LETRINA # 1 mayo - junio 2012 by Revista Letrina

A帽o I mayo-junio No. 1 Formato electr贸nico

Director General: Alberto Rivera Mena Editor: Jesús Jiménez Blanquet Consejo editorial y difusión: Itzi Paulina Medina Jiménez, María Guadalupe Gutiérrez Arroyo, Ana Karina Guzmán Bucio, Georgina Gómez Saucedo, Jesús Jiménez Blanquet y Alberto Rivera Corrección de estilo: Diana Laura Huerta

ARTÍCULOS

CREACIÓN LITERARIA Miscelánea 4

FOTOGRAFÍA EDITORIAL Con el objetivo de crear un espacio incluyente para la expresión artística y académica que merecemos y consideramos necesario te traemos Letrina. Esta revista es un espacio de expresión y difusión de las ideas en torno a los temas y disciplinas que tratamos en la escuela de Letras. Aquí encontraras contenido literario, artículos relacionados con el área de comunicación y lingüística, así como una sección titulada “Miscelánea” donde podrás encontrar información diversa. Si estás leyendo esto y te encuentras en el lugar indicado, sólo nos queda agradecer tu apoyo y que disfrutes Letrina. P.D Que todo salga bien.

Homenaje a Gabriel García Márquez en Moscú

ARTÍCULOS

KAREN LEONORA RIVERA ARREOLA

( El Universal) Los pasajeros del metro de Moscú se consideran los más lectores del mundo, es por eso que se les deleita con obras de Gabriel García Márquez. Son ocho los vagones que embellecen las paredes internas y externas del metro en las que aparecen fotografías del escritor, fragmentos de sus obras, poesía y prosa en ruso y en español. El subdirector del metro de Moscú, Ígor Yermolenko, así como el embajador de Colombia e impulsor del proyecto, Rafael Amador, fueron quienes dirigieron la ceremonia de inauguración del tren con fragmentos de la obra del autor de Cien años de soledad. “Quién hubiera podido imaginar que las mariposas amarillas de Mauricio Babilonia y la alquimia literaria de García Márquez se convirtieran en protagonistas cotidianos, en interlocutores para los miles de moscovitas (...) que se desplazan a sus destinos en los vagones del metro de Moscú” expresó así lleno de alegría el embajador en su discurso.

Este homenaje tendrá una duración de seis meses, en un periodo en el que se calcula que transportará a unos cuarenta millones de pasajeros. Durante la ceremonia, el subdirector del metro recordó que no era la primera vez que decoraban el metro con obras de autores y que el proyecto Poesía en el metro surgió en 2010 con poetas chilenos como Gabriela Mistral, Nicanor Parra, Pablo Neruda y Vicente García Huidobro. Para concretar la idea de organizar una exposición de Gabriel García Márquez, intervinó el hecho de que su obra poética es prácticamente desconocida: “Me dijeron que era sólo y exclusivamente para poetas. Inicié a investigar y encontré en unos viejísimos archivos de 1945, en el periódico del colegio, ocho poesías”, comentó Rafael Amador, quien dijo que volvió a presentar el proyecto y fue aprobado por el metro de Moscú.

Colombia (…) nos pareció una buena idea presentarle a nuestros pasajeros al García Márquez poeta y traducir de manera especial fragmentos de varias de sus obras” comentó la responsable del programa “Tren de la poesía” del metro moscovita Oxana Ustínova. La editorial moscovita AST compró los derechos para la publicación de las obras de Márquez ya que estas se publicaban en Rusia de forma ilegal por ser él el escritor latinoamericano más leído en Moscú. Las negociaciones para la compra de los derechos duraron alrededor de diez años ya que Márquez consideraba que el mercado ruso estaba plagado de ediciones piratas.

El escritor colombiano cumplió ochenta y cinco años el marzo pasado, además, festeja los cuarenta y cinco de su novela Cien años de soledad, treinta de su premio Nobel y diez de sus me “Por eso estamos aquí cele- morias Vivir para contarlo. brando este evento que une a Rusia y

Viajando sin rumbo a travĂŠs de las Trompetas del Apocalipsis 8

Janeth MartĂnez Galindo.

Ciudad: Pachuca, Hidalgo

ARTÍCULOS “El rock siempre ha jugado un papel político, no sólo cuando ha criticado al poder, sino que también cuando ha sido utilizado por el gobierno, la dictadura del PRI contra las fuerzas de la apertura…” Eric Zolov.

ferencia se encontraba en el idioma, en un principio, el rock que se interpretaba en español seguía siendo sólo una copia, tiempo después aparecieron composiciones en inglés dotadas de un mayor nivel de originalidad. A partir de 1966, habría una división entre los intérpretes del rock. Por un lado, los que continuaron con la costumbre de copiar canciones extranjeras (aparecieron numerosas bandas pero muy pocas alcanzaron el éxito deseado), por otro, los que optaron por tocar composiciones originales. Estos últimos comenzaban a tener mayor aceptación entre el público gracias a que el rock fue condenado a la clandestinidad por el gobierno mexicano.

Estas son las palabras de Eric Zolov, que difiere en su obra “Rebeldes con causa” al referirse al papel que juega la música en el gobierno, y bueno, cabe mencionar que no hay tiempo bien definido para poder arraigar los problemas que actualmente atacan al país, se ha desatado una gran polémica con respecto a las elecciones del próximo 01 de Julio, grandes variantes como la violencia organizada, la falta de cultura y expresión en la sociedad, que han originado el hundimiento y el conformismo en la sociedad mexicana. Este ambiente de persecución liberó al rock mexicano de sus atadu Desde el momento en que el ras comerciales y culturales, y permitió rock llegó a nuestro país en la década el nacimiento de la semilla de una múde los 50, específicamente en 1956 sica que verdaderamente expresaba con la grabación de “Mexican Rock la realidad de la juventud mexicana. And Roll”, los músicos locales se vie- El movimiento del rock en México, ron frustrados en su intento de crear causó mucho furor entre las clases mealgo original basado en ese ritmo. La dia y alta, al grado que logró atraer industria discográfica de esa época la atención de los medios de comuniprácticamente obligaba a los grupos cación. En México, el rock no tuvo un a grabar “covers”, sin embargo, junto origen rebelde o popular como en Escon el movimiento de 1968, nació un tados Unidos, sino que llegó como un intento por llevar el rock de nuestro producto procesado directamente de país a otro nivel. La primera gran di- Norteamérica. Así para 1971, entre los

rockeros de todo el país, surge la idea de crear un festival parecido al que se realiza año con año en Estados Unidos llamado “Woodstock”. Este festival mexicano se llevaría a cabo en Avándaro, Estado de México, y tendría por nombre “Rock y Ruedas de Avándaro”, logrando reunir a 300,000 personas. Desafortunadamente, las consecuencias de Avándaro para la música fueron de lo más nefastas, debido a la intolerancia del Estado y al amarillismo del periodista apoyado siempre en los sucesos ocurridos dentro del festival. Todos los grupos fueron quitados inmediatamente de la radio y sufrieron un veto que duró 10 años. Estos acontecimientos originaron que el festival se convirtiera en un tabú, por tal motivo, los medios de comunicación vieron el evento como un acto degenerativo de una sociedad por el uso de drogas y el ambiente hippie que se vivía. Como consecuencia de la represión hacia la juventud, los jóvenes eran vistos como delincuentes, y el apoyo al rock nacional, se vio obligado a separarse un poco de la vida cotidiana para refugiarse en los denominados “Hoyos Funkies”, espacios donde la sociedad de rockeros que querían expresarse se reunían para entrar al mundo underground: cualquier grupo podía tocar y podía te-

ner o no, la aceptación del público. Con este controvertido festival se demostró que el rock mexicano ya era una realidad cultural que iba más allá del simple gusto por un estilo musical. Posteriormente, al negarse los permisos necesarios, el rock sale de los salones bien organizados y recurre a corralones, bodegas o terrenos baldíos en la periferia de la ciudad. Para esa época, los grupos mexicanos ya no estaban contentos con hacer refritos o fusiles, por eso, después de 1968, empezaron a escribir composiciones originales, aunque seguían siendo, casi siempre, en inglés. La influencia del rock extranjero sobre el idioma nativo culminaba así su ciclo, según definió el escritor Eric Zolov en su libro Rebeldes con causa. El cambio que sufrieron los grupos mexicanos al buscar un sello propio, que unos años antes había sido bloqueado y convertido en una copia chafa con letras tergiversadas, sólo conservaba el espíritu de algunos acordes llegados de otro país.

