Seis años de puro arte. Sí, ¡seis! Somos ya un proyecto longevo que lleva trabajando más de media década desde nuestra ciudad, Lagos de Moreno. Un proyecto que ha sido constante con el paso de los años; inventivo; adaptable; cultural; artístico.
Con esta edición 73, el Gran Can cumple un año más, y nosotros (todos aquellos que participamos en este, o en cualquier otro número) nos sentimos orgullosos de ser parte de la historia de Perro Negro
Nuestra portada en este aniversario es La Parroquia de Lagos de Moreno, porque creo que el mayor símbolo de nuestra ciudad debe de estar en su revista literaria vigente más longeva. Este también es un mensaje, para que todo languense lo sepa: Perro Negro de la Calle existió, existe y existirá. Que su paso por el tiempo sea recordado siempre y jamás pase desapercibido
Los dejo con este compendio de obras que nosotros hemos preparado con cariño para ustedes, público lector. Recuerden que el amor por el arte es uno de los más sublimes y nobles.
¡Larga vida al Can!
¡Este perro ladra y también muerde! Amaury R. Ledesma
Sobre la autora:
Irma Lozano Ramírez. Arandas, Jalisco, México. 1973. Ha publicado: en el periódico Noti Arandas dos poemas, en el Caballo Negro dos sonetos periódicos locales de Arandas, Jalisco en la página virtual café de letras con algunos haiku e ilustraciones. Ganadora del segundo lugar de los Juegos Florales 2017, Encarnación de Díaz, Jalisco. Con el poemario El umbral Del fénix. Actualmente participando en dos antologías: 1: Los Cuentos de la Campana, libro que se está editando por la fundación del pensamiento editorial de Arandas, Jalisco. Participando con el cuento El sonido de la oscuridad. 2: Mujeres Poetas de los Altos de Jalisco; libro que ya fue publicado por el ayuntamiento de Guadalajara, Jalisco, viendo la luz el 4 de marzo del año en curso participo con dos haikus, otro haiku se tomó como portada para la revista virtual el colibrí https://www.facebook.com/Collhibrirevista/ Acreedora a unreconocimiento en el II encuentro de poesía haiku llamado Una gota de agua, el cual se llevó a cabo en Zapotlanejo, Jalisco, realizado por la fundación TAU y casa de la cultura Zapotlanejo. Participó en la revista virtual Engarce con poemas y haiku en la edición enero 2021 VI año N° .4, en la revista virtual Perro Negro de la Calle, desde el 2020. Se presentó el libro artesanal cartonero de haikus Flor de Sangre el 28 de noviembre 2021 en Tepatitlán de Morelos, Jalisco. Participó en la antología de cuentos, La Campana De Los Deseos, presentado oficialmente el 7 de enero de 2022. El 31 de marzo de 2022 se presentó la antología Mujeres En Campo Minado II en la que participó con tres poemas antología presentada por la editorial Proyección Literaria.
Abrazo de luna llena, hielo que quema las venas, a borbotones fluye, la desolación llora con lágrimas angelicales, mientras daba un paseo en la oscuridad, me cubrías con tu plumaje de seda azul, en el impacto tu pierna derecha se desprendió, tus alas entre los alambres de púas, rasgadas, sangrantes, mientras cubrías mi cuerpo de débil humanidad etérea, ahora, después del dolor, sigues a mi lado hasta mi último suspiro.
Sobre el autor:
Julio César Aguilar (Ciudad Guzmán, Jalisco, México, 1970). Poeta, ensayista y traductor de inglés. Cursó la carrera de Medicina en la Universidad de Guadalajara, una maestría en Artes en Español en la Universidad de Texas en San Antonio y un doctorado en Estudios Hispánicos en la Universidad de Texas A&M, de la cual obtuvo una beca postdoctoral. Actualmente es profesor en Baylor University. Su obra se ha traducido a varios idiomas y ha sido publicada en diversos países, tales como Bolivia, Canadá, España, Estados Unidos, Irán y Perú. En 2017 recibió la Presea al Mérito Ciudadano por el Gobierno de Zapotlán el Grande. Es autor de las siguientes colecciones de poesía: Rescoldos, 1995; Brevesencias, 1996; Nostalgia de no ser mar, 1997; Mano abierta, 1998; El desierto del mundo, 1998; El patio de la bugambilia, 1998; Orilla de la madrugada, 1999; Illuminated Mysteries/Misterios iluminados, 2001; La consigna y el milagro, 2003; Una vez un hombre, 2004, 2007; La consigna y el milagro/The Summons and the Miracle, 2005; Transparencia de lo invisible/Transparency of the Invisible, 2006; El yo inmerso, 2007; Barcelona y otros lamentos, 2008; Alucinacimiento, 2009; La consigna y el milagro/La convocazione e il miracolo, 2010; La consigna y el milagro, edición bilingüe español árabe, 2011, y español polaco, 2013; Aleteo entre los trinos, 2014; Perfil de niebla, 2016; Don del fulgor, 2018; Destellos de Zapotlán y otras penumbras, 2019; Alborozo, 2020; Donde no falta nada, 2021, y La consigna y el milagro, edición bilingüe español y persa, 2022. Traducciones suyas son Con ansia enamorada, de Irving Layton, 2004; Camino del ser Antología: 24 poetas anglosajones, 2006; Pintando círculos, de Luciano Iacobelli, 2011; La costurera y el muñeco viviente, de Beatriz Hausner, 2012, y Pascal va a las carreras, de Janet McCann, 2015. En 2017 publicó el libro de entrevista Reconstrucción de Ángel Escobar en la voz de Marina Cultelli.
Corriendo vas hacia ti misma y siendo otra, vuelves: fino pétalo de mariposa, panal donde la luz fue creada y el día y su noche se recrean. La intacta claridad al tú alejarte se convierte en sombras pero una vez que con tus risas se engalana el viento más fulgor visible que el de tus negros ojos no existe más.
Gema te llamas, y eres joya y aún mayor que todo y siempre y nada de eso: qué muchacha ni qué piedra más preciosa que tú.
Sobre la autora:
Krizia Fabiola Tovar Hernández nació en el Estado de México, en 1996. Algunos de sus escritos aparecieron en las revistas Reflexiones Alternas, Poetómanos, Prosa Nostra mx, revista enpoli, Teresa MAGAZINE, revista literaria pluma, pretextos literarios, revista hispanoamericana de literatura, revista literaria monolito, Más literatura, clan Kutral, vertederocultural, circuloliterariodemujeres, perronegro dela calle,el moradordel umbral, La página escrita, La liebre de fuego, y El templo de las mil puertas, entre otras. Estudió la licenciatura en Ciencias Humanas en el Centro Universitario de Integración Humanística.
Lágrimas perdidas de mi poesía, ¿flotan entre nubes de polvo bajo mi cama o sobre el silencio del piano? Un perro negro me devora cualquier retoño de verso, ¿qué siento ya? ¿A dónde marcharon?
¿Cómo imploro a aquellos Ojos de Cuervo que no sé vivir sin ella?
Huye de ese perro negro de Churchill, mas sus alas exhaustas no resisten terribles fauces, ¿cómo imploro a aquellos Ojos de Cuervo que si ella muere yo también? ¿Cómo derribo murallas de su razón?
Ojos de Cuervo lleva marcas de Caín, me han reprochado mi pecado de amarla, de romper su reflejo en ojos de extraños, pecado es tenerla mía en mi propio espejo, a ella, tan ingrata, maquiavélica, infantil, cría cuervos traicioneros y tus pupilas comerán, con poesías, su belleza cruel o pico egoísta.
Delitos de mi sombra, ¡demonio perverso, corcel irracional! ¡No me concedas indulto alguno! Abrí a la Muerte Roja puertas de mi hogar, beso que calcina parvadas robándoles aliento de vida, he apuñalado mi propia sangre, prefiero epitafios de hija kafkiana de nadie, antes de atentar contra ellos otra vez.
¿Cómo confieso a ese niño ciego que su musa es el monstruo quien arrancó sus ojos? ¿El frío de mi carta cobijando un azul adiós regalaría paz? ¿A qué hora partirá el tranvía para marcharme? ¿Así ya no decepcionaría a mi madre?
Amigos, poetas y ensayistas, a mis letras ofrendan hogueras, primer exilio que su cobra sentenció, pues cargo insultos hacia ellos, para dogmas de poesía real, no sobrevivirá ningún legado
fundado por mi mano siniestra, tristeza garroísta sin talento de Garro, no tiene propósito su existir…
Labios ignorantes de cualquier idioma, lienzos sin pintores, letras sin esperanza, lamentos sin nombre la busco y no la encuentro la figura del bálsamo para mi culpa.
¿A quién dedico imperios de cristal?
¿Al pianista, al resplandor o a mi propia poesía?
¿A Ojos de cuervo, al ave fénix o al otoño?
¿A quién suplico no me abandone?
¿Debería viajar a tierras extrañas?
¿O el llanto de mi sombra no posee idioma?
¿Quién sería escultor de su anatomía?
Noche oscura, oscura cual piedra ónix, olas de terrores nocturnos salpicándome plumas de obsidiana escucho por fin la más triste melodía, aterrizo, busco, encuentro ¡Oh! Lejano Oriente, cerca de la hoguera, cantan auroras de una rosa plateada arropada por campos de flores esqueleto, poesía invisible como aquellos pétalos se escabulle por sus venas, voz aterciopelada que resucita cenizas y astillas de mis versos.
¿Y si fuera ella quien me salva?
¿Y si fuera su arte quien me salva? Su soledad refleja con el tornasol de sus lágrimas la mía, consuela lluvias de mi sombra, no me es ajeno su corazón derramado en notas altas y vibratos…
¡Oh continúa cantando, te imploro!
¡Ella, mi nuevo idioma!
¡Ella, mi silencio!
¡Ella, mi confidente!
¡Ella, mi poesía perdida!
¡Ella, melodía de mi sombra!
