Kaput#1

K.A.P.U.T. A単o 1/#1/Takna/Diciembre 2013

K.A.P.U.T. #1

ILUSTRACIONES:

revista independiente de la organización de individuales estéticas K.A.P.U.T.

Portada: Diana Carolina.

Takna Diciembre 2013 - Año 1

Diana Carolina pag 3.

Interiores:

Edición y dirección: Yhan Koronel

Yankarlo Quiróz pag 14, 15.

Contactos:

Puede reproducirse sin ningún tipo de consentimiento escrito o verbal, siempre y cuando no se altere su contenido, y se cite el lugar de origen.

geneyryodann@gmail.com www.kaputput.blogspot.com

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K.A.P.U.T. Año n°1/#1/Takna/Diciembre 2013

/ CHER SANTIAGO / ENRIQUE CUAUTLI / MARCELA OVERSLUIJS / RICARDO EYZAGUIRRE / LUZ LUQUE / YHAN KORONEL / DIANA CAROLINA / JUAN QUISPE / PHYORELLA VARGAS / SANTOS CONDORI / YESEBELL SECHAR / RU DYLAN / MARIANNA ESPEZÚA / YANCARLO QUIROZ / VANIA ZÚÑIGA / ALBERTO NINASKI/ RICHARD NAVARRO /

k.a.p.u.t. I

“1+1=3" La sed malsana de hacer de Tacna un lugar épico, de tradición cultural, con propuestas que demuestren el criterio contemporáneo de esta generación, nos han arrojado a esto: Kaput. Y qué es Kaput? Kaput no es nada. N.O.E.S.N.A.DA. noesnada no-es-nada…etcétera. Es decir, al diablo con teorizar para gente que no entiende de teorías. El arte debe ser ciencia digo, el arte debe ser terrorismo digo, el arte debe ser política finalizo, y acaso esto les pica lo poquito posible en el fiambre de sus dos hemisferios? Qué quieren que les diga de la literatura y de esta revista, cuando no es más que un “algo en vez de nada”. Y por supuesto que pueden darse un sinnúmero de lecturas pluralistas al concepto de literatura, como que queremos cambiar el mundo, o mejorar las cosas. El rollo es que cierta noche de cierto año, en cierto lugar, la luz me vino de ciertas lecturas, mezclada con la propia experiencia del contexto en el que estoy imbuido, y me di cuenta que la gente es idiota (sin postura) y que no tiene criterio (elegancia al razonar), lo que quizá signifique a la larga que tienen ciertas funciones mentales no muy bien desarrolladas, por no decir que en algunos están sumamente atrofiados; y en el peor de los casos también alienados y enajenados con el evangelio del televisor, la moda y la belleza efímera, (oh banalidades frugales). Esto claro lo puede explicar un psiquista acarto-nado,mejor que yo en su teoría del placer o el facilismo cerebral; o cualquier otro teórico posmoderno, y hay que pegar el grito, las personas detestan hacer lo que en alguna medida les resulte obligación o le requiera algún esfuerzo sobrehumano, y en conclusión tenemos que al hombre regular le aburren los esfuerzos y las responsabilidades (leer, estudiar, escribir). No me interesa el Perú, zapatero a su zapato. Me debo a Tacna, a Tacna la puta. Puta su gente que se deja meter la pinga de una realidad conchesumare. Y estoy harto, y tengo, junto a mis camaradas, deseos de hacer “algo en vez de nada”. Y esto con qué fin? Sólo la lectura y el apego a ciertos estilos de vida alternativos como el arte y la ciencia, podrían salvar a este país, latifundio pordiosero, gallinero del mundo, de una total y absoluta mendicidad, en un momento en que estamos a un nivel declaradamente trunco e inepto en cuanto a desarrollo. Pues seamos sinceros, la ignorancia jode, sino directamente, sí indirecta-mente. Y por eso toca hacer “algo en vez de nada”. Un paneo cultural, en el sentido violento de la palabra. Elevar discursos que sepan leer la realidad para de algún modo vaticinar voces lumbreras para estos tiempos, y así amalgamar y reforzar la emergencia de un pathos de tendencia actualizante . Y esto lo venimos haciendo desde nuestra etapa Letrasértica.

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k.a.p.u.t. I Publicando libros, ofreciendo recitales, ya sea en recintos cerrados o en la calle misma, visitando colegios, plazas; y a ello se suma la labor de SANATORIO y KHOREKHENKHE para suplir la carencia editorial, lanzando revistas, plaquetas, más libros, homenajes a escritores locales o nacionales, y hasta mundiales, etc. Y qué hemos obtenido a cambio? Más experiencia por supuesto y la gratificación de estar haciendo “algo en vez de nada”. Y estamos seguros que moriremos en nuestra ley. KAPUT es eso señores. No se engañen a sí mismas.

Aquí no hay ideologías, ni consignas patrioteras, ni colores políticos, ni deseos de robarles su dinero. Únicamente encontrarán la solidez de la SINCERIDAD; amalgamado con estética. Porque criticamos y juzgamos, nos manifestamos en todo sentido, comunicamos lo experimentado, sea bueno o malo a través de la palabra. Por supuesto que no nos esforzaremos en ocultar nuestros deseos de crear dispositivos críticos que generen lecturas alternas a la realidad, que cuestionen modos trastornados de vida o que la exhiban (científicamente). Quizá la literatura sea el mejor periodismo, reflejo de lo que pasa, en todas sus magnitudes.

No se confundan, la literatura también sana, tanto a los que escriben como a los que leen. Y puede que eso le falte a ese ente, mentalidad colectiva, Tacna la puta, y se me viene una frase a la mente: una sociedad que no lee no puede dialogar con sí misma, y eso, como sabemos, es fatal, nos arroja al trastorno y la patología social. Nosotros evaluamos lo bueno, lo malo, lo que se puede mejorar. La literatura está para eso (y para entretener, claro), para enterarnos de lo que sucede a ultranza, más allá del pequeño reducto al que nos debemos como seres psicológicamente individuales, en nuestra prisión de carne, con el pequeño rango de nuestro psiquismo a granel.

Quizá llegó la hora de alimentarnos mutuamente, de forma intensa con el texto; y entiéndase con texto no sólo a la escritura literaria sino también a la escritura pictórica, la sonora, por no decir la pintura, la música, el teatro, ¿acaso no es Tacna misma un gran libro, un gran lienzo, una gran ópera, concierto, que se lee a sí misma para seguir mutando, es decir, reescribiéndose en todas sus directrices? Dicho esto, por ahora solo queda esperar silentes y ver cómo todo sigue mutando para bien o para mal.

Tacna es una puta, queremos que al menos sea decente, y sepa distinguir entre sus placeres y fetiches, algún rayo de luz que la vuelva elegante, humilde y respetable ante el mundo. Hasta aquí el justificante a esta revista que en adelante saldrá mes a mes, hasta su siempre y esperada muerte precoz. Nosotros seguiremos mutando en la escala de la evolución.

Yhan Koronel

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k.a.p.u.t. I

ALBERTO NINASKI: a r t e

d e

p e l a r

p o l l o s

te dejaré una pluma para que cuando te coma escribas la muerte en mi garganta.

X. diciembre hoy la cosmetóloga ha subido al cielo para peinar al sol el sol está sexi a las 12 am. a las 12pm. abajo el visor de la lente enfoca lo que sucede en el día abajo junto al camarógrafo luzbel se pone guapo para la tv hoy salen en vivo y en directo luzbel y sus pollos la luna en diciembre acostumbra ir al súper para robarle un beso a la recepcionista y no verá el programa descripción topográfica no hay nadie en la pampa de hospicio a lo más una carpa dada al maltrato del viento que sigue dándole y dándole abajo tiritando la avícola inmaculada de luzbel arriba venus enferma del hígado rasgándose la letra mañana irá a radioterapia un crédito: en las descripciones topográficas, su marido diciembre ii la cámara ingresa muy temprano al mercado mayorista abre un plano expansivo casi infinito todos añoran la fama los chanchos se cuelgan abiertos hasta la hipocresía pavos strippers pescados inteligentes sacando la lengua eolo no usa desodorante 11

k.a.p.u.t. I en el catre del cielo el sol le hace el amor a la luna efecto tecnicolor en diciembre sin escote no es diciembre, no es marzo, no es abril, no es nada… es el día del sol para morir muere el sol al oeste la luna despierta empelotada el color magenta invade la granja gallinas rojas la muerte es blanca pardos movimientos ojos rojos al ritmo de big in japan de alphaville pisadas intermitentes al son de co cos y pío píos al son de big in japan de alphaville y si algo pudieran decir los pollos al sol dirían: qué bello estás hoy… sin tu cara y cosas así cosas por el estilo. abril el sol está con arrugas en el rostro no quiere salir es noche en la noche se han hecho gordos los pollos y las pollas y dios ha dicho que la luna es lesbiana en abril los pollos no están a punto pero los periódicos hablan de la luna marzo ayer la luna ha parido un conejo el sol ha huido por el qué dirán los pollos han sido comidos en navidad en marzo luzbel ha desmontado el negocio de los pollos ahora están llorando el sol y luzbel el sol en japón y luzbel bajo una gran carpa de estrellas pidiendo caridad al ritmo de big in japan de apalhaville ¡ah! al son de big in japan de alphaville…

X.