AU PAIR.

Rumbo a Francia

ARTÍCULOS

MINERVA VILLANUEVA ¿Cuántas personas no desean conocer

otros países? ¿Cuántos de nosotros no deseamos acercarnos a otras culturas? Existen varios programas para estudiantes que nos permitirían tener acceso a esta experiencia, pero la mayoría de las personas los ignoramos debido a la poca o nula información que hay a cerca de ellos en las instituciones donde estudiamos. Cuando me encontraba en el segundo semestre de francés, en el Departamento de Idiomas de la Universidad Michoacana, mi profesora me comentó sobre las opciones que tenía para viajar a Francia, sin embargo, ella tampoco tenía mucha información al respecto. En fin, decidida a realizar mi viaje a Francia, me dedique a buscar

toda la información posible sobre los diversos programas disponibles. Uno de ellos, en coordinación con la SEP, consiste en trabajar como asistente de maestros de Español. La información que yo tengo sobre este programa es mínima, por eso pongo el link a continuación: http://www. hgo.sep.gob.mx/content/img/docsprobem/BECAFRANCIA-2009-10.pdf. En un principio, me llamó la atención este programa, pero después lo reconsideré, ya que es un trabajo donde se debe pagar impuestos y de los 900 € que recibes, únicamente te quedas con 750 € aproximadamente (se debe considerar que con ese dinero hay que pagar renta y servicios como agua, luz y demás). En el curso de idiomas del verano pasado, conocí a una chica que me comentó que se iría a Francia como niñera con la ayuda de una agencia. En la segunda semana de septiembre, estuvimos chateando; ella, instalada ya en Francia, me comentó que estaba muy feliz y me insistía en que debería ir a visitarla. Me dijo: “Oye, ¿Por qué no vienes a París? La familia con la que estoy trabajando es muy amable, me gustaría que tú te quedaras con ellos, pero tienes que venir en septiembre, que es cuando yo regreso a México”. Yo le conteste: “Me gustaría,

pero me falta un año para terminar la carrera, y no quiero dejarla”. Ella me pidió que lo pensara y después le diera mi decisión definitiva. Después de hablarlo con mí familia y amigos decidí aceptar la oferta y pedir a mi amiga la información sobre la agencia. Les comparto el link que ella me proporcionó: www.franciaeducación.com Ahí me enteré que además de las chicas, los hombres también pueden ser niñeros en el extranjero, claro siempre y cuando cumplan con todos los requisitos. En la página aparecen distintos programas, yo elegí ser au pair porque me pareció que es la mejor opción, mientras más tiempo pueda convivir con hablantes naturales mucho mejor, pues me ayudará a mejorar mi pronunciación. Una vez que se elige el programa del que se quiere ser parte, es necesario pedir más informes acerca de los requisitos y documentos que se deben enviar para la aceptación. Sí envías un correo a la dirección electrónica que aparece en la página, uno de los asesores responderá todas las dudas que tengas, pregúntalas por más insignificantes que parezcan, es necesario tener todo muy claro. Una vez que elegí ser au pair, lo primero que tramité fue el pasaporte. Cuando, según yo, tenía todos los

documentos que solicitan en orden y después de haber pasado dos revisiones de la Secretaría de Relaciones Exteriores (SRE), en la tercera revisión me regresaron las fotografías porque no se me veían las orejas (a mi me pareció algo ridículo que me rechazaran las fotos por ese pequeño detalle), así que corrí a tomarme unas nuevas. Después de que me aceptaran esas fotos, tuve que esperar hasta que me nombraran para la entrega de mi pasaporte. Toma en cuenta los pequeños detalles para que tus trámites se realicen lo más rápido posible. Posteriormente, tuve que tramitar mi acta de no antecedentes penales, en la PGJ. Ahí me pidieron copia de acta de nacimiento, copia de IFE actualizado, comprobante de domicilio reciente, 2 fotografías tamaño infantil y hacer un pago de $31.5 (es necesario que ésta acta se tramite un par de días antes de que se envíe, ya que tiene una vigencia de treinta días). C o n t i n u a r á …

ARTÍCULOS

Las dulces batallas del Colectivo Paracaídas

febrero del 2006 en un extinto lugar llamado Dan Angelo, ubicado en el centro de la ciudad de Morelia. Era un pequeño café, tan pequeño que no cabíamos todos los participantes, público y publicaciones que cada uno llevaba como muestra de trabajo. Casualmente a mí me tocó presentar Clarimonda, la revista que edito desde hace 7 años, después de la mesa inaugural, con mis 20 años y todo un imberbe en esto de Manuel Noctis las presentaciones y demás (aunque todavía), me tocó realizar la primera participación de ese Encuentro, por Una antología es una promesa de diversidad lo que me gané estar en las portadas literaria a bajo precio, es un acto de fe en el de los diarios locales al día siguiente conjunto y, al mismo tiempo, una esperanza de que cada texto sobreviva por sí mismo. (con todo y que el Peje ese mismo día JOAQUÍN MAROF. Prólogo hacía acto de campaña a unas cuantas cuadras del lugar) ya ven que los reDULCES BATALLAS QUE NOS ANIMAN porteros sólo toman fotos al principio LA NOCHE es una antología recién edi- y se van, no les importa lo demás. tada por los amigos del Colectivo Paracaídas (Ale Quintero, el “Flaco” Oscar En ese primer Encuentro se congreQuevedo y Paco Valenzuela), quienes gó en su mayoría a los exponentes a su vez realizan (desde hace 6 años) literarios locales; los viejos, los jóveel Encuentro –que ya es Nacional- de nes y los impúberes como yo. Y con Letras Independientes en la ciudad unas poquísimas presentaciones de de Morelia y, cuya antología recopila personas de fuera que cayeron de lo mejor de quienes han tenido pre- manera espontánea. Acciones comsencia durante los primeros 5 años plementadas con cosas de diseño, del Encuentro. Pero para comenzar música y teatro. Se trataba de un a hablar del libro, primero tengo que resquicio distinto a lo que la ciudad remontarme a ese primer Encuentro, rosada y puritana en sí ofertaba –y que se realizó los días 24 y 25 de sigue ofertando- depauperadamente

ARTÍCULOS y consecutivamente en cuanto a las letras se refiere. Después de ese Encuentro me ha tocado participar en cada uno de los consecutivos hasta la fecha, ya sea con mi revista, libros o, incluso una ocasión con una charla sobre literatura y contracultura, donde el invitado fue acá míster Mauricio Bares (escritor chilango, autor del libro Ya no quiero ser mexicano (Nitro/Press, 2010) entre otros), ahí le regalé una botella de mezcal michoacano (de Oponguio) que se bebió esa misma tarde y ya por la noche, en la clausura, no lo volvimos a ver jamás.

te, que ha tenido como sedes Escuelas, Universidades y Museos, al igual y en el mismo plano que Restaurantes, Hostales, Bares y Cantinas, lo que le ha significado una consistencia dentro de la oferta de Encuentros a nivel nacional. (Ahora todos quieren venir a Morelia a presentar sus obras y a chupar efusivamente). Pero porque también he visto su atinos y aciertos, su variedad y circulación de exponentes, con cada vez más caras gordas y pesos pesados (bueno, así es la obesidad) y con variaciones singulares y plurales tanto de exponentes locales y nacionales.

