LUIS ENRIQUE AGUIRRE SOBRE EL ESCRITOR Luis Enrique Aguirre nació en la ciudad de Querétaro en 1983. Es licenciado en Lenguas Modernas-Español por la Facultad de Lenguas y Letras de la UAQ. En 2003 obtuvo el primer lugar en el XIX Certamen Estatal Universitario de Poesía. En 2006 publicó su cuadernillo Postmortem. Ha sido maestro de Lectura y Redacción a nivel preparatoria. Actualmente tiene la beca de la Fundación para las Letras Mexicanas por segunda ocasión.
ÍNDICE
ÁLBUM DE NEGATIVOS [Fragmentos del libro] Canicas Patio Celaya Delirium tremens Nicotina DE A RENGLÓN SEGUIDO [Proyecto de Radio UNAM-FLM] La noche del cobarde El crimen del suicida
El contenido de estos textos es propiedad y responsabilidad del autor, Par Tres Editores, S.A. de C.V. transmite estos textos de manera gratuita a través de su proyecto de difusión cultural y literaria denominada Biblioteca Digital de Escritores Queretanos. Los autores han seleccionado sus textos para permanecer en dicha biblioteca para su uso única y exclusivamente como difusión literaria, por lo que se prohíbe la reproducción parcial o total de esta obra, por cualquier medio, sin la anuencia por escrito del autor, quien es el titular de los derechos patrimoniales de los mismos.
ESCRITOR QUERETANO: LUIS ENRIQUE AGUIRRE
ALBUM DE NEGATIVOS [Fragmentos del libro]
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Canicas Guerra de mundos multicolores, el infierno es el círculo que hemos dibujado sobre la tierra, galaxia en movimiento. Nos deslizamos en el vehículo esférico hacia la derrota del otro: ahogarse estar en la raya esconderse detrás de una piedra todo el equilibrio de la vía láctea está en saber cómo colocar la fuerza en los dedos, el dolor en el pulgar, la uña en el punto exacto. Llegamos tarde a casa con el polvo en los pantalones de un planeta perdido con las manos heridas de impulso cinco mundos nuevos en la mochila colores que nadie había conquistado un regaño en la línea inmóvil de crecer y la comprensión del universo.
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Patio El soldado de arena se hunde en mis dedos y avanza por las ramas de una pirámide dorada. Mi mano es la fuerza de gravedad de esta historia donde aterrizan naves espaciales junto a flores amarillas. El lodo que ha dejado la lluvia de hace una hora es el pantano de esta selva donde habitan víboras y jaguares. Un helicóptero siempre salva a mi héroe de cualquier complicación que puedan tejer los villanos de mi cabeza y con la sangre de este juego alimento a los insectos que brotan de la tierra. He vuelto al mismo lugar y un láser ha destruido la jungla del árbol, las grietas del cemento son ahora trincheras para la infancia de mis sobrinos donde algún día ellos también habrán de morir.
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Celaya Al abuelo, éste único recuerdo que le tengo Lees la biblia en un televisor blanco y negro. Grietas dolorosas las arrugas de las sábanas. El silencio se estrella en la ventana no puedes oír la lluvia, un insecto ha inmovilizado tu cuerpo y desde el techo te mira -burlónagitar tus alas sobre el catre. Tu pecho huele a hierro. El azufre apesta en las bacinicas donde has guardado el ámbar de tu aliento que yace entre orina y alcohol. Ahogado en el sufrimiento de los hijos que ya no reconoces visitas las imágenes de este cuarto y buscas –desde la obscuridad el versículo que te salve del infierno. I Soy el tema ausente de mi padre en una conversación entre amigos. Soy la bocanada que hiere la garganta de mi padre para que no me nombre. Soy, en la mente de mi padre, un bolsillo sin un boleto de éxito. Llevo mi vida vacía de él, y sólo tengo en la cartera un par de identificaciones con su apellido. Eso es todo.
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V Desde niño daba filo a los dulces que ponía debajo de mi lengua. Te los regalo ahora escupiéndolos como flechas envenenadas. VII Nací sin alas y a cambio tuve el don de lastimarlo. Después la venganza será sencilla: clavar la conciencia en la cruz de la casa y mirar a mi padre limpiar la sangre. X Mi padre tenía un traje azul que me gustaba; de niño me lo ponía para jugar a ser él. Sin embargo nunca me enseñó a usarlo, nunca me mostró cómo hacer un nudo en la corbata. Un nudo en la garganta, me dijo, y fue lo único que aprendí sobre sujetar lazos. XI El traje que sé usar es distinto: piel y grasa adheridos a la sal, huesos y músculos cosidos con sangre. XVI Recostada en el sillón de la sala mi madre dibuja círculos con el humo que no fuma. Biblioteca Digital de Escritores Queretanos
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Piensa en el mar quizás por el frío terrible que se siente a 40° centígrados en una casa de provincia a las cuatro de la tarde. Debe ser difícil abrazarse después de tanto tiempo. Mi madre extraña a mi padre cuando el sol cae sobre el último ángulo del ventanal. Ella sabe que en dos horas al bajar por las escaleras verá el saco de mi padre en el perchero como se mira al tiempo en los ojos de los hijos. XXII Aprendí a arrastrarme debajo de la cama a jugar con arañas y polvo de zapatos viejos. Fui un temido reptil que gobernó esta habitación, colgué del techo insectos heridos para verlos morir cada vez que mi padre me llamaba a comer. XXV Nací a los 33 años, el día de la muerte de mi padre.
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Delirium tremens Cuando el alcohol se desprende de mi sangre el corazón podría detenerse pero no: la muerte apenas comienza.
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Nicotina Tijeras en las manos que manchan de amarillo los nervios cercenados de los dedos.
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DE A RENGLÓN SEGUIDO [Proyecto de Radio UNAM-FLM]
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La noche del cobarde Oigo su canto a pesar de la cera que la fiesta dejó en mis oídos, ahora sólo quedan el desasosiego, la casa, el filo: el silencio. Veo sus hermosas cabelleras rojas y azules, a los curiosos que se asoman en las ventanas de enfrente. Quisiera ser embestido por una de ellas y detener el tráfico, alargar la agonía del suicida que va dentro, o la del copiloto por el que van y que entre su sangre y la mirada de los transeúntes, sufre, igual que yo, pero distinto, la angustia del accidente; así, al dejarlos morir me sentiría acompañado. Pero se alejan las sirenas y sus voces y me resigno a estar aquí, a dejarlas llegar con ellos, a no tener las agallas para salir de mi cuarto.
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El crimen del suicida Escucho a la tempestad: el latido de mi consciencia, la gotera en mi muñeca que marca los segundos como en el reloj del sentenciado a muerte. La tormenta apaga las luces, el gato se esconde asustado, los recuerdos relampaguean: la mirada de mi padre muerto, el accidente. Las sirenas acercándose, el temblor en mis piernas. La huida. Mis pulmones silban la canción que pasaban en la radio antes de volcarnos. No existen los accidentes. ¿Por qué aceleré tanto el coche? El cuarto se ilumina con la intensidad de mi culpa. La gotera, como la lluvia, no cesa. La memoria duele, pero la herida me hace olvidar. El débil oleaje rojo llega a la roca: la tina blanca recibe a mi sangre; la culpa muere junto conmigo.
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