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Erik Mendez Instagram: @erik_escritor Facebook: Erik Mendez Escritor
Es un escritor colombiano nacido en la bella ciudad de Bogotá. Su amor y pasión por las letras empezó a los 16 años, siendo allí donde descubrió su talento para la escritura. Terminó estudios superiores en Administración Financiera, y tiempo después decidió tomar la escritura muy en serio. Comenzó haciendo poesía, que hace con pasión y es fuente inagotable para las incontables historias que emergen en medio de su sentir diario, escribió un par de novelas románticas, pero su amor por el misterio y el suspenso, pronto le mostró el hilo que debía seguir. Su primera novela como profesional se tituló, Adoquines de Papel, la cual fue editada y posteriormente lanzada por la Editorial volcánica de argentina. Su segunda novela se titulará Cabaña 53, y es un thriller de suspenso y terror que será lanzada por la Editorial 531 de Colombia, en el mes de diciembre. Actualmente terminó de escribir su tercera novela llamada, El escritor que soñaba con volar, que en el 2021 verá la luz. De momento empieza a escribir su cuarta obra, y dedica su tiempo a trabajar para ayudar a otros autores en auto publicación, argumentación y construcción de sus obras literarias.
Ira Son tiempos duros para mi vida, Te escribo entre líneas y parsimonia. Mi corazón me ha traicionado hoy, Se ha alejado de todo lo bueno, Se ha instalado entre el desespero, Se ha movido por el miedo, Se ha doblegado sin remedio,
~4~ Y se ha llevado todo lo bueno. Me ha invadido la rabia y la ira, Mi alma ha sufrido por error, He sido dominado por el dolor, Mis palabras ahora silencio son, Mis manos tiemblan con razón, Y soy preso de la desesperación. Es una batalla entre dos, Una es mi maravillosa pasión, La otra es amenaza para el amor, Es ira, lo que Cega mi clamor. Tiemblan mis manos al oír su voz, Es el llamado de la destrucción.
Vinotinto Reclinado en aquel viejo sillón, Bebo sin tener una verdadera razón, Ese sabor espeso y dulzón, Me transporta a una vida mejor, Allá, donde todo es fuego y clamor, Dónde la fuerza es estandarte de pasión, Es Vinotinto lo que bebo, Es elixir caído del cielo.
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El corazón repica con recelo, Sabe que eres tú su mayor deseo, Las venas calientes están, Y la sangre fluye Natural, Vinotinto es lo que bebo, Pues es cálido e intenso. Nubla mi exiguo pensar, Y la vista distraída está, Vinotinto es lo que bebo, Acoquina mis miedos. Vinotinto para curar el alma, Vinotinto para cubrir la llaga.
~6~ Andrés Camilo Poeta y cuentista de la ciudad de Bogotá, Colombia. Es estudiante de Licenciatura en Humanidades y Lengua Castellana de la honrosa Universidad Distrital. Tiene varios cuentos, entre ellos El espejo gótico, La protectora, La oquedad de la sangre y ha terminado un libro de prosa poética llamado Desagregación. También trabaja en un texto del mismo género el cual está titulado como Poemas de sangre, y un macro relato Saudade. A pesar de su corta edad ha publicado en varias revistas como: almicidio, unión José revueltas, El ágora de los contestatarios entre otras. Tiene gran interés en la literatura gótica y en su esencia nihilista, fatalista. La cual se puede apreciar en todos sus escritos donde los personajes que participan en el tejer de las obras se ven envueltos en un absurdo, en una tristeza tan enorme como la que ensucia nuestras mañanas, nuestro caminar.
