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La Anónima / número once / invierno 2016
Comandante en jefe // Matías Ciccolella CEO // Flavius Volátil Edición y diagramación // Juan Carlos Ciccolella Arte de tapa // Ser Sur Ediciones issuu.com/sersurediciones ////////////////////
La Anónima revista poética
Distribución gratuita facebook.com/revistalaanonima revistalaanonima@gmail.com ISSN 2408-4565 Ser Sur Ediciones Arzobispo Espinoza 203 5º 2 Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina sersurediciones.blogspot.com
Falsa Editorial
Tibia sangre, cae seduciendo sobre los pixeles de las pantallas. Espectadores y votantes, despiertan de su letargo invisible para reivindicarse. Madres, padres o tutores, conciben por fin, que sus hijos no deberían ser educados con odio. Neblina del río o quizá gas policial. Violencia ignorante en doce pagos con interés al veintidós por ciento. Un solo antídoto o quizá una sola consigna. Mentes libres sin concesiones, rentas o negociados de ningún tipo. Muchedumbres, de causalidad se miran y se hacen nombrar pueblo. Un niño dispara poesía en el aula, maestro sin nombre muere en heroico acto patrio. //// 4
Tibia sangre, cae desnudando las preguntas de verdad.  
Distancia
¿Qué tan lejos estás? Nada. Pero tanto aire Hay sobre mi boca, Tantos espacios y tiempos, Tanta sed amarga. Y sobre tu boca solo Lo que golpea mi pecho. ¿Qué tan cerca te tengo? Todo. Cerca como el sol, Cerca como sus rayos En mi piel, Lejos como solo un paso. El ardor te anhela Tropieza, no te ve y se extingue. La razón te aleja Te enfría con cristal y agua. ¿Qué somos los dos? Espejos. Convexo sobre todo. Mi plata no ilumina, Es nieve. Tus labios con distancia //// 6
Como la luna son también Como la luna, hermosa. Tu boca. Es tu boca calor, luz y todo. Pero soy otoño Y siempre seré invierno Sin tu boca Perdida adrede. ¿Dónde estás? Un paso O un millón es lo mismo. Se proyectan mil besos En mi intención y los ves Pero ¿Qué dirás? Solo adiós. Y llegaré tranquilo A la muerte de perderte, Al dolor de un millón De pasos tenerte. Un millón de pasos O solo uno Es lejos igualmente.
Ezequiel Olasagasti / eze_pka@hotmail.com 7 ////
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Sigo acá Amanece de nuevo en la ciudad. La TV muestra lo que se va hablar. Y yo sigo acá. Miles de autos empiezan a acelerar. Zapatillas que se atan para salir a andar. Y yo sigo acá. Mientras tanto yo sigo acá Mirando las horas pasar. Yendo de aquí para allá Sin saber donde voy en realidad. Vidrieras invitando al público a comprar. Palomas comiendo lo que la gente les da. Y yo sigo acá Hombres arreglando el mundo en la mesa de un bar parejas de adolescentes que en una plaza muestran el arte de amar. Y yo sigo acá. Mientras tanto yo sigo acá Mirando las horas pasar. Sin saber donde está mi lugar. Ni donde mañana el sol me encontrará Gustavo Yandros / yangus-00@hotmail.com 9 ////
Ilustraciรณn por Aymarรก Mont / Facebook.com/aymamont
Naranjas
Llega el invierno la tarde cae en crepúsculo enguantado bajo la escarcha etérea que los loros llaman cielo se respira olor a cama desecha, algún tintinear de espejos rotos en habitaciones sin puertas donde la constelación de su espalda anuda el deseo a cuentagotas. Mi hembra infranqueable en su errancia lobuna desmiga su pan genital limitando mis vientos. Yo no soy yo desnudando su desnudez amurallada desnudez donde niego mi piel. Todo cuanto tengo es su maraña inevitable de placeres desesperados vendando mis ojos.
