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HIMNOS A NACIONALES
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HIMNOS A NACIONALES AntologĂa poĂŠtica mundialista sobre los 23 jugadores argentinos, Sabella... y el jugador del pueblo...
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Himnos Nacionales
Antología poética mundialista sobre los 23 jugadores argentinos, Sabella... y el jugador del pueblo. compilado por Juan Alberto Crasci y Sebastián Realini para añosluz editora aniosluz.com.ar maquetación y diseño por Juan Alberto Crasci Junio 2014
Licenciado por Creative Commons Argentina Esta obra está licenciada bajo la Licencia Creative Commons Atribución-SinDerivadas 3.0 Unported. Para ver una copia de esta licencia, visita http://creativecommons.org/licenses/by-nd/3.0/.
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los convocados son... (por orden alfabético)
9. 13. 14. 17. 19. 21. 23. 24. 26. 27. 29. 31. 35. 36. 37. 39. 42. 44. 45. 46. 47. 50. 53. 54. 56.
Fernando Aíta, sobre Lucas Biglia Gonzalo Alzaibar, sobre Augusto Fernández Jotaele Andrade, sobre Hugo Campagnaro Verónica Barrionuevo, sobre Sergio Romero Nadia Sol Caramella, sobre José Basanta Daniel Adrián Castelao, sobre El jugador del pueblo Eugenia Coiro, sobre Mariano Andújar Ana Colombina, sobre Ezequiel Garay Juan Alberto Crasci, sobre Agustín Orión Flor Defelippe, sobre Federico Fernández Fernando De Leonardis, sobre Martín Demichelis Federico Frisach, sobre Sergio Agüero Rita González Hesaynes, sobre Ángel Di María Alejandro Güerri, sobre Javier Mascherano Sebastián Guitar, sobre Pablo Zabaleta Damián Lamanna Guiñazú, sobre Gonzalo Higuaín Esteban Leyes, sobre Ezequiel Lavezzi María Ludwig, sobre Enzo Pérez Cecilia Perna, sobre Rodrigo Palacio Javier Piccolo, sobre Maxi Rodríguez Quinito, sobre Ricardo Álvarez Sebastián Realini, sobre Marcos Rojo Gabriel Reymann, sobre Fernando Gago Natalia Romero, sobre Alejandro Sabella Ezequiel Vila, sobre Lionel Messi
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La revelación de Lucas Biglia por Fernando Aíta I ¿Compañeros poetas, teniendo en cuenta los últimos partidos, qué tipo de versos se deben usar para escribir el poema de un mercedino, categoría 86, cinco de una camada de argentinos que gambeteó el 2001 en casa de los papás? Las dos caras de la moneda convertible, lujo y sacrificio, gira en el aire y la duerme en la muñeca el referí: Diga, capitán, ¿saque o arco? II Tu historia está en Internet, escuetamente, un CV abreviado, un rubio eficiente de correcta estadística. Debutaste con el Bicho en la B, y ascendieron tirando paredes: arremangarse y jugar en equipo, hacerse de abajo, año 2004. Viniste a un rojo deslucido que no brindó salvo los quiebres de Agüero y las redes henchidas de Frutos. Vos no anotaste un tanto en 49 fechas: ¿a qué corresponderá tu grato recuerdo difuso en nuestros rojos corazones? ¿A tu rubiez, a provenir de AAAJ, a tu tirarte elegante al piso, controlar el juego y levantar la frente...? Nada memorable, nada que marcar como favorito. Debe ser el mundial sub20 de los países bajos que trajeron con Lío, el Kun y Gago, Zabaleta y Garay, tus actuales compañeros de viaje. 9
Si miramos desde el hoy al horizonte... El bichito descendido. El rojo de regreso, en rojo. Cuando te falte el pelo y estés hecho un señor mañoso sin ganas de entrenar tan duro, ¿querrías volver a darnos, accesible, un añito de tu fútbol, a retirarte en una u otra casa? ¿De qué cuadro sos, Luquitas? III Hoy todo invita a apurarse. Como Frutos, prematuros, se fueron a ganar todo donde apenas festejan, al triple país de los belgas. La historia de tantos mozos y lavacopas: doble ciudadanía, un par de medias, una celeste, la otra verde, blanca y roja, y la ilusión de hacer diferencia en el continente viejo. Arribaste al Anderlecht con un gol para el título, arrancaste vitoreado. ¿Fue romper un espejo en siete partes iguales? Campeonaste siete años, el máximo ídolo de esos nobles pechos gélidos, y fuera de nuestra vista. ¿Qué harías los días libres en esa ciudadela que hospeda a la UE, la OTAN y un Rey Felipe? ¿Comprar chocolates, birras, y volver a la cucha? ¿Boludear en la web, chats con parientes? ¿Una carrera terciaria, escapadas a Berlín? ¿Y en qué pensarías al pedir yerba mate en neerlandés? No supimos nada de vos más que algún resumen de goles argentos en el extranjero: un clip tuyo cada veinte semanas, agarrando un rebote en la medialuna. 10
Se te ve en los videos online abrazar a un tal Suárez, a un Van Damme. Se te ve apaciguando a unos exaltados y respetuosos hinchas del blanco. Se te ve quitarle la pelota a los rivales, dominar y buscar al compañero. Se te ve con la cinta en el brazo alzando las doradas copas belgas. Sí, lo mismo que un tenista que gana un torneo preparatorio para un grand slam: ¿orgullo por un millonario (que no nos da ni una Davis)? ¿Qué triunfo es ese, Luquitas? ¿Qué le queda al pueblo? Te pusieron “Principito”, un apodo monárquico. ¿Tu mera melena blonda? ¿Cultivás una rosa? Lo esencial es invisible... y lo tuyo nunca resultó vistoso: correr, saltar, trabar y descargar seguro, noventa minutos por match, más para la tribuna que para la TV. Y a propósito... ¿quién te auspicia? IV Yo te banco, Lucas Biglia. Tenés con qué superar la medianía del empleado modelo: sos re-winner, ya ganaste todo lo que había en el cómodo reino de Bélgica. Igual nada comparado con ser prócer de nuestra pasión. Por algo te libraste del cariño distante de Bruselas y migraste a Lazio, cerca del Papa Francisco, a jugar en media tabla y ganar minutos de aire. Otra vez lo lograste: entrás en pantalla y Sabella te confía un lugar en el centro.