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JUAN QUISPE MACHACA: LOS VEINTITRÉS eran veintitrés rodearon la casa por el norte, luego se fueron sentando uno a uno en el corredor de la casa que da al patio. pidieron algo para comer, y mi padre algo temeroso fue donde mi madre y le conminó a matar un carnero ciego que había quedado aquel día en el potrero. de esto salió treinta platos que más sabían a hierba buena y perejil que a carne del ciego animal. los veintitrés no repararon en sabores y se comieron todo sin rechistar una palabra. parece que con esto recobraron aliento, porque luego felicitaron a mi padre. no hay de qué dijo él, luego algo alagado continuó, el tiempo de cosecha ya pasó y no hay mucho para afrontar este tipo de visitas... y peor ahora que don cleobaldo gutiérrez se llevó nuestro ganado. en esta parte el que conversaba con mi padre le interrumpió ¿quién es cleobaldo gutiérrez? don cleobaldo señor... es el juez, dueño de todo lo que se ve, ustedes tienen que saber que el suelo que pisan es de él y por el solo hecho de estar acá tienen que pedir clemencia bajando la cabeza hasta el pecho. ¿y con qué motivo se llevó su ganado don leoncio? y mi padre respondió porque es agosto y en agosto no hay mucho pasto, y don cleobaldo piensa que siempre hay pasto, culpándonos de ambiciosos... solo por eso. Después de esto los veintitrés se miraron entre sí como si hablaran sin decir palabra. lo que se dijo o dejó de decirse posteriormente, ya no se oyó, porque mi madre interrumpió mi curiosidad para mandarme a terminar de comer los cinco, seis, o siete platos que había quedado. pero vi que bajaron los veinticuatro es decir mi padre y los veintitrés por la cuesta que da a la carretera, luchando con el viento y la neblina juntos, rumbo a la hacienda de don cleobaldo gutiérrez. antes que el sol se ponga, mi madre y yo oímos algunas arengas, luego voces de lamento, al final el viento del sur nos arrojó un nítido ¡que muera¡ que encogió mi corazón, y paralizó a mi madre con la vista en el borroso fondo del valle. algunos instantes después mi padre volvió, se arrancó la ropa, lo puso en una bolsa de plástico, se puso una nueva con la que jamás le había visto, y dijo a mi madre que había empezado a llorar, que quemara esa bolsa, y que nunca más tuviera miedo a nadie. y desapareció por el mismo corredor por donde llegaron los veintitrés.

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UN PROBLEMA SEXUAL tengo un problema sexual que estoy seguro no podría ser resuelto ni por el mismísimo Freud. la culpable como corresponde es una mujer. pero no es mi vecina que tiene la costumbre de acosarme con sus diminutos trajes, tampoco es la adolescente que suele tomar el mismo colectivo que yo cuando va al colegio, ni que decir de las dispuestas jovencitas que se anuncian en las cotizadas propagandas; no son ninguna de estas. esta afortunada mujer que está causando estragos en mi oscuro interior, tiene la cualidad casi celestial de aparecer en todas partes, ya está en la portada de algún diario, ya en la pantalla del televisor ultimo-modelo de la pensión donde desayuno, y lo que es más aberrante, interrumpiendo la secuencia de chistes a las tres de la tarde en la radio. como se verá el problema parece ser no muy grave, pero lo es. así se lo dije a un amigo, este me dijo que estas cosas hay que contarlas para que dejen de ser un problema, pero cuando le mencioné el nombre se le borró la sonrisa y me dijo que ésto hasta podría ser terrorismo. desde entonces ando preocupado buscando una víctima a quien contar estas fogosas intensiones y este medio me pareció lo más saludable, así que ya está, la culpable se llama nadine heredia, sí, la mujer de ollanta, que estoy seguro, si esto quedaba en privado hubiera removido algunos pasajes de la constitución para acusarme de terrorismo; pero ahí lo tienen, es mi descargo, por lo menos he votado por él, por lo tanto creo que es una forma honesta y democrática de desear su mujer que no es puta aunque parece.

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VANIA ZÚÑIGA:

CREACIÓN DE LA NUEVA MUJER GOZADORA Cachar ha sido mi suerte cachar mi constante apuro y si me muero, yo lo juro que he de cachar a la muerte.

Hay días en los que maldigo mis gónadas, sexo no es el género, el género hace el sexo.

Sexo y sexo: encarnación del verbo.

Y si de eso tratase, elegiría el animal, uno de cuerpo deformado por supravivencia con carnes mal distribuidas y lípidos náufragos, las marcas y las palabras con sangre mes a mes. y el manifiesto erótico de las cuatro mujeres salvajes que habitan en mí.

TÉSIS CONFUSA Patología es relativa a una constante cuando anormalidad se torna un antídoto al vacío.

Es la dialéctica de roces enfrascados en un tubito de ensayo.

El mundo puede ser eso, me dijo una cajita de Skinner, y el sistema la comidilla execrada del hámster.

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ENRIQUE CUAUTLI: INTROITO DE UNA SALVAJADA A TROPEL «Apostemos por la catástrofe, más conforme con nuestro carácter y nuestros gustos» E.M. Ciorán “¿Por qué “suicida” si puedo ser el verdugo de mi propio ser?”

Cada fin de semana camino kilómetros desde la cueva que alquilo hasta los retazos del hogar y viceversa, impulsado por esa manía de andar divagando por esas largas avenidas que a uno aparentemente le parece conducirle a la inanidad, al vacío, a la nada, a perderse para siempre.

Mi manifiesto en primera instancia puede resultar ambiciosamente modesto; sin embargo, no dudo su respuesta contra o reproducente: modestamente ambicioso. Esto dependiendo de la direccionalidad de otros factores fuera de mi alcance que trazan la ruta de estos proyectiles disparados a quemarropa, de esta lluvia de balas meteóricas de diferentes calibres en proceso de perderse en el aire o alcanzar el meollo del blanco que es el mismo hombre.

Suelo bajar por el cultural, oyendo el único ruido de mis pasos estrellándose sobre el viejo riel Tacna-Arica incrustado como una deforme espina dorsal en medio de la avenida; admirando el bullicio del silencio, la luz de la oscuridad, el mundo de cabeza, la humedad embriagado con la ventisca imperfecta proveniente del mar fumándose mis cigarros…

La individualidad generada por la globalización y el sistema imperante, no puede sino hacer algo: comenzar por el planteamiento del problema práctico de las soluciones teóricas que se plantean en la actualidad. Reflexionar y hallar el problema de toda solución desde un punto de vista más ético que moral parece ser más genuino en estos tiempos anacrónicos. Exhorto esto, reafirmando la cuestión de que el

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k.a.p.u.t. I tránsito que se prevé desde la sociedad disciplinaria hacia una sociedad de control es lograble en su totalidad siempre en cuando el individualismo sirva para (re)pensar en la colectividad.

Durante largos caminatas parsimoniosas por esa oscura vértebra amorfa, la velocidad de mis cavilaciones suelen alcanzar límites inimaginables, hasta el punto de pensar en abandonar seriamente la lectura de todos los libros habidos y por haber.

Mandarlos a la mierda en realidad.

Por otro lado. Por la abundancia y universalización de los conocimientos, ya no es necesario la ideologización ni cualquier base teórica que sustente una (re)acción a futuro, sino basta una simple direccionalidad hacia la reflexión mientras la reacción. Por ejemplo: hay un sentimiento de apatía generalizado en las instituciones que ni siquiera los más sofisticados sistemas didácticos pueden paliar con esta genial actitud. Aquí solamente hace falta su direccionalidad. A la mierda el acabamiento del hombre por pretender conocer-hacer todo, a la mierda la aferración a esos pasados “maravillosos”, a la mierda la búsqueda de la felicidad o el vuelco de la resignación en un libro, a la mierda aquél teórico que se pudre en su biblioteca con geniales ideales logrables, a la mierda el punto arquimédico... Fusión nuclear: teoría/ práctica, aptitud/ actitud, sueño/ realidad... La monótona realidad ficticia exige una simple eyaculación volcánica de esta represión tanto histórica como psíquica. Se pretende una liberación bárbara de esta carga explosiva de pasividad acumulado por la civilización. ¿Esto será la felicidad?

Una vez me topé cara a cara con un peligroso frasco de un perfume, cuando me di cuenta que estaba desprovisto de cualquier fragancia, lo estuve pateando no sé por cuanto tiempo hasta que lo encontré absurdo y con todas mis fuerzas lo pateé bien lejos como para no toparme nunca más en mis siguientes venidas, y proseguí con las cavilaciones sobre patas.

La colectividad no es más que una estrategia eficaz para la defensa del individualismo. Y como sustento a nuestra existencia cada individuo ya no debería buscar la trascendencia en el tiempo. Aunque esto sea inevitable. El pragmatismo de todo ideal puede hallarse en la lucha por nuestra propia liberación que es uno de los pocos ideales no tan abstractos. Al mismo tiempo, la admisión de la inexistencia del tiempo presente, pone en cuestión al hombre como el único con capacidad de virar el futuro para tener un pasado preferible, esto más por desgracia que gracia de su inteligencia.

