TADEUS ARGÜELLO SOBRE EL ESCRITOR Este poeta queretano nacido en 1983 escribe formalmente desde los dieciséis años, su obra, amplia y mucha de ella inédita, plantea una interesante propuesta de vitalización del lenguaje a partir de sus fisuras, pretende generar el escándalo propio de la poesía y aspira a seguir entendiendo y desentendiendo todo lo humano. Con formación ampliamente autodidacta, fue becario del Instituto Queretano de la Cultura y las Artes en 2002-2003, de la SOGEM y del Centro de Estudios Cervantinos Eulalio Ferrer. Ha llevado a cabo diversas publicaciones en los medios locales, un par de plaquetas de tirajes cortos con editoriales no comerciales y actualmente está en espera del dictamen del Fondo Editorial de Querétaro para sacar a la luz al que nombra Los días de la noche.
ÍNDICE
(zapping zapping) Síndrome de Estocolmo El acto mecánico de mirar Cuando estoy en mi cuarto Sonámbulo
El contenido de estos textos es propiedad y responsabilidad del autor, Par Tres Editores, S.A. de C.V. transmite estos textos de manera gratuita a través de su proyecto de difusión cultural y literaria denominada Biblioteca Digital de Escritores Queretanos. Los autores han seleccionado sus textos para permanecer en dicha biblioteca para su uso única y exclusivamente como difusión literaria, por lo que se prohíbe la reproducción parcial o total de esta obra, por cualquier medio, sin la anuencia por escrito del autor, quien es el titular de los derechos patrimoniales de los mismos.
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(zapping zapping) 2:00 am después de la repetición del partido manchester vs juventus vuelves a esconderte en un bote de pollo frito en un refresco no retornable en la pantalla se proyecta tu cuerpo es una balacera en el viejo oeste dos capos al servicio de la mafia decomisaron 20 toneladas afirma el secretario de la defensa pero estás buscando un nuevo programa la nueva serie de un grupo de adolescentes y esa pareja se está besando en la ventana apaga la luz baja el volumen escena playboy naked plus para masturbarse para olvidar la renta el trabajo los niños llevan un calibre 9mm ¿has subido de peso en los últimos meses? una mujer rubia untándose crema en el cuerpo es pronóstico de un clima cálido en las costas del mediterráneo precipitaciones al norte de italia se confirma perdidas en el índice dow jones pero tú estás buscando bevis & butthead dont be a fucking vintage jean baudrillard ha muerto reuters
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Síndrome de Estocolmo el síndrome de estocolmo es reacción psíquica en el que la víctima de un secuestro contra su voluntad desarrolla una relación complicidad con quien la ha secuestrado en ocasiones dichas personas secuestradas yo era la pistola de niebla en la respiración del viento a orillas de la carretera me eche a correr mis botas a la espalda un disparo dos no me acuerdo sólo hombres de negro a quemarropa me golpearon acento texano me dijeron súbete pendeja la noche negra como un hermoso rifle 308 winchester me cubrieron el rostro me amarraron no supe hacia donde fui sólo música a todo volumen la troca se detuvo no sé donde estoy la troca dio un arrancón caí me patearon no pude respirar por dios me sentaron la humedad del salitre el calor era una culebra en los pliegues de mi carne sólo el silencio puede domesticar el pulso de un cuerpo que pretende el sonoro percance de la sangre después de tres horas me dieron de beber un fuerte dolor de cabeza se los va a cargar la chingada les dije abrieron mi blusa di un sorbo todo síndrome es una entidad clínica que asigna un significado particular o general a las manifestaciones semiológicas que la componen el síndrome es plu-rie-tio-ló-gi-co porque tales expresiones pueden ser producidas por diversas causas si bien por definición síndrome enfermedad son entidades cínicas 4
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con un marco sapiencial indiferente hay situaciones grises moradas en la patología dificultan una correcta identificación del proceso morboso en una categoría o en otra di un sorbo de whisky con los nervios saliéndose por su boca entro mi verga dura like a fucking handgun 9mm beretta erecta el silencio giraba como una bala perdiéndose en un edificio le arranqué la ropa yo la estaba montando el cuarto era un rodeo de alaridos cálmate perra de mierda sólo diles que te vamos a chingar si no llevan la puta madre si salen guachos guarros vamos armar un numerito pendeja le quito el teléfono ella el rostro tapado gime su sexo mojado como una hermosa bahía californiana hermosa como una descarga en lo más hondo del pecho como una descarga gime grita aúlla como una perrita encerrada en mi verga el sonido de torreta se pierde hasta el bar de la esquina al entregarse los delincuentes las cámaras periodísticas captaron el momento en que la víctima besaba a uno de los secuestradores
