VICKY Y sus traumaditos
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SILENCIO
Episodio I
TIEMPO ¿Cuánto tiempo hace falta para vivir? Dicen que este no espera a nadie y vivir se vuelve una actividad contra reloj, aparato que resulta deficiente en función a lo insuficiente del tiempo. Mientras miramos para adelante, en ocasiones hacia atrás, lo que va ocurriendo mientras desviamos la totalidad de la atención hacia hechos meramente abstractos, resulta ser escasamente relevante, plenamente mediocre, tenemos el cincel y la maza para tallar tiempos mejores con la vocación del artista, que crea una nueva obra con las visiones de un alma sensible, porque todo artista es un alma sensible, con la iniciativa de forjar algo, algo simple, bello o no, algo único (porque toda obra es única) que justifique la existencia, algo que nos hable de que no todo esta perdido y que, a pesar del mundo, queda aún la esperanza… Aunque ya no quede tiempo…
ANARKiA (by Fantasmitas Blues Band)
Lo bueno de la anarquía es que la anarquía somos todos o la anarquía no funciona. En cambio la democracia divide idiotiza. La minoría siempre estará en desacuerdo y la mayoría siempre será soberbia egoista narsicista altanera ezquizofrénica mentirosa oportunista manipuladora peronista.
SED (by Ángela Hanz) Caminamos ciegos somos ciegos todos. No podemos ver el camino al menos que el camino se deje ver y de ser así la vida pierde gracia. Nadie quiere ver donde va a pisar por temor. En mi niñez le temía a los monstruos y tapaba mi cabeza con las sábanas y cerraba los ojos fuerte y no me trevía a mirar hacia el pasillo por temor a que allí hubiese un monstruo o algo peor por temor a que en realidad no hubiese nada. El agua calma la sed pero no sabremos nunca en qué momento de nuestras vidas vamos a tener sed.
OJOS NUEVOS PARA EL LIMADO (by Fantasmitas Blues Band)
Tu vida se resiste, la ilusión te ganó. El perro que criaste ahora está mejor que vos. Volviste a estar ciego, vuelven a jugar con vos el genio de la bolsa ya prepara la traición. Estás mirando el ayer con tus ojos nuevos y ves a los fantasmitas que ayer se lucieron. Detrás de aquellos labios no vas a encontrar amor surfeando en esos ojos te vas a volver a ahogar. Sin gusto está tu chicle, tenés ganas de mascar con tanto insomnio encima se alteró tu realidad. Verás que frente al espejo tu cara es la misma mientras que los fantasmitas se mueren de risa. Y está esa voz que dejó de hablarte claro que tienta tu ser con ambiciones ajenas.
Princesa Oscura (by el Malherido)
Princesa oscura, emerge entre las sombras Ábrete paso entre la estarlactita de tu encierro Vislumbra desde miles de años Enjuiciados en tu silencio. Vampira y ama sensual Dactilografí a genital Emigra tu mirada a mis ojos Y reclaman mi sangre. De tus venas brota El averno y la escoria Un maremoto de llamas Inflama tu corazón. Princesa oscura Semblanza a la ambición, Propagaras el pecado Y derramaras mi sangre.
HOW MUCH IS IT? (by Mr. Bubble)
La vida quizás no tenga un precio monetario, pero sí lo tiene en cuanto al nivel y clase social. Analicemos, en África los niños se mueren y nadie hace ni dice nada; ahora en EEUU los niños tienen problemas de obesidad y es noticia en todos los medios. ¿Cuántos africanos deben morir para reemplazar en un noticiero a un yanqui? En las guerras religiosas de Medio Oriente mueren todos los días cientos de mujeres y niños, sin embargo la televisión nos muestra el llanto de algún europeo que perdió a su hijo en un atentado. O a una madre de USA orgullosa por su hijo muerto en combate. ¿Cuántos iraquíes cuestan un yanqui? Los ejemplos son extremos, porque no hace falta viajar tan lejos. En el interior del país los niños mueren producto de la desnutrición. Claro está que los medios prefieren mostrar a un abogado que sufrió un ataque en la autopista. La pregunta sería: ¿Cuántos tucumanos vale un chetito de Palermo?