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k.a.p.u.t. I Al igual que por el gusto por las silentes caminatas solitarias de los fines de semana, admito que también lo hago por la billetera vacía.

Por ello el hombre, al ser condenado con el don de la inteligencia, a cada momento debe ponerse en cuestión lo siguiente: ¿Cómo zafarse de esa inteligencia que lo único que lo hace es hacerlo cada vez más desgraciado? Tierra no es el peor de los mundos que pudieran existir, ni nosotros, sino nuestra capacidad intelectual.

Una vez estuve a punto de librar una batalla campal interno entre la acracia y la autocracia, la otra vez sobre la inanidad de la vida pero también de la muerte, sobre la utilidad de la inteligencia en la barbarización del hombre, sobre el ascenso al poder de las hormigas trabajadoras, sobre la importancia del desgaste de los tacos de mi zapatilla en la comodidad del vagabundeo, sobre la importancia de abandonar el pensamiento sobre el todo y/o la nada, sobre la importancia de no ver más allá sino más acá, sobre la inanidad de toda importancia...

Solamente el último hombre “racional” en la tierra habrá dejado de soñar, hasta entonces los sueños, sueños no son. En este sentido, no hay nada peor que soñar con un mundo mejor o nada mejor que hacer realidad que la animalización del hombre. Esto debería ser la razón de nuestra permanencia en este mundo, la única en realidad. La única realidad existente y perfectible a través de la eyaculación volcánica y colectiva para la liberación de esta carga explosiva de pasividad acumulada por la civilización, de esta represión históricapsíquica.

Estas son metrallas de cavilaciones a paso, como producto de las largas caminatas por el cultural, ahora disparadas a quemarropa desde el panóptico del pentágono. Que las trayectorias de estas balas descalabradas y meteóricas sean dadas en el blanco, en el centro de nuestra vitalidad, para matarnos a vivir.

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RICARDO EYZAGUIRRE:

Advertencia sobre el consumo de hongos silvestres Esta editorial de prensa escrita no recomienda recoger setas del camino, su ingesta acarrea posibles consecuencias mortales.

Diez de la mañana, mi casa es un champiñón arrebozado listo para masticar.

Unos cuantos mordiscos bastan, el aroma grasiento atrae bichos y vecinos.

Pelean a muerte por probar de mi hogar/comida; medio día, se ha levantado una arena: Manny Pacquiao por los vecinos aunque sea trampa (él no vive por aquí) en la otra esquina Cucaracha de Madagascar.

Hay tribuna a cuatro frentes, adquiera sus entradas en Boticas Arcángel, Arena Eodracir, mejor que el Luna Park y el Madison Square Garden.

El ganador de cada pelea es premiado con un trozo del hongo gigante que bien podría ser shiitake, seta blanca, hasta níscalo.

Todo depende de tu lugar de procedencia, de si eres vecino o bicho y claro está, del resultado de la pelea.

ATENCIÓN: ¡No se atreva al consumo de setas!

Podría poner en riesgo la salud e incluso la vida de usted y de sus invitados.

No era champiñón, mi casa era un psilocibio por eso alucino que soy tú, el que lee,

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k.a.p.u.t. I en todo caso no recojas hongos del camino, puede ser perjudicial para la salud.

Receta para preparar pan de caracola No sacar jamás la caracola del mar, el pan de caracola no existe.

Todo molusco tiene derecho a vivir donde se le venga en gana hasta que sea comido por un pulpo o una sepia radiactiva.

La caracola, si ha de morir, morirá mojada.

Sólo la luna amasa al mar (lo hace pan crudo) tú no puedes preparar pan de caracola ni yo, ni neptuno, tampoco la luna que amasa dos veces al día.

La luna no es panadera.

Burbuja Sueño con una burbuja de acero inoxidable una burbuja con espacio para tres o tal vez cuatro.

Sueño con que la burbuja crezca y que entren los que quieran hasta que la burbuja sea el mundo.

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MARIANNA ESPEZÚA:

PROCESO MATUTINO PARA DESPRENDERSE DE LA SOLEDAD NEGRA (Y no es que la soledad tenga colores, gamas y hasta degradaciones. Si digo “negra” es la sensación oscura, triste, el límite de lo crudo. Si digo “negra” es solo el deseo de calificar la profundidad de la soledad. Si digo “negra” y explico el por qué es tal vez solo el deseo de joder un poco). ¿Oyeron de Manrique? No debe pasar de los 25 años, todo un caso el pobre muchacho, sí, era un tipazo, cada cosa que salían de sus labios rosas, de sus manos delgadas, su ser alado y dopado en sí, fueron genialidades. ¿Saben lo que le paso el lunes pasado? Supongo que sí, salió en los periódicos, en televisión nacional, hasta en el Facebook. No hace falta que narre todo, para eso ya se tejieron muchas interpretaciones sobre ese hecho. Falacia para más grande, si decido hablar de alguna verdad. ¿Conocí a Manrique? Sí, de hecho, muy de cerca. Él fue la causa para que renuncie a todo. Él y sus estúpidos consejos, bendito demente. Antonia siempre lo detestó. No quiero verte cerca a él, me dijo el día que Manrique salió de la cárcel y fue a buscarme a casa. Es peligroso. ¿Tiene que ver eso con lo del lunes? ¡Por supuesto! Hasta me ofende la duda. ¿Quién es Antonia? Lo olvidaba, confío en sus disculpas.

Antonia es mi esposa, la abandoné hace 2 años. Tiempo que viví con Manrique en la Laguna. Permítanme detenerme aquí, la Laguna (que más parecía riachuelo) guarda los mejores momentos de mi desdichada existencia; ni el beso que, supongo, depositó mi madre al verme cuando nací, se compara. Una serie de imágenes continuas y desordenadas en secuencia de tiempo, me toman por asalto. Un perro ciego, una casa alejada de la ciudad, las rentas de la casa de mi madre que llegaban puntual, el bebé perdido, las cartas… esas horrible cartas

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k.a.p.u.t. I que empezaron a llegar hace tres meses. ¿Cuáles cartas? Verán, hace más de tres meses fueron llegando cartas a nuestro nombre, todas eran de color celeste, lapicero negro. Es extraño, hoy en día con la revolución digital y todo eso, el trabajo manual se ve… ¡En fin! Las cartas las dejaban siempre en la casa de algún conocido nuestro. Lógicamente, éste nos las alcanzaba, llegaban cada dos días. El remitente hizo todo un prólogo cliché de historia barata con esto de las cartas. Debo admitir que el contenido si me gustaba. Enviaba solo una palabra y debajo un haiku. ¿Mi favorito? No, el mío no vale, yo sigo vivo. El favorito de Manrique sí, “Dentro del rio / también se ha congelado / la flor de un junco”. La palabra que fue arriba de ese haiku fue domingo. ¿Fue Antonia? Por supuesto que no. Comprendo que todos sabemos que una mujer despechada y dolida es mortalmente peligrosa (es curioso que no exista una escala para ubicarlas por su grado de peligrosidad). Ella siempre fue demasiado orgullosa e inteligente para estupideces así, como llamaba a las clásicas amenazas de fondo sentimental. Se supone que debería rogarte para que regreses o amenazarte de muerte, ¿verdad?, me dijo cuándo la llamé desde otra ciudad para informarle que la había abandonado. Eres estúpido o me estas bromeando, chau. ¿Sí, y Manrique? Él empezó a enamorarse de los haikus y de las palabras. Ya no podía soportarlo. Los celos siempre fueron mi debilidad. Sé que es tonto, pero el alcohol dejó de importarle, solo lamía, olía y leía una y otra vez esas micro cartas… ¡Malditas cartas de color! ¿Cómo lo encontraron? En un basurero, lógicamente. No tiene familia, no tiene amigos, solo muchos conocidos que admiran su genialidad, su guitarra, sus cuadros, su trabajo como artista. Asi que supongo que Dios sintió un temblor de 4 grados cuando el ambiente literario pegó su grito al cielo cuando se dio la noticia… en Facebook, claro. ¿Yo qué vela tengo en ese entierro? Ninguna, ninguna, ninguna. La culpa es de las cartas, sólo de ellas y el corazón de Manrique que cada vez se me escapaba y se iba más y más lejos. No más preguntas, por favor. Es martes por la mañana y quiero dormir. ¿Solo una? Está bien, solo una. ¿Las cartas? ¡Claro! Confío en que sigan llegando.

