Guillermo Bianchi

Estación Temuco

Neftalí llegó en tren, arrojando paladas de carbón para irritar al fuego agazapado. Acariciaba el lomo de una araña, hundía la mirada en el follaje. Trepado al sol, la cara contra el viento y amarrado a la proa de su locomotora inalcanzable.

Cuestiones

puede el amor cubrirse el pecho hacer pan de lo ajeno deriva de lo anclado GUILLERMO BIANCHI (1970)

encender velas negras en la noche temprana donde hasta ayer danzaba la hojarasca y el hocico del aire cerraba los cristales? puede sacar el cuerpo la piel a la caricia transitar el insomnio a fuego lento y arrojarse al silencio con las manos atadas?

Densidad de la luz

salgamos a la puerta se deben haber ido los fantasmas hay una brisa que lo explica todo la dualidad el fin de los temores derrama el sol una mirada tibia sobre la mansedumbre del paisaje harto de su belleza el cielo inventa pájaros que le arañan el rostro todo busca su alquimia de luz precipitada

se deben haber ido los fantasmas salgamos a la puerta lentamente el cortejo de la noche se hunde por el peso de su propia armadura.

La vida por delante

Todos los desaparecidos son nuestros hijos.

azuCeNa viLLafLor

el hijo que me falta quería cambiar el mundo con sus manos de arcilla con su espada de palo bajo un cielo rabioso fue creciendo a pedazos lloró de amor quemó su pecho el aire despojado la madrugada le tembló en los labios

cuando se lo llevaron fui más madre que nunca sosteniendo su rostro en el abismo supe que contra el miedo se lucha cuerpo a cuerpo que el dolor envejece a sangre fría me volví árbol frente a la tormenta me volví mar a golpes de naufragio.