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La realidad se hace a base de metáforas. El fútbol moldea nuestras vidas. A no ponerse militarista, con batallas y soldados. En el canto II de La Ilíada fija que aparecías al fondo. Esto es una competencia, sí, por fama y riqueza, pero deporte. Son veintitrés, y llegará tu turno. Cuando pises el césped brasileño, vas a dar lo de siempre, lo sé, constancia y claridad. Recuperar más que una cooperativa de cartoneros, y con la bocha en el botín, salir con alta cabeza: que sea tuyo el pase-gol que abra un partido. Esa esfera de cuero representa un mundo, el presente, a tus pies, y un pedazo de futuro. Quiera la suerte que nos marqués: vos, Lucas, pegale de afuera.
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Augusto Fernández por Gonzalo Alzaibar
el viento tus piernas resplandecientes de sudor todos mirándote, esperando su momento una orgía de hombres que sólo quieren tu trofeo aquello que protegen tus piernas tu trote un silbido agudo que aterroriza congelando al adversario y colocándote en la gloria augusto, mi amor sabia la sangre cuando te dio de comer inolvidable aquella gloria tuya de gallinero y aunque llegues en desgracia mordiendo el pasto más amargo te recibe la trituradora de carne con la certeza de que vas a morir envuelto en el manto que protege a la leyenda.
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Oda al ignoto defensor Campagnaro por Jotaele Andrade nada sabemos de tu habilidad oh Catagnaro por referencias o dolencias de resentidos o exultantes fanáticos sabemos que tu puesto es el puesto de la retaguardia allí donde se dirime la agonía y el éxtasis del pálpito la posibilidad del gol o del despeje y poco más de tu estadía en el césped oscuro de los días no conozco tu pena ni rostro ni tu filiación quizás acérrima a bilardistas o menottistas no conozco tu estrategia oh Catanaro para impedir el gol magistral del oponente la gambeta heroica y elegante el lance rayano en lo imposible de habilidosos y burlones delanteros
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oh si hubiese escuchado de ti en las rabiosas tertulias futboleras entre la baba viscosa de periodistas deportivos para saber al menos qué viento te despeina cuando corres qué sangre se te agolpa cuando disputas el balón unívoco del orgullo pero te sé ignoto oh Campañaro del mismo modo en que es lejano para mí el redoble moral de la victoria o la derrota aún así yo te imagino en las férreas defensas del Cartaginés o del Romano obedeciendo a un orden preciso a una estrategia de músculos y de hierro a una combinación de matemática con sangre oh Catangaro tus piernas émbolos de una maquinaria por donde el balón baila como en una coreografía de las hadas tu cuerpo una mortal saeta contra los pechos afónicos 15
de torcedores que agitan sus banderas en las oscuras gradas de la hechicería y la cábala oh ignoto desconocido veterano defensor reivindico tu inclusión en el combinado nacional para no olvidar que los héroes alguna vez fueron modestos seres que pulían lentamente sus habilidades en el oscuro vestuario del anonimato
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Cantos de dicha y alabanza (sic) a Sergio Germán Romero por Verónica Barrionuevo Oh, Romero, Romero, ¿por qué eres tú Romero? No te han merecido los lustres de Mónaco. En las cosas sencillas está lo decisivo: en no dudar, retener, dominar la voz de mando. Siempre bien ubicado, Sergio Romero la transparencia de tu nombre con el de otro coloso de las vallas nos ilusiona y por tu apellido curativo y aromático el césped te respeta y tus pies no lo hieren -y quizás eso lo haga tu cómplice-. Tres postes, la endeble morada donde aguardás el despegue. Guardás nuestra defensa, Sergio Romero, espalda de la espalda de los grandes. 17
Cuando el peligro tensa las nervaduras de tus falanges parecen juncos. Es tu momento. Hacia el espacio, hacia el infinito con la humildad de quienes permiten el brillo del resto te convertís en la flecha de ese arco que un centauro invisible, acaso, dispara. Todo se vuelve fiereza en los escasos metros del área. Todas las jugadas han sido trazadas al principio de los tiempos sobre tu pasto hermano pero ahora se revelan a nuestros ojos y se reducen a tu destreza. Es en tus manos, Sergio Romero, momentáneo puma, que ruge nuestro hambre de gloria, se anida nuestra respiración contenida, se juega la conclusión de la trama hilvanada por otros hombres.
