Momentos del Santana by juan jesus maria garcia

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La historia de los hermanos Arranz, Jose y Quique, popularmente conocidos como los Santana, es la palpable demostración de que Segovia es una tierra de oportunidades donde se pueden alcanzar maravillosos objetivos por la vía del esfuerzo y la determinación. Emigrados desde un pequeño pueblo sin más maleta que su enorme capacidad de trabajo y las férreas ganas de hacer cosas, en poco más de década y media han probado que con tesón y confianza en las propias habilidades, con humildad y cercanía para los conciudadanos, con escrupulosa seriedad en un trabajo comprometido con la calidad y, sobre todo, con una ilusionante acometida de cada nuevo proyecto como si se tratase del primero, salen a la fuerza las cosas, las buenas cosas. Es lo que, parafraseando a los estadounidenses, podría calificarse sin lugar a dudas de «vivir el sueño segoviano». A continuación, una breve biografía que cede mayormente la palabra a sus dos protagonistas, palabras llanas que transmiten lo que hay y lo que ha habido: que las modestas paredes del bar Santana en nada se diferencian de tantas otras, salvo en el corazón que late tras la barra, salvo en que esas mismas paredes se cubren de arte con mayúsculas y con minúsculas, pues sabido es que su puerta está abierta a todos. Saben ellos de sobra que de puertas afuera su Santana es una pieza indispensable para entender el puzle cultural de Segovia, un centro seminal de cultura popular. En sus palabras se palpa el amor y el respeto que sienten por su gente y el compromiso que con Segovia se ha tomado: desde su posición de agencia de contratación, Producciones Santana trae año tras año a la provincia a los mejores artistas del país; desde su posición de hosteleros, están rehabilitando alojamientos donde subyace, bajo la sólida construcción, un halo histórico y artístico. Queridas son aquellas personas que se hacen querer. Segovia lo sabe, ellos también: esta es su historia.

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Arte y música en Segovia (1992-2009) por Kike Babas & Kike Turrón

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Primera edición: Enero 2009 © 2009 de esta edición Bar Santana © 2009 Kike Babas & Kike Turrón Puntualizaciones: Carmen Sánchez Ochovo Digitalización y correciones de imágenes: Juan J. Maria -juanjesusmariagarcia@gmail.com Fotografía de portada: Juan Martín ¨Chas¨ Fotografía de contraportada: Óscar Costa Fotografía de Los Kikes: Félix R. Cid Fotografos que colaboran: Fernando Peñalosa, Antonio de Torre, Beatriz Velasco, Antonio Tamarro, Ángel Camarero, Juan Martín ¨Chas¨ y Rosa Blanco. Diseño y maquetación: Dos Dimensiones S.L. Impresión: XXXXXXXXXXXX Depósito legal: XXXXXXXX Todos losderechos reservados. Se prohibe la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier procedimiento, y el alquiler o préstamos públicos sin la autorización por escrito de los titulares del copyright El bar Santana agradece la imprescindible implicación en este libro de:

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A los clientes, por supuesto, vosotros habéis hecho el sueño posible

A los que no hemos invitado a colaborar, por despiste, falta de tiempo o lo que sea, sabemos que os hubiera gustado estar aquí y que gustosos nos habríais dado un poco de vuestro arte..., mil gracias.

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CAMINO DEL SANTANA Fernando Ortiz (Nuevo Mester de Juglaría)

Qué húmedas las noches de noviembre… El asfalto, gris perla, se pierde en espejismos de silencio hacia un infinito que acaba en una esquina. Un infinito falso, como todos, teñido, en este caso, de nostalgia. ¡Qué le vamos a hacer, así es la vida! Mientras Roberta Flack me mata suavemente, me guiña el Acueducto uno de sus mil ojos y me confiesa (esto es un secreto que nadie ha de desvelar, tened cuidado) que él es el Puente sobre las Aguas Turbulentas de la vida con que Simon y Garfunkel nos empujaron al amor furtivo, esquivo, azorado, entre rezos de rosarios radiofónicos y de insomnios trazados por la culpa, la inocente culpa de una generación que quiso siempre estar por encima de la raya negra con que le señalaban el techo. Porque por encima de esa raya estaba la música, estaba la vida. Por encima de la raya, John Lennon se inventaba canciones, y había color en las pantallas del hombre del tiempo, y los anticiclones eran un viaje mágico y misterioso. Y cuando las borrascas venían llenas de sombras, las gentes tenían el consuelo del padre McKenzie, igual que lo tuvo Eleanor Rigby, maquillada con las eternas corcheas del cuarteto de cuerdas, violín, viola, violonchelo, contrabajo, que cubrían los pudores de su existencia…

