Una nueva forma de vida extraña

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UNA NUEVA FORMA DE VIDA EXTRAร A -PoemasOscar Sanzana Silva sanzanasilva.blogspot.com osanzana@gmail.com Concepciรณn, diciembre de 2016.


Índice Posmodernia Una nueva forma de vida extraña El jardín de los sueños profundos Ruptura Hombre estéril Todos esos humos acabarán en un incendio Mujer bonita es la que lucha Suposiciones Viernes por la tarde Una taza de té Rayos y truenos Bebida Pura casualidad El grito Ya, mierda


Lluvia De vuelta a casa Paredes Violentistas, lumpenezcos y terroristas Despecho Presupuesto de estupidez Arte poĂŠtica


Posmodernia. Un mal día se definió posmoderno Y se acostumbró a caminar sobre luces de neón Su mente oscilaba entre un pastiche absurdo Y recortes inconexos que mendigaban explicación al azar Se dijo que el vacío era su único norte, que el suyo era el reino de lo desechable Y camino de la perdición acusó recibo de la realidad Cuando una gaviota lo cagó encima Justo afuera de un centro comercial.


Una nueva forma de vida extraña. Está naciendo Directamente desde el inframundo Desde el jardín de los sueños profundos Como la foto de un paisaje con día nublado A la vida le había sido arrebatado su color Y aunque las nubes sigan hablando Me parece que puedo distinguir el sol Danzando de madrugada Borracho y en medio de fantasmas Justo cuando pensé que no daría con la salida Una nueva forma de vida extraña Se abre paso desde el inframundo Desde el jardín de los sueños profundos.


El jardín de los sueños profundos. Hazte ver, me gritó una voz Cuando todo sentido se desvanecía La habitación que ya no lo sería más El vaso de cerveza deforme pudriéndose en la barra de aquel bar Una última lágrima que reencarnó en sangre odiosa -dispuesta a infectar a otras sangresY un coro ángeles ebrios en un jardín de madrugada Los rosales sabían de espectáculos grotescos, al igual que las bellas hortensias ¡Y qué! Después de todo, creer en la ingenuidad de las flores Es de una ignorancia imperdonable En este mundo tan cruelmente preparado Para destrozar a los débiles corazones.


Ruptura. Un cigarrillo a medio fumar dentro de un cenicero En un departamento del centro Una música mágica –ligeraY un corte que lanzaste al aire con el pedazo De una figura de loza que decía “te amo”; ¡Já! Pero tuve suficiente habilidad como para dejarme caer desde el balcón Desde el cual me despediste con una sonrisa trágica.


Hombre estéril. Puedes decirle a todos los fantasmas que se marchen Puedes darte una ducha e imaginar que oyes trompetas Que anuncian acabo de mundo o mundo nuevo Puedes perderte entre edificios altos y fríos E imaginar que el universo detendrá su ritmo terrible Solo para que tú puedas danzar de felicidad;

Puedes apagar tu teléfono y sentirte sabio Y hacer de la Avenida Andalién una callejuela sucia y romántica de París Londres, Barcelona o Nueva York Y todo lo que obtendrás será miseria Porque el divorcio entre cuerpo y alma te habrá jodido la vida Porque los cigarros escasean esta noche sobre tu mesa Y ese polvo no te habrá pegado lo suficiente Para que resistas a escribir la última línea de tu epitafio Que en algún lado debería incluir la expresión: “hombre estéril”.


Todos esos humos acabarán en un incendio. Alguien te lo dijo Todos esos humos acabarían en un incendio Ya lo sabía todo el mundo Y al mundo le importó un carajo, a decir verdad Pero tenemos las mañanas para levantarnos Y pudiese ser este día, pudiese ser Que tras la noche más infernal de todas La locura te lleve a esperar la emergencia del sol Ígnea y gloriosa Como una fábula olvidada, batiendo sus alas en la boca de la muerte Justo a frente a los labios suicidas Majestuosa Y así, con la vista apoyada en las azoteas de los edificios El color dorado adueñándose de todo Una mañana de estas Te sorprendas volviendo a sonreír.


