REVISTA DE CULTURA Y OPINIÓN
EL MARQUÉS ILUSTRADO N°5 - Noviembre del 2020 - Cerro de Pasco
de lima a la cima de los andes Cerro de Pasco en el año 1928
el tuerto y los ciegos Por Giancarlo Morales Pérez
la generación del bicentenario Por Giusseppe Richetti
el lado oscuro de la humanidad Por Giancarlo Morales Pérez
un vistazo al pasado Plaza Centenario
LIBROS MÚSICA
CINE
SECCIÓN DE CREACIÓN LITERARIA
H.D. Chávez
Jr. Libertad
EDITORIAL E
se es mi Perú. Intrincado pero nunca aburrido. Escribiendo su historia poco a poco, va dejando episodios memorables en la inquieta retina de los más jóvenes y una larguísima colección de tweets cuasi históricos. Por poco se pudo cumplir que a la revolución de octubre le seguía la de noviembre, de no ser por la inminente y disputada caída dictatorial. Ya con un presidente interino de repuesto, muchos pudieron respirar en calma después de casi una semana de violencia, inestabilidad y consternación general. En el Tribunal Constitucional el hábito de lavarse las manos se volvió norma. Y en marco al septuagésimo sexto aniversario del departamento de Pasco, la tantas veces coronada, apenas se varió en el estilo parrandero de llevar la celebración aunque fuera virtual. También fue "inaugurado" el "renovado" estadio Patarcocha con una pichanga entre funcionarios. Sobre el grass sintético, nuestras autoridades no lo hicieron mejor que en la gestión pública. ¿Y el gobernador? Pues el gobernador brilló incandescentemente por su ausencia en la banca. Apenas pudo enviar unos grabados saludos temblorosos, desde quién sabe qué distante paraje o reforzado bunker. En la UNDAC los asuntos jerárquicos también andan en cargos interinos. La momentánea rectora declaró haber recibido con sorpresa la noticia de su subida en el mando principal de la que vendría a ser por lo menos la universidad más alta del mundo.
En elecciones internas se escogerán a nuestros créditos políticos quienes tendrán la oportunidad de representarnos políticamente en el Congreso de la República con sus, esperemos, fundados y beneficiosos proyectos de ley. Mientras tanto, en Suiza, mediante un referéndum que modifica su constitución, se podría poner bajo escrutinio las irregularidades de las operaciones de Genclore en el Perú. Los preparativos para el Bicentenario de la Batalla de Cerro de Pasco están exentos de políticas culturales y la muralización se desperdicia de relleno en las fachadas carcomidas del entorno de la plaza Chaupimarca. Vimos con sana envidia las ferias del Libro de Huancayo y Tarma y lamentamos que Cerro de Pasco a veces se torne tan aburrido. Eso explicaría los tantos bares y lenocinios que proliferan en la ciudad. La actual gestión, a pesar de sus intervenciones y clausuras, las ve difíciles en su guerra contra el alcoholismo. Nada ayuda que el mismísimo gobernador salga casual al lado de una caja de cervezas en unas fotografías difundidas por algún sagaz paparazzi. El discurso por aniversario de nuestro alcalde fue opacado por el reclamo de los pobladores del asentamiento humano Túpac Amaru, quienes le exigían a nuestra autoridad al menos una obra. Unita, Marco.
©edicionesdelmarqués
EL MARQUÉS ILUSTRADO REVISTA DE CULTURA Y OPINIÓN N°5 - Noviembre de 2020 - Cerro de Pasco COMITÉ EDITORIAL
DIRECCIÓN GENERAL: H.D. Chávez, DIRECCIÓN DE PRENSA: Giancarlo Morales Pérez, REDACCIÓN: Luca Prodan, Facundo Cabral y Guisseppe Brichetti, CORRECCIÓN DE ESTILO: Carmen Aire, DIRECCIÓN DE ARTE: Bényamin Bao, ASESORÍA LEGAL: Gina Berrios Halcón, ASESORÍA ESPIRITUAL: Dra. Yénésis Estrella OFICINAS PRINCIPALES: Grau 351 - Marqués 141 - CORREO ELECTRÓNICO: elmarquesilustrado@gmail.com
Editado en Cerro de Pasco, Pasco, Perú
H. D. CHÁVEZ
Vista de Chaupimarca y Monumento a Daniel Alcides Carrión
CONTENIDO: EDITORIAL, página 2. UN VISTAZO AL PASADO, página 4. DE LIMA A LA CIMA DE LOS ANDES, páginas 4. EL TUERTO Y LOS CIEGOS, página 5. LA GENERACIÓN BICENTENARIO, página 7. BLACK FRIDAY, página 9. EL LADO OSCURO DE LA HUMANIDAD, páginas 10 y 11. DIEGO, página 11. LA BIBLIOTECA DEL MARQUÉS, página 12. ALTA MÚSICA, página 12. CINECLUB PASCO, página 13. SECCIÓN DE CREACIÓN LITERARIA, páginas 15, 16 y 17.
