Premio Ariadna de Poesía 2020 by Editorial Ariadna

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CONTENIDO PRESENTACIÓN t 7 GANADOR t 17

EMMANUEL BALLARDO OVIEDO LOS VICIOS DEL ALMA SEGÚN EVAGRIO

PRIMERA MENCIÓN HONORÍFICA t 25 AARÓN RUEDA FIGURAS SOMBRÍAS

SEGUNDA MENCIÓN HONORÍFICA t 31 MARÍA ELENA CHÁVEZ BARBA

POR ESCRIBIRTE; SONRIENDO; A ELLOS; BLANCA MUERTE

TERCERA MENCIÓN HONORÍFICA t 39 AXEL NURICUMBO

DECÁLOGO DE REMEMBRANZAS

MARISELA DANIELA ARAUJO ALONSO t 47

MERCEDES; DIENTE DE LEÓN; ENFERMEDAD; EN MEMORIAS DEL SEXO

VÍCTOR ANDRÉS CRUZ PÉREZ t 53 EVIDENCIAS DE LAS COSAS QUE NO EXISTEN

RICARDO ANTONIO CRUZ TORRES t 61

HOY TOMARÉ CAFÉ; NO LE HABLARÉ DE TI AL TIEMPO

GERARDO ESCALANTE MENDOZA t 65

CANTO PARA UNA NOCHE DE DERRUMBE Y ARRECIFE; TOLEDO TAMPOCO ESTÁ CONFORME

ALBERTO GUEVARA t 69 Ñ

PABLO SALVADOR GUILLIEM DÍAZ MERCADO t 73 [ HAY UN MOMENTO DEL DÍA...]

HÉCTOR ODÍN HERNÁNDEZ ORTIZ t 77 DESENCUENTROS COTIDIANOS

MARCELA MAGDALENO DESCHAMPS t 83 SERVICIO A DOMICILIO...

ELIO MIRELES CÓRDOVA t 89 DEL EROTISMO A LA MUERTE

JOSÉ SANTOS NAVARRO MONROY t 95

INSANO; RESQUICIO; AZUL; SILENCIO; ZIGZAG; ESPACIOS; BUQUE; ASOMO; EMBARAZO

DAVID ALEJANDRO PIMENTEL QUEZADA t 103 PEQUEÑO BESTIARIO DE CASA Y JARDÍN

MITZI ALEJANDRA RAMÍREZ RIVERO t 109

LLUVIA; PRELUDIO ORGÁNICO; AMARGO; ALMOHADA; VISITANTE; MOMENTOS INCÓMODOS; SABÍAS; PEQUEÑO MUNDO; UNA CONDICIÓN MUY CRÍTICA

MIGUEL RODRÍGUEZ ARÉVALO t 115

FRENTE A MAR ABIERTO; EL SANTUARIO; EN BUSCA DE LIBERTAD

MARÍA ELENA RODRÍGUEZ CALDERA t 123 RESCISIÓN DEL DUELO; BANQUETE; LAUREL; AMBIGUOS

ANDREA TORRES REYES t 129 E L CIAR DEL ÁGUI LA

FINALISTAS DIGITALES KATIA ALBERTOS VIVANCO t 135

HASTA CUÁNDO; ERRE; SOLOS; INSOMNIO; SOLITARIA; LOS DEMÁS

MARÍA ELENA CONDE GÓMEZ t 143 LAS LÁGRIMAS DE LA LUNA

DIANA MARILYN DOMÍNGUEZ GÓMEZ t 147

DE APEGOS IMPROPIOS; INTENTO DE EMANCIPACIÓN (I); PLANES DE HUIDA; ZOZOBRA; CONCLUSIÓN; ARLEQUÍN

JAVIER DE JESÚS EGUÍA ZAPATA t 153 NOCTURNO DEL HOSPITAL UNIVERSITARIO

MARCO ANTONIO GUTIÉRREZ MARTÍNEZ t 157 CIELO PAGANO; SIEMPRE SIN PASO; NOS VEMOS TAN TRISTES

LUIS ANTONIO HERNÁNDEZ ÁVILA t 163 NEGACIÓN

ROCÍO DEL CARMEN JUÁREZ AZUARA (ROSÉE) t 167 DONDE EL POLVO DEL UNIVERSO DUELE

JOSÉ LUIS MEJÍA RUIZ t 171 PARA LA CHICA DEL MAR

DAVID EDUARDO PECH PECH t 177

VIVIR LLENO DE GLORIA; EL PRÍNCIPE DE LA MALDAD

JORGE ANDRÉS PÉREZ RUIZ t 181 LAS PUERTAS DEL ENCIERRO

ELPIDIA LIZBETH PRECIADO MADRIGAL t 187 ¡NADA ERES!; DESCUBRIR QUE...

PR EM IO AR IADNA DE

POESÍA 2020

Premios Ariadna / 7

En los forros: Fresco de Creta Ilustración de Marco Antonio Campos Vega

EDITORIAL ARIADNA Directora general Catalina Miranda Gasca PREMIO ARIADNA DE POESÍA 2020 Colección: Premios Ariadna / 7 Enero del 2021 D.R. © Editorial Ariadna Diseño y formación de interiores: An-io Olid Tel., WhatsApp y Telegram: 55 39 56 25 06 Patriotismo 545 Col. Ciudad de los Deportes Ciudad de México CP 03710 editorialariadna@gmail.com www.editorialariadna.com ISBN: 978-607-8269-48-8 Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta obra por cualesquier medio o procedimiento sin la previa autorización por escrito de EDITORIAL ARIADNA . Impreso y hecho en México Printed and made in Mexico

PRESENTACIÓN PREMIO ARIADNA DE POESÍA 2020

ste libro es un vertiginoso océano de letras luminosas que nos animan a continuar navegando los mares de la creación, la edición y la lectura. A pesar de que en 2020 las circunstancias sanitarias no eran favorables, hicimos brotar fortalezas y cosechar de manera creativa y abundante. Sin duda, el 2020 quedará en la memoria como un año marcado por la confusión, quizá la pérdida, incluso la tragedia, si pensamos que gran parte de los seres humanos en todo el mundo vieron afectada la salud, el empleo, los estudios, las distintas maneras de diversión, la vida misma. A pesar de la Pandemia por Covid 19, decidimos convocar al Premio Ariadna de Poesía 2020. El ambiente estaba envuelto en un hálito de incertidumbre. Las medidas de emergencia tomadas por el Gobierno limitaron enormemente el tránsito y la convivencia cotidiana a la que estábamos acostumbrados. Vimos reducida la libertad de ser y de hacer. Tuvimos que practicar nuevos hábitos y costumbres a los que nunca habíamos pensado tener que recurrir. Por todo ello, en un primer momento creímos que la Convocatoria no tendría amplia respuesta, pero conscientes de que todos tendríamos que quedarnos en casa, aislarnos y realizar 7

actividades que no comprometieran la salud, nos dimos cuenta que ése era un buen momento para lanzar la Convocatoria, ya que las circunstancias harían que algunos, o muchos escritores, tuvieran tiempo suficiente para sacar del cajón la libreta de apuntes y pulir algunos textos, o rescatar esos archivos con ideas inconclusas que se quedaron en el interior de alguna carpeta, en el disco duro de la computadora, porque si bien vimos reducida la libertad de hacer y de transitar, no fue así con la capacidad para crear y expresar. Lo cual confirmaron varios de los participantes en este premio: “Realmente la pandemia ha sido un cambio de ritmo total para mi vida. Por un aspecto, ahora tenía un ahorro de tiempo debido a los transportes y el metro que utilizaba para llegar a la Facultad, en Ciudad Universitaria. Por ello, vi una oportunidad que no tenía antes, una posibilidad para desempeñarme en otra área fuera de lo escolar, pero relacionado a mi carrera de Literatura. Así que empecé a leer más y, por consecuencia, a escribir.” (Emmanuel Ballardo Oviedo) “En esta época de pandemia se dispone de un poco más de tiempo en casa, para dejar fluir la voz poética.” (María Elena Chávez Barba) “El confinamiento aumentó exponencialmente algunas condiciones para el proceso creativo. Las lecturas no estuvieron sujetas a la inmediatez de la cotidianidad. Mejor aún, los momentos contemplativos, el tiempo para configurar los textos y la búsqueda de elementos que propiciaran la escritura fueron de mayor calidad.” (Axel Nuricumbo) Acertamos al lanzar la convocatoria para el Premio Ariadna de Poesía 2020. Recibimos más participaciones que en los años anteriores. Muchos de los escritores jóvenes que se inscribieron al Premio en sus emisiones 2018 y 2019 volvieron a hacer8

lo, lo cual es un aliciente, ya que recibimos grandes sorpresas. Hemos comprobado que quienes han sido perseverantes en su participación, no sólo han visto publicados sus textos, sino que han elevado la calidad literaria. Todo ello nos satisface enormemente porque ése es uno de los objetivos primordiales de Editorial Ariadna: motivar el desarrollo de los escritores mexicanos, sobre todo de los más jóvenes, a favor del buen crecimiento de la literatura nacional. El ganador del Premio Ariadna de Poesía 2020 es Emmanuel Ballardo Oviedo, estudiante de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, con su conjunto de poemas: Los vicios del alma según Evagrio. Evagrio fue un monje cristiano, un asceta al que apodaban el Solitario. Nació en Turquía (345 d. C.) y murió en Egipto (399 d. C.). Creó la primera lista de pecados capitales: ocho, a los que llamaba “vicios malvados”. Basándose en las ideas de Evagrio, Emmanuel crea este conjunto de poemas, en los que descifra, critica, recrea, ironiza las malas costumbres de las almas, aludiendo tanto a personajes de la antigüedad como de la época contemporánea. Veamos, en “Gastrimargia” (Gula): “La gula tiene su marca de nacimiento: / Adán encontró manzanas en el cuello de sus hijos”; en “Fornicatio” (Lujuria): “El monje despertó en la celda de un motel / y en las manos grilletes profundos como clavos / Piensa que la cama es antónimo de castidad / y las sábanas son los párpados del deseo/; en “Philargyria” (Avaricia): “Un arcoíris empieza en tu bolsillo / y del otro lado termina en tus tarjetas de crédito / Mejor la vida minimalista del diablo / el ángel con desapego de sus alas /; en “Tristitia” (Tristeza): “El suicida entiende los pensamientos de la navaja / y mi piel conoce el idioma de la herida.”; en “Cenodoxia” (Vanagloria): “Jesús me enseñó a alimentar a 9