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Ponelo a jugar por Nadia Sol Caramella Área dilatada, arco y ceño fruncido, aroma a alemán triste. Los ojos de los hinchas pincharon el relato sin herirlo, el verde todavía civilizado acaricia los pies, una boca se desnuda entre miles de bocas entumecidas por el grito de goooool. Algo pasó, nos quedó viejo, con sabor a México 86, a mano de dios y caramelo media hora. Ese día le tocamos el culo a los astros, ¿te acordás? La bocha gira entre los 11 de Sabella, el bufetero de club de barrio, que mueve los brazos, como saludando al sol del Maracaná. Los pases cortos van haciendo al partido, y no al revés, el partido no es el mérito, tampoco el juego veloz, todo bien riquelmiano, de bancar, a paso lento y resolver pisándole la mente al adversario, porque para los alemanes, los celestes y blancos somos el Teg del desconcierto y eso nos gusta, a pesar de la carita de Messi, que parece que no entiende, pero en verdad sí, sí que entiende, cómo no va a entender. Alemania busca con cuatro. Viene rápido el centro, aparece Basanta que la salva. Ay Basanta, Basanta, ya tenés tu balón de oro, estás listo desde el Pincha pero nadie te vio. El juego sigue con un lateral. Ya van 30 del primer tiempo, ahora lo tenés al tonto de Müller, respirándote en la cara. Y te decis, “no lo dejes dar vuelta, no lo dejes dar vuelta, anticipalo. Anticipalo carajo”. Y el muy puto te gana de mano, lo corrés igual, porque te la bancás, Basanta. Te la bancás. Federico Fernández tuvo que ser nuestro Pumpido, para cometer este sueño de remate y goles de cabeza. Nadie lo sabrá, nadie sabrá de tus juegos clandestinos y tu mirada de suplente codicioso, capaz de todo. Pero a quién le importa. Tenías ansias de mundial de chiquito, de leoncito. Lo mirás de coté al pobre Fernández, te da pena porque en verdad sos bueno, pero tenías ansias de mundial, Basanta. Le queda poco al partido, te la pasaste pensando y marcando al nueve rubio y desprolijo. No le dejaste pasar una y ahora te odia. Si supiera de qué está alfombrado tu corazón de león, Basanta, te miraría con más respeto. Pero este vaho espeso de multitud, este caos de pies, de hongos, de pasto creciendo milimétricamente con el paso de cada segundo, todo tan mortal y dramático Basanta, todo tan crucial como el blanco
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de la bocha girando y rompiendo en las orillas de algún botinazo, el estruendo de miles de vuvuzelas te hacen babear el cerebro, Basanta. Cuánta histeria de avanzar y retroceder. No sabés qué hacer. Estás enloqueciendo, Basanta, estás gritando Basanta, estás cabeceándolo todo, Basanta. Tenés que parar. Tu cuerpo despide jugos asquerosos y llevás los ojos enrojecidos puestos en el arco que había que cuidar, te decís “el defensor central tiene ojos en la nuca, no lo cierres, te decís, no los cierres”. Entonces avanzás porque te querés lucir como en el Monterrey. Tenés una sola oportunidad de definir, corrés, la ves venir y la esperás con los brazos abiertos. Remate seco en el segundo palo. Goooool!!!!!!, convertiste José María Basanta, cuando no había nada que hacer, cuando la pelota parecía escaparse por el área, convertiste Basanta, ante la mirada atónita de tu mujer, que te seca la frente con una toalla sucia de clínica brasileña.
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Sabella no tiene cable por Daniel Adrián Castelao Sabella no tiene cable y se desespera no sabe a quién convocar Sabella no tiene cable prueba con todo un paraguas viejo a modo de parabólica una budinera y dos agujas de tejer de su mamá Sabella no tiene cable consulta con sus amigos desde el teléfono del bar de la esquina -Che, Ernesto ¿Sabés quién la está rompiendo en Europa? Para convocar, viste. -Pone a Gaitán del Benfica, está andando muy bien -¿Gaitán? pensaba en Cambiasso -No da Sabella no tiene cable -Dígame, Don Julio, podríamos co-producir el cable ¡Así no puedo convocar! -No hay presupuesto, che. ¡Un poco de Amor a la Camiseta, por favor! Sabella no tiene cable Y sin cable no puede ver al jugador que la rompería en el mundial el que siempre pone huevos. El pueblo lo pide, pero él no lo ve… “A Falta de Diego, Carlitos queremos”
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Carlos Alberto MartĂnez TĂŠvez El Apache Un AutĂŠntico 10 Sabella sin cable, le hace caso a Grondona le da bola al pibe, y nos deja con las ganas Sin sentir la camiseta nos quedamos con las ganas, again
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Ezequiel Garay por Ana Colombina
Pasar la bola Dedicado a Ezequiel Garay La pelota las horas las pelotas ya nada gira solo defiendo Ellos, en la casa son ahora espectros paso el dia detrás de sus sombras Nadie rellena el salero una manzana se pudre en la heladera las hojas se amontonan en la vereda Cómo saber qué sigue ahora que si llegó la fecha Acá en Rosario, siempre estuvimos cerca Ahi te veo, cerca en la pantalla y con vos la casa se aleja nunca supe mucho de fútbol, sabés ahora tampoco, pero te veo veo el ritmo de los días se enfría lento en el living las horas, las pelotas la casa, las pelotas Y me voy a un bar, pido una birra un salero lleno, y te veo jugar y que se arreglen con la cena en casa.