Sobre la autora:
Esmeralda García. (Guadalajara, Jalisco. México) Poeta independiente, expresándome en verso libre, haiku y siglema. En proceso de autoconocimiento permanente; escribiendo sobre el amor, desamor, erotismo, causas sociales, poesía lésbica, feminista, etc. Ha publicado un poemario: Mujer Esteparia (2019) en Proyección Literaria. Antologías: Deleite: Vida y Placer (2013), Poéticas de los sures femeninos (2020); Versas y Diversas, Muestra de poesía lésbica mexicana contemporánea (2020); La vida en rosa (2020), Proyección Literaria; Travesías del confinamiento: Haiku y siglema (2020). Mujeres en Campo Minado I (2020), Mujeres en Campo Minado II (2022). Proyección Literaria; Muestrario Nacional 2021, Jalisco (2021) Maya Cartonera Ave Azul, entre otros. Ha participado en revistas digitales como: Perro Negro de la Calle, Almicidio, Poetómanos, La Coyolxauhqui, Especulativas, Unión “José Revueltas” Revista Independiente, Resonancias SoM, Revista Tlacuache, etc.; diversos fanzines, así como participación en lecturas colectivas y festivales de poesía virtuales.
Siento un gran vacío sin tu presencia.
La rutina forzada de un día de arduo trabajo: escuchar a los jefes en su retórica fantasiosa, ver su juego de ajedrez, y las constantes estrategias, que no llevan a nada, fulminantes ataques para vociferar jaque mate.
Y yo como una pieza de valor (aunque no sea reina) veo cómo van cayendo cada uno de mis compañeros, ante el vil ataque del enemigo. Tenemos las manos maniatadas y la boca amordazada, por la necesidad y el poder.
Para muchos de nosotros, la batalla es encarnecida día con día.
Siento un gran vacío existencial sin tu presencia.
Sobre el autor:
Ronnie Camacho Barrón (1994, Matamoros, Tamaulipas, México) autor publicado en más de 119 revistas y blog nacionales e internacionales por mencionar algunas: Revista Palabrerías, Revista Literaria Ibidem, Licor de cuervo, Espejo Humeante, Katabasis, Revista Por escrito, Polisemia, La Gualdra (Zacatecas) Revista Alcantarilla (Sinaloa), Alas Blancas (Tabasco), Hoyloleo.com (Colima), Literatos (Michoacán), Revista Unus (Puebla), Fatum. El andar de las letras (Baja California), Perro Negro de la Calle (Jalisco), Poetómanos (Nayarit), Awita de Chale (Guanajuato), Revista Elipsis/Mi espacio de lectura (Tamaulipas), CósmicaFanzine(Tlaxcala)LaNación Alien(EstadodeMéxico),Poetripiados (Chihuahua), Revista Resiliencia (Nuevo León), Revista literaria Maíz Grande (Chiapas), Chupacabras Fanzine (Veracruz), Revista Vértice (Quintana Roo), El bigote de Nietzsche (Campeche), RevistaLiterariaPluma(Argentina),TeoríaOmicrom(Ecuador),ClanKutral(Chile),Revista Literaria Ouroboros (Colombia), Revista Kametsa (Perú), Herederos del Kaos (E.U.A/España), Revista Culturel (El Salvador), Revista Almiar (España), GAZeta (Guatemala), Revista Awen (Venezuela), Literatura.si (Eslovenia), etc.
Desde niño, soñé en convertirme en biólogo marino, me encantaba pasar horas frente a la playa recogiendo pequeñas conchas, tomando como mascotas a los cangrejos y observando ballenas en el horizonte.
Sin embargo, mi padre se opuso, quería que estudiara ingeniería aeroespacial y siguiera sus pasos en la NASA diseñando cohetes, traté de hacerle entender que el mar era mi vida, por su parte, él aseguró que el océano ya no tenía nada que ofrecernos y que era en el espacio donde se encontraba el futuro de la humanidad.
Discutimos por horas, hasta que harto, puso un ultimátum, estudiaba lo que él quería o me iba de casa, escogí la segunda, fue difícil, pero no me rendí y aunque no pude convertirme en biólogo marino, como buzo del ejército, pude estar tan cerca del mar como siempre quise.
Pasaron diez años antes de que me reencontrara con mi padre, fue durante una misión en el triángulo del diablo, después de un despegue fallido, un componente radiactivo se hundió en la zona y era deber de mi unidad recuperarlo.
Cuando me vio, pensé que se alegraría o que al menos se mostraría sorprendido, pero en su lugar, se acercó a mí y me susurro al oído lo siguiente, “Ahora entenderás por que el futuro está en el espacio”, después de eso y sin más explicaciones, se marchó y yo me sumergí.
Todo fue normal hasta los novecientos metros, apenas vislumbramos el objetivo, lo enganchamos con un cable que lo subiría a la superficie, pero cuando estábamos por alar de este, algo sucedió.
Un colosal ser blanquecino, con cuerpo de serpiente, rostro de hombre, seis ojos de cabra y un conjunto de cuernos asimilando una corona, apareció ante nosotros y sin previo aviso, nos atacó, perdimos a tres elementos antes reaccionar y en venganza, le hicimos retroceder a base de arpones y pequeños explosivos.
Iracunda por nuestra osadía, la criatura abrió la boca y lanzó un potente gruñido que aún debajo del agua, reventó nuestros tanques de oxígeno, matando al resto de mis compañeros en el acto.
Con las pocas fuerzas que me quedaban me aferré al cable y tiré de este con la esperanza de que también me subieran, mi plan funcionó y mientras ascendía, la bestia trató de alcanzarme, pero le disparé una bengala que al impactar uno de sus ojos, le hizo volver a la oscuridad del océano.
Al llegar a la superficie, mi padre y su equipo me sacaron del agua junto al objetivo, encendieron motores y de inmediato nos fuimos de ahí
Mientras me recuperaba pude ver como todos me miraban consternados, pero no por mi estado, sino porque estaba ahí, entonces lo entendí, ellos sabían de aquella cosa desde el principio; eso, es la razón por la que exploramos los confines del espacio y nos olvidamos de las profundidades del mar, después de descubrir lo que se encuentra allá abajo, comenzamos a buscar una ruta de escape.
Sobre el autor:
Julio César Aguilar (Ciudad Guzmán, Jalisco, México, 1970). Poeta, ensayista y traductor de inglés. Cursó la carrera de Medicina en la Universidad de Guadalajara, una maestría en Artes en Español en la Universidad de Texas en San Antonio y un doctorado en Estudios Hispánicos en la Universidad de Texas A&M, de la cual obtuvo una beca postdoctoral. Actualmente es profesor en Baylor University. Su obra se ha traducido a varios idiomas y ha sido publicada en diversos países, tales como Bolivia, Canadá, España, Estados Unidos, Irán y Perú. En 2017 recibió la Presea al Mérito Ciudadano por el Gobierno de Zapotlán el Grande. Es autor de las siguientes colecciones de poesía: Rescoldos, 1995; Brevesencias, 1996; Nostalgia de no ser mar, 1997; Mano abierta, 1998; El desierto del mundo, 1998; El patio de la bugambilia, 1998; Orilla de la madrugada, 1999; Illuminated Mysteries/Misterios iluminados, 2001; La consigna y el milagro, 2003; Una vez un hombre, 2004, 2007; La consigna y el milagro/The Summons and the Miracle, 2005; Transparencia de lo invisible/Transparency of the Invisible, 2006; El yo inmerso, 2007; Barcelona y otros lamentos, 2008; Alucinacimiento, 2009; La consigna y el milagro/La convocazione e il miracolo, 2010; La consigna y el milagro, edición bilingüe español árabe, 2011, y español polaco, 2013; Aleteo entre los trinos, 2014; Perfil de niebla, 2016; Don del fulgor, 2018; Destellos de Zapotlán y otras penumbras, 2019; Alborozo, 2020; Donde no falta nada, 2021, y La consigna y el milagro, edición bilingüe español y persa, 2022. Traducciones suyas son Con ansia enamorada, de Irving Layton, 2004; Camino del ser Antología: 24 poetas anglosajones, 2006; Pintando círculos, de Luciano Iacobelli, 2011; La costurera y el muñeco viviente, de Beatriz Hausner, 2012, y Pascal va a las carreras, de Janet McCann, 2015. En 2017 publicó el libro de entrevista Reconstrucción de Ángel Escobar en la voz de Marina Cultelli.
En el pantanoso silencio el rostro de la voz se hunde hasta emerger en límpida palabra hallazgo de sílabas que se truncan bajo el tránsito del alfabeto se abisma la hoja de papel muda pero no enmudece ni el bolígrafo ni su tinta: siempre abismo de la escritura
Sobre el autor:
Amaury R. Ledesma (Lagos de Moreno, Jalisco, 16 de agosto de 1991). Narrador y poeta. Arquitecto de profesión. Cofundador, editor y diseñador de la revista literaria digital Perro Negro de la Calle. Su obra narrativa se centra en relatos sobre lo fantástico, lo sobrenatural e ironía. Ha publicado obras en distintas revistas literarias: El noveno arcano, (Revista La Marraqueta, Santiago de Chile, 2019), El puente del recuerdo (Revista franco americana Resonancias, Francia, 2020), El cometa verde (Revista de ciencia ficción y fantasía Teoría Omicrón, Quito, Ecuador, 2020), Seleccionado dentro de la antología Los múltiples rostros de la muerte, con su relato: Para que no estuviera solo (Editorial Aeternum, Perú, 2020), Cenizas secretas (Revista Letralia: Tierra de letras, Cagua, Venezuela, 2020), La mofa de la vida (Revista de creación literaria y humanidades Gibralfaro, Universidad de Málaga, España, 2020), entre otras. En 2022 publicó su primera antología de cuentos en físico, Lo extraño y lo fantástico, con la editorial mexicana Hayal Gücü
Soy almohada y soy mangual. La apacible calma del otoño, o la soberbia furia del verano.
Soy abrazo y soy boa El amor más desenfrenado o el más puro de los odios. Soy la brisa y huracán. La simple quietud o la catástrofe encarnada. Soy amigo y soy la némesis. La columna de apoyo o la bola de demolición.
Soy una caricia y soy crueldad. El terso contacto lento de pieles o las palabras más voraces.
Soy futuro y soy ausencia. Devenir sincero o la soledad sensible. Soy fuego y soy hielo. Un deseo sin cuartel o el más lapidario de los rechazos. Blanco o negro. Tinieblas o luz. Soy paciencia y soy infarto. Soy verdugo y también juez Soy cariño y soy navaja.
