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Osvaldo Risso Perondi Nació en Huinca Renancó (Córdoba), reside en la actualidad en Bialet Massé (Valle de Punilla), Córdoba. Publicó: Los Cantos compartidos, Hasta que el sol nos aguante, Hombresol, y Los Naufragantes del silencio. Editor de la revista literaria ―Mapuche‖.
De la creación Eternos nautas que vinieron desde el sol Etéreos crónicos Se confabularon con el exterminio de las partículas en un mar de tinieblas acuosas de los milenios Un soplo de silencio los hizo retornar a esta vasta realidad.
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Emergieron súbitos entre nosotros Habitaron las distancias entré lejanas constelaciones y pájaros. Ellos son los espectros que fueron delineando nuestra creación. Cuerpos Muchos cuerpos convergen se funden en un solo Sol. Naufragan por el Inmenso en millares de barcazas con alas de pájaros. Descienden encallan en húmedos
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puertos vacíos Inmigrantes de las galaxias transitan calles y avenidas de esta real Historia que nos contiene. Eternos viajeros del tiempo vienen desde el más allá dejando atrás sus moradas lejanas para habitar en nosotros la consistencia de sus cuerpos.
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Rusvelt Nivia Castellanos Poeta y cuentista de la ciudad musical de Colombia. Es al mérito, Comunicador Social y Periodista, graduado por la Universidad del Tolima. Y es un especialista en inglés, reconocido por la Universidad de Ibagué. Tiene dos poemarios, una novela supercorta, un libro de ensayos y seis libros de relatos publicados. Es creador del grupo cultural La literatura del Arte. Sobre otras causas, ha participado en eventos literarios, ha escrito para revistas nacionales, revistas de América Latina y habla hispana. Ha sido finalista de varios certámenes de cuento y poesía mundiales. Ha recibido varios reconocimientos literarios tanto nacionales como internacionales. Fue segundo ganador del concurso literario, Feria del libro de Moreno, organizado en Buenos Aires, Argentina, año 2012. A mayor crecimiento, fue premiado en el primer certamen literario, Revista Demos, España, año 2014. De otra conformidad, mereció diploma a la poesía, por la comunidad literaria, Versos Compartidos, Montevideo, Uruguay, año 2016. Además de todo, recibió diploma de honor por sus recitales poéticos en la Feria del Libro, Ciudad de Ibagué, año 2016. Y el poeta, por su obra artística de poemas, mereció una mención de honor en el parlamento internacional de escritores y poetas, Cartagena de Indias, año 2016. Bien por su virtud creativa, destacado es este artista en su país.
Un encuentro criminal
Mueren las horas. Se caen las auroras del día. Naufragan los sueños. Luego entonces, surgen las sombras de esta noche en la ciudad del crimen. Y con una precipitada voracidad renace la incertidumbre, para descollarse en más homicidios. En tanto, tras este lóbrego suceder de tinieblas, va reapareciendo una mujer delgada. Ella deambula por la calle oxidada. Camina sola y cabizbaja, con la mirada perdida en su interior. A su instante, va preocupada y percibe un ahondado temor en su flagelada alma. Descubre, las ráfagas del mal que parecen recorrer su cuerpo, agolpando la ebriedad suya, que la consuma.
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Más acosan las doce nocturnas; el espacio roto en que salen los espectros del patíbulo para espantar a los ángeles. Y llueve con relámpagos. Mientras, la joven atraviesa las luces de los faros por una calzada. Trasciende a paso presuroso, bajo la leve penumbra. Lleva su falda de color blanco, un tanto húmeda. Según el ritmo, ve de lejos hasta el fondo donde de a poco se va difuminando el ambiente. Por otra parte, hay un hombre aparcado en la esquina inmediata. El desconocido; tiene cara de pícaro, sus cabellos son largos, usa una chaqueta negra. Al parecer, se esconde con sagacidad, entre los resquicios, espera por su víctima. No obstante, la vagabunda alcanza a distinguirlo. Ya sin mente, disminuye su andar con algo de disimulo. Trata de no enfrentarlo a los ojos en vez como comienzan a hacerse los segundos más terroríficos. Luego, ella dobla hacia la derecha por una desembocadura para evitar al putañero. En causa, todo se carga de dolor y frenesí agobiante. Según lo variable, su odio femenil acaba por regarse como una ola sucia. En el pensamiento, sabe que debe enfrentarlo o si no podrá ser asesinada por ese rufián. Desigual; ella permanece con su rumbo; cruza por unas casas tenebrosas, sortea varias ratas de alcantarilla y veloz se aproxima hasta la avenida del vicio más que torrentoso. En cuanto al cegador; elige perseguirla con sigilo. Pasa a saltar unos charcos de agua, sin hacer ruido. Acto seguido, saca su revólver de atrás del pantalón suyo. De continuidad, da otras tantas pisadas por entre la oscuridad, evitando los reflejos luminosos. Por suerte, ella logra pillarlo de reojo. Así que ágil, alista su navaja de tal modo como se ubica detrás de un poste. Según lo decisivo, aguanta sola hasta que aparezca el maleante de negro. Y furiosa entonces; apenas lo ve asomar la cara; sale a su contienda, le lanza una cuchillada al cuello, lo desangra con repulsión.
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Virginia Amado Escritora residente en la ciudad de La Plata, docente. Se ha desempeñado en distintos niveles y cargos. Autora de numerosas obras para adultos y niños, ha publicado poesía, narrativa y ensayos. Tiene 25 antologías. Participa de concursos y certámenes literarios, nacionales e internacionales obteniendo diversas premiaciones. Entre ellas Año 2018, ganadora de Torneos Bonaerenses Mar del Plata. Es Secretaria Cultural de la UHE, filial provincia de Buenos Aires, miembro de ALIJ y del Grupo Literario Ayacucho. Ha participado de numerosos Talleres, Cursos y seminarios literarios. Como autora, se ha presentado en la Feria Nacional del libro. Está en proyectos literarios varios en vías de publicación.