las multitudes / mi sombra es una moneda para los pobres / y mi limosna como la firma de un cheque / sólo para ser un profeta dentro de Instagram / para guiar a mi pueblo de seguidores/”; en “Orgi” (Ira): “Un dios sin manos para que no destruya todo / pero una palabra y la sangre será inflamable: / los torsos serán la tumba del corazón /”. Como se puede observar, cada verso de los poemas de Emmanuel Ballardo Oviedo contiene imágenes con un sentido figurado que se pueden interpretar de distinta manera, pero que calan hondo y hacen reflexionar en torno al comportamiento humano y también al divino; algunos versos son metáforas redondas que sorprenden por la inteligencia con que están construidas. Este verso de “Tristia”: “Camino en círculos y pronto me abrazaré”, lleva a imaginar a un personaje solitario, dando vueltas en el mundo, alrededor de una fuente, alrededor de una cama, o alrededor de una manzana, alrededor de lo que sea, que en su infinita soledad aspira a abrazarse y a consolarse a sí mismo; objetivo que sí lograría el uroboro —imagen alquímica—: la serpiente que se muerde a sí misma la cola, convirtiéndose en el círculo de la eternidad, de la completitud. Pero en la imagen propuesta por Emmanuel, ése ser está condenado a la tristeza eterna, nunca se alcanzará a sí mismo, continuará solo aspirando a lo imposible. Emmanuel nos cuenta cómo surgió la idea de escribir estos poemas: “Pertenezco a un grupo de estudiantes, en la universidad, que nos dedicamos a leer la Biblia. Ahí escuché hablar de la acedia. Me resultó interesante porque nunca había escuchado esa palabra. Investigando un poco me di cuenta que la acedia es parte de los ocho vicios del alma que propuso Evagrio Póntico, monje medieval. Los siete pecados capitales que conocemos actualmente, en el pasado fueron ocho y los propuso Evagrio. 10

Es ahí cuando empecé a pensar en hacer poesía con este tema, pensé que podría hacer un poema con cada uno de los vicios, que son equivalentes a cada uno de los pecados. Ya habiendo generando esta idea, teniéndola guardada en el cajón de próximas escrituras, la tomé y empecé a desarrollarla.” También compartió esta reflexión: “Me siento agradecido y honrado con Editorial Ariadna por la oportunidad que me dieron de escribir poesía y ser leído, y no sólo a mí sino también a todos los que integrarán conmigo esta antología del Premio Ariadna de Poesía 2020. Creo con firmeza que en la actualidad nuestra labor como poetas continúa. La poesía es un campo aparentemente infravalorado pero que, en realidad, es ilimitado y todavía inexplorado. Y tal es nuestra misión: superar la percepción habitual que se tiene de la poesía y situarla por encima de cualquier arte, un paso adelante de la música. Trastocar el lenguaje, desarticular la realidad: la poesía salva.” La Primera Mención Honorífica la recibió Aarón Rueda, nacido en Veracruz y radicado en Tabasco, cuya poesía ha sido galardonada en múltiples ocasiones. Aarón es un poeta experimentado, poseedor de un estilo muy propio, desarrollado, seguramente, durante largas horas dedicadas a la lectura y a la contemplación. El conjunto de poemas que envió al Premio Ariadna 2020 se titula Figuras sombrías. Son un diálogo con poetisas destacadas de la literatura universal. El poeta, luego de sumergirse en la vida y obra de cada una de ellas, detecta ciertas características de su personalidad y lanza sus dardos en forma de versos para hacer algún cuestionamiento, recomendación o reflexión, versos que tratan de decirles a las mujeres elegidas que se les está atendiendo, comprendiendo y que la muerte no ha logrado sepultar su poesía, ya que sus versos han quedado grabados como huellas indelebles en los registros del tiempo. 11

A Marceline Desbordes-Valmore, poeta francesa nacida en 1786, la única mujer incluida por Paul Verlaine en el libro Los poetas malditos, le dice: “Aprieta los párpados y no busques el olor de la sangre en el sonido del fusil, / tú la mujer ninguna esclavizada por hordas de palabras revueltas (…)”. De Eunice Odio, poetisa costarricense nacida en San José en 1919 y fallecida en la Ciudad de México, en 1974, escribe: “La mujer lame sombras y entre sus labios se acurrucan ángeles. / Nada es cierto, sólo en el quebranto de las flores palpita el voraz momento de cerrar los ojos. (…)”; a Dulce María Loynaz, cubana (1902-1997), le hace ver que “La isla tiene el quebranto de verbos apagados / hacia el martirio del silencio en columnas abatidas.” A la estadunidense Emily Dickinson (1830-1886), la ve “plantar un árbol antes de que muera como una buena cristiana”, y le pregunta: “¿Quién apagó la voz del ferrocarril? / En la mañana el firmamento luce pálido / y la sangre cae sobre el polvo.” Estos cuatro poemas de Aarón Rueda son sólo una muestra de una larga serie, que seguramente ya tiene escrita o que tiene en mente escribir, me atrevería a confirmar; y me encantaría que pronto los diera a conocer. Aarón es un poeta de hondura, de amplia sensibilidad, que sabe hacer emerger los versos de cualquier superficie o materia, sea humana, vegetal o mineral, ya que su olfato sabe detectar la poesía en cualquier elemento de la Naturaleza. La segunda mención honorífica es para María Elena Chávez Barba, poeta nacida en Tepic, Nayarit. Artista sensible, intérprete y profesora de piano. Mujer de gran imaginación, que sabe unir las palabras y alcanzar resultados innovadores. Por ejemplo: “pan poético”, “alcatraz abstruso / del tiempo.” / “manzanescas palabras” (en “Por escribirte”). O “A veces es ruiseñor de violetas aleteos / soplando preces del sol confabulado.” “Esa

azul hazaña de labial luz / canta esculpiendo galaxias de poesía” (En “Sonriendo”). En “A ellos”, la poeta crea un ambiente propicio en donde los niños no nacidos se desenvuelvan libremente: “Juegan en la azul pupila del planeta / entre las níveas sábanas del Sumo / y se amamantan de estrellas lácteas / talqueándose con polvo de luna. / Sus eructitos entonan la nota ‘la’ / siempre presente en el universo. / Himnos cósmicos apenas perceptibles / le susurran a las madres / los besos de topacio que la vida les negó. / Del surgimiento de estos poemas, María Elena comenta: “Por escribirte” es una de tantas versiones sobre la revelación de la necesidad personal de escribir poesía; “Sonriendo” es una manera asertiva que me autopropongo de coexistir en la vida; “A ellos” es mi defensa y ofrenda hondamente amorosa, a aquellos que no pudieron nacer por alguna natural o siniestra razón; asimismo a los hijos que mi vientre no pudo engendrar y que la vida me negó.” María Elena empezó a escribir desde niña, pero lo hizo con más conciencia al pasar de los años. Le agradecemos habernos compartido sus experiencias en torno a su despertar y a sus primeros pasos como poeta: “La escritura comenzó desde que estudiaba la educación secundaria (1980-1983,) motivada por las clases de Español que impartía la maestra Margarita Enríquez Torres (†), en la Secundaria por Cooperación del Estado para Señoritas “Miguel Alemán”, viéndome motivada por sus amenas e interesantes enseñanzas sobre literatura y cultura en general. Y, en calidad de incipiente, aunque mi escritura fue escasa y pueril, persistió eventualmente en años posteriores, hasta principios de los años noventa —aproximadamente—, cuando la Universidad donde estudiaba la carrera de la cual me titulé —en Guadalajara, Jalis13

co—, lanzó una convocatoria de poesía a la madre al estudiantado, misma en la que participé y obtuve un reconocimiento. (…) ”Fue hasta años más tarde, después de que volví a mi tierra natal —Tepic—, aproximadamente en 1995, cuando empecé a ‘creérmela’ (deben ser comillas dentro de comillas) —como hasta hoy, aunque no de manera productiva y constante, puesto que no es, ni nunca ha sido mi fuente de trabajo. Esto incluye la influencia directa o indirectamente de mi abuela paterna María Teresa Padilla, quien desde siempre, fue asidua lectora de poesía, sobretodo mística-religiosa; con ella, conocí a sor Juana Inés de la Cruz; asimismo, también creo haber recibido influencia de un amigo; intelectual, maestro, ensayista y declamador nayarita Rodolfo Pérez Rosales, a quien conocí en aquellos tiempos…” La tercera mención honorífica la obtuvo el poeta chiapaneco Axel Nuricumbo, quien participó en los Premios Ariadna de Poesía 2018 y 2019, sus poemas se pueden hallar en esos libros, y es satisfactorio decir que la poesía de Axel ha venido evolucionando. Últimamente ha recibido las enseñanzas de un gran poeta mexicano: “Mi ingreso al Taller del maestro Óscar Oliva fue un gran paso. En cuanto me enteré de la convocatoria, supe que quería formar parte del grupo. Los requisitos del CEFLyCL eran simples: una carta de solicitud, una plica de identificación y algunos textos propios. Fue un par de semanas después que recibí una respuesta positiva. Ya dentro del taller he tenido la suerte de coincidir con algunas personas que ya conocía y, por supuesto, pude conocer al maestro, su grupo de trabajo y muchas personas interesantes y talentosas. Ha sido una gran experiencia.” “Decálogo de remembranzas” es un poema que inicia con una invocación a las nueve musas griegas, a las que solicita derramar sus virtudes en la escritura: “Polimnia, deja recoger el 14

fruto que nace en tu silencio. Terpsícore, suelta tu canto de sirena, quiero perderme entre mis sueños.” El poema de Axel es un canto de amor, escrito en prosa, a manera de epístola, en él destacan los momentos en que los versos, surgidos de manera natural y espontánea— pero ungidos por la fuerza de la emoción— revelan a un poeta que podrá volar bastante alto: “Eres clímax y ¡oh! mar abierto, cuánta avidez de ti, cuánta sed de tu sal, cuántos diamantes en las ondeantes sábanas azules de tu cuerpo.” “A ti, mujer laurel, este elogio de lluvia, estas gotas de riego. Seguirás creciendo alrededor de mí. Haces que el día nazca a través tuyo.” De su poema, Axel nos dice: “La idea general de ‘Decálogo de remembranzas’ surgió de una conversación respecto al recuerdo y su carácter ficcional, asimismo, de cómo estas ficciones influyen en nuestra percepción de las personas que han compartido algún fragmento de tiempo con nosotros. La idea era enumerar diez “musas” que se erigieran entre lo real y lo imaginario y así formar una serie de lamentos o arrepentimientos provenientes de una memoria engañosa. En cuanto a la forma, no logré una métrica regular así que preferí confiar en la voz, aún sin demasiado éxito, pero considero que son perceptibles algunos ritmos constantes.” Editorial Ariadna agradece a los escritores que participaron en el Premio Ariadna de Poesía 2020, no sólo a quien obtuvo el Primer Lugar y a quienes alcanzaron las Menciones Honoríficas, también a los incluidos como finalistas en las versiones digital e impresa y a quienes en esta emisión 2020 no fueron seleccionados, ya que todos hicieron posible que el objetivo del Premio llegara a buen término. En el próximo Premio Ariadna de Cuento 2021 habrá de nuevo oportunidades para todos los 15

escritores que deseen seguir participando, por supuesto con inscripción gratuita. Cada premio es un reto, un logro, la satisfacción de traer luz impresa a escritores que se atreven a participar. Escribimos para seguir vivos, publicamos para alcanzar la inmortalidad.

