REVISTA EL HUMO Edici贸n # 58 www.revistaelhumo.com
Trance irremediable. No existe individuo preparado para transbordar el velero de la madurez, un periplo agotador, que desgasta emociones sacrifica años y modifica tú aspecto en un instante. Trescientos sesenta y cinco días después estás más experimentado pero con más heridas de guerra es un arduo y exigente desgaste escogiste el tren correcto guiado por un destino caprichoso. No existe la oportunidad de admirar la escena simplemente tomas el equipaje, ahí empacas: sentimientos, sueños y decepciones La dosis necesaria para sobrevivir cada día.
Luis Manuel Barrón Tavares. Poeta naciente y además estudiante de Ingeniería en Sistemas Computacionales en el ITQ (Querétaro,1995) Comienza a escribir desde principios de secundaria. Participó en concursos de poesía en la preparatoria. Es activo en un portal literario en internet llamado "Mundo poesía" (Soñador Elegido) desde el 2012. Actualmente se encuentra en un taller de poesía impartido por Romina Cazón.
Itinerario de un migrante ¿cuántas canciones de Bob Dylan tengo que escuchar para que pueda volar en el viento, como un soplo de vida, de aire contenido por siglos de nostalgia americana? ¿se puede ser persona luego de masturbarse en un Gästehaus en München como preámbulo para leer La negativa del señor K? ¿está permitido sentirse miserable antes de ir a Barcelona porque lo que alguna vez amaste está cruzando el charco: allá, aux autre coté du Monde? ¿Debo dar el salto inglés y mandar a la mierda todo lo francés? Should I stay or should I fuck?
ma che cosa! ¿cómo mando a la mierda a Rimbaud, como le digo que no a Balzac, como escupo en la tumba de Edith Piaf, si aún no salgo de mi metro cuadrado mental, si aún sigo intentando ser alemán, hallándome netamente quiteño? un extranjero que reposa en tierras de Bismark
no quiero irme de München porque es como Quito pero sin caos y gente fea me perturba el hecho de que la perfección no haya querido visitar otro lugar ¿por qué no me roban, ni me insultan, si hasta medio árabe soy? ah, sí. ahora deben comportarse un poquito mejor ya saben…
hoy: las esvásticas siguen en la Hofbräuhaus currywurst + manifestación anti-islam en Marienplatz gente que camina, seguramente, con rumbo la ciudad más católica ¿cómo transformar un águila imperial en una monja?
los trenes conocen de la vida más de lo que yo conozco al espejo que alguna vez me reflejó en un noche de verano en Europa mientras pensaba una y otra vez
¿qué carajos hago aquí?
Juan Romero Vinueza (Quito, 1994) Estudiante de Literatura en la Pontificia Universidad Católica del Ecuador. Sus poemas han sido publicados en las revistas Vicio Perpetuo Vicio Perfecto (Perú), Matapalo (Ecuador), Resortera (México), BOHEMIA (Argentina) y en la Revista Digital Astrolabium (España). Artículos suyos han sido publicados en Entremares Magazine, fue parte del equipo de redactores del proyecto FAVELA11 (México) y es parte del consejo Editorial de la Revista Matapalo. Consta en la Antología Sinfonía Lírica: muestra de poesía total (Perú, 2014) y fue antologado en el blog Tenían veinte años y estaban locos de Luna Miguel.
VIAJE RECURRENTE. Es un lujo atravesar contigo caminos de pan y de tezontle, un verdadero vicio para mis pies inquietos, resguardados por la coraza de cielo que nos cubre y que desdeña cualquier piedrilla mala que quiera entremezclarse en nuestro arroz. Somos los únicos que se embeben entre pasos, somos los únicos, para quienes el extravío resulta asombro y maravilla: de bailar con gitanas en Coyoacán, de ser protagonistas de la poesía urbana de un hombre llamado Eduardo que con su mirada amable y su lapicero azul escarba en lo profundo de una hoja, descubriendo tesoros de nosotros vestidos de garabatos, la sinceridad tuya, los luceros en mis ojos, y nos reímos brindando por lo simple que resulta todo.
Ya entrada la noche, recorrer calles de altas fachadas, regresar al hostal en la oscuridad desconocida con la luz de reconocer alguna seña, para llegar con tus pasos ágiles que me llevan de vuelo con mi delirio de persecución transformado en taquicardia, tirarnos entonces en el camastro situado en la terraza cerveza en mano, historia en boca, caricia en piel, y mirarte tan mío y sentirme tan tuya que te cuento historias escondidas develadas con el paso de luminosos aviones que nos surcan.
Pero cuando el tiempo se termina y la costumbre nos reclama en física presencia
algo me ensombrece toda; siempre he preferido irme a tener que estar de vuelta, no sé desprenderme del bullicio, las avenidas largas, el ingenio de la gente, las canciones y el sudor que el metro desata. Suelo echar de menos este espacio, por el sabor agridulce de la prisa con su aroma de ruido y de vaivén, dejando entonces la premisa de volver cuando haya que volver.