Un cielo Qué noche tan bonita, constelada y serena… En lo infinito, puntos nacarados. ¿Por qué esa magia casual de sentir debe ser lógica y ordenada? La repentina intención de acercarse es tan intensa como esas estrellas que pueblan el cielo de mi patio. He visto una caer, sin poder pedir deseo. Tal vez mañana haya otra… Las miro, con emoción, nubladas de agua, brillando por detrás de mis ojos. Siempre las miro.
Gestos Qué pasa en el alma En qué rincón se esconden Bajo qué sonrisa se hallan camuflados Por cuánto tiempo se puede pensar que sin ellos se puede
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Cómo el espanto ronda con halos circulares En qué espacio vulnerable se convierte el corazón Un corazón siempre latiendo. Las alas vuelan endebles Los ojos no son una mirada Los pies caminan empedrados Un sol reflejado en las encinas Y un espejo que dice muchas cosas… Qué mantra podrá retornarlos Cuando se olvidan los gestos del amor.
Juegos en textura Con encaje blanco, vaporosos tules Organza de aire, translúcida gasa Broderie ondulado, algodón y nieve Tan blanda y distante, misterio y enigmas.
Guías en la noche, ventana de sueños Trémulas almohadas, luz resplandeciente. Me acerco, te alejas, jugamos a vernos Te llevo conmigo…corazón de luna.
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Eskuila by Karmele Instagram: @eskuila Facebook: eskuilaropa www.eskuila.com.mx
ESKUILA es una marca mexicana de diseño único y exclusivo, la cual pretende unir el mundo del arte y de la moda, a través de la creación de piezas pintadas a mano bajo diseños auténticos e irrepetibles. La marca busca acercar el arte a la sociedad, sacándolo de los museos y galerías y llevándolo a las calles de la ciudad, llenándolas así de color y magia. Pretende descolgar el arte de las paredes para llevarlo a tu closet, haciendo de tu ropa una obra de arte y así, hacerte sentir único, original y especial en cada momento. Detrás de ESKUILA se encuentran Karmele y Ana Isabel, dos artistas mexicanas emprendedoras que viven enamoradas del arte y de los colores de México. Ambas, con sus trayectorias artísticas personales, juntan desde hace tres años sus conocimientos y experiencias en el mundo del arte para darle vida a ESKUILA, formando así un equipo comprometido, innovador y sediento de arte y aventuras. Tanto Ana como Karmele tienen un sueño en común, compartir con el mundo su más grande pasión, la pintura. La esencia de ESKUILA radica en su carácter personalizado, a través del cual crean piezas únicas, auténticas y completamente pensadas en ti. Además cuentan con una línea concebida por las artistas con diseños originales que puedes hacer tuyos en cualquier momento.
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Braodavil Instagram: @braodavil
El 02 de Junio del 2001 nace en Huancavelica, Perú, Brayan Oré Dávila. Desde pequeño estaba sujeto a la vida del laboreo. Se enquista en la vida literaria, frisando los dieciséis. En consecuencia por los ojos críticos decide engancharse más en el matiz lírico. Al finalizar sus estudios secundarios se muda a Huancayo-Junín. Allí escribe su libro, originario, de poesía: Amor Adonis, donde muestra imágenes de lírica de antaño, enigmas bellos del amor y entre otros.
Sonecillo gradual de rapsódico Edén
Al entrar, fugaz, a mi fermentado deseo, con multicolor primavera, con permiso jade, sones de ángelus, orfeón rubeniano, tibia gloria, ojos reverdecidos, dicha en trámite, fundaré, encarnando, esta quimera del vientre con Vallejo, patrono.
Bendecido será por el parnaso, el vergel y con rubíes babeado. Vergel, de composiciones calcado, con astros de regar. Y rebrotaran pregones del viñedo a fecundar en víspera, saetas serías cargando, un epíteto de este venidero olimpo lírico.
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¡Cosmos teñido con miel de paradisiaca contemplación! ¡La sirena mía en mi tintero hirviendo con suspiro efusión! ¡El zafirino lienzo eterno fertilizando y afilando el corazón! ¡Los Romeos de continentes sendos! ¡Los dardos con resurrección! Mismo a de don Luis de Góngora y Quevedo, ¡sincronía de alfombras o sátiros hipogrifos! Si no fuere aqueste de jilgueros el palacio en do arte, odas, ojos no baste: poesía áurea y jilgueros resurgidos y balcones y epistolario … añoranza haré con trasnochar dando elegía agreste.
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R.G. Astrid Instagram: https://www.instagram.com/r.g_astrid/?hl=es-la Facebook: https://www.facebook.com/astrid.g.resendiz/ Twitter: https://twitter.com/RGAstrid1
Estado de Tamaulipas, México. Estudiante de la carrera médico cirujano. Asiste al taller Alquimia de palabras. Participó en la antología de cuentos y relatos ―Alquimia de palabras‖ y ―Cuentos cortos para noches largas‖. Ha colaborado en blogs y revistas digitales como Teresa Magazine y Revista digital Elipsis, con algunos de sus cuentos.
