Shhh... (Antología - Vicky's Books)

Shh… (Antología)

Vicky’s Books

© Vicky’s Books.

- 2013Antología 2011 - 2013

Página 2

Vicky’s Books

Nobleza Obliga La siguiente es una lista donde agradecemos a todos aquellos que alguna vez nos dieron una mano, ya sea difundiendo, promoviendo, soportando, colaborando y/o participando en el proyecto.

A la gente de Feria de Fanzines (Chile), Niña Roja, Josi Fax, Jonatan Pereyra, Sonaipa Necochea, a Mariel y Germán de Casa Siempre Verde, staff de Viejos son los Trapos, Fabio Morisetti, El Caldero del Diablo, a Juano de la Gente, El Listo y el Naufraguito (España), Un Cronopio en Jujuy, Majo Soto (la fidelidad, el aguante constante y permanente en persona), El Ojo Blindado, AReCIA (Asociación de Revistas Culturales Independientes de Argentina), Ale Kurz de El Bordo, Alejandro Coste por sus dibujos, Pensar Estrategia, Martín Verde, a Guillermo y Fabiana de La Tocata Disquería, Alicia Nielsen, Luly Munivez, La Otra Bolena, La Nena Manson, a las chicas de Cadáver Exquisito, Zumbadores, Tonga Ramone, El Gramófono, Idiotez Espontanea Fanzine, a nuestros proyectos paralelos Los Traumaditos y Los Ojos Blindados, al Pity de las Viejas Locas, a todas las librerías que nos fotocopiaron, a Pablo Fernandez, Javier Victoria, Crispinne Verdeal y a toda (pero toda, toda) la gente de La Taberna (Uruguay) por sus canciones y su rock, Julio Marcelo Perez, el Amatista, a Crónicas Inconscientes, a los amigos ausentes, a nuestras buenas y malas influencias, a todos los que tienen algún ejemplar físico de Vicky’s Books, y a todos los que, de una u otra forma, saben que lo importante es otra cosa.

A todos, GRACIAS!!

Antología 2011 - 2013

Página 3

Vicky’s Books

CopyRight – CopyLeft Todos los textos de este ejemplar pertenecen a los Alter Egos que responden a los nombres de: Ángela Hanz, Sofía, Brigitte Godino, Vicky, Lole, Malherido, El que Busca y no Encuentra, Santo Guján, Empresario Rocker, Braian Bauer, Mister Bubble, Señor Nadie, Fantasmitas Blues Band, Niño Bomba, Fachini Prietto y Genaro Igartúa.

Antología 2011 - 2013

Página 4

Vicky’s Books

Prólogo Cerca de finales de 2011, llegó a mí poder una invitación para formar parte de un proyecto artístico-cultural-under en formato de fanzine por parte de uno de mis grandes amigos de la vida. Por supuesto, y sin pensarlo demasiado, dije inmediatamente que sí, con la única y peligrosa premisa de no tener idea de que era lo que íbamos a hacer. Esa pregunta y esa respuesta fueron el embrión de lo que hoy es Vicky´s Books tal y como lo conocen.

Como antecedente, habíamos querido formar un puñado de bandas de rock en nuestra adolescencia, en el mismo ámbito de incertidumbre: no sabíamos que íbamos a hacer, pero sabíamos que íbamos a tocar. Dichas agrupaciones no duraron más de tres ensayos y jamás superaron el calificativo de proyecto, aunque en realidad no hubiera un proyecto definido a ciencia cierta.

Los primeros fanzines fueron hechos totalmente a mano, gracias a un tutorial encontrado en ese enjambre llamado internet a cargo de un personaje del que no conocíamos ni su nombre ni su procedencia. Solo había una verdad en ese ser: Era un insano.

La invitación llegó vía cyber espacio no recuerdo si de día o de noche (por ese entonces se me había dado por dormir una cantidad de horas demasiado reducida y los recuerdos por Antología 2011 - 2013

Página 5

Vicky’s Books

momentos son nebulosos) pero lo cierto es que recibí esa invitación simple, concisa, sin vueltas y que tenía en su enunciado una fuerza implícita que me movilizó lo suficiente para aceptar de inmediato subirme. Che, ¿Hacemos un fanzine? Leí en una cuenta de mail que ya no poseo y en medio del calor, las axilas empapadas y los pelitos llenos de frizz que se adherían en la frente transpirada. La idea en un principio fue hacerlo exclusivamente digital, pero luego, con la llegada de un cambio de formato y con otras necesidades encima, empezamos a producir las versiones físicas tal y como son hasta el día de la fecha. De a poco el fanzine fue creciendo, nos fuimos abriendo paso en la dura escena local donde escasea la colaboración y la unión entre los artistas, donde es todo una vorágine de egos que luchan por sobrevivir, como en la más cruel de las selvas. De a poco, pasito a paso, el nombre de Vicky´s Books comenzó a trascender, asomar, y vinieron las primeras manos del exterior (envíos a Chile, Brasil, España, entre otros.) lo cual confirmó nuestros temores: Nadie es profeta en su tierra, mucho menos en Necochea. Aprendimos una valiosa lección.

Con el 2012 transcurriendo, surgió la idea de, a la par de la edición del fanzine, dar un paso importante y editar libros, nuestros libros. El embrión de la editorial independiente mostraba su punta, colocaba su piedra fundacional, o como quieran llamarlo. Entre todos los que formamos este pasquín empezamos a delirar, diagramar, planificar de que manera llevar adelante la tamaña empresa. Como primera medida, y tal vez la más imprescindible, había que tener material para editar, al menos como prueba piloto, para pulir errores y buscar maneras de crecer, de evolucionar. Las dos primeras obras, a finales de Antología 2011 - 2013

Página 6

Vicky’s Books

ese año, vieron la luz: Tequila (un réquiem para las historias de amor) y Murmullos de la Psyche.

Siempre con las banderas de la independencia copando el estandarte más alto de nuestros ideales es que nos movemos, para no vender la libertad, porque no somos una mercancía, un producto, somos un sueño que sigue rodando, como una semilla que vuela hasta instalarse y originar nueva vida, hasta que una nueva semilla vuele, se aleje y el ciclo vuelva a comenzar, porque los sueños no tienen precio, pero tienen muchísimo valor.

El Que Busca Y No Encuentra

Antología 2011 - 2013

Página 7

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 8

Vicky’s Books

Siempre hay algo para ver.

No importa que en el cielo no haya estrellas.

Habrá nubes, o Luna, o Sol. Siempre habrá un techo con formas raras para mirar.

Siempre estará ese perro caminando por la calle.

Hay muchas formas de encontrar la locura.

Esta es tan solo una de ellas.

Eh aquí el nacimiento de una nueva era.

(Braian Bauer)

Antología 2011 - 2013

Página 9

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 10

Vicky’s Books

VICKY’S BOOKS

Antología 2011 - 2013

Página 11

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 12

Vicky’s Books

Antología de textos, relatos, cuentos, delirios, alucinaciones, espejismos, locuras y otras manifestaciones literarias.

Antología 2011 - 2013

Página 13

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 14

Vicky’s Books

BIENVENIDOS SEAN AL PARAISO Porque todos tenemos una voz interior. Porque algunos, seguramente los menos, hasta nos atrevemos, conscientes de ser observados y señalados como los esquizofrénicos del barrio, a ponerle nombre a esa voz.

El nivel o grado de locura de un individuo es directamente proporcional al nombre que le pongamos a esa voz. ¿Qué clase de loco le pone, por ejemplo, Tintina a su voz interior? ¿Se imaginan una voz susurrándonos al oído que se llame Pepino? ¿Pepito? ¿Juan Ignacio? ¿Qué clase de loco maníaco bautiza a su voz como Capone, Jack, Ricardo?

Esta voz, la mía, la nuestra, porque quizás llegue a ser una voz interior colectiva, se llama Vicky. Vicky es la encargada de hacer las veces de angelito cuando corresponde, y es esa diablita divina que nos susurra al oído casi imperceptiblemente que le pongamos el pie a un ciego, esa que nos obliga a reírnos de alguien que se cae en la calle, es ella, y solo ella, quien nos aconseja dejar de saludar al vecino y/o vecina porque utiliza el árbol de nuestra vereda para estacionar su auto los días soleados. Vicky no es ni más ni menos que eso. Un Ángel y un Demonio. Dios y el Diablo. Aceite y agua. Gata y perra. Arena y cal.

Y así podremos enumerar cantidad de ejemplos que ustedes ya entendieron.

Vicky´s Books no es sino ese intento cruel por mantenernos vivos, esa sana excusa por la cual muchos matarían. Tenemos algo, y eso, en los tiempos que corren, es mucho decir.

Bienvenidos sean al paraíso.

TIEMPO El tiempo es la unidad de medida de la vida, dijo alguna vez el que Busca y no Encuentra en algún desaparecido reducto under, donde el humo de los cigarrillos (de diversos rellenos) formaba una atmosfera densa.

Fijate – proseguía – el ser humano busca todo el tiempo la felicidad con nulos resultados, salvo en excepcionales casos en que haya efímeras pinceladas de la misma, eso a su vez los hace replantearse y buscarse a sí mismos, aunque hay veces en que más vale perderse que encontrarse – sentenció vencido redoblando su ironía. – la felicidad es un concepto tan amplio que si la hallásemos plena y total, enloqueceríamos…

Afirmó esto último, y ofuscado consigo mismo, apagó el cigarro y se retiró en silencio.

Antología 2011 - 2013

Página 15

Vicky’s Books

CIRCO ROMANO Un reclamo coherente deja de ser coherente cuando se pierde la coherencia.

Un gobierno coherente deja de ser coherente cuando actúa con incoherencia.

Si el fin justifica los medios la falta de coherencia nos irá, como un virus, comiendo de a poco, hasta regresar a un estado primitivo, y con más pena que gloria televisaremos el retorno triunfal del Circo Romano.

DEL EVADIRSE Y DEL ENCONTRARSE El hombre tiende, terca e incansablemente, a la evasión. Reprime su naturaleza, maniata su espíritu, amordaza y encadena su esencia, se olvida de ser…

Esconde su rebeldía detrás de una manera formal de vivir, busca aceptación en ojos ajenos, en conciencias ajenas, se conforma con el cuentito de la normalidad y se convierte en un hámster que echa a andar la ruedita que no lo lleva a ninguna parte, que lo vuelve tan monótono como miserable; pero sabe que solo él tiene la llave para liberarse, para encontrarse, solo tiene que recordar donde la dejó, hallarla y hallarse…

CHAT Y como no podía ser de otra manera, la tecnología golpeó las puertas de la ciudad e ingresó, se instaló, fomentó el progreso, y esclavizó a gran parte de los ciudadanos, quienes luego de probar sus más veloces formas de comunicación, ya no tuvieron la voluntad de dejar de utilizar la tecnología en cualquiera de sus formas.

Así cuando uno salía a caminar por las calles antes desiertas y en mal estado de la ciudad, uno podía ver ahora un nuevo local al lado de otro. Eran locales largos, no demasiado anchos, se trataban de largos e interminables pasillos con computadoras apoyadas sobre las paredes, muchas computadoras, al menos veinticinco por local. Eran cuadras enteras de estos locales, uno al lado de otro, locales que la sociedad tecnológica le dio el nombre de Cyber.

A continuación se transcribirá un fragmento que Jenny, la escritora respetada por su apariencia física, escribió en su libro Lugares Místicos.

Antología 2011 - 2013

Página 16

Vicky’s Books

De algo me perdí. Porque un día salí a caminar por el parque y no había nadie. Ni chicos jugando a la pelota, ni chicas mirando a chicos jugar a la pelota, ni enamorados primerizos caminando de la mano, ni siquiera los fumadores de la naturaleza estaban allí. Al doblar hacia la calle principal del centro vi un Cyber al lado de otro, había cientos de ellos. Cada uno con varias decenas de computadoras. Todos chateando con identidades ajenas, con personas desconocidas, mirando pornografía, bajando trabajos prácticos para la escuela, buscando formas de suicidarse, como fabricar drogas caseras. Me pregunto: ¿Hay algo más triste que ver cientos de Cyber con veinte máquinas cada uno? Si. Ver que todos están llenos, y que hay personas de pie esperando a que se desocupe una máquina.

Para no quedar en off side en cuanto a la moda, el doctor Aguirre se subscribió a todas las páginas de modelos, el pobre se comió más de un chasco, su computadora se llenó de virus en más de una ocasión.

A la hora de utilizar el chat cambió su nombre a Urgencio Tresfa, se comunicaba a diario con una hermosa mujer llamada Ángela del Cielo, quien en realidad era la modelo Agustina Sánchez, que también se comunicaba vía Internet bajo otro nombre. Así entablaron una gran amistad, hasta llegaron a tener cyber sexo. El doctor Aguirre dejó de utilizar este medio de comunicación cuando se dio cuenta que había tocado fondo, fue a un psicólogo cuando Ángela del Cielo le quitó la tenencia de su cyber hijo luego de pillarlo en una cyber trampa con Magnolia del Campo, quien como no podía ser de otra forma, también se trataba de Agustina Sánchez.

La depresión superó al doctor Aguirre, quien no se conectó en Internet por una cuarentena de días. Cuando volvió a sentarse frente a un monitor para ver su correo electrónico se dio cuenta que le habían dado de baja su dirección de email. No tuvo la voluntad de abrir un correo nuevo. Y desde ese día ya no utiliza Internet. Ahora se dedica a mandar mensajes de texto con su celular.

UN BARCO Cuando navegamos con la vela rota, no solo estamos a la deriva, sino con el destino tirado a la marchanta. Es allí cuando el ser humano debe recostarse, tranquilizarse, y reír... porque cuando las cosas no dependen de uno, no dependen de uno.

Por eso, para controlar el barco, cuida tu vela. No porque haya viento el barco navegará más rápido.

Antología 2011 - 2013

Página 17

Vicky’s Books

LA PUERTA Cuentan que el mago Arghi, en su paso por la ciudad, montaba como actuación especial, y también final, la desaparición de su cuerpo. De esta forma logró que sus primeros días el teatro donde convidaba a los espectadores su arte siempre estuviera colmado. Hubo gente que quedó fuera.

El número final consistía en que él se paraba sobre una caja. Su ayudante presionaba una palanca y el mago caía dentro de la caja. La caja se levantaba y se mostraba abierta a todos los presentes. Pero Arghi no estaba.

El gran sentimiento de estafa no tardó en rondar la ciudad. La sociedad desconfía de los magos. Así, el comentario de la calle afirmaba que sobre el piso de madera del escenario había una puerta, y que el mago en realidad no desaparecía, sino que simplemente bajaba a algún sótano y desde allí se reía de quienes habían pagado la entrada.

A las últimas tres presentaciones no concurrió nadie. El mago Arghi se fue de la ciudad una noche a las cuatro de la mañana para que nadie lo insultara al salir. Ya no regresó a la ciudad.

La gente y los dueños del teatro se fijaron en los planos del lugar donde quedaba la puerta que daba al sótano. La buscaron durante días, meses, años. El escenario se desarmó tabla por tabla para ubicar esa puerta que comprobara la falsedad del mago.

Pero esa puerta jamás apareció.

