Falsa editorial Una pareja que pelea en medio de la avenida, unas manzanas podridas que son vilmente atropelladas, un semáforo que nunca cambia de color, unos edificios que tienen hambre, unos nenes descalzos que bailan sobre el asfalto, un colectivo que viaja a la velocidad de la luz, una propaganda que derrite mentes, una marea de gente que sabe a donde va pero no quiere ir, un audaz escape de ciclista que huye de la jauría de autos, un joven de los de ayer que sonríe mientras saluda con el sombrero, una porción de muzza que conquista el mundo por un momento, un vaso de servilletas que no limpian, una miserable canción melosa que suena hasta enloquecer a los transeúntes, algo de pasto verde que sobresale del cordón y que despierta preguntas melancólicas, una raíz que rompe baldosas que contesta todas las preguntas, una aparente enumeración de cosas sin sentido que intentan retenerte, un abrazo de alguien que no está en esta habitación pero que ahora voy a llamar. Hola, mi amor, te extraño, amor mío, extraño te, hola. Si, la poesía, esa es la idea, compartirla, si. Ella está siempre, aunque no esté en esta habitación. Cierro los ojos, me quedo quieto, me muevo, fumo con las ideas, pienso en una editorial, leo una editorial, escribo una editorial, no me gusta, es muy paquete, es muy pretenciosa, es muy simple, borro todo, ahora fumo y pienso en una botella de legui. Me digo “pará loco”, me doy cuenta que esto es una falsa editorial, es como una especie de buen ladrón, como alguien que te miente sabiendo que te das cuenta, como un intento de recuperar la inocencia. Creo que no importa demasiado esta falsa editorial aunque sea el primer número, aunque esté sorprendido de la cantidad de textos que mandaron, como también creo que no importa si este texto está justificado o alineado a la derecha y si coincide o no con la lógica de las páginas que siguen. Ya no sé, es tarde. Pero, lo importante, por ahora lo tengo claro. Sentir mejor es abrirse a otros, dar solo esencia.
Coordinación por Matías Ciccolella ciccolella.m@gmail.com Edición y arte de tapa por Ser Sur Ediciones sersurediciones.blogspot.com Contacto revistalaanónima@gmail.com
Vestido de agua Sólo basta una gota para quebrarme, para romper con la tensión superficial, con mis orillas. Blandas gotas que me despiertan, caricias húmedas secando el llanto, quizás quizás la lluvia, el pasto. Ríos vitales que buscan el mar me arrastran al puerto del alma y, en esa danza, como gaviotas me encontraré dulce y penetrante, vestido de agua. Kevin Rodriguez músico / poeta / kevinrodriguez806@hotmail.com
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Letanía Mientras se acabe la letanía, voy a conocer el hilo que salga de tu mente. Un charco celeste en medio de una duna evaporada. La tortura agradable eres tú, ave de las plumas de espejo. Tú que todo lo nombras con tu inigualable vuelo. Tú, que al rozar la brisa vas dejando una marca de notas deliradas. Y en tu aterrizaje, si acaso tropiezas dulce con tus relojes vueltos arena, puedo encontrar inexorable el silbido de rencor. Mestiza entre lava y moras secas; a ver si ahora atrapas los tambores constantes. A ver si me desnutres de toda mi utopía y marcas en mi frente la seña del error. Que ya no tengo ganas de verte subyugada, rasgando a uñas vueltas visiones de oscuridad.