Tres cuarenta y cinco de la madrugada Eran las cinco de la madrugada. El viento soplaba con fuerza en el exterior, agitando los ventanales del hospital. Evelyn, quien se encontraba en su primer guardia en el servicio de urgencias, yacía tendida en el suelo a un lado de las escaleras. Cargaba el peso de su consciencia y diecinueve horas sin dormir, un poco de café circulando en su sistema y apenas una galleta en su ya lastimado estómago. Pero lo que más le pesaba no eran sus horas de sueño perdidas y mucho menos su falta de comida o bebida. Su peso estaba regido por el recuerdo de lo que en su primer guardia tuvo que enfrentarse. Cerraba sus ojos pesarosa y a cada momento venía a su mente el recuerdo de aquel cuerpo inerte que dejó en la sala. Sentía que tal vez se había equivocado de carrera o quizá simplemente no merecía existir. Las lágrimas no dejaban de brotar y rodar por sus mejillas. Desde hacía un buen rato, su celular no dejaba de sonar, pero no tenía ánimos de responder y nada podría ser peor que lo que ya le esperaba como consecuencia de sus actos. Aunque intentaba calmarse para continuar con su jornada, no paraba de llorar. Su amiga Leslie fue a su encuentro por órdenes de él doctor Ramón, quien estaba furioso. — Así que aquí estas, te estuve llamando. Las enfermeras me contaron lo qué pasó — Dijo Leslie. Se puso en cuclillas, aproximándose a Evelyn, quien apenas abrió los ojos para volverlos a cerrar. El llanto que había disminuido luego de media hora de llorar sin control se acentuó. — El doctor Ramón quiere verte. Está furioso contigo, dice que debiste ir a
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despertarlo en lugar de hacer todo tú sola. Me amenazó con castigarme si no lograba encontrarte. — ¿Y si, mejor renuncio? — No estaría nada mal. Pero, ya que prefieres dejarte llevar por tu soberbia y tomar las riendas por tu cuenta tendrás que terminar lo que empezaste e informar a la madre lo sucedido — Al escuchar la voz del doctor Ramón, la sangre se les heló a las jóvenes internas. —Y tú, Leslie, deja de perder el tiempo con la inútil de tu amiga y ve a tu puesto, a menos que quieras quedarte otra noche castigada. El celular del doctor sonó, contesto la llamada y se marchó enseguida. Leslie se levantó luego de dicha amenaza y se marchó a continuar con su trabajo. Evelyn caminó rumbo a la sala de espera, mientras tanto, iba pensando en lo sucedido. ―Su apariencia física me resultaba bastante familiar, pues se parece mucho a aquel amigo al que perdí cuando estaba en segundo semestre de la carrera y ahora que lo pienso, tuvo la misma causa de la muerte‖. Su cabello era castaño y rizado, de complexión endomorfa, semejante a ―un oso de peluche‖, su piel era clara como la leche, de ojos grandes y labios gruesos. Llegó a las dos dieciocho de la madrugada, su madre lo trajo al hospital. La razón, un fuerte dolor en el pecho que irradiaba a la mandíbula, espalda y brazo izquierdo. Se encontraba sudoroso y en su rostro una expresión de angustia. — ¿Me voy a morir doctora? — Preguntó mientras le jalaba de la bata. La única respuesta a su interrogante era una negativa con el rostro que se movía de lado a lado. Tomó un expediente en sus manos, lo hojeo y prosiguió con algunas preguntas. Luego de la entrevista clínica, Evelyn determinó que se trataba de un problema de ansiedad con un cuadro de gastritis, debido a que, de acuerdo a los antecedentes médicos del paciente, días antes había sido ingresado por la misma razón y además tenía antecedentes personales y familiares de ansiedad. — ¿Y, como esta mi hijo doctora? — Su hijo estará bien, se lo aseguro — Dijo mientras procedía a escuchar su corazón con el estetoscopio. — Es común ver estos casos — Agregó. La mamá miraba con preocupación a su joven hijo quien se mostraba más intranquilo a cada minuto y llevaba su mano derecha al pecho, como si
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quisiera estrujar su corazón con la mano en forma de garra. La doctora Evelyn, quien observó el rostro de la madre de su paciente, toco su hombro y añadió. — De verdad, no se preocupe, su hijo estará bien, lo importante es que ya está aquí y para su tranquilidad lo mantendremos en observación y realizaremos algunos estudios. Terminada su oración, procedió con total calma a tomar las muestras de sangre, lo recostaron en una cama y comenzaron a colocar el electrocardiograma, un poco de oxígeno y hasta ese momento su joven paciente se encontraba consciente. Sin embargo, lucía agitado, además, en su rostro se dibujaban arrugas en su frente y éste, fruncía el ceño. Su respiración era rápida y profunda. Apenas terminó de conectarlo al electrocardiograma, se aventó con fuerza hacia atrás golpeando su cabeza, segundos después comenzó a convulsionar. El guardia del hospital se acercó a la señora para escoltarla a la sala de espera, pues en su desesperación entorpecía la labor de la doctora y las enfermeras. A lo lejos se escuchaban sus gritos, los cuales penetraban en lo profundo de Evelyn. Era un lamento cuya desesperación era tal, que quien lo escuchara preferiría taparse los oídos. La convulsión duró poco y su cuerpo quedó inmóvil. Los trazos en el electrocardiograma representaban una aberración eléctrica donde era imposible diferenciar un patrón. Mientras tanto, el equipo de salud realizaba maniobras en un intento desesperado por preservar su vida. En la sala se escuchaban sus voces desesperadas diciendo ―carguen‖ ―despejen‖. Luego de varios intentos y de aplicar medicamento por vía intravenosa, un sonido agudo se hizo presente. Su corazón se había detenido. El tiempo se fue volando. Evelyn estaba al borde de la locura, insistía en aplicar adrenalina por todas las vías que se le ocurrieran, incluso intentó directo al corazón. Se empecinaba dando masajes cardíacos. La enfermera, quien lucía llena de experiencia, con su cabello gris y algunas arrugas en la frente. Tocó su hombro y movió su cabeza en señal de negación, pidiéndole que parara. Evelyn suspiró. — ¿Hora de la muerte?
~ 19 ~ — Tres cuarenta y cinco de la madrugada, doctora. El silencio se apoderó de la habitación, miraron con tristeza el cuerpo sin vida del paciente, cuya edad aparente era la de un joven de diecinueve años. La boca de Evelyn estaba seca y su cabello mojado por el sudor. Aunque intentó hablar, no pudo hacerlo, si emitía cualquier sonido en ese momento comenzaría algo que difícilmente podría terminar. Caminaba por los pasillos del hospital, buscando un poco de calma y serenidad para prepararse en dar la terrible noticia. ¿Cómo habría de decirle a la madre? A esa mujer a quien le aseguró con toda firmeza que su hijo saldría adelante. Aún, a pesar de haber actuado con la mayor rapidez, que su cuerpo ya exhausto le permitía, las cosas no resultaron a su favor y por ello, la ira y frustración le aquejaban, sin importar que hizo todo al pie de la letra como se lo habían enseñado. Su corazón latía a toda prisa, como si intentara escaparse de su pecho. Respiró profundo, talló sus ojos tratando de borrar cualquier rasgo de tristeza. Se estiró un poco, en un intento por mejorar su postura. Abrió la puerta de la sala de espera, con el presentimiento de que ésta, sería una noche larga.