UN VISTA Z O A L PASA D O R a ú l C h áv e z C é l i s
En la desaparecida Plaza Bicentenario de los años 60, trabajadores del Banco de la Nación —entre los que se reconocen al ex jefe Félix Llanos Alvarado y a Jesús Gago— dejan un arreglo floral bajo el monumento a la Columna Pasco. La fotografía,en parte deteriorada, fue restaurada en lo posible dado que no se ha encontrado el negativo. ARCHIVO: IMPRENTA CHÁVEZ.
de lima a la cima de los andes
T
Por: H. D. Chávez
he Travel Film Archive es una colección de diarios de viaje y películas educativas e industriales que muestra al mundo cómo era entre 1900 y 1970. Entre las tantas cintas, hay una que resulta más interesante de lo normal para el cerreño curioso. La cinta, del año 1928, se titula "From Lima to The Top of the Andes" y en ella se puede ver el recorrido ferroviario a través de las montañas desde Lima hasta el Cerro de Pasco. Lo más resaltante: el paneo horizontal que muestra el jirón Grau y la antigua calle Dos de Mayo. Este importante aunque corto registro visual de nuestra ciudad es valiosísimo como referente histórico visual y como fuente de motivación para futuras investigaciones de revaloración audiovisual en la región. Pueden descargar gratuitamente el video en la página travelfilmarchive.com o verlo en Youtube tras una rápida búsqueda.
Insistimos desde El Marqués Ilustrado en que grabaciones de este tipo conforman ese mermado patrimonio audiovisual del Cerro de Pasco al que con tan poca importancia se le trata. Se piensa que homenajear a la tierra donde se nació consiste simplemente en detonar fuegos artificiales un día determinado y se desperdicia la oportunidad de reconstruir la memoria colectiva a través de la investigación como aporte hacia una conciencia histórica colectiva. Hasta el momento solo hay iniciativas individuales que conforman archivos fílmicos personales aislados. El diseñar el proyecto del Archivo General del Cerro de Pasco, es una tarea urgente para instituciones como la UNDAC. Sería muy estimulante para la población y para los estudiosos contar con proyectos de ese tipo, que ofrezcan material visual capaz de rescatar, construir y explorar la identidad del habitante del Cerro de Pasco.
Intertítulo de "From Lima to the Top of the Andes"
Vieja casona del centro histórixo de Cerro de Pasco
H. D. Chávez
el tuerto y los ciegos Por: Giancarlo Morales Pérez
A
una semana del Bicentenario de la Batalla de Cerro de Pasco, no hay un solo museo que nos muestre cómo eran los uniformes de los combatientes o las armas que se usaron. Tampoco hemos oído que la Universidad Nacional Daniel Alcides Carrión tenga la presentación de la bibliografía necesaria para estas fechas. Al parecer la UNDAC es una universidad donde nadie escribe ni investiga. Estamos a días de celebrar un hito de trascendencia nacional y la plaza Chaupimarca luce sus escombros y unas obras civiles deleznables, terriblemente mal hechas, lo único que hicieron fue derruir y aplastar lo poco que nos quedaba de historia en esa plaza, incluyendo el punto geográfico donde se marcaba la altitud de esta ciudad. Lo peor es que los únicos que nos preocupamos sobre esos detalles históricos son los pocos ciudadanos conscientes que no eligieron al profundamente ignaro Marco de la Cruz. Sin embargo, el problema no es su ignorancia sino la soberbia con la que maneja su gestión creyendo que hace lo correcto en todo momento. Es tan zafio y básico nuestro alcalde que imagina que hace una gran obra en nuestra plaza, cuando lo único que ha hecho es permitir la destrucción de lo único que quedaba del patrimonio histórico de nuestra ciudad. Demás está decir que el incendio de la casa de don Vicente Vegas —no "Vega" como decía un documento redactado por algún funcionario inútil del municipio provincial— no ha sido esclarecido y no hay esfuerzos por parte de la gestión del soberbio
alcalde por indagar lo sucedido. El 6 y 7 de diciembre pasarán como unas fechas más, sin trascendencia ni recuerdo, a pesar de que el gandul, ineficaz, negligente e irresponsable representante de la Dirección Desconcentrada de Cultura Pasco, José Millán del Valle, sigue insistiendo en que la Comisión del Bicentenario está trabajando hace dos años y que sus “logros” se traducen en una Plaza Chaupimarca deformada para siempre y rodeada de unos murales improvisados y mal pintados. Al lego Marco de la Cruz Bustillos el Bicentenario de la Batalla de Cerro de Pasco y la proclamación de nuestra Independencia le deben parecer fiestas barriales y es que nuestro inane alcalde prefiere muy probablemente pasar sus días en Huánuco o Lima. Cuando termine su terrible periodo municipal esperemos se mude a una de esas dos ciudades y deje de jugar —como el niño envanecido y zafio que es— al político, porque ya demostró ser un auténtico cero a la izquierda en gestión pública. Antes de terminar este breve texto les dejo esta pregunta que los deprimirá pero es necesaria cuando vemos la imparable decadencia de nuestra ciudad guiada por un analfabeto funcional al cual una gran parte de la “ciudadanía” eligió: Si los cerreños elegimos seres humanos tan bisoños como Marco de la Cruz como alcalde, ¿cuál es nuestro futuro como ciudad y sociedad?