HEROÍNA Apareció frente a mí de la nada, supe de inmediato que era un sueño, porque de lo contrario estaría frente al mayor secreto de la historia. Sus palabras me abrieron la cabeza, me explicó cosas que nunca antes nadie me había explicado, que no sabía que existían. Me calmó, me dio paz, tranquilidad. Me hizo ver la vida de otra manera, menos cruel, más apasionada, porque la pasión lo es todo. Me hizo ver, entre otras cosas, que a la gente hay que darle lo que la gente quiere, que no vale la pena ir al choque. Si por alguna razón nos ven como reventados, reviente es lo que tenemos que darles. Si creen que somos genios, debemos expresarnos con palabras difíciles. Nadie sabe quiénes somos, ni para qué estamos acá, y menos alguien que no nos conoce. No podemos controlar lo que dicen de nosotros, entonces no vale la pena preocuparse. El pelado me miró y dijo algo en italiano, luego me habló en su precario pero infinito español, mejor te lo explico con una canción, me dijo, sujetó la guitarra criolla y comenzó a cantar.

Antología 2011 - 2013

Página 18

Vicky’s Books

Soltate con Wellapon, soltate, soltá tu pelo con Wellapon, soltá el brillo, soltá la belleza de tu pelo con Wellapon.

Y comprendí todo.

PROGRESAR Progresar es estar en movimiento. Ese movimiento no necesariamente tiene que ser hacia adelante. No es la única forma de avanzar moverse hacia adelante. Progresar a veces es correrse del sendero hacia un lado, cortar (o estirar) camino hacia el otro.

Si delante nuestro tenemos un paredón, y avanzamos, chocaremos nuestra cabeza contra el muro. ¿Eso es progreso?

Progresar es cambiar. Y nosotros progresamos, cambiamos porque no somos necios.

EL HOMBRE DEL FARO En el Faro vive un hombre que nadie sabe cómo se llama. A él no le importa que no sepan su nombre. Él hace años que no habla con alguien, por lo tanto olvidó su propio nombre.

Este hombre pinta cuadros hermosos, y envía bellos poemas a los diarios que son publicados bajo un pseudónimo poco creativo. El Hombre del Faro.

Lo extraño del caso es que este hombre vive allí desde que se tiene conciencia. Su primer poema fue publicado por un diario local hace más de cien años. En la última muestra de arte que se realizó con sus obras, había una que databa del año 1876.

Los rumores son varios. Que es inmortal. Que es un fantasma. El más racional dice que en realidad el hombre murió y alguien continuó haciendo cosas en su nombre.

Claro que al no conocer su nombre es imposible afirmar esto último, ya que cualquiera puede firmar una carta, poema, cuadro, bajo el pseudónimo el Hombre del Faro.

Este hombre no responde cartas ni correos electrónicos. Pero a veces, cuando paso caminando por allí, puedo ver en la ventana más alta una luz encendida y la silueta oscura de la sombra de un hombre caminar por la habitación.

Algún día voy a hablar con él.

Antología 2011 - 2013

Página 19

Vicky’s Books

ALEGRÍA Hay que aprender a cuidar los momentos de felicidad, porque no son muchos, y por lo general duran poco tiempo. Entonces, cuando estemos en presencia de un momento feliz, lo más digno que podemos hacer es disfrutarlo.

Un poema, una reflexión, una película, un partido de fútbol, una simple sesión de mates a la tardecita, un paseo con el perro. Veamos los buenos momentos.

Nuestra esencia hizo que nos expulsaran del Edén, pero a veces, mientras Dios duerme, podemos jugar a ser niños nuevamente, trepar el paredón y entrar a jugar en ese Jardín que tan bien nos hace sentir.

GRITA Cuando vemos una injusticia tenemos dos opciones. La dejamos pasar o gritamos a los cuatro vientos que nos encontramos frente a un acto injusto.

Desde aquí, nosotros elegimos gritar. Cuando vemos que la sociedad es un enjambre de injusticias, cuando vemos que quienes tienen la obligación de brindarnos explicaciones juegan a ser un clon bizarro del Indio Solari y no dialogan con la prensa, cuando vemos cómo se nos cagan de risa a nuestras espaldas, pues gritamos.

Existen varias formas de gritar. En una cancha de fútbol para culpar a nuestro equipo y/o árbitro por todos nuestros males. Gritar con bronca cuando pasa el tren para que nuestros gritos se pierdan en la nada. Podemos realizar una marcha en la plaza y soportar que los que manejan el poder nos envíen a la policía con sus valientes bastones. O bien podemos molestar a través del arte, golpeando donde más les duele.

Permanecer callados, sumisos frente a las injusticias es una forma de ir muriendo lentamente, el silencio es lo que ellos quieren, que nos suicidemos lentamente calladitos la boca. Grita amigo, grita lo que sientas que vale la pena gritar. Hoy en día es fácil hacerse oír, aprovecha todas las herramientas que este sistema, por momentos morboso, te ofrece. Dale a quienes cometen injusticias de su propia medicina. No te calles.

Nosotros gritamos a través del arte…porque nos sobra aguante.

Antología 2011 - 2013

Página 20

Vicky’s Books

TÉCNICAS PARA DISTINGUIR UN A PAYASO Siempre se ríe.

No hace reír a nadie.

La nariz roja no es imprescindible.

Su disfraz es elegante, algunas veces lleva corbata.

Habla mal de otros Payasos.

Se contradice con lo que dijo ayer.

Aun cuando habla en serio parece que está contando un chiste.

Su madre es puta, por ende él es un Hijo de Puta.

Tiene cara de boludo.

IDEAS PARA UN VIDEO JUEGO * El personaje es Hitler, el juego consiste en conquistar el corazón de Ana Frank. * El personaje es un rockero/a, el juego consiste en hacerlo morir a los 27 años. * El personaje es una prostituta, el objetivo del juego es llegar a ser la más prostituta. * El personaje es un iraquí que vive en EEUU, el objetivo del juego es no morir a manos del gobierno de EEUU. * El personaje es un futbolista con los ligamentos rotos, el objetivo del juego es hacerlo volver a jugar. * El personaje es un juez de la nación, el juego consiste en ser corrupto sin que nadie se entere. * El personaje es un niño africano, el objetivo del juego es llegar a la adolescencia. * El personaje es un periodista, el objetivo del juego es que la Presidente te responda una pregunta. * El personaje es una piedra, el juego no tiene mayores ambiciones que esa. ¿HOW MUCH IS IT? La vida quizás no tenga un precio monetario, pero sí lo tiene en cuanto al nivel y clase social. Analicemos, en África los niños se mueren y nadie hace ni dice nada; ahora en EEUU los niños tienen problemas de obesidad y es noticia en todos los medios. ¿Cuántos africanos deben morir para reemplazar en un noticiero a un yanqui?

Antología 2011 - 2013

Página 21

Vicky’s Books

En las guerras religiosas de Medio Oriente mueren todos los días cientos de mujeres y niños, sin embargo la televisión nos muestra el llanto de algún europeo que perdió a su hijo en un atentado. O a una madre de USA orgullosa por su hijo muerto en combate. ¿Cuántos iraquíes cuestan un yanqui?

Los ejemplos son extremos, porque no hace falta viajar tan lejos. En el interior del país los niños mueren producto de la desnutrición. Claro está que los medios prefieren mostrar a un abogado que sufrió un ataque en la autopista.

La pregunta sería: ¿Cuántos tucumanos vale un chetito de Palermo?

MUCHEDUMBRE Fobia a las muchedumbres, en cada rincón de la ciudad, repulsión a las miles de personas que al mismo tiempo súper pueblan avenidas y calles. Toda esa fuerza de toneladas de carne y hueso echándose a andar tan vacías como sutiles, tan misteriosas como miserables, me producen escalofríos en todo el cuerpo, mi lomo se eriza como el de un gato delimitando su territorio. ¿Quién no se sentiría tan solitario así? ¿Cuántos sumamente paranoicos? ¿Qué porcentaje de personas estaría observándome? Esa chica que abandonó los labios de su novio acaba de mirarme. En realidad no existen certezas de ello, solo levanto la vista y dentro de su campo visual entra mi figura, tan humana como taciturna, tan nocturna como desvelada. Me inquieta no saber que piensan, de que trivialidades conversarían, cuantos estarían juzgándome sin haberse tomado la molestia de conocerme. Me turba no saber quiénes son, que historia tienen, cuantas otras esconden, que perfil psicológico acuñan, que rutinas siguen, si toman café o té, si lo acompañan con galletitas o tostadas, si leen, si ven televisión, si van a la cancha, que música escuchan, si consumen drogas o si son histéricamente saludables y sobre todo, lo que más estupor me genera, es el no saber si ninguno de ellos puede conocerme.

Superficial o profundamente. ¿Cuántos estarían buscándome? ¿Cuántos esperando el momento justo de arrojarse para hacerme su presa?

Estoy sudando demás, mis dedos se mueven perturbados, mi apariencia es perturbadora; lo sé, sus ojos me miran, esa chica entre uno y otro beso mezclado con manoseo por parte de su chico me mira, la señora de más allá me mira, los tacheros me están observando, vigilando. Solo se una cosa, no debo cruzar la calle, si pongo un pie en el asfalto soy hombre muerto. A nadie le importaría, pero hombre muerto al fin. Un bonito cadáver adornando las baldosas de la vereda. Eso es lo que en realidad ocurre, me siento vigilado por miles de millones de anónimos, solo que no lo saben; prefiero fantasear que estoy solo en el medio de la nada, es lo único que me tranquiliza.

Antología 2011 - 2013

Página 22

Vicky’s Books

Mientras tanto todo sigue su curso, la chica sigue mirándome, su novio no se percata, pero ella me mira, me escanea, puedo sentir como lee mi pensamiento y ríe, ríe de mi, ríe de mi calamidad. Ejecuto un extraño mecanismo de defensa y comienzo a reír para salir del paso. Prendo un cigarrillo, luego otro y seguidamente otro.

La humanidad me da nauseas. Somos como cerdos. Vivimos alimentándonos de basura. Comemos comida chatarra en cantidades alarmantes para engordarnos y disminuir nuestra esperanza de vida, consumimos televisión basura solo para descomponer nuestro cerebro, nos revolcamos en el confort basura que creamos y en el que nos sentimos tan a gusto, tan plenos y satisfechos.

Hay una cosa que es fundamental y la muchedumbre no lo sabe. Y es que voy a asesinarlos.

La muchedumbre lo desconoce, quizás no lo entienda, pero es por su propio bien…

EUFEMISMOS Y DISFEMISMOS PARA LA MUERTE + Estirar la pata. + Mirar los rabanitos de abajo. + Cortar menos diez. + Irse con el Señor. + Cagó fuego. + Colgar los botines. + Pasar a mejor vida. + Se fue con los pies para adelante. + Se puso el traje de madera. + Ahora se encuentra en mejores brazos. + Morder el polvo. + Tirar la chancleta. + Se fue al cielo. + Se fue a la mierda.

Antología 2011 - 2013

Página 23

Vicky’s Books

SEGÚN EL INDEC… … el Pampa Sosa es mejor jugador que Messi. … Maradona nunca fue suspendido por doping. … los Redonditos de Ricota nunca llegaron a nada. … el gramo de merca cuesta $0,50. … las Malvinas son de Argentina, se les cobra a los ingleses un alquiler anual, en dólares. … Flor de la V es biológicamente una mujer. … la muerte de Néstor es un invento de la prensa. … el voto de un muerto es tan válido como el de un vivo. … Racing nunca estuvo más de 30 años sin ser campeón. … Santa Cruz es un ejemplo de cómo debe ser una provincia en Argentina. … la Ley de Medios beneficiará la democracia. … la Re Re es solo una secuencia de acordes. … el que piensa es un golpista. … el cajón no estaba vacío.

CONDENADO A LA MELANCOLÍA Afuera llovía, estaba recostado, sonaba Silvio Rodríguez en mi mp3.

Miraba el techo, el reproductor de música subía y bajaba con mi respiración, serena aunque ausente. Inhalar, exhalar, sístole, diástole, sangre fluyendo por mis venas. Estaba condenado a la melancolía. Maldita melancolía, me hace sentir estúpido. Anabela entró en la habitación, tuvo que hacerme señas para devolverme a la realidad, estaba en un espacio-tiempo paralelo. Retiré los auriculares y percibí como Silvio se alejaba de a poco hasta transformarse en un susurro apenas audible.

-¿Vamos?

Anabela estiro su brazo hacia mis manos haciendo oficial su convide.

-¿A dónde?

-Al cine por ejemplo…

-No, mucha gente.

-Van a dar una peli de Irán, no va a ir mucha gente.

Anabela jugaba con sus rubias colitas, una en cada hemisferio de la cabeza, era mi debilidad, ella lo sabía, podía conseguir cualquier cosa de mí si realizaba ese juego capilar y ponía ojos de niña caprichosa. Pídeme que mate, pensé.

Antología 2011 - 2013

Página 24

Vicky’s Books

Se puso el pantalón con el parche de Pink Floyd, ese de los martillos de The Wall, en su bolsillo trasero derecho. La lluvia proseguía, no deseaba salir a la calle, pero intenté mirarle el lado positivo a esto, hecho que podría ser catalogado como histórico, la positividad no es uno de mis fuertes.

-Dame la mano –le pedí, ella tenía los pómulos aun mas rosados que de costumbre a causa del frio. Cerré los ojos y elevé mi rostro para que la lluvia patine sobre su piel hasta que la gravedad la condene a continuar su trayecto al asfalto.

-¿Qué haces?

-Disfruto la lluvia.

-Es lluvia acida, te va a hacer mal.

-No importa, me hace sentir vivo.

-Dale bobo… mírame.

No sé si fue la lluvia, sus altos índices de acidez, la sugerencia cariñosa de Anabela o que ella lucia peculiarmente bella, la nostalgia quedo de lado y sentí un arrebato irrefrenable.

La besé, por un instante nos besamos. Ella me rechazó, con las palmas de su mano afirmándose en mi pecho y los brazos extendidos tomó la distancia, tan necesaria como cruel. La lluvia continuo descendiendo, aunque a esta altura eran como astillas de vidrio perforándome lo poco que quedaba integro de mi corazón.

Me miró durante el segundo más extenso de mi corta vida, sus ojos estaban repletos de lágrimas, introdujo las manos en los bolsillos de su camperón largo y caminó sola en medio de la calle con la cabeza gacha.

Miré en dirección al suelo, mis zapatillas estaban sucias.

Maldita sea, melancolía otra vez.

CERTEZA Caía el sol, las golondrinas decidieron no emigrar este año. Ella irrumpió en el despacho de su amor no correspondido, quien escribía una carta a la precaria luz de una vela que iluminaba cada vez menos. Buscó en el fondo del cajón un gramo de felicidad, pero supo que los milagros tardan en llegar, pero siempre llegan como un tren que deambula hasta la estación donde los furiosos pasajeros, reloj en mano, exigen la devolución de su dinero.

Acarició su largo pelo, ella escondía las crines de su amado, en desacuerdo con sus intenciones, intenciones que no iban más allá del corto plazo, porque su situación no permitía pensar más que en el día a día, y encima esos antiguos fantasmas estaban de regreso.

Antología 2011 - 2013

Página 25

Vicky’s Books

Desestimó toda posibilidad y lo tomó de la cintura, de la mano caminaron hacia la ventana, con la sencilla excusa de mirar el paisaje, lo besó presa de miles de inquietudes, lo empujó hacia el abismo y detrás fue ella.

Solo una certeza se llevó a la tumba: fue solamente mío.