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Wendy Cano Nació en la ciudad de Quetzaltenango Guatemala, el 14 de enero del año 2000. Se crió en el área del centro de la ciudad. A lo largo de su vida, Wendy se ha sentido fascinada por el arte, las pinturas le han impactado por los pensamientos que pueden contener, así que naturalmente se sintió atraída. Su interés fue cultivado desde su niñez por la influencia de su abuelo y su padre, ya que ellos tenían talento en la pintura. Se decide involucrar en otra área del dibujo al estudiar la carrera de dibujo técnico y de construcción, al completar su carrera Wendy se centra en el dibujo natural y técnicas de pintura como Acrílico y Acuarelas con temas de surrealismo y contemporáneo. Los temas que muestra se presentan para libre interpretación con énfasis en el simbolismo, pueden ser tétricos y coloridos. Las pinturas e ilustraciones que realiza Wendy capturan ideas claves que se han realizado en viajes que ha hecho en distintas partes de Guatemala y otros con fines específicos. Wendy está cursando la carrera de psicología en la Universidad San Carlos de Guatemala, en los últimos años ha participado en dos presentaciones colectivas, en la realización de murales por voluntariado y en exposiciones virtuales.
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David Gonzalez Facebook: https://www.facebook.com/11DGPOESIA/
Nacido en Capital Federal en 1979. Vive en Viedma (Río Negro) Argentina. Realizó el taller literario Rayuela con Lidia Ravonne de Huniken en 1989. Entre los años 1996 y 2000 asistió al taller literario El Dinosaurio Dormido con Ana Maria Destefanis. Publica textos y poesía en divulgaciones literarias, suplementos culturales y páginas webs culturales y poéticas de Latinoamérica y España. Sube material de su autoría en el blog www.fragmentario.blogspot.es y a su Facebook. Ha participado en diversas antologías de Argentina. Publicó la plaquette de poesía ―11‖ (ediciones de La Mariposa y La Iguana) en el año 2016. Desde 2018 integra Paralelo 40, un colectivo literario y cultural de la comarca Viedma/ Carmen de Patagones. En la actualidad acaba de publicar 40º 63º, un poemario editado por Vela al Viento. Participa en diversos eventos culturales de Argentina (Fiesta de la Palabra Bariloche, Feria del Libro Viedma, Feria Internacional del Libro de Comodoro Rivadavia, lectura de poesía en teatros, bares, marchas, escuelas, entre otros).
llueve en la certeza de la tierra las alegorías suelen usarse de abono pulposas de semejanzas buscan la luz hacia arriba abajo solo la sed.
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Patria o Muerte en la pared
palabras estalactitas incrustรกndose en dudar
sรณlo 2 habitantes por km2
algunos (los menos) entienden los vientos.
las ceremonias creativas son un huevo de serpiente sostenido por dos palos
ambas manos entrelazadas tornan en espiral la sombra
cierran el occidente que habito y me habita.
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Sandra Soler Argentina, Chaco Mail: sandramariasol@hotmail.com
Poeta, escritora, narradora, docente, tallerista. Posee premios y publicaciones en cuento y poesía, microrrelato, fotografía y monografía en distintas revistas digitales, diarios y antologías provinciales, nacionales e internacionales.
El vuelto Busco en el fondo de la cartera para que no veas mis ojos mientras continúas tu discurso. Pañuelos descartables, el labial con besos, el desinfectante. Más al fondo entre migas de palabras con café encuentro moneditas que irán a la alcancía. Viejas y nuevas, al mismo fondo. También caramelos. Esos con reloj que tienen anís y de los otros. Los que se te pegan al paladar y te molestan. Busco en el fondo de la cartera. Por las dudas. Si queda algo de valor donde pueda caer esta lágrima avergonzada que aún no te mira. Cierro y nos despedimos. Ni cuenta te diste, ni arrepentimiento. Ni siquiera una historia. Solo un vuelto. Solo eso.
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Unción Cuando esté en la cresta. Cuando el sismógrafo registre mis temblores a punto del marasmo, abriré los ojos para pensarte. Para que sepas lo tanto que has perdido, para que no olvides. Y sin nombrarte me bañaré de otro contigo dentro. Y te perdonaré. Y habré pecado sí, claro que sí. Pero estarás absuelto.
Único Quiero escribir un poema que me recuerde que hable de mí sin los nombres que te nombre sin identidad lava y miel en cada letra máscaras de teatro todojunto. Solo uno que valga la pena de la vida y el brindis. Que cuente estas ganas mías que desconocen la inapetencia pero reconocen tu ceguera. Un poema quiero, que me recuerde escribir.
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Andy Instagram: @psyeray
Una persona comĂşn y corriente de 18 aĂąos buscando algo nuevo que aprender durante su tiempo libre y la cuarentena, formando ideas bizarras y al mismo tiempo crearlas.
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Sully Twitter: @suggutierrez
Lleva más de 5 años escribiendo y 3 años de fotografía. Empezó a escribir poesía a los 12 o 13 años de edad, hasta que a sus 15 años volvió a escribir y desde ahí no ha dejad. En la actualidad, está terminando su título (bachillerato) en Español: Lenguaje y Literatura con una concentración en Psicología.
