CRÓNICA
EL SEÑOR BRONX Un hombre sale a las calles con alimentos, ropa y medicamentos. Se sumerge en algunos de los lugares más difíciles de la ciudad y recorre esquinas, se mete debajo de los puentes, busca a aquellos que necesitan su ayuda. Su misión es curar heridas y darles consuelo y apoyo a aquellos que han hecho del asfalto su hogar. Orlando Beltrán, el Señor del Bronx, desde hace años se comprometió con miles de personas que la sociedad suele olvidar. Texto: Natalia Ortega Rodríguez nortegar@javeriana.edu.co
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Las colillas de tres cigarrillos, una pipa de madera, un lápiz partido por la mitad, un resaltador que ya no destaca nada, dos aretes sin su par, unas monedas de 50 pesos, las llaves que alguna vez se le perdieron a su dueño, un encendedor que ya casi termina su ciclo de vida, dos cajas de fósforos y unas hojitas de marihuana sueltas y secas. Todos son objetos sucios, casi inútiles, que parecen basura, pero que para Orlando Beltrán no lo son. Sabe lo que significan para su dueño. Los va sacando uno a uno de los bolsillos de esos pantalones desgastados y malolientes. Cuando se asegura de que no queda ningún objeto, toma la bolsa que está puesta sobre la cama que ocupa casi todo el espacio en la habitación de aquel hotel de paso ubicado en la calle 4 con carrera 13 de Bogotá, y los guarda. “Todas sus pertenencias son su habitación, este es su clóset, es todo lo que él tiene. A diferencia de las personas que tienen mucho, esta es su vida”, dice Orlando. Luego le grita a Julio César, un habitante de calle que después de siete meses se está duchando en el baño de ese cuarto: —¡No le boté nada de lo que tenía en los pantalones! —¡Listo, mi profe! ¡Ya casi salgo! —Déjeme verlo, sin pena. —Orlando se levanta del piso y abre la puerta del baño—. Todavía le falta ahí atrás. Restriéguese bien, fresco. Orlando Beltrán o el Señor Bronx, como muchos le dicen, es un hombre moreno, con unas entradas profundas en su pelo negro que forman la parte superior de un corazón. Casi siempre va vestido con una chaqueta verde neón, jeans a los que parece que por su baja estatura siempre les sobrara algo de tela, lentes de marco negro y grueso, una mochila y un botiquín.
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