Mujer bonita es la que lucha. Levántate compañera Hay todo un mundo que podemos construir Han pasado años malos Años en los cuales las lágrimas han barnizado el rostro de los oprimidos En forma de gotas de lluvia Leyes infames, malas reformas Depredaciones, despojos Gobiernos corruptos y estériles Sangre y sudor derramado La derrota de los mismos de siempre El mundo entero clamando justicia; Hoy te veo marchar con plena convicción Y esa alegría que tienes podría hacer renacer este jodido mundo Desde sus cimientos Esa forma de andar Esa rebeldía tan sublime


Le devuelve un poco de coherencia a esta realidad marchita Porque si mañana alzas tu voz Las aves alzarán tu canto hacia las estrellas Porque cualquier mañana posible siempre se tejerá en tu vientre Y es tuya la fuerza, la conciencia El cambio está en ti, compañera.


Suposiciones. Pudieran ser que los santos de tu corte te lleven hasta el diablo Que te desvivas por estúpidas alucinaciones que finalmente te estrangularán Mientras pensabas disfrutar de algún paraíso Demasiado puro, demasiado virgen Para tus ojos analíticos que todo lo pueden Tal vez si supieras llorar el asunto sería distinto: la primavera olería a flores y soles que acompañarían cada una de tus mañanas Podrías solazarte escuchando al predicador ocioso Pensando en que de veras es un iluminado Podrías, en fin, ser feliz Con todo lo polémico del término Podrías anhelar fiestas, vacuas entregas, orgías Que te hicieran sentir pura y diabla a la vez Queriéndolo todo, poseyéndolo todo Podrías, incluso, dejar de jugar con el sentir ajeno


y dejarte amar QuiĂŠn sabe si el placer haga de nosotros mejores personas O solo nos condene, bestias mansas todas, A permanecer en la misma jaula en la que nacimos.


Viernes por la tarde. Las gaviotas sobrevuelan la ciudad Anunciando la lluvia Los bares se pueblan de sombras Es viernes por la tarde Y cualquier cosa podría suceder Como que el mundo se acabe Que terremotee O que alguien atraque la gasolinera de la esquina; Con el caer de la tarde, blanco y negro, verdad y mentira Parecen fusionarse en peligrosa confusión Escucharé tu canción mientras echo unos humos Te soñaré ausente y despierta Atisbándome desde la oscuridad Para recordarme que tu supervivencia entre mis tinieblas Es el triunfo de lo más luminoso que podrías tener.


Una taza de té. Una taza de té Como última oportunidad Para describir lo que yace lejos Cuando las últimas naves extravían su sentido Añejándose como un vino maldito Yo querría que posaras por última vez tus ojos en los míos Que recordaras lo que un día te dije Poco antes de que la lluvia purgara el dolor de nuestras almas Con su llanto Una taza de té Fue lo que me quedó de ti Y hoy, cuando los recuerdos vuelan libres e infinitos Yo apuesto por recordar las palabras que sean necesarias Para reencontrar el camino a casa Para sentirme sabedor del inevitable fin Y anhelar la confortable paz de su silencio.


Rayos y truenos. La habitación se ilumina espasmódicamente Y es delicioso estar allí Testigo absurdo de la conmoción del cielo Con las ventanas sin cortinas Vale la pena resistir la emergencia del sol Solo para contemplar este pleito Ignoro quiénes son los buenos y quiénes los malos Pero tanto el destello como el ruido intimidan por igual A fin de cuentas no somos más que pequeños puntos Desde las alturas Puntos que apenas si sobresalen del pasto.


Bebida. Bebe de mi copa Sé una con mi vaso Yo te tragaré junto a su contenido Y me embriagaré de ti Como el marinero de su sirena Como el esquizo de su sombra fugitiva;

Posa tus labios en la copa que habré de beber Tenemos mucho por lo que desearnos Y el pendenciero licor de nuestro amor incierto fluirá por siempre, Haciéndonos perder el juicio, Envolviéndonos con frenéticos vaivenes Cuando la soledad descienda sobre nosotros Forzándonos a ser sus resignados amantes.