Gotas Ilusión Fragancia de inmolación Corrientes de amor, de odio Mi corazón sangra color odio y sabor amor Pintando el mundo de amores y dolor estoy El miedo me ata a las cadenas Próximas a las laderas de la vida De vida estoy ebrio Así como ahora lo está el piso de sangre De plasma rojo gobernante de amores y odio juveniles De chicas consentidas bajando unos pantalones Miles de delincuentes en una cárcel Una cárcel es de la que ahora Infraganti, tímido me escapo Me espumo por debajo de los carriles del humo De aquel humo sagrado que solo los muertos despiden
~7~ Un alba melancólica Un alma nostálgica, abrupta Solitaria Miles de violines chillones cantando una sonata indescifrable Desesperada Mutiladas de fuegos artificiales Inauditos está mi alma Coronada, condenada a seguir los rayos tenues de la luna A evitar los malditos demonios del sol Que se asoman Y saludan por encima de las tumbas del fogón de mu supuesto aliento El mundo real me atormenta Me aflige, Me condena a esconderme del fantasma Enfermedades sangrientas, adoloridas me gritan “venganza” al oído
Sopor Un sueño me visita cada noche Una fantasía viene a mi encuentro Es el escape del infierno Me besa con desespero Me ama con el odio más sincero Sueño que soy feliz Siento que vuelo Ilusiones de un descanso tibio Lejos de las burlas y el tormento De sus labios, La insensatez de sus sentimientos ¡Martirio! Yazco en el piso rodeado de sangre De monstruos y cuchillas Se me hacen tan felices y yo que los odio Porqué el sol dejo de aclamar su nombre Y los caminos del destino se me esfumaron Yazco entre los brazos de la muerte Sonrió y los buses ya no están repletos de gente
~8~ Imagino que cenamos juntos entre los faros de la noche Faros que saben a martirio, A miles de sinsabores Uno, dos y tres dolores Inmolarme sobre la cama Sobre el tejer de los cucarrones Espero olvidarme algún día de todo el mundo De sus gafas, sus piernas La luna me aclama su nombre en medio de mis lágrimas En el olor de los días En el temblar de las aguas Un sueño se asoma Por el humo de la vigilia Que impresiona, que asusta Mi sufrimiento es invisible ¡Tan irritantes sus sonrisas! La fantasía me ayuda Me motiva, me levanta Me acaricia Penumbras azules me alejan de la muerte ¡Son las evasivas de la vida! Es la esperanza, Otro tormento Una cadena oxidada en el mar de mis sentimientos Me atan a la vida ¡Me hacen dar tanto miedo! Cae la lluvia Y yo que desespero Con cada gota Con cada pliegue de piel ardiendo
~9~ Silvestre Aprodite Ilegitima Enfermera, Poeta y escritora de cuentos. Nació en Argentina y tiene veintiocho años. Estudia Medicina y profesorado de Quirófano.
Hospital Suenan mis pasos Estoy sonámbula Aún estoy cuerda Aunque parezca imbécil. Mi profesora me juzga de idiota Cree que soy pasiva Pero en realidad poco me importa su opinión. Soy un ángel de blanco Sueño con ser reconocida. Escribo poesía cuando ella no me ve. Aún soy normal. Aún soy normal. Mamá no lo sabe Cada día es una batalla Ahora con mis voces en la cabeza Ahora con mis sombras en las pupilas Y los ojos rojos de diábolos. Era normal Era normal. Era bella Pero jamás fui feliz Tuve que matar mi imaginación Tuve que matar mi mundo E intente incendiar mi casa. Pensé un día, voy a cargar el arma y volarme los sesos. Pensé, me colgaré de una viga y esperare el silencio. Aquí, nadie habla Y yo, tengo fantasías suicidas Y alguna vez lo haré. Muero cada vez que despierto No quiero ver la realidad No quiero respirar No quiero despertar.