David González / www.fragmentario.blogspot.es 11 ////
Sobre la noche y los pájaros
Debajo de las nubes, en la playa vacía, hay caracoles de cien colores enormes pinos antes de los médanos y baja la marea al amanecer, me deslizo con mis pies hago surcos en la arena y me tumbo. En los médanos hay arañas tan pequeñas como los granos de arena, diminutos haces de luz. Un animal se acerca, sigiloso me espía. Dentro del bosque me lleva un animal sin nombre, sin forma, de hojas de sol. Hay otros animales azules y también trompetas de papel una orquesta tiñe con notas la humedad del bosque y abren las alas los pájaros nocturnos.
Gabriela Ramos / pedacitodecielo84@yahoo.com.ar //// 12
la luz entra en cualquier puerta, te dije. apagué la tele y me acosté a tu lado, tal vez como se acuestan los felinos sobre las maderas. he abierto un abismo donde el caos reina y en cada minuto el silencio es una manera de hablarnos. le creo a esa voz, sobre todo cuando dice: en este abrazo lo dejo todo y jamás me voy. siempre estaré aquí, el corazón en la mano (y todo eso). siempre brillará mi luz en vos y en mí. el amor es infinito. Carolina Giollo / pozoeneldesierto.blogspot.com.ar 13 ////
Quemame –dijo– y subió el brazo hasta dejarlo a la altura de mis ojos. Quemame dale probá vas a ver que no grito quemame quemame; pero no te vayas. Odié que estuviera tan borracho odié que me gustara tanto odié su mirada del desamparo y odié que me excitara esa mezcla de ternura y desconfianza. Odié la mugre debajo de sus uñas. Odié no tener el coraje de amar o de quemarlo. Juntos fuimos un grano de sal gruesa debajo de la lengua como dos babosas nos evaporamos subiendo la tensión dejando alguna llaga. Quemame, volvió a gritar muy cerca de mi cara. Le di la última pitada al cigarrillo, lo tiré, pegó contra el cordón un montón de chispas brillantes y naranjas salieron despedidas me fui lo dejé gritando.
Carolina Lesta / facebook.com/carodiaria //// 14
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Menguantes de luz
Pozo late/en la ciudad húmedo pasto entre los dientes profundidad que atraviesa las lentes sol de la tarde robado para los bosques Húmedo olor a tierra seca –en cada palada– Oscuro pozo que se guarda la luz de las ventanas Tu niño nombre ya no jugará en los parques abiertos Hombres de todos los colores cavamos el olvido Dientes rotos de tanta astilla encarnada Negros dedos tachando otro nombre Otra luz apagada/en el bosque
Rafael Sturla / Facebook.com/sturlarte //// 16
Estoy empachada de poesía
Recién un gato blanco cruzó el jardín corriendo. Un día normal sería sólo eso, o a lo sumo el animal más perfecto haciendo su visita fugaz para deteriorarnos los ojos. Pero hoy, estoy empachada de poesía. Y se me ocurre que vi pasar una metáfora de la hoja en blanco, seductora y esquiva. Y no sólo un gato blanco corriendo. Pensarás que esto es un vómito verbal y es probable que estés en lo cierto. Escucho Radiohead como si fuera jarabe para atrasar la cura y que perdure el efecto. Si yo pudiera viviría empachada, borracha, de esta poesía liviana e impertinente. En esta rebeldía no nos importa que no la entiendas. No la hacemos para eso, queremos jugar, ver pasar gatos como hojas, respirar perfumes como recuerdos, escuchar canciones como remedios y tomarnos para todo el tiempo. 17 ////
El ovillo de las ideas no se desenreda solo, y qué bien que me hace cuando gira libre el carretel. Por eso me importa poco que no me entiendas o que busques analogías o interpretaciones secretas o que pienses que pierdo el tiempo, que mis ritmos no sirven para este mundo complejo. Dame un par de días más de pensamientos y en una de esas, desenredo el cielo.