Pura casualidad. No pasó nada, te lo juro. Que hayamos despertado desnudos uno al lado del otro no quiere decir -necesariamenteque haya ocurrido “algo”.

No pasó nada. Que te haya tenido abrazada se explica porque hacía frío Y, además, me dijiste que le tenías miedo a la oscuridad.

Que no pasó nada, te dicen. Que es una pura casualidad que sigas a mi lado; Que nos hayamos olvidado el desayuno y no queramos levantarnos;


Que nos pusiéramos a soñar en silencio el uno con el otro, Y que imaginemos secretamente que la vida podría ser más dulce y menos dolorosa después de los tibios rayos del sol que nos sonríe esta mañana. En serio, no pasó nada. Así que tranqui.


El grito. El Doctor en Literatura me recetó dejar de tejer historias en mi mente También me prescribió conciliar los sueños y las agonías Pero escucho gente haciéndolo en la habitación de al lado Mientras me confiesas aspirar a una vida distinta Con tus tetas al aire, infinitas, Desnuda como las más terribles verdades Y pienso que tal vez seguir a tu lado en esta miserable habitación sea la decisión más sensata de todas; enrolo un nuevo cigarrillo ilegal y dejo que la obra continúe.


Ya, mierda. Vamos a rescatar la poesía De las fauces de un montón de caníbales Junto a mis hermanos quise jugar a ver el sol Y unos idiotas pretendieron Hacerse dueños de sus brillos Si los ves un día, ya sabes qué hacer: Pululan por bares y plazas y universidades; Se esfuerzan por maquillar su ego de razones Y, sabes, poesía es exactamente lo contrario a su simulacro Creo en las palabras que ascienden desde la tierra atravesando el asfalto Desde la piel que reivindica su sudor -con ardiente valentíaAquella poesía que se unifica con el espíritu y que corrompe Que con sus designios transforma el oro en alma Que hace de la lluvia la más bella representación artística Esa poesía que aunque florezca en algún lugar oscuro


Siempre se alza buscando la luz Yo creo en la poesĂ­a que nace pura, insolente y proscrita Y no en los simples garabatos de quien putea escudado en su tragedia.


Lluvia. La versión oficial dice que debiste haberme esperado Un par de minutos más en aquel paradero Y que si la lluvia osaba acariciar tu piel No sería yo quien secaría La superficie de tu alma -por aquel instante demasiado solitariaComo para intentar emprender el más mínimo rescate.


De vuelta a casa. I El camino se abre paso Y yo me abro paso a través del camino Es oscura la noche, pero no la más Si consigo atesorar algo de mi travesía Ir de vuelta me parece ciertamente glorioso Han sido largos años Meses de descubrimiento Y lo que busqué, por supuesto, no lo hallé Pero sé que el resplandor al final del camino Es la luz de mi origen y retorno Y eso me hace sentir dichoso; Voy de vuelta a casa Comprendida la urgencia de reencontrar La memoria que active mi presente Reencontrar la pureza, los sueños,


Las imágenes y las fiestas; Que nada se pierde en este mundo Si se resuelve uno a dar la vida en su búsqueda La recompensa está allí, Al final de ese camino que se abre paso junto conmigo La memoria de las alegrías y los rostros Me espera, al fin Para ser Uno con ellos.

II Arrojado fuera de escena Buscando el retorno Algún día la vida decidirá por uno Y mientras me resista a creerlo Siempre podré jugar a ser vida Moviéndose por allí, sucumbiendo como mosquito frente a la luces estroboscópicas danzando ebrio y delirante con apariencia sutil aunque no tan superflua navegante entre los mil mundos que habitan en una misma ciudad a la que pertenezco y que atesoro; Algún día la rueda dejará de girar Y mientras eso sucede me reconforta pensar En este vaivén exquisito Porque el movimiento es vida, aunque sea ascenso


CaĂ­da libre, flotar o simplemente, Entregarse a fluir eternamente y sin resistencias.