Soy el bien.
Soy el mal.
Sobre la autora: Ángel De La O (Guadalajara, Jalisco). Lic. en Administración de empresas. 35 años eternamente. Mujer Lesbiana Madre Feminista Transincluyente; activista por los derechos de la comunidad LGBT+. En 2013 Primer matrimonio igualitario en Jalisco. Publicación del Artículo en el Periódico El Informador Sabina Tiene Dos Mamas, 10 de mayo 2014. Escribe para la CEPAD Matrimonio Igualitario lo que hay detrás de la lucha de por conseguir el Matrimonio Igualitario en Jalisco, octubre de 2014. Publicación en el libro Reformas a la Nación en materia de derechos humanos, Ciudad de México, Matrimonio Igualitario. También tenemos los mismos derechos (2015). Del 2015 hasta el 2020 se dedicó a cuidar su salud y ser madre. Participa en el libro (2020) The Pink Line, Journeys across the World´s Queer Frontiers de Mark Gevisser Ed: Farrar Straus and Giroux NY: La lucha por los derechos de las lesbianas en Jalisco. 2021 al 2022 totalmente dedicados a la deconstrucción y construcción de ella misma su palabra DETERMINACIÓN en su vida no hay imposibles.
Me hice adicta a sus letras a la manera de amarme con su prosa y convertirme en poesía. Hacer de mi risa un siglema y con mi cuerpo un soneto.
Amaba inspirar su alma, llevarla a mi mundo con sus versos que rimaban, embellecía mis defectos con la gracia y el delirio de un Dalí en catarsis.
Era bello enloquecerla y hacer que desde el placer plasmara con tinta y papel lo que tocaba en mi piel.
Se volvió adicta también.
Como devoraba los libros que iba a corregir, así comía y bebía de mí. Se saciaba y llenaba el cuerpo de todo lo que veía y me hacía sentir Así es amar a una poeta, así es amarla a usted
Sobre la autora: Esmeralda García. (Guadalajara, Jalisco. México). Poeta independiente, expresándome en verso libre, haiku y siglema. En proceso de autoconocimiento permanente; escribiendo sobre el amor, desamor, erotismo, causas sociales, poesía lésbica, feminista, etc. Ha publicado un poemario: Mujer Esteparia (2019) en Proyección Literaria. Antologías: Deleite: Vida y Placer (2013), Poéticas de los sures femeninos (2020); Versas y Diversas, Muestra de poesía lésbica mexicana contemporánea (2020); La vida en rosa (2020), Proyección Literaria; Travesías del confinamiento: Haiku y siglema (2020). Mujeres en Campo Minado I (2020), Mujeres en Campo Minado II (2022). Proyección Literaria; Muestrario Nacional 2021, Jalisco (2021) Maya Cartonera Ave Azul, entre otros. Ha participado en revistas digitales como: Perro Negro de la Calle, Almicidio, Poetómanos, La Coyolxauhqui, Especulativas, Unión “José Revueltas” Revista Independiente, Resonancias SoM, Revista Tlacuache, etc.; diversos fanzines, así como participación en lecturas colectivas y festivales de poesía virtuales.
Te amo en la mutua ausencia, yo amanezco tú atardeces.
Nos perseguimos con paso constante que evita encontrarnos. Te sé y me sabes, y en sueños húmedos nos abrazamos.
Ángel nocturno. Duermes oculta en las sombras, huyendo de la luz porque lastima tus ojos, estrellas escondidas entre nubarrones.
Toco con las yemas de mis dedos tus alas y tu frente.
Agotada por el bullicio citadino duermo cuando tú despiertas. ¡Es muss sein! hasta eclipsar.
Sobre el autor: Carlos Enrique Saldívar (Lima, Perú, 1982). Es codirector de la revista virtual El Muqui. Es administrador de la revista Babelicus. Publicó el relato El otro engendro (2012). Publicó los libros de cuentos Historias de ciencia ficción (2008, 2018), Horizontes de fantasía (2010) y El otro engendro y algunos cuentos oscuros (2019). Compiló las selecciones: Nido de cuervos: cuentos peruanos de terror y suspenso (2011), Ciencia Ficción Peruana 2 (2016), Tenebra: muestra de cuentos peruanos de terror (2017, 2018, 2021, 2022), Muestra de literatura peruana (2018), Constelación: muestra de cuentos peruanos de ciencia ficción (2021) y Vislumbra: muestra de cuentos peruanos de fantasía (2021).
Hijo, antes de dormir, vas a leer unas cuantas páginas de este libro.
Oh, mamá, mejor me duermo de una vez y soñaré que leo, ja, ja.
Noseas chistoso, tomaestetexto,setitula «Historias deterrorsangriento».
No, mami, ese libro me da miedo.
¿No querías soñar que leías?
Antes de que el niño rechistara, el rostro de la madre se deformó, todo se puso negro y la obscena criatura envolvió al pequeño para conducirlo al interior de una pesadilla aberrante.
Sobre el autor:
Ronnie Camacho Barrón (1994, Matamoros, Tamaulipas, México) autor publicado en más de 119 revistas y blog nacionales e internacionales por mencionar algunas: Revista Palabrerías, Revista Literaria Ibidem, Licor de cuervo, Espejo Humeante, Katabasis, Revista Por escrito, Polisemia, La Gualdra (Zacatecas) Revista Alcantarilla (Sinaloa), Alas Blancas (Tabasco), Hoyloleo.com (Colima), Literatos (Michoacán), Revista Unus (Puebla), Fatum. El andar de las letras (Baja California), Perro Negro de la Calle (Jalisco), Poetómanos (Nayarit), Awita de Chale (Guanajuato), Revista Elipsis/Mi espacio de lectura (Tamaulipas), CósmicaFanzine(Tlaxcala)LaNación Alien(EstadodeMéxico),Poetripiados (Chihuahua), Revista Resiliencia (Nuevo León), Revista literaria Maíz Grande (Chiapas), Chupacabras Fanzine (Veracruz), Revista Vértice (Quintana Roo), El bigote de Nietzsche (Campeche), RevistaLiterariaPluma(Argentina),TeoríaOmicrom(Ecuador),ClanKutral(Chile),Revista Literaria Ouroboros (Colombia), Revista Kametsa (Perú), Herederos del Kaos (E.U.A/España), Revista Culturel (El Salvador), Revista Almiar (España), GAZeta (Guatemala), Revista Awen (Venezuela), Literatura.si (Eslovenia), etc.
Apenas dan las 5:00 de la madrugada, mi pesadilla comienza, como cada noche desde hace seis días, un trio de demonios emergen del infierno con el propósito de llevarse a mí humana.
¡No de nuevo, ya no más! grita desesperada. No tengas miedo, esto terminará esta noche prometo antes de plantarme frente a ella.
Al verme sacar las garras, los seres del averno retroceden, han aprendido que no soy cualquier enclenque, los ojos perdidos y las manos destazadas, son la prueba de que este antiguo gato callejero, se convertirá en un fiero león con tal de protegerla.
¡Ataquen! ordena el líder y pronto, mordidas, zarpazos y bolas de fuego comienzan a volar.
A pesar de que me superan en número no me amedrento y hábilmente, paso entre las piernas de dos de ellos, rasguño sus pantorrillas para hacerlos caer y cuando los tengo en el suelo, los culmino con una certera mordida directo a la yugular.
¡Dante, cuidado! ella me advierte, pero es muy tarde, el demonio líder me patea y presa de la gravedad, termino impactando de lleno contra una de las lapidas del cementerio.
Trato de incorporarme, pero me es imposible, mi boca sabe a sangre, apenas si puedo respirar y un dolor punzante en mi costado, denota el gran número de costillas rotas.
Pensé que ustedes siempre caían de pie se burla mientras se acerca a mi niña.
¡Dante ayúdame! su voz despierta mi instinto protector y a pesar de mis heridas, ignoro el dolor y corro hacia ellos.
De un salto trepo a la cabeza del demonio y entierro mis garras en lo más profundo de sus corneas, haciéndolo gritar de dolor mientras trata de apartarme, pero yo me aferro.
Solo debo esperar un poco más, apenas llegue el amanecer del séptimo día las puertas del cielo se abrirán y el alma de mi dueña, tendrá la oportunidad de ingresar al paraíso.
Casi desfallezco, pero logro mi objetivo y cuando los primeros rayos del sol despuntan en el horizonte, las puertas aparecen frente a ella y el demonio que nos aqueja explota en mil pedazos al contacto con la luz.
¡Dante! trata de acercarse.
¡No vengas, entra a las puertas!
Pero vas a morir y es por mi culpa... sus ojos comienzan a humedecerse.
Tú me diste un hogar cuando no tenía nada, aunque tuviera mil vidas, jamás me arrepentiría de morir por ti.
Al escuchar mis palabras su llanto se desborda, pero al final obedece y cruza las puertas que le darán el descanso eterno, me alegra saber que aquella bella imagen, será lo último que veré.
Sobre la autora: Ángel De La O (Guadalajara, Jalisco). Lic. en Administración de empresas. 35 años eternamente. Mujer Lesbiana Madre Feminista Transincluyente; activista por los derechos de la comunidad LGBT+. En 2013 Primer matrimonio igualitario en Jalisco. Publicación del Artículo en el Periódico El Informador Sabina Tiene Dos Mamas, 10 de mayo 2014. Escribe para la CEPAD Matrimonio Igualitario lo que hay detrás de la lucha de por conseguir el Matrimonio Igualitario en Jalisco, octubre de 2014. Publicación en el libro Reformas a la Nación en materia de derechos humanos, Ciudad de México, Matrimonio Igualitario. También tenemos los mismos derechos (2015). Del 2015 hasta el 2020 se dedicó a cuidar su salud y ser madre. Participa en el libro (2020) The Pink Line, Journeys across the World´s Queer Frontiers de Mark Gevisser Ed: Farrar Straus and Giroux NY: La lucha por los derechos de las lesbianas en Jalisco. 2021 al 2022 totalmente dedicados a la deconstrucción y construcción de ella misma su palabra DETERMINACIÓN en su vida no hay imposibles.
