La Anónima / número nueve
Editor en jefe Matías Ciccolella Subeditor Juan Martín Vidal Comandos centrales Flavius Volátil Edición y diagramación Juan Carlos Ciccolella Coordinación y arte de tapa Ser Sur Ediciones / sersurediciones.blogspot.com Colaboraciones especiales: Gito Minore Germán Rivero
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La Anónima
cuando la poesía se hace de todos
Distribución gratuita Contacto revistalaanónima@gmail.com ISSN 2408-4565 Ser Sur Ediciones Arzobispo Espinoza 203 5º 2 Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina sersurediciones.blogspot.com //// 2
Falsa editorial
Soltar la maldad próxima. Soltar el trabajo inerte. Soltar ese viejo amor. Soltar ese amor nuevo. Soltar los pensamientos paganos del origen. Soltar las mentiras. Soltar tu historia, tu sangre. Soltar tus manos ansiosas. Soltar tus bienes, si tenés algunos. Soltar tu estupidez. Soltar las ideas subversivas. Soltar los ambiciosos planes de obtener más dinero. Soltar ese pelo hermoso que tenés. Soltar ese espacio en blanco que te detiene. Soltar el alma para otro. Soltar la sed universal de abrazar. Soltar la quietud del espíritu. Soltar el futuro simple o perfecto. Soltar ese deseo que no te deja dormir ni a vos ni a nadie. Soltar ese escrito que nunca terminás. Soltar los músicos, payasos y demás artistas que te habitan. Soltar las responsabilidades establecidas y creídas como tal. Soltar tu concepto absolutista. Soltar tus prejuicios. Soltar tus poderosos miedos. Soltar tu noción de realidad. Soltar las horas, los días, los años perdidos que no vas a recuperar. Soltar los hombros, aflojar las rodillas, inhalar profundo, exhalar suave. Soltar ese anhelo de libertad. Soltar ese proyecto que revolucionará tu mente-cuerpo. Soltar el hambre del mundo. Soltar la estructura de la poesía simétrica o capicúa. Soltar para estar consciente. Soltar para dar lugar a lo que viene. Soltar para ser presente. Soltar para crear posibilidades. Soltar para caer en la inevitable felicidad que te atrapará por siglos. Soltar para entender tu naturaleza. Soltar para alejarse definitivamente de todo lo que lastima. Soltar para que amar sea una fiesta. Soltar para dejar de leer y empezar a escribir.
Matías Ciccolella / ciccolella.m@gmail.com 3 ////
Ligero como el aire
Soy el susurro que escapa de tu boca. Soy el rayo después de la tempestad. Soy la palabra que nunca deberías haber pronunciado. Soy el viento de la verdad… Soy tu estrella de despedida. Soy tus: buenas noches y dulces sueños. Soy todos los amores de trapo. Soy el verso que nunca llegó al papel. Soy el misterio y la desilusión. Soy un mar de virtudes, y un camposanto de fatalidades. Soy quizás. Soy mañana. Soy la hora antes del amanecer… Soy los pasos del adiós. Soy la tarde que se escapa. Soy la duda. Soy la guitarra sin cuerdas y el payador olvidado. Soy la alameda de las verdades. Soy tu nieve. Soy tu paz. Soy tu primer pensamiento, y la última palabra.