¡Viva! He estado muerta en vida, Aunque no lo parezca. No he sido feliz con mi dicha, De ser hija ―única.‖ Suerte en el amor no he tenido Solamente desprecio he recibido. De un corazón ingrato, Que sabe que aún lo amo. Una vida muy triste me ha tocado. Trato de cambiarla, pero siempre falla. A través de la poesía, he podido revivir. Quizás nadie me crea, por tener una vida ―perfecta.‖ ¿Para qué la perfección? Si no hay amor. Tanto tiempo he esperado lo que nunca llegó. Una amistad, Un amor, Una ilusión, Y nunca hubo nada. Más que un desdén para el corazón. Se acabó. Se terminó. Es un final, A mi muerte en vida.
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Yo soy palabras. Yo soy líneas. Yo soy poesía. ¡Yo soy… viva!
A la de los Ojos Color Miel Tú, que tienes esos ojos grandes y bellos. Yo soy la sombra en tus pupilas. Tú, que tienes esa boca delineada. Yo soy la que siempre calla. Tú, que con tus manos no puedes tocar nada. Yo soy la que te escribe. Tú, que te creías la mejor. Yo soy lo peor de tu pasado. Tú, que con tu sonrisa traes la calma. Yo soy un volcán en erupción. Tú, que tienes vida de princesa. Yo soy la que guarda tus penas. Tú, que finges estar bien. Yo soy la que por dentro muere. Tú, que dices ya no amarlo. Yo soy la que lo quiero. Tú, la que ―todos‖ admiran. Yo soy tu peor pesadilla. Tú, que parece no dolerte nada. Yo soy la que siente. Tú, que eres diferente. Yo soy una más, en un millón de gente. Tú, que escribes para liberarte. Yo soy libre de expresión.
Llorarás Llorarás en silencio toda tu desdicha por haberme abandonado.
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Dejando atrás todo mi amor y que por ti hubiera ido más allá del sol.
Que tus lágrimas se conviertan en cadenas y que nunca escapes de tu prisión. Llorarás al sentir ese frío del aire que yo respiraba. Llorarás al abrazar el vacío pues mi brazos no vas a encontrar. Dejaste que mi amor se marchitará como la flor que un día me dibujaste.
En blanco y negro se convertirán tus palabras; al querer pronunciar mi nombre. Sentirás como el mundo se te acaba y llorarás porque el amor verdadero nunca vendrá.
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Lakukarda PoesĂa La Sin hueso
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Juan Luis Henares Web: https://juanluishenaresescritor. wordpress.com/
Nació en 1963 en Paraná, Entre Ríos, Argentina; desde 2012 reside en Colonia Avellaneda, un pueblo ubicado a 15 kilómetros de su ciudad natal. Profesor en Ciencias Sociales. En 2004 con Treinta mil imprescindibles obtuvo el Primer Premio en el Concurso de Ensayos sobre DD.HH. Memoria y Dictadura, organizado por la Univ. Autónoma de Entre Ríos y la Univ. Nacional de Entre Ríos, comenzando a escribir notas sobre temas sociales en revistas de su ciudad. Desde 2015 escribe cuentos y relatos; varios han obtenido premios y menciones y otros han sido publicados en antologías y páginas web de Argentina, España, Cuba, México, Uruguay, Venezuela, Alemania, Canadá y Estados Unidos. En 2018 fue publicado su primer libro: Lápiz clandestino (Ana Editorial, Paraná, Argentina). Actualmente prepara el segundo.
Cuatro paredes blancas
Sucedió por primera vez una noche al regresar del trabajo. El perro se apareció de repente, al darme cuenta lo tenía a centímetros de mi pierna; hasta podía sentir el olor que salía de su boca babeante al ladrarme. Era inmenso, negro, de esas razas que suelen matar a los pequeños hijos de los dueños de grandes mansiones. Me mordió; grité de dolor y apretó con fuerza. Fue ahí cuando lo miré fijo a los ojos, y ante mi asombro aflojó su mandíbula; me soltó, tras lo cual cayó al piso. No entendí nada, lo vi quieto —parecía no respirar—, lo pateé y no se movió. Estaba muerto. Un mes más tarde, desperté sobresaltado un domingo a las ocho de la mañana; mi hijo lloraba, pero no era eso lo que me fastidiaba. Aún aturdido
~ 34 ~ fui a su pieza y lo encontré en la cama; decía —entre sollozos— que esa música no lo dejaba dormir. Ahí me di cuenta cuál era mi molestia: el vecino con esas insufribles cumbias que nos regalaba en el barrio los fines de semana; y en especial a nosotros, que teníamos la desgracia de compartir la pared que separa nuestras casas. No aguanté, me puse el pijama y salí a la calle rumbo a su puerta. El tipo, borracho luego de una noche de vino tinto, me dijo: — ¿Te molesta mi música? Tengo un regalo para vos. Dio media vuelta, buscó algo en un cajón de la biblioteca, y se vino hacia mí. En ese momento apareció su esposa, la que entre lágrimas le rogó: —Por favor viejo, dejá eso. Noté que eso era un arma con el cual me apuntaba. Quedé paralizado, sólo atiné a mirarlo fijo, con el terror que me recorría por dentro, y también con todo mi odio… De pronto soltó la pistola y se le aflojó el cuerpo, a la vez que se tomaba el pecho y acompañaba la caída del arma al suelo. La mujer lloró desesperada, corrí a pedir auxilio. Pasaron veinte interminables minutos y llegó la ambulancia: estaba muerto. Ataque al corazón sentenció el informe médico, pero empecé a sospechar de otra cosa. Transcurrido un tiempo discutí con el dueño de la tienda en la que trabajaba, quien descubrió que yo no rendía el importe de algunas ventas y me quedaba con el dinero; es que con la miseria de sueldo que me pagaba no alcanzaba ni para sobrevivir. Me dijo que quedaba despedido; lo miré fijo — con mucho odio— y pasó lo que presumía: como si le hubiera caído un rayo encima, se desplomó fulminado al piso. Ese día estábamos solos —el otro empleado tenía parte de enfermo—, de manera que lo dejé tirado en su oficina y volví al salón de ventas para no tener que verlo morir. A la media hora llegó un cliente, entonces entré y lo encontré muerto; fingí la sorpresa, tomé el teléfono y llamé a emergencias. De nuevo el habitual ataque al corazón fue la conclusión de los médicos; me salvé de ser despedido, mas quedé sin trabajo ya que la viuda —previo pago de la indemnización— cerró las puertas de la tienda. Creo que ese fue el preciso momento en que mi mujer comenzó a sospechar, aunque nunca me dijo nada. Al menos por esos días. Un año después aún no había conseguido un trabajo decente; la situación económica era difícil. Una calurosa noche de sábado llegó a casa mi suegra, y me encontró mirando en el televisor un partido de Boca, mientras