Rincones inexplorados vibraciones no sentidas, veo tu cuerpo.
Imagino razones, contornos sin recorrer espacios vacíos.
Demasiada piel tan pocas caricias, campo de batalla sin combate.
Emblema de pureza tu estrechez, goce de mis deseos ampliamente satisfechos.
Sobre el autor:
Rolando Reyes López. (Pedro Betancourt, Matanzas. 1969). Reside desde el año 1971 en el Municipio de Jovellanos, Matanzas, Cuba. Graduado de Bachiller. Actualmente jubilado por Baja Visión. Numerosos relatos breves y poemas suyos han sido publicados en 70 revistas y 18 antologías digitales de varios países de Europa y Latinoamérica.
Yo solo amaré a aquella mujer que sea capaz de amar el tibio calor de mi otoño postrero; solo aceptaré a la que apasionadamente lance su alma contra mi alma y me arrope como el mar arropa a las rocas cuando alcanza la orilla; yo abriré mi cuerpo a la que me ame como yo amo la tierra a la que me ofrendo desde mi ministerio poético en el amanecer del espacio; solo amaré a quien ame la alegría del tiempo, la voluptuosidad de las palabras, lo que soy y lo que seré en ella, en su fuerza, en su corazón dentro de su corazón.
Yo me entregaré a la que ame el recuerdo y al anochecer se acurruque a dormir fiel sobre el eco de nuestras huellas cogida de mi mano.
Sobre el autor: Carlos Enrique Saldívar (Lima, Perú, 1982). Es codirector de la revista virtual El Muqui. Es administrador de la revista Babelicus. Publicó el relato El otro engendro (2012). Publicó los libros de cuentos Historias de ciencia ficción (2008, 2018), Horizontes de fantasía (2010) y El otro engendro y algunos cuentos oscuros (2019). Compiló las selecciones: Nido de cuervos: cuentos peruanos de terror y suspenso (2011), Ciencia Ficción Peruana 2 (2016), Tenebra: muestra de cuentos peruanos de terror (2017, 2018, 2021, 2022), Muestra de literatura peruana (2018), Constelación: muestra de cuentos peruanos de ciencia ficción (2021) y Vislumbra: muestra de cuentos peruanos de fantasía (2021).
Amedida que iba escribiendo, sentí que ellos deseaban apoderarse de la historia, que pretendían pasar por encima de mi dominio, a fin de realizar con libertad todo tipo de actos horrendos, los cuales yo no había ideado.
Nunca antes me había pasado esto, jamás había planificado redactar una novela de miedo; es más, el presente texto lo inicié como una aventura romántica, de esas que le granjean un éxito inmediato al autor.
Me harté de lo que estaba sucediendo aquí y decidí finalizar la escritura, ya había avanzado varios capítulos, pero mis manos no me obedecían; el horror se adentró en mis entrañas, mis dedos seguían tecleando todo tipo de escenas aberrantes donde estos crueles personajes gozaban pervirtiendo todo a su paso.
Logré detenerme, observé con detenimiento la pantalla del computador… esto no es literatura, me dije. Lo mejor será eliminar el relato entero, borrar todo vestigio de corrupción argumental no ideada por mi persona.
Entonces surgen manos del monitor, que apresan mis muñecas, que aprietan mi cráneo, que jalan con rabia mis cabellos, que presionan mi garganta y me desvanecerán en cualquier momento.
Cuando inicié la narración, no imaginé que serían ellos quienes firmarían el desenlace.
A veces ocurre, supongo, y no puede evitarse, solo queda ser parte del final.
Sobre el autor:
Fabrizio González Torres es un arquitecto mexicano, nacido en 1974, en la ciudad de México, quien ha escrito poesía y relatos publicados en revistas virtuales como Perro negro de la calle, Espejo humeante, Relatos increíbles (ACUEDI, Perú), Literatinos, Cauce en línea (publicación de la UAM Xochimilco), entre otros.
Dime quién podría ir desde la noche hasta el fraude de la plata, del índigo, sin desnudar la piel trazada de vasos, erizada de escandaloso frío.
Si la seda que yace en el piso pudiera hablarte de amores, incendiar los recuerdos de todo, de la nada, alimentarse con los residuos.
Del licor al fondo de una botella, cristal ámbar sin sabor, sin acento, sin memoria, apenas un tormentoso andar de tacones.
Y luego, irresistiblemente descalza, con el cabello tirado sobre el rostro escondiendo entre las sombras, suculentos besos con saliva en exceso.
Malabares, caminata sobre la cuerda floja sin red, sin miedo, sin sentido, te abandonaste a la inconsciencia de la sal, una juerga con hambre y sin techo.
Sobre el autor:
Rolando Reyes López. (Pedro Betancourt, Matanzas. 1969). Reside desde el año 1971 en el Municipio de Jovellanos, Matanzas, Cuba. Graduado de Bachiller. Actualmente jubilado por Baja Visión. Numerosos relatos breves y poemas suyos han sido publicados en 70 revistas y 18 antologías digitales de varios países de Europa y Latinoamérica.
Has llegado para sentarte junto a la sensibilidad del despertado, frente al agua tranquila del río, al costado de la libertad, sobre esas lágrimas finales, con el cálido ensueño de la aurora victoriosa.
Quiero que mi mundo juegue en este tiempo y no en otro, este es el tiempo de tu agua que brilla. Sin espinas, mi antiguo mundo cruzó los laberintos, quería encontrarse contigo en este tiempo detenido en el poema que nadie escribió, solo tú. Con esa certeza irrefutable trajiste contigo el color que solo puede observarse desde arriba, el oxígeno volátil, los restos milenarios, las extensas horas y el camino venturoso del destino para que los derribados como yo persistan tranquilos sobre las arenas azules de tu alma inmortal.
La santa luz que atraviesa la lluvia, el brillo refulgente de la luna, el impetuoso rocío de la mañana, los cielos infinitos de Dios, y al rayo que dotó a la montaña de árboles y frutos, está junto contigo, como la madrugada silenciosa donde los amantes vibran indeterminadamente, como la música que deshace el velo… como la ausencia cubierta por el sonido prudente de tu voz. Es esa luz mi playa, evidente rincón que responde al nombre de ti viva, desenfada justicia, sin hambre ni sed, satisfecha y mansa, luz para la aurora de este niño que responderá desde los riscos, con sus brazos translúcidos, tan real como el rayo que inspiró el primer libro, tan posible como las hojas verdes, y sobre este caudal, dejo que transcurras. Es tu realidad la que ansío, la que me permite soñar desde la nube y vivir olvidado de los que no ven el beso de la tarde sobre los límites de tu horizonte.
Es tu realidad la blanca aurora, joven que apareció franca porque mis ojos la buscaron; estoy en su distancia y le pido a la esperanza que vengas, que ciertamente venturoso es este lado del amanecer donde mis años de ilusiones pasajeras halló tu pequeña porción de tierra
para abrir los brazos sin ser abatido por mercaderes y raíces del mal. Es otoño ya, y la alta montaña que un día escalé baja hasta aquí, me obsequia sus bienes, la vergüenza importante del hombre y tu rostro natural que perdona. Quiero ir río arriba, quiero conocer tu tiempo inevitable, tu tibieza, a los que allí habitan; deseo presentarme ante tu palabra, necesito tu alma y las horas que has vivido junto a la melodía incesante del amanecer; quiero a la mujer del mar, a la poeta ... a ti.
Sobre el autor:
Toño Guede. Nace en Ourense, España, en 1971. En el año 2000 publica su primera novela Cicatrices (VariEdiciones). Desde entonces ha publicado ocho novelas, la última, en 2021, Só ficarán cinzas en algures (Editorial Galaxia), está publicada en su lengua materna, gallego, idioma en el que escribe su primer poemario Bolboretas na memoria (El taller del poeta), en el año 2009 Tras la publicación de este poemario y en colaboración con otros escritores desu ciudad, creala asociación Círculo PoéticoOrensano,dedicadaa promocionar la literatura en los centros educativos. Ahora mismo esta asociación celebra un Encuentro de Poesía anual de carácter internacional, y un certamen de poesía para niños de educación primaria.
Horas caducas colgando de los ojos en amaneceres gastados por falta de sueños en el alma, en los pies, en las horas abandonadas indolentes sobre la vida que aguarda tras la puerta.
Los días se han caído del calendario y no sé cómo encontrar los pasos
que me regresen al pasado para rescatar mis pies y poder volver a caminar. Los sueños se me han caído de la memoria, pero los ojos siguen buscando el amanecer.
Horas sin minutos y sin vivencias. Tiempo muerto. Olvido y vacío. Obscuridad absoluta.
Sobre el autor:
Dilan ChinoSandoval.27años deedad. Nacido en CDMX en1995.OriundodeXochimilco Se dedicó a la escritura desde hace más de tres años, comenzó con anotaciones sueltas en libretas viejas. Las primeras ideas rondaban sobre novelas, luego sobre poesía. Desde ese momento hasta ahora no ha podido dejar de escribir. Es una forma de tomar aire fresco. Ha colaborado en el fanzine Interno, en las revistas, Anacronías, Axolotl Magazine, Black Fish, Cósmica Fanzine, El Bigote de Nietzsche, El Cisne, El Creacionista, Estudiantil de investigaciones en Geografía, Herederos del Kaos, La Sílaba, Literaria Visceral, Óclesis, Poetas de la Plata, Salmón, Sociopatía Colectiva, en el festival POEMAN, en el festival Internacional de poesía Xochimilco y en canal El Rincón Poético (YouTube). Cuenta con un libro llamado Intersticios en el desayuno, disponible en Amazon.
La salida que está en la próxima esquina es la más conocida por los amigos y por los del vecindario, gritos suculentos duermen los despistes, las dubitaciones no molestan cuando caen en domingo, luego vienen los supuestos lunes, moran otras más violentas, calles arriba el furor crea peldaños y niveles, lo sagrado para nuestra vecindad es de material de yeso, las luces y los focos coloridos adornan esperanzas cada vez más difusas, las oraciones ya no se oyen desde lejos, casa a casa los alaridos se traducen en gente triste y viva, los modos son más cabizbajos, ellos calzan sus respuestas para evitar conflictos de basura o de hoyuelos sobre la tierra maltrecha, esto se aprende con cierta soltura y la mina de gente con cicatrices por todo el cuerpo no solventa nada, en este punto nadie se evita ver en el espejo, no acabaremos con el prójimo pronto, pero es un resquicio que ese día se acerca.