~ 10 ~ Mamá, no sonríe No soy una mujer entera. No soy una Emergencia total. No soy una Enfermera Apenas soy una bobalicona. Tenía que orar todo el día Pero odiaba a Dios Lo odiaba Pero debía orar Maldición Que porquería y fastidio vivir No me importa Ni comer, beber o cagar. No me interesa vivir Que desperdicio sólo aguantar para dar vida a la misma mierda... Psiquiátrico Me vi vida Intentar morir no es tan fácil Como fornicar. Incluso, así, uno siempre encuentra un psicópata. Y casi siempre, termina la mujer golpeada. ¡Auch! ¡Auch! Las sombras de los padres Son Fascistas. Y yo creía ver en mi mamita la misma cara de Biekerneston. Yo tenía pensado volverme calva Y pitar, fumar para no volverme loca. Tuve que beber el Whisky ¡Ah! Me drogué con Psicotrópicos. Ayer, tuve una sobredosis. ¿Y a quién carajo le importó? Le dije a mi hermano: si me tomo todas las pastillas, moriré rápido. Soy como un tren rápido. Y soy más loca que cualquier mariquita. Papy, ni un consejo Estuve muerta el día de conmemoración Recuerdo haberme cortado las venas. Y las Cervezas, y las cervezas qué sirven.
~ 11 ~ Solía pedirle a Dios por mi salvación. ¡Ah, Ah, Ah! Solía rezar para matarte a ti también. Me quitaron el corazón y lo pusieron en una caja Me violaron una tarde enfrente de una ventana. Y sin importar; cuantas veces supliqué. A los demás solo les interesaba cuanto aguantaría sin quejarme. Y dije con voz de puta: si, adelante. — Y mi adiestrador, soltó una carcajada. Todos estábamos epilépticos. Pero Papy, y Mamy, ya no me incumben mis tareas. Estaba borracha cuando llegó mi periodo. — Y el azote, de las gracias, con el aparato fonador. Y mis cartas de Naipes, y mi magia. «Creí haber oído a un Dios loco pensando en matar. » No sabe lo que es, el pensar. — No sabe lo que es el idolatrar. — No sabe lo que es la gracia Y los putos de los enclenques Y la segunda oportunidad de la gracia. Y la segunda oportunidad de la oración. Y la segunda oportunidad de la oración. La gracia y el pasado de la destrucción. ¡Yo, era gloriosa, como tú! — ¡Y, ante tantos brujos, aprendí brujería. — Aprendí a matar también. Y ante todos, yo era un Belseen. —Con mi lengua Latina, podría haber sido una ególatra. — Una rata, Papá, estoy en el puto psiquiátrico...
~ 12 ~ María Abigail Miguez Ramirez Mail: abigail.miguez@gmail.com
Abigail Miguez es licenciada en Comunicación con una naciente carrera en el cine y la literatura. Ha participado en diversos medios con sus escritos de terror y ciencia ficción.
El abrazo de las estrellas
Ni siquiera podía llorar. El aire estaba tan caliente que apenas lograba respirar. Mis lágrimas se evaporaban antes de acumularse en mis ojos. Todo el tiempo creía que ya no podía más pero mis pies seguían dando un paso tras otro. Entonces, muchos kilómetros después sucedió. Mis piernas cedieron y mis rodillas cayeron sobre la arena ardiente del desierto. Todo había terminado. Ya no tenía fuerza así que completamente agotada me recosté bajo el sol hirviente a la mitad de un mundo perdido. Allí es el infierno y como solo se puede hacer en el infierno, levanté la mirada para pedir por mi alma. Así descubrí que allí seguía, imperturbable, el amplio cielo azul. Sentí un calor en el pecho que ya no recordaba. Una felicidad mezclada con nostalgia que no entendía hasta que la visión del cielo me transportó a aquel cuarto en el que había vivido toda mi vida. Viendo el cielo allí a mitad del desierto recordé el lugar desde donde veía cada atardecer a través de la ventana. Pasaba las tardes llenándome de esos colores que se reflejaban en mi rostro. Tenía tantos sueños y esperanzas. Imaginaba un mundo muy diferente. Pensaba en conocer a alguien que me amaba, tener un verdadero hogar y construir la familia que nunca había tenido mientras seguía con la vista el color rojo marcando las montañas y el azul, cambiando a cada instante en miles de tonos diferentes que se asomaban entre las nubes grises, cada vez más negras conforme iba anocheciendo. Incluso en el momento más oscuro de mi vida allí estaba el mismo atardecer que veía en aquel lugar tan lejano. Allí y en mi hogar el cielo era igual. Yo seguía siendo la misma persona. Entonces me imagine como alguien más entre miles de caminantes que como yo miraban al cielo, perdidos y aterrados, buscando consuelo en el abrazo de la inmensidad. Cobijándose en el azul del cielo. Seguí caminando y me pregunte si no todo seríamos viajeros, siempre buscando nuestro lugar, perdiéndonos entre la oscuridad, solo guiados por las estrellas.