Catalina Miranda Directora de Editorial Ariadna Enero de 2021 Si deseas ver todos los testimonios, perfiles y fotografías de los participantes, entra en: https://www.editorialariadna.com https://www.editorialariadna.com/premio-ariadna-de-poesia-2020

GANADOR

EMMANUEL BALLARDO OVIEDO

ació en la Ciudad de México, en 1998. Estudia Lengua y Literaturas Hispánicas en la Universidad Nacional Autónoma de Mé-

xico (UNAM). Ha publicado en las revistas Punto de Partida y Página

Salmón. Sus poetas preferidos son Octavio Paz, Vicente Huidobro y Ramón Gómez de la Serna.

LOS VICIOS DEL ALMA SEGÚN EVAGRIO GASTRIMARGIA (Gula)

Buda está siendo devorado por la montaña y la montaña en su ayuno de profetas ambulantes porque dejan una paloma muerta a cada paso Los ángeles guardan violines en su garganta y en el bufete del cielo un nudo de cruces hacen un tenedor en el menú sólo hay peces y pan y las hojas de la Biblia en un plato de ensalada Pero como no hay panaderos en el desierto incluso las piedras son fáciles de masticar La gula tiene su marca de nacimiento: Adán encontró manzanas en el cuello de sus hijos Las iglesias hicieron dieta de plegarias y ahora soy un santo con hambre de veladoras No es el hambre, es el delirio: la ballena aún recuerda el sabor de Jonás.

FORNICATIO (Lujuria)

El monje despertó en la celda de un motel y en las manos grilletes profundos como clavos Piensa que la cama es antónimo de castidad y las sábanas son los párpados del deseo es en el Paraíso donde germinan las almohadas No llames Eva a tu instinto de serpiente En una mujer conociste todas las lenguas de Babel Entre mi boca y tu boca hay una distancia de lluvia cuando dos cuerpos son dos gotas de diluvio y regresa una paloma con la llave de tu pecho cuando el cielo se desabrocha su sostén porque tus senos guardan una vanidad de estrella Y qué fue del ciego si la desnudez te puso ojos Todas las campanas alimentaron tu voz Tu gemido es una bala en mi oído derecho para salir como un pájaro en mi oído izquierdo Pero el pecado tiene boca de silencio y nadie escuchó nuestro cantar de los cantares.

PHILARGYRIA (Avaricia)

“El alma está en descuento: treinta monedas de plata” Decía Judas con la garganta en el aire Un campo de sangre que rechaza sus cadáveres porque el ataúd es la cartera de la muerte. Un arcoíris empieza en tu bolsillo y del otro lado termina en tus tarjetas de crédito Mejor la vida minimalista del diablo el ángel con desapego de sus alas como un pobre entre las mansiones de oro El trono de Dios es propiedad de los pobres Y claro que el hambre se siente en las manos: Adán sólo pecó para trabajar y comer La raíz de todos los males no es el dinero El capitalismo bautiza con nuevos nombres: El árbol no imaginó su alma de mueble Las hojas en el Paraíso fueron la primera moda Todos los males crecen en la raíz del hombre.

TRISTITIA (Tristeza)

Tengo una lágrima por cada letra de mi nombre porque llorar es nacer desde los ojos Demasiado llanto ahoga la mirada del agua Ahora soy un ciego y mi gemelo es la ausencia Camino en círculos y pronto me abrazaré Mi habitación tiene longitudes de desierto Cierro los párpados y pasan cuarenta noches si el sol desapareció el día de mi nacimiento y las estatuas giran su cuello para ignorarme No hay tiempo para la vida no hay tiempo hasta el corazón es una copa de vinagre En tu boca encuentras la fórmula del veneno La paz interior es la droga de la conciencia y los hemisferios de mi cerebro separados por trincheras El sufrimiento ya se puede medir hasta que la última gota de sangre toque la profundidad El suicida entiende los pensamientos de la navaja y mi piel conoce el idioma de la herida.

CENODOXIA (Vanagloria)

Jesús me enseñó a alimentar a las multitudes mi sombra es una moneda para los pobres y mi limosna como la firma de un cheque sólo para ser un profeta dentro de Instagram para guiar a mi pueblo de seguidores La vanagloria observa con mis gafas de sol Brillo con mi rostro y el sol me pone su corona Ahora aviento los días que guardo en mi bolsillo y son migajas para nutrir a la atmósfera Las flores me agradecen con su sonrisa de pétalos Observé al planeta y tenía sed de primavera Bajo las pestañas para cambiar las estaciones Y los dioses me agradecen por ser humano y los hombres me agradecen por ser un dios Mi nombre será una muela en todas las bocas porque los actos nos revelan nuestra fama Por eso ahora me complace llamarme Universo.

ORGI (Ira)

Te llevaré a donde el desierto es de plomo ahora tus pies van a conocer el abismo No hagas enojar a un Dios más grande que tú y tu vida nunca estuvo tan cerca de la nada Ahora que Judas tiene víboras en los labios ahora que una lágrima causó un terremoto ahora que las tinieblas como un infarto en el cielo Con Jesús murieron todos los dioses y en la cruz callaron todos los árboles Este mundo se desinfla sólo con tocarlo tan fácil apagar las estrellas con mis dedos y los planetas vomitan en su propia traslación Un dios sin manos para que no destruya todo pero una palabra y la sangre será inflamable: los torsos serán la tumba del corazón No provoques a un Dios más amoroso que tú: En lo íntimo del infierno, el amor es una llama.

PRIMERA MENCIÓN HONORÍFICA AARÓN RUEDA

ació en Las Choapas, Veracruz, en 1986. Ha publicado los poemarios: Remos de sal (Letroleum,2011), La sangre florecida (Flori-

canto, 2013), Arrullo de la tierra (UJAT, 2013), Despliegue de colores donde todo parece oscuro (UJAT, 2015), Cachalote (IMCT, 2016), Confección de

islas (UAC, 2019) y La deriva es un paso interminable hacia la nada (SECTAB, 2019). Recibió: el Premio Nacional de Poesía Rosario Castella-

nos (2012), Premio Nacional de Poesía Ramón Figuerola Ruíz (2013), Premio Universitario de Poesía Teresa Vera (2014), los Juegos Florales Nacionales de Toluca (2016), los Juegos Florales Nacionales Universitarios (2017), los Juegos Florales Nacionales de Jiquilpan (2017), el Premio Tabasco de Poesía José Carlos Becerra (2018), los Juegos Florales Nacionales de Todos los Santos de Colima (2019) y el Premio Estatal de Poesía Ciprián Cabrera Jasso (2019). Sus poemas aparecen en diversas antologías de Estados Unidos, Brasil, El Salvador, India, España, Perú, Chile, Venezuela, Colombia y México.

FIGURAS SOMBRÍAS EPÍSTOLA PARA CONSOLAR A MARCELINE DESBORDES-VALMORE Aprieta los párpados y no busques el olor de la sangre en el sonido del fusil, tú la mujer ninguna esclavizada por hordas de palabras revueltas en el profano instante que la muerte deambula en las calles Douai. La mirada de quien amas es igual al contagio de los besos, derramas la trinchera. Mira de cerca las letras llenas de melancolía y tú tan triste, vacía Marceline el signo que no existe, el contagio de la lluvia al presentir el fiel cariño de la luz y la flor de amor sin guardar odio en dolores de paso errante al describir el alma en el vocablo de mil voces pronunciadas.

EUNICE ODIO ESCULPE UN ROSTRO EN LA MÁQUINA DE ESCRIBIR La estampa se desmorona en cierta pared donde hay silencio. La mujer lame sombras y entre sus labios se acurrucan ángeles. Nada es cierto, sólo en el quebranto de las flores palpita el voraz momento de cerrar los ojos. En San José los murciélagos enviudan la oscuridad, los vértigos con féminas canciones que brotan quebradizas las mismas hojas agrietadas a la intemperie. Insólitos lugares; cicatriz luminosa de una máquina de escribir. Repasa la resolana cuerpos a la intemperie, despiertan la burbuja de ojos que no saben morir en primavera.

DULCE MARÍA LOYNAZ EN UNA EPÍSTOLA SEÑALANDO ALGÚN LUGAR DE OLAS La muerte escudriña las hojas, la marea se agita y sobre la ribera la inanición es un ladrido que podría aparecer como una criatura extraña de ojos fijos en una máscara mortuoria. Los enigmas están a punto de saltar la primavera, hay momentos para voltear la oscuridad que nos eriza el firmamento de los poros. Nadie delinea alas de un ave de cautivas permanencias entre la guadaña junto a la seducción del olvido. La isla tiene el quebranto de verbos apagados hacia el martirio del silencio en columnas abatidas.

EMILY ELIZABETH DICKINSON PLANTA UN ÁRBOL ANTES DE MORIR COMO UNA BUENA CRISTIANA Los huesos; árboles sin corteza, titilan sus caricias de amantes que escupen sangre y niebla, titilan entre la oscurana apócrifas de palpitaciones memorias, tuercen el quebranto de quienes respiran el humo de las estrellas. ¿Quién apagó la voz del ferrocarril? En la mañana el firmamento luce pálido y la sangre cae sobre el polvo. Grietas, espejos ruidosos; la herida trazada en la mano de un tatuaje sin aves. La sangre existe bajo las piedras, sobre un tiempo irrecordable y los tréboles demoran los clarores reverentes de la nostalgia.