Juan Martín Vidal / jmvidal100@hotmail.com //// 4
Tiempo
Tiempo tiempo que no corre si el ser no avanza Tiempo tiempo que se estanca en la agonĂa del ser Tiempo tiempo que se enlaza con palabras Palabras que vuelan palabras que callan Callan los engranajes del reloj reloj que ruge y no dice Dice el tiempo que ya es hora hora de despertar Despertar de aquel ensueĂąo que adormece y no nos deja continuar Continuar sin avanzar cuando el ser no despierta Despierta solamente al son del sol sol que quema Quema contemplar la verdad Verdad que hiere y nos impide respirar Respirar solo podremos al escapar del ruido mundanal Mundanal espera que sofoca y no nos deja continuar Continuar buscando el sol sin miedo a quemarnos Quemarnos es nuestro objetivo y derretir todo reloj
Mercedes Castro / mechii_cas@hotmail.com 5 ////
Los hombres Las mujeres Los putos Las tortas Los bi Las paquis Los trans La cámpora Lo under Las fashion Los villeros Las hipsters Los anti Las dark Los hippies Las techno Los cumbieros Las libertarias Los duros Las rokeras Los gedes Las chetas Los piola Las wachi Lo puesto Las culi Los intenso Las mersa Los pasuti Las £ Los mal llevados Las mal habladas Los dejados Las histéricas Los rotos Las sensuales Y vos… Que cuando nadie te ve Comes dulce de leche del pote y con la mano Que te masturbás en la misma media desde los 15 años Que tu jefe sabe que te tragas los mocos Que dejas la mitad de tu sueldo en el bingo Que no tenés ninguna foto tuya en el feisbuk Que te llaman stoker antes de saber que sos un stoker Que no tomas pala con tus amigos porque es cara Que te mantienen tus padres Que son jubilados del pami Que tu mayor habilidad es meterte monedas en el ombligo
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Que perdiste tu virginidad con tu abuela Que descubriste a los 40 años Que podías irte de la casa tu viejos Para seguir el sueño de tu vida Ser… BATMAN
Sagrado Sebakis León Dios Tubo / sebakis@gmail.com 7 ////
Ser una ola
Vivir como hijos de papel que dio a luz un salvaje. Quiroga se ahoga. Un sí y un no, de golpe. Arropando la fiereza: la violencia aniñada del instante. Abraza un pez su raciocinio de tres. Un momento: un tirón Un momento: un insistente agón. Envuelve en extremidades de salado mar, con rimbombante espuma. Adora vive abraza escupe engloba dora. Ilumina y abriga al tiempo de agua moribunda. Pido, entonces, ser una ola. Un hachazo revelador en la costa, dentro como por fuera. Salir y morir. Vivir el esplendor mágico de la divinidad por tres segundos, nada más. O gorda, o enorme, pequeña o ínfima. Acariciando la arena, abofeteando las rocas y ocultarse. Escondido en un mito, sin gritos, sin logos. Sin ida, sin atrás, sin vuelta, sin adelante. Pido, entonces, ser una ola. Vacío de amor; hueco de memoria. Trocar la bóveda mental por tres segundos contigo. Verte y olvidarte. Ver y olvidar. Revolcarme, anhelo, contigo con una pizca de sensualidad en una olla de río. Alejarme de la mansa muerte para acobijar tu piel, tu cuerpo. ¡Manifestación única!
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Tres segundos, nada más. Miríadas decamerones centenares de olas. Eternizándote en la orilla, una y otra vez. Repetir el sinfín de pulsiones de tu corazón. Comunicarlas al mar y destruir tu recuerdo. Conocerte otra vez. ¡Amnesia acuática! En una ola, nada más. Ofelia flotará, y tú reinarás en lo alto, próxima a las estrellas. Tú la luna yo una ola.
Nicolás D’Andrade / nico.dandrade@gmail.com 9 ////
Análisis arbóreo del daño colateral causado por mentiras
En tres minutos de palabras quedó un vacío indeterminado... Cada pensamiento iba elevando el estado puro y natural de esa esencia, resecando cada rama del camino que formó para los dos. En recuentos breves caían las hojas quemadas por el sol, lentamente. Un dolor que llegaba a la raíz traspasó el filamento de su estambre de recuerdos. Y olvidó. Hoy la flor vuelve a nacer. Ayer un árbol murió.