Jeremías de Vedia músico / jeredevedia@hotmail.com
Interpelación de la tierra Esa montaña pregunta, pero no sabemos cuáles son sus preguntas. El cielo y el polvo seco derraman verdades como un pecho la leche nutricia, pero no somos capaces de descifrar la tierra. Nos han cortado el lenguaje para decirnos con la raíz en una totalidad, nos hemos destetado, antes de ningún tiempo, de la madre. Vivimos sin vivir Corremos los inventos de la muerte, del capital y del mercado, del intelectual y del técnico, de lo insensible, de lo siniestro, de seres de ningún lado, seres muertos que no se reconocen a sí mismos. Inventamos sentidos, signos, líneas cronológicas, utopías, testamentos, y cada vez estamos aún más lejos. Queremos controlarlo todo, ser los señores del espacio y del tiempo, certificar, planificar, conocer, conquistar. La realidad: no sabemos qué comemos, dónde pisamos, cómo sanarnos, cómo sembrar y criar, darnos el alimento, reír de verdad, quiénes somos, quiénes son nuestra madre, nuestro padre, hijos, hijas, hermanas, hermanos, abuelas, abuelos. Explotamos, ultrajamos, profanamos la madre que nos pare y protege
día a día, noche a noche. Es la muerte en nombre de la vida. ¿Quiénes somos? ¿Dónde estamos? La madre tierra exige: mirémonos desnudos, mirémonos los pies, las palmas abiertas de las manos. Laura Gallo cantautora / poeta / tierracantando@gmail.com /////////////////////////
Burla El día del sol, sumiso a las exigencias de su amo Radiante, imprimía angustia en la soledad de mi nicho. Provisto de algunos suministros básicos, decidí emprender una travesía por las calles empedradas para así llegar con vida al dominio temporal del astro Mas Cercano Y Familiar. Me detuve algunos minutos en la sombra de un tilo, frente a un baldío lleno de polillas inquietas: otro verano tedioso –modulé mi cara- aunque me estaba refiriendo a toda mi existencia (mojito ergo zum! contra un mingitorio) Pensaba en irme a la mierda: un buque al sur probablemente... jugar al dominó con algún que otro duende forestal (francés) aunque siempre me hayan ganado. Arranqué pacientemente una porción de pasto y dibujé un par de demonios paquidermos en la tierra reseca: era momento de volver (con la frente marchita) Me levanté de golpe y el calor se desvaneció. Mantuve la mente –y la vista- en blanco algunos segundos y los cosquilleos espinales me daban la sensación de estar cayendo verticalmente hacia otra dimensión, otro universo. Pero no, los Gorriones –como de costumbre- tenían razón: estaba parado como un idiota frente a un terreno lleno de pastizales y viejos profilácticos. Los Malditos se reían desde varias direcciones postrados en las estatuas crecientes observando cada uno de mis torpes movimientos entre la maleza y aquella piel desgarrada por los cardos en flor. Entonces, la ví. Nahuel Lafranchini músico / nahuel.lanfran@gmail.com
Señalás la bicisenda, y mi bondi nunca llega. Señalás el monumento y mi bondi ya revienta. “Subtemán” de la gran city aqcuamán de playas secas... No me pongas esa reja, eso duele en este verde, poco verde en tanto asfalto. Y en mi parque centenario esa reja marca afueras, este afuera, nuestro afuera. Vos, “don todo”, no te evadas de este adentro subalterno. Ven acá que no te muerdo, si me ves gotear sudores, no te espantes... Que es la bronca de este tiempo en que andás vociferando cual payaso sin discurso en un circo tan “incierto”. Señalame una salida, señalame un buén proyecto, no me quites más espacios ni me aumentes más impuestos. Que la lluvia no convierta la ciudad en un gran río que las cloacas crezcan tanto como crecen edificios... No me vetes tantas leyes, no me impidas de cultura, no me vendas los maestros que mi hijo no es comercio. No me jodas la existencia, no me hace un hombre malo no tener mis documentos. Mi hospital ni lo menciones más que para darle aumento$. -No me mandes la patrullatengo bronca y tanta bronca hace mal a un hombre bueno. “Subtemán” de la gran city aqcuamán de playas secas... No te des la media vuelta ni te rías “puerta adentro” que esa reja no resuelve las falencias de estos suelos. Estas calles -que son nuestrasno se tocan: ni con armas, ni con rejas, ni con vetos.
Guadalupe Benítez bandoneonista / guadabenitez@gmail.com
Pájaro-espuma vestido de instante. En un seco murmullo, un rio de luzalma, encendida y de pronto una nueva estrella soñando a su día blanco. Lluviapalabra, torbellino perpetuo.