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RU DYLAN:

U.U Laura Branigan He he he he visto dementes estancados en ciudades aletargadas compuestas por la construcción acelerada de manos cadavéricas --> locos escalando el sol ---> escribiendo los autos -> consumidos por la radiación ultra… he visto la gravedad subir y bajar como acto fortuito del fenómeno de números en el horóscopo irreal de periódicos que venían extasiados de muerte sexo y llantos frenenenéticos como un mouse lunático que de la nada cobró vida y se reveló ante los ojos del individuo ludópata y escuálido de niños que iniciaban su existencia frecuentando al árbol genealógico y mágico buscando la raíz cuadrada y undécima del álbum familiar… yo debo estar viendo Júpiter Venus o algún panorama televisivo dentro de mis sesos vacuos… oscuras protuberancias del abismo… la insolencia… la patada furiosa de fetos ángeles desesperados por huir de la matriz maternal… descalzos hasta la orfandad misma del grito hórrido cuando el boom boom crepita desde los hornos para incendiar mi cabeza ---> el pan aún no roído por el hambre mientras acudo obligado por la costumbre al parque donde los perros místicos siguen haciendo el amor y se cagan de estertores ladrando y ladrando ---->cópula sincronizada a los designios del astro rey ---> al designio insignificante de aleluyas ---> lobos perdidos como locos apunto de estornudar su cólera a los cielos ingrávidos por la variación rotacional del eje medular con que el caos inocula su ondulación en la cruz santa del cosmos labial <--> porque todo es labio y más que eso es color rojo frunciéndome el ojo +.U la nena de buen culo que se marcha al extremo insospechado e infrecuente de pasajes forrados con plástico ---> con autos que ya dije al empiezo ---> con niños salpicados por el neón insidioso / sinápticos orates* simpática mi nena aislada de electroshocks* aislada de mí* confundiéndose* apartándose* oscilando sus pechos ovales / mándala atmosférica/ ↑ erecto YO que subo hasta la luna encintada con cinta scotch como mi libro recién comprado <<<¡hhahh!>>> y pienso que amaneceré durmiendo lejos de Júpiter --> sin rastro de niños huérfanos 23

k.a.p.u.t. I picándome la indignación ---> aporcado como un montón de huesos sobre la voluntad suprema de dormir contigo --> esta noche >--> la noche decimal en que venus cae y mis rojas manos te tajen como fruta preñada por la música del plástico a tu piel adherido.

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SANTOS CONDORI:

La oración de Jesús en Getsemaní (2 Marcos 14, 32-42) Cuando Jesús llegó, con sus discípulos, a una propiedad llamada Getsemaní, les dijo: —Quédense aquí un toque, mientras yo voy a orar.

El frío se incrementaba y la oscuridad ocupó cada rincón del Getsemaní. A duras penas los discípulos contenían el sueño. Jesús se dirigió a su lugar favorito. Al verse sorprendido por la noche, pensó: No es posible que yo esté solo. Voy a traer a dos haraganes que estuvieron desatentos en el sermón del monte.

En la cabaña “Aquí murió la Higuera”, encontró a Juan y a Tomás Gutiérrez sorteando piedras. Y como quien ve, decepcionado de toda su enseñanza, Jesús inclinó la cabeza y susurró: —Gutiérrez, he puesto todo de mi parte en ti —moviendo la cabeza y tocándole el hombro—, pero tú no tienes solución.

Sin más palabras señaló a Pedro y a Zebedeo. Y se dirigieron a la cima de la montaña. El “maestrito”, nombre con el cual conocían a Jesús, avanzó unos pasos adelante, apartándose de sus discípulos.

Miró de un lado a otro, y al notar que nadie espiaba sacó un pan y empezó a comer. Mientras oraba: —Mi alma siente tristeza de muerte. Papi, Papi si es posible, haz que este cáliz pase lejos de mí —golpeándose el pecho y quejándose con lágrimas—, ¿Por qué a mí, por qué?

Y una voz del cielo irrumpió como relámpago: —¿Qué has dicho?

—Digo, y si posponemos la crucifixión una semanita más—, agregó Jesús.

Tan pronto hubo acabado de hablar, la tierra tembló como nunca lo hizo jamás. Las piedras crujían, los arboles se meneaban de un lado a otro y los discípulos estaban abrazados por el miedo, a excepción de Tomás Gutiérrez.

Jesús contra su voluntad pronunció estas palabras: Ya, ya

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k.a.p.u.t. I viejito, no se haga mi voluntad sino la tuya. Y el temblor cesó.

Se escuchó el canto de un gallo que anunció las tres de la mañana. Y una vez más Pedro y Zebedeo fueron sorprendidos durmiendo. Jesús enojado les exhortó: —¡Será posible que no hayan podido quedarse despiertos conmigo, ni siquiera tres horas! Estén prevenidos y oren para no caer en tentación, porque el espíritu está dispuesto, pero la carne es débil.

Se alejó por tercera vez.

—Padre mío, mi alma está triste, y me jodes con tu voluntad.

Todo era necesario para que se cumpliera la escritura. De regreso nuevamente los encontró durmiendo. Esta vez el maestrito, con los párpados cansados, se acercó muy lento a Zebedeo y sin malicia cambió sus túnicas. El sueño pesado permitió el cambio de identidad.

En muchas ocasiones en el pueblo solían confundir al hermano Zebedeo con Jesús. El semblante y la barba prolongada copiaban la imagen de Jesús. Y ahora con el cambio de las túnicas, no hacía más que confirmar el parecido. Jesús se alejó lo más que pudo. Nunca se supo más de él.

Y al tercer canto del gallo, una multitud de judíos —con palos y sogas—, liderados por Judas Iscariote sorprendieron a los durmientes.

Judas traicionó al hermano Zebedeo con un beso. Todo estaba consumado. Aunque parezca inverosímil Tomás Gutiérrez no advirtió el disfraz, y dijo: —Maestrito, tengo la habilidad de cortar orejas, ¿Puedo?

La multitud no entendió a razones y se llevaron a aquel que Judas besó. Y a lo lejos se perdían unos gritos constantes: —¡Les digo que yo no soy Jesús!—temiéndose asechado por la muerte—. Por lo que más quieran, ¡Suélteme, suélteme!, yo no soy. ¡Suéltenmeee...!

Por los siglos de los siglos, amén.

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YANKARLO QUIRÓZ:

"RA" Eso es, lo que uno quiere sentir.

Los hombros en las mandíbulas con unas piernas descuartizadas.

Vas , reduciéndote a tu corazón y no te importa si explotas ,vuelas, o dejas mujeres alarmadas. continuas bailando con el alma plagada aves todos vuelan él se está acabando. te has comido más de un ave y no sabes ni volar Eso es vas y continuas eso es vas y continuas eso es vas y continuas acabando. borra el "es" Mestake el anfidemo cuando erganza, lleno de maldad mientra se abalanza Foscal de nuentrigas las grunelletas, dulce exhuberancia de anos y galletas

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k.a.p.u.t. I Espiral de colún contagia.

Lomo de antígono desgracia.

Espada de assam debasta.

Consuman sus palabras enteras amarradas al fiel fuego.

Andrake andrake maneja tu energia elimina elimina esa cortesia masca esa vagina, termina toda sus generaciones.

Mestake el anfidemo cuando erganza contiene en una mano al mundo en su venganza en su amor , o en su ano .

Todo esto es marte, todo esto es arte, todo esto es una mentira .

Encerrados y pequeñitos acertados. tan- solo -mente Y tan solo en mi desesperación, con tan solo mi desesperación.

Deshago mi cabeza, cuelgo mi cuero cabelludo al techo.

Y empieza la desesperación Lamentablemnte quiero el caos, lamentablemnte el caos es mi desesperación.

Y estiro mis ojos de pared a pared.

Acaba mi desesperación Virtual casual individual es mi desesperación, y mi mente no es virtual casual individualMi mente es mi desesperación Lamentablemente no quiero caos desesperadamente quiero el caos aprieto mi caos mi mente y se cae al individuales el individual 28

k.a.p.u.t. I

RICHARD NAVARRO VITÁCORA DE UN HOMBRE EXTRAÑO Primera parte Hay una manera de calmar mi enfermedad: matar a un cachorro. No!!! no estoy loco, tampoco sanísimo; sólo que es la única forma de curar este mal que me consume. ¿De dónde conseguir tu medicina? Sí!!! Lo tengo todo planificado.

La ciudad que me acoge es tan ilustre como sus mascotas. Las calles son únicas; de todo el recorrido hasta hoy no he dejado de admirar su arquitectura. Son habitaciones de la Colonia, balcones para esperar el atardecer, poyos para compartir en familia…como ves, es un lugar perfecto para mi cura.

Los ciudadanos de este lugar son muy amigables, así no será difícil conquistar a uno de ellos para consumar mi plan. Todos viven de manera pacífica…los conflictos que uno puede atisbar son escasos.

Recuerdo una vez, estaba en un restaurante, todos en sus mesas cenaban de manera humana. Claro!!! Yo acababa de entrar en ese local y, ¿saben qué pasó? Empecé a coger una silla de madera y comencé a destrozarlo en el piso de piedra. ¿Luego qué siguió? Nada!!!

Absolutamente no hicieron nada; me miraban…cogían sus cubiertos, llevaban la comida a su boca. Cuando el ruido inundó el lugar, sin hacer caso todos seguían el transcurso de su alimento. Enseguida tuve que dejar el lugar y escapar a mi habitación, ya que ella me esperaba a 5 cuadras de mi excitación.