SEGUNDA MENCIÓN HONORÍFICA MARÍA ELENA CHÁVEZ BARBA

ació en 1968. Originaria y residente de Tepic, Nayarit. Licenciada en Administración, también pianista y profesora de música.

Además, ha incursionado apasionadamente en el sendero de la creación poética. En 2004 y 2006 ganó los concursos estatales de poesía erótica-amorosa convocados en su Estado. Ha sido becaria del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Nayarit en tres ocasiones, 1998, 2007, y 2019, donde logró publicar primer, tercer y quinto libro de poesía: Ángel, Volver pianísimo y Poesía viviente. Es coautora del libro Amado multiforme. Doce miradas sobre Nervo, 2003. Su segundo libro: una plaqueta de poesía Aire y piano, 2005. Su cuarto libro (electrónico): Obsesión (poesía amorosa y erótica), publicado en librosenred.com, 2014. Tercera finalista del Concurso Internacional de Cuento Ciudad de Floridablanca, suscitado en Santander, Colombia, en el año 2008 y convocado por Cu4rto Literario. En el año 2015, obtuvo mención honorífica en los Primeros Juegos Florales Nacionales convocados por el H. Ayuntamiento de Tepic, con una colección de sonetos.

POR ESCRIBIRTE Por ósmosis del cielo a Selene en mi respiro… Aliento anacreóntico dibuja la letra desleídas imágenes destella. Fuego de luz penetrando la raíz de las cosas Derretirme en ti quiero a la hora de mis muertes… Ver tu radiante plumaje desplegándose por las sílfides al tiempo que escucho el trino visionario de un cenzontle. Hurgo consternadamente paranoica firmamentos nocturnales y al océano ensimismado buscando la risa meliflua y musical que acaricie los sentidos. Cargo mi cruz Esculpiéndome lloviznas de palabras. 33

Voy hacia las muertes cotidianas. Invoco en éxtasis continuo el elixir de Eros —pan poético— que con ternura me absorba en su gloria de caricia bucólica. En la noche le busco y en la hoja le llamo llegando a raudales en el alcatraz abstruso del tiempo. Le encuentro atenta y en silencio le guardo manzanescas palabras inmortalizándola con avaro recelo allí, en la nave blanca de mis ilusiones en flor… Quiero hacer de mis muertes primaveras para ser jugo de naranja y luna enamorada inspirando las frías aceras y a los mismos cardos. Quiero soñar indemne en el eterno beso de las cosas muriendo obsesionada por el deleite de escanciarle de mi alípedo regazo... 34

SONRIENDO Concurro al apacible deporte de la sonrisa con hambre de ver púrpuras rosas nacientes en los yermos de las manos y mejillas de tanáticos, transidos e iracundos. Esta mirada ya es brasa curandera matando espantos hacinados. A veces es ruiseñor de violetas aleteos soplando preces del sol confabulado. Sutil aliento de luz acrisolada rielando los aires mensajeros que entregan al estupor y al silencio los gestos laudatorios que redimen. Esa azul hazaña de labial luz canta esculpiendo galaxias de poesía encendiendo urgentes alborozos en el blanco vestido de los días.

A ELLOS Hurgando hasta en sueños Allí: el despliegue de una rosa convoca mil jilgueros honrando a querubes no nacidos. Juegan en la azul pupila del planeta entre las níveas sábanas del Sumo y se amamantan de estrellas lácteas talqueándose con polvo de luna. Sus eructitos entonan la nota “la” siempre presente en el universo. Himnos cósmicos apenas perceptibles le susurran a las madres los besos de topacio que la vida les negó. Cantos celestiales están menguándole a la virgen su arcaica tristeza desventurados ríos de querencia que atroces desbocaron de inusitadas cascadas y olvidos… Encenderles veladoras a estos ángeles con la luz bendita de un poema el místico incienso que les llora desde un claustro undante que de llantos de gardenias los bautiza. 36

BLANCA MUERTE Blanca muerte rondas bulliciosa hambrienta de exterminio. Te disfrazas sigilosa de níveo polvo aguardando rábidamente equivocada en pos de alientos inocentes. De hermandades en desdicha naufragas lúgubre e infesta durmiendo implacable con tu hoz a niños sin infancia y mancillada. Indigno el ciego padre gime sus olvidos ¿A ti ingenuo te reclama?

TERCERA MENCIÓN HONORÍFICA AXEL NURICUMBO

ació en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, en 1994. Es egresado de la licenciatura en Lengua y Literatura Hispanoamericanas por la

Universidad Autónoma de Chiapas. Fue incluido en la décima primera edición de Letra Suelta, gaceta de la Facultad de Humanidades de la UNACH. Fue finalista del Premio Ariadna de Poesía 2018 y 2019. Actualmente acude al Taller de Poesía que imparte el poeta Óscar Oliva en coordinación con CONECULTA . Sus escritores favoritos son

Xavier Villaurrutia, Enrique Anderson Imbert, Juan Gelman, Eduardo Lizalde, Rainer Maria Rilke, Octavio Paz y Alfonso Reyes.

DECÁLOGO DE REMEMBRANZAS He aquí un llamado más a mis musas particulares. He aquí esta serie de lamentos circulares. Aquí este poema de medio aliento. Estas diez fracciones del hubiera, pruebas fehacientes del arrepentimiento. Ésta es una concatenación de confesiones, una enumeración de la nostalgia. I Si juntase los fragmentos de memoria que conservo, fluiría desde mí un río vitral. Abro mis venas, dejo correr su cauce entre las compuertas del tiempo. Calíope, eres la voz que contiene todas las palabras, alza el significado de las cosas. Clío, el pasado está en tu cuerpo, abre las heridas del tiempo. Erato, eres el ritmo de los sueños, arrulla la noche. Euterpe, convídame la música, sean tus notas los pasos del sendero. Melpómene, el dolor palpita en tu rostro, afila la nostalgia. Polimnia, deja recoger el fruto que nace en tu silencio. Terpsícore, suelta tu canto de sirena, quiero perderme entre mis sueños. Talía, disponme la naturaleza, deja asirme a su gracia. Urania, enciende todas las estrellas, deja que su luz alumbre mis deseos. II A ti, que acariciaste mi ego. Procuré mentir que no te quise cerca. Te alejé cuanto me fue posible, sabiendo que, al tener tu beso, te 41

irías tras los restos de la carcasa que erigiste alrededor mío. Sólo queda un fragmento en un resquicio, esperando veas su luz, que te alumbra desde lejos. No hay junción entre nosotros, alguna huella en nuestros cuerpos ya lavados por el tiempo. Cuántas veces he de revivir las mismas noches, el lunar al borde de tu sonrisa, cuántas elegías he de escribir hasta que tu influencia en mí se marche o yo termine de esconderla por completo. Eres mar y ángeles, alas y olas. Quise calcar tu cuerpo con el mío y hoy que sólo existe el espacio que nos separa, me pregunto, qué tan lejos es posible sentir la sombra del recuerdo que me acecha por las noches. III A ti, mujer con piel de lirio, a ti, mujer delirio, cómo describirte si no por todo lo que eres, aquello que vislumbré siempre en tu silueta y hoy derramas por el mundo llenándolo de beatitud. Tu cabello en cascada empapó mis ojos de gracia. Tus brazos fueron la hiedra a la que aún me siento unido. Soy la raigambre que busca unirse al árbol de tu cuerpo. Regaste con tus lágrimas mi corazón y me floreció un amor tan grande, que no me cupo entre las manos y lo solté de a poco hasta resquebrajarlo. Cómo desearía rugir tu nombre e invocarlo y cómo desearía poder no desearte incluso más de lo que imaginaste. Eres clímax y ¡oh! mar abierto, cuánta avidez de ti, cuánta sed de tu sal, cuántos diamantes en las ondeantes sábanas azules de tu cuerpo. Ven y empújame al abismo que yace en tu presencia. IV A ti, nínfula que se creyó olvidada, abriste mis ojos al deseo. Te vi crecer, imán de flores al que se arrastra mi cuerpo. Cómo no 42

sucumbir a la botánica arquitectura de tus piernas y tus senos, cómo no clamar los pétalos en los que vas envuelta por mis sueños. Tu nombre es dulce en mi boca, sabe al tiempo en que fermentó tu imagen en mis sienes. Dulces son tus ojos y sonrisa, tu cuerpo frutal, exuberante y maduro. Dulce es el ritmo de tu voz y tus caderas, dulce el vientre en que grabé el mantra con que te llamo a la memoria: vuelve, caramelo inagotable, a esta boca que reclama tu presencia. Vuelve, que tu cuerpo es un interminable aforismo de verdades absolutas. V A ti, mujer que diste forma a mi obsesión, eres tú, eufemismo del deseo. Qué me une a ti ahora, ni una sombra, alguna lasca, un eco, alguna parte cercenada del recuerdo. Hasta el aire me es ajeno, no siento ya la dictadura de tu mano enredándose a la mía y guiándome ciego por el rumbo que marcó tu cuerpo. Mujer obsidiana, vacío anclado a mi cuerpo, todo en ti me sabe a dulce amargo. Tu voz, puente de tu boca hacia mi oído. Tu beso envuelto en el telar de la imaginación. Podría desangrarme las palabras una a una hasta drenarte de la herida. Prefiero el silencio que me envuelve. Es esto lo que duele. Llama, ira, ni el tiempo te apaga, quema en mí la brasa reminiscente que me otorga tu ausencia, el rumor del fuego que naciste en mí, el grito escandaloso que se desvanece en mi garganta, el silencio que nos damos. VI A ti, que el tiempo te ha alejado hasta el punto más lejano, te esperé cuanto pensé que habrías de quedarte. Caos deseado, llegaste a mí de estruendo, relámpago en la noche. Desarmaste la 43