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tomaba cerveza acompañada de salamín, queso y maní. La doña venía con espíritu muy combativo —o enojada por algo que le habría sucedido— así que ni bien me vio le dijo a mi mujer en tono alto, para que yo pudiera escucharla: — ¿Y este parásito que no consigue trabajo todavía se da el lujo de gastar en picadita y cerveza? Es probable que haya sido debido al efecto del alcohol, o porque Boca iba perdiendo, que me paré de golpe y le grité: — ¡Vieja de mierda! Tal pueden imaginar, también la miré fijo… Posterior al entierro, luego de que mi mujer se fuera con nuestro hijo a vivir a casa de su padre, llegó la policía con la orden de presentarme ante el juez. Lo demás es demasiado conocido, poco puedo agregar; el caso se convirtió en tapa de las revistas y en tema obligado de los noticieros del país. Durante unos meses disfruté, si de ese modo podría llamarlo, de esa efímera fama con la que muchos sueñan. Y acá estoy hoy, encerrado entre estas cuatro paredes, que son lo único que me permiten mirar. Una cama, un lavatorio, el sucio inodoro y la estrecha ventana por donde me pasan la comida; cuatro pasos para un lado y cuatro para el otro. Nada más que eso y las malditas cuatro paredes blancas. Sobre el juicio, sólo puedo decir en mi defensa que no quise mirarlo, que me esforcé por no mirarlo, pero ese testarudo Fiscal insistía en acusarme…
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Juliana Zacchino Instagram: @jule.ilustra
Docente y gestora cultural, amante de las letras, ilustradora autodidacta. Tiene 43 años, nacida el 11 de noviembre de 1976. Estudió en el ISFD 117 y UNTREF, amante de todas las ramas del arte. Madre de tres. De San Fernando Buenos Aires. Tallerista de teatro para niños y adolescentes, bailarina y apasionada por el canto. Su arte: logró realizar una conexión entre lo que escribe y siente con sus ilustraciones, intenta plasmar las palabras en imágenes y que provoquen sensaciones en el público. Totalmente visceral en sus textos y dibujos. Elije realizar su trabajo a mano con acrílicos acuarelados y microfibra para darle un toque rústico y artesanal, en este mundo digital su idea es mantener ciertas cuestiones intactas: "la mano, el error , lo humano".
Despertar Un pez, uno grande, anda dando vueltas dentro mío; pugna por salir, alocado, desbocado, rabioso, ansioso. Justo ahora que soy continente líquido sin poder contener. Él sin anzuelo presa fácil, porque su necesidad es oceánica. Yo tan riachuelo, ni olas me quedan, aunque últimamente sus empujones hacen que me deje llevar en el vaivén del viento y, solo a veces, voy: fresca, liviana, volátil, suave. Pez inquieto golpea en toda yo, me desvela por las noches, momento propicio para las fiebres; el silencio escandaloso; las sábanas tentadoras. Se respira perfume imaginado. Y yo volviéndome agüita nocturna desbordada. Fluyó hasta caer al suelo desvanecida de vergüenza.
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No, no me digas que no, que desde mi interior él escucha y lo prohibido es deseo activo. No, no susurres que no, que sin oído todo percibe ¿no lo ves? su naturaleza es explotar. ¡No, basta! no me mires así, que el pez-yo y el yo-pez, una unidad, mancha libidinosa de mi existencia, la que no se muestra, la que con candados desde el inicio se guarda: uno, dos, tres, cinco candados. ¡No vaya a decir, ni ser, ni sentir! Que los cuerpos deseantes son masculinos, decentes, viriles, fálicamente redundantes y regalan abiertamente sus dotes. Las féminas por fuera del círculo selecto del placer. ¿Qué es eso de tentar? Manzanita dulce, boquita sabrosa, la piel de durazno, el cuerpo serpenteante. Hoy quiero ser azúcar quemada, perfume de azar, quiero que el pez me abra por dentro, quiero brotar de mí. Ya no lo detengo… busco el despertar. Está llegando. Prefiero ocho veces más la hoguera impuesta al fuego que mata por dentro… Hoy respiro.
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Eva solitaria limpia de errores sus estantes; en su cabeza-escondite oculta objetos maravillosos, con ellos llena de brillo sus espacios oscuros. Eva bailarina siempre regresa a su eje luego de girar y girar. Eva apasionada atesora sueños perdidos; se viste de colores y aunque su cuerpo esté dormido su mente vuela en avión de papel. Eva entusiasmada coloca medias lunas en sus ojos, luce sus dientes de caramelo esperando endulzar algún despertar por más que a dieta esté el mundo. Eva boquita de corazón anda en busca de besos que saben a flores, sus pestañas, mariposas monarcas, esperan mejillas para batir sus alas, cosquillitas de medio lado. Eva coqueta se adorna de fantasías, fiel a la poesía que leyó cuando niña, se colgó dos cerezas en cada oreja. Eva amante, lleva un arma secreta en el bolsillo: un burbujero por si acaso sale el sol y la acompaña el recuerdo de un rumrum de gatita mimosa que dejó pelitos de amor en su alma. Eva, la no tan pequeña Eva, mezcla de gallo pinto que no cantó y pastillitas saltarinas, ya no cree en frijoles mágicos pero mira el suelo por si encuentra uno. Eva marina, no sabe de egoísmo, así se fue quedando sola en el océano de peces esquivos. Eva simple, sus manos flotan en el aire, allá lejos, muy lejos, allí donde nadie la ve... Eva se vuelve ilusión.