H.D. Chรกvez
Marcha del 14N en Cerro de Pasco tomando la Avenida La Cultura en su recorrido hacia Chaupimarca
H.D. Chรกvez
Cacerolazo en la Plazuela Carriรณn y efectivo policial
Manifestantes en su paso por la Avenida el Minero
H.D. Chรกvez
LA “GENERACIÓN DEL BICENTENARIO” UNA PROTESTA VISCERAL, SIN BRÚJULA Y SIN BASE INTELECTUAL (PARTE i)
Por: Giusseppe Richetti
A
todos los peruanos de todas las edades nos sorprendió la visceral reacción de jóvenes y adolescentes que vimos en la convulsa quincena de noviembre que convirtió a las calles de Lima en escenario de casi una guerra civil. Luego de la tormenta los medios de comunicación a nivel nacional nos comenzaron a vender a la "generación del Bicentenario" como la respuesta a nuestra inmanejable y poco democrática república que está a punto de cumplir 200 años. Desde El Marqués Ilustrado queremos invitar a moderar esos entusiasmos vacuos y pueriles de la prostituida prensa nacional que alzó hasta las cimas más altas a un generación más confundida que las anteriores generaciones de peruanos. Nuestro intención no es menospreciar a la “generación del Bicentenario” sino intentar colocarlos en su real dimensión. Lo primero que pudimos notar cuando los miembros de la generación del Bicentenario comenzaron a declarar para medios de comunicación fue su total y completo desconocimiento de cómo funciona el país y los poderes del estado. Muchos de los que reclamaban pedían elecciones anticipadas sin saber que los mismos partidos políticos corrompidos presentes en el Congreso de la República serían los únicos “autorizados legalmente” a participar en esas elecciones. Dicho sea de paso, el congreso contra el que protestaban es un congreso elegido en las urnas el 26 de enero de este año. Otros pedían una nueva constitución ¡ya mismo! sin conocer el extenso procedimiento legislativo que implica una “nueva constitución”, incluyendo plebiscitos y hasta una asamblea constituyente. Solamente con esas pocas declaraciones brindadas a los medios de comunicación nos dimos cuenta que la emoción y la furia fueron los componentes básicos de la protesta y no una profunda reflexión y debate político de lo que pasó y está pasando en el país. Es decir, la generación del Bicentenario no tiene la respuesta para cambiar la bicentenaria situación caótica en la que el Perú se encuentra. Mientras se escribe este breve artículo, el
Perú sigue en una normalidad pasmosa. El presidente interino Francisco Sagasti, designado por el mismo congreso corrupto contra el que se protestaba, se reunió con Keiko Fujimori, representante del empresariado mafioso que usó y usa al fujimorismo para llenar de excremento el país. ¿Dónde está la generación del Bicentenario para protestar en contra de ese gesto de una abismal ingenuidad democrática? Bien, gracias. Volvieron a sus idiotizantes vídeos de TikTok. Cuando a los jóvenes protestantes pasqueños se les invitó a firmar la revocatoria contra el negligente gobierno regional de Pedro Ubaldo Polinar, nuestros "jóvenes luchadores contra la corrupción" dieron la espalda, como si la corrupción solo estuviera en Palacio de Gobierno o en el Congreso de la República. Es decir, cero reflexión acerca de lo que sucede en su propia región y ciudad. Me preocupa la capacidad de las redes sociales* para movilizar a una masa desinformada que protesta desde la furia y no la reflexión. Debemos aclarar que no tienen la culpa, ya que durante los últimos 25 años nuestros niños, hoy jóvenes, han recibido una educación experimental que en los últimos lustros ha quitado muchos cursos que forman la humanidad en nuestros educandos y solo apelan al ingreso universitario y no a una formación integral que haga que nuestros jóvenes por lo menos sepan cómo funciona el estado del que son tributarios. En los siguientes análisis hablaremos de cómo la enseñanza de la Historia es fundamental para que nuestros jóvenes se formen un pensamiento más profundo de lo que se debe cambiar en nuestro país y se den cuenta por fin que el origen de todos nuestros males es precisamente ese momento en el que nacimos como una abominación republicana hace casi 200 años. No se pierdan la siguiente parte de este análisis en la siguiente parte hablaremos de los partidos políticos y su inexistencia en la sociedad peruana salvo para la repartija y las elecciones.
*NOTA: Las redes sociales fueron usadas por los servicios de inteligencia de la OTAN para crear las Primaveras Árabes (protestas juveniles difundidas y convocadas a través de las redes sociales) que desestabilizaron países en todo el medio oriente y llevaron a sangrientas guerras en Siria, Libia y Yemen.
