Beaucarnea, por Marisol de Jesús Ramírez Cruz - Poesía

Identitatem Millones de entes se estremecen en el nudo de mis huesos, Arraigados se encuentran a mi alma de forma permanente Raigambre de mi existir sin lamente:Imponentes yacen a través del tiempo; Síncope de memorias molsas Originadas en mis centros alisos Leídas se encuentran mis penas como pasatiempo Diáfanas entrañas de saberes, Escuetas superficies de colores Jubilosas permanecen e, inconscientes, Erigen de lo profundo mis nociones Sustentas como principios procedentes Útiles se marcan como preceptos sacros; Sembrados han sido por manos no benditas y a sepulcros Requiere mi alma presencias consabidas Afluentes a mi llano permanecen, Meditando a plétora sangrienta Ígnea quema siendo cauta Recibiendo nulidad como respuesta: Esperando estas figuras nacen; Zafio su porte abordas Cruces como lindes se definen Rituales concebidos a costumbre Unifican los fragmentos que me hacen: Zarpas al significado de mi nombre Ya te han dicho tantas veces, A forma de flema, Todas las cosas que eres Y las que no Ante el sombrío manto de la luna Permanecen las sombras De tus manos y las suyas Sobre tu cuerpo y la arena Que es cobijo de tus dagas-filas Ya te han hecho tantas veces, Por medio de enema,

Todas las cosas que no deseas Ni querrás, jamás Porque no eres más que resta Y purria Ya te han tachado, A engaño y susurro Por medio de entierro Porque fémina naciste Y permaneciste Ya has actuado, incesante Sobre las ramas-manos de la tierra Que te hunden ante la podredumbre De la tierra que erra Ya te han juntado con los espirales del planeta A colisión de una figura de cardinales Contados por las yemas de sus dedos Amujerados; aminorados

Ya has hecho, zootoxina Lo que has querido Aun sin dejar tu rastro Porque ha sido, previo, Borrado De la impotencia de mi ser y la consciencia, amarga, que mi mente carga y soporta ¿Qué pueden hacer mis manos? Si no son nada y no edifican, Ni construyen, ni crean Y no consuelan ¿Qué pueden hacer mis manos? Si no te tocan, ni te confortan Cuando lloras y te lamentas Por la existencia, Que es la nuestra ¿Qué pueden hacer mis manos? Si están temblando, por cobardía A causa del temor que causa Esta presencia maldita ¿Qué pueden hacer mis dedos? Si se contraen y se quiebran Expulsando el abolengo

De mis venas corruptas Y desteñidas: Nauseabundas ¿Qué pueden hacer mis uñas? Si se quiebran, a causa de nada Por materia fina; Por susurros de viento: Por hojarascas ¿Qué pueden hacer mis huellas? Si no se sienten, ni se plasman Si no te tañen sin lastimar Si te quiebran y te alejan, Si se borran en la inmundicia Que es enfermedad ¿Qué pueden hacer mis pasos? Si no son los que esperas O deseas; Si no requieres mi presencia Pues es sombra y nada, Es espacio vacío: No aportan caminar ¿Qué puede hacer mi esencia? Si es peste; podredumbre Si está gastada, desvalida Y no ayuda: No perfuma ¿Qué puedo hacer yo? Si soy decepción y tristeza, Si no construyo ni creo Si no consuelo ¿Qué puedo hacer yo? Si no conforto tu lastimar Cuando lloras y te lamentas Y deseas no estar ¿Qué puedo hacer yo? Si estoy temblando, por cobardía A causa del temor que crece En mi maldito pecho ¿Qué puedo hacer yo? Si estoy culpando mis rizomas culturales: Ancestrales Que no caben por las vías de mi circular Y se desbordan ¿Qué puedo hacer yo? Si me quiebro fácilmente Y rehúyo las partículas Del cielo y de la tierra Pues tengo alergia

A mi existencia ¿Qué puedo hacer yo? Que siento y no plasmo Lo que lamento sin lastimar Que quiebro y alejo A lo que quiero; a quien quiero Y me hundo en la inmundicia De esta enfermedad que no padezco ¿Qué puedo hacer yo? Si no soy el ser que esperas que sea Pues no porto la conducta que deseas Y mi presencia pasa llana y sin materia Pues no requieres esta umbríaQue sólo deja espacios vacíos, Pues no hace nada Porque no incita y no controla Porque no apoya y no conforta Porque no llora y no resuelve: Nada; siempre nada ¿Qué puedo hacer yo? Si estoy gastada Si me lamento; Si te miro de forma perpleja Sin hacer acto de hermandad ¿Qué puedo hacer yo? Si estoy culpando y atacando Todas las cosas que me conforman Que son mías; lo que soy Dime entonces, ¿qué puedo hacer yo? Si ya has marchado por tu cuenta Si ya has constituido camino propio Hacia quien nos necesita; Quien está sufriendo ¿Qué puedo hacer? Si sólo soy alma, impura Si sólo soy ente luido: Si sólo soy yo Dime entonces, ¿qué puedo hacer yo?Del eterno cielo y el extenso campo Naces como fruto de tierra bendita Pues fértil ha sido tocada por lluvia; El terreno marcado por campo agro

De ancestros colosales; brillantes Del universo y lo magnífico

Y del cristalino blanco río Y los cereales nacidos a superficie: De lo divino y lo terrestre Te levantas a plenitud como ciprés Sin lastimar donde permaneces Y donde creces: Sin tentar lo que naces Germinas a consecuencia de estaciones Que por tu porte se ha creado una, Por designio de tu madre, Donde nacen girasoles Que siguen el trazo de tu padre Cosechas que alimentan este orbe Por lo fértil de tu cuerpo que crías Con la dedicación del cielo al algodón Que lastimero, observa tu partir hacia Plutón Sin condición y a restricción: Sin elección Ya eres deidad de lo profundo de la tierra Donde no llegan las lágrimas de las sirenas Proserpina

Que son tus ninfas y semillas Que te atan a los dominios de quien te aleja Por tu no-presencia al mensajero envían Y como trato se divide tu esencia Y tu elegancia y postura, debatida Ya ha sido elegida No eres del tiempo nacida Pero la tierra por ti se transforma: Evoluciona; Recorre el ciclo del camino Que es lluvia y aire Y cuando te encuentres nuevamente a superficie, La estrella más brillante levantará Todo cadáver expuesto a tierra, Que permanecía árida a consecuencia De esa no-presencia, Que es la tuya Y cuando te marches nuevamente a la infra-tierra, Que es castigo y consecuencia, El dolor naciente en el pecho de tu madre Levantará lo frígido de las tormentas

Donde ya ha perdido la hoz y la cordura a causa del alud de la conciencia...