~ 13 ~ Juan Luis Henares Web: https://juanluishenaresescritor.wordpress.com/
Nació en 1963 en Paraná, Entre Ríos, Argentina; desde 2012 reside en Colonia Avellaneda, un pueblo ubicado a 15 kilómetros de su ciudad natal. Profesor en Ciencias Sociales. En 2004 con Treinta mil imprescindibles obtuvo el Primer Premio en el Concurso de Ensayos sobre DD.HH. Memoria y Dictadura, organizado por la Universidad Autónoma de Entre Ríos y la Universidad Nacional de Entre Ríos, comenzando a escribir notas sobre temas sociales en revistas de su ciudad. Desde 2015 escribe cuentos y relatos; varios han obtenido premios y menciones y otros han sido publicados en antologías y páginas web de Argentina, España, Cuba, México, Uruguay, Venezuela, Alemania, Canadá y Estados Unidos. En 2018 fue publicado su primer libro: Lápiz clandestino (Ana Editorial, Paraná, Argentina). Actualmente prepara el segundo.
Monseñor — ¿Por qué has pecado hija? —No lo pude evitar Monseñor, cuando lo veo siento algo que recorre mi cuerpo y quiere salir; es más fuerte que yo. —Es el Demonio, es el pecado en tu cuerpo, debes expulsarlo. Reza diez Padre Nuestro y diez Ave María, y trata de no repetirlo; no solo has engañado a tu marido, también defraudaste al Señor. Salió del confesionario, cansado y dolorido al estar tanto tiempo dentro de ese espacio tan pequeño; si bien por ser obispo su obligación no era confesar a los feligreses, al hacerlo mantenía contacto con ellos, lo que disfrutaba mucho. Se dirigió a la sacristía, y en el trayecto recibió el cariño de la gente, a quienes muy contento llenó de buenos augurios y bendiciones. Habló con los sacerdotes —les ordenó varias tareas—, marchó al patio trasero y ascendió a su moderno coche. Hacía calor, pronto encendió el motor
~ 14 ~ y esperó a que el aire acondicionado hiciera más agradable el ambiente. El viaje a su casa le llevó treinta minutos; podría vivir en la propia iglesia, provista de confortables habitaciones, pero prefería la soledad de una vieja y pequeña estancia en las afueras de la ciudad. Ahí estaba tranquilo: disfrutaba de la naturaleza, la música, sus lecturas y demás pasatiempos sin nadie que lo moleste ni interrumpa. Llegó, guardó el coche en el galpón de madera que hacía las veces de garaje e ingresó a la residencia; después desactivó la alarma que lo resguardaba de intrusos. En su cuarto, sentado en la cama se despojó de sus sandalias; se quitó la negra sotana, el fajín y el solideo —ambos morados— y su anillo, y en ropa interior entró al baño. Tras ducharse, tomó la toalla y fue al comedor, a la vez que secaba su cuerpo; allí encendió su equipo de música, y con el bolero de Maurice Ravel de fondo entró a la cocina. Sacó de la heladera queso, salame y un litro de leche; además una vasija con milanesas. En la mesa cortó todo en pequeños trozos, les agregó pan y los puso en el mismo recipiente; a este lo colocó en un canasto, junto a un par de vasos plásticos y la botella de leche. Mientras meneaba su obesa figura al ritmo de Ravel, caminó desnudo hasta la biblioteca, con el canasto colgado de un brazo. Sacó un libro —antigua edición en latín de la Biblia, con tapa púrpura y letras doradas—, lo apoyó en un estante y movió la palanca que estaba oculta al fondo del mueble. Una sección de ochenta centímetros de la biblioteca giró hacia un lateral y dejó al descubierto un pequeño espacio por el que, con dificultad, ingresó Monseñor. Un metro adelante comenzaba una angosta y empinada escalera, que llevaba al sótano de la estancia. Descendió, abrió