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El color sobrevuela la mañana. Ayer, se le hizo tarde en la tormenta. Hoy de temprano, planea firme sobre el cielo.
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Frágiles círculos atraviesan caminos de antiguas metáforas. Pequeños y solitarios, visibles tan solo por momentos, en algunos segundos, o por miles de años.
Poemas sueltos de Adolfo Soechting compositor / poeta / profesor de la EMPA adolfosoe@hotmail.com
Fin Tengo vista de águila manos de garra cuello de cuello de águila y un corazón equivocado siempre equivocado pero tengo algo de plata laburé todo el mes pero tengo algo de sueño laburé todo el mes escribo distino después de escuchar a un tal sebakis? o después de escribir la palabra mes mientras mi abuela pasaba? tengo rodillas normales pero el corazón equivocado preguntá porqué es simple puede llover o no hay gente que muere asesinada, acariciada porqué simple los nenes juegan no son libres por que no quieren son libres por que no quieren Pero dónde está el poema o al menos la apariencia del final del poema no voy a jugar de nuevo con las manos sucias como un nene limpio voy a escribir fin cuando se me antoje por que estoy un poco harto de la poesía mejor dicho de los poemas que se endurecen antes de que logre cerrar la boca y acá me detengo no es necesario seguir llegué a esa conclusión estamos muy bien así como estamos quietos, expectantes o no, tranquilos, sin saber un carajo de nada o casi nada fin y ver la palabra fin ya escrita y pensar en escribir un poema larguísimo
mas allá de mis ganas o las ganas de quien lo lea o escuche ya hartos de esta persistencia infantil o que pretende ser infantil sólo porque en los chicos parece haber algo importante algo hermoso algo urgente ellos mismos profundos, vacíos como puertas giratorias movidas por el viento ellos mismos como la palabra fin escrita y leída pero indescifrable caprichosamente por que en la forma de una taza hay sabiduría y por que me suena como a un cuento fantástico infantil! El ogro besó a la princesa y ella se transformó en árbol y ambos lloraron al ver el sol tras el humo y ambos fueron princesas y fueron el balazo en el inocente que creyó en los finales felices y murió sonriendo mientras los pajaritos se acercaban a beber la tibia carne el sabor de la exclusión el abandono incapaces de comprender el fin o la muerte como yo soy incapaz de decir de qué color son sus plumas o qué es lo que más desearía en este momento y colorín colorado este poema nunca va a acabar va a seguir en mis mandíbulas quietas, rígidas cuando escriba fin y cierre el cuaderno y me encuentre de nuevo aparentando que aparento algo como un chico como una puerta giratoria movida por el viento como el viento como mi mano escribiendo al fin la palabra fin. fin. Axel Alfaro poeta / músico / axel_alfa_asad@yahoo.com.ar
Recomendaciones interesantes para escuchar, o ver cualquier día del año, ya sea bisiesto o no (Las mismas han sido seleccionadas con un criterio de total de subjetividad, ninguna de ellas ha sido subsidiada)
La Colmena Música latinoamericana dulcemente acariciada por catorce hermosas señoritas. Composiciones tradicionales y propias. Arreglos vocales audaces, delicados e intensos. En las presentaciones en vivo podes sentir la raíz de la madre tierra. Ellas se definen como “ensamble vocal cooperativo de mujeres”. lacolmena.bandcamp.com
A.D.M. (adiestradores de moscas) Trío eléctrico formado por guitarra, teclado y batería, cantan todos los integrantes y tocan de puta madre. Aparte del humor y la buena onda que se percibe en las presentaciones en vivo y en sus letras, este trío fusiona desde hip hop, folklore, rock, jazz, reggae, funk, latino hasta psicodelia. Para mí que son la promesa del rock nacional. Acaban de sacar su primer disco: “Bienvenidos a nuestra oficina”. adiestrandomoscas.com.ar
Andrés Albarenga Percusionista, paso a definir: percu-baba, experimento, obrero de la música, ritmos afrolatinos, delirante pero humildemente prolífico, subte línea A, con cayos en las manos de tanto tocar, cajón peruano, derbake, accesorios, hang, inventos sonoros. Se ha descubierto que provoca danza febril acompañado por delirios paganos a quien se atreva a escuchar su último disco solista “lo ínfimo”. albarengaandres.blogspot.com
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Si querés podés enviar tus recomendaciones subjetivas o sugerencias a revistalaanonima@gmail.