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Chabela Iannicelli Celestrin Nacida en la Habana Cuba, el 13 de febrero de 1985, actualmente reside en la provincia de Buenos Aires. Actriz, titiritera, marionetista y cantante. Ganadora del premio caricato, categoría en teatro infantil año 2012. Trabaja como modelo de publicidad. En la actualidad es la directora de un grupo de teatro infantil que se llama cole cole.
La muerte La muerte viene disfrazada de corcel... La muerte viene vestida de caballero, de rosal, de perfume intenso... La muerte muestra una melodía contagiosa, que agolpa tú estructura... La muerte no viene con guadaña... La muerte té da una rosa roja... La muerte es velo de tul, que té lleva de paseo al mar y muestra que su horizonte es fantástico. .. La muerte no viene oscura y fría... Viene disfrazada de poema Sencilla y sublime se muestra, más cruel, aniquilante y áspera es... La muerte juega con su víctima una y otra vez La muerte viene de hombre y otras de mujer... Juguemos amar a la muerte La muerte es usted.
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Zarita Bauroj Facebook: Jenny Zarit perfil personal – página: colectivo de poetas guanentá Instagram: @jenny.zarit
Nació el 23 de marzo de 1985 en el municipio de San Gil- Santander (Colombia). Escribe sus primeros poemas y cuentos desde su niñez. Bachiller técnico del Colegio Nuestra Señora de la Presentación, licenciada en lengua castellana y comunicación, especialista en pedagogía y docencia, cursa la maestría en estudios avanzados de literatura de la Universidad de Barcelona. Ha publicado en antologías y revistas internacionales, la biblioteca digital Iberoamericana de la casa del libro le publica una muestra poética del colectivo de poetas Guanentá, movimiento poético en el cual es miembro activo. Este año publica en esta biblioteca algunos de sus cuentos representativos. Coautora de la antología: Acordes poéticos: cinco formas de sentir la poesía. Finalista del concurso artes y letras de Argentina edición XXXVIII. Docente universitaria y coordinadora del programa radial, cultural y literario: Voces literarias.
“Libertad pura” Mujer, mujer brillas con luz propia y aun así te mantienen en las sombras, eres pionera en cada suceso trascendental pero, tergiversan tus logros y borran las huellas de tu historia. Eres amiga y madre abnegada pero ¿ Quién limpia las lágrimas florecidas en el cruel escarnio del olvido?.
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Eres hija, líder, hermana ¿ Quién se ocupa de tu sentir y te da el puesto y valor en tus batallas cotidianas? Eres magia, eres calor resiliencia emancipada, pintas el mundo de color, aunque para el absurdo machismo eres inferior y no vales nada. Eres novia, esposa, amante, eres locura, eres pasión ternura que se aniquila con gritos de menosprecio, hermosura que se mancha con los golpes de un macho cavernícola que se aprovecha de su fuerza insignificante, pero, tu fuerza de mujer posee un valor delirante. Eres guerrera de las mil batallas que te faltan por luchar, eres sabiduría sin descanso mente ágil y prodigiosa, capaz de tejer esperanzas para no desfallecer jamás. Eres lo que quieras ser en el horizonte del cielo profundo y más allá de tu querer, Tu voz nunca suena débil posees tu ― grito de mujer‖ ¡ oh bendita libertad pura! que brota incesante por tus venas.
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VV Instagram: @vv.rel Twitter: vvrel_
Es unx artista que trabaja creando ilustraciones digitales y tradicionales, pero tambiĂŠn relatos fantĂĄsticos y oscuros.
Jeringa (derecha) Piernas (izquierda)
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Ojo acercamiento 2 Grieta Grande
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Recomendaciones- Series
Born to kill es la historia de un encantador joven de 16 años criado solo por su madre ante la idea de que su padre ha fallecido. En su tiempo libre se dedica a pasar tiempo con los ancianos internados en el hospital, en donde su madre trabaja. Es a partir de aquí donde el joven comienza a desarrollar rasgos psicopáticos que logran tener un completo sentido hacia el final de la misma. Esta miniserie de 4 capítulos británica se encargará de atraparte desde el primer capítulo hasta el último en un camino en el interior de la mente de Sam, quien cumplirá sus más oscuros deseos. Estrenada en 2017.
Tell me a story es una serie de thriller psicológico lanzada en el año 2018. Posee dos temporadas hasta ahora. Cuenta algunas de las historias clásicas de Disney, mezclándolas con la vida real y volviéndolas macabras y violentas. De esta manera, los cuentos de hadas que conocemos desde chicos, se subvierten en una trama oscura, posesiva y sin tantos finales felices. Es una buena serie que refleja la sociedad en los puntos donde la luz no llega, y nos cuenta sobre cosas que quizás no nos animamos a creer.
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Recomendaciones- Películas
El sustituto es una película de género de misterio y drama publicada en el 2008. La misma está ambientada en 1928, cuando el hijo de Christine Collins desaparece sin dejar rastros. Tras meses de una búsqueda exhaustiva la policía le comunica que han encontrado a su hijo, al verlo, la mujer afirma que ese no es su hijo. Tachada de loca e incapacitada, la mujer continúa la lucha por encontrar a su verdadero hijo.
Atlantis el imperio perdido es una película de animación lanzada por Disney, en el año 2001. Cuenta la historia de Milo, un joven científico que está obsesionado con descubrir dónde se encuentra la ciudad de Atlantis. Así, junto a un equipo bastante variado, se embarcará en el submarino Ulises, para investigar si el imperio realmente existió. De esta manera, se toparán con monstruos desconocidos, criaturas extrañas y un montón de aventuras. Es una película que, si bien fue pensada para quienes éramos niños en esa época, puede verla toda la familia.