BLACK FRIDAY Calle Libertad en Chaupimarca
H.D. Chรกvez
el lado oscuro de la humanidad Por: Giancarlo Morales Pérez
DARK SIDE OF THE MOON – PINK FLOYD GRABACIÓN: Junio de 1972 - Enero de 1973
L
os que conocen el placer del delirante baile de la aguja sobre el oscuro vinilo pueden dar fe que escuchar este disco es un viaje lleno de paisajes, con matices que al principio pueden parecer ignotos pero en cada escucha el álbum llena tus oídos con sus fabulas de poder, ambición, dinero, la desesperación eterna del ser humano por la grandeza que se convierte en el filo del abismo, el lunático abismo que llamamos humanidad y el caro precio que tiene que se tiene que pagar por la trascendencia y la eternidad. SPEAK TO ME El sonido orgánico de un corazón es la invitación a un viaje por los paisajes más preciosos y desconsoladores de un disco que marcó la década de los 70 y que, pasado ese decenio, aún hay personas comprándolo y escuchándolo en todo el mundo; el corazón da paso a una especie de motor espacial arrancando mientras voces humanas acompañan la transición a la siguiente canción de este LP. BREATHE (IN THE AIR) El inicio es seguido por una canción tranquila, una especie de invitación a respirar y a despedirse antes de que la nave (disco) comience la trayectoria más melancólica, por no decir profundamente reflexiva del disco. Esta delicada canción es seguida por una explosión de música electrónica. …Long you live and high you fly, and smiles you'll give and tears you'll cry, and all you touch and all you see, is all your life will ever be. Run, rabbit run, dig that hole, forget the sun. And when at last the work is done… …Largo vives y alto vuelas, y las sonrisas que darás y las lágrimas que llorarás, y todo lo que tocas y todo lo que ves, es todo lo que tu vida alguna vez será. Corre, conejo, corre, excava ese agujero, olvida el sol… ON THE RUN Los orgánicos latidos de la introducción son reemplazados por unos inflamados sintetizadores que se convierten en los sonidos de una máquina en funcionamiento y que parece trascender miles de kilómetros a través del espacio en pocos segundos. Las canciones de Pink Floyd en unos pocos minutos te cuentan los maravillosos logros de la técnica humana y como pueden llevar a las cimas más altas a toda la especie y también conducirlos a la destrucción. Todo esto simbolizado en el preciso ruido de una nave estrellándose y estallando al final de la canción, luego de ese enorme ruido solo queda el ser humano respirando y corriendo como Sísifo que a pesar de todo sigue empujando la roca hacia la cima, aún se dispone a desafiar a los “dioses”. El disco continua con ruido de relojes y timbres… TIME ¿Existe el tiempo?, esta canción te dice que no, que lo que llamamos tiempo es una carga pesada de hechos intrascendentales que se comen nuestra existencia y sin un motivo o razón importante o trascendente. El vacío difícil de llenar, la desesperación contenida en la fugacidad de la vida desaprovechada, en la nada cotidiana que nos absorbe y nos aliena convirtiéndonos no en seres, sino en objetos que están acá para desgastarse y mentirse así mismo afirmando que ese desgaste orgánico y mental es el “tiempo”.
…every year is getting shorter never seem to find the time. plans that either come to naught or half a page of scribbled lines hanging on in quiet desperation is the english way the time is gone, the song is over, thought id something more to say. cada año se hace más corto, nunca pareces encontrar tiempo, planes que se quedan en nada o en media página de líneas garabateadas esperando en silenciosa desesperación a la manera inglesa el tiempo se ha acabado, la canción se ha terminado, pensaba que diría algo más. THE GREAT GIG IN THE SKY Luego de esa certeza lanzada en la anterior canción llega esta pieza instrumental con un pasaje vocal ejecutado por Clare Torry que desgarra el alma de cualquiera que escuche por primera vez este corte del álbum sin duda la desesperación contenida se desgarra y fluye como una marea incontenible en la voz de esa extraordinaria cantante. MONEY La inevitable idolatría de nuestro mundo pos moderno: el dinero. Fabulado en esta canción con una instrumentación potente un tema lleno de solos que describen mediante sus notas musicales la vertiginosa epopeya del dinero que cambia de mano en mano, de caja fuerte en caja fuerte y de computadora en computadora de todo el mundo como el fluido que aceita el trajinar de la humanidad del siglo XX. money, its a crime. share it fairly but dont take a slice of my pie. money, so they say is the root of all evil today. but if you ask for a raise its no surprise that theyre giving none away. El dinero, es un crimen repártelo equitativamente pero no toques mi pastel dinero, dicen que es el origen de todos los males actuales pero si pides un ascenso no es de extrañar que no lo quieran soltar.