Paredes. Y así fue como decidió hablarle a las paredes Y resultó ser que lo escuchaban mejor Que el puñado de actores que le rodeaban Caretas en mano, y dispuestos a sonreírle Con la diabólica frialdad de siempre Y claro, las paredes –para entonces, enamoradas con sus larguísimos monólogosFueron lo suficientemente astutas Como para no declararle su amor Sino hasta aquel sísmico 27 de febrero Cuando tuvieron completa libertad Para al fin poseerlo.


Violentistas, lumpenezcos y terroristas. No sabría describir de qué manera ocurrió Pero todas las voces de esa marcha Se volvieron una frente al coro De unas cuantas decenas de miles de televisores Que amparados detrás de rostros acicalados Y materia gris marchita Los tacharon de violentistas, lumpenezcos y terroristas Aunque los televisores fueran el terror de los cerebros Que uno a uno caían bajo su embrujo; Pero bueno, los gritos de la pobla organizada Consiguieron hacerle frente al monopolio de las imágenes, Y pronto las radiografías se convirtieron en las mejores selfies Y el mundo entero pareció sonreír en su (ósea) humanidad Cuando aquel viejo upeliento volvió a gritar: “¡Patria o Muerte!”.


Despecho. Acarició el despecho en cuanto apareció Frente al mar, ni más ni menos, Mientras ella joteaba al sujeto de los quitasoles Él creyó morir Y para añadir alguna mortificación Decidió correr diáfano y herido Hacia las rocas donde el musgo, noble y demasiado resbaloso Evitaría el éxito de su suicidio.


Presupuesto de estupidez. He olvidado profundas reflexiones por mirarte Mientras te agachabas a recoger una mota de polvo Que yo gustoso habría prolongado en existencia Lo he olvidado todo Incluso la forma en que nos entregábamos a nuevas sensaciones Porque todo lo dicho era absurdo e incompleto Y por eso la realidad nos pareció de pronto Un pequeño espacio que sucedía al sonambulismo Del que pronto nos hiciéramos militantes.


Amor de verano. Debía ser un verano, un buen verano Yo al fin tenía vacaciones Para conceder a mi alma alguna libertad Y tú apareciste justo El único día de lluvia Cuando guarecidos bajo un mísero paradero Creí enamorarme de tus manías -no sabía, claro, que luego me estrangularíanPero bueno, nadie está cerca del cielo Sin que la tierra haga arder sus pies Y yo lo estuve junto a ti Y que ahora no estés es otro problema Que mi alma habrá de resolver entre estos dulces pasadizos de asfalto.


Crustáceos. Acomodar la posición Dominar el ahora Caminar en dirección al sol Estoy poseído Por estrellas de mar Enjauladas en la canasta de una vieja Divisando pequeños corazones Metidos dentro de una cesta; Y sin embargo no soy ajeno Al dolor que abrasa a los humanos;

Podría escribir un poema al mar Y en cambio, Lo que obtengo es nostalgia Un golpe de llanto Abriéndose paso hacia el vacío


Como el más granuja de los granujas Y yo más sola como alma Moradora de un caparazón al acecho Y, sin embargo, nostálgica: Siempre habrá más sal en las lágrimas humanas Que en todo el mar, Y así y todo, yo regreso a mi cueva de sal, a llorar en paz En agradecimiento Por el feliz naufragio que implicará no estar esta noche Sobre tu mesa.


Arte poética. La vida es experiencia y aprendizaje La poesía bien pudiera ocuparse de interpretar lo demás Todo cuanto la lógica no permita análisis ni coherencia Dentro de su estrecho margen La poesía puede llegar a ser la única posibilidad de obtener algún sentido en zonas oscuras Tal vez no sea la verdad misma, desde luego, Como una copa es incapaz de explicar la borrachera Pero es causa y razón suficiente para soportar el horror Recuperar el aliento y seguir adelante.


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