Comento todo esto porque conozco a estos cuates Paracaidistas desde cuando asistían al Taller de creación literaria Tomás Rico Cano en la Casa de la Cultura de Morelia, cuando después editaron la efímera revista Polvo (para que el tiempo no la mate… y sí la mató) y porque he vislumbrado su trabajo y labor al frente de este Encuentro, porque he sido copartícipe de sus lágrimas derramadas en la mesa de algún bar, ya sea con cervezas, whisky, tequila, charanda o mezcal en mano ante la ausencia de los capitales económicos, los desaires de las Instituciones y los reclamos baratos incluso de colegas locales. Porque han hecho de este Encuentro un espacio divergen-

Así ha sido el Encuentro de Letras Independientes en Morelia, con diatribas y encantos, tertulias amenas y borracheras extremas, relaciones de complacencia y de inconsistencia, escritores desmemoriados y beatos ajenos al vicio, y todo ello se aglomera en esta Antología. Todo ello se bifurca en secciones para la narrativa y la de poesía. Donde 40 engendros de la literatura hacen acto de presencia con escrituras singulares, allanadas cada una al campo de desarrollo en el que se encuentra proscrito. Como ya lo menciona Joaquín Marof en el prólogo: los escritores locales se inflaman de sus propias batallas para ofrecerlos –los textos- en sacrificio a

sus invitados. Los nacionales patean el balón como si en cada jugada fueran a lograr una poética del movimiento. La antología se divide, como lo mencioné un poco antes, entre poesía y narrativa, donde la primera nos muestra autores como Carlos Martínez Rentería, Gustavo Ogarrio, Omar Arriaga, Susana Iglesias, Ernesto Hernández Doblas, Rojo Córdoba o Gaspar Aguilera y, la segunda nos trae a Guillermo Samperio, JM Servín, Mauricio Bares, Raúl Mejía, Ramón Lara Gómez, Rafa Saavedra, Edgar Omar Avilés, Bibiana Camacho, solo por mencionar unos cuantos. Los cuales enarbolan una variedad de géneros, de temas, de tesituras, de melodías, disparidades y connotaciones extra-territoriales. Quizá algunos faltan, tampoco pueden estar todos, pero los que están, hacen distingo de lo que realmente proyecta el Encuentro de Letras Independientes de Morelia. Es así como esta antología se convierte en un testimonio, en un registro de un lapso, si bien corto, muy significativo, porque así lo han querido sus editores, porque así lo vislumbraron desde su edición, para dejar un “traspié” en el camino como huella de su existencia, como símbolo de un trabajo desinteresado que ya permea en uno de los estados de mayor afluencia delictiva y violenta. Lo

cual ha venido a significar un pequeño resquicio para quienes vivimos en este lugar, aunque a final de cuentas son estas, las dulces batallas de la vida, las que nos terminan animando la noche frente a una copa de vino… ¡Salud! La Antología la puedes conseguir en las Librerías Hidalgo (en Morelia) y también solicitándola al mail: colectivoparacaidas@gmail.com

Ambulante

sobre:

Una visión

ARTÍCULOS

María Guadalupe Gutiérrez Arroyo Como muchos de ustedes, queridos lec-

tores, saben, el pasado mes de abril estuvo en ésta, nuestra amada ciudad, la gira de documentales llamada Ambulante como lo ha venido haciendo año con año. En esta ocasión, se presentaron documentales realmente interesantes, para todo tipo de público y sobre todo con temáticas muy variadas.

más sobre esta gira, su importancia y cómo se desarrolló este año; pero como yo solita no alcanzaba a tener una visión tan amplia para platicarles todo eso, decidí preguntarle a un querido amigo, Aldo García Caballero, estudiante de cinematografía, que estuvo colaborando como voluntario del evento, labor que le permitió estar en contacto directo con la gira. Esto fue lo que me comentó sobre su experiencia: “Fue una plataforma ideal para acercarse al cine. Hicimos mucho trabajo de difusión a través de carteles e invitando a la gente personalmente dándoles detalles sobre las funciones. Esta campaña tuvo buenos resultados, porque la asistencia subió un 25% en comparación con la del año pasado. Se ve que a la gente le atraen los documentales, y esto me parece importante, ya que este espacio es el único por el que pueden acercarse a estos. Así, se dan cuenta de lo que pasa en el mundo y se aproximan a ello por medio de una visión más objetiva, esto le abre al público la percepción del mundo. Hubo una gran cantidad de proyectos muy creativos e interesantes que valió la pena conocer.

En realidad, yo sólo tuve la oportunidad de asistir a un par de funciones (Abuelita LO-FI y la muestra de Ambulantito, que es especial para los niños) debido a mis múltiples ocupaciones, sin embargo, las disfruté muchísimo. Me conmoví, me alegré, me pusieron a pensar y me entretuvieron bastante. El propósito de mi asistencia era conocer, y que ustedes conocieran, un poco En cuanto al voluntariado, fue una experiencia que me hizo

sentir muy bien, me ayudó a socializar más, a acercarme a la gente, además tuve la oportunidad de conocer a los directores de los documentales. Creo que el equipo de voluntarios que se formó este año, fue excelente, porque todos los que estábamos ahí amamos el cine, somos cinéfilos. Me gustó mucho participar, fue mi primera vez como voluntario pero me dejó una buena experiencia. Si pudiera participar el siguiente año, lo haría.” Comparto la opinión de Aldo García con el público lector para que se den una vuelta el próximo año y participen ya sea como espectadores o como voluntarios. Creo que ambas experiencias son bastante maravillosas y pueden dejarles mucho. Así que ya lo saben ¡Acérquense a Ambulante! Les aseguro que no se van a arrepentir porque aprenderán, se divertirán y sobre todo, se aproximarán al cine y al mundo.

CREACIĂ&#x201C;N

LITERARIA

revista_letrina@hotmail.com

El toro búcolico

VERSO Verónica es la estrella rupestre. Pandemonio útil de ruedo eslavo. Babel es la sombra occidental de la mañana agreste. Toro bucólico de dicha mancha. Negra túnica de espesa comparsa. Moscú lanza arena a la densa raza. Tierra debajo de Verónica. Aurea la pastoril idea del contubernio. Siberia habla con Iberia. Mecánico y estilizado animal. Bestia de juerga y pasodobles. Sangre de espadas rusas. Bacanal de hijas sevillanas. Y los dedos en el vino tinto. Merlot habló por él y por Verónica.

Turco

Miguel Ángel García Sr. Tarántula

Las nubes se besan bajo mis pies ante la atenta mirada del jaguar y la ausencia de cedros en el alba

VERSO

Babel

Saturno se multiplica por dos para seguir siendo el mismo

El fósil sonríe La máscara duerme: su siervo esculpe versos sobre las rocas incandescentes Señor: danos la barbarie nuestra de cada día Muéstranos a las hienas moliéndose el rostro a puños Muéstranos a nosotros mismos moliendo rostros a puños para las hienas

La luz se tira por el acantilado Nadie la observa Somos parte de la plenaria donde todos charlamos en distintas lenguas

Soneto II

VERSO

Que mis ojos no se aparten de ti, que el amor no se valla en un deseo, no te aisles por las faltas que cometí, no te vallas por aquello que falseo. Como cae agua en el desierto, que ya no regresará de donde vino, no tomes el retorno del destino, no vuelvas que ya estoy muerto.

