Ediciones En Huida -
Poesía En Tránsito
Catálogo de ausencias
Juan Luis León
Ediciones En Huida
Juan Luis León-Catálogo de ausencias
La senda se adentra en la memoria con la parsimonia de los días de verano. Catálogo de ausencias, Juan Luis León
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Ediciones En Huida
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Poesía En Tránsito
Juan Luis León Catálogo de ausencias Juan Luis León García nace en Sevilla (aunque al poco tiempo es trasladado a Triana) un 25 de Junio de 1965, pocos días antes de la primera visita de The Beatles a España. Adolescente comprometido, ya en el instituto empieza a escribir y publicar en pequeñas revistas. Forma parte de los Talleres de Literatura que se organizan en el IES Vicente Aleixandre y empieza a conocer a distintos autores sevillanos. Licenciado en Filología Hispánica y en Filología Italiana, fue director del Aula de Literatura de la Facultad de Filología de Sevilla y desde esta organiza varios ciclos de poesía española contemporánea y de narrativa hispánica, en los cuales conocerá a poetas de la talla de Rafael Alberti, Ángel González, Luis García Montero, José Agustín Goytisolo... También a narradores como Bryce Echenique, Antonio Muñoz Molina o Vázquez Montalbán. En la actualidad es profesor de enseñanza secundaria en un instituto de Sevilla e intenta inculcar en sus alumnos el amor por la literatura.
© de los poemas: Juan Luis León García © Maquetación y diseño: Martín Lucía (mediomartin@yahoo.es) © de la ilustración de la portada: Raquel Eidem Blázquez y Martín Lucía ISBN: 978-84-942507-7-4 Depósito Legal: Está prohibida la reproducción total o parcial de este libro, al igual que su incorporación a un sistema informático, su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea este electrónico, mecánico, reprográfico, gramofónico u otro, sin el permiso previo y por escrito de la dirección del autor.
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Poesía En Tránsito Colección de poesía Catálogo de ausencias Volumen 23
Cat谩logo de ausencias Juan Luis Le贸n Ediciones En Huida
Catรกlogo de esperas
Prólogo En un catálogo de ausencias cabe el viento, los días que olvidaste y los que te recuerdan, cabe cada palabra que callaste y cada grito oscuro del que ahora te arrepientes (continuará)
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I Soplé con mi naufragio las velas derretidas de [mis cuarenta años y miré sorprendido que mi mano miraba de [reojo a la puerta. Me dispuse a partir en trozos infantiles las [luces de la tarta y tiré por la borda todos los buenos modos [que aprendí en el colegio. Por fin llegó el momento de sentarme a leer todo cuanto he pensado, he reído, he dormido, he visto, me han contado, he hecho, he despreciado. Allí seguía yo, solo, esperando, al menos, un guiño de la muerte.
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Juan Luis León
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II Yo s贸lo te esperaba para que me quisieras, para cenar contigo, para que t煤 me dieras un saco de regalos, una sonrisa tierna, un beso sin medida, y un trozo de la tarta que me guarda la vida. Yo s贸lo te esperaba para cerrar heridas, para fijar el tiempo, para llenar dos copas con vino o con caricias. Yo, solo, te esperaba. Para decir despacio: esta es la despedida. Me marcho a los confines 13
del viento y de la huida. Yo, solo, te esperaba. TĂş ibas y venĂas. Y nunca comprendiste que yo, solo, esperaba.
III Lentamente, la tarde tiene prisa. Se recrea en su injusta languidez sin dulzura, insinúa que es pronto para que sea ayer y deja esa palabra suspendida en la calle, mirándonos sin ira, pero con la inquietante sonrisa de quien siempre acaba por vencernos. Y esta tristeza inútil que se sienta a mi lado y cuenta los segundos que nunca viviré.
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IV Miramos los calendarios, sonreĂmos, cansados de intuir que todo acaba, sin aviso previo, sin Ăşltimo deseo, como si acaso un lunes nos esperara desde el pasado jueves.
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V Compruebo como el tiempo se acumula sobre la inútil mesa de trabajo. Miro desde la certidumbre de saber que nunca acabaré lo que ya no recuerdo. Confundo las ciudades y confundo a sus gentes. Voy a escribir los versos más tristes esta noche. Escribir por ejemplo… caminante no hay…
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Juan Luis León
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ao volante do Chevrolet… se paga con la muerte o con la vida… contad si son catorce y está hecho.
VI Saber que volverá a ser lunes, que todos los lugares seguirán donde estaban y que la vida, la que te toca andar cada mañana, te mira de reojo y lloras y es lunes y los lugares…
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VII Con la simple memoria de cualquier ascensor podríamos llenar cientos, miles, de páginas. Esquemas de una vida que apenas se vislumbra. Quién vive en el primero, quién trabaja en el sexto, quién muere en el tercero, quién sube la escalera… vidas sin más riesgo que equivocar el piso y lanzarse al abismo de bajarse en el cuarto.
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