US AND THEM La onírica canción que desata la calma luego de la desesperación, casi parece un himno a la resignación. Aceptar que esta es la existencia y su vacío gigantesco. ANY COLOUR YOU LIKE Instrumental pasaje psicodélico que conduce a la última parte de este viaje musical grabado hace más de 40 años. BRAIN DAMAGE La locura como respuesta de la posmodernidad, la locura como última trinchera de defensa de ecuanimidad y lucidez aunque suene a paradoja. A veces los locos son aventajados analistas de la realidad y heraldos de lo que los cuerdos no pueden ver o evitan reconocer. Es también una elegía al líder que dejo la banda, Roger “Syd” Barret el geniecillo psicodélico que fundó la banda pero que naufragó en esa hecatombe cultural que fue la década de los 60 y que para 1973 eran solo recuerdos de una época en la que los Pink Floyd eran un banda underground. ECLIPSE Una pieza psicodélica donde los órganos inflamados de Rick Wright guían este último periplo donde las voces te narran que todo lo que te rodea está lleno de
ese vacío, de ese lado oscuro de la humanidad que sin embargo nos impulsa a progresar, a crear y construir con desesperación a pesar que tenemos la certeza, la seguridad de que nada será eterno y que la existencia es absurda. Estamos acá para desafiar la certidumbre que todo terminará en la nada. En pocas palabras, el humano desafía al destino (dioses), al futuro, aún sabiendo que todo lo que llamamos humanidad algún día será solo el eco de las señales radioeléctricas que mandamos al espacio sin encontrar respuesta. …And all that you slight And everyone you fight And all that is now And all that is gone And all that’s to come And everything under the sun is in tune But the sun is eclipsed by the moon Y todos a quienes ofendes Y todo contra lo que luchas Y todo lo que hay ahora Y todo lo que se ha ido Y todo lo que vendrá Y todo cuanto bajo el sol hay está en armonía Pero el sol está eclipsado por la luna
diego
F
Por: Oscar Cervera Beraún
ui un privilegiado cuando la tarde del 22 de junio de 1986, a las 12.00, se iniciaba la más grande demostración del fútbol en su máxima expresión. El culpable, aquel mago vivaracho y el más talentoso futbolista de esa bendita época: Diego Armando Maradona. A los 51 minutos abrió el marcador con un gol de pícaro, de pendejo total, sorprendiendo a los flemáticos ingleses, quienes solo atinaron a reclamar y reclamar, pero el gol ya estaba en la historia. Y luego, los sublimes 55 minutos de esa liturgia futbolera, mezcla de magia y misticismo, de habilidad y fortaleza, cinco ingleses regados y la romántica escena del beso eterno con la red. Fui testigo presencial a través de una televisión de 24” a colores de transistores que vibraron y embelesados asistieron a la puesta en escena del mejor gol de todos los tiempos. Eso era el Diego, siempre rebelde, salido de las calles de villa Fiorito, donde la droga y los bravos abundaban y la única manera de salir adelante era ser narco o futbolista. Aquel que se cargó a los hombros a su familia desde los 14 años, porque el sueldo de don Diego solo le alcanzaba hasta el almuerzo, aquel que a los 8 años ya quería darle un campeonato mundial a su país y que a los pocos años lo haría realidad. Su sueño tenía una estrella, llena de gol y gambeta, como dicta la canción del potro Rodrigo. Aquel muchachito, que irreverente le hacía 4 al loco Gatty, quien lo había menospreciado llamándolo gordito en una tarde de sol, cuando Argentinos le hacía 4 a Boca en la misma bombonera y comenzaba el romance eterno con el cuadro xeneize. Ahí comenzaba la irreverencia, ahí comenzaba la rebeldía donde la privilegiada afición futbolera del mundo adoptaba a uno de sus hijos más predilectos. Es que el Diego era eso, un suntuoso espectáculo en el rectángulo verde, lo imprevisible, la magia de ese botín izquierdo que pintaba a cada marcador que se le ponía en frente. Rebelde desde donde estaba, retaba a quien le diera la gana, comenzando con la iglesia a quien siempre criticó sobre su rol social ante la pobreza. Se identificaba con las causas sociales o
cómo explicar su simpatía con Fidel y Hugo Chávez; el eterno luchador de la vida, aunque desde los 16 no la tenía, porque vivir al asedio de los medios no es vida. Argentino como el mejor de los argentinos, hasta criticó a los compatriotas que defienden otras selecciones. "Soy argentino y no me iba a jugar a otro lado jamás. Si a los muchachos se les ofrece la oportunidad de jugar y ganarse un Mundial, y eso les parece lindo, defender un pedazo de tela en lugar de jugársela por el corazón, me parece una distancia grande", señaló. Es que cada frase, cada actitud pintaba al Diego. Porque los predestinados son diferentes desde todo punto de vista. Pero lo que más duele es que su talento nos traslada a otra época. En lo personal es la más romántica del fútbol desde que tuve uso de razón. Aquella zurda prodigiosa era capaz de dibujar pincelazos de talento y fantasía en cada jugada en una época donde la ciencia no era tanta en este bello deporte. Se ganó un mundial solito y lo llevo a una final en una sola pierna. Cómo olvidar aquel pase magistral a Canigia y el eliminar a un Brasil que pintaba para campeón del Italia 90. Hasta fungió de publicista, cuando tuvo que calentar con los pasadores sueltos y atarlos antes de los partidos para que las cámaras lo enfocaran cuando lo hacía y publicitar a la marca Puma. Cosas del Diego. Me quedo con lo talentoso, con sus tardes de pasto, lluvia y barro. De ganar copas con el Napoli y convertirse más santo que el mismísimo San Genaro, enrostrando al norte italiano que el sur quiere más a los sudacas y negros, tanto que su estadio llevará su nombre eternamente. Me quedo con todo eso, Diego, desde tu inmortal calentamiento en el San Paolo, mientras sonaba Live Is Life, de la banda austriaca Opus para luego derrotar al Bayer Munich, hasta tu forma de trotar la cancha donde mejor viviste y también moriste. Moderando una vida de genio sin vida propia, porque pertenecías al mundo y los que son del mundo nunca parten y se quedan para siempre en forma de recuerdo y nostalgia en este universo de santos y pecadores que amarran tus jugadas a una memoria que sigue admirando por siempre esa zurda ligada al mismo lado del corazón. Gracias, Pelusa, por tanto futbol y rebeldía.