Mariana Laura Delponte / modoceterisparibus.blogspot.com.ar //// 18
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Amanece
En sombras, se acerca. Se sienta a mi lado, se toma un mate conmigo. Me despabila, me ilumina, me zamarrea, apenas, comienza el dĂa. Cruzamos pocas palabras, estando a su lado el silencio cumple un protagonismo necesario, permite el milagro. Entonces, hacen su apariciĂłn los versos, el verbo, el canto. La vida toda parece un recuerdo confuso, una noche mĂĄs entre las noches. //// 20
Entonces amanece a mi lado y yo solo me dedico a ser feliz, a describirla.
Gito Minore / ExtraĂdo de Queriendo ser, Clara Beter Ediciones, 2015. 21 ////
A QUIEN PREGUNTE QUÉ SOY
SOY HOMBRE SOY MUJER SOY CLÍTORIS Y GLANDE SOY MR. HYDE Y FRANKENSTEIN UN CIELO NUBLADO Y MIL ESTRELLAS UN CIELO AZUL Y UNA FEROZ TORMENTA UNA CAMA DE ESPERMA Y UNA CUNA NUEVA UN CULO ROTO Y UN BUEN PAR DE TETAS UN POLVO DE AMOR Y UN POLVO VOLÁTIL UNA GOTA DE FLUJO UNA DE ESPERMA LA VIDA QUE CORRE LA MUERTE QUE ESPERA UNA BOCA QUE RÍE UNA BOCA QUE CHUPA UNA BOCA QUE MUERDE UNA BOCA QUE CALLA Y OTRA BOCA QUE GRITA Y QUE DESESPERA SOY BLANCA Y NEGRA MACHO Y HEMBRA TRAVA PREVERSA MUJER SANTA Y BRUJA VIEJA SOY LO QUE CREEN Y LO QUE CREO SOY DIOS Y EL DIABLO SOY //// 22
MIERDA Y PERLAS SOY LA MANZANA DE BLANCANIEVES EL BESO DE AMOR DE LA BELLA DURMIENTE EL ZAPATO TRANSPARENTE DE CENICIENTA SOY UNA REINA UNA SIRVIENTA UNA ESCLAVA DE LA PIJA UNA MONJA QUE REZA SOY UN CURA PEDÓFILO UN PADRE QUE AMA Y OTRO QUE PEGA SOY MAR ABIERTO Y SOY RIACHUELO SOY PUTA Y CASTA SOY SUCIA Y NUEVA ME PARIERON LA LUNA Y EL SOL POR ESO SOY LO QUE QUIERA SER A LA HORA QUE SEA.
Naty Menstrual / Natymenstrual.blogspot.com 23 ////
Ilustraciรณn por Tomรกs Vidal / tvidal123@hotmail.com //// 24
No escribir
No escribir podría ser un viaje a ver a tu madre que está muriendo en el geriátrico pero cuando llegás está viva. No escribir es tener una peluquería y que tus amigos sanos te visiten. No escribir es cuando a los hombres no le crecen tetas. No escribir es cuando tu abuela no te lastima con el peine. No escribir es no creer en la revolución. No escribir es irte a tiempo. No escribir podría ser como vivir en un pueblo sin conocer al enterrador. No escribir es estar bien en Berlín. No escribir es separar tu historia de la de tus cigarrillos. No escribir es cuando el taxista que te lleva no se parece al anterior. No escribir es recordar a todos tus amores.
Gabriela Luzzi / losescritosvuelan.blogspot.com.ar 25 ////
Qué importa
si después sueño mariposas con alas de lechuga que se marchitan y aterrizan sobre mí, si en sueños me cuentan de tu sonrisa infinita por otro y me hablan de la cónyuge enamorada, o en lugar de uno son miles los que habitan en tu boca y yo me escapo por escaleras de sillones luis XIV que subo con los zapatos embarrados y termino yendo a buscar a ese perro con la garganta herida, para estar en vela hasta que sane o la muerte. Que importa si en la vida real no recuerdo tu perfume pero la siesta huele a jazmín a las siete treinta de la mañana. //// 26
Que importa si después mis tatuajes desaparecen al convertirse en cascaritas que se caen y duele, como cuando quiero arrancarte, que importa, si en sueños todas tienen el mismo rostro. Que importa entonces que me meta en la cama con los pies sucios, si después la almohada me va a dejar la marca del poema en la cara.