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El acto mecánico de mirar I el acto mecánico de mirar la cuadratura que cercena los puntos rojos del láser es el reflejo que te predispone sobre el camino del entendimiento ese charco de aceite enterrado en la córnea o es la opacidad el mutismo clave de sombra en mancha corpórea que al detener la vista argumenta en morosa dialéctica la estafeta de humo en los ojos del creyente si supieras cómo es el rojo la nave que al encallar esconde su desastre simetría de la luz entre la sombra forma concéntrica el malestar la barbarie azul verdinegro enredándose en las membranas espera a que venga el estallido la indiferencia esa otra carne del pensamiento a restituir el acto pecaminoso de compararte el acto mecánico de mirar consiste en desviar los puntos que ves en la parte superior de los cuerpos mientras el vértice fija chasquidos de sangre coágulo porque lleva su nombre de piedra lugar seco fértil agua de rocas manantial de la ventisca en todas partes / omnipresente / hacia ninguna parte observa la desesperación ese gran puño de niebla cómo hierven los tuyos a la intemperie esa negra comitiva de ceguera en ojos abiertos 6
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II una vez dijo goethe (en franca charla con albert caraco) el azul es la nada espina abisal en la boca del ahogado bocanada territorio transparencia el tránsito de la luz hacia los negros árboles de la página presenta el sonoro cuerpo del detalle obligada relación de padres e hijos genealogía porque llevas entre los dientes el eco podrido de tus antepasados del eco a la mirada hay un solo trazo la premeditación del cuchillo –si quieres albertpor debajo de la tráquea o por encima de la obligada respiración en los cortes sintácticos del objeto experimenta el doble filo de la mirada el eco de la imagen ha muerto tú lo sabes no fue el estallido ni la rota marea de los cuerpos disección elástica en la comisura del sexo fluidos que son esa roja cuadratura lugar muerto para no decirnos nunca en el acto impune de mirar lentamente
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Cuando estoy en mi cuarto Cuando estoy en mi cuarto y esa niebla se contrae y se extiende sobre mis brazos, pienso cómo sería increíble depositar mi cadáver sobre una plancha de hierro, así la lluvia podría arañar débilmente cristales rotos, el agua verdinegra, la flor que sube hasta mi boca. Así los recuerdos podrían flotar en este desorden de botellas de plástico, colillas, servilletas con semen. Así mi nombre podría respirar como una rata alejándose de un bote [con vísceras. Detrás de estas letras que desoyen la melodía que carcome en pedazos mi nariz yace un impostor, un cretino que apaga la luz para entrometerse en un camastro, mientras la noche se descompone en su cuerpo trazando un cuchillo de niebla que acaricia sus párpados, mientras el tiempo despelleja sus sueños, imágenes perdidas que punzan en [su cabeza con un sordo tam-tam que se enreda en los músculos, ¿Penetra el aceite en cada herida donde me identifica el polvo entre las costras? ¿Es la memoria la que se repliega frente a la opaca luminosidad de la sangre? En esta meditación borrascosa, en esta idea que sumerge instantes colgados contra mis uñas, quiero pedir a mi silueta una paradoja menos libre a la que pueda sostenerme, ese mapa acerca de los puntos clínicos por donde debo ayunar hasta el hueso, aunque siga enredado a esta humedad, a estas paredes, a este ritmo donde mi cuarto sigue a oscuras, contra aquella luna espesa que brota desde las sábanas. ¿Estoy realmente en este cuarto viendo como palpitan mis plagas por el aire? Agarro mis sucias mantas para atravesar esa comarca del insomnio, este delirio que atraviesa las verdes estatuas de mi poema, pero el día sumerge sus navajas siempre y cuando detenga mi nombre en 8
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[su rostro, en mi cuarto a donde nadie me llama, a donde la niebla repite este cansado [monólogo, En mi cuarto donde el día y la noche por fin desgarran sus sílabas en una [plancha de hierro. En mi cuarto el lápiz sólo escribe sombras.
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Sonámbulo En esta búsqueda a la que el cuerpo nos arroja, hunde sus pisadas esta humedad que lame los vértices de mi espalda, mientras el smog determina los peces que caen del suelo hasta los tenues laberintos de la azotea. En esta búsqueda a la que tu nombre me arroja, obran las calles para nadar de espaldas entre los negocios cerrados, en donde tu rostro es una suave competencia entre bicicletas, un trayecto insípido que va desde mi cráneo hasta la tosca circunferencia [de tu garganta. No hay más llamadas telefónicas de túneles sin memoria, de gatos podridos en la banqueta, de hombres fumando afuera de la fábrica. No hay más que mi sexo recuperándose en una vieja revista pornográfica. No hay más que tu recuerdo en los recibos del telecable. Solo, desde la punta de mis monedas hasta la lujuria del abrelatas, camino arrancándome los números de tu nacimiento, el escarnio de tu sombra masturbándose en mis cigarrillos, esa lentitud de tu verbo entre las falanges de la lluvia. ¿Hay más vísceras como agujetas en los bolsillos del ahogado? En esta búsqueda a la que la desesperación nos llama, deja, deja que me atropelle el aroma de este boleto de avión, con un toque sutil hasta los dedos, hacia tu garganta, donde el aire podrido -el poema- no tiene ya que decirme.
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