Romina Pizarro / romipizarro@live.com.ar //// 10
El sosiego del cimarrón
Enclave que aguarda en tu desvelo el anhelo de superar. Años de no poder dar lo que escondiste en tu soledad. Disímil es tu vida ahora. ¿Qué aliciente te devora? Veo quebrándote al hablar en esta cúspide nocturna. Te conozco en demasía por eso es que te creo. Venís de duelo en duelo configurando tu razón de ser. Y sin perder la paciencia dentro de la tormenta soberana que te mareaba en tu quieto altar has aprendido a navegar. Volviendo al punto de partida recorriendo todas las heridas. Larga aunque estrecha vida te ha tocado al andar. Las cuentas del rosario de estos días se agitan sobrias en tus manos. Mientras la automisericordia anda con cara de desgano. Solo una puerta dejaste abierta sin salidas de emergencia que quieras volver a ver.
Germán Rivero / riverogff@hotmail.com 11 ////
Silencios
Qué cosa indomable el silencio cuando te retiene la lengua y se te mete hasta en la voz, como si ese sigilo aterrador y furtivo no fuese una horda de miedo adoctrinado que se asoma y se esconde en el ruido. Qué pasa más allá de los ecos ausentes más allá de los resabios, del relojeo continuo. Qué pasa más acá de esto inmutable más acá de lo finito, de este crepitar constante. En dos presencias fuera de lugar el callar es un gran hueco que dice con las palabras hacia adentro desde el aire hasta la tierra de las entrañas.
Lujan Villani / lujan.villani@hotmail.com / abstractaspalabras.blogspot.com.ar/ //// 12
En mi ausencia
Y un día, todo estará sin mí. Sin mis movimientos, sin mis pensamientos, sin mis desamores sin mis amores, sin mi respirar sin mis complicaciones, sin mi despertar, sin mi querer sobrevivir, sin mi morir (sin mis dudas). Y ahí, donde no estaré yo habrá alguien más que ocupará mi lugar, mi espacio físico en el Mundo. Queriendo estar, y ser feliz. Teniendo los amores deseados, conquistando tierras desconocidas, amando lo real, teniendo amigos sinceros, hermanos del alma y del alba, padres amantes apasionados. Árboles que saben del viento, y que seguirán creciendo en mi ausencia. La fuerza del Amor los impulsará como la lluvia. Agua que cae de las nubes, sin preguntar por qué, cae. Y ahí yo –en la cima de la montaña– viéndolos a ellos, entenderé el porqué de las cosas, amantes del porvenir. No querré más de lo que se me presenta, y ahí tocaré el cielo, y amaré a los Sinceros Presentes.
Sabrina Martínez / sabrinamartz@outlook.com 13 ////
Esta noche como las anteriores
Qué traerá la garganta de la noche que viene ruidosa por los campos de mi cuerpo abandonado. Si no hay nada en la oscuridad que no exista en la luz, ¿por qué el caminar se empecina en la confianza que despide lo blanco? ¿no es acaso todo negro de donde venimos? y, ¿no es negro el color de la tierra que nos cubre cuando nos vamos? ¿Para qué el miedo si no es para habitarnos? Para qué el miedo si no es para desandar la luz pues no hay nada que cause más terror que vivir entre esta especie. No hay otra abominación que crear lo feo y lo oscuro para después huirle.
Diana Camila Rojas / fcamrobe@gmail.com //// 14
Verdades de Buenos Aires
Apagá la alarma… Levantate… mirate al espejo… Ponete tu rostro de calle. Así, fruncilo así y salí a la calle a tiznar también vos lo que de Buenos Aires te toca. Salí al lleva y trae al dame y te doy de estos grises. Mirá: Esa plantita que crece sobre los techos de los quioscos de diarios, donde nadie limpia ni limpió, esa plantita es la verdad de Buenos Aires. Esa paloma, plumífero efímero, sin nombre ni número, esa paloma en los zócalos es la verdad de Buenos Aires. Vos no sos la verdad de Buenos Aires. Harán falta años, cientos de pasillos angostos llenos de puertas que duela el calzado o se pierda y camines como paloma y crezcas del herrumbre como plantita de quiosco y digas verdades dichas en diarios y calles un secreto a voces porteñas de Buenos Aires. Voces de pasillos angostos llenos de cámaras y que aunque nadie mire las cintas sepas que hay cámaras en todos los pasillos, que hay oídos detrás de todas las puertas, hay sirenas detrás de todas las ventanas en todas las siestas, hay vergüenzas detrás de cada vidriera, hay villas miseria detrás de los aeropuertos, de los estadios de fútbol, hay vidrio molido en todas las carnes que mordés, en todas las carnes que sos sin ser la verdad de Buenos Aires.