EUFEMISMOS Y DISFEMISMOS PARA LA MUERTE (by Rocker)
+ Estirar la pata. + Mirar los rabanitos de abajo. + Cortar menos diez. + Irse con el Se帽or. + Cag贸 fuego. + Colgar los botines. + Pasar a mejor vida. + Se fue con los pies para adelante. + Se puso el traje de madera. + Ahora se encuentra en mejores brazos. + Morder el polvo. + Tirar la chancleta. + Se fue al cielo. + Se fue a la mierda.
Colores En El Cielo (by el que Busca y no Encuentra) Colores en el cielo mutan, Descienden, capturan mi atención Los miramos absortos jugar En un velo de estrellas. Majestuosidad onírica Embriaga esa ciudad Indescriptible realidad Perpetuidad y miedo. Un pedido de ayuda, siempre en colores Un llamado donde acudir al rescate de uno mismo Una paleta de abstractas dimensiones Para pintar de locura a mi heroísmo. Y en cuestión de segundos la ciudad es un techo Donde avistar aterrizajes forzosos Un linyera nos comparte su vino Y ya no estamos solos ¿Y ya no estamos solos?
CLANDESTINO (by Braian Bauer)
Ser clandestino tiene varias contras. Pero las cosas buenas que tiene el ser clandestino es algo que no tiene precio. Hacemos lo que queremos, cuando queremos, como queremos, sin pedir permiso, hacemos, sobre todo, lo que nos gusta, y a veces hasta llegamos a molestar a la gente. Recuerden que no se puede ser lo que no se es. Nosotros somos esto. Mal o bien. El punk es punk justamente porque es punk. Desde la clandestinidad de Bruselas, Braian Bauer.
Del Evadirse y Del Encontrarse (by Sofía) *
El hombre tiende, terca e incansablemente, a la evasión. Reprime su naturaleza, maniata su espíritu, amordaza y encadena su esencia, se olvida de ser… Esconde su rebeldía detrás de una manera formal de vivir, busca aceptación en ojos ajenos, en conciencias ajenas, se conforma con el cuentito de la normalidad y se convierte en un hámster que echa a andar la ruedita que no lo lleva a ninguna parte, que lo vuelve tan monótono como miserable; pero sabe que solo él tiene la llave para liberarse, para encontrarse, solo tiene que recordar donde la dejó, hallarla y hallarse… *Malherida
Disertaciones sobre la locura presumiblemente a mano (by el que Busca y no Encuentra)
La locura se presenta asintomática en la mayoría de los casos, quien la padece (o la disfruta) no advierte que su sistema nervioso no está respondiendo correctamente a la realidad circundante que lo aprisiona. Crea nuevos mundos. Nuevas realidades. Nuevas percepciones emergen de esos momentos de incomprensible visión. La necesidad de redescubrirse va forjando una metamorfosis interna en el individuo que lo lleva tierna e inevitablemente a enloquecer, porque un loco puede ser tierno, romántico (en el sentido idealista de la palabra), genial, excesivamente creativo o simplemente percibir erróneamente el amor y caer en las garras de la catástrofe, lo cual lo hace, inevitablemente… humano.
(by Ángela Hanz)
Puedo crear maravillas y recitar poemas de memoria puedo aislarme en cualquier momento y no entender por qué no entienden hasta puedo ser inteligente y lastimarte sin problemas puedo hablar bonito y realizar rituales absurdos puedo ser un ser soberbio y frío y aun así ser bueno puedo tener una rutina favorita y puedo mezclarme entre autistas pero no puedo mirarte a los ojos ni comprender ironías del tipo miradas que matan puedo verte sufrir y no conmoverme puedo oirte llorar y no ponerme en tu piel puedo elegir la companía de un gato pero no puedo mirarte a los ojos.