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Mariano Andújar por Eugenia Coiro Mariano habla pausado tranquilo conoce las palabras adecuadas sabe cómo usarlas dice lo que ya se sabe la medida es la prudencia el libreto está estudiado profesional perfil bajo desde su metro noventa y cuatro ochenta kilos de calma entrenados para todo también para esperar sentado en un banco. Mariano actúa relajado sabe que no hay vuelta atrás no importa lo que digan los preferidos los campeones no importa quién hizo qué jugada quién ganó qué ni cuándo si es merecido o no la decisión está tomada. Mariano sabe su sino es la espera. Un día tal vez oirá en un susurro su nombre en medio de una charla acalorada escuchará esa voz llamándolo una palmada en el hombro o más fríamente desde la distancia un gesto único marcará el instante. De un salto se pondrá de pie 24
entrará a la cancha ahora sí primera persona singular único en el centro él más de tres mil millones mirándolo él solo y tantos los otros los que atacan hábiles fuertes desafiantes sus torsos de fibra sus piernas precisas el calor de la sangre las sienes hirviendo en un abrirse paso hacia él sólo único en su casa vacía el viento frío en la cara la gente que es ola y grita esos brazos larguísimos tan cortos en esa inmensidad se precisa templanza mantener el calor recuperar el mensaje repetirlo una y otra vez como un mantra: El destino es la espera hay que mantener la calma
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Oda a Agustín Orión por Juan Alberto Crasci Vivimos de frases hechas: la vida siempre da revancha y hacia allí vas, Agustín, aprendés rápido de tus errores porque un guerrero no detiene nunca su marcha y esta vez marchás por tu patria para conquistar Brasil. Gigante y pestilente Orión, si te habrán meado barras desde tribunas cósmicas pero lo que no te mata te hace más fuerte: sos un mito, una constelación: tantos astros han chocado con tus puños… ¿para qué hablar? dejá que ellos hablen: vos actuás, moldeás el respeto con tus manos, artesano de guantes llevar. Cancerbero luchador Orión, tu cinturón exhibe los logros de tu paciencia: no te amedrentan técnicos ni capitanes; sé constante, persevera ahogá la alegría de otros lejos de la línea final y triunfarás. Agustín, con tus manos devolvé la gloria a estas tierras y que caigan de rodillas rivales y traidores a tu alrededor.
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Un sólo nombre por Flor Defelippe Federico Fernández: no me representás. Al menos, no como me representaría Carlitos Tévez, o Cambiasso, que tampoco me dice nada, pero que seguramente, me representa más que vos. Tu nombre, en cambio, me suena de algún lado, y de ninguno: ¿Quién mierda sos, Federico Fernández? ¿Alguien además de Sabella -y de los que leyeron los 23 nombres de la listate vio jugar alguna vez? Cuando escuché tu nombre, me dije: ¿no se habrán confundido? mi compañero de banco de la primaria también se llamaba así, Federico Fernández. “Quizá el gordito Fernández, después de todo, descubrió su verdadera pasión”, pensé. Pero después me acordé del kiosquito de revistas de la esquina de mi casa. También se llama: “Federico Fernández”, (aunque dudo que haya sido por tu época de pincha). Me imagino a la cantidad de Federicos Fernández quienes creyéndose convocados vieron la posibilidad de concretar su sueño: páginas y páginas enteras de la guía telefónica. 27
Todos los Federicos Fernández juntos yendo en jet privado hacia el Mundial. Incluso Federicos Fernández más famosos que vos imaginándose estrechando la mano de Messi, o fundiéndose con el Pibe en un sólo abrazo de gol. Seguramente, todos los Fernández lloraron de alegría por tener algún pariente protagonista del futuro maracanazo. No sé cómo habrá sido su reacción al enterarse de que vos, el Federico Fernández entre todos los Federicos Fernández serías el verdadero defensor... ¿Habrá sido júbilo, indcredulidad? ¿O amarga desilusión? No lo sé. Con malicia en una nota te llamaron: el pichón de Sabella. A mí no me parece bien. Creo que necesitamos más Federicos Fernández en la Selección: anónimos a pesar del nombre. Ya están Lío, Pipita, el Kun para cargar en su camiseta curtida los gritos de gloria de cada gol... Pero vos, Federico Fernández, tenés una particularidad mejor tu fama es la anti-fama:
héroe anónimo, pero héroe al fin: el desconocido que no se destacó en Brasil. 28
Fausto por Fernando De Leonardis había en münchen un piadoso y temeroso de dios pecador llamado demichelis hacia el noveno mes un ángel cayó del cielo y pronunció tus oraciones llegaron a dios envía tus hombres a buenos aires y haz venir a eva al día siguiente mientras sus enviados iban de camino demichelis subió a la azotea de su morada tuvo hambre y sed y éxtasis y mandado por divino aleteo del deseo otro ángel exclamó ¡dios no hace excepción! demichelis se convenció pero ella no volvió entristecido entre las nubes a los pocos días ocurrió el 11 de noviembre de 2011 un descuido en el área lo delató la horda primitiva lo sacrificó pero dios que todo lo perdona lo resucitó de entre los muertos y sabella que sabe a fútbol por intermedio de dios volvió a confiar en el zaguero el círculo se completaba pues tiempo antes 29