IDEAS PARA UN REALTY SHOW *Son 20 participantes en huelga de hambre, el sobreviviente gana. *Son 45 personas en una pileta, a la cuenta de 10 sumergen su cabeza bajo el agua. Gana el que no empieza a flotar boca abajo. *El Nuevo Mesías: consiste en dejarse azotar con látigos, golpear y crucificar hasta morir. Gana el primero que revive. *El Desaparecido: un grupo de personas es arrojado en el Amazonas. Gana el que nunca regresa. *El 10: consiste en tomar merca hasta la sobredosis. Gana el que sobrevive, en caso de empate se repite la toma de merca. *La Gran River Plate: te dan la administración de un club grande del mundo, gana quien lo hace descender. *Monarquía, gana el que se perpetúa en el poder de forma democrática. *El Mono con Navaja: a la producción solo se le ocurrió el título, no hay mayores novedades sobre este programa.

LEYES DE UN ADICTO -Si no podés distinguir la realidad, al menos móntate un sueño decente.

-La droga es la misma. Lo que cambia son las personas.

-Uno no se muere cada vez que cree que se muere.

-Si vamos a montar una ficción, que esa ficción sea de tiempo completo.

-Compartir, a veces, no es una buena idea.

-Si un Duende comienza a hablar pavadas, hay que matar al Duende.

-Las personas no vuelan. No insista.

-El exceso mata.

-La escasés no pega.

-Cuando uno no llega a ponerse de acuerdo en un debate con Ian Curtis es momento de dejar de consumir.

-Recuerde que la inmortalidad en los seres humanos no existe.

-Usted no es un vampiro.

-Los perros no hablan. Nunca.

Antología 2011 - 2013

Página 26

Vicky’s Books

-Si un gato lo llama, no vaya.

MARIPOSAS Y así dicen, que regaló sus mariposas a cambio de nada, que no sabía que caminaba descalza, que dejó todo porque sí.

Volvimos, ¿volviste? ¿Y ahora qué?

Preguntate, querete, superate. No te comas las uñas y equilibrate, como le pedís a cada tren que pasa por abajo de tu puente, mirándolo, como si realmente pudiera darte lo que no sabes que necesitas... Como si necesitaras algo.

Te regalo mis zapatillas, te regalo mi lugar, para que lo uses, para que lo recorras con los ojos como haces con todo cuando no sabes nada. Para que sigas delirando con el discurso sin saber que estás diciendo lo que no querés decir, lo que no querés que nadie sepa. Para que sigas con la crisis desde otra perspectiva. Para que puedas dejarme.

Te quedas mirando el fuego como si le pidieras perdón, como si de repente pudiera transformarse en silueta o en figura y te diga que hacer. ¿Buscarás luz? ¿Buscarás?

Nadie, absolutamente nadie, pero nadie, absolutamente nadie. Porque nadie nunca nada, pero al final todos siempre todo.

Una canción te dice como seguir y se te van los dedos. La inconstancia, nena... que defecto pero qué pedazo de virtud. Andas como un hippie en una casa rodante, de acá para allá, buscando lo nuevo, lo viejo, regalando artesanías y la gente te quiere así y así está bien, porque hoy fue el día de los abrazos y de la ansiedad.

Y te busco sabiendo que te voy a encontrar pero bien sé que no es lo que quiero, porque se lo pido siempre al tren. Un día un estado. No hay trueque. Estamos lejos. Yo viajé a kilómetros de mis principios y mi dignidad, perdí el esfuerzo y la capacidad de quien sabe qué. Espero que detrás de la oscuridad se esconda la luz y no la haya dejado en algún rincón en donde la puedas encontrar.

Y dale con la soledad, espero no respirar ni muy fuerte ni muy cerca. ¿Y si se rompió el espejo? ¿Cómo hacemos? ¿Y si no puedo ver más allá de hoy, de ahora? ¿Qué será de vos, que siempre pensaste que tenías el control, sobre todo, sobre todos, sobre mí?

Antología 2011 - 2013

Página 27

Vicky’s Books

EL BAR En un bar de mala muerte, al que siempre asisten las mismas gentes, un hombre se atrevió a desafiar la física y decir que podía desaparecer frente a todos, de tal manera que nadie se acordaría de él. Se ubicó en el medio de todas las mesas y gritó.

- Ya está. He desaparecido- dijo.

- Disculpe. Pero todos nosotros lo seguimos viendo. Usted no desapareció.

- Es verdad. Pero no puedo desaparecer de un lugar al que nunca entré.

- ¿Y entonces para que dijo que podía desaparecer?

- Yo jamás dije eso.

La noche siguiente todos se preguntaron por ese hombre, pero nadie lo conocía.

DISERTACIONES SOBRE LA LOCURA PRESUMIBLEMENTE A MANO La locura se presenta asintomática en la mayoría de los casos, quien la padece (o la disfruta) no advierte que su sistema nervioso no está respondiendo correctamente a la realidad circundante que lo aprisiona.

Crea nuevos mundos.

Nuevas realidades.

Nuevas percepciones emergen de esos momentos de incomprensible visión.

La necesidad de redescubrirse va forjando una metamorfosis interna en el individuo que lo lleva tierna e inevitablemente a enloquecer, porque un loco puede ser tierno, romántico (en el sentido idealista de la palabra), genial, excesivamente creativo o simplemente percibir erróneamente el amor y caer en las garras de la catástrofe, lo cual lo hace, inevitablemente… humano.

FUEGO El lugar está a oscuras. Los actores no salen y la gente se impacienta.

Como todo público impaciente, y con los derechos que la impaciencia brinda, comienzan a arrojar objetos contundentes al escenario. Una voz en off pide calma,

Antología 2011 - 2013

Página 28

Vicky’s Books

y como todo pedido de calma solo consigue enfurecer más a las fieras, que no tardan en incendiar el lugar.

En medio de gritos el telón se abre bañado en fuego. Detrás se ve a los actores que comienzan la obra ante el delirio del público.

El show ha comenzado, a pesar que el show ya había comenzado.

Los actores actúan. La gente enloquece, grita, no se sabe si por el fuego o para ofrendar a los actores, pero gritan. Los actores, creyendo estar haciendo la obra de sus vidas, siguen actuando.

Las paredes del lugar colapsan. El techo se derrite y cae. Las cortinas, butacas, escenografía arde en llamas. El humo hace imposible respirar con normalidad.

En el lugar donde ocurrió este hecho hoy hay un monumento en homenaje a las víctimas del fuego, fuego que no dejó a ningún sobreviviente.

Cuenta la leyenda que aquella fue la mejor obra de teatro de todos los tiempos, superando inclusive a los estrenos del mismísimo Shakespeare. Pero las cámaras de seguridad y todo tipo de grabación desaparecieron con el fuego.

CRECER Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular. Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de los padres.

Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos, alejados de todos. No es casualidad. No es porque sí. El día que un chico pone la pava al fuego y se toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto, es porque ha descubierto que tiene alma. O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo: pero no es un día cualquiera.

Tomar mates solo es sinónimo de independencia.

EL EFECTO SÁBATO Un chico de dieciocho años fuma marihuana y se acuesta a leer a Sábato, más por combatir el insomnio que por otra cosa, más casualidad que otra cosa.

Con el tiempo se dará cuenta que en ese momento su vida cambió para siempre, habrá en su vida un Antes de Sábato, Después de Sábato. Desde esa noche ya no pudo (ni quiso) ver el mundo como ese lugar bonito y alegre que le vendieron las telenovelas. Indignado dejó de mirar TV. Antología 2011 - 2013

Página 29

Vicky’s Books

El chico comenzó a leer, y en cada libro encontró un nuevo mundo, en cada mundo una esperanza, y en cada esperanza una salvación.

Lloró y rió con cada uno de los personajes que finalizaban los libros siendo sus amigos. Cada uno de ellos lo salvaba de alguna situación de su vida.

Pero cada vez que se veía a salvo gracias a esos personajes literarios caía en otro mal. Caía en esos interminables abismos que parecen no tener fondo. Su razonamiento, entonces, fue lógico, continuó leyendo para encontrar así nuevos mundos, nuevas esperanzas, más ilusiones, nuevas formas de salvarse. Nuevos amigos.

-Quizás esté equivocado y la salvación no esté en la lectura – se dijo a sí mismo una tarde de sobriedad que enfrentó el espejo.

Recordó haber leído por ahí, alguna vez, que: ¨ Quien mucho lee, algún día intentará escribir ¨. Supo, en ese momento, que la salvación se encontraba en otros lados.

Y dicho y hecho. El chico se convirtió en escritor.

MANÓN Y LIMÓN Solo los que saben el por qué cuidan a otras personas. La inmensidad es muy grande, no traten de dominarla, inevitablemente morirías en el intento. La única bestia indomable es la soledad. La conciencia dice verdades que es mejor no conocer. Las ventanas abiertas siempre serán un peligro.

Te quiero, te odio.

No hay palabras para tanto.

Alguna vez sentirás, desgraciadamente, la inmensidad del Sol brillando sobre tu cabeza. Si te identificas con la Luna estás en problemas. ¿Así que hablo giladas? Lo que piensen de mi no me importa. Ni cartas anónimas ni la TV me van a subir el autoestima. Lamentablemente se a donde voy. ¿Ustedes saben? Les llevo una ventaja. A esta altura inalcanzable. Quiero ser normal, maldita sea. El amor dura lo que dura una canción, y no hay canciones eternas. ¿Yo ya no te gusto más? ¿Y para qué me leen? La soledad es lo único que fomenta la creatividad.

No me interesa ser un ser creativo, pero lamentablemente lo soy. Tengo el corazón mojado. A veces me la banco, a veces no. A veces me quiero morir, a veces no. ¿Dónde estás? ¿Por qué te fuiste? ¿Por qué abortaste? ¿Te dije que te quiero?

Escribo como si estuviese en soledad.

Houston, I have to problem.

Antología 2011 - 2013

Página 30

Vicky’s Books

MECANISMOS DE DEFENSA A veces para parecernos más a la gente adoptamos como propias actitudes, pensamientos, ideologías, costumbres que no son propias. Copiamos. Al copiar perdemos esencia, dejamos de brillar, nos apagamos inevitablemente.

A veces, sin darnos cuenta, nos vamos convirtiendo lentamente, de forma imperceptible, en eso que tanto hemos criticado en el pasado. Lo difícil y raro de est1a situación es que uno no se percata del cambio mientras el cambio se va produciendo, sino que una se entera del cambio cuando el cambio ya está realizado en su totalidad; es decir, cuando ya es demasiado tarde.

A veces, como mecanismo de defensa, cuando algo sale mal, buscamos la manera y pensamos extensas y complejas tramas para intentar culpar a los demás por nuestras propias miserias, nuestras propias traiciones; sin saber (o sí) que en realidad somos dueños de nuestros actos, sean estos heroicos o no. Somos dueños del absurdo y burdo de nuestra existencia, nos corresponde hacernos cargo de todo lo que nuestro Ser genere.

CREER O NO CREER Nos disponemos, como seres humanos, a creer en la vida, en otros seres humanos, en la lealtad de un perro, en el instinto asesino de un león. Estamos preparadas y diseñados para creer. Podemos creer en una deidad, en un artista, en una virgen, en una leyenda, en los griegos o romanos. El ratón de los dientes a veces existe, y vaya si existe, Papá Noel existe más de lo que nos imaginamos, porque allí no hay dudas, o existe o no. Un niño cree en Papá Noel, en cambio, puede darse el lujo de dudar de la existencia de Dios, pero no duda del regalo bajo el árbol de navidad de Papá Noel. Cree porque le conviene, quizás. La desilusión al darse cuenta que no existe dicho padre de los regalos puede ser traumática, el mundo del niño gira, se detiene, se derrumba. No tanto por la existencia o no, sino por la mentira, por el engaño.

Piensa el niño: ¿Con esta facilidad me engañaron?

Políticamente quizás la mayoría seamos niños indefensos e inocentes que creen en navidades perfectas y en esos regalos. Algunos pueden dudar, pero muy pocos se resisten a creer en Papá Noel. Las palabras son muy bonitas, y Antología 2011 - 2013

Página 31

Vicky’s Books

encadenadas de formas bellas pueden llegar a embaucar a cualquiera. Hay que descreer, siempre, no dejarse llevar por comentarios ajenos, porque al fin y al cabo son solo eso, palabras ajenas. Si te dicen que llueve no lleves paraguas, sal a la calle y mójate, comprueba en carne propia el agua, los gotas golpeando tu frente.

Empieza a hablar con tus propias palabras, porque si no el camino es uno solo: la repetición, la copia, lo vulgar.

GUERRA PAY PER VIEW La llegada del hombre a la luna fue solo un aviso, solo eso. Ese minúsculo ser humano enfundado en un traje de astronauta afirmando que ese pequeño paso para el hombre era un gran paso para la humanidad fue la piedra que se echó a rodar, el piloto de los tiempos que corren. Por increíble que suene, la capital del imperio ya gestaba la globalización de la información de los hechos con una cierta relevancia histórica.

La guerra hoy se transmite por televisión, miles de millones de habitantes del mundo siguen las alternativas del inicio de una invasión, de la masacre de pueblos enteros, de como la cultura se ve deformada, manoseada, superpuesta y lo más cruel de todo, desarraigada. Todo esto como si fuese un Gran Hermano siniestro y morboso, oscuro y terrible, banalizando la existencia humana.

Solo se puede observar, es la única opción para participar, mantenerse al margen.

El que piensa es un subversivo, hay que eliminarlo, saquearlo, violarlo, ultrajarlo, los métodos de tortura son variados, sobran. El propósito del poder es ese a lo largo del tiempo, demostrar la supremacía por la fuerza. Financiadas por corporaciones sanguinarias, despojadas de todo escrúpulo, manejadas por los mismos que desatan la vorágine y envían soldados como carne de cañón, las instancias de los conflictos bélicos están tan solo a un clic de distancia, podemos consumir a gusto la injusticia que ocurre en cualquier parte del mundo, mientras más pobres existan el sistema podrá seguir funcionando, porque necesita de los pobres, porque sin ellos no sería nada, teniendo en cuenta que este se basa en la desigualdad.

La invasión sigue su curso, paulatinamente, adoctrinando pequeñas mentes desde hace décadas para rezarle una plegaria al Tío Sam, para masticar un ¨sueño americano¨ que respira sangre, para intentar engrupirnos con la idea que el imperio es América, que su cultura es LA cultura, todo desde los medios de comunicación corruptos con mensajes nocivos y lacerantes para el consumo.

Antología 2011 - 2013

Página 32

Vicky’s Books

Después de todo desde pequeños nos intentan endulzar con las mieles del consumismo, haciendo de objetos intrascendentes artículos de primera necesidad, mientras tanto solo nos queda que tanta comunicación no comunica, tanta prioridad equivoca nos condena a seguir esclavos, a ser participes de que todo siga como está…

LENTAMENTE DESEO Cuando siento que estoy cayendo lentamente en un abismo. Cuando siento que el silencio estorba y las palabras solo dicen más de lo mismo. Empiezo a desear. Utilizo todas mis fuerzas con el modesto fin de llegar a algún lado que todavía desconozco.

Es así como impera el cruel vacío. Es así como entiendo que mis brazos ya no te rodean, que tu perfume no alcanza mis vías respiratorias y que todo se vuelve eternamente oscuro. Lentamente voy peregrinando hacia insólitas aventuras, hablo con desconocidos, me comporto de manera poco ortodoxa e intento sepultar aquello que deseo y que aun no se bien que es y que se liga a tu recuerdo. Lentamente me intoxico mientras experimento culpa, deseando no volver a hacerlo, lentamente me extingo, apenas lo percibo, y deseo (reclamo es la palabra que va mejor) una segunda oportunidad, intento respirar, acumular tanto aire como pueda, para no ser abono prematuro ¿Podemos llamar a esto esperanza? ¿Es que no existe la esperanza? ¿Es que la esperanza es un premio consuelo?