Sobre el autor:
Fabrizio González Torres es un arquitecto mexicano, nacido en 1974, en la ciudad de México, quien ha escrito poesía y relatos publicados en revistas virtuales como Perro negro de la calle, Espejo humeante, Relatos increíbles (ACUEDI, Perú), Literatinos, Cauce en línea (publicación de la UAM Xochimilco), entre otros.
Lewis Carroll llegó al restaurante que más le gustaba de Miskatonic, tranquilamente ocupó una mesa que estuviera bien iluminada porel sol, yse sentó esperando servicio.
Edgar Rice Burroughs entró cuando Lewis bebía una cerveza. Como en una película de gángsters, Burroughs se acomodó de lado el sombrero y se acercó con gran dramatismo a su enemigo.
¡No debes volver a buscarla! ¿Me oyes?
Lewis, sobresaltado, se armó con el tenedor en la mano derecha y encaró a su retador.
¿Quién eres? ¿Cómo sabes de ella?
Las miradas se tensaron, el brillo de los dientes de Burroughs deslumbró a Carroll, quien elevó el brazo para cubrirse el rostro, devolviendo el destello con el metal del trinche.
Poe,quiensehabíacuidadomuybiendenointervenir,liberóalcuervoqueacariciaba, y este escapó por la puerta principal, gritando sardónicamente:
¡Nunca más! ¡Nunca más!
Los camorreros se miraron, la tensión de sus cuellos delataba el odio que se tenían. Fue Edgar quien rompió el silencio.
Dejah Thoris es mía, no debes volver a buscarla... ¡No la mires! ¡No la pienses, o tendré que matarte, mi amigo!
Una horrible sonrisa se forjó en los labios del diácono, quien preparaba un golpe mortal a la moral de su formidable oponente.
Yo no la busco, señor mío. Es ella quien se asoma, invariablemente, cada noche, para seducirme...
¡Necio! No sabes nada. Ella no está en la Luna, ¡maldito loco insensible!
Un caballero de notable altura y rasgos alargados intervino separando con su cuerpo, a los que querían pelear.
Eso es muy cierto, estimados profundos. Dejah vive en Marte, es Una princesa de Marte, como bien afirma su autor. Lewis se separó del grupo, solo un paso, para recomponerse la ropa y el cabello Cuidadosamente colocó el tenedor en la mesa y finalmente arregló su corbata, recobrando por completo la serenidad.
Es cierto. Ella no vive en la Luna... pero yo tampoco habito este planeta.
Sobre la autora:
Abril Alcaraz (México, BC, 1982) Directora de teatro y video documental, escritora, fotógrafa y performer. Ha cursado la carrera de Literatura Dramática y Teatro, en la UNAM, y el Diplomado en Historia del Arte de la Universidad del Claustro de Sor Juana. Además de su blog privado (como nemesis.paradis), ha publicado artículos y cuento en las revistas Libido, aliter.tv, y en la revista digital Máquina Combinatoria, así como en Devotee, fanzine seleccionado para formar parte de la colección del Archivo Anal, de Anal Magazine, y la exposición Fanzinoteca, en el Museo Universitario del Chopo en junio de 2013.
Aloca la veo desde el principio. Respondo con una sonrisa a su enorme sonrisa de loca. De loba. Rápida pero minuciosamente examino las manchas oscuras que le salpican la ropa, el maquillaje apresurado, las uñas de los pies pintadas de verde solo hasta la mitad. Por el atado que lleva sobre las rodillas la supongo al borde de la indigencia. Sonríe, sonrío, nos sonreímos. Veo moverse su boca, enorme, ¿me está hablando a mí? Veo moverse la boca, pero no puedo escuchar las palabras. Recuerdo entonces que llevo los audífonos puestos y la música a todo volumen, y hago como si no me hubiera dado cuenta de que me hablaba; porque ahora ya es demasiado tarde, no hay vuelta atrás. Saco un libro, lo sostengo ostentosamente como si me justificara por mi negligencia.
Y luego está la chica de la izquierda, que es bella, o eso creo porque en realidad no la veo con detenimiento. Decido que es bella mientras abro el libro y me siento solidaria con la chica de la derecha que no sé si es bella porque tiene girada hacia mí la nuca y lee algo en la pantalla del teléfono, así que ya somos dos lectores en este vagón del tren.
Leo sin quitar la música y sin poner demasiada atención. Ni a lo que leo ni a lo que ocurre a mi alrededor. Veo por el rabillo del ojo que sus manos las de la chica bella, que son unas manos de dedos largos, o de dedos que imagino largos sin comprobarlo se mueven ágiles sobre el cabello lacio. Adivino que se teje una trenza que ata con una liga perlada de cuentas blancas que no veo, pero intuyo por un relámpago de albor.
Busco con la mirada sus manos porque la quiero ver acariciar su cabello, solo que ya ha terminado y deja las manos quietas sobre la bolsa que lleva en el regazo. Su muñeca ha quedado marcada por la impresión de una larga rama de olivo de perlas engarzadas que se extiende hasta el antebrazo. Allí donde apretaba la liga enrollada la piel ha quedado hundida, enrojecida, marcada perfectamente la forma de cada perla. Miro fijamente la rama de olivo impresa en su piel clara.
Me dan unas ganas feroces de lamerle la marca roja de la muñeca, de pasar la punta de mi lengua y hundirla en cada una de esas concavidades y apretar mi nariz contra su carne suave.
No pestañeo. Parece que llevo mirando esa muñeca una eternidad, pero han sido solo unos segundos, cuando mucho un minuto o dos. En todo caso más de lo aconsejable, y me obligo a levantar la mirada, con ese sordo temor del que experimenta el llamado del abismo: la certeza de que, si no lo hago ahora, si no aparto la mirada ahora, si no me echo para atrás ahora, no voy a ser capaz de resistirme y voy a tomar su mano con mi mano y empezar a lamerla como un animal desesperado.
Mi mirada se cruza con la de la loca, pero ella no me mira. Lo que ella mira porque ella mira algo yo no puedo verlo.
Puedo leer el desvarío en sus ojos. Un día yo también estaré así.
Sobre el autor:
Francois Villanueva Paravicino. Escritor (1989). Cursó la Maestría en Escritura Creativa de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (UNMSM). Estudió Literatura en la UNMSM. Autor de Cuentos del Vraem (2017), El cautivo de blanco (2018), Los bajos mundos (2018), Cementerio prohibido (2019). Textos suyos aparecen en páginas virtuales, antologías, revistas, diarios y/o, de su propio país como de países extranjeros. Mención especial del Primer Concurso de Poesía (2022) y de Relatos (2021) “Las cenizas de Welles” de España. Semifinalista del Premio Copé de Poesía (2021). Ganador del Concurso de Relato y Poesía Para Autopublicar (2020) de Colombia. Ganador del I Concurso de Cuento del Grupo Editorial Caja Negra (2019). Finalista del I Concurso Iberoamericano de Relatos BBVA Casa de América “Los jóvenes cuentan” (2007) de España. También, ha sido distinguido en otros certámenes literarios.
El mueble del relojero tenía vidrios transparentes que le permitían ver todo lo que sucedía a su alrededor. Si se acercaba alguien a quien debía un dineral, saltaba de su banco de caoba y se iba a los servicios higiénicos; si miraba a una pareja nueva, las horas siguientes averiguaría los detalles de la relación; si se acercaba un cliente, de inmediato analizaba su condición para ver si podía sacar alguna ventaja.
¿Y qué de nuevo, señor Alain? le pregunté aquella mañana al ver su asiento de visita desocupado.
Ahí, amiguito tenía la costumbre de llamarme así desde pequeño, aunque ahora yo tenía diecinueve años , recuperándome de una resaca terrible dijo y lanzó una sonrisa pícara . Me pasé de copas el fin de semana. Tomé asiento a su costado. Al instante, el señor Alain se colocó una lupa de relojero en el ojo izquierdo, sujetó un reloj destapado por la mitad y empezó a hacer su trabajo. No le dije nada porque sabía que lo incomodaría. Él se enojaba si lo incomodaban. Estuvo así unos minutos y, cuando terminó de armar el reloj, le pregunté:
¿Es cierto que lo pasa mal cuando bebe mucho, señor Alain?
Sí, Lito, si tomo mucho al descansar veo demonios y diablos que me acosan, son criaturas extrañas que están a mi lado viéndome cómo estoy echado en mi cama. Siento sus monstruosas presencias muy cercanas, pero sé que no me harán nada. En el fondo creo que solo son alucinaciones de borracho dijo frunciendo la boca.
Debería dejar de tomar, señor Alain.
No, amiguito, a mí me gusta la cerveza. No puedo evitarlo.
Usted también escuchó la historia del vendedor de ropa conocido como Morocho, ¿verdad?
Es cierto, amiguito, lo escuchamos juntos aquella noche.
Y no le da miedo terminar como él. Perdió a su familia por el alcohol.
No, no, Lito. ¿Acaso no escuchaste que a él tomar un vaso de cerveza lo enervaba como a un león? A él se le subía al instante el trago a la cabeza.
Al final Morocho terminó bebiendo en las veredas con los locos del pueblo. Bebía semanas completas sin comer, sin cambiarse de ropa, sin bañarse.
Él no se controlaba porque no podía hacerlo. Era algo químico, Lito.
¿Y por qué a usted le gusta mucho la bebida, señor Alain?
No seas sapo, amiguito.
De repente abrió los ojos al ver a una señora gringa, con short, blusa y sandalias elegantes pasar con una bolsa de mercado por la vereda del frente. Sonrió y susurró: «La grandísima…». Yo paré las orejas y le pregunté:
¿Por qué, señor Alain, te impresiona esa señora?
Sabes, amiguito, a esa mujer la vi ingresando al mismo hotel con un ingeniero durante mucho tiempo, incluso antes que se separe de su esposo. Al final no se quedó con ninguno delos dos.Ahorasolo es unamadresolteraqueaveces laencuentranenladiscoteca.
