FERNANDO VÁZQUEZ ROSAS

MÉRIDA, MÉXICO

Vendaval

Afuera hace frío, lo sé. Es tan minúscula, la forma, en que las ramas se mecen: una a una.

Son como dos pequeños —y gigantes— vendavales que obligan la caricia próxima a ser, ya, presencia.

Hace frío —dices— Y me obligo a pensar en ti por entre la habitación, distante, sí, toda tú, del color —invisible— de mis brazos.

Era miércoles y todos ya éramos ajenos; desinteresados.