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La Calle Real se empina con cierta mala leche hacia la Canaleja. Y ni el sargento Peppers es capaz de hacerte marcar el paso cuando la noche fría se te mete en el cuerpo. Pero doblegas la cuesta, y doblas la esquina, y subes poco a poco, y el cálido calor de los murmullos te orienta y te dirige hasta donde la música resuena, aunque no suene, porque siempre habrá música en el lugar en que las gentes cantan, y tocan, y sueñan, aunque sea en silencio. Porque nadie va a callar a las gentes que aman la música, como la aman ellos, mis amigos, mis queridos amigos Quique y Jose Santana. Salud.

Fernando Ortiz entre los protagonistas de esta historia.

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SANTANIZADOS Moncho Alpuente

Cuando entré por primera vez en el Santana aún no se llamaba Santana, se llamaba Marbella, un nombre tan exótico, en tierras castellanas de secano y sequía, como inapropiado para una taberna clásica segoviana, de torrezno y morcilla, oreja y morro. De aquel bar quedan la barra, los azulejos y las sabrosas tapas de la barra. La primera vez que entré en el Santana cuando ya se llamaba Santana, estuve a punto de tropezar con una tarima de unos dos metros cuadrados de superficie y un metro de alzada. Según el cartel artesanal pegado a la pared, en aquel escenario estaba a punto de actuar Paul Collins, el legítimo Paul Collins de Paul Collins and The Beat, aterrizado desde las Américas para cantar en el bar de la esquina, con medios precarios, arrinconado por una nutrida y entusiasta banda de adictos al rock y a la cerveza. Mi primera reacción ante el sorprendente anuncio fue tomármelo a broma; la segunda, pensar que circulaba por la zona un doble del artista con todo su repertorio a cuestas, probablemente vampirizado por su ídolo. Paul Collins en solitario, pues desde luego The Beat, aunque fueran un trío, no cabrían en el minúsculo escenario. Actuó Paul Collins, él solo, pude verle, escucharle, tocarle y jalearle, no pude aplaudirle, porque estaba literalmente prensado en el tumulto y porque tenía una mano ocupada empuñando una cerveza. Luego el escenario creció y nació mi amistad con los hermanos Santana, y con ella, mi vuelta a las actuaciones en directo que había abandonado cuando me vine a vivir a Segovia, demasiado lejos del maestro Reverendo y del Gran Wyoming, con los que había formado en Madrid un trío de corta pero insólita y extravagante vida llamado Tres Tristes Tigres. Tras haber intentado sin éxito que el Reverendo me acompañara en la mudanza, mis colaboraciones con los otros dos tigres habían quedado reducidas a un programa de radio semanal que tampoco iba a durar mucho. Los hermanos Santana me sugirieron la posibilidad de cambiar de postura, dejar de estar acodado en la barra para pisar la tarima y sustituir la copa por el micrófono durante unos minutos. Por aquellos tiempos, un tanto borrosos, conocí en Segovia a Cuco Pérez, un vicioso del acordeón, y reconocí –ya nos habíamos visto antes– a Gaspar Payá, un virtuoso de la guitarra, dos músicos excepcionales y profesionales que no habían perdido por el camino su ilusión y su afición a tocar y a vivir entre amigos. Cuco, Gaspar y yo, con el nombre de The Moncho Alpuente Experience, debutamos en el Santana y presentamos los temas de lo que sería un disco-libro, La experiencia es lo último que se pierde, grabado en Zamarramala, en el estudio de Mon, en días de tormenta (un rayo cayó cerca del estudio y fulminó parte del material grabado).

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Con Gaspar y Cuco y con otras compañías, como la de Julián Hernández o los Wrayajos, seguí pisando el inestable tinglado del Santana, reencontrando viejas amistades (el maestro Reverendo) y haciendo nuevos amigos. Laica cofradía que acudíamos a los rituales convocados semanalmente en este lugar, entrañable e imposible, con azulejos moriscos y rock de todas partes. Fueran conocidos o desconocidos, enmascarados o noveles los artistas en cartel, el público seguía siendo fiel, pues se fiaba del criterio, siempre feliz, de los hermanos Santana, hoy convertidos en nómadas de programación itinerante, imprescindibles «santones» que propagaron y siguen propagando los frutos del árbol del blues en tierras sedientas de secano y de sequía. ¡Salud hermanos!

Reverendo, Julián Hernández y Moncho Alpuente.