Vera Schmit / facebook.com/veratxt 27 ////
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La locura me separa del mundo
La locura me separa del mundo. Tendida en su jerga sin ruido invento gestos como columpios donde juegan el absurdo y el viento que huelen a soledad.
Michela Zanarella / michelazanarella.it 29 ////
Cupid the Locke Leer escuchando “Cupid the Locke” de los Smashing Pumpkins.
Lucas era un nene de mamá: cobarde como todos los nenes de mamá. Su bien más preciado era una camiseta Nike XS estampada con la 10 de Carlitos Tévez. Lucas no fumaba, ni tomaba. Solo fumaba porro de vez en cuando, para mostrar hombría frente al grupo de compañeros del colegio que llevaban la batuta de la clase: la banda del dofón. Elías, judío de etiqueta; pero en un colegio marista, presidía la banda con su metro 85, su 24 x 7 en el gimnasio, su nariz hebraica, sumado a unos lentes de contacto azules, porque le daba vergüenza mostrar sus ojos marrones y miopes. El conciliábulo se cerraba con Germán y Pablo: completos inútiles, fascinerosos de segunda mano, que solo servían para hacerle la base a Elías. La chica más linda de la escuela se llamaba Julieta: boba y hermosa como la del cisne de Avon. Lucas estaba profundamente enamorado de Julieta, pero era la novia de Elías desde primero, aunque tenía unos cuernos tan grandes que no podía pasar por la puerta. //// 30
Preciosa: alta, esbelta, bellos pechos, linda cola, linda cara: simplemente perfecta, aunque tenía el timbre de voz de una soprano cantando con voz de cabeza, y desafinando mal. Lucas le escribía cartas de amor bajo el seudónimo: “Cupid the Locke” (tema de los Smashing Pumpkins, su banda favorita, que estaba en su cara preferida del mejor disco doble de la historia: Melloncollie & the Infinite Sadness). Bueno, acá estamos: escuela, chicas, hormonas, drogas, alcohol, pendencia: todo lo que se puede esperar de un quinto año en el 2016. Me voy acordando de la historia mientras la escribo, aunque, en verdad, es bien boluda y simple. Sin embargo, no por eso carece de belleza. Carver estampó una frase elegíaca: “No heroics, please”. Descubrí a Carver a los 20 años y, aunque mi libro preferido sea Les Miserables de Victor Hugo, Would you please be quiet, please? está en mi top five. Esa escritura taxativa de Raymond, y ese fraseo genial que se ve en el “por favor” repetido dos veces del título. Pero volvamos a la historia del quinto año. Un buen día, Lucas la bardeó: le escribió a Julieta que Elías la cagaba. 31 ////
Ella ya lo sabía, pero se había impuesto no creerlo, solo que, ahora, tenía pruebas fehacientes. Juli lo encaró a Elías: le sacó de mentira a verdad: todas las minas con las que había estado, incluso Mariana, su mejor amiga, y novia de Germán, mejor amigo de Elías. Bueno: la cosa siguió así: Elías con sus contundentes triceps le rompió la cara a Germán y le bajó dos dientes, ya que estaba seguro de que era él quien lo había botoneado. Germán, como tigre herido, y, sabiendo que su familia le pagaría los implantes con su OSDE 9500, se le tiró a Juli, que, ahora, tenía la banderita de taxi en libre. Juli lo mandó a cagar: “Vos sos el novio de mi mejor amiga, bah... o mi ex mejor amiga y, además, sos un salame”. Lucas, atento a todo lo que pasó después de la última carta de “Cupid the Locke”, decidió ser el chico de la tapa. Se puso su camiseta de Boca sobre el uniforme de gimnasia para darse valor y, en el baño de la primaria, se infligió una bandada de golpes con una cadena que encontró en lo de César, el portero sordo y loco. Moretones en la panza, piernas y espalda, sumado a una boca sangrante que manchaba a raudales su casaca de Carlitos. Ahora estaba jugado. //// 32
Aprovechó sus 15 minutos de valentía, y se le tiró a Juli, a vida o muerte. Le batió: “Juli, ¡te amo! No soy bueno para hablar de amor, porque nunca estuve con nadie, ni en los besos, ni en la cama, entonces esto es lo mejor que te puedo decir. Perdoná”. –¿Elías te hizo esto? –Sí. –Pobrecito. Juli le secó la sangre de la boca con su blaizer azul y le comió la boca.
