Bar Qué pues

Aquí la tierra no es roja más bien huele a mojada. También las mujeres son bellas, siempre vuelvo a este lugar donde los Jagger y Clapton me sonríen, los Lennon y McCartney me esperan. Donde la vida hace una pausa y la muerte una tregua. No sé por qué se es tan feliz aquí, tal vez porque la Luna está cerca, o por unos labios que me devoran. Mientras hay vida, hay música. Dejad que los ritmos vengan a mí.

Francisco Oviedo Ciudad de México

Agua I

Si la tierra no tuviera marea caeríamos secos al cielo. Esa es la misericordia ciega que sostiene la tierra roja con los humanos en su lugar.

II

Las dimensiones alternas del agua parecen un sueño drenado de la tierra plasma en sus venas alimento somos de la lluvia.

III

Las noches secas roen la conciencia. A esto las aves le llaman muerte.

IV

Cuentan estrellas que la lluvia allí germinó.

Cuenta su piedra musgosa que su tierra enrojecida le guarda agua.

Cuentan los sueños cada astro del pasado que es cosa nuestra.

Cuenta el maíz que el invierno vive en cada tormenta.

Cuentan, por último, nuestros besos refugio cimiento.