Solo se una cosa, y es que desearía saberlo.

LA NOCHE La noche, quizá la última lagrima derramada por los Dioses, el espejo donde se miran la realidad y el delirio, el bosquejo de nuestra alma pintada por un pintor que rara vez da su verdadero nombre. Se oculta detrás de esa faceta, se muestra osco, parco para quienes lo visitan, que no son demasiados, son pocos, son aquellos que lo ven noche tras noche ocultarse, dar nombres falsos (Incluso varios a la misma persona sin el menor remordimiento o clemencia) e intentar garabatear su alma en un cuadro que otros seres que el desconoce (dentro de los cuales me incluyo) están observando acostados boca arriba, al que él ha titulado La Noche.

Aunque aún no consigue terminarlo.

Antología 2011 - 2013

Página 33

Vicky’s Books

LA EXISTENCIA EN BLANCO Y NEGRO Ian Curtis, malogrado frontman de los fundamentales Joy Division pasó a la inmortalidad por error y necesidad del Rock, del mundo frío y calculador del rock, de encontrar su propio páramo de mártires para asegurarse por unos cuántos años ventas de discos y status de rebeldía extravagante.

Existen las figuras frágiles cómo porcelana por dentro y duras cómo roca por fuera que escupen la realidad desde otro prisma, un fulgor de sensaciones incomprendidas y veneradas por pocos. El rock existe, Ian Curtis existió, su mito también, pero los desvaríos que sufrió su trasnochada figura fueron capitalizadas por el costado mercenario de la industria.

Epiléptico, sombrío, lúcido tardíamente, enigmático, su voz y su poesía encontraron en la fracturada música de sus compañeros de banda la cadencia justa para que el resultado fuera pesado y eterno: atmósferas dónde el uso del silencio rellenaba de manera angustiosa los defectos de los músicos –mérito extra la producción de Martin Hannett para Factory Records –. Bernard Summer, Peter Hook, Stephen Morris formarían luego del suicidio de Curtis el grupo pop / techno / “radiable” New Order. Nuevamente la figura del mártir confirmaba desde lo lejos su talento y gravedad en la estructura de una banda: ídolo imposible, no buscado, de rebote, visionario quizás, en conjunto eran únicos e inimitables, sin uno se traslucía la carencia y se perdía el romanticismo (¿idealismo subjetivo?).

Joy Division se escucha mejor de noche. Sus ritmos post-punks tardíos que corrían detrás de una dinámica “disco” son inigualables. Los climas tristes y por momentos “sub-liminales” de los temas más Ian Curtis te pueden llevar al abismo: “Decades”, “The Eternal”… El espíritu “hitero” de “Love Will Tear us Apart” o “Transmission” invitan al baile moderno y vuelven plásticos los gustos conservadores de escuchas de FM: pocas veces una canción sonó mejor en la radio, pocas veces se bailó son tanta euforia un tema pop.

Suenan a futuro aún hoy. Los ataques de Ian Curtis en escena, para nada programados ni utilizados para impactar a los espectadores (cómo se lee por ahí a propósito de lo que dije al comienzo del uso y abuso del Rock de las figuras públicas…), desnudan el mundo existencialista de un joven que se abatía entre el dilema de vivir o padecer; poesía sin concesiones, música minimalista, historias de vida: el rock y sus fisuras. La leyenda y la muerte.

Antología 2011 - 2013

Página 34

Vicky’s Books

BOICOTEAR Boicotear la propia existencia, intentar simular ante la macabra careta del destino, tratar de gambetearla, aunque raspe, aunque haya posibilidad de fisura, ese es el fin último de mi respiración. Y me agito, la realizo asmáticamente, ingreso en una crisis como en un espiral de preguntas sin respuestas, intento mirar para otro lado y estoy rodeado, sucumbo de frente a la incertidumbre.

Miro para atrás y extraño esa simpleza original, que se hace cada vez más pequeña, hasta desaparecer.

LA MUJER DEL SOMBRERO Aquel hombre mira fijo a la mujer que está comprando flores en el puesto de la esquina. La mujer lleva un sombrero que no permite ver el color de sus ojos.

El hombre se pregunta si ocultar sus ojos es un acto adrede, o simplemente es la casualidad de la sombra.

Quizás, piensa el hombre, la mujer tiene una mirada triste, y le avergüenza enseñarla a la gente. Quizás, se dice el hombre a sí mismo, la mujer tenga ojos muy lindos que enamoran a todos a simple vista, y en un acto de bondad para con el mundo los cubre para evitar dolorosos desamores. Quizás, se miente el hombre, la mujer está enamorada de alguien y solo pretende tener ojos para ese afortunado.

La mujer camina unos pasos con las flores en sus manos. Se coloca en cuclillas frente a una anciana que está pidiendo monedas y le obsequia las flores.

Quizás, exagera el hombre, la mujer es una hechicera. Quizás, se enfada el hombre, esa anciana sea su madre, y la mujer la tenga abandonada allí. Quizás, se replantea el hombre, es una conocida del barrio de esa anciana, y por haber dialogado con ella con anterioridad sepa que hoy es el día de su cumpleaños.

Quizás, asegura el hombre, esa mujer sea buena gente.

La mujer cruza la calle mientras los autos le tocan bocina y le gritan algunos piropos desde la ventanilla. Ella sonríe y tapa sus labios con sus dedos tímidamente. Quizás, se lamenta el hombre, sea una prostituta. Quizás, se lamenta el hombre, sea el mismísimo Demonio.

La mujer camina hacia el hombre y se detiene frente a él. Humedece sus labios con la lengua y lo besa. La mujer, a quien todavía no le vio los ojos, se aleja.

Quizás, se consuela el hombre, esa mujer no era para mí.

Antología 2011 - 2013

Página 35

Vicky’s Books

SUEÑOS, SUEÑOS SON… Ya no recuerdo cuando fue, supongo que fue en invierno, la ropa de abrigo sobre mi cuerpo dejaba al descubierto esto último, aunque mi piel no sentía el frio, tampoco sentía calor, ni aire templado, en realidad no sentía nada. No sé en que momento del día fue. El cielo, cubierto por un manto gris, nos ocultaba al sol, y teñía a la ¨Ciudad Feliz¨ de realidades poco consecuentes al apodo que recibe dicha ciudad costera.

Deambulando sin rumbo alguno, cual nómade en un desierto de cemento, miraba la estupidez de los seres que marchaban cual burros presos del encanto de una zanahoria virtual. Aunque burros con la aceleración que les brinda una línea de cocaína, porque estos burros marchaban como liebres a la nada, cayendo a un vacío existencial importante. Entre las personas que allí estaban congregadas se hallaba una en particular que perturbo mis sentidos, hallándome lejos del centro y de sus luces en letargo. A cada paso que daba, ella detrás mío continuaba siguiéndome sin disimulo alguno. Centímetros, metros, cuadras y kilómetros enteros y ella detrás mio como una sombra. harto de su actitud, y casi resignado aunque sin perseguirme me detuve en un local cerrado con la mano apoyada en la cortina de la entrada, agitado y con la mirada baja me entregue a mi destino, levante mis ojos y ahí estaba, espeluznante, ese ser que me siguió por centímetros, metros, cuadras y kilómetros, Mirtha Legrand….

SUERTE Si un trébol de 4 hojas trae suerte, imagínense lo que generaría uno de 8 hojas.

Decisión arbitraria del destino es el tema de la suerte, porque quienes la gozan, la tienen y creen que no la tienen, quienes no la padecen la odian y la desean. La suerte es cuestión de suerte.

DEL ARTISTA Y SUS ARISTAS De la misma forma que un líquido encuentra forma definida cuando se lo encierra en un recipiente, el alma del artista encuentra su forma en las obras que este crea.

Y ese encierro en un recipiente llamado bastidor, piedra, hoja de papel o guitarra, es el modo en que su espíritu encuentra su más genuina libertad.

Antología 2011 - 2013

Página 36

Vicky’s Books

SOBRE DIOS Dios no se ve, nadie sabe dónde está, nunca brindó una entrevista ni apareció en tapas de revistas, siempre tiene el celular apagado y no responde emails, no se conoce su voz, ni si es gordo o flaco, no se conoce si tiene el pelo largo, y aunque dicen que usa barba, ese dato nunca pudo ser comprobado, no tiene facebook, dicen que está al final de una luz, pero es como los duendes al final del arcoíris, dicen que está al final del placer físico, dicen que está en todos lados a la vez, argumento físicamente imposible, todos predican su palabra pero nadie lo escuchó cara a cara, no atiende en capital, a veces hace Milagros y otras veces no, desconcierta; y ustedes se preguntarán, ¿cuál es la diferencia entre todo eso y no existir?, ninguna.

Dios debe ser el único Ser que, para demostrar su existencia, no necesita existir. ¡¡Que acto de soberbia más grande!!

Y nosotros aquí, con miedos e inseguridades, tratando de obtener respuestas que confirmen nuestra existencia.

PARANOIA CONTAGIOSA Anoche sonó el timbre en mi casa, yo estaba acostada. Me asusté. Aun así debí vestirme e ir a ver si era alguien importante, si había ocurrido alguna tragedia, o si era un simple vendedor de la palabra del Lord.

Del otro lado de la puerta estaba paradito, como asustado, mi amigo Rocker. Me pidió si podía pasar. Tenemos confianza, no me importó que me vea en pijama.

-Estaba mirando la tele – dijo – Y afirmaron que el fin del mundo está próximo.

-¿Y? -¿Cuál sería tu último deseo si el fin del mundo es mañana? ¿O dentro de un rato?

Creí que la mano venía por el lado del levante, esas películas Triple X donde el fin del mundo es inminente y los protagonistas en lugar de llorar o maldecir se ponen a copular con cuanto ser vivo se les cruza, total qué más da…

Serví café y traté de tranquilizarlo, diciéndole que el fin del mundo no iba a avisar cuando llegué, cosa que en realidad lo puso más nervioso y paranoico.

Finalmente el Empresario Rocker se fue a su casa, o de gira por ahí. Yo regresé a la cama e hice un veloz zapping en el televisor. El canal de los Antología 2011 - 2013

Página 37

Vicky’s Books

documentales estaba pasando un informe sobre un meteorito gigante que dentro de algunos años va a pasar cerca de la Tierra, con resultados catastróficos.

Comencé a temblar. Me tapé con las sábanas hasta la cabeza haciéndome una bolita, creyendo que eso me protegería del meteorito. No pude dormir, pensando que si el fin del mundo se aproximaba me quedarían varios deseos sin cumplir. ¿Tengo deseos todavía? Rayos.

Si la paranoia es contagiosa, que no se note.

LA FIEBRE NO SE VENDE Estoy temblando. ¿Pueden creerlo? Temblando. Temblando como un niño. Tal cual un prisionero de guerra a punto de ser fusilado contra un paredón por no proporcionar datos que no sabe. Temblando amigos, ¿y saben algo?, debe ser este, el momento más aclamado, el que todos añoran, este es el mejor momento de mi vida, solo porque estoy temblando.

Tengo fiebre, con todo lo que eso implica, dolores de garganta, mocos, congestión, estornudos, escalofríos. Pero ninguna de esas desventajas puede dejar pasar por alto que tengo fiebre. La fiebre es sagrada, o al menos debería serlo.

Científicamente la fiebre es la suba de la temperatura corporal que sirve para actuar como mecanismo de defensa de algún virus o bacteria. Pero debe haber, tiene que existir algo más, no puede terminar todo en eso. No es el final que la fiebre se merece.

Eh delirado amigos míos, y todo se lo debo a la fiebre. Anoche pude conciliar el sueño pasadas las seis de la mañana, durante el período de noctambulismo no hice otra cosa más que delirar. ¡¡Oh!! Cuantos borradores en blanco pasé gracias a sus delirios. Cuantas fichan han caído en ese viaje que no busqué.

Soñé que Ramón Cabrero, el DT de Lanús, me daba ánimos para que yo pudiera dormitar tranquilo, como si dormir dependiera de una cuestión pura y exclusivamente de ánimo, como es en el fútbol, ¡¡qué la marihuana supere eso si tiene aguante!!. Oh, gloriosa fiebre, que espero que sea crónica y que no me abandone en un par de días (¡¡o menos tal vez!!) como lo hace con todos.

Hay quienes me dicen que ser adicto a la fiebre es bizarro. Pues que equivocados que viven, que definición tan errada de adicción que tienen. Amigos míos, uno puede ser adicto solo de aquellas cosas que sabe donde encontrarlas, comprarlas, pedirlas prestado, que te conviden... imagínense esta situación, un pibe que se dirige a lo de su dealer en busca de cinco pesos de fiebre... ¡¡es imposible!! ¡¡La fiebre no se vende!! Por lo tanto no es adicción a la fiebre lo que Antología 2011 - 2013

Página 38

Vicky’s Books

estoy padeciendo, es uno de los momentos más mágicos que me tocó vivir en mi vida; y debo recordar una frase de mis viejos amigos, Los Fantasmitas, ¨ Recuerda siempre el mejor momento ¨, y vaya si este momento no es el mejor.

Amigos. Estoy temblando. Tengo fiebre.

CAFÉ La verdad es que el calor afecta al menos uno de los cinco sentidos.

Cuidemos el medio ambiente, y el que tenga un dos ambientes que también lo cuide. El agujero de la capa de ozono no perdona a casi nadie.

En la tele están dando una serie de detectives y yo acabo de tomar un café muy feo. Salgo a la calle en busca de un café más rico. Más digno al menos. Pero el calor en la calle alcanza el rango de insoportable. ¿En qué pensaba al salir a la calle? Ah, sí, el café más rico. Ahora comprendo al Adicto. Maldigo la hora en que probé café por primera vez.

- Maldigo la hora en que probé café por primera vez.

A Braian no le interesan los vicios ajenos. Esta es la clase de gente que me rodea. ¡¡Desalmados!! Soy una mujer, deberían cuidarme.

- Un ser humano sin vicios es un ser no respetable. ¿Ven lo que les digo?

En la calle hay un Bar abierto. Entro. Pido un café rico.

- Buenas noches, ¿me sirve un café rico por favor?

- Me encantaría, pero para eso antes debo saber cuál es su parámetro para decir que algo es rico.

Eh aquí la Camarera finalizando su carrera de filosofía. ¿Puede ser que tenga tanta puntería? Tiene lindos ojos, a Rocker le gustaría.

- Solo sirva un café y ya. Y no espere propina. Generar dudas existenciales a los clientes no está bien.

El calor no ha mermado. Pregunto la temperatura. Se me ríen, por supuesto, ¿qué esperaban?, creo que soy una histérica. Llega Braian al Bar, por suerte.

- Buenas noches, ¿me puede servir un trago que sea dulce y fuerte?

Le hago señas que no. Con manos y cabeza le hago señales que no. Pero es tarde, como siempre que uno avisa algo.

- Por supuesto, pero para eso antes debo saber cuál es su parámetro para decir que algo es dulce y fuerte.

No. A Braian Bauer no. Por favor no…¡¡qué le sirva el trago y ya!!

Antología 2011 - 2013

Página 39

Vicky’s Books

- Verá, su observación es interesante. Imagine que come un caramelo de frutilla, el trago debe ser un cuarto más dulce. Ahora bien, piense en una petaca de ginebra, no menos fuerte que eso. Tiene usted ojos muy lindos, a mi amigo Rocker le gustaría.