estructura del sueño y quebraste con tu encanto el silencio inamovible de mi cuerpo. A lo lejos divisé el aura que te envuelve y entre sombras ya, te esperaba. Tu cercanía fue despertar de mi letargo, cura contra el Valium de la soledad. Poco pude de ti, poco el tacto. Aún tiembla mi piel al pensar tu rostro lleno de noche, tu caminar danzante, tu cabello de ondas gravitacionales y tu cuerpo, fuente del deseo, homenaje a la carne, estatua de sentidos. Un cristal inquebrantable te alejaba, invencible como el miedo. Nada turbó el momento y no osé cruzar el umbral entre nosotros. Yo a ti, mujer en la que no entré, puerta ya cerrada, te regalo esta confesión, este fragmento del tiempo en que te pienso, un pedazo de sueño interrumpido. VII A ti, amada desconocida, este mapa de mi mente. Busca y cuando te encuentres, sabrás una verdad insondable: eres, en mi interior, parte ulterior de un sueño vigente. Te mostraste y alejaste en señal de intermitencia, un ritual luminiscente. Cruel luz de estrella inalcanzable, prendiste mi piel con tu tacto, sutilmente. Fuiste un espejismo y encendiste en mí una sed inagotable. Una a una mis noches hilvanadas cayeron en tu imagen. Cómo olvidar las incontables lunas que nacieron de tu piel, de tu rostro estatuario. Musa interminable, cómo explicar el balbuceo que cae de mi boca, buscando alcanzar el signo que te representa. Cómo lavarte de mí en el Leteo si están tatuados los retazos de tu imagen en mis sueños. VIII A ti, marea nocturna, ven a romperte a este arrecife que te clama. Mujer de frutos rojos, eres la vid, mar de vino, calmas mi

sed a sangre. Alzo esta oda a tus labios, piernas, senos, ojos, la constelación en tus mejillas, al torrente de agua fértil que es tu cuerpo. Fluye tu sonrisa de río en mis ojos, sigo la corriente que avanza de tu boca. Ven a proclamar tu nombre en mi voz, ven a deshacerte el tiempo que te sobra, quiero ser el péndulo que marca el ritmo de tu sombra. Ven a contorsionarte, embonemos nuestras noches, quiero erosionar en tus límites, vuelve a demarcar tu dominio en las líneas divisorias de mi cuerpo, vuelve a deslizar tu tacto, que estoy cansado de sólo sentir el aire que te sustituye. IX A ti, mujer fantasma, esta súplica. Me niego a soltarme de tu eco, guardo la reverberación de tus palabras en el viento que me toca. Me cuesta recordarte, estás desvaneciéndote de a poco, tu nombre no te llama y es tu rostro una invención necesaria. Me aferro a ti como el signo a los objetos, como el fuego al pedernal, como luciérnaga a la noche, como insecto al ámbar, como sombra al cuerpo, como sauce al suelo, como secoya al cielo. Me aferro a ti y te desvaneces, los frágiles lienzos blancos de tu piel se desprendieron ya de mi memoria. Por qué no extiendes tu mano y cruzas este limbo. Por qué no salpicas mi aridez con el lago de tus ojos. El mar es un lugar común, es tu brisa lo que busco. X A ti, mujer laurel, este elogio de lluvia, estas gotas de riego. Seguirás creciendo alrededor de mí. Haces que el día nazca a través tuyo. Haces que la noche descienda hasta tu espacio. Te llevo conmigo, desde lejos en el tiempo. Tu semilla germinando desde las lontanas horas de la infancia. Cuán largo me parece 45

este hilo que nos une sin juntarnos, cuán tejido estoy a la inercia entre nosotros. Sobran descripciones, tu cuerpo es un manantial de luna. Conozco cada cambio de piel, cada camuflaje, tu ciclo menguante en fotosíntesis. Permanecerás aquí, es una certeza. Permanecerás intocable, unida a mí paralelamente. Por ti soy un volcán en brama, incapaz de erupcionar. Soy una piedra estática en el agua, estancada. Soy un árbol desnudo de pájaros, sin sombra que ofrecerte. He de seguir cayendo poco a poco hasta descubrir el fondo de este pozo en que me ahogo, fuera de ti. Permanecerás y duele, duele que sea sólo en la superficie de las cosas.

MARISELA DANIELA ARAUJO ALONSO

ació en Celaya, Guanajuato, en 1999; estudió Filosofía en el Centro de Estudios Filosóficos Tomás de Aquino en León, Guana-

juato. Ha participado en paneles de diálogo sobre el arte, la religión y la filosofía crítica, dentro de su misma institución. Ha publicado en la revista Eiruku, de Argentina. Además de la literatura se encuentra escribiendo un ensayo sobre el arte en la época moderna. Sus escritores preferidos son: Gabriel García Márquez, Federico García Lorca y Miguel de Cervantes Saavedra.

MERCEDES Me faltan cuatrocientas treinta y tres lágrimas, Mercedes. Quizá más. Se perdieron en tu blusa, las sábanas, unas cuantas alarmas. Se esfumaron las estrellas, Mercedes, se hastiaron del cuero muerto. Me faltan dos tazas de aire, Mercedes, tres cuartos de ganas. Me sobran suicidios, ideas cobardes, puentes tempestivos. Me faltas, Mercedes. Te llevaste los grillos. Ya no está el dinosaurio morado, lo has llevado contigo. Ya se perdió tu aroma, ni ese soportó estar más conmigo. La soledad lo arrancó. Me faltas, Mercedes, me faltas. Cuando encuentres mi carta, leas mi diario, vistas de luna y rechaces los ramos. Cuando te confundas de labios y leas poemarios, cuando la lluvia te escupa y se monte en tu vientre; búscame, Mercedes. Estaré esperando. Perdonaré que dejaste en su mano mi promesa de amor eterno, que arrepentido suspiro, prometo será mejor que eso. Me faltas, Mercedes. Te devuelvo tu disculpa, no ha servido de nada, no encontré las palabras por las que me odiabas, no perdono la violencia encarnada, no se trataba de externarla tras una vida ya pasada. 49

Me faltas, Mercedes, me faltas, porque te amé como los ciegos a Dios: en la punta de un barranco y sin temor al exterior. Me faltas, Mercedes, me matas.

DIENTE DE LEÓN ¿Qué puede decir la astrología, teología o filosofía acerca del amor? Qué puede sentenciar la tesis planetaria de mi querer azaroso, de tal cariño pretencioso, de mis ganas de estrujarte las entrañas. Con qué obstinación sabe la luna, los pensadores y santos; que el impacto de tu boca sólo fue un efecto empalmado. De eso hablan los condenados. Bendita entre las mujeres, siervo, madre y serpiente. Bendita el agua en tus pupilas y lo blanco de tus dientes, las pestañas encendidas y lo estirado de tu vientre. Bendita luz de luna que llevas inconsciente. Ha servido de bestial cordura reclamarte los infiernos, ha sido infinita locura creer que se acabaron los tiranos. ¿Qué hago describiéndote? Si lo sublime de querernos es la sensación de no pertenecernos.

ENFERMEDAD Eclipse del Verbo, fuego de carne y hueso, agotador silencio de un perfecto intento. Certeza de dolores, que, engendrado a corazón abierto, partiste a los hombres con rabia. Arrancaste lo divino, te apoderaste de su fuerza. 50

¡Oh preciosa nube de llanto! Cúbreme con tu manto, arropa esta rabia, congela mis ganas. La enfermedad de amarla heredó locura, erigió cobardes, contempló caídas. Hizo de su rey una manzana podrida. A ti clamamos, reina y madre, los refugiados del infierno que aman sin la carne, en la enfermedad del rojo vivo.

EN MEMORIA DEL SEXO ¿Recuerdas cómo chilla el viento? Yo no olvido cómo se siente ahogarse en tiempo, comerse vivo, sangrar por dentro. No olvido tus manos de cuna, que, si voy y me atrevo, no será culpa mía, que de nuestros restos nazcan trozos de hierro, de hongos secos. ¿Recuerdas cómo se arrancan los besos? Yo no olvido el toque de tus manos rozando el frío pavimento, pellizcando lo mezquino del cabello. Cómo era ser tu amante cuando tú querías al resto. Con miradas jactadas de habitar Macondo. ¡Bendita fantasía besarte los huesos! Yo no olvido, no me voy ni perezco. Yo no navego en busca de musas, continentes descubiertos, incertidumbres atinadas, o lo que sea retar la frivolidad del miedo. No olvido mis raíces, y, aún con eso, 51

este amor fue tan tuyo como Dante del infierno. Con todo y tu existencia pulcra quise retar al mundo, y resultó ser cierto: “Dios ha muerto”. Lo aniquiló su imagen, estos versos, puso en el hombre la idea de amar hasta el duro firmamento, desequilibró su raciocinio, preguntó qué hay adentro. Engendró al sujeto de una costilla quebrada, con la vida hastiada de sublimar el sexo.

VÍCTOR ANDRÉS CRUZ PÉREZ

studió la carrera de Historia en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) y ha participado en diversos talleres de

Creación Literaria y múltiples diplomados sobre educación. Fue promotor de fomento a la lectura por parte de la SEP y profesor de educación media superior en las asignaturas de Historia, Español, Comprensión de Lectura, Literatura, Historia del Arte y Comunicación.

Ha publicado dos libros: La pelusa en el ombligo (2013); La Luna

en la oscuridad (2014); y varios cuentos, poemas y ensayos en la Jornada Semanal, Revista Asimov de Ciencia Ficción, y diversas publicaciones virtuales. Desde el 2016 participa en diferentes programas de Radio tales como FilmoSofía, CoolTVrama, Filosofando y CosmoCentrismos, trasmitidos por Radio GEA. Además, escribe semanalmente un artículo para la revista virtual RADIO GEA INFORMA… Sus actividades favoritas son la Música, el Cine y la Literatura, pues no sólo es amante del Rock, es también un bibliófilo curioso, enfermo de las películas y la literatura clásica.

EVIDENCIAS DE LAS COSAS QUE NO EXISTEN Estos poemas son prueba de que el poeta no existe, sólo la Poesía.

ENERO La razón

Es difícil sonreír, cuando percibes cómo se encuentra el mundo; Dividido en dos legiones, tan similares en fuerza como efectivas en sus funciones. A la diestra los injustos, en el lado siniestro los tontos. ¿A cuál se puede unir el Hombre? Los primeros, antropófagos insaciables que viven alimentándose del abuso devorándose unos a otros; Los necios, ¡qué legión tan bella! sólo saben burlarse absurdamente de su propia naturaleza. 55

¿A quién entrego mi alma? a la inmoralidad o a la indiferencia, a la rapiña o a la insolencia, ¡no quiero tomar una decisión! pero tampoco puedo volver a la inocencia. ¡Quisiera volver! Recogiendo olvido eterno de que en algún momento estuve aquí. Buscando sin fundamento. ¿En dónde está la humanidad? ¿Qué lugar le toca al pensamiento?