la pequeña puerta, e ingresó en la amplia sala iluminada solo por la tenue claridad de las velas. Encendió la luz artificial, se persignó ante la estatua de Cristo, y sobre una alfombra roja se arrodilló a rezar; pegado en la pared lo acompañaba en sus plegarias un poster a cuerpo completo del Papa —su amigo— junto a la imagen de la Virgen María y el cuadro de La última cena de Da Vinci colgado a su lado. Luego de unos minutos de oración abrió sus ojos; se levantó —le dolían las rodillas— y se dirigió a la otra punta de la sala, ocupada por una cama de hierro fundido, con barrales dorados y respaldo adornado con el escudo del Vaticano. Sobre ella, el látigo de esparto que, como miembro del Opus Dei, usaba para flagelarse y pagar sus pecados, en demostración de su amor a Dios. En el piso, junto a las patas de la cama y encadenadas a ellas, dos jóvenes adolescentes desnudas y amordazadas —con sus cuerpos lastimados y cubiertos de marcas— lloraban aterradas al acercarse Monseñor.
~ 15 ~ Antonio Ramírez Córdova Mail: antonpr.41@gmail
Es oriundo de Bayamón, Puerto Rico. Nació el 2 de septiembre de 1941. Poeta, Dramaturgo, Ensayista, Narrador, Crítico literario y Catedrático universitario retirado. Inicia su quehacer poético en la Universidad de Barcelona, España, donde cursaba estudios. Allí nació el poemario: Humo y viento publicado en 1962. Su poemario: Si la violeta cayese de tus manos (1984) ganó el Premio Mairena y el Premio Nacional de Poesía del Pen Club (1985). El Poemario: Mas allá de las sombras (2019) fue la obra ganadora del XI Festival Internacional de Poesía de Puerto Rico: “Vicente Rodríguez Nietzsche”. Ramírez Córdova se convirtió en el Primer puertorriqueño en ganar dicho certamen. Entre sus obras se encuentran: Renovada Penumbra (1986), Para cantarle al amor (1998), Un caballo violeta para el sueño (2001), Al pie del Sigilo (2009), Segundo Premio en el Certamen José Gautier Benítez. Sobre el reloj del tiempo (2010), Homenaje al centenario del poeta Universal Miguel Hernández e Indeclinable Asombro: Haiku (2011).
La desnudez en Penumbra La desnudez en penumbra, tentadora y sublime, encendida en el aire, como antorchas en vuelo. Tiene magia y asombro, con secretas señales del tiempo airoso. La desnudez, como punta de estrella, en el azar.
~ 16 ~ Amo tu valentía Amo tu valentía porque eres frágil, como una flor despedazada que remonta su vuelo. Pétalo, polen o tallo silvestre Llevado hasta la extraña plenitud. Gozadora de vida frente a tu clavo ardiente, ansia.
Manos abiertas a la noche Manos abiertas a la noche, en el misterio del Universo. Espesura o amparo de la muerte, tras el río rumoroso de la vida. Figuración que baja de los cielos, como fantasma desvanecido entre astros azules.
~ 17 ~ Antonella Gatti Portada Instagram: @antonellagatti__
Estudiante de letras y maestra de danza clásica y contemporánea. Nació en Córdoba en 1999, y se interesó por la literatura desde que aprendió a leer. Cuando iba a la primaria pasaba horas en la biblioteca de la escuela y, de tanto en tanto, creaba historias. Con la adolescencia comenzó a convertirse en una lectora de tiempo completo, y cerca de la adultez decidió escribir en serio. Desde entonces fue a un club literario (al cual todavía asiste) y ha participado en tres antologías, una de las cuales es española. También fue publicada en el diario de Villa Carlos Paz, y en la Revista Digital de Pura Poesía BCR. Además, en el año 2020 comenzó el proyecto de la revista cultural Marginalees, junto a una amiga.