Esta fabulosa tira pertenece al dibujante Juan Panno, podes ver sus fabulosidades en juanno.blogspot.com
Sobre idiotas comunes y no tan comunes Siempre me vi como un idiota, un locuaz idiota; un idiota de esos, de los comunes, de los que están esparcidos por la ciudad y que disimulan su idiotez entre mundanos chistes y vanas ocurrencias. Sí, de esos idiotas, esos típicos idiotas que se empecinan en “vivir su vida”; esos idiotas reales a los que cada día uno le estrecha la mano con el convencimiento y con la total hipocresía con que un idiota saluda a otro idiota. De todas maneras, a veces veo un componente más atípico, a mi juicio, de lo que implica y complica a la idiotez: a veces me veo como un idiota no ya tan común. Un idiota que tiene la conciencia exacta de su idiotez y que no por ello pervive para ocultarla con convencionalismos sociales ni burdas representaciones. Entonces termino por describirme a mí mismo como una extraña suerte de idiota común y a la vez “a tipificado”, que se desentraña en una compleja telaraña social reconociendo su idiotez y vomitándola en cada ocasión en la que se me hace imperioso establecer públicamente, mi idiotez. Matías Gómez músico / poeta / matthias_metal@hotmail.com
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Jesús, el nombre de las mil puertas Hoy llevan mil cartas las niñas huérfanas una muchacha se masturba con tu pene y un viejo vende tu estampa. ¡Jesús! el hombre de las mil estampas. plastificado, todos conocen tu imagen, situaciones de carbonilla te han encontrado siempre sufriendo, tu figura es idolátrica, como la santa cruz. Jesús, no sos más que Baco. La gente debería olvidarte,debería olvidar que existe algo como la religión, la compasión, la redención. El perdón no es algo otorgado, la culpa es falsa, la culpa es débil. Jesús, solo tú puedes salvarnos ¡ sálvanos o mátanos! mata a todos los que te recuerdan.
Nico Pérez del libro “Estás flasheando” / ITO / 2006 músico / pereznicom@gmail.com
Pasará Un sueño constante entre mis dedos, es ser mas veloz que el viento que suele salir por mis poros. Me exhalan, me expelen, me atraviesan. Profundidad en el mar, y la gota que sale de mis venas. Ese mar que sale de mis venas, como un flujo de secreción ardiente y pasionaria. Dulce nectar de mis entrañas, entre mis cejas te observo y no corrés detrás de esa miel. Ya no vuela la abeja del destino eterno. Sin fin de marionetas ocultas en el pantano obscuro y tenebroso. Salen mis palabras como un extraño placer, y se van pudriendo las palabras como mi canto, como mi voz. Se va perdiendo entre los extraños aconteceres del tiempo. Mi voz, que ya no te llega hace rato. Mi voz que solo entra en la ligeras gotas de mi llanto. Esa fina capa de piel transparente, blanca, flotante y vagabunda. Fina y delgada como las alas de una azul polilla de la noche. Y en este momento es donde mi grueso espectro, inunda mis voces perdidas, Mil veces y mil noches, y mil truenos con mil rayos. Mil veces digo mil y sólo una vez me permito decir UNO.