Daniel Chao / danihilchao@gmail.com 15 ////
Inspiración
Me falta inspiración Me sobra aspiración No puedo armar un verso Sin robarte un beso Ya perdí la rima Sin calma pero con prisa Falta cierto aire Que me incite a recitarte Me pierdo en cada paso No tropiezo solo ando El pulso no coordina Mi vista te castiga Las palabras son sonidos Faltos de algún sentido Al fin y al cabo Solo busco elevarnos Consigo volar un rato Me falta inspiración Se acaba la aspiración Solo escribo lo que esto Natural me pongo tieso La birome anda sola Coordina con mi sombra No caigas en lo mismo que mis ecos Pues el control sueles perder en esto Una vez, nunca más, La segunda, para la eternidad
Alexis Eduardo Bessnalian / abessna@gmail.com //// 16
Vaivén
Al estado narratorio bien le haría un poco de cabeza no tanto corazón frenar el péndulo que oscila entre el deseo de extraviarse o de seguir ese vaivén de la palabra danzando al límite del eterno resplandor ya se sabe algunos días el verso se resiste se rebela al sustantivo correcto y es un arte desviarse de la norma que cuando dice: agua a veces no es por sed es simplemente que sin las lluvias ella se ahoga.
Gabriela Rivero / gabrielafabianarivero@hotmail.com 17 ////
Queriendo ser
Errante entre la luz, a tientas buscando la rojiza oscuridad de la soma, donde habitar mi felicidad, futuro refugio de mis besos. Te imagino, cariĂąito, bebiendo los Ăşltimos tragos del Leteo, antes de abandonar el habitĂĄculo de mera potencia para empezar a ser latido. Te presiento, queriendo ser.
Gito Minore / Poema perteneciente a Queriendo ser, nuevo libro del autor en Clara Beter Ediciones, 2015. //// 18
Bacanal
Vestimos la mesa con el delantal cuadrillé más limpio que tenemos. Sobre él desfilan toda la variedad de delicatessens y aperitivos para acompañar el pan, que podamos imaginar. Sobran las sonrisas, las risas, las anécdotas y los gritos de “alegría alegría” cada vez que alguna copa se vuelca. Es una bacanal. Es una fiesta continua la casa cada vez que la poesía regresa.
Gito Minore / Poema perteneciente a Queriendo ser, nuevo libro del autor en Clara Beter Ediciones, 2015. 19 ////
No hay poesía
Las palabras se me niegan escondidas, temerosas, acurrucadas dentro de la garganta, en las manos, bajo los brazos, sobre el pecho, entre las piernas. Solas, inútiles palabras, se niegan a salir. Sin sentido mostrarse oídos ciegos ojos sordos, su destino final. Era mi poesía, ya no. Mis palabras se rindieron antes. Pero sé que volverá cuando deje de esperarla.
Daniel Adrián Castelao //// 20
Desapego
Dejar ir es crecer aunque ya no vuelvas a mi tiempo feliz Las golondrinas transitarán ausentes este otoño Migrarán olvidos reposará el cuerpo doliente Dejar ir Que acabe de una vez La luz de una vela no es eterna solo su imagen permanece en el calor Dejar ir no es un para siempre pero la tregua cura
Patricia Corrales / patriciacorrales63@gmail.com 21 ////
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Al chimango
Abierto de brazos, tu cuerpo evoca los múltiples tonos con que se viste la tierra y la montaña que resiste la hoz del tiempo que todo sofoca. Sus leyes revoca el aire a tu paso e inmóvil vigilas, como el Demiurgo, para transformar como un taumaturgo la muerte en vida, el alba en ocaso. A los hombres precaves del olvido de la sensatez y de la mesura, de la condición abismal de la altura, de cuán fugaz era lo que ha existido. Humilde halcón, yo te juzgo elegante, noble, sutil, señorial, arrogante.