Inconsciente Experimental (by el que Busca y no Encuentra)
Silencio oscuridad, inercia llanto, Despido descuido, fecundación involuntaria. Sentido oculto cyber reposa Péndulo de occidental-oriental movimiento. Cerca detalle ancestro luz Cuerda, ciencia, lúgubre incienso. Desnudo cuelga, refracción sagrada Angel turbio incita demonio. Caída inevitable, vacío se llena Sinuoso camino, sortea austeridades. Inculcan miedos, paladares macabros Saborean calamidades y catan su maldición. Iniciando vulgaridades, inconscientes viajan Experimento cruel, analiza, desea…
(by Vicky)
En la escuela trataron de enseñarme que todo en la vida es política, que cada decisión que uno toma es una política de vida. Yo decía que no, que ir al quiosco, mirar una película, pasear un perro o dejar limosna a un croto para su vino no tiene nada que ver con la política. Por supuesto que me desaprobaron en la materia. La política ensucia, mancha. Entonces en lugar de decir que tengo una política de vida determinada, digo que tengo una filosofía de vida determinada, porque no solo queda más lindo y es menos agresivo el término; sino que mientras la política buscar aplastar, la filosofía busca elevar. Gracias a la filosofía de vida que llevo soy un ser elevado, y lo que pase debajo de mí y la política del resto no me llega, no me toca, no me molesta, y lo más importante... no me ensucia.
De Hormonas y Pecados (by el que Busca y no Encuentra)
No sacabas dos toallitas de ventaja y la vida te hizo trastabillar, querías crecer de golpe, ceder al caos hormonal. Pecado sin placer no es pecado, goces de pueriles ambiciones, sudoraciones se secan en las sabanas, cada nueva palpitación te sabe amarga. Con un dulce dame más te emancipaste de inocencia, entregaste tu pequeñez por amor y ese celo precoz te costó caro. Desmitificando toda lógica la vida se superpone en tu vientre, la mocosa ya es toda una mujer y el tiempo es un papel y arde pronto nena.
TIEMPO (by Sofía)
El tiempo es la unidad de medida de la vida, dijo alguna vez el que Busca y no Encuentra en algún desaparecido reducto under, donde el humo de los cigarrillos (de diversos rellenos) formaba una atmosfera densa. Fijate – proseguía – el ser humano busca todo el tiempo la felicidad con nulos resultados, salvo en excepcionales casos en que haya efímeras pinceladas de la misma, eso a su vez los hace replantearse y buscarse a sí mismos, aunque hay veces en que más vale perderse que encontrarse – sentenció vencido redoblando su ironía. – la felicidad es un concepto tan amplio que si la hallásemos plena y total, enloqueceríamos… Afirmó esto último, y ofuscado consigo mismo, apagó el cigarro y se retiró en silencio. Sofía.
¿Estás ahí? (by el que Busca y no Encuentra)
¿Estás ahí? No puedo escucharte. ¿Estás ahí? No puedo alcanzarte, veo tu alma desmantelarse en medio de una arboleda al costado de un camino que transito en medio de esta búsqueda. ¿Estás ahí? Aunque seas tan solo un bello recuerdo ¿Estás ahí? Bailando desnuda al son del silencio inquieta y alegre, mimetizándote entre los rayos del sol. Mientras el tiempo se agota y sos apenas un sueño más. El sueño finaliza, Y sos una ausencia más.