La Camarera se sonroja.

- Me gusta la gente que sabe cuál es su parámetro para lo que quiere, no como otras… ¿Me miró a mí cuando dijo eso? ¡¡La muy perra me miró cuando dijo eso!! Yo solo quería un café rico. Demonios.

El Bar está lleno de desquiciados y poetas. ¿Notan la diferencia? Puede que no exista. La música es retro. La decoración es que no hay decoración.

Mesitas redondas. Manteles a cuadros. Una barra desde donde el Cantinero habla de fútbol, política y mujeres con los clientes. Una de esas máquinas que pasan discos por una moneda, que solo pasa Blues. Y la ya citada Camarera.

- Gracias, el trago está dulce y fuerte, tal como lo pedí, la felicito, pues no esperaba menos de alguien con ojos tan lindos. Esta es su propina, tome, se la ha ganado.

Lo que me faltaba.

- Disculpe, pero mi café está feo…

- Ya le dije, si no me explica cual es su parámetro para distinguir algo rico de algo feo, no voy a poder ayudarla.

Hago pucherito. Me largo a llorar. ¿Qué otra cosa podía hacer?

ENTREVISTA A DIOS Pregunta: ¿Por qué?

Respuesta: Porque sí.

Pregunta: ¿Cómo?

Respuesta: Con magia.

Pregunta: ¿Cuándo?

Respuesta: PPPFFFFFFFFF…….

Pregunta: ¿Dónde?

Respuesta: En todos lados.

NOTA: el periodista Mr. Bubble sintió que Dios le estaba tomando el pelo y dio por finalizada la entrevista. Dios encendió un habano y dijo: - Pobrecito, no sabe lo que pregunta.

Antología 2011 - 2013

Página 40

Vicky’s Books

APOCALÍPTICO Se sentó a mirar el apocalipsis desde las fauces de la Pachamama, en comunión con la hierba. Veía como todo se venía abajo, casas, autos, cielo, tierra, volcanes, ríos, mares, todo. Eso le proporcionaba algo de paz, de terrible y turbulenta paz.

La madre tierra exigía un resarcimiento por años de perjuicios. Y ahora la humanidad tiembla, ve su furia devastadora arrasarlo todo y sabe, tarde tomó conciencia, que ella se cobra con sangre. Prendió un poco de esa hierba embutida en un pequeño papel, la respiro y sentía como se expandía su mente y sus pupilas experimentaban su correspondiente dilatación. El humo subía, se perdía entre el aire contaminado antes de llegar a la copa del árbol muerto en el que reposaba su espalda.

La madre generosa nos brinda los frutos de su vientre y le devolvemos residuos químicos, armas nucleares, smog, humo, muerte. Tanta promesa de ecologismo electoral… son basura, no merecen ni alimentar a los gusanos… pensó.

El apocalipsis seguía su curso, el cielo enrojecido parecía estar hecho de las llamas del mismo infierno, tornados, huracanes, volcanes diseminando lava, la Pachamama sabe de recursos cuando se trata de venganza. Es cuestión de tiempo, no podemos escapar, estamos encerrados en una habitación en llamas. Miren a esos tipos, intentan huir del desastre, no lo saben, pero su suerte esta echada, por eso sobrevive su esperanza, por eso intentan escaparse.

Plaguicidas, pesticidas, inoculantes, veneno al servicio de la rentabilidad, del despreciable lucro con la tierra, que hoy hierve su sangre, desborda su ira, desparrama el fin, mientras el fuma, apoyado sobre un árbol muerto y espera su hora.

ELEVAR En la escuela trataron de enseñarme que todo en la vida es política, que cada decisión que uno toma es una política de vida. Yo decía que no, que ir al quiosco, mirar una película, pasear un perro o dejar limosna a un croto para su vino no tiene nada que ver con la política. Por supuesto que me desaprobaron en la materia.

La política ensucia, mancha.

Entonces en lugar de decir que tengo una política de vida determinada, digo que tengo una filosofía de vida determinada, porque no solo queda más lindo y es Antología 2011 - 2013

Página 41

Vicky’s Books

menos agresivo el término; sino que mientras la política buscar aplastar, la filosofía busca elevar.

Gracias a la filosofía de vida que llevo soy un ser elevado, y lo que pase debajo de mí y la política del resto no me llega, no me toca, no me molesta, y lo más importante... no me ensucia.

OSCURO INSOMNIO Los maníes se terminaban, dejando residuos de sal y cascaras en el recipiente. El aire se viciaba más y más, lentamente, resultaba irrespirable. La televisión bombardeaba con violencia durante los ciento sesenta canales de duración del zapping. Muertos por aquí, atentados por allá. La niña se sentó junto a mí en el amplio sofá cama del living.

-¿Cuándo…? –Preguntó acomodándose sobre un almohadón.

-Pronto… -Interrumpí.

Eran las tres de la mañana y no podía dormir. Una picada a esta hora resulta poco ortodoxo, pero cuando es la vigesimocuarta vigilia del año y todos los libros se han leído, la televisión no ofrece nada y la inspiración se encuentra ausente con aviso ¿Qué mas queda por hacer?

El maldito servicio meteorológico nos engatuso otra vez, sino recurriría a los antros que acostumbro a frecuentar. La niña se había dormido, su rostro angelical me perturbaba. Las voces en mi cabeza comenzaron a hablar nuevamente. Evalué la posibilidad de volarme los sesos, por diversión, por variar mi rutina. Aunque no sería capaz.

-Es ella o vos –Indicaban aquellas voces- Mátala.

-¡No! ¡Basta!

-¡¡Cobarde!!

Me tomé la cabeza con tanta fuerza que las yemas de los dedos apoyados en la nuca se encontraban moradas. Abrí los ojos y la niña ya no estaba. Bebí de mi copa de vino siguiendo los rastros de las prendas femeninas, cual Hansel y Gretel oscuro, disuadido por ideas paranoicas. Subí la escalera, llegue a la habitación, mis pasos no sonaban en el piso debido al alfombrado. Abrí lentamente la puerta, que crujió en sus bisagras. La niña completamente desnuda, ensangrentada y con esa expresión angelical en el rostro me continuaba perturbando. Mis músculos se vencieron debido al estado de shock y mis dedos dejaron caer la copa sobre mi pie descalzo, hiriéndome.

El olor a descomposición lo inundaba todo y yo permanecía indiferente.

Aunque las voces ya no me hablan.

Antología 2011 - 2013

Página 42

Vicky’s Books

ESTÁS FRITO ANGELITO Cuando hablamos sin pensar, las consecuencias no siempre son catastróficas. A veces la suerte está de nuestro lado. Pero no por eso podemos darnos el lujo de vivir dependiendo, de manera cobarde, de la dicha.

Sabemos lo que no queremos, y eso nos pone levemente delante de algunos. Tratamos de ir al lugar que queremos.

Si nada sostiene tu argumento, estás frito angelito.

EL REY OLVIDADO En un reino lejano, en tiempos lejanos, el rey Brat VIII tenía un extraño vicio. Le gustaba salir a caminar por las calles de su imperio, que era el más grande de esos tiempos, con los mejores ejércitos y doncellas. Allí obligaba a que todos los campesinos y pueblerinos lo reverenciaran, cuando estos inclinaban sus cabezas, Brat VIII las cortaba con su filosa espada. Ese era su vicio.

Pasado el tiempo ya no quedaron campesinos por exterminar. Comenzó pues, a decapitar a sus soldados. Prosiguió con los cocineros y bufones. Con los mensajeros y hombres de confianza.

A las doncellas y esposas las dejó para lo último, previa fornicación, por supuesto.

Tarde se dio cuenta que en su reino ya no había nada por reinar. Trató de buscar ayuda para curar su vicio, pero no encontró a nadie, pues solo quedaba él.

Una tarde se cortó la cabeza solo en la guillotina. Dándole así, final a la historia del reino.

Hoy en día nadie recuerda al rey Brat VIII. ENTREVISTA AL DIABLO Pregunta: Teniendo en cuenta la naturaleza de la humanidad y sus consecuencias… ¿No cree usted que su rol en esta historieta es un poco obsoleto?

NOTA: el Diablo golpeó la mesa con el puño y se retiró sin hacer declaraciones.

Antología 2011 - 2013

Página 43

Vicky’s Books

TAMBORES Los niños pintan sus ojos de negro en los escalones de un abandonado bar de los suburbios, y cantan y bailan mientras el mundo se desvanece. Ellos lo saben y saben que no pueden hacer nada, pero la fatalidad no les impide ser felices, ni les impide festejar.

Encienden una fogata y danzan a su alrededor. Se quitan sus ropas y las arrojan al fuego en una ofrenda a los dioses. Suenan los tambores. Acude al lugar la Dama de Blanco, con sus cabellos angelicales y su dulce mirada, siempre esbozando una triste sonrisa de resignación. Sabe lo que está por ocurrir. Los niños también los saben. El futuro es ahora. El pasado y el presente también. Lo próximo es inminente. El futuro siempre es inminente.

La Dama de blanco se desnuda. Abre sus brazos como si fuesen alas.

Eleva la vista y cierra sus ojos. Los tambores suenan. Los niños bailan. Los sacrificios son necesarios cuando los dioses así lo exigen.

El mundo se desvanece mientras la Dama de Blanco arde en las llamas del fuego y los niños bailan al compás de los tambores que suenan.

Ellos saben que no pueden hacer nada.

LA MUÑECA Es muy triste cuando algo desaparece. Más triste es no saber qué será de él. De todas formas se sabe que todo está condenado a desaparecer. Que nada será visible o tangible por siempre. De chica perdí mi muñeca. Yo creo que unos ángeles la hicieron desaparecer para cuidarla mejor. Aunque mi mamá me dijo que ella fue quien la tiró a la basura porque ya estaba grande para jugar con muñecas. Claro está, no le creí. Hoy mi muñeca desaparecida debe estar cuidándome desde el lugar que esté. Pero como dije antes, es muy triste cuando algo desaparece.

PANDORA BOX Abre la caja de las sorpresas solo si estás convencido de no sorprenderte, pues las sorpresas de esa caja no son sorpresas agradables. No imagines un futuro, ve en busca de él, recuerda siempre el mejor momento, y ríe al ser dichoso.

Al abrir la caja de las sorpresas no solo encontrarás acciones futuras, también regresarán las fantasmas del pasado, y el presente te azotará como un Antología 2011 - 2013

Página 44

Vicky’s Books

látigo a un fanático religioso y pecador. Esa caja es tu vida, y si bien es mejor, a veces, no abrirla, sabemos que tarde o temprano, la caja se abrirá.

FRAGMENTO ... una sombra arrepentida de rodillas suplicando clemencia y misericordia a todo un pueblo que la observa sedientos, aventurada en los vaivenes de la incertidumbre de la mirada ajena, sin poder saber, sin poder decir, casi sin poder ser, buscando en el cielo algún tipo de guiño, una mano, una señal, escuchando risas a su lado, siendo señalada con el dedo, las piedras a punto de caer sobre ella, el pecado, señores, se disfruta mientras dura...

YA VI CAER LA ESTRELLA Vi caer una estrella y pedí un deseo. Me pregunto cuántos habrán visto caer la misma estrella. Me pregunto también si las estrellas cumplirán con todos los deseos, o tienen un límite de deseos por caída. ¿Puede una estrella cumplir con doscientos deseos? ¿O esa bendición es solo para las primeras diez personas que vean su caída? ¿O se tratará tan solo de un mito?

La estrella tal vez decida que deseos cumplir, no es lo mismo pedir por la cura de una enfermedad que por un triunfo deportivo. No es lo mismo pedir por uno mismo que por otra persona. La estrella no cumple deseos malditos, como muertes ajenas o descensos de equipos rivales.

Unos creen en la magia de la estrella.

Otros dicen que el destino no se puede cambiar.

Como sea, yo vi caer una estrella y pedí un deseo.

CAMBIA EL CIELO ¿Qué nos dice el cielo cuando cambia? ¿Qué mensaje oculto tras un manto de incoherencias nos intentan dar las nubes cuando fantasean una metamorfosis? Ahí estamos nosotros, sobre la tierra, machacando el pasto con el calzado. Viéndolo, gozándolo, quizá estemos simplemente acostados, sintiendo caminar miles de bichitos sobre la piel, para recordarnos que todavía sentimos.

Pero… ¿Somos los mismos? Sentir que transcurrieron largos años de vida para nada, para tener una existencia lineal, ese sería un gran fracaso. Porque los cambios se hacen con cada experiencia, buena o mala. Porque ¿Cuál es la necesidad de observar la ciclotimia del cielo? Quizá sea aprender, aprender a Antología 2011 - 2013

Página 45

Vicky’s Books

cambiar, aprender que pese al paso del tiempo, los continuos cambios y lo convulso y adverso que se vuelve ser uno mismo, siempre en el fondo queda esa esencia celeste radiante en medio de la turbulencia de nubes que se modifican, a veces a nuestro pesar.

Si, como nos muestra el cielo.

EL ÁRBOL La sombra que daba el árbol de la plaza servía para todos, para la coca del entre tiempo de los partidos de fútbol, para leer a la tardecita, para los enamorados, para los perros callejeros que buscaban alejarse del calor.

Sus ramas, fuertes, eran el muro para escalar perfecto, solo unos pocos alcanzaron la cima del árbol, y muchos rompieron los huesos de sus brazos al caer.

En otoño sus hojas bañaban el barrio, momento ideal para los fotógrafos. En primavera servía de hogar para las pájaros.

El árbol era la casa desde donde se comenzaba a contar en las escondidas. El lugar de reunión, nos vemos en el árbol, decían los chicos.

Su tronco tenía una cavidad donde se podían dejar cosas para otros, cartas de amor a escondidas, una petaca de ron, los primeros cigarrillos. Del otro lado su tronco llevaba escrita varias frases, declaraciones, dibujos, nombres, hechos con navaja.

Un día vino una máquina y cortó el árbol.

Un día vinieron más máquinas y transformaron la plaza en un shopping.

Un día cambiamos.

EL PRECIO DE LA NECESIDAD Dame más, quiero tu alma y tu piel, tus ojos y tu pelo, quiero tu sed, solamente dame más.

Dame más, no voy a estar lleno hasta no tener tus sueños y tus esperanzas, dame tu bondad y tu epitafio.

Nunca estoy lleno.

Dale todo lo que pide, dale el sol y la luna, dale tu dignidad, llena su ego, él nunca estará conforme.

Dale tu dinero, tu auto y tu guitarra, llena sus bolsillos con oro y plata, cuelga en su cuello diamantes, él siempre va a querer más.

Nunca está lleno.

Antología 2011 - 2013

Página 46

Vicky’s Books

No va a ver lo que tiene, deseará lo que no posee. Entonces dale más, solamente dale más.

La única forma de morir vacío es teniéndolo todo.

EL TIEMPO VA ¿El tiempo va hacia atrás o hacia adelante?

Al parecer el mismo avanza, conforme a nuestra existencia, una hora, sobre otra hora, sobre otra, así sucesivamente, el tiempo que va pasando se acumula.

Por otra parte, la ineludible muerte hace que todo parezca una cuenta regresiva hacia el final.

Reitero la inquietud: ¿El tiempo va hacia atrás o hacia adelante?

De todos modos, es vital aprovecharlo, antes que todo acabe.

DESAPARECER Si hablamos de desapariciones no podemos dejar de mencionar a Dora van Lora, la actriz hollywoodense que de un día para otro desapareció de la faz de la tierra. La nueva Marilyn Monroe dijeron algunos, sin las drogas, sin el sexo con los Kennedy, sin el misterio.