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Recomendaciones- Libros
Finales que merecen una historia es un libro de Albert Espinosa publicado en 2018. Se trata de una serie de 20 relatos cortos que te hacen pensar y tratar alguna emoción estancada que se convertirá en una medicina para el alma. Cada uno de ellos está protagonizado por personajes a los que él llama ―amarillas‖ o ―amar y ya‖.
Días sin ti es una novela perteneciente a la joven escritora española Elvira Sastre. Narra la historia de Gael, un joven artista que, a través de una ruptura, rememora lo que su abuela Dora le enseñó sobre la vida y el amor. Así, el libro intercala, a través del tiempo, dos narraciones de vida totalmente diferentes, que se encuentran en la complicidad y la dulzura. Es una historia hermosa que, sin ser cliché, nos cuenta sobre el amor, la familia, el arte y la búsqueda del ―latido‖, dejando que, de tanto en tanto, se nos escapen un par de lágrimas.
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Diccionario sin Coronita
En nuestra sexta edición volvemos con el Diccionario sin coronita, proyecto llevado a cabo por la Editorial cartonera de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad Nacional de Córdoba. Este diccionario busca registrar las palabras que utilizamos individual y colectivamente caracterizando nuestra manera de habitar el mundo. La idea surge ante la realización del congreso de la lengua española organizado por la RAE y el Instituto Cervantes que nos limita una soberanía lingüística. Por ende, su objetivo será crear un diccionario de nuestra lengua que no sea restrictivo.
Chupina: sustantivo. Inasistencia a clase por diversas razones posibles, en general dos: o bien para evitar una evaluación, o divertirse con amigxs. Etimología: chupino/a, que no tiene cola, por eso también se le dice ―sin cola‖ o la ―rabona‖. Ej.: ―Ayer me hice la chupina‖. (Colaboración Marilú de Córdoba, Argentina). Chuti: sustantivo. Pelota que se utiliza en diversos deportes y juegos. Suelen estar infladas con aire y tienen forma esférica, por lo que son bastante livianas y pueden trasladarse o ser impulsadas con facilidad. Proviene del noroeste argentino. Se utiliza para invitar a jugar a la pelota en el barrio. Ej.: ―¿Vamos a jugar a la chuti?‖ (Colaboración de Tincho de Humahuaca, Jujuy, Argentina). Cla: adverbio. Apócope de claro. Expresión utilizada coloquialmente para asentir o afirmar lo dicho por otro. Dícese de la expresión utilizada en diálogos o conversaciones por el sistema de mensajería Whatsapp para confirmar los dichos de otro y no responder ―claro‖.
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(Colaboración de Libera de Córdoba Capital, Argentina). Cobani: 1.sustantivo. Sinónimo de policía. Dícese de amigo que siempre delata. Proviene del lunfardo argentino. Ej.: ―Ahí viene el cobani‖. ―No seas tan cobani‖. (Colaboración de Mateo Groshaus de Córdoba, Argentina). 2. sustantivo. Policía. Es la desfiguración de coniaba, que es, el revés de abanico, o sea el alambre que se extendía de un sitio a otro del cinturón del guardia con sus respectivas, numerosas y grandes llaves, que se semejaban a un gran abanico metálico desplegado. Ej.: ―Está lleno de cobanis‖. (Colaboración de Ragaci de Córdoba, Argentina). Cojer: verbo. Practicar el acto sexual. No es un error ortográfico, aquí la j tiene valor diacrítico e indica el significado sexual que tiene la palabra en estas tierras distintos del de coger español. La j por su origen árabe está llena de sexo y sensualidad. Ej.: ―El negro me coje bien todas las noches‖. (Colaboración de Rodolfo Arsento de Córdoba, Argentina). Colechar: verbo. Practicar el colecho (Véase). Colecho: sustantivo. Práctica de compartir el lecho con los padres y los hijos durante el descanso nocturno. Ej.: ―Los psicólogos infantiles debaten la conveniencia del colecho‖. (Colaboración de Pablo de Córdoba, Argentina). Compamacho: adjetivo. Algo que está muy bueno, muy bien logrado, increíble. Contracción de la frase ―como para macho‖. Ej.: ―El asado estaba compamacho‖. (Colaboración de Fonchi de San Salvador de Jujuy, Jujuy, Argentina). Complexivo,-a: adjetivo. Que tiene que ver con un objeto en su totalidad o en el conjunto de sus partes; completo, total, global, etc. Del lat. complexivus, a,-um: ―que sirve para conectar‖, ―conectivo‖, ―copulativo‖ (de una conjunción) Ej.: ― La mirada complexiva que resulta del análisis de los textos es asombrosa.‖ (Colaboración de Miguel Ángel Spinassi de Córdoba, Argentina). Corchazo: sustantivo. Disparo de arma de fuego. Ej.: ―El guaso se pegó un corchazo‖. (Colaboración de Cacho de Córdoba, Argentina).
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Aquí es donde finaliza la 6° edición de nuestra revista Marginalees. Es un proyecto, por ahora digital, que salió a la luz ya que siempre pensamos que existen maravillosos artistas en nuestro país, y en otros lugares, que no son reconocidos como merecen. Como verán, todo lo expuesto en la revista, excepto una o dos cosas, son de artistas de las sombras. Creemos que si difundimos de esta manera a quienes embellecen el mundo, podrán encontrarse todas las ovejas negras de esta sociedad, y formar una comunidad de ―excluidos‖, o como nos llamamos nosotras mismas, Marginalees. Esperamos que en la próxima edición recibamos aún más material, así la gente tiene la posibilidad de conocer el arte oculto bajo las rendijas de nuestro país, y de nuestra tierra. Para enviar material solo tenés que seguirnos en nuestras redes sociales. En Instagram como @marginalees, y en Facebook como Marginalees Revista Cultural. O podés contactarnos vía e-mail, con el asunto Revista N7, y enviarnos cualquier proyecto artístico que tengas en mente a marginalees@gmail.com.
Esperaremos sus mensajes.
Antonella Gatti y Candela Gottig