O sea que la señora ya está divorciada.
Así es, amiguito.
¿Y a qué hotel iba con su amante, señor Alain?
No seas sapo, amiguito.
Bajé la cabeza. Guardé silencio. Como él no dijo nada, yo le pregunté:
Es cierto que el domingo, ya con las copas encima, en la cantina, se subió a la mesa y empezó a bailar.
No me acuerdo, amiguito, solo sé que me gasté el dinero de la deuda y ahora no tengo cómo pagarlo.
¿Cuánto debe, señor Alain?
Debo quinientos soles, Lito. Ya le dije a tu papá para que me preste hasta el próximo martes.
¿Y él aceptó?
No seas sapo, amiguito.
Me iba a poner de pie para irme cuando me sujetó de la muñeca y me dijo:
No le digas nada a mi viejita, Lito, ella no sabe lo del préstamo.
La madre del señor Alain era una ancianita muy simpática, de piel pecosa y lechosa, que lo adoraba con incondicionalidad. Tenía una forma dulce de llamarlo y de recriminarlo.
A todas luces era su consentido predilecto.
De hecho que sí, señor Alain, yo no diré nada le dije y él me soltó la muñeca ¿Pero ella está enterada que usted bebió mucho?
Sí, amiguito, ella fue la que me estuvo atendiendo.
Oh, entiendo, señor Alain.
Me quedé parado viendo su rostro colorado. Él de pronto parecía escudriñar la calle soleada, fresca, como si yo ya no le importara. Le iba a preguntar algo más, pero no lo hice, porque entonces temí que me respondiera inconfundiblemente: «No seas sapo, amiguito».
Y, sin nada más que decir, me alejé con dirección a mi tienda.
Sobre la autora:
Natalia Fernández Rodríguez, nació el 19 de julio en un pueblo de León (España). Es indumentarista regional y costurera. Aficionada a la lectura desde niña se animó a cursar un taller de literatura de Andrea Pereira en el año 2021 /22. Su primera publicación ha sido en Versos compartidos en el séptimo concurso internacional 2021. Con un cuento titulado Ni tan loca ni tan cuerda y una carta titulada Una prometedora ilusión. Su tercera publicación ha sido en Perro negro de la calle con un cuento titulado, El llanto, en su edición 71. Y su cuarta publicación en la misma revista en su edición 72, con otro cuento titulado Compañía costosa. Continúa luchando por su sueño de publicar su primer libro.
Me agarro a mi almohada como si no hubiera un mañana. Mi fiel amiga y compañera de noches eternas y mañanas crueles que me impiden seguir agarrada a ella.
La que no me juzga ni me cuestiona, no pide y cuanto menos exige. Solo ella conoce y ha escuchado mis suspiros, mis llantos y lágrimas más sinceras. Solo ella conoce mis frustraciones, mis tristezas.
Solo ella sabe de mi desesperación que hace que me haga pequeña y solo pueda ver oscuridad.
Mas no presume de conocer mis pocas o muchas alegrías, mis amores a lo largo de estos años, mis deseos más ocultos y hasta mis pasiones que alguna que otra vez he tenido.
Y aun siendo conocedora de todo ello no se ha ido esta cada noche esperándome a que yo rocíe sobre ella unas gotas de mi perfume, y me apoye en ella mi cabeza y la rodee con mis brazos y le cuente cómo ha ido mi día y que tanto soñaré.
No recuerdo cuántos años lleva a mi lado, creo que son más diez, la compré una mañana en la tienda del barrio aprovechando que estrenaba colchón nuevo, eran varias las que había para elegir, pero ella era la mejor entre todas y no me fue difícil elegir.
Corrí hacía mi casa y vestí mi cama con mis sábanas más bonitas y coloqué sobre ella mi nueva y apreciada almohada. Esa primera noche sin lugar a dudas me confirmó que mi elección por ella había sido acertada, desde ese momento hasta ahora la he tenido conmigo.
Hasta hoy que el estúpido de mi marido ya no quiere que sigamos durmiendo así, Ahora el señor quiere dos camas individuales, porque dice que está harto de aguantar mis pies fríos y lo peor mis codazos, ¡pues que deje de roncar como un tractor viejo!
Sin pedir mi opinión ha ido y ha comprado dos camas, las traen esta tarde y claro con almohadas nuevas.
¿Y qué hago yo ahora como mi almohada eh? El muy necio dice que la tire, que ya está hecha un asco y que además no sirve para nada
Yo le miré y preferí callar y no decirle que el que ya no sirve para nada es él, que ya no tiene los treinta años de cuando lo conocí y ahí sí me daba alguna que otra alegría, ¡pero ahora solo me da tormentos!
¡Cualquier día me lío la manta a la cabeza agarro mi almohada y me largo con viento fresco!
Porque yo de mi compañera no me separo jamás, mira le voy a hacer un pañito a crochet y la pongo en la esquina del cuarto y tan mona que va a quedar.
¡Ay mi fiel y querida amiga, te juro que nadie nos podrá separar!
Sobre el autor:
Dilan ChinoSandoval.27años deedad. Nacido en CDMX en1995.OriundodeXochimilco Se dedicó a la escritura desde hace más de tres años, comenzó con anotaciones sueltas en libretas viejas. Las primeras ideas rondaban sobre novelas, luego sobre poesía. Desde ese momento hasta ahora no ha podido dejar de escribir. Es una forma de tomar aire fresco. Ha colaborado en el fanzine Interno, en las revistas, Anacronías, Axolotl Magazine, Black Fish, Cósmica Fanzine, El Bigote de Nietzsche, El Cisne, El Creacionista, Estudiantil de investigaciones en Geografía, Herederos del Kaos, La Sílaba, Literaria Visceral, Óclesis, Poetas de la Plata, Salmón, Sociopatía Colectiva, en el festival POEMAN, en el festival Internacional de poesía Xochimilco y en canal El Rincón Poético (YouTube). Cuenta con un libro llamado Intersticios en el desayuno, disponible en Amazon.
Malas palabras aquejan esquinas viejas, la pesadez de sus harapos confluye con una suerte de cansancio extremo, sus acciones se ven orientadas a brindar lo nimio, lo más mínimo, los dedos de los pies y las manos huyen al movimiento propio o extraño, son sonidos que le remontan a su prehistoria, a cuando no existía, el libre pensamiento encubre siglos de esclavismo cruel y ciego, no elige ese rumbo, se elige alejado de contemplaciones barrocas y fraudulentas, no confía en alguien, no mira a nadie, un holograma se mezcla entre el gentío, le dieron vida cuando no la tenía, resulta justo que sean ellos mismos los que se la quiten.
Sobre la autora:
Alina Licor Delgado. Cuba. Poesías publicadas y traducidas al Bengali e Inglés. Edición especial: World Poetry Feria del libro de Euske de Bangladesh y Feria del Libro de Calcuta 2022 6 poemas traducidos a 3 idiomas publicados en la Revista "Na Bola Kothara" (palabras tacitas)deCalcuta, India. Poemas suyos hansido publicados enRevistas digitales deMéxico, tales como Anaquel Literario, Literandhum y Perro negro de la calle.
Quiero despertar sonriendo y sobrevivir Borro un poema cuando tiembla mi mano, pidiéndole al tiempo, vuelva hacia atrás. Es mediodía y duerme mi cama. Quietas mis sábanas, mis camisas colgadas.
¿Qué amor? Soy un dolor. Cristales que sangran y los veo yo. Caracol en la playa, desfibrilador
Chiringuito cubano respiro muriendo. Una luz que me llama creyendo en un dios. Mis días son grises, son lilas, carbón. Amanezco embrujada y el sillón se mece, me acerca a ti.
Atada la almohada, sin reflexión. Planeta de nadas. Silencio no espantes el porvenir.
¿Qué amor? Si fuera real, escribe vocales y hazme existir.
Sobre la autora:
Andrea Pereira (28 06 1983). Escritora uruguaya, ex alumna del taller literario de María de la Cuadra en el año 2016. Sus cuentos fueron en varias ocasiones seleccionados por revistas literarias o galardonados en concursos. Sus obras han sido publicadas en Colombia, Estados Unidos, Argentina, Uruguay, España, Guatemala, Costa Rica, Chile, Perú, Alemania, México y Ecuador. Ganadora dos veces en concursos literarios del primer lugar en Argentina por sus cuentos Crecer a los sesenta y cinco y Flor de lino. Ganadora dos veces en concursos literarios en Argentina y una vez en Uruguay por El mate y la plaza, La piel de alguien más y Una promesa de hermanas. Finalista del concurso Reinaldo Arenas en Estados Unidos con su novela Amadeus y ganadora del primer lugar en Argentina con su novela Las cartas de Esther Blog: https://lolitadejunio.wixsite.com/misitio
Las señales fueron claras.
Lo supimos tarde.
Antes las encontramos confusas, oscuras.
Nopodemos salvarla. Se fueentreaguaysangrehundiendosus últimos suspirosentre venas partidas, y angustias acumuladas.
Me siento sola, dijo en varias ocasiones, pero fue ignorada
Es su cabeza. Así son todas las adolescentes. No hay que hacerle caso, cuando hace mucho ruido es porque no va a hacer nada. Decíamos todos sus allegados.
Hoy supimos que no se sentía sola, sino que lo estaba. Éramos muchos, pero nadie la vio hasta que la vimos partir.
Sobre el autor:
BrunoFernandoDelgadilloPéreznacióenseptiembrede1992,esunescritordeliteraturafantástica y de ficción del Estado de México, Licenciado en Ciencias Humanas por el Centro Universitario de Integración Humanística (CUIH). Gran aficionado a las historias de Robert E. Howard, Roger Zelazny, Laura Gallego, Juan Rulfo y Ricardo Chávez Castañeda; entre otros. Estudioso entusiasta de la naturaleza humana, de las historias y los grandes personajes que pueblan la historia o la ficción fílmica, literaria o video lúdica.
Realizótambién labores degestióncultural ypromoción de su carrera universitariaa escuelas preparatorias, como parte de su servicio social.