Al día siguiente no salí de mi refugio por miedo a que me regañen; sin embargo fue en vano mi escondite. Al anochecer, los sujetos de la cena anterior que comían plácidamente se presentaron cada uno con una porción de alimento. Absorto, traté de armar el rompecabezas en mi sien; pero no resultó. Pensé que tal vez era ese mi sentencia, recibir una comida y quizá con un calmante u otro aún peor.

Fue tal que agradecí a cada uno por el gesto.

La mesa yacía a las justas con tanta aglomeración...

Reflexioné…quizá era la medicina, tragar todo para así hacer las paces por la noche anterior. Me las comí compitiendo con el tiempo; ya las 29

k.a.p.u.t. I manecillas del reloj marcaban casi la media noche cuando…mis ojos empezaron a fallarme, enseguida mis pies y al final mi razón.

Ya los rayos del sol teñían mi rostro, y un vapor a quemado inundaba mi habitación…era…era mi faz…no puede ser!!!, me dije.

Corrí al baño, me lavé, el espejo retrataba una imagen otra. No era yo!!!, es decir, el rostro que veía sólo era un cráneo negro.

No pensaba que iba a clamar mi mal de esa manera. Tejí en las horas siguientes un pasamontañas ¿con qué hilé? Sí!!!, desaté mi pantalón interior ¿con qué lo tejí? Claro!!! Con los clavos que colgaban unas imágenes de los inquilinos de antaño.

Esas fotografías tenían un marco doble, cubierto con vidrio ovalado y esta hacía que las imágenes se muevan, precisamente cuando uno los miraba de noche con una vela en mano. Lo hice varias veces para observarme más de cerca. Creía que en ellas encontraría un alivio…pensaba que era la única forma de apaciguar aquel mal.

Los meses hicieron que estampara mi faz en una de las 5 paredes de aquella habitación blanca. ¿Te dije no? era albo como la nieve y, digo como la nieve porque al tocarlas te ardía las palmas de la mano. De seguro que ardían por mi presencia ¿o era por la luminosidad del día? No!!!. Me aferro en creer en la imagen que estampé en aquella pared quinta. Era la más perfecta de todas aquellas. Claro!!! No dudo en que todos sufrieron como yo, porque todos tienen una mirada perdida.

Ya tenía el pasamontaña, cubría el cráneo negro. No!!! No era color negro, era…era color noche ¿sabes distinguir la noche del negro?

La segunda era mi esencia, y digo esencia por la carga que me brinda mi soledad.

Con un rostro nuevo salí una mañana. Me dirigí al mismo restaurante y…parecía que el tiempo después de aquel incidente se hubiera detenido. Yacían los pedazos de madera de aquella silla en el piso de piedra. Todos me miraban…y por un momento pensé que estaba loco…sin embargo había acertado. Caminé lento sin hacer ningún ruido, imaginé que los pasos que daba los hacía en el aire. En cámara lenta me fui acercando hasta el mostrador de aquel local. La cajera…te aseguro!!!, temblaba. Sus manos bailaban a mi vista; sus pies de igual manera a mi oído. Solo atiné a pronunciar una palabra: cena.

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k.a.p.u.t. I

YESEBELL SECHAR:

YO NO TENGO DINERO PARA CURARME DE ESTA ENFERMEDAD SILENCIOSA Problemática de la gastritis en Perú (Una perspectiva psicopoética una mujer de pene) Mi país está llena de manos sudorosas de barrigas hurañas y suicidas la pobreza el recelo se queda al ojo izquierdo al ojo derecho se soba en minifalda el dolor sobre tus piernas su sabor Prefiero la calle, la calle y sus impresiones de quinua o soya elaborado con estos sucios rostros y mejor aún si asaltamos entre desheredados Con Velasco la psicología pisa la alfombra roja 70% de la ciudad de “enfermos mentales” Yo tengo gastritis y depresión severa imagino como se cose mi hipotálamo pero son apenas estos ácidos carnívoros que en la grafología le dicen a Dios: no te creo porque me orinas.

Así he sometido la vida a los azares de la conectividad cósmica se ha manifestado la rueda de la fortuna

inmóvil

la banalidad de los ojos no destilan sus simbolismos

has muerto Jung

y como me gusta Foucault

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k.a.p.u.t. I me he entregado a pensar que no existe la enfermedad pero si el amor.

Ahora que planifico la espontaneidad que la decepción es igual al éxito que te digo gracias.. no deseo adaptarme a ustedes como una pintura por matiz como un ser por sexo que el abismo ha encontrado un nuevo nido en tus ojos que me muero cada vez que te veo hombre Yo, tu abismo lo trepo al artífice método para extinguirte . Soy cuervo

Las ideas descienden de las calles De lo opuesto imaginario a tu cerebro que busca un chispazo de luz a cierto grado de histrionismo a muchos gramos del queso más fino con elevado peso en la escala de psicoticismo ahora me declaras : ALTA RIGIDEZ MENTAL pero todos estamos muertos Por eso hoy no te saludo compañero poeta he cantado hermano querido tu canción compre un par de enfermedades esas que te gustan para no lucharte y no tener que mirarme más con los vacíos que nos reconocen.

Ahora LA SOCIEDAD ES DROGA Atentamente los drogadictos

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k.a.p.u.t. I

*Este producto puede ser un éxito o un apurado fracaso Depende de los otros, después de todo así es el mundo de los negocios Unos ganan Otros se aniquilan

Si estas aburrido de los conclusivos felices Con la compra de esta especie–poema que no te vale ni un sol ayudarás a demoler mi infinito.

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k.a.p.u.t. I

MARCELA OVERSLUIJS:

SIMPLES PRIMATES PRÉNSILES / Rumihuasi Mientras en Bélgica cierran puertas y ventanas bajo compasiones sin aliento escapamos al interior de Laberintos plagados de puestas de luna donde extraños bullicios caen como piedras contra muros, salimos de valvas sobre histeria, miedo y nerviosismo, centelleando como halos de cuerpos bañados con luz, No creemos en Dios, no creemos en religiones, las coronas divinas son de cielo terrestre El diámetro del sol ya no es suficiente Ya no el calor del hielo, un enorme ojo azul abrirá ambientes grises brisas intoxicantes, labios ecualizados, la era digital NENA, la niebla costará, las lunas de júpiter, tu oxígeno contenido todo costará La musicalidad genética dormirá en ojeras de cuerpos que aprenden con párpados cosidos Como colonias de hidras sin principio sin final al compás de amalgamas se consagrarán las primaveras Pobre niña, corremos a proteger lo actualmente improtegible, antropo - lógicamente la realidad es otra, irrelevantes extra-límites de carne con inanimada supremacía, faltándonos la conciencia perversos nos violan por todos lados cuando no hay pezón que los amamante, todos mueren llenos de espíritu, racionalizamos el amor convirtiéndonos en grandes fieras, bestias indomables inmersos entre hojarasca terrible proceso el que pasamos por nuestra destrucción, la agonía se agota nos acercamos al fin, a la era de la falsa porosidad, zambullidos en CO2 34

k.a.p.u.t. I uniformados que le dan márgenes a la máxima energía, los más fuertes de la cadena trófica social, sentimiento de superioridad aún permaneciendo en las orillas apartados sin pertenecer a esa realidad, al contexto de la propia sociedad, con matices desorientados, pseudo-moralistas, pseudohumanos, prejuiciosos, de un sistema aparentemente funcional, sostenible en reencarnaciones frívolas de veranos calientes, de patrullas silenciosas, de lunas menguantes y amor rojo ¿A qué queremos responder?

Al gran enigma del porque somos naturalmente desmedidos, príncipes y princesas pretenciosos de una cultura pseudo-racional, Cada uno se encuentra estratégicamente situado y distribuido, ricos en nuestra miseria, potencialmente religiosos buscándole el sentido al universo antropomorfos lúcidos en nuestro propio tiempo, reyes de la noche, del día, de la luz, del sol, de la energía que fluctúa entre somas y axones desgastados, carentes de mielina, individuo o colectivo considérese supremo, aunque usted no pueda ver seis magnitudes son las expuestas ante sus ojos, la sangre evade escalas logarítmicas, es cien veces más brillante que cualquiera, nos atrae, nos invade, se apodera de nuestros morbos más profundos e inexistentes, haciendo visible lo invisible No se trata de perspectiva de género, ni de razas, es la contemplación de mi especie devastada bajo efectos espaciales, nuestros cuerpos estelares desviados disipando energía Olvidamos vivir en sintonía con la tierra, ésta nos sobrevivirá; cuando la muerte decida marcharse los niños recogerán granos de desierto siguiendo el hau del bosque, sumidos en esperanza verde. *Escaparé cuando mi mente logre atravesar este cuerpo.