L A BIBLIOTECA DEL MARQUÉS
“El Prefecto: crónica de un magnicidio” CÉSAR PÉREZ ARAUCO 1994 NOVELA
“El señor Presidente” MIGUEL ÁNGEL ASTURIAS 1946 NOVELA
ALTA MÚSICA
“El Hombre Misterioso” El Hombre Misterioso 2016 Rock, Jazz, Avantgarde
“Pueblo” Sismo 2005 Electronic, Folk, Ambient
“De La Cabeza Con Bersuit Vergarabat” Bersuit Vergarabat 2016 Rock, Latin, Cumbia
“Molesto” The Mad's 2014 Psychedelic Rock
cineclub pasco
“El gran dictador” Charles Chaplin 1940 Sátira, Nazismo
“Noviembre” Achero Mañas 2003 Falso documental, Teatro
“La noche de los lápices” Héctor Olivera 1986 Drama, Protesta
“Ya no estoy aquí” Fernando Frías de la Parra 2019 Drama, Baile
SECCIÓN DE CREACIÓN LITERARIA
PRIMATES AL AMANECER Por: Luca Prodan
F
ue la mañana de un día muy lejano, años atrás, mucho antes de que la maquinaria de biotecno-ingeniería de la que estoy hecho comenzará a tener sus primeros fallos, leí en esa revista de ciencias que muchas universidades del planeta comenzaban estudios y experimentos sobre las células madre y que muy pronto, en unos cuantos años, se podrían crear seres vivos partiendo de estas células sustraídas de fetos y cordones umbilicales. Fue el tiempo un chiste breve y mal contado cuando otra mañana leí desde el celular el logro de la creación de ratones a partir de células madre. Seres humanos de otras partes del planeta han logrado despejar el misterio creador de la naturaleza. Muy pronto copiarán estructuras muy complejas como los órganos de nuestros sistemas vitales, fabricarán úteros artificiales de dónde nacerá una nueva especie humana diseñada por completo. Llegará el momento en el que las computadoras más pequeñas, alimentadas por millones de libros, incluyendo novelas, poemarios y todo producto de nuestra vieja creatividad literaria, tan propia de nuestra especie, incluyendo nuestra historia, se sistematizarán con inextricables algoritmos y crearán esas estructuras complejas del lenguaje que llamamos novela, siguiendo patrones de los mejores narradores conseguirá una novela inigualable, una narración construida por operaciones matemáticas hechas a la velocidad de la luz. La pregunta es si cuando aquel momento llegue interesará a la masa la lectura de esa novela o será parte del ejercicio y divertimento científico de un grupo de estudiantes universitarios que en sus ratos libres se sumergirán en la realidad virtual, visitando silenciosamente y a veces con el ruido primate de nuestra especie, mundos construidos a partir de esa nueva clase de literatura llamada lenguaje de programación. Jugarán a lo que quieran, serán hoplitas griegos en la batalla de Salamina o legionarios romanos riéndose de la desesperada hambre
de las mujeres, niños y ancianos de Alesia y verán a Vercingetorix rendirse. ¿Es el ser humano el ejercicio de biotecno-ingeniería de alguien más? Al parecer, con distinto propósito, porque hemos tenido que pasar siglos para conseguir la literatura, para conseguir evadirnos de esta realidad construyendo los primeros libros (softwares) que construyen otra realidad o nos perdíamos en el juego de la precisión musical de las palabras y las rimas, qué siniestra transformación y elucubración de nuestra especie guardarse y guardar su memoria en un programa de computadora (libro). Hasta los conquistadores más violentos escribieron sus periplos sangrientos, desde las Galias hasta el asedio del Cusco por Manco Inca narrado por los cronistas que manejaban pluma, arcabuces y acero afilado. La poesía, esa esotérica enseñanza y lectura, desaparece en el ruido gigantesco de celulares y vibraciones infinitas de aparatos sobre las mesas o entre las manos que habitan este planeta. Formas nuevas y vacías de comunicación con pocos caracteres, el reemplazo de las palabras por la imagen pudre a los libros encallados en algún lugar del tiempo, de nuestro tiempo. Esta necesidad de construir un fallo de la realidad con palabras, esa maldición de saber que esto es un absurdo y decírselo en un mensaje encriptado susurrado a la multitud a la cual no le importa el mensaje y ni lo entiende porque solo se acordarán de tus ecuaciones hechas con palabras cuando tu máquina de biotecno-ingeniería haya tenido un irreparable fallo sistémico. Sólo se acordarán los servidores que esconden nuestros recuerdos para nosotros y los de nuestra especie a olvidar o perecer en la resolución 4K de un registro vídeográfico asquerosamente ególatra con muchos me gusta.