Ezequiel Ferriol / idusaprilis@gmail.com 23 ////
Soy las flores
Soy las flores de tu tumba y tú eres las de la mía. Porque amor y muerte se persiguen en su maraña de trampas y de verbos. Eres el manojo de margaritas delatoras que se ciñen sobre la memoriosa piedra y cuentan cosas que sólo ocupan abismos. Soy el puñado de violetas fragosas, único recuerdo habitable, único espacio de mi tempo, único tiempo de tu espacio. Ambos ofrecidos a la tierra y al sol –como las flores– en vida y en muerte, porque amamos y morimos cada instante mientras caminamos sobre esta cuerda floja.
Aramís Russo / baramisrusso@gmail.com //// 24
Mojinzi (espejos frotándose)
Desde un cielo empedrado e inmóvil, macerando los labios en tinta azul volvías a la tierra. La noche en mí no mostraba salvo ruinas de papel abandonándose a los caprichos y verdades del tiempo, que permite que la naturaleza salvaje y feroz vuelva por lo que le pertenece. Y pudo ser una casualidad, brillante, de la química linfática. O un detalle de morbosa y perfecta precisión en la hoja de ruta de nuestros búhos guardianes. Carambola o designio. Un haiku de una noche sin dormir y casi sin hablar, bebiendo de la musa jadeante encarnada en sangre hirviendo. Magnolia de cobre, fantasía mejorada de Erdosain, manjar en la cama de Artemisa, entre mis piernas y en mi boca. Pude reconocer en tu cuello el destino que la Asociación de la Orquídea Dorada grabó con lunares: tus condenas de carmín teñido y toda tu blanca exquisitez. Intento arrastrarte desde los umbrales virtuales, hacia los que corremos alucinados, hasta mi cama voladora y tierna. Aunque no pueda ofrecerte ni maravillas ni mañanas, aunque esta sea mi última y peor forma de seducirte. Mientras, mi sexo generoso, glotón, permanece devorando recuerdos de colchón transpirado. Al fin, y de una buena vez, seremos locamente nosotros, viajando a la velocidad de la luz con orgullo y sin pereza. O algún garabato de besos en tu cadera. Orgasmo o leyenda.
Magma Vázquez / magmavazquez@hotmail.com 25 ////
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¡Chau, che!
Chau che, nos vemos en el próximo número, pero antes, algunas cuestiones importantes sobre esta revista. Recomendamos ferozmente abrir esta revista para apreciar el arte de tapa/contratapa completo realizado por Ser Sur Ediciones. Si ya leíste este número no lo tires, ni lo guardes en un cajón, compartilo, regalalo, dejalo en un banco de plaza, dáselo a un desconocido o inventá. Esta revista gratuita, se declara autogestiva y colectiva. Para mantenerla viva, es necesario darle amor e invitarla al cine . Los escritos aquí publicados pertenecen a sus correspondientes autores, está prohibido su uso sin mencionarlos. Los escritos de este número fueron corregidos, arreglados y/o diagramados según las exigencias de sus autores y el espacio disponible. Algunos signos de puntuación fueron añadidos o suprimidos según la lógica del escrito. Se pide disculpas por errores, fallas o correcciones innecesarias. Todo el material recibido será publicado en el próximo número. No hay selecciones por “calidad” o gusto. Agradecemos el apoyo y la motivación de las anónimas y anónimos que colaboraron de alguna forma. Un aplauso por el aporte desinteresado del incansable poeta Gito Minore.
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La Anónima no es de nadie, es de todos.
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