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k.a.p.u.t. I

CHER SANTIAGO:

LA INTERCEPCIÓN DE LA FISONOMÍA MENTAL Y ESQUIZOFRENIA EN NUESTROS MODALES CAPITALISTAS Porque a veces la conversación dura tanto que ya no sé/ sobre si son conversaciones de paz o guerra. mi lógica de la época/ Me hace verte a los ojos y buscarte con color un acto un espacio en cielo fuera de la tierra, un silbido cómico (fiuuuuuon…) pero yo no soy un poder soy una máquina deseante negocio conmigo mismo para exteriorizar estos sonidos Ayer que me preguntaste encantador, perverso, inteligente, me preguntaste ¿si había sucedido tal o cual cosa? yo tenía la impresión que iba por delante… cuando no tenía ni una posición que mantener ni de estructura ni de significante ni de falo ahora que encontramos los conceptos adecuados que ni si quiera son los de Lacan creador/ son el veneno de nuestras conversaciones, veneno donde recuperamos la verdad donde nos aburrimos mucho y fumamos hierba con cierta ortodoxia entonces resonamos, nos precipitamos y somos! somos locura y también malandanza y sicoanálisis fantasía de grupo convivimos con ello/ sicopatía heredada del útero de nuestra madre de esa gran máquina deseante primera terapia y no hay razón para el peligro asfixiante de la sociedad, estamos hundidos en lo 36

k.a.p.u.t. I profundo de la generación ahogados ya de subcultura difusa constituida por revistas y semanarios censura censura por la puta madre esquizoanálisis. Todos creen en un libro impreso todavía en un tiempo escucho tus trinos arpegiados me parece que sabes cómo salvarte de todo este fango proclive pero estás en el vertedero de criaturas de luz y no aspiras más que a la fonología Y no aspiras más que a la sintáctica Y no aspiras más que a la semántica Y no aspiras más que a la pragmática vida de luz y circunstancias novelista, cuentista, filósofo, vocalista, guitarristas cine audiovisuales, reacción por todos lados.

La realidad se evapora y nos quedamos conversando en espacios y devenires estriados como un submarino nuclear liso acontecido en nuestras espaldas hundidos en la meseta del tiempo en potencia con fecha futura hombres y mujeres KAPUT.

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k.a.p.u.t. I

DIANA CAROLINA:

Intromisión Hay una mancha violenta en el drama privado del poema O la sutil intromisión de una mano que busca Que encuentra Una mano que aprieta Que desaparece Que mana Que escribe que borra Que se borra perdiéndolo todo en el vibrante sonido del plural orgasmo entre tinta y sangre Parvovirus Se aspira el coágulo mutilado de las manos Haciendo el agobio Como si todo fuese una jodida cruel mentira, Una moraleja violada en su amarga fábula. (((Histerias de un cuento inacabado))) Es la intemperie fibrosa del silencio En el borde casual de la matanza Como si morirse de verdad Fuera algo demasiado inútil.

Como si hubiese un protocolo Una servilleta sucia Y un sentirse mal al compás de la maniobra destructiva y el truco monumental de la ciudad se descose cada vez que las cenizas de la pederastia amarga de un mendigo desnudan el crucifijo de una niña y le inyectan su parvovirus maldito en la entrepierna de la soledad Porque la cosa es tan clara como el anfibio y sarcástico poemal.

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k.a.p.u.t. I

YHAN KORONEL:

Puta

nosé

A ver si Poniendo así los versos Densificando Onomatopeyizando Jugando con la concatenación, los encaballllamientos Tipo caligramas y otras mierdas auténicas y originales Disponiendo a-sí, los Abriéndolos, escalonándonos Dándoles respiración, C O R T Á N

ver////sos

D O L O S AGRANDANDO LA LETRA enigmatizándolos A ver si así… a ver si así Mi escritura seeeria.

Puta

se vuelve interesante… muy interesante y no sé 39

k.a.p.u.t. I

Puta y si pongo palabras bacanes, frases ingeniosas como qbfiudwhfkdfkjdsfkjdfkdnckjsnckdnclkcdcfffdkdklnvkvfvknfkl vnqkfnvnfklnl y le meto slash y arrobas, hartos puntos suspensivos …a ver si así la hago…si meto signos, citas, números, símbolos, elementos químicos, palabras soece, pamplinas...palabras a la moda, frases en inglés, francés, alemán, latín, sueco!!! A ver si así me gano el NOBEL y me hago importante, sí, claro, esa era la huevada, mucho de wqndiuegfuinrnvwiuvwvn para ser una escritura interesante, mucho de ndieuwfuivjnvdnckdkdnvnl vkn drar drar koro kor…para parecer quemao y maldito; y si escribo siempre en georgia, en cambria, a 11 puntos y bonita sangría…o QUIZÁ PODRÍA ESCRIBir CON PURAS MAYÚSCULAS o en códigos binarios, números 7432657267678 7532850485'04409&”&#&%#/”$&($&()$&(“)$(“$(/%/%)(#?( %?=(%=((%=()%/=(%&(/%&() ------>Y MÁS DE ESTO Y MAS DE LO OTRO…y hablar de mil temas variados posmodernos….y si me hago el loco y escribo borracho, drogado, follando, teniendo un POV con la herida de turno…y si escribo mientras estoy con mis amigos, y finjo que estoy “en otra”, mejor si digo que cada vez que escribo los planetas se alinean y el fuego de la poesía penetra en todo mi cuerpecito y soy valiente y digo las verdades del mundo…o también puedo decir que estoy molesto, que odio todo y a todos y que no soporto la vida, que me estreso fácilmente, y empiezo a teorizar, a amargarme la vida, y me invito a ser nihilista, comunista, dadaísta, pachanguero, juerguero, la jarana azul de una vida hecha poesía, cambiando de mujer todas las semanas, yendo al chongo, las cantinas, verme ebrio de genialidad, sumamente sobreactuado, exhibiendo a cada rato mis tristes posturas porque no sé qué hacer y ni me da ganas de esforzarme por una obra, solo fungir que escribo, y asistir a recitales, y uno que otro pajeo en el papel, porque papá y mamá pagan mi locura, mi bohemia.... waaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa, qué bacán es ser escritor. Y ni me costó huevón huevona….

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k.a.p.u.t. I

PHYORELLA VARGAS:

ANOREXIA Introduzco mis dedos en esa húmeda y no muy profunda cavidad con la intensión de sacar todo lo ingerido, y es que mi cuerpo no necesita de alimento alguno y mi mente no acepta lo ocurrido. Triste es aceptar que estoy recayendo, pero siempre fue una posibilidad y no tengo miedo, porque cuando uno experimenta algo una vez, entonces ya no está preparado para la siguiente. Necesito que me expliques cómo hago para despejar estas ideas de mí, explíquenme por qué a través de nuestros ojos no se plasma lo mismo….acaso estoy loca? O son ustedes los hipócritas?

DESILUCIÓN A.T.P.T. Realmente estaba ilusionada, te esperaba con ansias, las horas se me hacían largas y las manos las tenía como agua. De pronto nunca llegaste, tuve que acongojarme y llorar ar…Había jurado no creerte más y lo volví a hacer, volví a creer en tus ficticias promesas…en tus falacias. No quiero necesitarte a mi lado para ser feliz…pero ¡ese es el punto! Te convertiste en algo adictivo, mejor que una anfetamina, una red bull o la misma cocaína. Te necesito siempre, mi cuerpo se estremece, mi ansiedad asciende, vibraciones de Calvin, fotosíntesis…dormiré para no pensarte, para no sentir, para calmar el dolor que me cansa esta maquinación.

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k.a.p.u.t. I

LUZ LUQUE BÁRCENA:

ATUM RA Te he visto tocarte el escroto mientras me mirabas con tus ojos de amor Te he visto copular con las flores/bañarte en desagües/caminar en galaxias/ Incendiar arenas (entre madrugadas infinitas) Te he vito defecar astros/secuestrar a neonatos/embriagar sirenas (sincretismo de calamidades) AHORA COMPRAS UN PASAJE AL INCONSCIENTE

MELODÍA VISCERAL Hambre abandona abandona los latidos las náuseas y los llantos Abandona cada paso e angustia y sueños ficticios Abandona la armoniosa melodía de las tripas Cuerpo abandona abandona al deseo abandona tu último aliento

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k.a.p.u.t. I

(leĂ­do en el Cementerio General de Tacna, el 1/11/13)

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k.a.p.u.t. I

Muertos…Esta tierra está tomada. Qué cosa tan seria… mierda!

Salgan a pasear-pe. Cojan sus huesos, sacúdanse, maquíllense!! Os damos permiso. No hay flores para ustedes, “ni agüita agüita agüita” Mamá dice que la poesía ha muerto, mierda, qué cosa tan seria.

Entonces debemos inferir que plac plac, ñam, ñam, grum grum, tenemos hambre, pero mamá está muerta, y el fridge vacío. Ahhh! Y el hambre es tanta que las piedras no alcanzan, y nos atoramos de libros, tragamos hasta hartarnos, hasta vomitar lo más nervioso de la médula…látigo al fin, flauta, metralla, el descubrimiento pleno es que pensamos, andamos, recorcholis, estamos vivos…mierda, qué cosa tan seria. Ñam ñam ñam, grum grum grum..plac plac…

Entonces, muerte, ustedes son los reyes que han de gobernarnos esta noche, larga noche, de incienso y mirra; jaaa! muertos de mierda, por los siglos de los siglos… tenemos frío. Entonces comemos hambre y nada ha pasado, ahh!… mierda, qué cosa tan seria, qué cosa tan grande.