Luego de ganar el Oscar por su labor en el drama La otra vida de mi vida, no se la volvió a ver, aunque algún chistoso sigue escribiendo desde sus redes sociales.

Sus últimas palabras al recibir el prestigioso premio fueron: No se puede ser genial siempre, estamos condenados a desaparecer, todos.

Una lluvia de aplausos la bañó en gloria.

SINFONÍA PARA CUANDO NOS DAMOS CUENTA DE DONDE CONCRETAMENTE ESTAMOS PARADOS Con el tiempo aprendimos a descubrir personas, a valorar personas, que tal vez años anteriores por no saber seleccionar las juntas con las cuales nos rodeábamos o por dejarnos llevar por preconceptos ajenos, no veíamos o no queríamos ver. Y eso es lo que hace el peor de los ciegos, y es peor cuando se orienta con lazarillos estúpidos.

Había tanto arte a nuestro alrededor, tantas palabras sabias, tanta belleza que prejuzgábamos sin tomarnos la delicadeza de detenernos un segundo a prejuzgar Antología 2011 - 2013

Página 47

Vicky’s Books

nuestro propio prejuicio. Pero ese día llegó, tarde o poco temprano, pero llegó.

Fue una palabra que aterrizó por casualidad en nuestras vidas y comenzó esta bola que ahora es una avalancha con una sola pregunta como epicentro: ¿Por qué no? ¿Por qué no darle la oportunidad?

Ahí paramos la pelota, levantamos la cabeza y notamos que había un abanico de posibilidades para jugar, solos, desmarcados y levantando la mano pidiendo un pase, porque con la pelota al pie se juega mejor.

Y pensar que nos creíamos tan abiertos, tan llenos de sentidos para todo tipo de expresiones, con tanta diversidad y en realidad nos movíamos en un pequeño círculo, como el perro que quiere morderse la cola.

Lo interesante de esto es el aprendizaje en si mismo, la posibilidad de escuchar la discografía completa de Belinda y horas más tarde la de La Renga sin sonrojarnos, sin sentirnos menos rockeros que otros, porque el rock es la mente abierta, el respeto a la diversidad, la posibilidad de ser amigo de alguien que no conoces y que tal vez nunca conozcas, que está sobre un escenario empuñando una guitarra, el espacio para expresarte, el vacío en que la libertad hace su big bang y engendra miles de nuevos universos, la liberación de nuestra mente, nuestro estado mental.

Porque el rock es una cultura, nuestra cultura, y la queremos así, libre de mercados devastadores, de sponsoreos nocivos y manoseadores, libre como el viento, con su rebeldía a cuestas, sin ataduras, comprometido, gritando su verdad a quien quiera oírla, a quien quiera hacerla bandera.

Volvamos a hacer del rock una cultura y no un negocio más. Desde este humilde espacio pujamos para eso, para seguir así, sin prejuicios, tal vez la mejor versión de nosotros mismos, como el Rock manda.

Antología 2011 - 2013

Página 48

Vicky’s Books

TAPAS

Antología 2011 - 2013

Página 49

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 50

Vicky’s Books

Historia tapa X tapa Luego de cuatros demos confeccionados a mano llegó la primera Edición Especial, que sería en un principio solo digital para compartir con los pocos seguidores que por ese entonces teníamos en las distintas redes sociales. Esta edición fue un compilado de esos cuatro demos más el agregado de nuevos textos y poesías inéditas hasta ese entonces. El título elegido fue Podemos ser héroes por una vez, frase original de David Bowie, reversionada por los Zumbadores. Con este título hicimos referencia a nuestras escondidas ganas de ser parte de algo, al menos, por una vez, nuestro deseo de estar en las grandes ligas, ser partícipe de una movida artística que creíamos que existía, pero que en realidad sin darnos cuenta estábamos fundando y comenzando.

Nuestra inspiración era grande, escribíamos un texto detrás de otro además de revisar los archivos personales de cada uno. Así no nos fue difícil llegar a completar los artículos necesarios para una segunda Edición Especial y generar un cambio de planes en el esquema original. En un principio los fanzines serían hechos a mano, y cada cuatro tomos saldría una Edición Especial digital; omitimos la primer parte del plan, dejamos de lado los fanzines escritos y dibujados a mano para dedicarnos solo a la edición digital, que era más grande y de más páginas, además de más prolija. Así nació nuestro primer eslogan, el de Fanzine Digital, que de por sí es una contradicción en sí misma, pero nuestro número de seguidores se incrementó.

Antología 2011 - 2013

Página 51

Vicky’s Books

El título elegido para este segundo tomo fue Es solo un juego más, frase de Flema, la emblemática banda del punk argentino. La frase remarca lo que sentimos en ese momento, juego como sinónimo de diversión, y nosotros nos divertimos mucho haciendo el fanzine.

El tercer tomo llegó de la mano de Buscando un Edén, frase de alguna canción de la banda española Ska-P, aquí la idea artística del proyecto estaba comenzando a tomar forma, ya se repiten algunos autores y se abre al público en general la posibilidad de enviar sus textos para ser partícipes necesarios del fanzine, fue una búsqueda.

Rodar o Morir fue el nombre del siguiente número, frase de Memphis la blusera, sirvió no solo para demostrar lo que sentíamos en ese momento, donde ya estábamos afianzándonos como publicación independiente, sino también como un breve y humilde homenaje a Adrián Otero, recientemente fallecido a la salida del cuarto ejemplar.

Con el quinto fanzine se cerró un ciclo, Vos sos tus Sueños, frase del Indio Solari, logramos darle un cierre a la saga El Heredero, y a partir de allí comenzaría una nueva etapa.

Hay una regla en el mundo de los fanzines, hasta no llegar al tomo número seis no se toma en cuenta, porque cualquiera puede hacer esa cantidad, el objetivo es pasar el sexto tomo. Con Buscando la Magia, palabras dichas por Callejeros, alcanzamos ese número, y nos introducíamos, levemente, en el mundo profesional de los fanzines.

Nos autoproclamamos extremistas, y fue La Franela quien nos dio la frase perfecta para encarar el séptimo tomo, El que Antología 2011 - 2013

Página 52

Vicky’s Books

hace lo que siente Nunca empata, ganamos o perdemos, con todo lo negativo que eso implica.

El fanzine gozaba de buena salud, los textos eran frescos, la renovación de los autores hacía que nada sea monótono y se percibía en las páginas cierto grado de humor. Amy Winehouse vino a ponerle fin a todo eso, y en el octavo tomo, Back to Black, nos permitimos hacer algo un poco más gótico.

Con la llegada de Arte Infernal, palabras robadas a La Renga, dimos luz al noveno ejemplar de Vicky’s Books y nos abrimos completamente del resto de los artistas locales, al ver que nadie colaboraba con nada que no sea de su autoría, y la solidaridad con la que nosotros comenzamos este proyecto promocionando a muchos otros artistas no era devuelta, por el contrario, recibimos críticas y más de un bloqueo en las redes sociales. No teníamos ganas de comenzar una guerra mediática por dos razones, éramos nosotros contra el mundo, cosa que no nos asustaba, y segundo porque siempre supimos que lo nuestro es crear. Siempre estuvimos poco acompañados, y a partir de este tomo se podría decir que prácticamente seguimos solos.

Con D10S rendimos homenaje a nuestro ídolo Garrafa Sánchez, a quien se lo muestra en la tapa de espalda con la camiseta número 10 y con alas. Seguido a eso llegó al poco tiempo Los genios no se aburren, frase de Loquero, tomo donde ya se comienza a notar el cambio y el rumbo que seguiría el fanzine, literatura más adulta, dejando de lado, por el momento, el humor.

El alejamiento de Ángela Hanz le dio de comer a los buitres, quienes no tardaron en inventar una pelea con Vicky argumentando que había entre ellas un ¨tercero¨ en discordia. Se Antología 2011 - 2013

Página 53

Vicky’s Books

le sumó también el alejamiento de Malherido, y los rumores de separación se incrementaron. Hacer leña del árbol caído es un deporte nacional. Pero no nos doblegaron, y en medio de ese torbellino vio la luz Vientos de Tormenta, de una canción del dúo español Estopa.

Ese último título era sin dudas un anuncio, se reconocía por primera vez que había turbulencias, y con dos de sus miembros fundadores fuera, el destino era incierto. Pero, un artista hace de la crisis una obra de arte, y así llegó un grandes éxitos, Vicky y sus Traumaditos presentaron Silencio, un compilado de los mejores poemas y textos del año, en un pack cien por cien artesanal y con formato de disco doble. El proyecto fue anunciado como tal, y muchos seguidores se preguntaron cuando se presentarían Vicky y sus Traumaditos en vivo.

Pero el título volvía a ser enigmático, al Vientos de Tormenta se le sumaba Silencio, representando la calma después del huracán. Los rumores volvieron a crecer, muchos afirmaron que con Silencio se terminaba la vida productiva de Vicky’s Books, y más aun cuando desde el interior de la producción no se daban señales de nada. Luego del compilado hubo un largo verano de silencio, donde se creyó que el sueño se había terminado.

Un día, sin previo anuncio de nada, se dio a conocer la tapa del ejemplar número doce, los Ratones Paranoicos titularon el regreso con un combativo e irónico Sigue Girando, dedicado a todos los que daban por muerto el proyecto, y las redes sociales se inundaron con la frase de resistencia ¨Seguimos en Pie¨.

Con Cambia el Cielo, frase del señor Palo Pandolfo y sus Visitantes, la línea editorial del fanzine mostraba un nuevo Antología 2011 - 2013

Página 54

Vicky’s Books

cambio, una nueva época de madurez, una nueva era, con nuevos escritores. Ángela Hanz decide volver, y trajo consigo un toque de frescura que luego de tantos números se había perdido, tanto así que por primera y hasta el momento única vez, el fanzine tuvo más páginas, la Vela Puerca tituló este momento con Llenos de Magia, a su vez, también por primera y única vez hasta el momento, el fanzine salió a la venta con un suplemento, el Non c’e` Male, un homenaje a los primeros demos realizados a mano, donde se mostraba un paredón con una frase de rock.

El tomo número dieciséis guarda un secreto en su título a cargo de la lolita Belinda, Bella Traición es, ni más ni menos, que un lados B, esos textos que fueron quedando afuera de otros ejemplares se dan cita aquí para darse a conocer públicamente.

Oxidarse o Resistir, frase del grupo Manal, fueron las palabras precisas para el momento, luego de tantos tomos, Vicky’s Books tenía dos opciones, o se dormía en los laureles y vivía de la historia como esos futbolistas que fueron grandes de jóvenes pero que el paso del tiempo fue deteriorando su calidad, o resistía, también como esos futbolistas. La opción elegida fue, por supuesto, la de resistir.

Le debíamos a Skay titular un fanzine con una frase de su autoría, y así nació Una Pluma en el Viento, con una línea literaria bien marcada, con nuevos autores y los clásicos de siempre.

A esa altura ya nos era imposible escapar de los rumores de separación, peleas internas, desconcierto. Pero desde nuestras oficinas siempre supimos que nuestro trabajo funciona mejor cuando es aleatorio, sin compromisos con la entrega a Antología 2011 - 2013

Página 55

Vicky’s Books

tiempo. Y así, desde la clandestinidad, nació el tomo número diecinueve, Mucha Basura de Traje, frase de Los Piojos, a quien le debíamos una frase de tapa. La frase fue interpretada y recibida de mala gana en algunos sectores empresariales, sobre todo en esos lugares donde se gesta lo indie.

El tomo número veinte fue veloz, demostrando nuestra apertura Avril Lavigne se hizo presente con su Complicated, y así dio vida al nuevo ejemplar, donde se presentó por primera vez a varios autores nuevos.

Antología 2011 - 2013

Página 56

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 57

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 58

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 59

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 60

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 61

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 62

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 63

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 64

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 65

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 66

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 67

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 68

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 69

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 70

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 71

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 72

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 73

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 74

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 75

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 76

Vicky’s Books

Habia una Vez… Algunas imágenes de los difusos comienzos, cuando Dios todavía no era digital.

Antología 2011 - 2013

Página 77

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 78

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 79

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 80

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 81

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 82

Vicky’s Books

Tapas Inéditas y Censuradas

Antología 2011 - 2013

Página 83

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 84

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 85

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 86

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 87

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 88

Vicky’s Books

Antología de poesías, con todo lo que eso significa.

Antología 2011 - 2013

Página 89

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 90

Vicky’s Books

DARTE ARTE Mirarte. Desearte. Tocarte. Acariciarte. Bañarte. Golpearte. Atarte. Violarte.

Abusarte. Filmarte. Ahorcarte. Matarte. Quemarte. Enterrarte. Llorarte. Visitarte.

Escucharte. Buscarte. Dibujarte. Encontrarte. Gustarte. Hablarte. Besarte.

Llamarte. Liberarte. Soltarte. Cepillarte. Animarte. Jugarte. Cocinarte. Fascinarte.

Camelarte. Enamorarte. Sentenciarte. Abandonarte. Manejarte. Maniobrarte.

Relajarte. Avanzarte. Amarte. Significarte. Recordarte. Infartarte. Dominarte.

Molestarte. Contemplarte. Divulgarte. Informarte. Adaptarte. Soñarte. Infiltrarte.

Mimarte. Anhelarte. Iluminarte. Explicarte. Inculcarte. Odiarte. Amenazarte.

Juzgarte. Estropearte. Rescatarte. Engendrarte. Gritarte. Observarte. Analizarte.

Refrescarte. Valorarte. Eliminarte. Cuidarte. Descuartizarte. Pintarte. Adorarte.

Esquivarte.

DESCALZOS Vamos a andar descalzos en este juego lejos del mar.

Pican fuerte pican muy fuerte y siempre bailan cerca del Sol. Vuelan alto vuelan muy alto bailan la danza y ríen al Sol. Luces que están brillando y que iluminan un corazón.

Antología 2011 - 2013

Página 91

Vicky’s Books

LA CAIDA Cuando más disfruto el viento en mi cara, cuando ensayo una coherencia que viene pidiendo pista la sospecha de algo que se ve venir, de algo evitable, empieza a tomar forma.

Inútil resulta toda señal de advertencia, voy hacia donde quiero ir, invento mis propias piedras en el camino, para tenderme una seductora emboscada.

Susurro una letanía que se pierde con el viento. ¡Si tan solo la obedeciera! ¡Si tan solo la claridad no fuera penumbra! ¡Si tan solo no me perdiera en ensimismadas fantasías sin retorno!

Tanto malgasto de tiempo pusilánime es la condena que acarreo a mis espaldas, como una mochila en una pendiente ascendente, más subo, más pierdo la noción, más vértigo me invade y más difícil se me hace.

Voy recorriendo las imágenes de mi absurdo, tantos estímulos dificultan el ascenso. la mochila va incrementando su peso, mientras tanto miro hacia abajo, solo por desafiarme, e invento una cornisa por la que caminar para rescatarme a tiempo, pero no funciona, trastabillo antes de lo previsto, es tarde reaccionar cuando la suerte está echada, voy soltándome del todo, soy liviano como el aire y ya nada me importa.

Yo soy la caída.

Antología 2011 - 2013

Página 92

Vicky’s Books

LLUVIA Una tormenta ganando terreno sobre el mar puede ser al anuncio de una tragedia.

Una luz en el cielo que ilumina un oscuro corazón no siempre es algo bueno.