FEBRERO La poesía

A Bécquer y a su memoria con irónico respeto.

¿Qué es poesía? Dices, mientras compras para ti una blusa, para mí una corbata azul. ¿Qué es poesía? Te detienes y me lo preguntas, Poesía… ¡No lo eres tú! 56

MARZO

La sombra Él dijo… “Hágase la luz” abriste los ojos y se hizo. Con tu mirada se ilumina el mundo sin ella desaparece, con cada parpadeo aparece Dios. Creándolo todo. Es el incesante oficio de la llama diáfana que brota de tu mirada, creando la realidad sin contaminarse, sin iluminar siquiera su camino sólo revelándolo para nosotros. Eres fulgor que crea y destruye que nace y muere al mismo tiempo. Júpiter tiene el rayo de luz en su mano, Cristo tiene el haz de luz sobre su cabeza, Tú Génesis de tu interior, de las tinieblas viene la luz inventando nuevas realidades donde tu soplo es luminiscencia. Argentina nunca cierres tu asombro, porque nos condenas a desaparecer a todos 57

ABRIL

El poeta Nunca vivas con un poeta, es dormir en el infierno, es respirar bajo el agua, es un dolor en la nostalgia, donde la fragancia lentamente se marchita herida de los dedos trémulos de su desesperación. Nunca vivas con un poeta, su dolor te duele, su pasión te inflama, su color te pinta, su canción te daña. Nunca vivas con un poeta, si traes heridas en el cuerpo que se fermentan con la mirada, que se pudren con el ansia de verle caído una vez. Nunca te cases con un poeta si tu vida es esperanza, si tu vida es timidez, porque el sueño se endurece con su frágil sollozo que hace eco dentro de una cáscara de nuez.

MAYO

El silencio Acaso existe el miedo, acaso existe el amor, cuando intentas ver adentro de tu tibio corazón. Existe una gama compleja de infinitos sentimientos, que me arrullan la vida, que me reprochan los sueños. Y tú… buscando en los libros que venden felicidad, queriendo escapar contento de tu valiosa soledad. El mundo camina de espaldas y tú lo vas correteando, queriendo alcanzar el horizonte de las frívolas esperanzas. No hay cosa más deliciosa que la soledad nocturna, camina en contra sentido si lo que buscas son garantías. Lejos de los muertos está la suerte, lejos de esa puerta está la muerte. 59

RICARDO ANTONIO CRUZ TORRES

ació en 1984; residente del municipio de Nezahualcóyotl, Estado de México, licenciado en Sociología por la Universidad Nacio-

nal Autónoma de México, con un Diplomado en Sociología de la Educación. Le apasionan la poesía, la literatura en general y la oratoria, disciplina por la que obtuvo una mención honorífica. Sus poetas favoritos son Rubén Darío, Manuel Gutiérrez Nájera, Mario Benedetti y Gustavo Adolfo Bécquer.

HOY TOMARÉ CAFÉ Un café oscuro para mi mesa por favor sin azúcar, sin crema, quiero sentir su sabor natural así negro como la noche, amargo como el adiós, bien caliente y con poca espuma, que no sea uno, que sean mejor dos, uno para la nostalgia, el segundo para recordar y sabe qué, tráigame un tercero para poderla olvidar quisiera compartirlo con ella cada gota de café pero se ha marchado y no sé a dónde se fue no sé si el destino, no sé si el tiempo me regale la dicha de verla otra vez mientras eso ocurre yo degustaré como cada tarde una taza más de amargo café...

NO LE HABLARÉ DE TI AL TIEMPO No le hablaré de ti al tiempo, no buscaré más tu nombre 63

y la palabra al oído quedara sorda la herida que alguna vez tuve, ha cerrado, fueron tus palabras las que la cicatrizaron. Cerraré los ojos y ni una plegaria daré por vos, te quedas en ese sitio que se llama olvido ni amor, ni corazón serán los sinónimos que usaré para poder nombrarte sólo ese nombre que te fue dado donde no quedará ruido, sonido ni voz. Así empieza el inicio del fin, mil bendiciones me quedo conmigo me quedo sin ti, esa fue tu decisión acato tu mandamiento, te digo gracias mas nunca ofrezco un perdón. No le hablaré de ti al tiempo las palabras se las llevará el viento en esta ocasión de todas formas nadie recordará jamás el nombre de esta canción.

GERARDO ESCALANTE MENDOZA

ació en la Ciudad de México. Es egresado de la Facultad de Filosofía y Letras por parte de la UNAM. Ha colaborado en diversas

publicaciones periódicas impresas como La Jornada Semanal, Blanco

Móvil, Rabia Inversa, Luna Zeta, entre otras. Cuenta con los poemarios Teoría del todo o nada y Un origen menos, ambos bajo la firma editorial de Verso Destierro. Parte de su obra se encuentra en el portal literario Las selecciones efectivas, las elecciones afectivas y en las antologías: Siete poetas, Oaxaca (Almadía, 2005), Cartografía de la literatura oaxaqueña (Almadía, 2007), así como en Cupido Internauta: poesía amorosa en la era nuclear (Generación Espontánea, 2009). Obtuvo Primer Lugar en el certamen de Poesía en el Ring Faros de la CDMX (2014). Colaboró como promotor cultural con la editorial Verso Destierro en diversos encuentros literarios hasta el 2019 y ha laborado como corrector de estilo en otras editoriales.

CANTO PARA UNA NOCHE DE DERRUMBE Y ARRECIFES

En el colapso de la tarde cuando los objetos de las habitaciones comienzan a desvanecerse miro a madre en uno de sus intentos de asfixia Llueve en septiembre dentro en silencio en lloro La caja del transformador de alto voltaje del parque contiguo arde en corto circuito y una lengua de luz acaricia los muebles A borbollones brota el miedo desde el clóset Su mar de llanto nos invade por debajo de las puertas las cortinas escurren Algo parecido a la marea alta aleja a mi padre en blanco y negro aunque es ella quien experimenta el naufragio La tormenta ha tomado la forma de la recámara que la encierra Los muros brillan con el óleo corriente de la lluvia El retrato de la abuela ancla la casa pero somos remolcados a la deriva Busco la lumbrera del cuarto de mi hermana para orientarme en los pasillos abrir ventanas y bloquear coladeras mientras me cubre el agua 67

TOLEDO TAMPOCO ESTÁ CONFORME I Los pájaros imitan el crujido de los puentes II Cambiar el curso de la mañana por el de la lluvia para que la tarde despierte cubierta de reinos III La noche inicia con algo que no estaba, como el viento de las fábulas Crea nichos donde las luminarias no soportaron el mal clima y el caminante cree ver sombras donde el coyote y el mono se ocultan de los autos el cangrejo las tortugas

Cuando el oleaje llega la tinta se adentra Cuando se aleja la marejada los conejos se internan: a) en el pueblo donde sacudirán el brillo b) en los libros para humedecer sus madrigueras

ALBERTO GUEVARA

ació en la Ciudad de México, en 1988. Estudió Música en la Escuela del Rock a la Palabra, perteneciente al Centro Cultural

Ollin Yoliztli, en donde a través del estudio de la canción conoció la poesía. Con su proyecto musical El Gran Cocodrilo ha publicado un disco (Por las voces ignoradas, 2017) donde aportó la letra de algunas canciones, siempre procurando darle un lugar importante a la poesía. Recientemente ha iniciado su carrera como poeta participando en concursos y espera próximamente publicar un poemario. Sus poetas favoritos son: Octavio Paz, Efraín Huerta, César Vallejo y Rubén Darío.

Ñ Distintiva señora melancólica Sin usted no se sueña ni se plañe Su ceño orna el desfile de las letras Obra de arte del antes, del mañana Hazaña de nariz y paladar Voz atractiva de cañón vibrante Fastuosa extraña ante la vista ajena Mas en la lengua nuestra el puño en alto

PABLO SALVADOR GUILLIEM DÍAZ MERCADO

ació en 1983 en el Distrito Federal. Publicó, treinta y seis años después su primera novela de la mano de Thyrso Editorial, Big-

Metra. Intuye que un día será poeta. Orgulloso estudiante de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México.

[HAY UN MOMENTO DEL DÍA…] Hay un momento del día en el que me derrito, que paso de sólido a música, que empapo paredes y techos, para aglutinarme en gota suicida. Caigo para reventarme libre, tropical, vaporoso. Fusión es mi felicidad, la expansión de calor sin ángulos rectos (me desparramo), la manumisión de mi ser más enterrado la fuga de mis escombros magma tomando el lugar de las montañas río desmadrado que arrasa toda orilla el mercurio del tacto No hay respiración Dejo de existir en cada parte de mi cuerpo Soy desmembrado y turbio brisa de huracán Coyolxauhqui en el subsuelo manantial ojo de buey cenote Soy mancha de pulque 75

saliva durante un beso espuma de Ceres Pasa el segundo y me cuajo en concreto regreso a ser el número 43562088 inventario de oficina No me pega ni el sol ni el viento.

HÉCTOR ODÍN HERNÁNDEZ ORTIZ

studió Sociología en la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UNAM, actualmente cursa la licenciatura en Creación

Literaria en la UACM. Ha participado en algunos talleres literarios, destacando el del maestro Eusebio Ruvalcaba, ha publicado un cuento en la revista Minificciones y un par de ensayos en la revista digital Utópica recientemente se ha decidido definitivamente por la poesía. Realiza trabajos de producción musical en sus ratos libres. Sus poetas favoritos son Dylan Thomas, Efraín Huerta, José Revueltas, Eusebio Ruvalcaba, Raúl Parra y Javier Salvago.