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UNA CASTA TOZUDA E INFATIGABLE Sabino Méndez

La primera vez que oí hablar de Quique Santana yo estaba viviendo una temporada en Madrid y ya no tocaba profesionalmente. Acababa de conocer a un cantautor barcelonés llamado Juan Gómez que era un verdadero animal de escenario y me picaba el gusanillo de subirme alguna noche a las tablas para divertirnos tocando algo juntos y ver qué salía. Juan vino unos días a Madrid justo cuando yo acababa de tropezarme en el foro con Fernando Martín, antiguo cantante de Los Desperados y, como parte de esas gitanadas que siempre se nos ocurren a los músicos, nos juntamos todos en el comedor de su casa para improvisar algunas tonadas. Se acercó también Guillermo Martín, el hermano de Fernando, que acababa de volver de girar por esos mundos con Andrés Calamaro. El resultado fue un pequeño repertorio humorístico de cuatro guitarras y tres voces al que bauticé como Palabras feas. Nos apetecía probar a tocar aquella rareza en algún sitio pero sin presión ni responsabilidad, solo por la gracia de divertirnos y divertir a quien nos escuchara. Es decir, sin esperar que hiciéramos repertorios u homenajes de Desperados o Trogloditas, no mirar al pasado y volver a la esencia del músico popular. La única posibilidad era buscar un local pequeño y minoritario para hacerlo. Y entonces no sé quién sacó a colación el nombre de Quique Santana, que tenía un pequeño bar muy activo en Segovia. Se lo explicamos por teléfono y cerramos el trato con él en un santiamén y allá nos fuimos en mi coche. Descubrí entonces la ciudad que era el refugio más coqueto y tozudo para el rock al norte de la sierra madrileña. Encantado, supe que Quique había sido capaz de traer a tocar a su ciudad, con un buen gusto increíble, a monstruos del rock’n’roll pequeños y coquetos (al igual que su ciudad) que estaban un poco olvidados por la comercialidad principal pero que seguían siendo grandísimos intérpretes. Gentes como Graham Parker y otros. Con eso, fue suficiente para que me pareciera que habíamos aterrizado en el sitio adecuado. Hicimos nuestra pequeña extravagancia por la noche en un local abarrotado, y tuvo tal éxito que todo el mundo nos preguntaba si podían comprar el disco y dónde estaba grabado. Lo cierto es que tal cosa era imposible, porque esa fue la primera y única noche que lo interpretamos y no quedó ni rastro. Jamás lo repetimos, porque cada uno andaba muy ocupado con sus cosas y nunca fue posible volver a coincidir. Pero el suceso tomó categoría de entrañable muchos años después, cuando me volví a encontrar a Guillermo Martín como guitarrista de aquellos Trogloditas que yo mismo había fundado casi un cuarto de siglo antes. El motivo fue el reencuentro y la colaboración con mi antiguo grupo después de diecisiete años de distanciamiento y peleas con Loquillo. Cuando nos presentaron y dijimos que ya nos conocíamos, todo el mundo se quedó sorprendido de saber que, fuera de aquello, ya habíamos tocado juntos. Y eso había sucedido porque existen organizadores como Quique Santana que lo hacen posible capturando al vuelo la posibilidad de esas pequeñas noches de locura, intercambios y promiscuidad musical. Fue más entrañable en la medida que, unos meses después, Guillermo (uno de los mejores guitarras de rock’n’roll puro que ha existido en este país junto al madrileño Pepe Risi, el argentino Ariel Rot y el sevillano Juanjo Pizarro) enfermaba y fallecía de cáncer.

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De alguna manera, el círculo se cerró de una manera entrañable porque, en la desgracia de su desaparición, me di cuenta de cuánto más terrible hubiera sido aún no haber podido tener nunca el recuerdo de aquella noche de risa, compartir, alegría y rock’n’roll. ¿Qué otra cosa, si no, es para un músico la vida? Nunca debemos olvidar que la posibilidad de que esos círculos se completen ocurre muchas veces gracias a tipos como Quique Santana, que no están encima del escenario pero que, con su capacidad, ponen los medios necesarios para que la situación se dé. Gracias por ello y mi más sincero homenaje a todos los que son de esa tozuda e infatigable casta.

De izquierda a derecha: Sobrino del Diablo, Sabino Méndez, Fernando y Guille Martín y Quique Santana.