Si del cielo cae agua se moja la tierra.

Lluvia.

Un perro mojado camina por la avenida abandonada.

Y yo que nunca supe comprender la soledad me veo aquí mirando un viejo cuadro que me sonríe y trato en vano de recordar cuándo fue la última vez que te besé.

EL REINO Te gusta mucho ser el Rey, buscando Reina con poder, que cuide tus miedos nocturnos.

Cuida las puertas un Dragón, es la mascota del placer, cuando la gente estalla vos lo pedís ver.

Y ya no importa que tan necio puedas ser, con tus bufones siempre vas a estar de pie, lejos del ruido y el smog de la ciudad, tu alma silbando bajo va...

Silba tu alma en un rincón.

Silba tu alma en soledad.

Antología 2011 - 2013

Página 93

Vicky’s Books

HOY SOMOS TODOS Hoy somos todos, el vacío se agiganta, fvltan tantos que conmueve, Ver el rostro de la tragedia.

En medio de tanto silencio la muerte se ve obligada a enmudecer, y una leyenda, un extremo petitorio se vuelve consigna, un norte al que acudir.

Indignación, cruel postal de la desidia, se extraña tu sonrisa franca, quedó postrada en un recuerdo, sueños que truncaron el egoísmo y sus impulsores.

¿Qué vas a hacer para mirar al costado?

Cuando estás rodeada ¿De qué te vas a disfrazar ahora?

El traje de avestruz te queda mal.

Hoy somos todos…

Los que buscan en cada espacio vacío, los que enmudecen a la muerte, los indignados reclamando justicia Los que todavía esperan que vuelvan…

Antología 2011 - 2013

Página 94

Vicky’s Books

CORAZÓN AGUSANADO Estados de ánimo van quedando obsoletos plasmados en papel, nuevas desdichas exigen lugar para expresarse por morbosas que parezcan.

Después de todo ya no quedan metáforas que ilustren la zozobra ni la demencia ¿Cómo considerarse sano sin saberse un desquiciado? ¿Cuántas facturas nos pasamos a diario?

Existen sensaciones ocultas tras un camuflaje, pequeños ultrajes al autoestima, desgarrandose el alma va mostrando su costado flaco y el corazón es una manzana asediada por gusanos.

Todo se sucede como una liturgia de acontecimientos bizarros extraños procederes derivan a una apelación a la misericordia se intuye una sospecha de intenciones pusilánimes y el corazón es una manzana infectada de gusanos.

UNA BOLSA Una bolsa flotando en el aire un canario que desde su jaula ve como flota una bolsa en el aire y en el aire tus ojos desafían mi mirada.

Un secreto que te llena de orgullo y hace brillar lo oscuro de tu corazón necio pero angelical.

Un Divino tramposo que te llena de esperanza.

Antología 2011 - 2013

Página 95

Vicky’s Books

DROGA Y FELICIDAD La copa tiene algo más. Estoy segura.

No suelo ver colores que no existen luego de un par de tragos de whisky.

Las emociones malas se transforman en frío y sonrisas.

El desamor intenta vengarse.

Pienso que moriré en este desagradable lapso, pero mis amigos golpean mi espalda y me dicen que luego de un momento la angustia se desvanecerá… junto conmigo.

No soy capaz de distinguir si eso que vuela sobre mí es un ave o un dragón… pero veo que expulsa fuego, así que debe ser un dragón.

-Mierda ¡Vamos a cazarlo! – grito alegre e ilusionada.

Todos se ríen alrededor. Yo me sumo a las risas, aún sabiendo que lo más probable es que yo sea la causa del alboroto y las burlas.

Las voces de mis amigos desaparecen de a poco.

Llegan otros invitados.

Una nave espacial intenta llevarme, pero yo la esquivo con destreza.

Luego me arrepiento de no haberme ido con aquellos seres… Les hubiera pedido que me dejaran en algún planeta más árido…

La sensación de vértigo se esfuma… Me siento capaz de morir y de matar sin gritar ni hacer mueca alguna.

Gotas de fría agua oceánica resbalan por mi cuerpo, juntándose con las gotas tibias que bajan por la entrepierna.

Una luz extraña aparece a lo lejos pero no puedo identificarla bien… Podría ser cualquier cosa: una linterna, un foco de un camión, el luminoso clítoris de un hada, el apocalipsis…

La luz está al final de las horas.

Por fin llego y me duermo en esa inmensa claridad.

Solo quiero que sea mañana, para poder vivir esto nuevamente.

Antología 2011 - 2013

Página 96

Vicky’s Books

INOCENCIA La inocencia no es eterna porque el mundo así lo quiere.

El mundo no quiere inocentes porque no le conviene.

Te transforma.

Así aprendí a robar a mentir a esconderme a consumir drogas a tener sexo a sacar ventaja a sentir rencor a discriminar a reirme del otro a odiar.

Y sin embargo sigo siendo inocente.

Ruega por nosotros pecadores.

LA ISLA SINIESTRA Crueldad de ser lo que no corresponde el sabor en tu paladar del insomnio un sueño premonitorio un doble homicidio.

El arte de no dormir una flor que crece un perro durmiedo la televisión encendida y un loco que juega a ser detective.

Antología 2011 - 2013

Página 97

Vicky’s Books

ANHELOS Anhelas el silencio para hallarte ausente, que el entorno sea una gran fotografía donde transcurrir, es todo tan estático, la realidad tan cruda que a veces necesitas guardarte para una mejor ocasión.

Anhelas que esas lágrimas no sean en vano, que cada instante sea tan único como irrepetible, que el caos de tus ojos, perdidos tras el humo que emigra de tu boca a la nada, Sea tan solo un arrebato de melancolía.

Pero no…

Anhelas que esas cuatro paredes sean impermeables a las penas, permanecer indiferente al desarraigo de vos mismo, que ese banquete no sea la carnada del rebaño para llevarte de las narices a la redundancia.

Anhelas el pasado, ese que ya no está, ese que nunca fue, dar un golpe de timón a tu destino, torcer las vías de esta vida sin rumbo para suicidar este presente tan efímero como cruel en un segundo tan efímero como cruel…

Pero no…

Antología 2011 - 2013

Página 98

Vicky’s Books

EL MENDIGO DE SU PROPIA SUERTE Se cansó de mendigar un par de ojos que aprendieran a mirarlo así humano…

Así se abrazó a un salvavidas que sangraba pero venía sin brújula aunque latía y a cada ola se hacía más fuerte.

Sus brazos se empezaron a cansar de estar siempre en guardia pero a veces hasta el campeón se va a casa con una bofetada y las manos vacías…

Desencuentrodesengañodesesperanzasueños.

Vacioangustiadesconsuelodesamor.

Desangrando sueños con la cruel anestesia de no ser.

De saberse incierto ante el eterno jugar de visitante el miedo es un péndulo dentro de uno, siempre está solo que va y viene, sincronizando el reloj de la vida.

Se cansó de ser el mendigo de su propia suerte de su destino ser una limosna más en estos andenes desiertos La felicidad no existe, es una burda ilusión de nuestras mentes…

Sus brazos se empezaron a cansar de estar siempre en guardia pero a veces hasta el campeón se va a casa con una bofetada y las manos vacías.

Antología 2011 - 2013

Página 99

Vicky’s Books

ANARKiA Lo bueno de la anarquía es que la anarquía somos todos o la anarquía no funciona.

En cambio la democracia divide idiotiza.

La minoría siempre estará en desacuerdo y la mayoría siempre será soberbia egoista narsicista altanera ezquizofrénica mentirosa oportunista manipuladora peronista.

DONCELLA Sube la escalera el profesor la puerta está abierta en el cuarto un cartel que dice ¨ Perdóneme por favor ¨.

La doncella grita y golpea con su vara.

El profesor cae del balcón.

Los accidentes ocurren.

Gira el carrusel con la chica atada la doncella vuelve a atacar.

Tiene en su mirada La frialdad de los psicópatas.

Antología 2011 - 2013

Página 100

Vicky’s Books

MI NUBE En mi nube soy feliz nadie puede alcanzarme ni el peor cimbronazo de la desesperanza y tu ausencia, no es tal.

En mi nube no existe Dios ni ningún ente regulador de la moral en mi nube solo hay calma y ahí estamos vos y yo, entre otros tantos.

En mi nube no existe el miedo ni la incertidumbre, ni el dolor, ni la agonía, ni el tiempo como una visión del paraíso al que no llegan las bombas ni el napalm.

Podrás mover tu cuerpo hasta caer al suelo caminar desnuda entre flores de blancos pétalos y ese humo dulce engendrará nueva armonía renacerá la libertad.

En mi nube caerán todos los muros tendrás tu alma descubierta en mi nube haremos el amor y no la guerra.

Antología 2011 - 2013

Página 101

Vicky’s Books

OJOS NUEVOS PARA EL LIMADO Tu vida se resiste, la ilusión te ganó.

El perro que criaste ahora está mejor que vos.

Volviste a estar ciego, vuelven a jugar con vos el genio de la bolsa ya prepara la traición.

Estás mirando el ayer con tus ojos nuevos y ves a los fantasmitas que ayer se lucieron.

Detrás de aquellos labios no vas a encontrar amor surfeando en esos ojos te vas a volver a ahogar.

Sin gusto está tu chicle, tenés ganas de mascar con tanto insomnio encima se alteró tu realidad.

Verás que frente al espejo tu cara es la misma mientras que los fantasmitas se mueren de risa.

Y está esa voz que dejó de hablarte claro que tienta tu ser con ambiciones ajenas..

Antología 2011 - 2013

Página 102

Vicky’s Books

COLORES EN EL CIELO Colores en el cielo mutan, Descienden, capturan mi atención Los miramos absortos jugar En un velo de estrellas.

Majestuosidad onírica Embriaga esa ciudad Indescriptible realidad Perpetuidad y miedo.

Un pedido de ayuda, siempre en colores Un llamado donde acudir al rescate de uno mismo Una paleta de abstractas dimensiones Para pintar de locura a mi heroísmo.

Y en cuestión de segundos la ciudad es un techo Donde avistar aterrizajes forzosos Un linyera nos comparte su vino Y ya no estamos solos ¿Y ya no estamos solos?

Antología 2011 - 2013

Página 103

Vicky’s Books

SOUL’S BLUES Quiero tu alma, amor... hoy quiero tu bondad... solo en la derrota mostrás los dientes vas a rodar y obtener tu perdón. ¿Cuando fue que reiste y me dijiste, amor, podemos ser? ¿Dónde están esas tardes queriendo avanzar?

Ella fue quien sacó tu cara y así mostró tu mejor realidad.

Una verdad ajena a todo cariño y todo ese amor que vendiste muy bien.

Niña yo soy un ser macabro quiero tener toda tu dignidad.

Quiero beber de esos ojos quiero tu pelo quiero también toda tu soledad.

Quiero leer tu mirada cuando amanece quiero saber tu deseo al temblar.

Como un naipe marcado hoy nos toca mirar de afuera el show ¿Dónde irás a reirte, ahora, por no llorar?

Soy un vampiro sediento de tu inocencia fuiste, mi amor, tan sincera al mentir.

Fuiste creible y sagaz al seducirme fuiste, quizás, mi mejor confusión. ¿Quién te miró a los ojos y te hizo creer que no vales nada?

Toma de mi toda mi redención.

Toma de mi la anestesia que no te hará sufrir no llorarás nena vas a brillar porque así lo elegí.

Antología 2011 - 2013

Página 104

Vicky’s Books

GLADIADOR A PESAR DE SU DESDICHA Un navegante en el cielo gran plagiador de lamentos ajenos obtuso pero correcto a pesar de todo a la interperie sorteando palabras en un alfabeto que desconoce realiza la llamada que antes no pudo y el lamento que ayer no fue hoy lo hunde lo desespera, lo incita a la profundidad de sus sentidos a desperdiciarlos, a incrementar sus lamentaciones con alguien que no lo oye y ese que todo lo ve ha dejado de ver somos ciegos con los ojos cerrados implorando la desesperanza, argumentándola amalgamando a la soledad a la incestuosa verborragia que nos desvela de este sueño apropiado con ganas de ofender pero como buen gladiador sabe a lo que se expone conoce los riesgos de una profesión que a pesar de todo invita a renacer.

Antología 2011 - 2013

Página 105

Vicky’s Books

CONSUELO Podría desperdiciar papeles y versos Podría…

Debería rendirme y volcar cada eslabón de historia En un riachuelo y dejarlo ir…

Pero ¿A dónde está el consuelo cuando se lo necesita? ¿Dónde iré a parar cuando todo sea oscuro?

Camino descalzo en un pedregal Para darme cuenta los pasos que doy.

Mientras me desangro…

Soy la sombra del olvido El triste preludio de las lamentaciones inertes El sendero sobre el que aun no se ha pisado La liturgia que aún no se pronunció.

Y salto, tan alto como sea posible Conjugo verbos que quizás nunca existan Inicio una semblanza a una memoria De la que quedan escasos membretes.

Perdidos en el silencio…

Antología 2011 - 2013

Página 106

Vicky’s Books

EL CHARRO DE LAS 23 Hola amigos, hoy saben mi nombre quiero darles una bendición las locuras que frenaron antes van a ser la gran fiesta de hoy.

Hola amigos, dijo, soy el Diablo hola dijo, y te invitó a beber vengo a darte una noticia extraña ¿Quién te dijo que sabés prender? ¿Qué vas a ver cuando te pegue el Charro de las 23? ¿Qué vas a ver en la T.V.?

Hola pibe, ¿vas a Mar del Plata? tomás siempre el bondi de las tres nadie entiende que la plata es plata ¡¡lo que importa es el rock and roll!! ¿Qué vas a ver cuando te pegue el Charro de las 23? ¿Qué vas a ver en la T.V.?

Antología 2011 - 2013

Página 107

Vicky’s Books

CIELO ¿Cuál es tu cielo?

Saltando como en una rayuela el objetivo es claro, ¿Hasta dónde pensás llegar hoy?

Cientos de muros se desmoronan el mundo es como un depósito de escombros, el tiempo es esa sutil ilusión, mientras miles de perdidos saltan.

Buscan el rumbo hacia diversos finales van caóticos, chocando, riendo, golpeándose, llorando, sufriendo, enloqueciendo, volviéndolo a intentar. ¿Cuál es tu cielo?

La esperanza está replanteándose sus argumentos y dejó a muchos en lista de espera, mientras la rayuela, no parece tener fin.

BLUES DEL BLUES QUE NO FUE No existe mayor melancolía que aquel recuerdo que jamás existió.

No existe mejor canción que aquel poema que nunca sonó.

No existe mayor Ángel que ese a quien la gente le agradece.

No existe mejor melodía que un triste blues.

Antología 2011 - 2013

Página 108

Vicky’s Books

PRINCESA OSCURA Princesa oscura, emerge entre las sombras ábrete paso entre la estarlactita de tu encierro vislumbra desde miles de años enjuiciados en tu silencio.

Vampira y ama sensual.

Dactilografía genital.

Emigra tu mirada a mis ojos y reclaman mi sangre.

De tus venas brota el averno y la escoria.

Un maremoto de llamas inflama tu corazón.

Princesa oscura.

Semblanza a la ambición, propagarás el pecado y derramarás mi sangre. ¿ESTÁS AHÍ? ¿Estás ahí?

No puedo escucharte. ¿Estás ahí?

No puedo alcanzarte, veo tu alma desmantelarse en medio de una arboleda al costado de un camino que transito en medio de esta búsqueda. ¿Estás ahí?