Episodio II
ESPACIO Quedan solo espacios vacíos, un gran agujero existencial donde experimentar la desolación en su máximo exponente. Aunque solo permanezcan esas pequeñas cosas, claros donde plasmar algún mensaje edificante, aunque la mente se niegue a otorgarnos aquella visión, lo atrapante de los espacios vacíos son, justamente, los espacios en si mismos. Cada espacio miles de posibilidades, miles de nuevas historias, amores, odios, rencores, miedos, teorías, exactitudes, seguridades, incredulidades, infidelidades, traiciones, todo con solo corresponder al deseo mismo de crear. Porque crear resulta noble, ayuda a crecer, a desarrollarse, a trascender, a ampliar la percepción de la realidad, ver allí donde nadie ve, ver allí una esperanza, un nuevo renacer de alguna causa para enderezar su curso, ver, ver allí donde la humanidad solo ve un espacio vacío…
Edificio deshabitado (by Braian Bauer)
Miércoles 04:37 AM. Oficinas del Empresario Rocker. El edificio se encuentra desolado. Los diecinueve pisos del lugar se encuentran vacíos. Si se presta atención se puede oír como las agujas del reloj de los diferentes salones y oficinas no coordinan jamás a la hora de marcar el inicio de un nuevo segundo. Todos tienen un leve retraso, o lo que es peor, algunos están adelantados. Alguno olvidó su radio encendida en la oficina, pero algo hace interferencia y prohíbe que las canciones se escuchen con normalidad. En el baño alguien dejó la canilla abierta y olvidó presionar el botón del excusado, dejando a la vista la felicidad por la que había pasado. Allí estaba Rocker. Solo. Y pensar que era el dueño de todo eso, que era el magnate más poderoso de la última década y media. Pensar que la noche anterior había sido el centro de atención de una fiesta inolvidable, que ese mismo día había tenido que concurrir a innumerables reuniones. Que su celular en las horas de la mañana y la tarde es un equipo de música que no se apaga, no se apaga y no se apaga. Siempre sonando. Siempre alguien que trata de hablar con él. Pero no esa noche. Miraba por la ventana del piso trece. Su oficina daba a la avenida principal de la ciudad, la General Incertidumbre. Desde allí veían las luces de los negocios, los autos pasar. Algún noctámbulo caminando. Deseó más que nunca estar acompañado por alguien.
¿Dónde habría dejado su celular para convocar a alguno de sus secuaces? Resignado a comenzar una búsqueda trata con los emailes pero no hay caso. Huele rápido y camina rodeando su escritorio. Llama por el interno a su secretaria, pero esta ya se ha ido. Camina hasta la puerta, la abre y sin soltar el picaporte grita: ¡¡Hola!! ¿Hay alguien ahí? Nada. El edificio se encuentra deshabitado. Lo que él siempre quiso, deseó, tranquilidad. Pero no en ese momento.
Los deseos rara vez se cumplen en el momento en que uno los desea. Por tales motivos hay que tener extremo cuidado a la hora de desear; porque no podemos afirmar que mañana desearemos lo que deseamos hoy.
El Empresario Rocker continúa solitario. Respira enérgico una vez más. Su pulso ya está acelerado (¿qué esperaban?), encontró su celular debajo de las fotos de la última fiesta. Llama al de Pelo Largo, celular apagado. Prueba suerte con el teléfono fijo. Deje su mensaje después de la señal. ¿Dónde se habría metido? Trató con el Adicto, fiel compañero de aventuras, pero el destino siguió estando en su contra, celular apagado y el fijo ocupado constantemente..
Circunstancialmente, y solo en algunos momentos, por motivos que no quedan del todo claro, el ser humano se encuentra solo. Es en esos momentos donde uno debe aceptar la desdicha y no salir a buscar malas compañías.
Sin consuelo próximo a la vista, el Empresario Rocker se tira sobre su sillón giratorio situado detrás de su escritorio y gira tal cual un niño de doce años. IIIUUUUJUUUUIIII, grita mientras dura el
envión. Desde ese lugar el tipo se recuesta sobre el respaldo y aspira, ya más relajado, aire de su tarjeta de crédito. Aun recostado sujeta otra vez (el cabrón es insistente) su celular. Con los ojos cerrados y con una concreta memoria visual, marca familiarmente el número más conocido. Algunos minutos después escucha el sonido de las puertas del ascensor abrirse y toma, tal vez por primera vez en el día, aire puro. La Chica Sophie se hizo presente en su oficina de una manera poco discreta. Minifalda roja, pequeña remerita pegada al cuerpo, tacos (por supuesto). La Chica Sophie tiene labios que enamoran. Tiene pechos que aparentan ser operados, ¡¡pero no lo son!!, una cintura ideal para abrazar con un solo brazo, y una cola, cadera y piernas acordes al resto del cuerpo ya descrito. El Empresario Rocker continúa recostado sobre su sillón giratorio, parece estar dormido, su celular se encuentra tirado sobre la alfombra y sus brazos caídos por los bordes. Trabajo fácil para la Chica Sophie, quien no tuvo más que arrodillarse frente a él y realizarle un fellatio que bordeó la perfección. Al culminar la acción, con el Empresario Rocker ya mucho más calmo producto de la compañía de la Chica Sophie, esta le comentó, como insinuando, solo al pasar, como quien no quiere la cosa, que andaba con ganas de cambiar su auto por uno 0 Km.
baratas!!