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SANTANA FOREVER Jesús Mazariegos

Hay bares impersonales con muebles minimalistas donde los ejecutivos toman café en silencio por las mañanas. Hay bares de vecindario donde los parroquianos se conocen demasiado bien y no tienen nada nuevo que decirse, salvo cómo va el Madrid. Hay bares con letreros que imponen normas y otros que imponen dichos y refranes que hablan de comer y de beber, de pagar y de fiar. Hay bares con camareros serios y estirados que parece que te perdonan la vida cada día. El bar Santana no encaja con ninguno de los modelos anteriores. Si van ejecutivos, es por bien aconsejados y suelen ser ejecutivos de medio pelo, que siempre son más humanos y accesibles que los otros. Si va el vecino, el de la tienda o el de la oficina cercana, sabe que siempre encontrará a alguien diferente, a alguna persona nueva e interesante. La clientela del bar Santana es realmente variopinta. Abunda en alternativos, pero hay de todo; hasta el propio cliente puede ser varios a la vez: hay uno que toca en un grupo de rock y resulta que es profesor de Filosofía y académico de San Quirce. Lo cual dice mucho a favor de San Quirce. En la barra del Santana puede uno tomarse una caña al lado de un viejo rockero legendario, sin saberlo; coincidir con una familia al completo, con un marginado antisocial o con el alcalde en carne mortal; con el rey del mambo o con el dueño del jardín de sueños, lleno de rosas y de cisnes vagos... (no, eso creo que no... o sí). En el bar Santana no hay cartelitos con consignas y lo que cuelga de las paredes son pinturas o fotografías que cambian cada poco tiempo. Porque el bar Santana es por donde se empieza a ser artista y también por donde se sigue. Muchos pintores y fotógrafos han hecho aquí su primera individual, sean de Segovia o de cualquier otro lugar del mundo. También hay artistas, como Mesa Esteban Drake, madura y consolidada, a los que no se les caen los anillos por exponer en el bar Santana. Como crítico, he de reconocer que, aunque sigo sus exposiciones, solamente he escrito sobre una docena de las celebradas en este lugar. La verdad es que escribo muchas menos críticas que exposiciones veo. Eso no quiere decir que no me parezca admirable la labor de los dos hermanos. A principios de 2003 llamaba yo al Santana «narthex para catecúmenos» y «sala multiusos que acoge y difunde jugosos acontecimientos para el ojo y para el oído, sin los que no se podría escribir la historia de la cultura contemporá-nea en Segovia». Y ahora lo reafirmo. Y es más, cuando sea mayor (más mayor) y me decida a ser pintor, pienso empezar mi carrera, como buen catecúmeno, exponiendo en el bar Santana. Así que tendré que ir pidiendo la vez. El Santana está indisolublemente vinculado a la música. Yo no he visto tantos discos en ningún otro bar, y es que, en esto de la música, Quique y Jose controlan muchísimo. Yo he estado en pocos conciertos porque soy mayor y, por tanto, un poco antiguo. Bueno, la verdad es que en esto de la música siempre he tenido bastante retraso y ya no lo recupero. Recuerdo cuando trajeron a Serrat y más tarde a Krahe, que fui a verlos. También he ido a algunos conciertos de los

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del bar. Hay una foto, donde estoy, muy quietecito, sentado en el escenario, con Mesa, la pintora, que se solidarizó conmigo. Las mesas (esta vez con minúscula) son las clásicas de hierro fundido y losa de mármol, pero sin inscripción debajo, como en La colmena. Hay una gran chimenea que nunca se enciende, con un pequeño acuario en el que la gente no se fija mucho. La barra es especial, porque tiene en el borde una moldura que te acoge los codos sin que corras riesgo de resbalar, sea apoyándote de lado y con chulería, sea apoyando los dos antebrazos y mirando fijamente el fondo del vaso, o al fondo de la cuestión. Entre la gente normal y los alternativos –lo de normal es muy relativo–, yo me siento bien en este bar porque voy de lo uno y me siento de lo otro. También me siento bien porque, con la caña, me ponen unas patatas al ajillo que están de muerte. A veces también me siento en un taburete o en una silla Donde no me siento con mucha libertad de movimiento es en el retrete (sic), el más estrecho del universo, del que, para salir, no sabes si abrir la puerta antes de salir o salir primero y después abrir la puerta. En ese angosto lugar, mientras atiendo las ineludibles necesidades del cuerpo humano, suelo darme coscorrones con la máquina de los preservativos, que ahora se anuncian con anillo vibrador. A veces he pensado sacar uno, a ver si quedo un poco mejor, pero a esa máquina no se le ven luces y no tiene mucho aspecto de funcionar. Bueno, a pesar de todo, está claro que estos pequeños inconvenientes no empañan en absoluto el buen hacer de Jose y Quique y el buen rollo del Santana y, desde luego, no afectan en absoluto a mi inmarcesible amor por este establecimiento. Larga vida al bar Santana.

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