CATHERING O LA TESIS DE UN SUICIDIO INCONCLUSO
L
Por: Isaías Santa Cruz
a encontraron muerta al costado de la Plaza Carrión. No encontraron más huellas en la escena del crimen que —por lo menos eso fue lo que decía el informe policial— un manuscrito casi ilegible a causa del deterioro del papel por la lluvia. Se han construido muchas hipótesis al respecto. Un asesinato de esa magnitud no ocurre todos los días, menos aún en una ciudad tan pequeña. Algunos sustentaron que fue un crimen pasional; otros, mencionaron la psicosis y otras enfermedades mentales de un personaje que quizá vuelva a matar. Otros muchos han ido construyendo sus hipótesis a través de datos que han ido recopilando entre los que han conocido a la víctima, vecinos de buena fe que han mejorado el recuerdo de la que ya no volverán a ver. Estoy seguro de que muchos de ellos no han tenido acceso directo al manuscrito que se encontró en el bolsillo derecho de la occisa. De la víctima, Cathering —aunque sería mejor utilizar la palabra víctimas, por lo menos para que se comprenda mejor lo que queremos justificar, y para hacer un poco de justicia al ahora llamado victimario—, podemos decir que días antes apareció con un ojo verde, tirando a morado, producto, suponemos, de una golpiza recibida en una discoteca. No ha sido confirmada esa hipótesis. Pero de los muertos se habla mucho, quizá para justificar su existencia. No he querido presentar las hipótesis de mis investigaciones, eso tendrá ya su momento. Solo quería, y para liberarme un poco de las cosas que vengo acumulando con todo esto, presentar el manuscrito del que tanto se habla.
¿Fue una puta? No sabría decirlo. Quizá solo necesitaba un poco de cariño. ¡Maldita sea…! Siempre termino justificándola. Ya es hora de aceptar que ella nunca me quiso. Sospecho que cualquier psicólogo que lea esto pensará, solo al leer estas líneas, haber encontrado ya las razones para haberla matado: traición, imposibilidad de ser amado, trastorno de personalidad antisocial. Quizá tengan razón. Pero el alma de un ser no está codificada en las obras completas de Freud, ni mucho menos en el DSM. - ¿Es la última vez? - ¿Estás seguro? - Solo déjame entrar. - ¿Qué tienes ahí…? Ya no lo soporto. Es de lo peor. Un cigarrillo, música. Estoy seguro de que es difícil entender las cosas que se pueden escribir en un estado así. Ya me estoy resignando a que nadie me entienda. - ¿Nunca me acostumbraré a tu pérdida? El disco que olvidé devolverte, las sensaciones que nunca puedes compartir, decirlas, porque para que te entiendan los demás tendrían que haber vivido lo mismo. - No has respondido a la carta. - No he tenido tiempo. - ¿Y si te murieras? - Cállate...
Cerro de Pasco, 30 de agosto del 20...
¿Estoy esperando ya demasiado tiempo? No vale la pena hacer siempre lo mismo. Pero estás ahí, sin querer responder a los mensajes. Al final todo esto no es más que un recuerdo de lo que he intentado olvidar.
No sé cómo empezar. A través del alcohol no se pueden decir cosas memorables. He intentado hacerlo, en un estado mejor, sobrio: terminé llorando en la segunda línea. Esta confusión es la confusión de dos destinos que fueron, por un instante, al menos en este presente cuántico, uno. Es la condena a mi blasfemia.
Escuchar música, recordar el vestido lila y el sonido de tu voz. ¿Recuerdas? Estudiantes de psicología. Tú, bailando a un costado mientras el ron consume la poca consciencia que aún queda dentro de mí. Yo, predicando a Dante, o a la imagen que ha quedado en mí del poeta florentino, mirándote de reojo, planificando lo que quizá no pueda hacer.
¿Para qué contamos lo que nos pasa? Supongo que es una especie de vanidad. Vanidad de vanidades, decir que se ha tomado el cuchillo, de cocina, para cometer el crimen que ahora intento justificar. Eso no es más que engañarse a uno mismo.
- No te vayas, quédate, el alcohol sin ti no ayuda mucho. Es la soledad, la historia de este asesinato, lo que no me deja estar tranquilo. Te hubieras muerto sin la necesidad de condenarme a estas culpas. (continúa en la página siguiente...)
- ¿Estás seguro? - Las cosas no se pueden explicar de esa manera. El mundo es uno, indivisible. No podemos hacer nada contra eso. Ayúdame… - Siempre dices lo mismo. Estás enfermo, y no te quieres dar cuenta. - Te voy a matar.
no sirve más que para decepcionarnos, ése que robaré de mis bolsillos y no lo convertiré en pan. Pero no importa nada, ni el hecho que hayas llorado buscando condenarme aún más. Jesús no ha muerto por mí, ni por las cervezas que se tiran al río en un intento desesperado por matar la soledad. Condenado, en algún lugar debiste rezar por mí, no lo has hecho. No hay nada, solo el vacío de las tardes, algunas fotos que te harán inmortal, la extraña manera de recordarte en un estado deprimente.
Había que empezar de algún modo. ¿Era agosto 23? No recuerdo. Hace mucho que mi memoria no encuentra lo que busca, se pierde en recuerdos posibles, en destinos paralelos.
Quise convertirte en mujer, en los días de Luna para un navegante, pero solo eras una puta, una de esas que cumplía muy bien su papel actoral. Esas frasecitas que no son mías, que son de Bukowski o de algún poeta que se redime en lo que escrito. No confió que Jesucristo me salve, nunca he creído en él.
La siguió por el costado, sin perderla de vista. Había decidido hacerlo. Pero, ¿cómo hacerlo? Su felicidad dependía de la muerte de esa persona. Pero, ¿cómo matar a la persona que se ama? Es muy difícil, piensa, mientras las casas siguen avanzando, en algún lugar oscuro un perro lanza algunos ladridos. Hacerlo era más difícil de lo que había pensado.
- Tienes que decir la verdad. - ¿Crees que ya es hora? - Sí. - Yo no la maté.