Ebrios de sinceridad, paranoicos de gula, drogos de asfalto, frugales, pastores, mierdas, traicionados, cercenados por nuestros torpes cuchillos, y ustedes no tienen la culpa de nada, a esos falsos y ventrales fanfarrones de la santa académica moderna y clásica les odiamos con el cariño de siempre… dirán jajaja jojojo hasta atorarse. “ahora los muertos no tienen importancia, ahora los muertos también pueden irse al infierno…”

Somos creyentes/no somos creyentes, somos intermediarios, de allá, de aquí, del más allá, del más acá. Masacrados por la magnitud de la maquinaria cerebral, harta intuición del supremo pene que, pudiendo hacer hijos, nos hace hinojos los unos a los otros hasta los confines del universo…

Flor toca este canto, la ciencia analiza el don de la escritura, se abren panoramas, las axilas estornudan el ego-vanidad que atiza la lluvia diluviana. Canta Arquímedes, canta Pachakámaj, cantamos nosotros al sol oscuro para quemar el pórtico del progreso. Ya no hay poesía, y si la hay, debe morir asfixiada en algún pensamiento o en el verbo hecho carne de Mesías extraviados en su historia… ahh, shit, qué canción, explícame el ruido del motor, la luminiscencia y la fragilidad 44

k.a.p.u.t. I de las probetas. No tengo economía ni armonía y mañana morirán millones, nosotros con ellos comeremos la inquietud y la causa última de los hechos. Nos dirigimos al gobierno mundial, los fhurer, los czares, los yanquis, hacia ellos nuestro escupe va inmarcesible y cadavérico en nota bam bam bam bum bum bum- cha!!!, no tengo explicación ¡puta¡ la gran explosión… Mierda! La guerra está declarada, la victoria es nuestra. Y esta misma puta complotará en contra de nosotros. Qué bah, seguiremos andando. ¿acaso no todo se compra y se vende en este sádico mundo? Qué más da...

Aun así, la larga noche no habrá de terminar. Sí, pero no redimiremos a nadie, no fecundaremos la vida, la muerte será olvidada, la ciencia salpicará su sangre púrpura al cielo incendiado… a este cielo chamuscado le rayaremos nuestra locura…escupiremos la sangre de la tuberculosis, todos los fonemas largos de escritura… los dientes de la intuición, el asma del tedio catapultado, el coito interrumpido será el mejor arte que ridiculice la conexión celestial….holy holy holy holy seremos santos, seremos santos... programemos un trato: románticos y Estúpidos, idiotas de mierda, famélicos, coléricos, ángeles y demonios, esoteristas, labriegos, criminales e incestuosos, abortistas, futbolistas, prostitutas y malhechores de poca y mucha monta, luciferinos, revolucionarios y toda la fauna cadavérica, destornillada hasta el hartazgo: os convocamos para erigir el nuevo templo de la verdad y la lux universal.

No redimiremos, no aremos la revolución general, queremos la guerra, la guerra total en toda su precocidad, en todo su malentendido, el caos en toda su obscenidad; el odio, la crueldad, la miseria será nuestra borrachera, antes de que venga el día y el sol nos enrostre de cosmos aplastándonos como samsas… nuestros rostros tienen oficinas para la libertad y este siglo es nuestra puta, nuestra sola puta! Nuestra, nuestra, y solo nuestra!

-¿Por qué?

-Porque sí!!!!

INCENDIAR LIBROS No es que recién aparezcamos, no es que hemos llegado tarde…bah…siempre estuvimos!!! Estuvimos con Dostoyevski y su hacha, estuvimos con Marx y su capital de niños, estuvimos con Ulises 45

k.a.p.u.t. I en Irlanda, con Homero en el Peloponeso, con Pavlov y su perro en la fría Rusia, con Darwin y sus iguanas en las trincheras de Galápagos, con Sancho soportando a los Quijotes, con la mediocridad de Nikola Tesla... Oh sí! Declaramos, que nosotros y solo nosotros lo escribimos todo. Escribimos la guerra y la paz, el proceso, la odisea, les fleurs du mal, el tiempo perdido, el fausto, el genji monogatari, el bhagavad gita, la santa chucha comedia, el i-ching, las pajas de li po, el splendor del ángelus zambus, y al final, solo nos olvidamos de escribir el Khori Challwa…pedimos perdón. Mierda!

Estuvimos cuando el primer sultán estornudó el álgebra y la aritmética, estuvimos en el hambre de Abel, en la estupidez de Galois…en los crímenes de Jehová en el Deuteronomio; en el Patmos de Juan, en las mariconadas de Buda, en el fuego de Sodoma y Gomorra, en la diáspora de Babel, en el incesto de Lot. En el microscopio de Pasteur, los aeroplanos de Wright brothers y las beautiful corporations de PERÚ S.A. Nosotros creamos la bomba atómica, el Sputnik I, el acelerador de partículas, las bobinas, la doble hélice, estuvimos con Dolly, oh Dolly, te lloramos, te invocamos, te comimos!... y estaremos en nuestra propia clonación para tomar el bus interespacial hacia las nuevas colonias…allí estaremos en las playas de Plutón, cuando toda la Tierra no sea más que un montón de libros incendiándose, esnifando el humo que nos lanzará hacia el infinito y más alláaaaaaa. Rayos y centellas!!!

Qué cosa más seria…

AJÁ! Y LA HISTORIA ES NUESTRA PUTA...

Amanecimos y fue hoy, y fue ayer y fue mañana…nuestra historia, nuestra puta historia. Y he aquí el manual para los niños: bum plan, bum plan, cataplum, sash! guerra, conocimiento, guerra conocimiento, guerra, conocimiento…y aún no se cansan, follan, follan, follan, in-out in-out in-out, y la historia es eso, penetración, masturbación, gemidos, sangre, sangre, así como cuando Maylín hace el amor, así es la historia, puta historia, nuestra jodida historia, todos tienen su pedazo de carne, el clítoris que deben frotar para que el genio salga de su lámpara, chasum! Ábrete sésamo… y el genio se come la historia….mete-saca mete-saca, mete-saca… toda esa mierda tallada en el ácido desoxirribonucleico...kaput! qué cosa tan seria…muy seria…

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k.a.p.u.t. I

¡¡¡MAMÁ, INGRESÉ A LA UNIVERSIDAD!!!

Me metieron la educación por el culo…duele mierda!, dueleee!…qué cosa tan seria… chispas!, terapia!, terapia!, me rompieron los huesos!…por eso soy feo!, ven a mí radioterapia!…rayos x!, verga!, verga!, verga!, carajo! estamos traumados! Anna O!. Anna O!, estamos contigo! Decían estudia hijito, serás bueno, serás profesional, tendrás suerte en el amor!, tendrás casa!, carro último modelo!, joven ekeko forrado en plata…salud mental al 100x100.

Salvado… serás salvado, serás blanco, muy blanco como la pbc! jojo!

Caray! estamos jodidos, dónde está eso? Chispas! qué cosa tan seria…verga, verga, verga, amo a mi violador…

Y FUIMOS POETAS PES Acostumbrados a la violación, fuimos seres desprotegidos… tiernos… nuestra inocencia mutilada… ay sí, ay sí…. qué cosa tan seria…nos vestimos de malditos… ebrios de posería… de latas y cigarrillos caros…un puñete en el estómago, una verga ocasional, dinero robado, un baño de sol en las cantinas, chupines, lupanares…..

Oh Fitos, oh Bugas, Oh Miski-Miski Takiy… a vosotros os hemos confiado nuestro tesoro…pura mierda…. fucking fucking fucking fucking fucking…. qué mierda hacíamos…. En nuestras lentejuelas y el rímel ajustado, sonreíamos para todas las fotografías…y fuimos correspondidos… nos ofrecíamos… nos regalábamos a todas las antologías…. Qué puercos…seremos puercos… blancos, negros… rojos!!! Dorados!!! Verdes!!! Con esmalte de vómito aterciopelado…. qué lindo es amanecerse con la verga apuntando nuestro ombligo…como un dije que marca la hora nona, esta hora, este tiempo, este canal sucio…. no somos gamberros, somos de Irak, de Bagdag estallando, estreñidos, arrojados de Syberia…de viceria…

Oh juventud, divino tesoro Ya te vas para no volver Cuando quiero llorar no lloro Y a veces lloro sin querer.

Puro chancho… mierda!... qué rico chancho!

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k.a.p.u.t. I

PERRO CON HAMBRE, MORDIÉNDOLO TODO, Y SIN BOLSILLOS La cagamos… siempre la cagamos todo… de alguna manera fue nuestra forma de vivir… qué cagada.