el espíritu santo entre los genitales de eva y demichelis su preciado gen derramó ¡lola! escucharon de demichelis más tarde eva calmada y glorificada balbuceó con ritmo de cumbia dios me concedió el arrepentimiento para generar vida y así fue que todos los profetas testimonio dan quien en dios crea perdonado sea
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Kun por Fede Frisach Hola kun me llamo Yanela y te mando este mail después de esperar durante mucho tiempo. La primera vez que te vi fue en la cancha del rojo, bajé con mi viejo por los escalones de la tribuna hacia la parte baja cerca del alambrado. te vi a metros enganchando desparramándolo al pelado Crosa vacunando a los siomes de la academia. kun, nunca te había visto tan de cerca, tu cuerpo tu cara tu forma de gritar el gol. no lo pude creer, y cuando mi viejo me llevó para el estacionamiento a saludar a los jugadores te vi. y vos me viste. sonreíste. pero no me animé a decirte nada, lo que no sabía es que al toque te ibas a ir a europa. 31
tampoco me imaginaba que ibas a casarte con Yanina, encima de jila gorda, y yo no lo podía creer, así que estuve días encerrada en mi habitación llorando sin ganas de activar. por esos findes, cuando salía al boliche me peliaba con unas pibas y de tanto arrebato me entraron a respetar, pero cuando volvía a mi casa me encerraba en mi cuarto a llorar. Cuando te separaste volví a activar y me puse a trabajar en el mercadito de Don Julio para ahorrar y pagar el pasaje para irte a encarar a europa -como lo tuve que haber echo esa tarde en la cancha del rojo. En el mecadito limpiaba los baños y cargaba unos pedidos de la verdulería y así banqué un par de años ahorrando, pasa que iba pocas horas al mercado y de golpe me enteré que estabas con la princesita. ¡y yo que siempre caía al boliche a verla cantar! 32
me sentí re jugada así que una noche fui al baile y me quedé fuera esperando que la princesita salga para la combi. y cuando la vi le di alto arrebato, pero le di mal -se la puse con la botella a uno de sus músicos. me agarraron y me metieron unos días dentro. ahí -de nuevome quedé sola encerrada acostada llorándote. Pero ya estoy afuera aunque me pusieron a esta mina que me visita y me acompaña por la calle. Ya no trabajo en el mercadito de Don Julio y perdí los ahorros, no sé esta mina saca unas hojas todas las mañanas y me hace preguntas y escribe, pero entre charla y charla nos hicimos amigas. -¿y sabés què? ella está enamorada de Lavezzi. es rubia y tiene unos ojos enormes 33
y te juro que es re piya, kun así que le dije que iba a conseguir tu mail, y lo busqué por interé y lo conseguí. entonces acá estoy, esta piba dice que no puedo salir del país asi que después de tanto tiempo. kun necesito preguntarte algo: Cuando estés por argentina ¿no te da que salgamos con mi amiga y Lavezzi? podemos ir a escabiar algo. yo conozco un par de lugares piola, y la princesita no se tiene por qué enterar, alto arrebato le voy a dar, y acá te mando una foto y mi numero abajo para el wasap. lo que sí, kun caete con Lavezzi, dale que no quiero quedar como una jila con esta piba ¿entendés? 34
Segundo soneto para Di María por Rita González Hesaynes Los últimos minutos del partido, cero a cero las actas, angustiosa la tarde y muerta está la fiera diosa que defiende a los hombres del olvido. La pelota recorre temblorosa la mitad de la cancha, no han vencido, del lateral, perdido por perdido, embiste una figura peligrosa. Crece el ronco clamor de la tribuna, sostiene la gambeta Di María, se acomoda frente a la medialuna, con la zurda define, la armonía ríe en tantas almas, que no desuna Soberbia lo que trenzas, Alegría.
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14 - Mascherano por Alejandro Güerri A los veinte, parecías seguro y confiado como un viejo que no necesita hacer alarde de nada. Pelado igual que ahora, de tu enorme boca abierta sólo salían palabras medidas. Correr, limpiar, barrer: no iba con vos el protagonismo ese de sumarle un diez a tu apellido. Quizás debutar con un loco te volvió centrado, un tipo que se para en el justo medio de las cosas. ¿Qué no daría, Javier, por tener tu madurez, tu equilibrio? Si es tanta tu entrega y tan silenciosa, que a veces imagino la ceremonia sin estridencias de tu retiro: un partido entre amigos en una cancha cualquiera, y la vuelta a casa, con el bolsito al hombro, pensando en alguna pelota dividida.