Ven que no lo puedo contar. Han sido intentos inútiles de redimir mi alma, de hacer catarsis. Esa palabrita que siempre decías para justificar tus arremetidas y torpezas. Ojalá hubieras nacido muerta. Borges, ¿Nunca me vas a dejar tranquilo? Siempre tengo que citar un verso tuyo.
Al parecer tampoco nadie había pensado en la segunda hipótesis: un suicidio. Nadie cree que alguien cercano a ellos puede tomar esa dedición. Pero la verdad es que hay más posibilidades de suicidarse que de morir asesinado. Ojalá no hubiese sido así.
- Le corté el paso, en un callejón. - Dios mío, ¿dónde hay callejones en Pasco? Al parecer nadie va a creer en tu versión de esta historia. Y… ¿Si decidieras contar la verdad? - La verdad es más oscura que esta fría celda. La verdad me mataría. Déjame que siga creyendo en esta mentira que he empezado a llamar verdad. - Lo siento…
- ¿Cómo pudiste hacer eso? ¿Qué dijo? - ¿Qué me ha dicho? ¿Pero qué puede importar eso ahora? A todo le damos valores geométricos. No vales nada. Búscate… Quizá algún día podamos entender que el disparo no quiso llegar a su destino. Todo ha cambiado, cambia tú entonces, se ha secado lo que he tenido guardado para ti. Silencio, Silencio, Silencio. Al parecer somos lo que hemos estado perdiendo. El francés en la sangre, esos pequeños periodos que gastan a la memoria. No estás, a veces creo conversar contigo. No... Déjame solo…
No puedo dar más detalles, ¿Por qué la maté? No lo recuerdo, como tampoco recuerdo nada más. ¡Maldita sea! No recuerdo nada más. Sospecho que así no llegaré a ningún lado. - Déjame que te ayude. Estás enfermo. - No lo creo. Tú no tienes capacidad para ayudarme. - Por favor. - Lárgate de aquí, no eres más que una zorra.
Muchos, como yo, al terminar de leer el manuscrito, lo han considerado apócrifo. Después de dos días lo encontraron con unas monedas en el bolsillo derecho, un libro de Borges y aún sonaba Mar de Copas en su celular.
¿Se fue llorando? No es suficiente razón para matarla. No es importante. Nunca lo ha sido. Al matarla, se ha redimido de mi dolor. No importa, sí. Me niego a canonizar la realidad, los minutos, el dinero que
Fue la segunda víctima de su propio juego, las investigaciones realizadas lo han descartado como el presunto asesino, quizá a ambos lo haya matado la misma persona.
MI CULPA Por Lalo Trash
Me encuentro en esta tarde pegajoso y solo no me dejo ver
otro de un circo que tenía solo dos payasos uno para cada función
un agujero de gusano atraviesa mi mente y mi sueño confundiendo la realidad con las habitaciones inciertas de mi mentalidad para nada dormida
otro de un escritor que cobraba por cada línea escrita
mi café, casi cafecito se enfría a la velocidad de un escalofrío por cada latido
pero ninguno ni cosquillas te causó
el azúcar, tres cucharitas bastan para reponer al instante mis puentes mentales y seguir me cae una manzana en toda mi cabeza y se me ocurren un montón de graciosos chistes uno sobre un hombre que no podía decir la palabra silencio otro de una señora que tenía una gallina con gripe otro de un marido con estrés crónico y complejo de Ciro
otro de una curandera que se desapareció para siempre
tuve que recitarte las rimas prohibidas del códice de Neptuno tuve que nombrarte en orden cronológico la lista de premios Nobel pero me dijiste calla baboso lo mío es la hermenéutica chichera pop no me vengas con tu libro ubícate tuve que cubrirme el rostro no podía permitir semejante desaire para mí nunca sucedió solo me ocurrió algo así como anotar una idea en un bloc y dejar que la magia haga su encantadora chamba
DOBLADO BAJO LOS FIERROS Por Macabeoh
En mi paso por la Avenida cruzan por mi lado varios perros más allá, uno de ellos, el más valiente mira a sus enemigos vencidos por su ladrido punzante, se sienta y olvida en su lamida ver el auto desenfrenado que desciende buscando la esquina siguiente en un momento hay un perro satisfecho y flexible ahora solo un animal retorcido por el peso de un Volkswagen tratando de desenredar sus huesos huye en sus dos patitas restantes esquivando las canastas de la panadera siempre fija esa esquina de Yauli catorce perros se miran como preguntándose qué pasó sin saber lo que vendría a ser una llanta salvo por sus aplastantes propiedades
SABES QUE SÍ Por Lucía Carrión
Sabes que sí me enoja que te vayas sin mí me revienta verte caminar en perfecto equilibrio Sabes que sí me dan ganas de patearte cuando te demoras tanto subir a mi casa por el camino del dragón Sabes que sí sé las propiedades curativas de las semillas del ermitaño pero más importante sabes perfectamente bien que mis remedios curan mejor que cualquier ungüento de sapo tus heridas de fiera innata en tus rodillas de niño
H.D. Chรกvez
Detalle de "El triunfo de la Muerte", รณleo de Pieter Bruegel el Viejo. 1562 - 1563. MUSEO DEL PRADO