DESENCUENTROS COTIDIANOS AZOTEAS El gato es asunto de las azoteas, la ropa es funambulista en el mecate, las plantas son rehiletes, y los tanques de gas como astronautas asustados entre llanuras de impermeabilizante rojo Una azotea es siempre una azotea y debajo de ella se dirime la vida, tomando el café, deambulando por habitaciones sucias, con un martillo en la mano pensando si en verdad esto será todo lo que la vida tiene para ofrecer

APRENDIENDO A AGARRAR I el gato amarillo que tuve de niño sigue escapándose cada día por la ventana II no me duran las cosas porque aprieto fuerte la mano para que no se vayan

VERDE QUE TE QUIERO VERDE Tengo una planta y estoy matándola por omisión, como se mata a las plantas No sé si muere por agua o por luz, porque no le agrado o porque es julio Tengo una planta y le ruego que no se siga marchitando, le cuento que ya tuve demasiado

Algunas plantas se parecen a algunas personas; necesitan poco, que a la vez es mucho: Principalmente, que las dejen en paz.

MEDIADOS DE JULIO Anhelo un cuerpo que no conozco, una serie pareada de costillas con su piel encima, piel húmeda suave y con un delicado olor entre muerte y paraíso. Una serie de tejidos apretados o sueltos (es lo de menos) para poder agarrar, un pelo que rodee la cara y se deje apretar como pulpo entre las manos. Anhelo un cuerpo que no conozco pero podría ser cualquiera, con la imaginación fecunda, unos ojos que miren y exijan, una boca con dos labios y carne, una lengua serpentina para morder. Anhelo un cuerpo con la potencia que da el estar rabiosamente solo.

PALABRAS Las palabras tienen vida propia, sólo en el poema Como la cadena de un perro bravo, se agita sólo por el perro.

CONCLUYENDO Merezco soledad. No como premio ni como castigo, merezco soledad sólo como consecuencia.

MARCELA MAGDALENO DESCHAMPS

scritora, periodista y dramaturga. Licenciada en Periodismo y Comunicación. Estudió en la Escuela de Periodismo Carlos Sep-

tién García y en la SOGEM. Ha escrito más de treinta libros de di-

versos géneros. Ha ganado varios premios y participado en diversos talleres literarios de poesía, dramaturgia, ensayo y cuento con Beatriz Espejo, Víctor Villela, Fedro Guillen, Helena Paz, Javier Sicilia, Alejandra Átala, entre otros. Ha sido representante varias veces como poeta en Colombia. Ha publicado en antologías de cuento y poesía así como artículos en diferentes diarios y revistas culturales. Pertenece a la SMGE , al Seminario de Cultura y es fundadora de la Asociación Cultural Mauricio Magdaleno, de la Fundación Helena Paz Garro y Fundación Marcela del Río Reyes.

SERVICIO A DOMICILIO… La tierra es un campo de experimentación todos bajo arresto, aislados en su domicilio, en su cuarto, en la cocina, en el baño, en su cerebro atormentado… La tierra gime irguiendo su olfato entre virus mentales. ¿Quién eres? Un microbio convertido en microchip. El microbio de tu origen es sagrado, ¿que no lo ves? Ejercicios pandémicos que entrenan al rebaño. Hoy vale más el sudor humano que cien dólares, porque el verdadero humano está en vías de extinción, su calor da electricidad y sus arterias de plástico ya se ramifican en el cinco G. ¿En el punto G? No, tú hablas de un humano que aún siente amor, yo hablo de quien nació con el ADN invertido, que no es robot, pero ya firmó convenio para serlo, no es difícil llegar al precio cuando el anhelo es ser un androide. ¡Un intocable? También. En tu propio planeta te tratan como leproso, y si no consumes eres faccioso. Los abuelos, aquellos que tienen historia, aquellos que recuerdan cómo inició todo, solos, tan solos muriendo de tristeza, privados de caricias, de amor… ¿cómo transmito mi experiencia vía zoom? Bandera roja, ¡mátenlos en caliente! La zona creativa, vital, devastada, temerosa como la pobre muñeca fea que mira con sus lágrimas de aserrín cómo todas las torres gemelas del mundo se auto exterminan. 85

No te muevas, no salgas, no respires, no te acerques… ¡me das miedo!, prefiero el aislamiento y la demencia que sostener tu mirada, ya ni los fantasmas son bienvenidos a mi hogar. No te muevas, no salgas, no respires, no te acerques, todos somos sospechosos y enemigos. A los infectados no los toques, trágate la información adulterada, no te sorprenda si las enfermeras se suicidan ayudando o si mueres empachado de información. Hoy ser un fugitivo es la única forma de conservar la libertad, reuniones íntimas, ¿sofócalos! ¡No queremos insurrectos en este planeta! ¡Ya no hay tiempo! El botón rojo ya se apretó. No te muevas, no salgas, no respires, no te acerques: diagnósticos falsos, rostros falsos, cuentas falsas, vivimos en la realidad virtual que mueve conciencias y dicta criterios. La tierra: un espacio de autismo colectivo, de ADN defectuoso que clona humanos como ratas de laboratorio, micrografías electrónicas, el plan es denunciar al otro, el plan es volverte autodestructivo, el plan es que la tierra sea un espacio tóxico donde te insertan micrófonos en las venas para tender tu certificado fúnebre mientras sonríes porque crees que te están agasajando. Dame tu correo electrónico para etiquetar zombis… en este mundo discriminan el alma, yo sólo necesito tu aliento para tenerte vigilado, hipnotizado. Vivo en un espacio donde la economía se basa en las debilidades, en vez de que las debilidades sean nuestras fortalezas, sistemas donde se fertilizan úteros artificialmente, la esclavitud por préstamos de monedas inexistentes, simulaciones virtuales, ¿acaso te provoca taquicardia el estrés? Y no te escapes que aún no termino: el meollo de todo, debilitar tu sistema nervioso para que te entre el virus, el virus de las letras torcidas, de los tiempos finales, el virus que no existe porque el único virus es el miedo que provoca este mundo deshumanizado que se alimenta de sangre, sangre de niños, sangre azucarada, sangre para escribir en las paredes mensajes de un capitalismo, marxismo, antifascismo, anarquismo indefinido, 86

porque ya rebasó los límites del entendimiento y ni quien lo practica le entiende. Y pórtate bien que te estoy vigilando a cada instante, en cada lugar mientras luces tu nuevo dispositivo que conecta tu respiración a la radiación que sobrecalienta al Planeta y tu subconsciencia se adapta a la manipulación genética porque la semiótica se está convirtiendo en un nuevo idioma de control mundial donde se extermina a la familia de un plumazo para que todos estén perdidos y ellos te encuentren y te encueren en una casa de seguridad donde pasarás cien años atormentado por ti mismo y donde te alimentarán de sodio y gluten para poder controlarte con más facilidad. Y sin mi permiso no entras… Emigración masiva, movilización, eutanasia, aborto, feminismo, los asexuados, los inertes… ¿quién eres? Tras el vidrio sólo veo a un demonio en estado catatónico, ansioso, colérico, con derrame cerebral. Creer en la vida es un acto de rebeldía, y hoy, una mala decisión que da neumonía, no hay libertad, la educación devastada, limitada a repetir y repetir y repetir... No pienses, no ejercites tu voluntad. Recuerda: te puedo desintegrar con un dispositivo que tienes conectado a la yugular…. No existe la personalidad civil: tomen dióxido de cloruro, bicarbonato un poco de yodo, magnesio y vinagre, eso ayudará; no, mejor les daremos un chip intravenoso para que entiendan mejor este macabro plan que lleva años gestándose. Los tenemos atrapados en sus redes, sabemos quiénes son, tenemos en nuestro banco de datos el iris de sus ojos, sabemos qué amigos tienen, dónde está la gente loca que se cree cuerda, la cuerda y que pretende ser loca, los cuerdos, los cuadrados, los redondos, los rojos… ¿jugamos a los encantados? Quítate los lentes que el fake news continúa, la corte de médicos comprados, sostienen campañas políticas, el tráfico de niños, el tráfico de órganos, el tráfico e ideas, el dinero ya pasó de moda, 87

ahora si quieres pertenecer debes usar bitcoins, me encanta cuando te succiono mientras duermes, sin que te des cuenta. Ahora nuestras venas son antenas, y ya ni jugando a las escondidas podemos ocultarnos del gran tentáculo que nadie sabe quién es y detecta todo. Despertemos en silencio, escondidos, sin ser detectados y organicemos una insurrección civil, una resurrección feliz, una danza de auras sin fronteras, un verdadero mundo feliz, dialogando con los ángeles, viajando sin equipaje… No hay cárcel que contenga tantos presos, locos, de todas maneras, ya abrieron las puertas de las prisiones, no renunciaremos a nuestra soberanía, a nuestra libertad de expresión para ser protegidos por quienes crearon la destrucción que te contagia por medio del terror y te coagula la sangre. ¡El preludio de la tercera guerra mundial? Entre más te promueves como filantrópico, más mugre tienes que ocultar porque fuiste bueno por intereses mezquinos, en la era de la data, de la sumisión capital, de la supervivencia económica, nadie cree en nadie. Pero de tanto encierro surgieron reflexiones y ya vimos qué hay tras bambalinas, las avispas asesinas, el polvo del Sahara, pero parece que nadie ve, que nadie siente, ni la degradación a través de la educación oficial. ¡Educación oral? También. Progreso no es cuando la blasfemia profana la ternura y el dolor se convierte en placer. Hazte la prueba del TCR, hazte la prueba de la cordura, hazte la prueba a ver si sigues vivo. El mundo de ahora, la simulación, la paranoia, colonizar mentes, hogares, campos energéticos y súmale cifras para panicar hospitales, échalos a la fosa común, ese capital humano ya no sirve. Ciudades muertas: Extraño el encuentro en las tardes tomando café, extraño el cruce de miradas, extraño el beso, el abrazo y la caricia de un encuentro secreto, extraño lo que extrañaré el día de mañana… extraño en mi oído tu voz. 88

ELIO MIRELES CÓRDOVA

ació en Ciudad del Carmen, Campeche, en 1998. Estudia la carrera de Comunicación y Gestión Cultural, en la Facultad

de Ciencias Educativas de la Universidad Autónoma del Carmen; también estudia la carrera de Filosofía (modalidad a distancia), en la Unidad Académica de Filosofía de la Universidad Autónoma de Zacatecas. De oficio, lector. Joven crítico de los procesos tecnológicos, sociales, culturales y políticos de México. Ha asistido a distintos talleres de creación y crítica literaria. Es iniciador del Taller Colaborativo de Lectura y Análisis Literario, del Guanal Museo Universitario de Ciencias y Artes de la UNACAR. Ha colaborado en el diseño de proyectos culturales y sociales en su ciudad y en la universidad a la que asiste. Por lo que respecta a la filosofía, su interés se centra en lo contemporáneo, en la posmodernidad, el posestructuralismo y la filosofía en México. No tiene escritores o poetas preferidos, o dicho de otro modo, todos lo son, o sea ninguno.

