ARTURO SANTANA SOBRE EL ESCRITOR ARTURO SANTANA (n. El Limón, Jalisco, México, 1949). Profesor Normalista, Maestro de Lengua y Literatura. Empezó a escribir en 1974. Fue alumno del poeta jalisciense Adalberto Navarro Sánchez en la Escuela Normal Superior de Jalisco. Coeditor de revistas y publicaciones literarias en Guadalajara y Querétaro. Entre los años de 1990-1995 fue auxiliar de la editora catalana Nuria Boldó, desde el foro cultural “La pajarita de papel” y en gatuperio, un folio de letras y artes plásticas en donde publicó poemas y reseñas, en la ciudad de Querétaro. Fue editor de una breve colección de Cuadernos de Cultura Literaria para los Maestros. Su obra poética se encuentra dispersa en varias publicaciones nacionales y parcialmente reunida en siete poemarios y dos opúsculos publicados desde 1987. Participó en el IV Encuentro de Poetas del Mundo Latino en Morelia 2003. Radica en Querétaro desde 1984.
ÍNDICE
Fin de siglo Veinte crepitaciones con Pablo Neruda Nido Negro Danzón con diva Esta vía de la Madre Teresa Nocturno de Huntsvillle Entre latidos y fulgor
El contenido de estos textos es propiedad y responsabilidad del autor, Par Tres Editores, S.A. de C.V. transmite estos textos de manera gratuita a través de su proyecto de difusión cultural y literaria denominada Biblioteca Digital de Escritores Queretanos. Los autores han seleccionado sus textos para permanecer en dicha biblioteca para su uso única y exclusivamente como difusión literaria, por lo que se prohíbe la reproducción parcial o total de esta obra, por cualquier medio, sin la anuencia por escrito del autor, quien es el titular de los derechos patrimoniales de los mismos.
ESCRITOR QUERETANO: ARTURO SANTANA
Fin de siglo Sitie la hora un ascua del alumbramiento más allá del filo finisecular mientras madura la palabra espera otro relámpago en el tajo rosa del amor para que abrase el agua su matiz en la palabra dicha otra voz luzca la muda terrenal con la mordida de otra sangre en paz como principio otro fruto común otra la historia.
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Veinte crepitaciones con Pablo Neruda Alguna precipitación de sílabas ronda la brisa de su pronunciamiento: uvas y látigos en el torrente virgen sobre la mar. Alguna lluvia de índices y campanas inaugurando la fiesta con un acento de sismos en cada beso, raíces desparramadas de sien en sien sobre el curso de cada gota en la partitura, llamas entre la lengua del polvo. Alguna víctima en el concierto de la nostalgia y el ritmo impuso el tono de los cerezos en sol mayor, tímpanos plenos desde la bruma clamando, nombrando vulvas y entallamientos, desmenuzando aromas con la certeza del vino alado sobre la mesa del día.
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Nido negro Con el ascenso de tu falda sentí caer el último artificio de tu resistencia. Eran las doce y jadeos con el desdén de una vaga luz no perturbada por el vaivén de una sola sombra contra el suelo. Aquí no, dijiste, una pura congoja apenas dicha con la complicidad de una luna despierta. Un nido negro el hondo cuenco de tu sed volcada sobre el abismo de mi lengua. Un beso del polvo a la deriva del tiempo. Las primeras notas de una lluvia serena cayeron con el último vigor del día.
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Danzón con diva Bailo con mi sombra un martes desde el amanecer hasta la embocadura con la trama de esa circunstancia tan gris de mi cumpleaños cincuenta y uno. Ven para acá, chiquito, me dice buscando una oreja en la pausa de la seducción, por qué tan solo. Ella, la muy amante, diva en mis brazos, sortea mi talla de rabo verde en ayunas cuando se inserta en cada fisura de la edad como en el tiempo de un beso más en mis arrugas. Su lengua me ata. No es de ayer sino de siempre el apego de esta fidelidad entre su fondo y mi espina por más que su reiteración anual sedimente la luz de mis fotografías. Con un pacto de iniciación bailamos la primera vez en la fuente más lúcida de una fiesta y su fervor no me deja. Respira desde mi aliento. Se deja ver en cada víspera con la oportunidad de un ajuste de cuentas mientras se adhiere a mi presión arterial y en cada veintiocho de sagitario en noviembre se enreda en mis brazos hasta saciarme. Muchos días de estos, me dice lamiéndome el cuello con una destreza de medio siglo en el ajo, ¿quieres otro?
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Esta vía de la madre Tresa Es la serenidad de quien toca el sentido. Ningún escándalo vemos en la comisura de su fragilidad en prenda para tensar el alma justo en la búsqueda de su vocación. Simplemente se da. Con la apariencia de su levedad sonríe fraterna al rostro de un paria en agonía como si dolerse del otro en el trance de su partida tuviese la fuerza de un misterio terriblemente gozoso. “Da hasta que duela”, dijo fundiéndose en la sentencia que su espíritu pronunció como consigna. Lava las úlceras de un leproso como signo de esa analogía, ora en silencio con la serenidad de quien roza el sentido; de quien toca y vive el sentido.
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Nocturno de Huntsville Entre la bruma fría de la ciudad un polvo de la luz nocturna se adelgaza al pie aterido de la hierba. Tiembla un soplo de la soledad sobre la víspera del jueves. En la penitenciaría cercana un condenado espera el último estertor del día. Un aura filial de la memoria le destaza el pecho mientras dura en cada instante la zozobra de partir. El aire es un rescoldo del vacío. El polvo de la luz busca la orilla. Tiembla un soplo de la soledad. Amanece.
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Entre latido y fulgor Que lo diga el aire de la tierra martiana cuando sacude con la fibra de un huracán en julio, viene que viene girando el ojo del huahuancó, el jugo de remolacha untado sobre pezones de ritmo y bongó, tú sabes cómo una raspadita del güiro enciende la sangre, ¿de dónde llega esta tormenta oral volcada sobre cinturas de sed mientra sun pueblo canta su parte? ¿de dónde el prodigio cubano, esa bandera de voz?
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