Certeza de último momento: ¡¡No existen las putas
Braian Bauer desde la clandestinidad de Bruselas.
Muchedumbre (by el Malherido)
Fobia a las muchedumbres, en cada rincón de la ciudad, repulsión a las miles de personas que al mismo tiempo súper poblan avenidas y calles. Toda esa fuerza de toneladas de carne y hueso echándose a andar tan vacías como sutiles, tan misteriosas como miserables, me producen escalofríos en todo el cuerpo, mi lomo se eriza como el de un gato delimitando su territorio. ¿Quién no se sentiría tan solitario así? ¿Cuántos sumamente paranoicos? ¿Qué porcentaje de personas estaría observándome? Esa chica que abandonó los labios de su novio acaba de mirarme. En realidad no existen certezas de ello, solo levanto la vista y dentro de su campo visual entra mi figura, tan humana como taciturna, tan nocturna como desvelada. Me inquieta no saber que piensan, de que trivialidades conversarían, cuantos estarían juzgándome sin haberse tomado la molestia de conocerme. Me turba no saber quiénes son, que historia tienen, cuantas otras esconden, que
perfil psicológico acuñan, que rutinas siguen, si toman café o té, si lo acompañan con galletitas o tostadas, si leen, si ven televisión, si van a la cancha, que música escuchan, si consumen drogas o si son histéricamente saludables y sobre todo, lo que más estupor me genera, es el no saber si ninguno de ellos puede conocerme. Superficial o profundamente. ¿Cuántos estarían buscándome? ¿Cuántos esperando el momento justo de arrojarse para hacerme su presa? Estoy sudando demás, mis dedos se mueven perturbados, mi apariencia es perturbadora; lo sé, sus ojos me miran, esa chica entre uno y otro beso mezclado con manoseo por parte de su chico me mira, la señora de más allá me mira, los tacheros me están observando, vigilando. Solo se una cosa, no debo cruzar la calle, si pongo un pie en el asfalto soy hombre muerto. A nadie le importaría, pero hombre muerto al fin. Un bonito cadáver adornando las baldosas de la vereda. Eso es lo que en realidad ocurre, me siento vigilado por miles de millones de anónimos, solo que no lo saben; prefiero
fantasear que estoy solo en el medio de la nada, es lo único que me tranquiliza. Mientras tanto todo sigue su curso, la chica sigue mirándome, su novio no se percata, pero ella me mira, me escanea, puedo sentir como lee mi pensamiento y ríe, ríe de mi, ríe de mi calamidad. Ejecuto un extraño mecanismo de defensa y comienzo a reír para salir del paso. Prendo un cigarrillo, luego otro y seguidamente otro. La humanidad me da nauseas. Somos como cerdos. Vivimos alimentándonos de basura. Comemos comida chatarra en cantidades alarmantes para engordarnos y disminuir nuestra esperanza de vida, consumimos televisión basura solo para descomponer nuestro cerebro, nos revolcamos en el confort basura que creamos y en el que nos sentimos tan a gusto, tan plenos y satisfechos. Hay una cosa que es fundamental y la muchedumbre no lo sabe. Y es que voy a asesinarlos. La muchedumbre lo desconoce, quizás no lo entienda, pero es por su propio bien…
CAFÉ By Lole
La verdad es que el calor afecta al menos uno de los cinco sentidos. Cuidemos el medio ambiente, y el que tenga un dos ambientes que también lo cuide. El agujero de la capa de ozono no perdona a casi nadie. En la tele están dando una serie de detectives y yo acabo de tomar un café muy feo. Salgo a la calle en busca de un café más rico. Más digno al menos. Pero el calor en la calle alcanza el rango de insoportable. ¿En qué pensaba al salir a la calle? Ah, sí, el café más rico. Ahora comprendo al Adicto. Maldigo la hora en que probé café por primera vez. - Maldigo la hora en que probé café por primera vez. A Braian no le interesan los vicios ajenos. Esta es la clase de gente que me rodea. ¡¡Desalmados!! Soy una mujer, deberían cuidarme. - Un ser humano sin vicios es un ser no respetable. ¿Ven lo que les digo? En la calle hay un Bar abierto. Entro. Pido un café rico. - Buenas noches, ¿me sirve un café rico por favor? - Me encantaría, pero para eso antes debo saber cuál es su parámetro para decir que algo es rico. Eh aquí la Camarera finalizando su carrera de filosofía. ¿Puede ser que tenga tanta puntería? Tiene lindos ojos, a Rocker le gustaría.