Janis Jacobo. 27 años. Queretana. Egresada de la Facultad de Derecho de la Universidad Autónoma de Querétaro, litigante. Ha publicado cuentos en el Semanario Tribuna en el suplemento cultural Panóptico en los números 13 y 14. Una publicación en la sección de narrativa en la revista digital El Humo en su número 57. Llevo el blogs ‘Desde El Tintero’ y el Tumblr ‘Palabras Mayores’. Participó en los siguientes Talleres:
Dramaturgia y narrativa - Impartidos por Mariana Hartasánchez Frenk Breve Panorama de la Poesía en el Siglo XX – Impartido por Tadeus Arguello. Taller sobre Poesía Beat - Impartido por Horacio Lozano Warpola Curso de Poesía: Poesía como Pararrayos; locura, suicidio y escritura Taller de Escritura Dramática – Impartido por Imanol Martínez Taller de Poesía – Impartido por Romina Cazón
de cuando el hijo de un vecino de la población rosa esther se metió un kilo de coca en el cuerpo y todo lo que le ocurrió
el hijo del vecino se mete un kilo de coca lo hace en las cercanías de la frontera de chile con perú…
azúcar / un vaso de aceite gramos de coca bajando por la garganta - no le duele mucho que digamos al hijo del vecinomientras lo hace aprieta los dientes y se imagina en otro lado junto a chicas hermosas fumando mariguana y bebiendo a destajo; fornicando con niñitas indígenas del perú a ratos tiene ganas de vomitar pero lo ignora y sonríe hasta que entra el último gramo en su boca el último dedo de silicón envuelto en cinta adhesiva
una sensación extraña lo regresa a la frontera
dos días atrás caminaba por la feria dominical junto a su hijo compraba cosas para compensar soldaditos de plástico y autitos de carrera lentes de sol dulces e inka-cola;
hace un día exactamente caminaba solo por los pasajes de la feria caplina en pleno centro tacneño; se le notaba ansioso masticando chicle frente a las vitrinas
una pausa comercial y ya volvemos se oye desde el televisor de una pollería
ahora las moscas a lo suyo sobre la herida mientras los hombres le quitan la mierda a los ovoides y escuchan a los pixies en el altoparlante del auto que también huele a mierda
Mauro Gatica Salamanca (San Marcos de Arica. 1974). Editor de La Liga de la Justicia Ediciones. Sus textos aparecen en diversas antologías, revistas y web. Ha publicado los siguientes libros de poesía: “Shhh” (Cinosargo Ediciones. 2010); family values (La Liga de la Justicia Ediciones. 2011); “los ingalls” y “la pradera” (Proyecto Editorial
Itinerante,
2012); “la pequeña casa en la pradera” (Editorial Digital 404, 2012); “escupe” (Editorial korekhenke, 2013); “spin off” (Editorial Olga Cartonera, 2014).
Vacaciones roncas sólo por eso no debería dormir contigo pero hace frío y están tus brazos y el edredón y el café con almendras para mantenerme al borde del insomnio roncas tienes el cabello revuelto y los sueños cabalgando hacia mí como caballos vienen tus brazos tus piernas hacia mí callecita empedrada súbete dice el cuerpo vámonos de viaje sin drogas alcohol sin boleto para el tranvía o el teleférico yo te llevo dices mientras roncas qué chido es amanecer contigo Olga Carrizales (Monterrey, 1989). Ha publicado en diferentes revistas del país y ha participado en diversos ciclos de lecturas en Monterrey, así como en los Slam Poéticos organizados por el colectivo Slam Poetry Monterrey desde el 2012. Su trabajo aparece en la antología digital "Ecos del grito, Vol. II" de la organización Mujeres Poetas Internacional, Inc. (2014) y en la primera antología virtual de Slam Poetry Monterrey (2013). Es autora del poemario Mi Barbie nunca tuvo un Ken (Poetazos, 2014).
El ejercicio de las aves Tercera práctica de vuelo y aún estoy en el sentir del céfiro en mi rostro; en la bolsa de mareo guardo mi corazón y aprendo del ejercicio de las aves. Voy cubierto del alba parsimoniosa, hoy, no me mojaré al ocaso.
Mi vuelo es el olvido de la muerte, la flor que crece del cráneo de un difunto.
Aquí, a esta altura, en el transcurrir converge el pasado y el presente, por eso atrapo a las nubes hinchadas de ciclos y aunque vayan cambiando sus líneas hasta desvanecerse, las llevo en el bolsillo. Me cuelgo de un hilo de luz para descender y tocar la tierra nutrida de la orina del mundo. No encontré pureza ni don divino pero traigo el alma tranquila como pocos creadores.
No seré sólo carne, estoy hecho de fuego,
de blanda furia, de voz de escamas policromas.
Yo descendí con el ímpetu con que florecen los campos, he vuelto como aquel que perdió el miedo a beber el agua de la muerte.