Pablo Fazio músico / poeta / pemfazio@gmail.com
La parte más peligrosa La parte más peligrosa llega cuando empiezo a seguirte el juego. Te pensás -yo piensoque sos la revolución pero en realidad sos la relectura. Siento que te conozco de antes porque en algún momento fui vos. Será que existe eso de la vuelta atrás? No, no existe. Es siempre un devenir en espiral. Aparenta volver pero siempre avanza porque el tiempo siempre avanza porque espacio y tiempo son una sola cosa que nunca es la misma me explico? (Si sueno convencida es porque siempre guardo una duda de salva que me salva de mí misma). Llegás vos a desvestirme de la que fui pero no te das cuenta que soy renacida y reina y como el rey del cuento vengo desfilando desnuda hace años pero es un secreto tan bien guardado que ya todos creemos que lo olvidamos. Sospechás con tus ojos escrutantes. Con una boca supuesta, sacrílega me querés hacer recordar. Yo sospecho de la razón ese espejismo que nada tiene que ver con la verdad. -Ya habrás escuchado hablar de la falacia lógica...Lo más terrible de todo esto es que detrás de todo hay más lógica. Que la única manera concebible de asir todo este maremágnum de significado es por medio de un sistema. La verdadera revolución es la abolición de todo sistema.
Lo real es lo que es sin más. (El amor es el amor es el amor). Pero bueno me entraste tan certero por la rendija de la duda que voy a seguirte el juego. Reconozco que tal vez se me pasó -dejé pasaralgo por alto. Entonces releo con atención de asesina a sueldo a ver si entre las líneas te encuentro alguna hilacha. No temas, que estoy desocupada. A lo sumo, a lo viento en popa te tomo de la hilacha y te tejo un abrigo para el invierno. Keala kealablog.blogspot.com.ar
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Ave lluvia Adoro la lluvia. La agonía de una madre gota presenciando el adiós de una pequeña.; la furia insustancial de las nubes; el giro introspectivo que provoca en el humano. Qué pena el asfalto. Pena de todo cuanto opaca el sonido de tu gravedad.; ese repiquetear instantáneo del líquido en pequeñas dosis. Esta noche me imaginé desnuda sobre el barro. Me imaginé tierra. Fértil y húmeda. Dulces gotas penetraban mis orificios de hembra. Los cardones suplicaban misericordia; y derrotados los paraguas clamaban sepultura. Ya sé que nací viento. Pero que me parta un rayo, si es necesario, para fusionar mi ser en el llanto del Olimpo. Ave Lluvia, gratia plena, hágase tu voluntad sobre el paisaje. Andrea Varchasky música / actriz / andreavarchavsky@gmail.com
Eso inmanejable En un castillo sirven manjares de arroz, la riqueza se esconde en algún lado, un par de ojos tristes que no miran, lo que veo yo. De día sobran rincones con sol, menos mal que no ha llovido, la única planta que va a crecer, son la de los pies. Papa sueña lo mismo cada año, lo noto en sus brazos gastados... Mama sabe esperar, de Dios algún vuelto... Que no tengo tiempo pa el amor, ni salidas buscando ser, algún bufón que a medianoche... que alegre al resto.... Pero si escucho tu voz, puedo hacer una canción, y de mis oportunas tristezas... un vacío mas dulce... yo se que el amor, es eso inmanejable... por eso te sé buscar, pa’ no volverme tan loco. Roberto Ayala músico / poeta / robertoayala1989@hotmail.com
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Adiós Hoy la tristeza es más grande que todo este universo y todas las palabras son en vano. Siento el pecho vacío fundido por dentro, ahogado en los mares de llanto. Y aunque sean eternas las grandes personas, la ausencia duele como el hacha en el árbol. Se llevan el cuerpo. Se queda la canción, en el aire dibujando. Valeria Filipini música / poeta / valefilipini@hotmail.com
Esa música Para Kari