Chupamos la teta dulce, nuestros labios se hincharon, teníamos 6… mamá nos dio un lapo por querer apoderarnos de su teta sagrada… fue la única cosa que nos fue negado… ay de nosotros, ángeles arrojados a la cachina…mierdas imperecederas… espectros nocivos…y fuimos comprando fierro…aluminio…baratijas por kilo… colchones, catres, carretillas… más fierro, más aluminio, más baratijas por kilo…más colchones, más catres, más carretillas… aprendimos inglés oh yeah, fuck! (Sasha dixit). Fuimos porno-stars… fuimos mamados por el rock'n roll, y ahora estamos atorados de más fierro, y nos pusimos fierros, y fuimos fierros, y en fierros moriremos para seguir siendo fierros….y esta mañana hemos cagado fierros, esquirlas que raspaban nuestro culo de acero y gemíamos! Ahh! Mierda…duele…...... qué cosa más seria…

Y con lo que cagábamos, compramos libros, más libros, más libros, muchos libros…nos engañábamos . En la cachina se compra y vende la mierda, me explico: la cagada!

En esta escala evolutiva pulimos nuestro ADN…el libro tenía una preeminencia superior al fierro, a la mierda, a la cagada! Creemos que es una forma de explicar de dónde nos sale tanta mierda…jaaa! Qué cosa tan dura y seria…. Sí…mierda dura, mierda seria… fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro fierro, fierro, fierro……. Fier(r)os? NICAGANDO!!!

Oh sí, yeah fuck, estamos fierros ante el culo de la realidad, queremos metérsela…sentir su blanda, rosada, redonda carnosidad…no hay nada bizarro que pueda parir....OH sí…debimos quedarnos con la teta de mamá… NICAGANDO!!!

ESTÉTICA DEL TERRORISMO VS. LEPRA SENTIMENTAL Los sentimientos sobran.

Siempre fuimos criminales, la sarna, la crème de la crème, a los 48

k.a.p.u.t. I 6 hacíamos volar cucarachas, amarramos gusanos a los silbadores…en un cohete maravillosamente explosivo, espontáneo, sumergimos ratas para lanzarlos como pequeños sputniks…. putamare!... meamos los hormigueros de la ciudad… el inodoro era un portal interdimensional para gatos… trip trip…bip bip…nos devolvían la señal…aló! Tierra, corta!, corta!, corta! Algo así entendemos la escritura…genial! Las cucarachas lo pueblan todo, serían nuestras maestras…chuchas ellas, corriendo apresuradas por tuberías, la humedad del conocimiento oculto bajo las ciudades… beben de la suciedad, se arroban en su informática…trip, trip, bip bip…antenas…corta! Corta! Corta! Y nosotros soñamos con un 11, oh 11! Magnifico 11 en tu diario, en tu tele, en tu aviación…y pam!! Las cucarachas reinaron por pocos segundos, iluminación! Fulguración! Tierna estridencia, ensordecimiento…ya no tuvimos oídos, ya no escuchamos a nadie, estamos solos…las cucarachas hicieron nuestro laboratorio…la palabra se hizo…kaput!

Trip, trip, bip, bip…oh sí…el mundo es un laboratorio…a la mierda… inventamos la pólvora, los cañones, las bazukas, los baobaos… deberían violar a los princesos, principitos, principoides llenos de salud…no amamos la salud…estamos enfermos, sedientos, zombies de blanco… jodidos! Con la pinga y las tetas erectas apunto de disparar, trip trip, bip, bip…qué cosa tan seria, mierda…

KAPUT!!!!!

KAKAROTOOO!!!

Ranma era un marica… lo supimos desde el 1er capítulo. No fue nuestro ánime favorito. Mierda! Y qué? Pero qué buena estaba la tía…de putamadre!!! Cuántas pajas, mierda! Qué cosa tan seria… y de tanta manuela… un día…nuestro dadá... cobró vida…. Qué pasa pendejo…y comenzó a arrojar: ninjas, piratas, samuráis, kamikazes, terroristas, gangsters, shishibukais, caballeros, osos panda, poetas, putamare!!!... shinigamis, gamers, doteros, skaters, drogos, pachotadas, verbos, dixits, ídems, hipster, verrugas, pitufos, gargamels, candys, alicias, meteoros, marios, luiguis, princesas, azumis, ultramans, putamaree!!!...power rangers, he-manes, sheras, yugis, yupis, neutros, drakes, scoobys, shaguis, ninaskis, garfields, gargantúas, krakens, picapiedras, bugsbunnys, correcaminos, simpsons, putamareeee!! wheelers, barneys, kiras, sailors moon, 49

k.a.p.u.t. I barbies, detectives, churruminos, sayayines.. KAKAROTOOOO!... popeyes, pink panthers, brutus, brutus, brutus, brutus, brutus, brutus, punks, fideos, dragones, brutus…putamares!!! Toda esa fauna de todos los años…tanto tiempo tirándonos la vaca…pobre vaca….violada hasta la leche….santa mi vaca en Samaaaaa….santo pokemón! Santa mi verga rebelde! Todavía veo digimones azules...zombies…mi Dexter no me mima, no me mira, no me asimila…Pero es tarde, muy tarde…. 8 PM….Karina y Timoteo se van a la cama…… y tú?

También? ah! mierrrrrda, qué cosa tan seria no?….

Y AL FIN… Oh Sí! esto no es un cadáver, señores académicos, seres endémicos, esto no es un cadáver al que pueden examinar en su laboratorio. No nos escuchen, no noo por supuesto que no, en verdad, no-no, en serio, no, esto no es un cadáver, convencido? No? Pues no, esto no es un cadáver, esto es un potencial de acción defecado por circunstancias mayores que solo la obligación entiende. Si, esto NO es un cadáver, millonada de personas, aquí no cabe el entendimiento, el rigor mortis del espacio tiempo con el que basan su moralidad, sus inocencias mutiladas, su grasa sebosa Esto es dinero, tiempo, esto es pan, fusiles, esto es velocidad, aceleración, pedazo de electricidad, el fuego de miles de libros incendiándose.

Kaput!!! Kaput put! Son balas, sonidos de balas, cañones, sonido de cañones, bomba atómica bum!!! tatatatayayayay echemos abajo la estación del tren… bombas que estallan… hongos de tedio…sonido de cabezas cortadas… guillotina! El fuego, la electricidad, agua de cataratas! Kaput es el eructo, el pedo, la diarrea, la caca, el intestino, cerebro incendiado vomitando su razón, pedazos de tiempo afilado, sangre, sudor y putas lágrimas….

Y esto no es todo, miles de páginas podrían escribirse... pero han salido, se han ido, han huido de la marginalidad del papel… han corrido a las calles, la continuación de este manifiesto la encontrarán 50

k.a.p.u.t. I en las esquinas… las calles, las avenidas, las cachinas…. la encontrarán cuando se miren al espejo, la encontrarán en sus “oh” en sus “ay”, en sus “sí” en sus “no”…la encontrarán en la salchicha que se comerán, en la flor que plantarán, en el libro que no leerán, en la basura que botarán, en el tedio que los viste, en la pasión que les envuelve… la encontrarán en sus bolsillos, en ese sol que no tienen, en ese pasaje que les falta para subir al bus…la encontrarán en su andar rastrero, en su velocidad 4x4.

Y en el fondo.. ¡oh, sí!, en verdad sí!, esto es una flecha, es una flecha…

-----------------------------------------------------------> (Dónde está tu poto?)

Y por supuesto, no miraran donde señalamos….

Exacto!

Ese es el punto, ESE ES EL PUNTO!!!

KAPUT!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

P.O.E.M.A. 1. Negamos la existencia del bien y del mal porque sí 2. Negamos a dios porque queremos.

3. Odiamos a los que nos aman porque así funciona la cosa.

4. Nuestra paz es negra, nuestra guerra es blanca.

5. La historia puede irse a la historia, es decir, a la mierda.

6. Que sigan los académicos mamando de la buena pinga celestial.

7. Negamos el siete.

8. La razón debe ser conquistada con un ramo de rojas intuiciones.

9. Cualquier especie que se resista a nuestro floro debe morir.

10. La máquina debe probar el sabor del martillo.

11. La inspiración es moneda de mediocres: inser coin!!!!

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k.a.p.u.t. I 12. Estamos buscando el One Piece.

13. Paranoicos, egomaníacos, depresivos, románticos, masoquistas…váyanse a cagar en el Valhalla 14. Desde hoy todos son libres a nuestra conveniencia.

15. Los libros deben remplazar al leño para los tiempos de invierno 16. Hay tanta belleza en un cadáver recién abierto como en la flor de tu hermana 17. Los poetas huyen de la belleza que no entienden…putos, putos!

18. El cerebro humano es mierda 19. La sangre es el mejor manifiesto 20. La mejor defensa será nuestro ataque 21. Putos humanos…no quieren esforzarse ni tomar responsabilidades…bah!!!

Bla-bla.bla.blá y así hasta el infinito…………….……….…............... …….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….…… ….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……… .……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….………. ……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….… …….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….…… ….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……… .……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….………. ……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….… …….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….…… ….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……… .……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….……….

Tacna, primero del once del trece.

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K . A . P. U. T. # 1 d e K A P U T O r g. se termin贸 de imprimir y encuadernar en los talleres del Suicidal Mutants Lab el d铆a 23 de Diciembre del 2013 en la ciudad de Takna por encargo de la editorial S A N A T O R I O