Más allá del sol En el camino de los árboles me acompaña la maldición de volar y ver más allá del sol. Como una lente con aumento, vuelo por el mar del sentimiento y veo las tristezas del mundo de la manera más bella. Televisores colgados en locales que abandonan la vida terrestre, para nadar en el aire de las noticias polémicas, narradas por un hombre de traje. Yo,
~ 18 ~ velando en noches sin sueño, tengo la maldición, de ver más allá de la luna, y las apariencias no me atrapan, sino me anuncian frente a quien no estoy, ni estaré. A veces me dicen ¿ver a través de los ojos del ciego acaso es una maldición? Lo es, cariño, porque la humanidad, a quienes somos así, a quienes tenemos el don de la clarividencia social, nos trata de locos, y nos encierra para callar, diciendo que a las sirenas no se las debe oír cuando cantan, porque hechizan y puede que te convenzan que existe la libertad.
Viernes Viernes clásico, voy al laburo, me río entre lágrimas y olvidos, tomamos mate, charlamos del finde que vamos a tener, hace frío, el mundo está detenido,
~ 19 ~ pero no para todos, algunas personas son viento y turbulencia. Salgo, me pongo el saco, camino por la vereda vacía sobre las luces de la ciudad. Va en llamas mi paso apurado, va en sueños mi mirada perdida. Llego a casa, tomo unos mates mientras miro al vacío y me pregunto sobre la existencia ¿esta rutina es normal? ¿cómo será un viernes clásico en alguien más? Me digo que pensar nos hace tristes, soy una persona que naturalmente es triste. Me baño, me acuesto, la cama está vacía y tengo frío.
Escribir almando Una maestra una vez me dijo, que para escribir bien tenía que ser alma.
~ 20 ~ Yo no sabía mucho de almas. Usted sabe, las cosas alma son raras. Las cosas alma no se pueden tocar, sólo pueden sentirse en el interior de uno mismo, como un fuego incesante que nos va quemando todos los prejuicios, dejándonos en sentimiento ardiente. Leí a los mayores escritores de la tierra, me quedé maravillada, totalmente fascinada, me quedé sin raíces. Y una sin raíces no es nadie. Si yo pudiese ser así, ser alma encantada, si fuese como esos escritores las palabras no se me escaparían de las manos. Supe que no era alma, ni podía forzarme a serlo. Me entristecí. Me lloré. Me quedé sin hojas. Me quedé sin mares. Me fui a llover al jardín. Y a herirme el ala en alcohol. Me huí del mundo para ahogar mi desdicha, y para desdichar mi almado llanto. Me dijeron que para escribir debía ser alma y yo quería serlo tanto, que me había convertido en palabras.
~ 21 ~ Soñaba ser pluma y papel, deseaba ser concreta. Con el tiempo, mientras me lloraba el sentimiento, mientras me clavaba puñales en los ojos acorralados, me di cuenta que era sangre. Los mayores escritores también lo eran, y los que no, jamás llegaban al llanto desmembrado. No eran melodía, no bailaban con la lluvia. Las desdichas dejaron de consumirme. Entonces fui por el mundo con los sentimientos a flor de sangre. Decidí viajar visceral en el sentimiento. Me dijeron que ser sangre no llevaba a ser una gran escritora, y en lugar de desdichar mi llanto fui a pasear con la tristeza de la mano. Los grandes escritores ya no importaban, yo sólo quería ser sentimiento desnudo. Y nadie me evitaría que todo el revuelo de energía quedará perdido en el desconsuelo terrestre, yo era alma encantada, sentimiento ahogado, y sangre palpando tinta.