Daniel Reyes Ramírez

Que mis ojos no falseen ante ti, que el amor no cometa un deseo, y no te aisles y no te vallas.

Como agua estoy en el desierto, que toma a la tristeza del destino, y ya no regreses, ya no te vallas.

Detener el tiempo

PROSA

JULIO MIRANDA

Todo era como nubes inertes. Eugene incluso sabía que era una de ellas. Martha también. Después todo era silencio, desorden. Tras un resplandor abría los ojos. Y ésta era la octava vez que despertaba así. Luego continuaba con su vida cotidiana. Como siempre, caminaba hacia su trabajo, saludando a los vecinos, compraba un café, esperando que fueran las diez para abrir su consultorio. Pero lo que en verdad le agradaba era ver a Martha. Incapaz de cortejar a la chica, consumía en el mismo lugar desde mayo. Esta mañana había resultado ser la primera helada del año y pintaba de excusa perfecta para tomar un café. Estaba a tres calles del lugar cuando un desconocido lo tomó por los hombros, llevándolo hacia la pared. En un instante Eugene había escudriñado a su adversario y sabía que algo no encajaba en la situación. “No le quiero hacer daño –le dijo- sólo le quiero dar esto. Necesito huir, pensar en algo más”. En su mano había puesto una llave, con el número tres grabado en ella. “Pero debe saber tres cosas -continuaba- sólo podría funcionar una vez, puesto que no hay ni suministro de energía ni infraestructura que soporte un uso constante. Debe ir solo; no estoy seguro qué tan grande será la burbuja y por último, sea prudente. Creí que sería valiente como para usarla, pero la verdad es que no estaba en mí. Pude visualizarla, inclusive

PROSA materializarla, pero no me atreví a usarla. Si usted gusta, puede hacerlo. Yo necesito despejar mi mente. Ésta es la dirección de mi casa, la llave abre tanto la puerta como el segundo interruptor de la máquina, la primera llave yace en el primer interruptor. Gire ambas y será todo. Así de simple. “Pero, ¿de qué me habla?”-replicaba Eugene. “¿Cómo de qué? De lo obvio: en mi casa tengo una máquina que puede detener el tiempo. ¿Qué forma más sofisticada de sorprenderla, no cree?” Y diciendo eso se había alejado corriendo. Había pasado casi una hora observando su café, meditando la segura demencia de aquel hombre y quizás la propia al considerar consultar la dirección escrita en el papel. El ruido de la silla contigua lo hizo salir de una casa imaginaria para enfrentarse a Martha, sentada a su lado. Él estaba distinto y ella lo notaba. Eugene se observaba en los ojos de la mesera y sabía que tenía que actuar. Pensó que al menos algo sacaría del evento, que quizás un hecho extraordinario ayudaría a cautivar a la chica. Porque seguramente su vida simple y común no ayudaría en eso. Martha se aburriría al escuchar hablar de su trabajo, escaso además, o peor aún creería que estaba loco si le hablaba de sus sueños. La chica, disimulando su nerviosismo magistralmente, se observaba en los ojos de Eugene.

Él comenzó a hablar de la mañana de ese día. A pesar de sentirse ridículo, creía que la chica estaba realmente interesada, inclusive intrigada por la máquina. “Ésta es la llave” le dijo tras un buen rato de conversación. Y Martha le respondió con un plan para descubrir el enigma. Otro día más sin pacientes le otorgaba a Eugene suficiente tiempo para pensar qué haría en su cita bizarra con la chica del café. Observaba su tarjeta de presentación, su nombre resaltando en blanco de entre pálidos beiges. Esa estúpida caricatura de diente feliz, un diente blanco con una sonrisa con dientes blancos. Le habían dicho que suavizaba la percepción de los padres al observar su tarjeta de presentación. Un dentista infantil con un diente que no engañaba a los infantes, ni a él, ni a los padres. Quizás Martha pensaría que era una tarjeta linda. Dejó su tarjeta en el escritorio y cerró su consultorio, sabiendo que no sabía qué hacer en su cita, dejando todo al azar. A las ocho de la noche la mesera terminaba su turno, subía después al auto de Eugene. Casi no hablaron en el camino, pero ella se mostraba confiada, como si no sintiera temor al dirigirse a un lugar desconocido, al lado de un extraño. Ambos se miraron a los ojos cuando la llave abrió la puerta frente a ellos. Por fuera parecía una casa normal: cerca blanca, pórtico amplio, césped verde y limpio.

Por dentro estaba llena de cosas como enormes espirales de cobre rodeando cilindros de hierro, en otro lado transformadores de corriente y otros artículos que ninguno de los dos conocía. En el fondo de la sala una mesa con una computadora y dos interruptores de llave. El primero ya tenía una en su sitio. Deslizó la suya y contuvo el aliento. Martha lo detuvo. Él escuchaba sus latidos, tan rápidos como los suyos. “Vamos a ver qué más hay en la casa, no vaya a ser una broma” le dijo a la chica. La cocina estaba intacta, libre de esa maraña de cables e instrumentos desconocidos. Inclusive el refrigerador estaba lleno. De pronto, Martha lo tomó de la mano y corrieron escaleras arriba. Un cuarto repleto de libros, recortes y matemáticas, el otro el dormitorio. La chica sonrió al dentista, él cerró la puerta detrás. Dejó la llave en frente de un espejo y comenzó a desvestirse, imitándola. Su reloj de pulsera sonaba a las ocho de la mañana. Ella aún dormía. Alegre por haber roto ese ciclo de sueños extraños, observaba al espejo, a Martha, a la llave. Media hora después había preparado el desayuno. La escuchaba bajar por las escaleras. Salió a su encuentro y la vio frente la computadora, con la llave en la mano. Caminó hacia ella y tomó la llave. Sabía que ya no tenía que sorprenderla usando una máquina que quizás podría detener el tiempo, sin embargo recordó su

vida, tan cotidiana, tan común. “¿Lo hacemos?” le preguntó. Ella asintió y giró la primera llave. Eugene notó que esa llave tenía una E. Intentó girar su llave y sonrió nervioso hacia Martha. “Gira hacia la izquierda” le dijo. Giró la llave y los transformadores empezaron a zumbar cada vez más fuerte. La mesera abrazó temerosa al dentista. Intentó girar las llaves pero estaban atascadas. Sintiendo sus corazones palpitar, apretándola contra él, cerró los ojos. A pesar de ello, sus párpados no impidieron el resplandor que sobrevino. Y los zumbidos se escuchaban como en un tocadiscos al que le han arrancado del tomacorriente, hasta que no fueron zumbidos, sino golpes y los golpes, crujidos. Después todo era como nubes inertes. Eugene incluso sabía que era una de ellas. Martha también. Todo era silencio, desorden.

ESTAMOS JODIDOS

PROSA

ANA KARINA GUZMÁN BUCIO

-¡Estamos jodidos!- dijo alborozadamente Juan, no sabía si era prudente o no soltar semejante frase el día del funeral, y mucho menos en el lugar donde se hallaba, la capilla de San Ignacio, pero sin más la escupió del fondo de su garganta, humedeció sus labios y salió disparado por la ventana. Había una mujer que observaba atentamente desde el interior del templo, al parecer de todos los feligreses ella fue la única que percibió el inicio y la cadencia de aquella exclamación, cubría su rostro con un pañuelo negro, dejando entrever únicamente sus ojos negros que suplicaban una explicación por la dolorosa pérdida, al ver su huída por la ventana salió tras de él como una sombra furtiva, ya junto a él susurró a su oído: -no estás jodido, estás muerto-.