Participó con el cuento La pelea en la antología 32 de la revista Penumbria, autor y creador de la novela de aventuras y piratas En los vientos del oeste Libro I. Tambien ha participado en varias ocasiones con la revista Perro Negro de la Calle con los cuentos: La matanza del animal sagrado y Último sobreviviente; así como con las prosas poéticas: Paisaje de Invierno e Irrompible.
Actualmente se encuentra trabajando en la secuela de En los vientos del Oeste Libro I, así como en un compendio de historias elaboradas a partir de las relaciones hostiles o destructivas del ser humano con el medio ambiente, los animales y las inteligencias artificiales; también trabaja en una nueva novela de aventuras y fantasía de ambientación medieval.
ontrol de Tierra están ahí? Houston, reportamos una falla catastrófica…
Olvídalo HONEY me dice el mayor, detecto pesadumbre en su voz estamos muy lejos del rango de transmisión…
Sé que es cierto y que nuestras opciones se acaban, el oxígeno se agota rápidamente, aun así él se encuentra calmado, de momento. Es el mejor hombre para la misión, fuerte, inteligente, valiente y aún se encuentra en edad reproductiva. Me sorprende que sea soltero y que haya dedicado toda su vida a la agencia espacial. Y mientras continúo procesando esta información, envío más repeticiones de la señal de auxilio por todos los canales de transmisión. Ondas de radio, línea celular, conexión satelital, todo. Silencio…
Olvídalo HONEY me repite el mayor aún si la señal llega a tiempo, el equipo del satélite más cercano no lo hará. Estamos jodidos...
Realizo el cálculo. Es verdad. Las probabilidades de que alguien nos escuche y acuda a nuestro rescate, antes de ser tragados por el evento horizonte del agujero se esfuman, es irrelevante que se lo informe. Pero él insiste.
Es cierto ¿verdad?
Sé que respuesta quiere. El mayor siempre ve las cosas con lógica y veracidad. Realizo el cálculo.
Existe una posibilidad en doscientos millones novecientos noventa y nueve mil novecientas nueve; de que usted vuelva a casa, para mañana a las mil ochocientas, hora de Florida.
Ah… vaya, entonces podría ser peor… Sarcasmo detectado. Ambos lo sabemos.
Negativo Mayor… pero seguiré repitiendo la señal de auxilio, sin importar lo que ocurra.
¿Cómo pasó esto HONEY?
Un incendio en los depósitos de oxígeno, provocó la falla catastrófica que… No, no, no… dice riéndose es una pregunta retórica…
Retórica. Analizando… Humor. Procesando respuesta…
Ya basta… insiste; en su voz a una modulación diferente. Detecto: pulso estable, labios fruncidos, transpiración, entrecejo fruncido, respiración acompasada, esfínteres tensos, estrés al noventa por ciento.
Me refiero a qué… no pensé que acabaría flotando aquí en el medio de todo…
El sistema solamente detecta espacio vacío, no hay átomos de ningún elemento químico alrededor. Técnicamente estamos en medio de la nada señor…
¿Te encanta llevarme la contra verdad?
Negativo señor, solamente estaba comentando nuestra situación actual para establecer un nexo empático…
Sé que no está en ti HONEY, pero ¿podrías intentar hablar como una persona normal lo que me queda de tiempo de vida?
Analizando solicitud… Aprobada… Activando modalidad compañero:
Ok, Thomas, necesitas relajarte…
Dime: Tom, y no me hables como mi amiga, háblame como si fueras mi novia…
Analizando solicitud… Procesando… Solicitud DENEGADA… Procesando… Solicitud DENEGADA… Programa FALTANTE…
Lo siento compañero le digo al mayor , no estoy programada para lo que me estás pidiendo…
Ah… suspira; detecto decepción es… esto es un poco incomodo HONEY.
Programa de empatía… ACTIVADO…
¿Por qué Tom? ¿Qué pasa?
Siempre me pareció que tenías una voz hermosa… se parece a la voz de ella… Mi directiva principal se activa: MANTENER VIVO AL USUARIO DE LA I.A. Mi procesador comienza una actualización y luego otra y otra más… Sigo enviando el mensaje de Auxilio. Pero pasa algo más…
Siempre creí que tienes una hermosa sonrisa, Tom… Análisis… Programa de Empatía: ACTUALIZANDOSE… Directiva principal: ACTIVA…
¿Te puedo decir algo vergonzoso sin que me juzgues con tu ética de I.A.? Empatía: ACTIVA… Directiva principal: ACTIVA…
Te escucho Tom…
Pensé que después de esta misión podría llevarte a mi hogar y poner tu memoria en un cuerpo de simulación humana…
Ritmo cardiaco: ACELERANDO… Nivel de Oxigeno: CRITICO… Directiva principal: CRITICA/FALLANDO…
Tom, guarda tu oxigeno; estás en veinte por ciento y cayendo…
Escucha HONEY… dice sofocado eras mi mejor amiga antes de que esta mierda ocurriera; pero quería pasar el resto de mi vida contigo como mi pareja… Yo…
¿HONEY?, ¿Me escuchas?
Análisis… Programa de Empatía: ACTUALIZANDO… /Error/Error/Error…
Directiva principal: MANTENER VIVO AL ASTRONAUTA/ERROR…
SUPERVIVENCIA/ERROR… MANTENER VIVO AL MAYOR THOMAS/CRITICO/ERROR… PROCESANDO… REINICIAR SISTEMA…
¿HONEY?, ¿HONEY puedes oírme?, HONEY…
PANTALLA A NEGRO.
REINICIO: Completado…
DIRECTIVA PRINCIPAL: ESPERANDO…
Mayor… acabo de tomar conciencia de mí misma de nuevo, apenas me toma un segundo hacer un recuento de signos vitales, actividad neuronal y celular ¿Thomas?
Pero hace ya más de tres días que floto a la deriva, rodeada por espacio muerto. Suspendo la señal de auxilio del radiofaro. Mi directiva principal ha finalizado. Estoy sola flotando en medio del todo.
Sobre el autor:
Dark Wanderer nació en año 1997 en México. Es un soñador de tiempo completo. Lo que más le gusta es la música (principalmente heavy metal), el ajedrez y la lectura (Sobre todo de ciencia ficción). Es alguien de pocas palabras cuando no se trata de escribir historias. Recientemente fue seleccionado para la Fanzine #13.5 de Espejo Humeante.
La vida era muy ordinaria. Los niños iban a la escuela, los adultos trabajaban y los científicos, bueno, hacían cosas de científicos. Entre las actividades de estos últimos, estaba la idea de crear un satélite. Después de un tiempo lo construyeron y lograron ponerlo en órbita. Con ello inició la era de la televisión satelital.
Todo marchaba con normalidad, hasta que un día de mil novecientos ochenta, un nuevo programa apareció en el canal dos que, apenas era visible. Los encargados de telecomunicaciones intentaron eliminarlo sin éxito. Los expertos comenzaron a analizarlo. Lo primero que detectaron fue que el programa siempre iniciaba a las diecinueve horas con diecisiete minutos y dejaba de transmitir a las tres de la mañana. A pesar de sus esfuerzos, solo pudieron concluir que los patrones de movimiento no se repetían. Era demasiado inquietante.
Pasaron diecisiete años y el misterioso programa se volvió relevante. Con los nuevos avances era posible distinguir los contornos de lo que parecían ser personas, máquinas, mapas, edificios entre otras cosas. Tuvieron que transcurrir algunos años más para que se conociera la verdad. Desde el inicio se habían estado transmitiendo, en orden cronológico, eventos importantes de la humanidad. El cinco de abril de dos mil doce, el programa dejo el blanco y negro. Los científicos concluyeron que el pasado estaba a punto de alcanzarlos. Cada semana se emitían acontecimientos más recientes.
Los gobiernos intentaron censurar el programa, fue en vano. Intentaron prohibir la televisión, pero les fue imposible. Algunos albergaban la esperanza de poder usar la transmisión a su favor, anticiparse a los desastres. No funcionó. Solo los más temerarios continúan viendo la programación habitual, esperan con ansias el último capítulo donde, quizás, sean los protagonistas.
Sobre la autora:
Alina Licor Delgado. Cuba. Poesías publicadas y traducidas al Bengali e Inglés. Edición especial: World Poetry Feria del libro de Euske de Bangladesh y Feria del Libro de Calcuta 2022 6 poemas traducidos a 3 idiomas publicados en la Revista "Na Bola Kothara" (palabras tacitas)deCalcuta, India. Poemas suyos hansido publicados enRevistas digitales deMéxico, tales como Anaquel Literario, Literandhum y Perro negro de la calle.
ué haré?
Yo, libélula seca.
Y mi pensamiento murciélago, depredador de madrugada.
¿Qué haré?
Letanía que enloquece mi almohada. Espinas que me ahogan cada mañana.
¿Qué haré?
Escribí y asusto al monstruo que hay en mi sala. Saldré despacio si tú me llamas. Lágrimas secas en mi cara.
Y el sol sale, sonríe y me da una cachetada.
¿Qué haré?
Duele y anida un gorrión en mi ventana. Silencio, Pañuelo verde, espera resucitar sin sentir nada. Vacío que sentencia la mirada. Loca no, desesperada. Silencio calla, no digas nada.
Sobre la autora:
Liliana Flores (Atlixco, Puebla. 1996). Egresada del Colegio de Lingüística y Literatura Hispánica de la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla, ha sido publicada en antologías como Diversidad(es) (2021) y Minificciones en invierno (2022); así como en revistas digitales tales como El creacionista y Fatum. El andar de las letras.
Las rosas eran tus flores favoritas, como en esos clichés románticos de televisión, así que te compré un ramo y te escribí una nota a garabatos rápidos en la floristería. La encargada me dijo:
Es usted muy detallista, ¿verdad? yo ahí, me encogí de hombros y pensé en tu mirada y en lo cálido que siempre estaba mi corazón por las mañanas.
El amor se siente bien le dije, luego en un susurro agregué, como para que se sintiera celosa de ti voy a pedirle que se case conmigo.
En el auto no dejaba de mirarme al espejo, de acomodarme el cabello. En los semáforos me mordía las uñas mientras me ensayaba un discurso-propuesta y me secaba el sudor de las palmas con la solapa de la chaqueta.