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Doble vida de un lateral derecho por Sebastián Guitar
Si Zabaleta fuera una moto (como las de su garage) sería seguro una Ziambretta y no sólo por rimar sino por apariencia y por guerrera conducción ambos flojos de chapa de generoso motor de industria nacional con salida al exterior Si Zabaleta fuera un héroe (como los de su niñez) sería Superman y no estoy jalando Blem Lunes a viernes en su taller su alter ego arregla motos oficiando de Clark Kent tarde de sábado juega en la Premier le hace oda al paladín con acento inglés Si nos quedamos afuera sin hazaña en Maracaná por tu pasado azulgrana y por la defensa que hay Sólo te pido una cosa si no es mucha presión hacé intercambio en el partido (no por camiseta o pantalón) Negociá un trueque de piernas y que no sea con Japón traete las gambas de Alves 37
y unos discos de Tom ZÊ Tus ancas verdeamarellas huyen hacia Manchester que el tiempo te arregle el embrague que el aceite no ensucie tu fe
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goles argentinos en europa – vida y obra de gonzalo higuain por Damián Lamanna Guiñazú Gonzalo Gerardo Higuaín (Brest, Finisterre, Francia; 10 de diciembre de 1987) es un futbolista francés nacionalizadoargentino. Juega de delantero y su club actual es el S. S. C. Napoli de la Serie A de Italia. Con la selección de fútbol de Argentina ha participado en una edición de la Copa Mundial de Fútbol y en una Copa América. (wikipedia)
iba a empezar este poema con distancia hablando de un domingo de 2006 tu última foto gloriosa. esa tardenoche tenías 18 años y le hiciste dos goles a boca (pasarella estaba en el banco y en river jugaba belluschi que usaba rastas, la exestrella de newells se las tomó porque esperaban se transformara en dios) el segundo, hermoso, gambeta al arquero "parecido al de caniggia contra brasil” dice el loco jore, que hoy no trajo bufanda y por ahora no fuma es una noche cálida con mucho abrigo mis amigos consiguieron una casa con fondo y balcones hace poco y en haedo nadie empezó a cocinar pero se charla después te fuiste al madrid y todos los fines de semana pasaban una jugada tuya en la calle los periodistas presionaban para que te conocieran los miles de millones de hinchas de la selección había que obligar a maradona dt perfil alto a arreglarse con tu viejo, llamarlo al menos ibas a darle la espalda a francia y venir al país en crecimiento para clasificarnos al mundial higuain, pura épica europea aunque al final el gol lo hicieron entre palermo e insua también pensé –y lo puse en común con los pibesen decir “jamás metiste algún gol importante y el real salió campeón de la champions después que vos te fuiste, 39
ese mismo año” ¿viste la mala leche que reposa en el standard? pero esos dos goles ganadores contra boca a los 18 monumental al palo década bostera avasallante hicieron que el diego no olvidara ni de vos ni de tu viejo que jugó en boca y en river ¿de qué cuadro sos, higuain? ¿preferís la liga de italia hacer más goles aunque no se vean tanto? está bueno para un argentino vivir en nápoles siendo francés un poco ¿ensayás los festejos, la elegancia en la corrida hacia la tribuna llena de gente sentada? tu cuerpo atlético, europeo, modelo para trajes hasta a mi novia se le cae la baba y no me molesta, me da risa y miramos juntos tus videos ganás en velocidad, aprovechás muchos errores presionando bien arriba a un defensor nervioso como un chico vuelvo a casa en bici, apoyo los pies arriba de la vereda (el freno no anda) cruzo el pasillo, hago equilibrio para que abril no se escape y ahí nomás pienso en batistuta en el palo y afuera del 98 en sus goles intrascendentes contra grecia y jamaica en el “vos tenés el arco de frente” en el último mundial yendo a la escuela demasiado fugaz como el tiro libre que le clavó a Chilavert en nuñez y en vos higuain, que llevás su camiseta (y borraste de youtube a tu viejo porque a los 18 te fuiste al madrid y a jugar el mundial más triste, real y emocionante desde que nacieron manu chao y kusturica) este poema intentó hablar del que hace goles 40
pero termina desviado. un ojo en la pantalla el otro adelante, veo masomenos, lágrimas la jeta esperando que el número diez se vuelva a prender fuego, y me rompa el corazón de alegría estés donde estés
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22 por Esteban Leyes El olor de las hojas quemadas donde pasaje cinco termina en la cancha de Aguirre iban para la casa cuando el loco tiró que no volvía a escuchar a ese viejo de mierda a entrenar en ese club se quedaba a jugar acá el gordo se vistió de hermano mayor y le hizo el sermón de la vida pensalo, le dijo hablalo con la almohada y después de repente como esa noche larguísima en la casa de la vieja había pasado todo el resto Estudiantes, San Lorenzo Napoli, París rápido aquella noche interminable ésta Los focos terminan antes de las canchas más allá, todo se confunde en el ruido de los árboles la noche en el medio del campo y las vueltas en la cama Angelito duerme como un tronco y él se siente 42
antes de la final hoy que ni empezó el mundial cierra los ojos y espera no deja de pensar las ideas se mezclan demasiado rápido y otra vez está ahí cada vez que lo sueña sin dormirse la boca de lobo diez años atrás donde pasaje cinco termina en la cancha de Aguirre y ahora lo ve con el sol de los partidos del mediodía como aquella noche todo va a terminar mejor que en sus sueños
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4 años por María Ludwig aquí está el polifuncional, siente todo el peso sobre su espalda aquí está el mediocampista, ¿dónde estuvo su lugar en todo este tiempo? golpearon a su puerta cuando todo se puso oscuro en el último minuto, lo arrastraron dejando a Gago atrás miramos desde afuera cada partido con telebeam nos vemos a nosotros mismos como nunca pero como cada cuatro años retratos de traumas y emociones los lamentos que sufrimos y Enzo que nunca será libre de sus errores ¿dónde está nuestra copa? ¿dónde está nuestra copa? ¿dónde está nuestra copa? ¿dónde está nuestra copa? cada gol que él no hace, le hace perder el corazón no podemos reemplazar el miedo pero tampoco la adrenalina de la [persecución cada partido deja al descubierto nuestros anhelos alcanzado pero luego perdidos, en nuestras propias caras ¿dónde está nuestra copa? ¿dónde está nuestra copa? ¿dónde está nuestra copa? ¿dónde está nuestra copa?
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Hat trick por Cecilia Perna Hay cosas que no terminan nunca de llegar — un hat-trick un triplete Palacio postergado sobre el filo del banco o en la puerta de embarque para al fin cruzar el mar — Europa y todo el tiempo que demora una pelota en traspasar el medio campo — madura lentamente en el costado del ojo — la tercera es la única vencida —el tiempo vence el cuerpo y el partido Palacio sigue en pie dispuesto a conseguir la copa — sacar a relucir la joya – desde el fondo de sí y completar por fin — el hat-trick volver a casa y descansar — con el sombrero lleno en el pequeño y paternal
regazo del Olimpo.