Fabricante de fuego

PROSA

POR: Jesús Quetzalcoatl.

Escapar ¿de qué? ¿De los colores? ¿De lo dicho? No se puede escapar. La naturaleza de los caracoles se impuso y la madrugada es larga. Frente a un espejo silencioso, te miré a los ojos fabricante de fuego, cobardemente mudo, heridamente sordo. Muchos crean antes de morir, tú apenas alcanzas a nacer. Nos estamos quemando en la velocidad del tiempo: ¡Te consumes! el fuego se extiende ¡Arde! ¡Quema! Somos universos de ego, somos vacío: hacedor de fuego, quemándose en su propio infierno Esta es la noche del juicio, todos tus hermanos estamos; esta es la madrugada del hielo, tu corazón y tu piel se van quemando de frío...

Partículas, tan solo pequeñas partículas desvaneciéndose en el aire, regresando a su esencia divina; regresan a ser parte del todo, flotan en el viento dando constancia a mi existencia sobre la tierra, aunque parezcan imperceptibles; voy dejándolas libres en el espacio sin consentimiento alguno, sin necesidad de morir realmente. Simplemente aceptando este destino de morir desvaneciéndome. Es algo mágico dejar el mundo de esta manera, jamás hubiera imaginado poder ver dejar ir estas pequeñas boronas de mi cuerpo, de mi alma, de mi inteligencia, de mi tristeza, de mi dolor, de mi felicidad. De mi amor.

FUGAZ

PROSA

Me voy fundiendo con el viento, con la esencia del día y la noche; me voy desAndrés Arroyo Vallín haciendo lentamente hacia lo infinito, a emprender un viaje, o acaso, terminando el más importante de todos. Sin preparación para este viaje, extrañamente me encuentro tranquilo sentado a la luz de la luna, observando como mi

cuerpo se deshace lentamente, como si fuera un piedra erosionada por el viento; con la certeza de que voy a morir y también, a sonreír. Comienza con mis manos, creadoras y destructoras. Prosigue con mis pies, cansados de no cansarse, ansiosos de no volver a pisar. Quisiera llevar a las personas que amo estos trozos de mí convertidos en viento, dejarles respirar esta felicidad reconciliada; compartir estos últimos momentos de tranquilidad y pureza, mas no es posible, estoy solo, lo saboreo al comenzar a sonreír. Mi vida es un momento fugaz en la existencia de la vida, una pequeña luz que pasará desapercibida, pero con el orgullo de brillar por si sola, brillando con el motivo de la esperanza, de la vida defendiéndose, con la fugaz ilusión de motivar a otras pequeñas luces a encandilar.

El cuerpo que estoy dejando es un préstamo de la naturaleza, no soy lo físico del cuerpo; me compongo de esencia, de sentir, de vivir, de olvidar. Me dijeron que al morir la vida pasa frente a tus ojos, como si fuera una película, con esas ligeras manchas y líneas negras que llenan la pantalla, la dotan de realidad, siempre imagine que al ver pasar mi vida frente a mis ojos se vería en blanco y negro, como en las películas francesas de la nueva ola, donde escapan de las explicaciones, ya que estas restan realidad. Que engaño mas grande, lo único que puedo ver es lo que está frente a mi, sin ánimo de ser remplazando por el pasado. Prefiero respirar tranquilo y narrarme mi vida. Como si fuera un cuento, como si fuera un niño, quien no sabe el contenido, pero que tiene la certeza de que cerrará con un final feliz, como el que estoy teniendo ahora.

Dicen que esas lunas son las mejores, una especie de compañía para los diurnos y solitarios.

LUNA DE OCTUBRE

PROSA

Las 7 .a.m. y no hay buenos días, cuatro bostezos, dos pies en un sueño frio y empolvado, una cama vacía vista desde arriba, un cuarto solo… sin luna de Octubre. El agua tibia calma los nervios y levanta los ánimos de complacer un instinto sexual que, la falta de encanto y de dinero no puede llenar; después de todo el único amor que dura para siempre, es el amor propio. Remordimiento, soledad, leche fría, cereal seco.

José Luis Bello García

Las lunas de Octubre no se asoman en Septiembre, cosa rara, en el piso donde se vaga, nada está donde debería. A estas horas, se escuchan los rumores de bocas cerradas de las personas paradas en el umbral de una puerta; se escuchan perfectamente, pero no es algo que quieras entender, son de esas cosas que escuchas a lo lejos; estas personas, casi siempre sin nombre, es lo único que saben decir. Un cigarrillo, 5 cuadras, un bostezo más; un suspiro y más o menos 500 gramos de melancolía. Rostros a medio dibujar en asientos gra-

sientos, a veces con “buenos días”, a veces con “Pásele uno”, a veces con nada. Un par de horas extra para relajar a los músculos, que se sientan agotados y no necesiten un par de piernas bien torneadas para desvanecer la nostalgia.

es la perfecta compañía nocturna, después de todo, siempre queda la luna de Octubre que no se ha querido asomar a través de unos ojos que no buscan el cielo; de esos que quieren encontrar su reflejo en un pedazo de agua olvidada por Dios en una hoyo en el pavimento.

Doce cervezas, cuatro tragos, dos preparadas, “vamos a seguirla al burro”. Tres putas, dos noches de sueños, una vida cansada, una trabajo mal pagado, Danzas de media noche, con un techo que veintiocho suspiros, unos ojos lastimeros. oculta el domo celestial donde no hay estrellas ni ángeles, sino putas bien baratas; Calle vacía, eco de tus botas como comalgunas con dientes faltantes, otras con pañía. Una frente con seis arrugas a los carnes flácidas y desproporcionadas. Si 23, quisiera decir que cada una tiene prestas atención, y miras con detalle verás una historia, pero no hablan, no muestu soledad a la cara y se burlará de tus ojos tran sabiduría, no tiene razón, son pintados de noches bajo tus párpados, tu arrugas; no somos tan diferentes, son soledad sabe todo de ti, es lo que eres: De- defectos que desconocen su utilidad. tente y mira su rostro, sus lágrimas corren por tus mejillas, y no encuentras tu luna Las manos creen que la soledad es conde Octubre en su porosa y arrugada piel. tagiosa, hay soledad en la compañía, hay soledad en la ausencia, hay soleUna rutina, un par de semanas, una re- dad en una ciudad llena de arrugas, banada de autocompasión, la silla vacía hay soledad cuando no hay soledad. de la abuela, un celular sin mensajes, tres días encerrados en círculo rojo en 10 kilos menos, ojos sin parpadear, boca un calendario solitario de la cocina. temblorosa, mareos por las noches y por las mañanas, no hay compañía “Me La piel muerta en la cama como compa- queda la luna de octubre” y dos soles ñía no suena tan mal después de todo, temerosos la buscan, desesperanza, una los alimentos a medio calentar en las fecha en el calendario, un tirón de cabetardes parecen ya un manjar de reyes, llos, y comienza el Noviembre. un vaso bien colmado de veneno etílico

MITO URBANO

PROSA

Nadie podría haberse inventado una historia así. Esta joyita me la encontré en un foro de fisicoculturismo. ¡Aguas, cabrones! Nunca salgan de casa con la caca bien atorada a punto de liberar a Willy. Y dice así: Me vale verga si me creen o no, esto fue neta. Es lo más pinche vergonzoso, así cabrón que me ha pasado. Fue una noche reculera para mí, pero se las cuento para que a ninguno de ustedes, weyes, les pase, sobre todo, porque todo pudo haber sido fácilmente evitado. Neta, compas. Pónganse truchas a este choro para que no les pase, porque está cabrón, no van a querer cagarlas de tan colosal y épica manera. Si han estado siguiendo mi tema de “Ansiedad social” han de saber que lo último que postié, fue que había conectado a una güerita que me pasó su fon, (no le tomé foto porque mi cámara se trabó).

