Evitar el Reba単o
Evitar el Rebaño (by el que Busca y no Encuentra) ¿Cuántas veces sentimos que formamos parte de algo? ¿Cuántas veces sentimos que contribuimos con una causa noble? ¿Cuántas veces todo atenta para que esa causa sea una hazaña épica? ¿Cuántas veces confundimos unidad con rebaño? Nos movemos en grupos, porque la naturaleza organiza a los seres vivos en grupos. Manadas, enjambres, piaras, ciudades, grandes concentraciones de ejemplares de la misma especie intentando convivir consigo mismo y con el entorno. Siempre hay extractos de esos grupos fácilmente manipulables, dóciles. La humanidad, dentro de su afán de ponerle a todo un nombre, una etiqueta (porque los nombres son etiquetas), ha denominado rebaño a esta muestra demográfica. La rebeldía es la última esperanza del hombre, la oportunidad de evadir el rebaño, la única opción de la libertad. Porque mientras
haya rebeldía habrá esperanza, porque mientras la mayoría conforme un rebaño, habrá un arriero que los conduzca a la boca del lobo. Hecha la ley hecha la trampa, dicen… Desde el último rincón de la esperanza, el que Busca y no Encuentra.
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PÚRPURA (by Ángela Hanz)
Miro el cielo y lo veo púrpura las nubes me miran y deben verme púrpura y se ríen yo les grito que no me intimidan pero ellas pueden cambiar su forma y ser eso que tanto me aterra las nubes tienen las de ganar entonces corro y me sumerjo en el mar que me cuida me da cobijo las nubes se tornan oscuras el mar se embravece se aproxima la batalla
salgo a la arena el viento sopla y lejos de calentarme me da frío caigo temblando y tiritando el cielo gruñe el mar crece el cielo le tira un rayo el mar rompe con fuerza sus olas me desmayo y no veo la guerra al despertar el cielo está púrpura y el mar azul la calma y la paz.
XI (by el que Busca y no Encuentra) ¡Pobre de mí! Hazme a un lado si es que aún me tienes piedad, Borrame de tu mente Si es que todavía queda algo intacto de mi ser. Soy un recopilatorio de imágenes muertas Brillando en la oclusión de un ciclo sin fronteras, Hay unos cuantos muertos que todavía suplican sed, Se arrastran, se abrazan a tus piernas, vindican una causa perdida. ¿A dónde quedó, nena, tu locura? ¿A quién regalaste lo mejor de vos? Vaya y pase si sacaste un boleto de ida, La vuelta siempre es con la cabeza gacha. Quisiera arrastrarte, llevarte conmigo a ningún lugar, Hacerte mi diosa, mi amante, mi pecado y mi redención Rezarte una plegaria cuando esté condenado a tus infiernos, Y pedirte piedad, si es que aún la merezco.
EL ESPEJO DEL TURISTA (by Fantasmitas Blues Band)
Tuvo una intuición y dejó de ver su sangre en el espejo ya no busca los placeres escondidos que lo alejan para siempre de la vida hoy es guapo contra lo que ayer se rendía. En su corazón una fiebre con tendencias surrealistas esperanzas con vaivenes ortodoxos que no pueden ocultar su dopamina imaginación que falla cuando se la necesita. Navegará en silencio hasta entender que la vida termina si comenzó y todas las verdades que ayer lloró serán leve recuerdo con cicatriz. Una silueta lo hipnotiza y hace tambalear su paso lo seduce con palabras muy sencillas y lo deja al borde de un abismo propio un Diablito con la mentalidad de un homicida.
Regresó al saber que las llamas no son para los turistas que prefiere predicar desde sus ruinas a ser Dios desde un castillo de mentiras tendrá un amplio repertorio cuando llegue el casting. Sacudirá su cuerpo y será polvo va a ser misterio incierto que floreció y todas las calumnias que ayer rió serán un cruel recuerdo sin cicatriz.
XII (by Lourdes Parson)
Un ángel sonámbulo derrochando madrugadas Va copando una parada difícil, Se mete en camisa de once varas, De intrincada resolución Y aunque sabe que su suerte tiene poco de azar, Sus alas rotas no eran impedimento para poder volar. Ruedan los dados, Crucifixión y después. Sangre derramada Redención instantánea, Hay pesadillas que duran lo que dura un tic,
Se vuelca un tac y la locura es inminente, El ángel cae al suelo, lo escala una cucaracha. Estallan las bombas, El aire huele a pólvora. Se sacralizan menesteres banales, El ángel vuelve de donde vino, baja las cortinas, Tiñe de gris su melancolía, Hay momentos en la vida que ameritan un sueño Pero los ángeles no sueñan, solo velan tu soñar. Caen las gotas, La sangre se hace miel.
SUBE (by Rocker)
Un espasmo blanqueó tu mirada llegó sin apuro nuestra bendición son las sombras de aquellas montañas las que me introducen de nuevo en la acción. Sube el recuerdo sube hemos vencido el olvido del dolor. Mercenarios de palabras dulces jugamos a ver quien miente mejor nuestra meta no es siempre correcta vivimos anclados en un mar sin Sol. Sube la espuma sube la indiferencia no mata más.
XII (by Lourdes Parson)
No eras otra cosa que un reloj sin tiempo Eras la memoria falta de forma Ajena a exquisiteces, Aguja idiota. Caen las hojas de tu corazón, Otoños como cuervos anidan en tus arterias, No hay ansiedad que no pase, La fobia es solo una faceta. Y ya ves… Ya se declara una tregua de ciegos, Ya naufraga tu heroísmo, Ya sos un cáliz sin sangre que beber Ni Cristo que la derrame. Ya van cayendo las murallas, Ya no hay velos donde ocultarse,
Ya, es solo un instante, una cruel infamia, Ya, es tan breve que asusta. Y hoy… La mañana asoma con un verso sin inspiración, Haces las paces con la poesía, la misma que ayer no te conmovía Y que hoy es un documento de la existencia del alma, Un inusual doblez para marcar donde estabas cuando te necesitaba. La paz es un horizonte inalcanzable, Esa delgada línea que separa el cielo del mar, En el que vas a la deriva, mientras la ansiedad sabotea lo sublime, Mientras cada molécula de tu vida pide permiso para sonreír.
XIV (by NN)
Cabe el universo en cada palabra, Cabe como el infinito mismo, ¿Es el mundo lo que conocemos? ¿O es lo que no conocemos? Somos como negativos de un positivo lejano, El lado oscuro de una realidad que desconocemos, Son los sueños la realización del alma, La corporización de lo deseado. El deseo es la trampa más dulce, El error más degustado, Es el error el más coherente de los aciertos En las fauces de un mundo imperfecto.
FELINA MIRADA (by Brigitte Godino)
La pluma no escribe y estás inspirado soñás con defecto los mejores versos. No mirás por la ventana para ver la realidad y el reflejo que te puede confundir es fuego en las sombras. Es ella quien mira (sonríe y te mira) la ves con mordaza delante del sherif. La minita que está buena no se duerme en el sofá tira fichas en la mesa y va por más triplica la apuesta. Felina mirada inocente mirada ¿la risa es de un ángel o de un diablito? Si no juega con el fuego ella no sabe jugar sabe que sus manos no se quemarán.