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A maxi rodríguez por Javier Piccolo he visto los mejores pechos de mi generación enfriarse irremediablemente los pechos fornidos y peludos ahora son fofos y tersos los pechos suaves y redondos que se amasaban con una mano transformados en plástico no reciclable los luchadores orgullosos trabajando ocho horas por día con uniforme para la multinacional de moda los que corrían hasta que no podía más y seguían corriendo no mueven ni la panza que han echado qué fue de aquellos pechos como el pecho del republicano que baja la colina con los brazos abiertos y cae de cara al sol en la foto de robert capa qué fue de los pechos de la coca que tenía que juntar los brazos y hacer fuerza para mantenerlos a la altura de las circunstancias como en las películas o tu pecho maxi que abrazó el bombazo incontrolable de juampi desde la infinidad de un cambio de frente y te dejó la pelota para que tu empeine caliente los gargantas de la generación del friser
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Ricardo “Ricky” Álvarez por Quinito “-¿Te acordás algún insulto o elogio que te haya llamado la atención? -Sí, en cancha de River cuando salimos a hacer la entrada en calor me gritaron flogger. Esa me dolió.”
Convocado bien te veo re fachita mientras me llama tu ex bien te veo y siento frío eso que bien aprendiste en Liniers. "Cómo le dicen ahora" me vuelve a preguntar tu ex "cómo le dicen ahora a mi Ricardo Gabriel no entiendo se corta no llega" -Ricky"de nuevo no entiendo se corta no llega" -Ricky, vuelvo a decir otra vez"Así le puse yo hace algún tiempo cuando me corría a mí cuando yo también era: un bombazo, la quema ropa, su mejor pase, cambio de frente,
abrir la cancha"
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"y ahora miralo a Ricky... convocado y de la escuela de Pandolfi y la elegancia puntas de pie y trabajado en un gimnasio allá en el Inter y ahora convocado como está ya ni se acuerda de mí no me da bola se me desmarca y estoy cansada" "Y cómo querés que esté si conmigo debutó (en Vélez) Y en la vida hay que tener memoria repentización y saber jugar a veces sin pelota me lo dijo Tocalli en la vida hay que tener memoria pero nadie se acuerda de Tocalli" "Yo te devuelvo Ricardo la pared que construimos mientras te veo por tele re fachita y antes nada. Celeste y blanco caminando en la mitad de la cancha paradito como conmigo en la mitad de tu vida (futbolística) te deseo como nunca que sigas teniendo mal gusto para cortarte el pelo así, que ganes un mundial pero que te vayas a jugar a Rusia, 48
que el invierno te tape y no haya frazada que te alcance (ahora que sos alto)” “Ahora que lo pienso Ricky Álvarez no es casual nada en la forma no es casual nada en la vida y que por primera vez hayas gritado un gol con Argentina en un partidito amistoso como hace mucho tiempo y yo estaba en tu debut frente al Rojo o en tu primer gol ante River para ver ese gol y que no sirviese para nada para nada para nada como todo obra de arte que no sirve para nada como tu primer gol en Argentina frente a Eslovenia no sirvió ni para gritarlo ni para calentarnos la garganta -cero emociónde lejos lo vi, por tele lo vi y no es casual nada en la vida RICARDO como en Liniers allá en la Plata el día de tu gol haya hecho tanto frío.”
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Cretácico del lateral izquierdo (o del adagio: “llamá a Chamot, llamá a Chamot”) por Sebastián Realini “La guerra es asunto serio; inspira gran temor el solo hecho de considerar que los hombres puedan embarcarse en ella sin la previa reflexión que la misma exige”. (Li Ch’ uan)
Pobre aquel del que citar y dirigir glorias futuras del fútbol mundial sea su tarea encargada y que al momento de revolver nombres en la historia e intente olvidar a leyendas del izquierdo lateral como Maldini, Brehme o Santos no halle otra cosa más en la cañada de jugadores que un somero color primario y es que el apellido de los marcadores de punta (de mi gusto Ashley Cole Y Lizarazu) se fue diluyendo con el paso del tiempo así como su posición también hasta incluso llegado el caso de la multifacética aparición 50
de Carlos, Roberto por aquel costado no quedó otra opción más que confiar, tener fe y así como dios tomó de la costilla del hombre y Jesucristo multiplicó los panes Sabella extrajo de su riñón y así fueron muchos los jugadores de estudiantes quizás sea la extinción de esta estirpe de jugadores la que haya dejado en offside algunas decisiones del discutido técnico así como fuera de lugar se posiciona el discutido Rojo Marquitos tantas fueron las latitudes en las que jugó como tácticas que diseminaron su nombre por los campos de marte: volante por izquierda o número 5 y en su equipo ocupa (y quizás allí la palabra clave) la casaca del marcador central ojalá y el espíritu del fantasmagórico 51
ahora, lateral izquierdo aún habite el campo de juego para Argentina, y sea virtud del susodicho convocado la habilidad de reducir y llevar a nulos e ineficaces los flanqueos, embates que recibirá en las diversas arenas del Brasil y ay! ojalá en el joven la amplitud de la camiseta no sea tanta como aquella misma que dejó afuera a la promesa por izquierda de la mitad más uno: el floreciente Insúa, Emanuel porque puede ser inesperada la recurrente citación del cuasi ignoto defensor del Sporting aunque como esperanza nos queda augurar un buen resultado ya que no habría estrategia para competir con lo impensado su juego pareciera estar en el punto donde se cuecen las habas pero acaso qué cosa más plena y a su vez cercana a su fin que hectáreas de frutos por ser cosechados
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Cuatro cuartetas (media masa) para Pintita por Gabriel Reymann Amasa, avanza, cercena las distancias en vertical Cual Maranga 5 xeneize de frac, administra jerarquĂa en el cĂrculo central. Aquiles sin par, reliquia de cristal, tu integridad nos tiene en alerta total Como un Aragorn real, de tu revancha triunfal depende el retorno a casa con el Grial Mundial.