- Solo sirva un café y ya. Y no espere propina. Generar dudas existenciales a los clientes no está bien. El calor no ha mermado. Pregunto la temperatura. Se me ríen, por supuesto, ¿qué esperaban?, creo que soy una histérica. Llega Braian al Bar, por suerte. - Buenas noches, ¿me puede servir un trago que sea dulce y fuerte? Le hago señas que no. Con manos y cabeza le hago señales que no. Pero es tarde, como siempre que uno avisa algo. - Por supuesto, pero para eso antes debo saber cuál es su parámetro para decir que algo es dulce y fuerte. No. A Braian Bauer no. Por favor no…¡¡qué le sirva el trago y ya!! - Verá, su observación es interesante. Imagine que come un caramelo de frutilla, el trago debe ser un cuarto más dulce. Ahora bien, piense en una petaca de ginebra, no menos fuerte que eso. Tiene usted ojos muy lindos, a mi amigo Rocker le gustaría. La Camarera se sonroja. - Me gusta la gente que sabe cuál es su parámetro para lo que quiere, no como otras… ¿Me miró a mí cuando dijo eso? ¡¡La muy perra me miró cuando dijo eso!! Yo solo quería un café rico. Demonios. El Bar está lleno de desquiciados y poetas. ¿Notan la diferencia? Puede que no exista. La música es retro. La decoración es que no hay decoración. Mesitas redondas.
Manteles a cuadros. Una barra desde donde el Cantinero habla de fútbol, política y mujeres con los clientes. Una de esas máquinas que pasan discos por una moneda, que solo pasa Blues. Y la ya citada Camarera. - Gracias, el trago está dulce y fuerte, tal como lo pedí, la felicito, pues no esperaba menos de alguien con ojos tan lindos. Esta es su propina, tome, se la ha ganado. Lo que me faltaba. - Disculpe, pero mi café está feo… - Ya le dije, si no me explica cual es su parámetro para distinguir algo rico de algo feo, no voy a poder ayudarla. Hago pucherito. Me largo a llorar. ¿Qué otra cosa podía hacer? Texto robado del diario íntimo no tan íntimo de Lole.
(by Santo Gujรกn)
Un navegante en el cielo gran plagiador de lamentos ajenos obtuso pero correcto a pesar de todo a la interperie sorteando palabras en un alfabeto que desconoce realiza la llamada que antes no pudo y el lamento que ayer no fue hoy lo hunde lo desespera, lo incita a la profundidad de sus sentidos a desperdiciarlos, a incrementar sus lamentaciones con alguien que no lo oye
y ese que todo lo ve ha dejado de ver somos ciegos con los ojos cerrados implorando la desesperanza, argumentĂĄndola amalgamando a la soledad a la incestuosa verborragia que nos desvela de este sueĂąo apropiado con ganas de ofender pero como buen gladiador sabe a lo que se expone conoce los riesgos de una profesiĂłn que a pesar de todo invita a renacer.
Corazón Agusanado (by Señor Nadie)
Estados de animo van quedando obsoletos plasmados en papel, nuevas desdichas exigen lugar para expresarse por morbosas que parezcan. Después de todo ya no quedan metáforas que ilustren la zozobra ni la demencia ¿Cómo considerarse sano sin saberse un desquiciado? ¿Cuántas facturas nos pasamos a diario? Existen sensaciones ocultas tras un camuflaje,
pequeños ultrajes al autoestima, desgarrandose el alma va mostrando su costado flaco y el corazón es una manzana asediada por gusanos. Todo se sucede como una liturgia de acontecimientos bizarros extraños procederes derivan a una apelación a la misericordia se intuye una sospecha de intenciones pusilánimes y el corazón es una manzana infectada de gusanos.