Tizpunkán

Había pasado una semana tras haberla conectado y tenía ganas de mandar el estudio pa´ los exámenes un rato al nabo, y pensé que si no la llamaba antes de que pasaran los exams me la iba a pelar de verla hasta las vacaciones, y chance ya sería muy tarde. Tonces la llamé y le dije que si quería salir de relax un rato y tomarnos un cafecito.

Dijo que simón, que nos veíamos en la cafe de ahí de la facu. Cotorreamos un rato acá chido, y después me dice: “¿qué onda? Mi rumeit está haciendo comida china porque su novio va ir a comer. ¿Quieres ir a comer? Siempre hace un buen.” Me estaban dando ganas de cagar, pero de pendejo la dejaba ir, se veía que sí quería pedo conmigo y me hubiera dado cortón si le decía que no. Así que, ni pedo, me apreté el culo (porque no cago en baños públicos) y jalé con ella. Y ya, llegamos, comimos (¡rifada la comida!). Y ¡puta! Ya me cagaba y aparte también me entraron un chingo de ganas de miar (porque tampoco puedo miar en público). No quería usar su baño porque ya me sé el calibre que cargo y se lo iba dejar bien pinche jediondo. Pero llegó el punto donde ya no aguantaba. Ya sentía la mierda más pa´fuera que pa´ dentro. Y pa´ acabarla de chingar, ya se me estaba poniendo bien duro el fierro (Sepa la Chingada por qué, pero ya traía dos falos asomándose a mis calzones). Ni pedo, me paro disque discretamente y cortés al baño, pero ya hasta sudando: “Oye. ¿Puedo usar tu baño?”. Y la morra: Claro,

pasale

–

señalan-

pasillo

Está

por

ahí.

Tan pronto me perdieron de vista, que le corro hecho la madre al baño, no podía abrir la puerta porque parecía que ya se me salía la chis por las manos. Entré y ¡No mamen! ¡Todo valió verga! ¡Todo iba enfilado derechito a la más pinche apestosa y culera mierda! En chinga me baje los pantalones de un jalón con todo y calzones. Aun levantado, me vino la pinche encrucijada. Con el pito bien parado no podía cagar y mear al mismo tiempo. Ya ardiéndome la riata de aguantar la miada y con el culo estrujando tan fuerte la mierda que ya se me resbalaba entre los pliegues del ano. Al borde de la desesperación ¿¡Qué putas hago primero!? Decido inclinarme un poco y empujarme el rifle pa´ abajo un poco pa ´ atinarle y tirar el miedo, pero al soltar el chorro, se me afloja el esfínter y ¡siento como empieza a salírseme la caca! ¡Chingue su madre! Me vuelvo a apretar la uretra y el ano y me siento en el trono. Me agarro el cara de haba para tratar de meterlo a la tasa e intento ponerme flojito. Pus valió pa´ pura Chingada el asunto. Al relajar el culo (y el alma), el chorro de orines empieza a escurrirse por encima de la tasa derramándose, ni cuenta me doy has-

ta que lo siento salpicarme una pierna, me Armacaggadón. Pensé que de menos ahí agacho a ver, y ¡ya me había mojado los cal- podría enjuagarlo todo por la coladera zones y la parte de abajo de los pantalones! en vez de dejarle el piso lleno de mierda. ¡No!¡Ya la había regado toda! Estaba bien paniqueado. Me aprieto el culo de nuevo, tratando en chinga de volver a meter la verga en la tasa. Una vez dentro, intento volver a miar y defecar. ¡Cárgame la Chingada! Pequeño mal detalle: Al acomodarme el chorizo deje el tiracaca mal posicionado. ¡El pinche leñote que estaba pariendo se va embarrando en el borde la tasa, se sale del asiento y del borde del escusado! Lo impensable sucede… queda colgando un pedazo y la fuerza de gravedad, ¡la pinche puta fuerza de gravedad! Lo rompe y precipita hacia el piso.

Entonces todo se fue a la mierda, menos la mierda porque el pinche neonato que dejé caer no se disolvía el cabrón. Y que llega la pinche güera bien chockeada (¡pus sí cabrón! Ya quién sabe cuánto llevaba ahí metido) preguntándome que qué chingados hacía bañándome.

¿Y ora? Ya las cagué (y mié) todas. Como seguía con la riata bien firme, volver a la tasa ya no era una opción. Completamente desesperado, se me ocurrió lo que en ese momento me pareció la mejor idea que había tenido en toda mi vida. Me quito la camiseta y la arrojo al suelo y en putiza me meto a la regadera y desato el

Y justo cuando suelto al gemelo en la regadera y doy por terminada mi tragedia, me doy cuenta de que le abrí a la caliente y el agua ya me estaba quemando. No sólo eso, sino que la cagada en vez de deshacerse, con el vapor empezó a apestar todavía más gacho, ¡pinche sopa de caca bien aceda que estaba preparando,

Yo imbécilmente le digo: Este… sí, me estoy bañando, no te enojas ¿verdad?

Y que me dice: ¡No mames! ¡¿Por qué?! No crees que vamos a hacerlo. ¿O sí? Y que le digo pendejamente: ¡Claro que sí! – riéndome como prebuscente idiota cuando Ni pedo, a darle pa´ atrás a la carga. le habla la niña que le gusta - ¿O qué? ¿no? Aprieto el pito, aprieto el culo (No se imaginan lo ojete que se siente tener que blo- ¡Uuuuhh! Se emperró la cabroquear y soltar la pipi y la caca una y otra na- ¡No mames! ¿Estás pendejo vez cuando ya estás a punto de perder la o qué te pasa? ¡Orale! ¡Ya salte! capacidad retentiva en ambos agujeros) No, perame tantito, todavía no acabo.

wey! Obvio a la vieja le llegó el olor.

¿Qué putas hiciste?Y re¿Por qué apesta tan culero? ¡¿Pues trocede hacia al pasillo qué mamadas est…- la voz se le corta y tose de asco- …estás haciendo? Se suelta a llorar. Yo trato de componerme un poco y le digo: ¡No entres! En serio, te vas arrepentir Pe… perdóname, lo siento mucho, tra¡Salte pendejo! ¡Salte o me meto té de aguantarme pero…- En chinga a sacarte hijo de la Chingada! la levantó la furia de nuevo y con la cara entre verde de las nauseas y roja Le ruego que no lo haga, pero no del coraje, me gritó que limpiará mi me hace caso. Pierde la pacien- desmadre o iba a llamar a la policía. cia y abre la puerta. La escena la deja tiesa con el hocico colgando. Ya qué más hacía. Se va y me deja solo. Todavía encuerado, arranco papel y levanYo ahí encuerado en la regadera con to el mojón del suelo y los que dejé en la el pito semi erecto, con residuos de regadera (Firmes y sencillitos de levantar caca en el culo, parado en un charco los cabrones, como de comercial de Pedicafé con mis dos vástagos medio di- gree. Pero duros de roer los hijos de su sueltos en su regadera, más la mierda pinche padre) y los tiro a la taza. Luego embarrada en la taza y a un lado de procedo a limpiar los pisos con agua, jabón ésta; y el piso frente a la taza todo y un chingo de papel, tras haber llenado el miado. Y qué decir del pinche hornazo bote de la basura, arrojo el papel también del consomé de mierda en esta esce- al escusado. Luego agarro un desodoranna. La chamaca sólo reaccionó cuan- te para baño que había sobre el tanque, do el petatazo se le coló tanto por la y lo rocío en la regadera, en la taza y por boca como por la nariz, y el reflejo todo el baño. Cuando termino de limpiar, del vómito (lo único que faltaba en me limpio el culo (quizá debí haberlo heel cuadro) se le vino de inmediato, se cho antes) y le jalo a la taza. ¡Oh! ¡No tapó la boca y la nariz con la mano. me chingues! El chingo de mierda y el Yo, ¡no mamen!, todo tembeleque y rollo entero de papel taparon el retrete… muerto de la pena. Tras recuperarse ¡que se viene el pinche Diluvio Unifecal! un momento, con la voz entrecortada:

Agua de caca por todo el piso. Empiezo a llorar mientras busco el destapacaños, pero pura Chingada que había. Me pongo los pantalones en chinga (la camiseta ya no porque ya estaba llena de cagada en el suelo) y corro a preguntarles a las chavas dónde estaba su destapacaños. Estaban sentadas en la cocina. Mi pobre güerita llore y llore, la otra morra emputadísima echando madres, me mira con ojos de cuerno de chivo y su bato con cara de “¡Uta! No debí haber venido hoy”. Tan pronto oye mi voz, la güera remonta en cólera. ¡Veta a la verga a chingar a tu madre pendejo! ¡Ándale! ¡Lárgate hijo de la verga! Aguanta es que se tapó el baño y…- El novio de la amiga se levanta y me interrumpe. Ya compa, ya caile.- La güera se para hecha la madre y saca un pinche cuchillote cebollerote. ¡Te vas ahorita pendejo! ¡O te mato a la verga orita mismo!- Me voy Bajo las escaleras y salgo del edificio, un minuto después escucho pinche gritototote. ¡No mames! Ya los enfierró

a los dos y los dejó muertos en el baño inundado de mierda y sangre. ¡Pélale! Pa´ qué quieres que orita baja la cabrona a partirme la madre. Le corro en madriza sollozando y en cuanto veo una combi parada con la puerta abierta me le trepo. Pude haber evitado toda esta mamadota si no fuera tan pinche modosito y me hubiera cagado en la facu, o en casa antes de salir, lo bueno fue que ya de menos se me quitó la jotería de no miar y cagar en baños públicos, cada que se me frunce el culo los baños, me acuerdo de esta historia y todo sale facilito y sin pedos. La primer vieja que se interesa en el pendejo de mí y tengo que ir y llenarle e inundarle de mierda su baño. ¡Qué pinche pendejo soy! ¡Me cae! Pá todos ustedes, weyes que dicen que les da pena miar con público y les da asco cagar en los baños públicos, piénsenlo dos veces cuando estén con hartas ganas y salgan con una vieja. No la vayan cagar igual de culero que yo compas, porque está cabrón, neta, que está cabrón. ¿Cómo ven? ¿Dejo que las cosas se enfríen un poco y la llamo para disculparme o darle una explicación? ¿O mejor rezo por no volver a topármela jamás?

FOTOGRAFÍA

FOTOGRAFĂ?A

Atardecer en Punhuato

Arturo Ireta Casimiro

DUNAS. Foto capturada en la frontera entre MĂŠxico y USA.

FOTOGRAFĂ?A

Alonso Rojas Azkasibar

( Sin titulo)

LUZ

Alonso Rojas Azkasibar

ENSAYOS Los ensayos completos los puedes encontrar en nuestro blog www.letrinaellh.blogspot.mx aquí sólo presentamos un pequeño resumen de cada uno.

UNA PROBADITA DE MODERNISMO

ENSAYOS

María Guadalupe Guitiérrez Arroyo

Rubén Darío fue uno de los escritores más importantes del siglo XIX en Latinoamérica, ya que él consolidó uno de los movimientos más importantes y propios de esta región. Su manejo del lenguaje dotaba a su poesía y su prosa de una enorme viveza y colorido. Los textos modernistas, así, lograban que el lector involucrara todos sus sentidos en el texto. Las publicaciones de Rubén Darío que más destacaron fueron Azul y Prosas Profanas. De este último libro les hablaré en el trabajo que les presento. Este ensayo lo escribí originalmente para la clase de Literatura Iberoamericana I. En nuestro salón había una dinámica que consistía en hacer una exposición sobre uno de los autores del curso y una de sus obras. A mí me tocó exponer sobre Rubén Darío y Prosas Profanas. Vimos este libro porque casi siempre que se estudia a este autor se habla solamente de su obra Azul. Y el profesor quería

que relacionáramos ambos textos. Yo traté de abordar en mi exposición de qué manera Prosas Profanas era importante para el modernismo y de qué manera se complementaba con la otra obra importante de Rubén Darío, y así, juntas, daban una visión de lo que era, en gran medida, el modernismo. El ensayo que comparto con ustedes está basado en esa exposición que realicé. No es muy profundo, me limité a mostrar las formas básicas del modernismo, los temas que se abordan en los textos de Prosas Profanas y algunas peculiaridades. También hablo un poco acerca del autor y su importancia para el movimiento modernista, las influencias que dieron pie a éste y algunas cositas más. Espero que les agrade y los motive a acercarse a la literatura del modernismo que es, realmente, exquisita y adorable.

ver ensayo completo en www.letrinaellh.blogspot.mx

Sociedades senti-mentales: De la estética del culto a la anestética del inculto

ENSAYOS

Javier Carbajal Núñez

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“Fuéramos cultos”, nos dice Fernández Christlieb, y bien, no caigamos en el error de pensar que uno es culto por ser una persona letrada, con muchos conocimientos y títulos. Fijémonos bien. Ser culto es sentir al pensar -en pocas palabras-. No sólo pensar en automático, como lo quieren las empresas de los trabajadores, que uno sepa reaccionar en caso de alguna contingencia, que sea audaz, que actúe y que luego piense y que cuando piense, piense rápido o bien, que piense rápido para actuar rápido, pero casi siempre esto sale mal. Estamos acostumbrados a pensar esos procesos por separado, “piensa y luego actúa” nos dicen cuando cometemos errores, o las aventuradas que dicen: “hago lo que mi corazón me dice” o el fabuloso “no la pienses tanto”, que dicen los cuates para que actúes, como si hubiese un abismo entre el pensar, sentir y actuar, y aquí la psicología colectiva nos dice que no es así, que todo esto se da en conjunto y a la vez, como un licuado en un mismo ser, revueltito, uno “no piensa con la cabeza”, uno piensa al actuar, con todo el cuerpo y siente a la vez, o sea que uno siente, piensa y actúa a la misma vez. Quizás las acepciones del sentir, pensar y actuar se usen por separado coloquialmente sólo para darle lugar en el tiempo y espacio a esos actos-sentimientos-pensamentales como algo que ya es parte de la vida cotidiana pero deviene desde el pensamiento filosófico y posteriormente científico de las sociedades occidentales que ha puesto su esfuerzo en hacer fracciones, delimitaciones, fragmentos,