Takeshi Edmundo López. (México D.F., 1984), poeta, articulista, egresado de la Facultad de Estudios Superiores Acatlán de la carrera de Lengua y Literaturas Hispánicas generación 20042008. En esta misma facultad ganó el segundo lugar en el concurso de poesía del Día Internacional del Libro 2006 donde los poemas ganadores se publicaron en la Gaceta Acatlán con un tiraje de 15,000 unidades, su poema premiado fue “hombre y libro”. Ha publicado en revistas como Primera dama, La Peste, Efecto Pigmalión, Radiador Magazine, Los bastardos de la uva, entre otras, colaborador en distintos blogs (Juntaversos, Ágape de luces). Incluido en la antología digital “Pájaros negros” (Colombia, 2012). En la antología “Árbol en llamas” (Sediento ediciones, 2013). En la antología “Poetas del tercero milenio” volumen bilingüe Italiano-español (Lo spazio internacional art & literature editions, Fondi, Italia. 2014) Ha tomado talleres con distintos escritores como Juan Carlos Castrillón, Luis Humberto Crosthwaite, Raymundo Ramos. En la actualidad toma el taller de creación poética del poeta uruguayo Saúl Ibargoyen.
VIAJE ASTRAL
Salgo de mí, abandono la estatua de mi cuerpo; y soy entonces, no humano: ente universal.
Huelo el sonido, su consistencia penetra mi visión, su forma es mi placer, dentro de él hay almendras de oro. Palpo el paisaje, me desbordo en estrellas de humo, se me licuan los sentidos en dones amorosos y regreso por la misma frontera transparente para incorporarme al tiempo y ser su misma esencia.
No es peligroso el juego, no hay limitaciones ni zonas prohibidas. Saboreo el color, cada miligramo de piel, de nube. Todo es luminoso: hasta la oscuridad brilla. Hay fosforescencias, imágenes plateadas en cambio perpetuo, hebras de luz diamantina, ilusiones del porvenir; y hoy, mañana, ayer no tienen jamás sentido: completa confusión de dimensiones, de prisas: concierto indecible, caos en perfección, mundo donde el reloj está loco, donde nada es todo, menos es más y la materia no ocupa ningún lugar en el espacio.
Puertas al más allá, ángeles de agua, bolas de sensualidad, sombras chocarreras, viento líquido, ondas de carmín, música lunar en estado de suspensión, tactos incendiarios, coloides ingrávidos: todo es posible.
Mira con atención: encuentra el taller de la infancia, el zaguán del patinaje, el ansia de la adolescencia sexual, agujas con hilo, papel incendiándose, gritos de un primer orgasmo, caras, efigies, dedos, espumas, voces de fuego, flores de polvo, icosaedros de llanto, murmullos de sal, piedras de aroma, burbujas de carbón, climas de ternura, mandalas cruzando en bandadas frente a tu tercer ojo abierto ahora como la luz al final un túnel: sueño que se crea a sí mismo, pensamiento que se ve, capricho que toma forma, temor oscuro manifestado en forma de holograma, abolición de las fronteras de la percepción;
puentes a la orilla del eco, glorias de arena fugaz, resbaladillas de yeso impalpable, roces magnéticos, y más y sobre y hasta como en un cinescopio que gira y gira, encendido por siempre.
Mundo donde las leyes son cosa de niños, coordinadas absurdas de un mapa sin término.
Pero la magia implota absorbiendo el futuro y debes regresar al menos entre, ante, desde, siempre, contra, luego, ahora a tu lugar de tu origen, a tu cuerpo en viva descomposición y seguir muriendo hasta tu vida después de la vida. Hasta que tu memoria eterna, bebida en el líquido amniótico del cosmos,
se libere de su caja de hueso que la presiona y la hace olvidar.
Y al fin no habrá ligaduras, no más cordones de plata para flotar: alcanzarás las esferas simplísimas del infinito, la plenitud del todo absoluto.
Hablarás el idioma de Dios. Aleqs Garrigóz (Puerto Vallarta, 1986). Es autor de varios títulos de poesía entre los que figuran Luces blancas en la noche (2004), La promesa de un poeta (2005) y De naturaleza amarga (2007). Recibió en 2005 el premio Adalberto Navarro Sánchez de literatura por parte de la Secretaría de Cultura de Jalisco. En 2006 figuró en la antología Nueva poesía hispanoamericana, de la editorial madrileña Lord Byron. En 2008 recibió el Premio de Literatura de la Casa de la Cultura de la Ciudad de Guanajuato. Premio Espiral de Poesía 2011 y 2012 otorgado por la Universidad de Guanajuato. Mención Honorífica en el V Concurso de Poesía María Luis Moreno y en V Concurso Internacional de poesía “El mundo lleva alas” .Ha publicado poemas en diversos medios impresos y electrónicos de diversas ciudades de México, España, así como de Hispanoamérica.