Juan Martin Vidal / laluzdelregreso.blogspot.com.ar 33 ////
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I Toda la vida esperando, buscando. para encontrar y perder
II Ya no podré comenzar de nuevo mirar como por primera vez se mira una cara enamorada tendré en un bastión tus recuerdos será el fantasma que me haga sombra cada vez que quiera mirar amar. No podré permitirme volver a decir las frases hechas que te dije creyendo quedarán naufragadas como todas esas decepciones de la infancia me despertarán del sueño del beso del deseo de la entregaSin seguir andando haré como que camino que busco y encuentro 35 ////
pero siempre sabré que ya he buscado, encontrado y perdido sin perder del todo sin poder empezar de nuevo. Y cuento los días que me quedan qué es lo que hará pasar el tiempo tan lento. No podré por tu culpa ser flor o mariposa mensajera infante del afecto infinito ya no indiscreta alegre chorro de agua sorpresa me volveré sin ver la oficinista del amor esperaré que la vida pase que seamos viejos y ciegos y nos encontremos en la sala de cualquier hospital que sin ningún murmullo nos miremos y sabré solo así que es lo más parecido a mirar como por primera vez se mira
Agostina Leggiero / agosleggiero@hotmail.com.ar //// 36
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llueve en la noche sobre los templos de las ciudades perdidas donde termina el desierto sobre los sueños viejos del hombre llueve en el olvido crecerán nuevas flores nos alejamos de lo que ya fuimos de lo que escondido en la raíz quedo todavía sin peso mientras caen las hojas sobre el silencio de la calle Mariano A.J. / palabrasresentidas.blogspot.com //// 38
Progreso 4. Qué decir si tu cumpleaños o el cumpleaños de este mundo cayó en un verano como este como para arruinar los planes de más de un clasemediero con esperanzas de posesión inmueble. Qué decir si mi esperanza ya no entra en ningún beso y que no queda nada salvo esperar a leer algo en algún lado que me devuelva: ¿qué? ¿una electricidad? Pasa la mañana de ahora como pasan todas aquí: agujereando el cielo como el taladro andante que el amigo de mi hermano se compró para hacer un negocio. Pasa la mañana como negocio de pobre. Así. 39 ////
5. Me alcanza la novia de mi hermano que lava siempre todos los platos un plato con uvas de una parra y me pregunta si alguna vez las probĂŠ. Una parra de escena perdida aparece tapando un sol que casi es el mismo de hoy porque el tiempo para el sol puede ser medido en unidades que no conocemos o que todavĂa estĂĄn pendientes en cada uva. La piel de la uva separada se acumula al costado del plato y me las ingenio para no notar nada interesante en el hecho de que maĂąana, muy temprano, me toca terapia y a todo esto le van a cercenar un significado. //// 40
6. Hay un método en cada cosa que hago, pero no puedo organizarlo. Una forma en que todo mi cuerpo participa del orden de una planta que no crece en el balcón porque no la riego, porque me olvido o no quiero y porque es de noche y el sueño puede tanto como pensar que estoy agarrado a algo más. 7. En un mundo mejor, esto no podría ser leído.
Fernando Bogado / facebook.com/fernando.e.bogado 41 ////
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Deseo
Será necesario tomar nota de los que faltan, hacer un barco tremendo que salga a mar abierto y se enamore de la sal; también respirar profundo, en lo más luz de la partida concederle a la historia su ferocidad de reina en jaque, sobrellevar cruces y epitafios. Será necesario reconciliar las sombras contarles que los cuerpos vagan con otros tantos que se llevaron el país a los ojos, el sueño, esa loca manera de andar amando. Habrá que abrazar en la vigilia todo lo resto que quedamos, mañana amanecerá en poesía hará calor y tal vez llueva.