dualidades, dicotomías y así se han explicado la “realidad” tanto en ciencias sociales como en naturales y fácticas. Uno piensa y siente con la cultura, uno besa, habla, camina, tortura, reclama, compra, vende y hace el amor con la cultura, y cómo explicar esto, bien un ejemplo es ver en una plaza que un hombre se bese con otro hombre joven; a más de alguno le podría provocar asco y hasta rabia en esta país y en este tiempo, pero si esto se hubiese visto en la antigua Grecia el sentido sería completamente distinto, sería el de un amor puro, un amor verdadero y podría ser motivo de envidia o contemplación pasional y esto es precisamente sentir/ pensar con la cultura. Siendo así, los sentimientos que uno cree que le vienen de dentro, son pensamientos de la cultura, es decir constructos sociales, que le vienen de fuera, de su entorno, de lo aprendido, y por lo tanto, aquél que es culto siente sus pensamientos, es con la cultura, no sólo está en la cultura. Ser culto, para Christlieb es sentir, por lo tanto ser sensible; con la vida cotidiana, con las palabras, con las cosas, con las relaciones interpersonales, con los momentos y los lugares, en pocas palabras; tener eso a lo que llaman estética, que va más allá de la percepción. …Y así, uno empieza mirando una pintura, escuchando una canción, apreciando una obra de teatro, leyendo una poe-

sía y termina pensando en su propia vida. Y ahí donde podemos encontrar nuestra vida en esa pintura, esa música, obra de teatro o esa poesía, encontramos que lo que pensamos y sentimos son sentimientos colectivos, ahí en donde la estética más que detener un objeto y apreciarlo en sus partes, forma y colores como una mera evaluación, se observa en cámara lenta su fluir, su dinámica al pasar por la vida en un ciclo que termina y empieza de nuevo en el apreciar la nuestra, nos regresa a nosotros mismos recordándonos que no somos tan diferentes, ahí donde la textura de un objeto, su olor, sus colores, su figura, nos recuerda a la vida, a una experiencia, ahí empieza el sentido. Darle sentido a las cosas, es quizá, encontrarle o depositar algo de sentimiento en ellas. Algo sin-sentido es aquello que como bien se entiende, no tiene sentido(s) y los sentidos, se supone son los que nos hacen sentir hasta hablando en términos perpetúales… y así, la estética es lo sensible y su contrario desde el pensamiento de Christlieb es la Anestética, que viene de anestesiar, es decir; lo que no se siente, y precisamente esto es lo que hacen los medios de comunicación con la información tan atiborrada que no se alcanza a digerir y sentir, esto lo podemos ejemplificar en la violencia; un muerto más, una marcha más…

MISCE

ELÁNEA

DE TIPS

CONSEJOS DE ACENTUACIÓN María Guadalupe Guitiérrez Arroyo

Hola queridos conocedores de las letras, amigos y curiosos. Hoy les hablaré sobre algo que parece que no tiene sentido, que es aburrido y que, en ocasiones, nos cuesta mucho trabajo comprender y aceptar, pero que en realidad es muy útil conocer: las reglas de acentuación del español. Seamos sinceros ¿cuántas veces un acento mal colocado o inexistente nos ha costado vergüen-

zas o puntos en un examen o una tarea? Podríamos pensar: “Hay mugre maestro, hace un escándalo de cualquier cosa. Si los acentos ni son importantes en el mundo real ¿por qué fastidia tanto si igual le entiende?”. Bien, este parece un argumento válido, pero no es así. El español, como todas las demás lenguas, tiene reglas que se deben respetar para que conserve su unidad y su funcionalidad. Los acentos son parte de estas reglas que contribuyen al orden y a que nos entendamos con los demás. Seamos sinceros: no porque a nosotros no nos da la gana poner un acento quiere decir que mágicamente todas las reglas del español se van a someter a nuestro capricho… esto nos seguirá costando vergüenzas y puntos hasta que la regla cambie (que es cuestión de siglos o milenios) o tengamos profesores (quizá muy negligentes) que lo pasen por alto. Así que lo mejor es conocer un poco más acerca de cómo se acentúa en el español para que los acentos ya no sean un problema para nosotros ni para nuestros trabajos escritos. No sólo para encargos de la escuela, sino para toda la vida, porque saber expresar nuestras ideas, comentarios y sentimientos con claridad es algo muy valioso.

TIPS

PARA LEER

Las Sirenas sueñan con trilobites. De Martha Riva Palacio Obón

RECOMENDACIÓN POR MARÍA GUADALUPE GUTIÉRREZ ARROYO

Si desean una lectura tierna, amena y que tenga que ver con el mar, no pueden dejar de leer Las Sirenas sueñan con trilobites, de Martha Riva Palacio Obón. Es un libro para niños de nueve años en adelante. Cuando yo comencé a leerlo estaba un poco escéptica, creía que sólo decía cosas medio bobas y aburridas, pero cuando terminé la lectura, me encantó. Es una gran opción para leerles en voz alta a los sobrinitos, a los hermanitos, a los hijos ¿y por qué no? a uno mismo. Trata de una niña llamada Sofía que cree que es una sirena, y que todas las personas del mundo nos parecemos a una criatura marina en particular: algunos son como anguilas, otros son como peces voladores y así por el estilo. Esta historia nos va narrando las vivencias de Sofía, las observaciones que hace sobre el origen de la vida, la amistad y su estancia en una bahía. Como les digo, no es un libro muy difícil. Así que si no les gusta mucho leer (o quieren descansar un poco de lecturas pesadísimas) pueden recurrir a esta recomendación que les hago ahora.

PARA LEER Sputnik, mi amor. De Haruki Murakami RECOMENDACIÓN POR DIANA HUERTA PINEDA “El hombre, al menos una vez en la vida, debe perderse en un erial y experimentar una soledad absoluta, sana, un poco aburrida incluso. Y así descubrirá que depende completamente de sí mismo y conocerá sus capacidades potenciales” Jack Kerouac. Palabras que Haruki Murakami retoma en Sputnik, mi amor a través de Sumire, personaje desenfadado y rebelde cuya única obsesión en la vida es convertirse en escritora, quien después de emprender un viaje con MiÛ, su jefa y amor platónico, desparece sin dejar rastro aparente. El narrador de la historia y mejor amigo de Sumire decide trasladarse y permanecer en el lugar de la desaparición hasta encontrarla .

Así, los tres personajes se ven inmersos en el “eterno viaje circular de la soledad” pero sobre todo, en la búsqueda desesperada por salir de éste En esta novela vemos como Murakami logra una vez más, darle a esta historia, con personajes netamente japoneses, un carácter de universalidad al retomar el tema de la soledad que, en palabras de Kerouac, se convierte en un estado necesario e incluso enriquecedor para el ser humano.

TWEETS 63

HARUKI MURAKAMI : There’s no such thing as perfect writing. Just like there’s no such thing as perfect despair.

@harukimurakami_

DALAI LAMA :

Unlike the body, when it comes to training the mind, there is no limit to how far we can go.

@DalaiLama

ELENA PONIATOWSKA :

Ojalá y haya salido mi ultimo twitter,soy muy chambona y quisiera ser mejor en electronica.

@Eponiatowska

CARLOS FUENTES :

Debe haber algo más allá de la masacre y la barbarie, para sustentar la existencia del género humano y todos debemos participar en su busca.

@CarlosFuentesMX

JORGE VOLPI :

Mis recomendaciones : “Canción de tumba” de J. Herbert, “El miedo”, de G. Garcés y “El país imaginado” de E. Berti.

@jvolpi

PAULO COELHO :

La vida es como cocinar: antes de escoger lo que nos gusta, hay que probar de todo

@paulocoelho 65

AGRADECEMOS A TODOS LOS QUE PARTICIPARON EN ESTE PRIMER NUMERO DE “LETRINA” ESPERAMOS SEGUIR CONTANDO CON SU APOYO.

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