~ 22 ~ Recomendaciones- Series
Jeffrey Epstein: Asquerosamente rico es una miniserie de 4 capítulos, estrenada a principios de este año que narra el caso policial del financiero neoyorquino del mismo nombre acusado por incitar y manejar una red de prostitución de menores por al menos 30 años y cientos de víctimas involucradas. La serie también nos narra el sospechoso deceso del abusador en la cárcel de Manhattan, luego de que se descubriera que tenía estrecha relación e información comprometedora de individuos de máxima importancia financiera como lo es el presidente Trump o el príncipe Carlos entre muchos otros.
La casa de las miniaturas es una miniserie de televisión que pertenece a la cadena BBC, y se estrenó en el año 2017. Consta de dos capítulos de una hora aproximadamente, que narran la historia de Nella, una joven que queda huérfana de padre y debe casarse con un comerciante. Así, la joven debe mudarse a la mansión de su nuevo esposo, en Ámsterdam, y deberá compartir su lugar con la hermana de este y dos sirvientes. Su esposo, un poco indiferente, le regala una pequeña casa igual a la suya en miniatura. Desde entonces, cosas extrañas empiezan a suceder.
~ 23 ~ Recomendaciones- Películas
La isla siniestra es una película de thriller psicológico que narra la historia de un alguacil de los años cincuenta que emprende la búsqueda por una paciente desaparecida de una institución psiquiátrica ubicada en una isla en medio del mar. A lo largo del caso, el personaje principal protagonizado por Leonardo Dicaprio irá descubriendo secretos perturbadores los cuales nos llevarán al drástico final abierto. Esta película del 2010 te enganchará desde el minuto uno y tendrás que estar atento a cada detalle en ella.
Mary Shelley es una película histórica, estrenada en el año 2017. Es una producción internacional protagonizada por Elle Fanning, Maisie Williams, Douglas Booth, Bel Powley y Ben Hardy. Narra la historia de amor entre Mary y el poeta Percy Bysshe Shelley, relación que la inspiró a escribir su debut Frankestein. Además de la historia de la pareja, se muestra un poco de la vida personal de la escritora, y todos aquellos acontecimientos que la llevaron a crear a uno de los más bellos personajes de la literatura. Una película hermosa y romántica, llena de drama y un poco de tristeza.
~ 24 ~ Recomendaciones- Libros
Caos es un libro autobiográfico de la autora y psicóloga Magali Tajes el cual está seccionado en tres habitaciones: pasado errático, presente mágico y futuro incierto. Cada capítulo dividido en puertas y colores que cuentan historias dentro de historias las cuales nos ayudan a identificar de qué color pintamos nuestra propia vida. Este será un libro que requiere una máxima participación del lector, pero cuya lectura será amena y fluida ya que conlleva un trabajo de introspección en relación a la narración de la autora. “Una fiesta, varias habitaciones y puertas que abren mundos y cierran miedos” ¡Que lo disfrutes!
Octubre, un crimen, es una pequeña novela de Norma Huidobro, escrita para niños y adolescentes. Narra la historia de una joven llamada Inés, que a pesar de su negativa, es obligada por sus padres a asistir a la fiesta de disfraces de su prima. En busca de un lindo disfraz, consigue un hermoso vestido amarillo en una casa de ropa antigua. Luego de comprarlo, encuentra dentro del dobladillo una carta de auxilio, que pide ayuda para evitar un doble asesinato. Así, Inés inicia un viaje de pistas y detectives que la llevará a relacionarse con diversos personajes y así averiguar lo que sucedió en realidad. Es un hermoso librito, y aunque sea para niños o adolescentes, siempre será bello y romántico.
~ 25 ~ Diccionario sin Coronita En nuestra séptima edición volvemos con el Diccionario sin coronita, proyecto llevado a cabo por la Editorial cartonera de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad Nacional de Córdoba. Este diccionario busca registrar las palabras que utilizamos individual y colectivamente caracterizando nuestra manera de habitar el mundo. La idea surge ante la realización del congreso de la lengua española organizado por la RAE y el Instituto Cervantes que nos limita una soberanía lingüística. Por ende, su objetivo será crear un diccionario de nuestra lengua que no sea restrictivo.
