Fugacidade
Quando criança costumava imaginar fugas que transcendiam o imaginário. Atentava para as diversas possibilidades ofertadas pelo mais intimo e visceral desejo de fugir, esconder ou reprimir algo. Transmutava o real no irreal, tal como se o eu fosse desconhecidamente construído pelas oscilações oníricas, tal como se o eu não pertencesse a mim. Via o destrinchar da vida pela fresta de uma porta, na qual ora passavam trevas ora passava luz. Assustava-me com os contratempos que os olhos fatigados de sonhos - contemplavam. Sentia a alegria putrefata de viver. Trem de vidas e vivências, nonde cada trilho remetia histórias. Permanecia jovial, mas o decorrer dos trilhos arrebatava-me a momentos futuros, vistos como o destino traçado em mãos. Incertos, imprecisos. Taromancia de incertezas acreditáveis e possíveis. Linhas de uma estrada desconhecida, mapeadas pela esperança e o acaso. Acaso que viria concretizar nas rodovias da alma, entre trilhos, estradas e veredas longínquas. Eis que os traços das mãos surgiam, codificados numa língua conhecidamente desconhecida, exclusivamente descodificada pela moça que se esforçava a ler. Leitura cética, descontrolada, trêmula como uma mão que estirada se desequilibrou. Corda bamba interligando duas vidas, a guiada e a da guia. Tal como soubesse o caminho desvendado pelas minhas mãos, permiti-me a ousadia de caminhar. Vendado e temente, prolongava os passos. Ansiava chegar ao inalcançável. E por ironia, cheguei. Agora, desvendado, vejo que retornei a fresta e que minha tempestuosa vontade de fugir, fizera-me imaginar tudo. Percebo que nunca sai de lá, permaneço a forçar os olhos para ver através da fresta. Andei em círculos. Criei estórias, personagens, mas estou ciente que não me movi. Fora tudo fruto de minha ansiedade de fugir. Paro, permaneço imóvel e noto pela fresta, a vida lá fora, a sorrir.