Aunque seas tan solo un bello recuerdo ¿Estás ahí?

Bailando desnuda al son del silencio inquieta y alegre, mimetizándote entre los rayos del sol.

Mientras el tiempo se agota y sos apenas un sueño más.

El sueño finaliza, Y sos una ausencia más.

Antología 2011 - 2013

Página 109

Vicky’s Books

PARA TU CONSUMO La frivolidad afofa tu conciencia la inacción promueve la inercia general, se va formando un vacio en las mentes, dispuesto a vaciarte más y más.

Vemos el cielo vía satélite, la desunión se alienta desde tu televisor, y nos llenamos de angustias al por mayor en un mercado de idiotez.

Miramos al espejo y ya no queda nada de brillo en los ojos de fuego en el alma de esencia en el interior.

Y somos huesos inertes acarreando una existencia hostil la mediocridad es el viento de nuestras velas que nos llevan a ninguna parte.

Oscuros engranajes machacan tu memoria, discursos grandilocuentes destilan ignorancia para tu consumo…

Antología 2011 - 2013

Página 110

Vicky’s Books

TRANCE (ESTADO DE COMA) Como ir desnudo en un trance sin sueño, como viajar a bordo de la materia, tus pupilas ironizan tu existencia se ven plagadas de objetos, de miedos.

Estudian posibilidades inexactas, ecuaciones de un presente sin variables, un desvelo a la inversa invocando resurrecciones a la nada es tan solo una falsa alarma.

Estado de coma…

Teoremas para justificar el absurdo toneladas de palabras que fomentan tu locura efectúas un extraño malabarismo mientras todo se deshace en medio de bufones y fieras enjaulados en tu cabeza.

En la necesidad de espacios emergentes vas dilucidando una salida, un escape de lo que ya no te asusta como un animal salvaje en proceso de domesticado intentando resurgir, rebelarse contra el látigo del domador, para que prevalezca el instinto.

Estado de coma…

Antología 2011 - 2013

Página 111

Vicky’s Books

ONÍRICO Cuerda que está por cortarse sostiene la cordura que queda de aquel sueño irreal donde estabas desnuda.

Vienes desde el alba cabalgando con tus cabellos sueltos sobre la sombra de una silueta prisionera de tus muslos.

Pedir ayuda en momentos extremos no sirve.

Duermes abrazando la almohada sobre una cama bañada en humo.

Bailas feliz de poder danzar en un histórico vaivén que no tiene mayores testigos que la sonrisa del partener.

Cubres tu cuerpo con sedas que acarician tu piel y sujetas tu cabello enredado para salir a la vida.

No sirve (a veces) pedir ayuda en momentos extremos.

Antología 2011 - 2013

Página 112

Vicky’s Books

FANCYMAN He is, he is a crazy man he lives, he lives in mazeland he dreams, he dreams a nightmare he feeds, he feeds of beauty sounds.

Would you stay immersed tonight?

Will you be safe tonight? maybe is well done!!! maybe you are Fancyman!!!!

He, he wants to survive he sings, he sings whole his life he feels, he feels a hazy lie so he, he fears will die.

Would you stay immersed tonight?

Will you be safe tonight? maybe is well done!!! maybe you are Fancyman!!

Antología 2011 - 2013

Página 113

Vicky’s Books

DE HORMONAS Y PECADOS No sacabas dos toallitas de ventaja y la vida te hizo trastabillar, querías crecer de golpe, ceder al caos hormonal.

Pecado sin placer no es pecado, goces de pueriles ambiciones, sudoraciones se secan en las sabanas, cada nueva palpitación te sabe amarga.

Con un dulce dame más te emancipaste de inocencia, entregaste tu pequeñez por amor y ese celo precoz te costó caro.

Desmitificando toda lógica la vida se superpone en tu vientre, la mocosa ya es toda una mujer y el tiempo es un papel y arde pronto nena.

Antología 2011 - 2013

Página 114

Vicky’s Books

LA FLOR Una vez corté una flor, estaba al costado de un sueño, en medio de psicodélicas interpretaciones.

De sus raíces brotó la oscuridad del mundo, todo se iba resbalando hasta descender, hasta perderse entre la fría tierra.

Y me aferré al suelo que sangraba por su herida, intenté resistirme a la descomunal fuerza mientras todo desaparecía.

Y me pregunto ¿Habrá tragado mi razón? ¿Se habrán extinguido mis sueños? ¿A dónde he quedado después de esto?

Una vez corte una flor, todo se volvió confuso y ya no fui el mismo.

EN UN PAPEL Nacida solo para estar bajo un absurdo juego lejos del amor y la bondad.

Hoy lamentamos tu final ese que tanto anunciaste a gritos y no quisimos oír.

Un nuevo Ángel cuidará nuestros pecados.

Fuera de tiempo contemplar tu bello rostro.

Fuiste angelical.

Fuiste magistral.

Fuiste un dolor que no mermó jamás.

Corazónes oscuros te rodean.

Alma ya sin sed que hoy no tiene sueños dame lo que perdí en el fuego y antes de dejarnos escribe tu nombre en un papel utilizando un fibrón.

Antología 2011 - 2013

Página 115

Vicky’s Books

ECLIPSE Lámpara de un hotel si tan solo pudieras hablar... ¿Qué dirías?

Yo te vi tan vulnerable al dormir.

Es tu luz nuestra luz y también la dichosa oscuridad.

Vas a verla reir (y en penumbras) vas a verla gozar.

Una sombra puedo ver brillando en aquel portal.

Soy acción salvación soy la tecla que trae tranquilidad. ¿Cómo hacer para ser un espejo en tus pupilas también?

Luna y Sol Eclipse que te mira sin cuestionar tu andar.

Exploté me quemé soy por siempre tu angelito guardián.

Una sombra puedo ver brillando en aquel portal.

Antología 2011 - 2013

Página 116

Vicky’s Books

BLUES PARA LA CHICA DEL FLEQUILLO Soledad y ambición una mezcla que no puede fallar.

En tu afán por llegar hay varias cabezas que cortar.

Toma lo que quieras del dolor conviértelo en arte.

Dime lo que siente una traición fuimos destino inseparable una burbuja que explotó en mi corazón.

Un dulce pecado consoló las carencias de un mal menor.

Con los ojos fijos en tu ser nena no puedo ver tu alma si cuando te digo te amo te reís.

Sin ganas de soñar varias veces te invité a dormir.

Fui tu mayordomo sin dudar una vela heroica nos quemó y no aprendimos demasiado seguimos jugando con fuego, corazón.

Antología 2011 - 2013

Página 117

Vicky’s Books

RENSGAR ASHEP Puedo crear maravillas y recitar poemas de memoria puedo aislarme en cualquier momento y no entender por qué no entienden hasta puedo ser inteligente y lastimarte sin problemas puedo hablar bonito y realizar rituales absurdos puedo ser un ser soberbio y frío y aun así ser bueno puedo tener una rutina favorita y puedo mezclarme entre autistas pero no puedo mirarte a los ojos ni comprender ironías del tipo miradas que matan puedo verte sufrir y no conmoverme puedo oirte llorar y no ponerme en tu piel puedo elegir la companía de un gato pero no puedo mirarte a los ojos.

Antología 2011 - 2013

Página 118

Vicky’s Books

EL DILEMA DE LA FISURA Las almas van buscando su lugar, imploran ¡Ya! Se inclinan ¡Ya! Rezan a un Dios de envase retornable, dándose murra por el naso.

Itinerarios de nocturnidad, falsas miradas de ojos rotos, ánimos caídos despiertan en la sombría nube y ya nada te endereza.

La escasez de coherencia desnuda las debilidades, las nociones del desmadre van tomando formas primarias, su límite es un concepto meramente teórico ¿Cómo detenerse ante la fisura inminente?

La conciencia se hace humo, Existe un extracto de la realidad al que no perteneces, Mientras de tu sien se suelta una alarma, Y tu mandíbula cuelga inerte.

Antología 2011 - 2013

Página 119

Vicky’s Books

EL ARTISTA Dibuje el artista tus curvas para en un destello de primitiva pasión plasmar en un lienzo los escondites de tu alma.

Terca oquedad que anuncia quietud describe entre las sombras la perfección de la belleza que no tiene mayores objetivos que el de enamorar a los soñadores.

Un despertar del insomnio para soñar es la calma más digna que un necio obtendrá de la vida.

Una simple gota en la soledad es un diluvio.

Antología 2011 - 2013

Página 120

Vicky’s Books

UNA CHICA NACIDA EN BELÉN Un silencio hizo luz en tu oído y nunca esperaste volver a salir.

Tan precario es tu amor por lo nuestro que ahora hablás sola antes de ir a dormir.

Venas que están abiertas la sangre brota y va a aparecer la sed.

Cada vez que reis con vehemencia mi alma reacciona de un modo feroz.

Pido al cielo que duermas conmigo y pido al infierno que huyas de mi.

Compro tus rencores.

Fue tu angustia la base de nuestra pasión.

Tu boquita una rica manzana para un siniestro vacio como yo.

Hoy gotea tu chispa en mi fuego seremos los dueños de una traición.

Sueños que duran poco.

Nos escondimos bajo un disfraz sin luz.

Antología 2011 - 2013

Página 121

Vicky’s Books

LA PIBA DE MAGDALA Como un sueño vivo sin llegar a ser…

Lejos de aquel techo de oro que no es fe.

Hoy me han difamado casi en buena ley.

Hay un libro escrito que esconde muy bien.

Puedo ver el cielo a un lado y a tu lado dejar el después.

Soy la fe de los que caminaron sobre el agua (sin saber) volver a perder.

Estrategias frías para mitigar la aspera doctrina de nuestra verdad.

Bajo un manto duermo…

Las estrellas van…

Soy el vino en vida del que tiene fe.

Antología 2011 - 2013

Página 122

Vicky’s Books

SED Caminamos ciegos somos ciegos todos.

No podemos ver el camino al menos que el camino se deje ver y de ser así la vida pierde gracia.

Nadie quiere ver donde va a pisar por temor.

En mi niñez le temía a los monstruos y tapaba mi cabeza con las sábanas y cerraba los ojos fuerte y no me trevía a mirar hacia el pasillo por temor a que allí hubiese un monstruo o algo peor por temor a que en realidad no hubiese nada.

El agua calma la sed pero no sabremos nunca en qué momento de nuestras vidas vamos a tener sed.

Antología 2011 - 2013

Página 123

Vicky’s Books

SILENCIO ESTAMPADO Me agota jugar a ser un ser social charlas con un Diablo que te hacen pensar jugando y mintiendo un silencio estampado tu corazonada esta vez te falló Perdiste tu tiempo con ansias de star y tu parloteo empezó a titubear truquitos siniestros con rostros amables blanquean la musa de tu inspiración.

(Donde comen dos nunca comen tres) ¿Por qué se te ha dado cambiar de opinión?

Estando callado siempre fue mejor.

Estás mesurado y durmiendo muy poco y nada de lo que tocás abrazás. (¿Ahora sos vos el mismo de ayer?)

Con tus cachivaches a veces cansás sendero seguro a un panik atack ¿soy yo en tu cuerpo o vos en mi mente? el susto del sueño nunca se curó.

(Si el gato no está no baila el ratón) Vendiste tu alma al Diablo otra vez y ya no sabés que deseo pedir.

Levántate y anda le dijo ¿Y anduvo? ¿O la eternidad es un chiste de Dios?

(Murió en la cruz, no hay nada que hacer) Vas a contar los días hasta perder la cuenta y después de eso estarás mejor.

(Soy el que no ve lo que quiere ver) Antología 2011 - 2013

Página 124

Vicky’s Books

Epílogo Cuando surge una idea lo único que surge es eso, una idea. La idea en sí misma no te dice ni como llevarla a buen puerto y concretarla, ni donde comenzar a plasmarla, ni cuando es el momento ideal para hacerla.

El nacimiento de una idea no es nada en comparación con lo que viene después, porque una idea, por más brillante que sea, debe estar rodeada de varias aristas más para no morir solo en eso. Una idea debe tener gente con ganas de hacer algo, debe existir fuera del perímetro gente dispuesta a colaborar.

Una noche aprendí a doblar una hoja para que se formaran ocho pequeñas páginas. Padecía insomnio y realicé algunos dibujos, escribí algunos textos, y así nació el primer ejemplar de Vicky’s Books.

Con alegría envié un mensaje de texto (a pesar de la hora) a un amigo preguntándole si quería hacer un fanzine, sabiendo que su respuesta sería positiva, ninguno tiene la delicadeza de decirle que no al otro cuando este lo invita a un proyecto. Así pasaron varias ideas, filmar cortos, formas bandas de rock, pintar cordones en la calle, volver a una banda de rock, todas buenas ideas que morían solo en eso, buenas ideas. El fanzine iba por el mismo carril, una idea bonita que sabíamos que no duraría más allá del verano.

Sin ambiciones compartimos en redes sociales nuestros escritos y dibujos con una llamativa pronta y buena respuesta de la gente.

Continuamos el camino sin mayores anhelos que escribir y dibujar y hacer algún que otro collage. Algunos seguidores dijeron tener ganas de participar del proyecto y enviaron sus textos y dibujos. Nuestra idea base no tardó en dejar de ser una idea propia para convertirse en una especie de Inconsciente Colectivo.

Antología 2011 - 2013

Página 125

Vicky’s Books

Llegamos a un par de locales que gentilmente se ofrecieron a vender y distribuir el fanzine, y hasta nos vimos obligados a realizar envíos al interior del país y sin ambiciones también al extranjero. Chile, España, México, Brasil.

Nosotros solo queríamos compartir nuestros textos, nuestra ambición (por la llamarlo de alguna forma), era esa, mostrar nuestro arte, bueno o malo, es nuestro arte. Algunas veces con más éxito que otras. A veces fracasando rotundamente, siempre el objetivo fue ese, mostrar, compartir, regalar arte. Sin ambiciones.

Conseguimos un premio internacional. Un premio donde votaba la gente. Pero nos dimos cuenta que la gente no nos votó a nosotros, se votaron a ellos mismos, Vicky’s Books es de todos, es de la gente que participa enviando material, de los que participan en los debates, de los amigos que nos difunden, de los enemigos que nos enaltecen.

Vicky’s Books ganó un importante premio quizás porque no le interesó nunca ganar un importante premio.

Hoy los proyectos, un poco más organizados que en nuestros comienzos, siguen siendo los mismos, mostrar arte. Incursionamos en fotografía y escribimos novelas. Y mostramos todo. Compartimos.

Regalamos.

Se es artista cuando la gente te dice que sos artista. Es un título que te da el afuera. Uno no tiene la capacidad de decir ¨Soy Artista¨, eso lo decide la gente. Eso lo afirma la obra propia. No sirve tener grandes textos archivados. Hay que mostrar.

Nuestro mayor premio es ese, el reconocimiento de la gente.

Por al apoyo, por la comprensión, por la sinceridad.

Agradecer con palabras se nos hace imposible.

Los queremos mucho, a todos.

Vicky.

Antología 2011 - 2013

Página 126

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 127

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 128

Vicky’s Books

El silencio tiene su propio eco, su propio silencio, sus propias palabras, solo hay que saber percibirlas.

Malherido

Antología 2011 - 2013

Página 129

Vicky’s Books

Antología 2011 - 2013

Página 130

Vicky’s Books

Publicado por Vicky’s Books Facebook: El Fanzine de Vicky vickysbooks@hotmail.com www.facebook.com/vickysbooks Antología 2011 - 2013

Página 131