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Guía de campeones por Natalia Romero A Max, por el contagio de la pasión
¿Qué sabías de todo esto? ¿Intuías Alejandro este olor a pasto intenso, profundo bajo las tachas de los botines en esas piernas que se mueven con el croquis de tu marca? ¿Cuánto de esto ya veías entre sueños? ¿Cuándo tocaste tu primer pelota? Despertás, pisas la alfombra descalzo salís recién de la cama el pie derecho primero tu mano toca el cuerpo desnudo de tu mujer afuera el ruido de los pájaros. El pasillo está limpio y en silencio los hijos todavía duermen. Es domingo de junio se acerca la fecha del primer partido del mundial. El cuadro del general brilla intacto en el living el rostro de Perón, los ojos anchos se iluminan con el sol que entra por la ventana. Antes de salir al patio mirás la herradura de bronce esa que heredaste de tu abuelo esa que cuelga impecable del marco de la puerta. La tocás apenas con los dedos un leve roce como una persignación. Salís y el aire de invierno te despabila te quedás mirando al perro 54
echado sobre el pasto. Esa contemplación te calma. ¿Hasta dónde se iba la pelota que pateabas de chiquito? Cómo suenan los goles desde el costado de la cancha pisando el pasto sin correrlo pero ahí, vos en cada una de las piernas de los jugadores que patean y avanzan. ¿Cómo se traza, Alejandro un mapa que acompaña el camino a una gloria? El sol redondo como el mundo la pelota redonda como el mundo la copa un aura que lo rodea todo.
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Messi por Ezequiel Vila Qué bien se te ve pisar el pasto del Maracaná qué bien se te ve mirando ese suelo ajeno a la multitud que posa los ojos sobre vos y solo sobre vos. Qué alegría recordar esos tres goles a Brasil en un amistoso que solo sirvió para armar promos de TyC y alimentar la fe de que vas a poder, ¡cómo no vas a poder! Cómo no lo vas a lograr si vos todo lo superás si hasta aprendiste a entonar las estrofas del himno nacional. Messi, Messi, la patria abre sus ojos como un depredador relamiendose ante tus apiladas el público tiene en la mirada todo el deseo que le falta a la tuya. Messi, los dientes están afilados, la quijada babeante Olé el aliento de esa hinchada embozada, Messi. Olé, olé. ¿Se te eriza la nuca, Messi, cuando escuchás ese fervor? 56
¿Pensás acaso en los Platini los Di Stefano los Cruyff? Sé que una bestia oscura devora en tus pesadillas los sueños de gloria, Messi. En el fondo de tu cabeza se esconde un monstruo que también piensa. Messi y el Otro Messi ambos luchan en noche muda pero el Otro es tan gigante ¡ah! Messi, ¿Tu corazón se encoje cuando Iniesta te invita a su casa a comer y sabés que sobre la repisa va estar la vas a ver la medalla que todo el mundo quiere que tu cuello llegue a sostener? ¿Recusás internamente el cumplimiento del que han marcado como tu deber? Es tentador cumplir con toda la rebeldía que te exigen por compararte con otro diez dejando a los ingratos con las manos vacías. Messi, los músculos de la fiera están tensos, las luces del estadio lo excitan, ¡cuidado!
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Pero tranquilo, que el desasosiego es enemigo del gol, la turbación mueve la pelota peor que pozo en el pasto. Ningún campeón abrazó la congoja excepto quizás Valdano pero jamás un líder un líder, ¡ah! Messi ¡un líder! Si cumplís tu destino manifiesto cuánto me gustaría que al momento de la prensa y los flashes los mandes a todos a la mierda, se las cobres, aunque todo lo tengas. La boca abierta del mundo. Cuánto me gustaría que reemplaces esa voz de alumno que no estudió y que a tus labios los manejen tus pies. Una noche, Messi, una noche. Esa noche. Messi, la bestia es salvaje pero sabe sabe que ya tenés 26 que la estepa rusa puede ser el Azteca de un soldado curtido pero que esa no puede ser tu historia. La bestia tiene hambre pero piensa, como bestia pero piensa. Messi, los chicos están hartos 58
de verte levantar la copa renderizado por los sistemas japoneses del PES. Los chicos quieren el poster la foto los botines. Los chicos, el capital internacional, las bolsas del mundo, todos están atentos a tus pasos. Son muchos posters muchas fotos muchos botines. Messi, la imaginación colectiva del globo urde ensueños en los que sos protagonista. Fantasmagorías, quimeras más monstruos, todos sobre vos. Messi, todos las miradas, Messi, y vos mirás el pasto. Messi, ¡ah!
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HIMNOS A NACIONALES + informaci贸n sobre los autores en
aniosluz.com.ar
隆vamos, argentina! 62