Corderito: sustantivo. Espuma que se forman sobre las olas del mar o del lago frente al efecto del viento. El origen es seguramente metafórico del término cordero en diminutivo. Ej.: “El mar estaba encrespado, lleno de corderitos” (Colaboración de Silvio de Córdoba, Argentina). Coreanito: sustantivo. Dícese del vegetal también conocido como calabacín. Uso preferencial: en la verdulería. Ej.: “¿Cuánto sale el kilo de coreanito?” (Colaboración de Yoli de Córdoba, Argentina). Cortamambo: adjetivo. Se dice del que interrumpe a alguien que está muy compenetrado con algo o haciendo algo que le procura placer. También aplica a quien corta la actitud obsesiva de alguien hacia alguna cuestión. Ej.: “El muy cortamambo apagó la música y mandó a todos a sus casas” (Colaboración de Pablo de Córdoba, Argentina).
~ 26 ~ Cosiriaco: sustantivo. Sinónimo de “coso”, dícese de un objeto que no se sabe su nombre. Ej.: “Mamá, ¿dónde dejaste el cosiriaco del taladro?” (Colaboración de Yasi de Santa Fe, Argentina). Criollo: sustantivo. Bizcocho salado de harina de trigo y grasa, algunos con masa de hojaldre que suele consumirse como merienda acompañado de infusiones. Cuartetear: verbo. Bailar cuarteto. Ir al baile. (Colaboración de Pablo de Córdoba, Argentina). Cucharear: verbo. Se utiliza generalmente para describir la acción de acostarse con una o más personas en posición fetal. Es la combinación de la palabra cuchara con el sufijo de realizar una acción. Ej.: “¿Te gustaría cucharear hoy? (Colaboración de Iván Peralta de Córdoba Capital, Argentina). Cuchuflo: sustantivo. Objeto cuya función y/o utilidad se desconoce. Ej.: “Compre este cuchuflo para la cocina pero no se me ocurre para que lo puedo usar” (Colaboración de Male de La Plata, Argentina). Culiadazo: adjetivo calificativo. Aumentativo de culiau. Proveniente del participio culeado, del verbo culear. Ej.: “Mira el culiadazo este el autazo que se compró” (Colaboración de Claudio de Córdoba, Argentina). Culiau: adjetivo calificativo. Denominación aplicable comúnmente a cualquier persona, puede ser usado de forma negativa o positiva según las circunstancias y formas de decirlo. Cualidad negativa: define a una persona de escasa trayectoria ética. Con el superlativo Pedazo de … se transforma en un epíteto de grueso calibre. Úsese con cuidado y alejado de niños y señoras mayores. Cualidad positiva: define a una persona a la que le ha pasado algo bueno, con suerte. De Significado similar a boludo. Proveniente del participio culeado y del verbo culear. Ej.: “¡Que culiau, se ganó la rifa!” (Colaboración de Claudio de Córdoba, Argentina).
~ 27 ~ Aquí es donde finaliza la 7° edición de nuestra revista Marginalees. Es un proyecto, por ahora digital, que salió a la luz ya que siempre pensamos que existen maravillosos artistas en nuestro país, y en otros lugares, que no son reconocidos como merecen. Como verán, todo lo expuesto en la revista, excepto una o dos cosas, son de artistas de las sombras. Creemos que si difundimos de esta manera a quienes embellecen el mundo, podrán encontrarse todas las ovejas negras de esta sociedad, y formar una comunidad de “excluidos”, o como nos llamamos nosotras mismas, Marginalees. Esperamos que en la próxima edición recibamos aún más material, así la gente tiene la posibilidad de conocer el arte oculto bajo las rendijas de nuestro país, y de nuestra tierra. Para enviar material solo tenés que seguirnos en nuestras redes sociales. En Instagram como @marginalees, y en Facebook como Marginalees Revista Cultural. O podés contactarnos vía e-mail, con el asunto Revista N8 (ver en nuestro Instagram las bases de participación), y enviarnos cualquier proyecto artístico que tengas en mente a marginalees@gmail.com.
Esperaremos sus mensajes.
Antonella Gatti y Candela Gottig