Ó (by Rocker)
El dolor de cabeza me supera. ¿Qué olor es ese? El aire que se respira es de una impureza llamativa. ¿Estoy respirando? Veamos… Inhalo. Exhalo. Si, las vías respiratorias funcionan, todavía. No tan bien como yo quisiera, pero mientras el aire entre y salga voy a vivir. La contracción abdominal me supera. ¿De dónde salió tanta agua? ¡¡Por Dios!! ¡¡Vómito por los tobillos!! Descubro de donde y qué es ese olor. Una mezcla precaria de orina, saliva, sudor, vómito… ¿excremento? Hemos perdido el respeto por la dignidad. La culpa no es del chancho, pero esto fue culpa nuestra. Para llegar al baño debo realizar una destreza memorable, gambeteando cuanto cadáver flotando en esa mezcla precaria hay. No están muertos (espero) pero aparentan estarlo. ¿Así estaría yo antes de despertarme? - Cuando un oso te quiere atacar hay que simular estar muerto. Lole siempre da esa clase de consejos, fue niña exploradora, y con honores. ¿Habrá algún oso cerca pues? La paranoia me invade. Soy el único que finge estar vivo. El único descolgado. Merezco que el oso me coma. El temor me supera. Me tiro al suelo y me hago
el muertito por unos minutos; y viendo y considerando que el oso no viene, me levanto y aquí no ha pasado nada. Está Braian tirado en el sillón, desmayado, abrazado a su botella de ron. Debajo del sillón la Chica Sophie yace desnuda con toda su cabellera bañada en orina, y en su hombro derecho costras de vómito seco. En su panza está apoyada la cabeza de la Camarera, quien de no ser por su tanga también estaría desnuda. ¿Me habré perdido esa escena lésbica? No lo recuerdo (¡¡maldición, no lo recuerdo!!). Sobre los glúteos, hermosos por cierto, de la Camarera hay medio cuerpo del Adicto, con sangre en su nariz, un faso apagado en su boca, y la boleta de la quiniela en su mano. Todavía no comprendo, pero todo indica que anoche aquí hubo una gran fiesta gran. Lo más probable es que hasta haya participado de ella. El televisor está encendido en el canal porno. Si, se confirma. Aquí hubo fiesta y yo participé de ella. La rubia se la banca de a dos. Aburrida, ya la vi. Termina igual que todas. - ¿Llamamos a los chicos? - Dale. Así había comenzado todo. Jugaba el Canalla y nos queríamos juntar a verlo. Que poca capacidad de control. Espero que las cámaras de seguridad hayan
grabado algo, porque no recuerdo nada. ¿El de la idea? Braian Bauer, por supuesto. - Una fiesta sin minas no es una fiesta – el Burgués degenerado tentó a las fieras, y aunque hay que aceptar que su aforismo es cierto, a partir de allí mi memoria queda en blanco. En el pasillo del baño, contra la pared, Lole en ropa interior, con el corpiño todo roto, dejando escapar su teta izquierda, la más linda por cierto, la derecha no tiene la simetría adecuada para ser catalogada como linda. ¿Había mosquitos anoche? Sus brazos estaban todo picados. Y el Burgués, un par de metros por delante rodeado de un cementerio de tarjetas, tenía en su mano la otra parte del corpiño de Lole. ¡¡Cabrón!! Llego al baño. Me veo en el espejo. También estoy desnudo y con el forro puesto. El de Pelo Largo quiere hacer un milagro, curar su dolor de cabeza, pero está muy ebrio y el Creativo no lo escucha. - Ayúdame, porque he pecado. - ¿Tenés una aspirina? El de Chiva siempre tiene aspirinas. Solo hay que poner un gancho por acá y otro por acá. Pero cuando el pecado es muy grande, los milagros no existen. Declaración de Rocker al juez por denuncia de sus vecinos.
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