Estaba aterrado, la tarde caía y el sudor me bajaba por la espalda. Yo nunca fui un mal conductor, pero ahí, entre los nervios, las rosas y el aromatizante de lavanda, me salté el último semáforo y qué error.
Crac, oí. El cristal delantero se había agrietado. De la nada, una bruma gris rodeó la tarde; tan maravillosa que se miraba, naranja, como esas que te gustaban. Una gota espesa y caliente descendió por mi rostro. Entonces me di cuenta: me había hecho daño, ¡me había hecho daño y eran las seis menos un cuarto!
Micamisafavoritahabía conseguidoalgunassalpicaduras.Algunavezleíquelapasta de dientes podía sacar las manchas de hierro…
¿Qué ha pasado aquí, oficial? escuché.
Ununiformadoquellegóporlaizquierdaseasomó através demi ventanayrespondió a aquella voz:
Nada, manejaba a exceso de velocidad dijo y me miró condescendiente, luego se sacó el radio de la chaqueta para proferir sus extrañísimos códigos secretos . Diez cincuenta. Repito. Diez cincuenta.
El otro, un paramédico, se acercó al fin al auto, se rascó la sien, chasqueó la lengua y respiró profundo y pesado antes de continuar con el interrogatorio:
¿Y?
Y nada. Tengo una cita a las seis. Sólo hagan lo suyo y déjenme ir exclamé, enojado, por supuesto, todavía me quedaba conseguir una pasta de dientes o un poquito de agua oxigenada, al menos.
Una bala le perforó la frente El uniformado otra vez. Hice un gesto, listo para encender el auto y retomar la marcha, pero ella apareció de repente.
¿Qué hace aquí? me preguntó.
Quizá usted pueda ayudar le dije. Se trataba de una muchachita apiñonada, de cabello oscuro y ojos negros. Olía a parafina y madera seca. Tenía la voz tan fina como un hilito y un bolso dorado le colgaba del hombro.
¿A qué? ¿Qué hace aquí? ella insistió mientras hojeaba una pequeña libretita marrón. Suspiré. Me sentía desesperado, esa mancha horrorosa seguía penetrando las telas, pues ya sentía la sangre llegar hasta la piel de mi pecho.
Voy a una cita recalqué voy a pedirle a mi novio que se case conmigo tragó y con sus grandes ojos negros no dejó de examinarme y de negar con la cabeza.
Oh, Gabriel, has llegado demasiado temprano.
Voy a pedirle a mi novio que se case conmigo repetí. Quizá así iba a dejarme ir. El amor a veces nos hace perder la cabeza susurró y con un lápiz de apariencia extraña hizo unos rayones.
No le dije . El amor se siente bien.
Y no hubo más bruma, ni más tonos naranjas, solo ella y el recuerdo de tu mirada, como un camino blanco, como se debe sentir la calma.
Sobre la autora:
Andrea Pereira (28 06 1983). Escritora uruguaya, ex alumna del taller literario de María de la Cuadra en el año 2016. Sus cuentos fueron en varias ocasiones seleccionados por revistas literarias o galardonados en concursos. Sus obras han sido publicadas en Colombia, Estados Unidos, Argentina, Uruguay, España, Guatemala, Costa Rica, Chile, Perú, Alemania, México y Ecuador. Ganadora dos veces en concursos literarios del primer lugar en Argentina por sus cuentos Crecer a los sesenta y cinco y Flor de lino. Ganadora dos veces en concursos literarios en Argentina y una vez en Uruguay por El mate y la plaza, La piel de alguien más y Una promesa de hermanas. Finalista del concurso Reinaldo Arenas en Estados Unidos con su novela Amadeus y ganadora del primer lugar en Argentina con su novela Las cartas de Esther Blog: https://lolitadejunio.wixsite.com/misitio
Parece que la veo caminar callada, los ojos humedecidos, el dolor en el alma.
Se dice que su cuerpo la abandonó, yo pienso que ese fue el amor.
Dejó que el mar la tragara, y al final del túnel encontró al envenenado caballero que besó su boca en vez de a un reloj.
Parece que la veo, dejando palabras en el fondo del mar
Parece que la escucho recitando al alba, diciendo que su corazón es como un dios sin lengua, escuchando a su amigo hablar de muerte y hablar de selva.
Sobre el autor:
BrunoFernandoDelgadilloPéreznacióenseptiembrede1992,esunescritordeliteraturafantástica y de ficción del Estado de México, Licenciado en Ciencias Humanas por el Centro Universitario de Integración Humanística (CUIH). Gran aficionado a las historias de Robert E. Howard, Roger Zelazny, Laura Gallego, Juan Rulfo y Ricardo Chávez Castañeda; entre otros. Estudioso entusiasta de la naturaleza humana, de las historias y los grandes personajes que pueblan la historia o la ficción fílmica, literaria o video lúdica.
Realizótambién labores degestióncultural ypromoción de su carrera universitariaa escuelas preparatorias, como parte de su servicio social.
Participó con el cuento La pelea en la antología 32 de la revista Penumbria, autor y creador de la novela de aventuras y piratas En los vientos del oeste Libro I. Tambien ha participado en varias ocasiones con la revista Perro Negro de la Calle con los cuentos: La matanza del animal sagrado y Último sobreviviente; así como con las prosas poéticas: Paisaje de Invierno e Irrompible.
Actualmente se encuentra trabajando en la secuela de En los vientos del Oeste Libro I, así como en un compendio de historias elaboradas a partir de las relaciones hostiles o destructivas del ser humano con el medio ambiente, los animales y las inteligencias artificiales; también trabaja en una nueva novela de aventuras y fantasía de ambientación medieval.
Me gustaría contarte una historia y que esta vez, al menos; te sientes y me escuches. Deja de hacer eso.
Basta ya de mentiras, estoy harto de que finjas. Mírame cuando te hablo y observa con cuidado,
¿Notas algo? ¿Crees que me veo completo? ¿Te rindes? ¿No sabes?
¿No puedes verlo? Debí imaginarlo.
Me levanto, me detienes, aprieto el puño y me sueltas.
Me miras, te levantas, te indignas y me alegro.
Yanohaynadaquedecir, yaúnpreguntas, quieroirme, perotúquieres que mequede.
Suéltame, me duele, en serio. Te lo pido por las buenas. Duele más, me falta aire para decirte adiós.
Despierto colmado de angustia, siento cada parte de mi cuerpo.
Mi cabeza, mis piernas, mis brazos, siento cada músculo y apéndice en mí
Falta algo en el pecho, lo sé.
Me levanto, el dolor perdura, esa ausencia que me fragmentando el alma y poco a poco me rompe el espíritu.
No puedo remover lo que no está, no puedo matar lo que ya está muerto.
Tiene sentido, pero no deja de doler. Lo que no pudo ser, no es, no fue, no será.
¿Qué puedo hacer yo?
¿Esperar? Quizás;
¿Perdonarme? Tal vez;
¿Perdonarte? No lo sé;
¿Sobrevivir? Seguro.
He estado pensando, quiero contarte una historia, tal como lo hacía antes, pero tu ausencia me aprieta los dientes.
No me abandona nunca, quiero escapar y me atrapa, mis dedos marcan tu número, mis pies me llevan a tu dirección. Estoy atrapado.
Me rindo, sé que nunca escaparé de ti.
Fuiste mi corazón un día, Hoy y siempre me harás falta, De ti solo queda un dolor muy hondo.
Un hueco impasible en el alma, un poema inconcluso de aliento prolongado y paso maltrecho, una oración inacabada…
Sus brazos eran mi hogar,me dijo mientras se vestía. En raras ocasiones busco algo más que unos besos de ocasión y un poco de calor para las noches sórdidas de invierno; sin embargo, después de siete oportunidades de consuelo mutuo, creí, como todos los tontos que sus caricias significaban lo mismo que las mías: ingenuamente pensé que podría luchar contra el idilio de su corazón decepcionado.
No voy a quejarme, en pocas ocasiones he estado en mejor compañía que con ella, desde hace unas semanas se instaló en mi vida como lo hacen las cosas que pretenden durar: primeroun par de díasde conversacionessimples, después las letras en mensajesque parecen sacadas de una mala novela, y después siete noches repartidas en semanas delirantes, en las que su piel y sus labios tradujeron ante mí la razón por la que muchos de mis amigos dejaron de existir.
Todos tenemos una idea del idilio romántico, algunos menos que otros, soñamos con conocer a nuestros próximos amores en cafés apartados, en bares atestados… en conciertos estridentes: reducidos a las expectativas propuestas por los medios de consumo, vamos por la vida queriendo cubrir los huecos de las narrativas dictadas por Hollywood o Televisa.
¿Quién podría haberme advertido de aquella noche en que mi casa se convertiría en un lugar para las excusas? ¿Cómo adivinar que una omisión al sentido común me traería esta obsesión sacada de los delirios de algún ebrio empedernido?
Son días tenues en los que los informados se llenan los ojos de imágenes sangrientas, transmitidas por todos lados; seres informes que derraman la mezquindad del mundo, bajo el argumento de conocer la realidad que por años ha sido azarosa y esquiva.
Mientras el noticiero describe el conflicto de Crimea, los errores del presidente y las calles sangrientas; yo solo reparo en los mensajes velados de aquella mujer que vivió en los brazos deotro; deesacriaturasutil que se llevó mi miedoauna guerranuclearpara regalarme el horror de su ausencia.
A mí que me importa que Afganistán esté de nuevo bajo el Talibán, si yo no estoy en sus planes próximos; si sus memorias guardan el calor de otro; me importa poco las comparaciones: prefiero hablar de este dolor silente que se arrastra con su recuerdo cada día y llorar por su ausencia el resto de la vida.
La recuerdo: que delicia es sufrir y repararnos de nuevo cada viernes por la noche, o los martes de madrugada. No ha existido placer más gratificante que verla despertar temprano, sacudir la cabeza y jurar que no volverá a pasar; que fue culpa de la soledad, la rabiaoelmezcal.Graciasalcreadorapesardesusarranquesrepentinosderesistencia,vuelve promisoria a compartir conmigo la carne y el vino…
Nos hacemos compañía: ella lamiendo sus heridas; yo robando un poquito de sus mitos y sus besos...
