más inflamada por sentir la vida, por sentirse ella parte de la vida y poder contárnoslo. Por lo dicho, la palabra de Luna es corazón y, como tal, es rítmica, sonora y enamorada… también taconeo, danza y paso de baile. Tras tres alumbramientos poéticos previos –Nada para cenar, diario inconsciente de una sublevación emocional; El círculo de Newton, reafirmación y disfrute del universo personal; y No estoy limpia, alumbramiento visceral de emociones y enfrentamiento sin tapujos a la miseria institucional y cotidiana-, este nuevo poemario desgaja emociones de su actual devenir vital. Con todo, sólo me queda decir que la palabra poética de Luna es piel de Eurídice, zarpazo y grito que se esconde bajo la len-gua. Tito Expósito
Nacida a la tormenta
Todos los mamĂferos poseen un fuerte impulso exploratorio, pero en algunos de ellos es mĂĄs decisivo que en otros. Desmond Morris (El mono desnudo)
Primeramente
Primeramente quise ser una aventura, tomé unos pocos sorbos pero me hacían vomitar por cólico de culpas. Viví en un decorado como quien no se pertenece, tan lejos de mi naturaleza. Cuando me desperté aún no era tarde para las correrías así que me dispuse a darme a luz y a explorar ignotos territorios, irresponsablemente, dejándome guiar por mis latidos. Existir no es otra cosa que estar fuera.
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Nacida a la tormenta
Experimento como quien se zambulle en ese hueco de cielo azul restado. Estoy entormentada, lista para mojarme, para quebrarme en dos atravesada por el rayo. Me asomo al hueco azul como el bebĂŠ que se abre paso entre las piernas de la madre. Para nacer son necesarios los pujos insensatos del que no sabe bien lo que le espera.
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Hotel que se derrumba
Si se pudiera alguna vez medir lo inconmensurable, abarcar lo ilimitado y, atravesando la nada, no ser lo uno ni lo otro. Elena Liliana Popescu
Si fuese posible...
Si fuese posible, posible de verdad, huir un rato, convertirse en un punto, en un lunar, en anĂłnimo topo, entre otros muchos, que ni se miran ni tienen necesidad alguna de entenderse. Si pudiĂŠsemos ser una mota sin luz, abstracta, sin funciones, sin ningĂşn compromiso ni deber. Si nada malo nos pasara nunca, nada que hiciese deseable la huida...
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Ocho pájaros negros
Ocho pájaros negros tan mal distribuidos sobre los cables de la luz no saben a qué están esperando porque las intenciones son conceptos vacíos porque todos los vuelos de verano son redundantes porque todos los pasos no son imprescindibles y ahora los ocho pájaros no tienen ni una sola razón para moverse.
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Caldo de cultivo
Lo que yo era se ahogó en el mar de las infinitas posibilidades Ana Pérez Cañamares
Ahora se escucha el golpazo vulgar de la puerta, entra un rayo de aire de la calle y me arropo del revés con la manta. No hay forma de perderse.
Inside.
Se pueden bruñir los objetos, darse algo de color, dejar que parezca, que parezca útil e inteligente. Planeo que soy otra para ir sobreviviendo. Cuando cierro los ojos no veo el interior. Ésta es una pequeña casa con rincones sin luz para esconderse.
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Juegos en la escalera A qué jugaremos hoy?, a lanzarnos a ciegas sin extender las alas apropiándonos de lo que va dejando el aire al paso del desplome? Jugaremos a sabérnoslo todo apostando a que somos capaces de perder el equilibrio sin rompernos el alma? Cuál será nuestra apuesta?, la de permanecer a un peldaño del miedo sin que nos tiemble nada ni nos seque la boca lo que no nos decimos? Seremos los acróbatas de los cielos azules abrazando la vida como si la existencia dependiera de eso? 61
La hormiga descarnada
Para mĂ, mudarme y quedarme en casa, viajar y llegar a alguna parte, son casi la misma cosa. Margaret Mead
Vi谩jame
Inflamada Brillante Amarilla o azul Como alterna la luna S贸lo hay que partirme la aldaba Para sacar la luz
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Amour, mon amour,
con este peso rojo en las amígdalas que me revienta. Sólo me trago el humo acogotado bajo tu puerta viva.
Amour, mon amour,
tan dañada por lo que nunca debí aspirar, tan ahuecada, vieja, llena de humo, hecha humo, bajo el peso redondo del moulin rouge. El peso rojo sobre mi corazón rojo, el peso que me hunde , que no permite que flote la memoria ,
amour, mon amour,
de tanto abandonarme…
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Índice
debajo de la lengua se esconde el grito (por Tito Expósito)
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CApítulos: – Nacida a la tormenta . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . – Hotel que se derrumba . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . – Caldo de cultivo . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . – La hormiga descarnada . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
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© Textos: Inma Luna © Para esta Edición: La Única Puerta a la Izquierda 2012 Texto de introducción: Tito Exposito Fotografía de Portada: Inmaculada Lázaro Fotografía de Solapa: Tito Expósito ISBN-978-84-938010-3-8 D.L.: BI - 1050/2012