Esa música infinitos tentáculos de cobre rodeando mi todo deslizándose pariéndose una y otra vez. Esa música felina intolerante que el bamboleo no alcanza a nombrarla. Ese árbol que se saca las raíces y grita despiadado su lamento de ser sin sombra. Ese huracán que te chupa al centro del remolino que te sube y te arrastra. Esa música concha que no vacila, que te babosea sin asco, que te abre, que te absorbe que te hace suyo para siempre. Pues esa muerte deliciosa es eterna mientras dura. Esa música avalancha. Esa música tsunami. Te hace canto rodado cayendo por la cornisa. Te arranca y te golpea contra la tierra seca. Es la serpiente que te engulle. Es un lagarto que se trepa por tu espalda, desde el ano va clavando una a una sus garras por tus vértebras, tu dorso, tu nuca que se mea en tu corona que se hace lengua en tu boca y grito en tu garganta Esa nena que feliz se levanta las infinitas faldas y te muestra la bombacha y sale a chapotear bajo la lluvia torrencial y provoca con su capricho la piedra y el trueno. Ese música, ese idioma primigenio que no sabe de palabras. Olga Epstein música / docente / epsteinolga@gmail.com
Inerciales El piso está subiendo todo el tiempo sube y sube, y por eso nos pegamos al piso. O capaz el piso nos quiere (s o m e t i d o s) ¡Festejemos hoy el milagro del peso! Saltemos y maravillémonos al ver a la tierra venir a buscarnos. Hagamos la vuelta carnero y trepemos felizmente a través del suelo. Sintamos las gotas de lluvia llegar a nosotros porque estamos subiendo, subimos y subimos y quizás un día no podremos disfrutar del placer de dejarse caer; de tropezar, de soñar con aviones, de hacer pogo en un recital de rock, de tirarse en la cama luego de un día pesado, de sentir que existe algo que no nos quiere dejar ir, simplemente de vivir [s o m e t i d o s] María Eugenia Romero poeta / cantautora / euge31@gmail.com
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Corazón ¿qué pasa? Corazón ¿qué pasa si te aprieta esta soledad? No queda ya más que andar y esperar o buscar ¿Qué es lo que pasa cuando duermo? Duermo sobre tu voz ¿Qué es lo que pasa cuando sueño? Sueño con tus ojos Corazón ¿qué pasa si encontrás una oportunidad? Habría más preguntas para responder lo que siento ¿Qué es lo que pasa cuando duermo? Duermo sobre tu voz ¿Qué es lo que pasa cuando sueño? Sueño con tus ojos Corazón ¿qué pasa si te aprieta esta soledad? Luciano Bastanzio luchinobastanzio@hotmail.com
Chau che Chau che, nos vemos en el próximo número, pero antes algunas aclaraciones importantes. Si ya leíste este número no lo tires, ni lo guardes en un cajón, compartílo, regalalo, dejalo en un banco de plaza, dáselo a un desconocido o inventa. Esta revista es totalmente gratuita y fue hecha con mucho amor, pero tuvo costo de papel, tinta, algunas noches sin dormir, manos que doblaron hojas, un montón de preguntas, visitas a diccionarios y otras cuestiones. Por eso te pedimos que hagas correr la voz sobre La Anónima, esta revista es nuestra y podemos hacerla crecer juntos, solo hay que regarla. Si tenes ganas podes colaborar aportando material, sugerencias, doblando hojas, o lo que se te ocurra. Aunque esta revista se gesta en la EMPA (Escuela de Música Popular de Avellaneda) y la mayoría de los autores de este número pertenecen a la hermosa escuela, también colaboraron autores de otras escuelas o de ninguna. Entonces, queda claro que la convocatoria esta abierta a toda la comunidad. Los escritos aquí publicados pertenecen a sus correspondientes autores, está prohibido su uso sin mencionarlos. Los escritos de este número fueron corregidos, arreglados y/o diagramados según las exigencias de sus autores y el espacio disponible. Algunos signos de puntuación fueron añadidos o suprimidos según la lógica del escrito. Se pide disculpas por errores, fallas o correcciones innecesarias. Todo el material recibido será publicado en el próximo número. No hay selecciones por “calidad” o gusto. Esta revista no hubiese sido posible sin el apoyo y la motivación del Ceempa y de la Cooperadora Aníbal Arias. Tampoco hubiese sido posible sin la ayuda de todas las anónimas y anónimos que colaboraron. Un aplauso por el aporte desinteresado del dibujante Juan Panno. El cierre del próximo número es el 8 de Mayo, enviá tus escritos con nombre completo o seudónimo, profesión o vocación y mail a revistalaanonima@gmail.com Esta revista cuenta con su edición digital que podes encontrar en facebook.com/revistalaanonima o en sersurediciones.blogspot.com.
La Anónima no es de nadie, es de todos.