DQ de 0 killed / quinterobaires@yahoo.com.ar 43 ////
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Espumamundo
Para arriba, polvo-aire de luz abierta hacia el cielo. Atrás, el mundo negro, llama-lengua negra frente al ventarrón. Seco cuadrante de frente, oscuro fondo de figuras, flotando. Hacia abajo, de silencio, la hondonada junto al agua.
* Detrás de la transparencia roja un eco rojo. Temblaba el viento. En el bullicio el rojo vaivén, el sonido raíz, el torbellino de fuego de la raíz luminosa. 45 ////
Una chispa creciendo dentro del agua, abría la semilla del sueño. Detuvo al viento Yasí. El humo bajaba hacia los ríos –tragando las costas.
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De todas partes escaparon sombras descubriendo el vacío, volviendo a las piedras. Escondida, la selva lloraba en el fuego, prisionera.
*
Vibración destello de constelaciones vegetales en un crepitar de rumores. ¿Adónde nos llevarán? ¿A la tierra de quién? ¿Qué es lo que preparan? ¿Quién es el que se acerca? ¿Es ella la madre de nuestro silencio? //// 46
Al costado del ruido, todas las voces eran el mismo sueño.
* Enmudecido el palabrerío del follaje, las raíces llenaban de niebla los troncos, salían de grietas ocultas. Siempre supieron que todo es ligero y nada es cierto, igual que los árboles. Sereno, el Sueño del Fuego que todo lo creía luminoso, tallaba su clave en la tierra.
* Agua-luz, barranco. Sombra que enciende sus ojos en la superficie del remanso. Agua-sangre, traición. Corriente que arrastra los árboles hacia el fondo del aire.
* Obstaculizar el paso de una sombra. Alimentarla con una porción desafiante de secreto. 47 ////
Esperar en su dominio incierto, inconcluso. Y caer, hasta volver a ser parte del cristal abierto de la noche.
* Lunagermen de universo animado en el comienzo mineral tejiendo la clave de los sueños. Todo es piedra, decía el Sueño del Suelo, peregrino en el rostro vertical del viento.
* Casi imperceptible, mínimo es el camino del reflejo que viaja por debajo de la noche.
* Para recibir su madre la selva cambiaba las arboledas. //// 48
Sobre las ramas-inclinadas: resplandores vencidos. Instantes entreabiertos desatados de sus nombres, entre las hojas reverdecidas.
* Móvil-triángulo rojo, música extraña en la tierra arrasada. Resbalando, a través de las cosas, la incertidumbre de una lluvia, buscaba nuevos cauces.
* Coronas de cielos, de sueños, de tiempos se mueven lentamente hacia lo hondo del agua, desde perdidas profundidades, en ceremonias secretas. Sosteniendo trozos de luz, Yasí comienza a abrazar la selva quemada.
Adolfo Soechting / adolfosoe@hotmail.com 49 ////
¡Chau, che!
La Anónima es una revista poética, se declara autogestiva, colectiva y combativa. Si leíste este número no lo tires, ni lo guardes en un cajón, compartilo, regalalo, dejalo en un banco de plaza, dáselo a un desconocido o inventá. (Esta sugerencia es válida también para el formato digital.) Los escritos aquí publicados pertenecen a sus correspondientes autores, está prohibido su uso sin mencionarlos. Los escritos de este número fueron corregidos, arreglados y/o diagramados según las exigencias de sus autores y el espacio disponible. Algunos signos de puntuación fueron añadidos o suprimidos según la lógica del escrito. Se pide disculpas por errores, fallas o correcciones innecesarias. Agradecemos los aportes invaluables de todas las anónimas y anónimos que compartieron su poesía y su amor por la palabra.
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La Anónima no es de nadie, es de todos.