DEL EROTISMO A LA MUERTE EROTIKÓN Eros recorre la habitación imagino, escribo el bolígrafo decreta su libertad transita un cuerpo y extrae de él la memoria de quienes lo han asistido los rastros, los años, los deseos y el aire de una noche desnuda que lo cubrió y encubrió. El misterio se revela: la escritura emana del cuerpo

INVENTOS Nosotros siendo otros inventamos rincones donde no los hay creamos tiempo en el excedente para que nuestros cuerpos se inventen nos inventen

DOS Dos se encuentran, dos se miran. 91

Dos cuerpos fugaces se desean, dos almas se abrazan y besan. Dos. Dos mueren cuando uno muere. Uno recuerda cuando Uno olvida. Dos holas, dos adioses. Uno rompe el Dos

POEMA VEINTITRÉS Tu pecho, Baco es de nube y tierra, eres cuerpo síntesis arena de mar mar la que enseña a amar

POEMA SEIS En vientos fétidos de marzo el aire hacía transpirar el ambiente sabía y olía a muerte —o a ti—, fue entonces cuando morí

AQUÍ YACE Hoy, beso, acaricio y abrazo … cariño, sombra y fiel de tu ausencia 92

…hoy, congrego, aseo y lloro a ti, fantasma de mí. Hoy… soy sepulturero de ti

POEMA UNO El tiempo se detuvo, lo detuvimos para que imite el lento movimiento de nuestros cuerpos

SIMULTANEIDAD El estridulo del grillo interpela la noche sigue el compás de mi pensar en ti, mesura de mi sueño tiempo que conceptúa tu rostro. El grillo estridula y columpia tu cuerpo El grillo estridula y malabarea el mundo El grillo estridula y yo estoy escribiendo

EN EL PRINCIPIO ERAS TÚ Tu pecho, tu cuerpo es intento, génesis de la noche, de ti sin Eva y sin Adán 93

SOLO, SOLO, SOLO Los días no cesan las noches interminables en las que te amé, las noches de desvelo y tú no estabas: nada te despertaba, ni este amor ruidoso. La noche está bailando y yo solo, solo, solo en compañía de un espectro que no alcanzó a ver su rostro

DESPOSESIÓN A los enamorados les estorba el tiempo no tienen lugar, viven fuera de todo: se trasladan se habitan uno al otro

AUTONOMÍA Y COMUNIÓN CORPORAL Tu cuerpo, sigue siendo tu cuerpo nada se le opone, ni las miradas ni las palabras, sean mías o las de un Otro que irrumpe. Tu cuerpo, en comunión con el mío nada se nos opone, ni siquiera estas palabras disfrazadas de un poema, ni las miradas de quienes lo leen

JOSÉ SANTOS NAVARRO MONROY

ació en la Ciudad de México, en 1952. Estudió en la escuela de periodismo Carlos Septién García en la capital del país. Trabajó

35 años en periódicos como La Prensa, Ovaciones, Diario de México e Impacto Diario. Ha participado en Talleres Literarios. Ha publicado poemas en periódicos: La Prensa, Ovaciones y periódico interno de la

escuela de periodismo antes citada. Sus poetas preferidos son Jaime Sabines, Octavio Paz, Pedro Salinas, Federico García Lorca y Ezra Pound, entre otros.

INSANO Léeme un poema insano. Penetrante, profano, pero Fresco del lodo de tu mente. Y cuando termines de leer, Si cerrados mis ojos ves, Será señal para que me lleves A ese mundo de almohadas, Que ustedes los humanos llaman cama. Si ves que no abro los ojos, entonces, Así, a ojos cerrados… hazme el amor.

RESQUICIO Desnudo, como santo sin milagros Subo al altar de tu piel. Respiro el aroma de tu distancia; Troncho poco a poco los caminos Para no tener regreso, Para no saber de alivio, Para doblar el breve infinito Y dejarte presa en mi retina y, así, Tenerte al alcance de mi mano. Desnudo como la última hora Que pica el resquicio de la noche Por donde entra el sol sin pasaporte. Me subo en tu pensamiento 97

Y desde ese faro sin mar, sin horizonte, Diviso la barca de tu ausencia; Detecto la ola y la hora final Por donde veo exactamente Que no habrás… de regresar.

AZUL He navegado en tu azul pensamiento, Pero también en mares de pavimento. Anclados mis besos los tengo En la transparente profundidad Del nácar de tus besos. En las esponjas de tus labios Extraviado voy en mi deseo. No hay estrella ni lucero, Voy a la deriva en esos callejones Que dejan las olas a deshoras Sobre la bruma de tu piel y, Así, voluntariamente me observo Naufragando en las olas mudas Del extenso mar… de tu sonrisa.

SILENCIO Sin más nave Que mi espléndida locura Orbito el basto espacio De tu pensamiento. Sin oxígeno, ni viento Vuelo a ras de suelo 98

Los celestes espacios De tu cuerpo. Mis manos astronautas bajan Exploran tus ideas; Huellas dejan en tu talle Y grafiti en tu silencio Dejo bandera de conquista En tus altas montañas Dejo palabras sembradas En ese inclinado terreno Que camino va a tus entrañas Mientras aquí yo espero Mirando el trote de tu respuesta… Que viene pisando mi silencio.

ZIGZAG El tiempo y el amor nacen juntos Desaforados crecen sin reglas. El amor a besos y miradas el tiempo en montoncitos de a sesenta segundos. Ambos navegan en las entrañas de las horas, de las olas del tic-tac. El amor crece con raíces de caricias. El tiempo vuela; minutos de perfume hacen el aroma del día… del amor. 99

El amor y el tiempo nacen juntos Ambos saben que un beso a tiempo endereza, no sólo el zigzag del miedo, sino que alivia, salva el mal de una pasión perdida, en el reloj de las horas inexactas.

ESPACIOS He leído textos invisibles en tu cuerpo Aprendí que el cielo Además de nubes, tiene piel... He redactado en los espacios De tu sensualidad pequeños párrafos, Pedazos de leyes en incisos Breves para que entiendas, así, Sin tanto verbo… lo que es el amor.

BUQUE Soy ese viejo barco Encallado, donde el sol Guarda las sombras Tus brazos Horizontes atrayentes Que me jalan a la mar Soy bahía, boca de mar Viento cómplice De tu alma de gaviota 100

Soy la bahía Tú, corazón de gaviota Hay un pez en el mar de mi piel… Soy orilla de mar Donde se teje profundidad Donde el tiempo calma su sed Soy gaviota en el cielo Punto y coma Para verso de poeta Vendo horizontes Con bosques de sol y luna Y nubes de agua arrepentida En la orilla soy agua mansa Espejo donde el cielo duerme Y se peina la melancolía Soy ociosa tormenta Que cae sobre mar mojado Empapado de viejas corrientes Soy la distancia exacta Entre el horizonte Y el primero de los montes No tengo miedo a la luz Ni a las sombras, quizá Sólo a las esquinas de la noche 101

Las huellas de tus pasos Pequeñas fosas Que las olas van sepultando Soy el mástil que engancha Al cielo con la mar Aguja que hilvana estrellas Soy el ritmo de las olas El paso de la gente La risa que se ahoga…

ASOMO En mi ventana Cabe el infinito, Un avión volando Y el canto del gallo.

EMBARAZO Tendido en tu cama El sol te abrazó. Por la tarde diste a luz A una noche llorona.

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DAVID ALEJANDRO PIMENTEL QUEZADA

ació en Chetumal, Quintana Roo, en 1994. Cursa el último año de la carrera de Humanidades en la Universidad de Quintana

Roo. Es ganador en la categoría de “poesía” a nivel superior, en el Concurso de Creación Literaria “Jonathan Delgado Martínez” (2018), así como ganador, por segundo año consecutivo, del primer lugar en Premios Literarios en Verso por la Universidad de Quintana Roo (2018 y 2019). Ha sido acreedor de la Beca de Literatura del Festival Cultural Interfaz, Mérida, en el 2018. Sus escritos han sido publicados en las revistas independientes Materia Escrita, Gata que Ladra, Sumer-

gente, Cracken Fanzine y en la revista electrónica Vita et Tempus, Está incluido en las antologías: Historia de Cartapacios, coordinado por el poeta Javier España; Vérsame mucho, de la editorial Plumas Negras, y en Jóvenes escritores quintanarroenses de la editorial Gazapo. Fue publicado en la plataforma digital Colectivo Colectivo, y en la revista internacional Papierówka-zine, en Polonia.

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PEQUEÑO BESTIARIO DE CASA Y JARDÍN HORMIGAS Expertas de las procesiones largas, las hormigas, pacientes recolectoras de lo diminuto. Se escabullen de Dios, quien las ha perdido de vista desde hace siglos.

CUCARACHAS Kamikazes, terroristas de migajas sobrevuelan las alacenas, las mesas jorobadas de alimentos. Se posan sobre la basura de los restos inconclusos igual que en los apenas inaugurales banquetes. Tanto en palacios de reyes como en casas modestas y campestres, las cucarachas nos brindan su insoportable insistencia de hacernos la vida imposible.

RATONES Los ratones están hechos de azar y atrevimiento. La valentía de su hambre les late en el cuerpo y enciende su sangre. Andan por la noche como si no existiera la oscuridad ni las sombras. Ellos son las sombras de la noche. 105

GRILLOS Son los mejores músicos entre la yerba, las sábanas y los desvanes. Los grillos tienen tanto tiempo de componer sus acordes que se han adaptado a las formas del insomnio. El silencio tiene algo de grillo cuando se pone a cantar.

MOSCAS Su falso vuelo nos conmueve. La mosca es un colibrí de establos y cocinas, recolectoras de perfumes hediondos de la basura. Su aleteo ridículo forma parte de la distracción para hurtar los olores de las cosas. Son expertas periodistas sin oficio, profesionales del alpinismo, innecesarias aves sin canto.

LAGARTIJAS Este pequeño animal arcaico nada le ha dado el peligro de la extinción en su andar prehistórico por el mundo. Se ha adaptado a la supervivencia mortal. Desterrado en el plan divino de la creación, la lagartija es un diminuto dragón sin fuego, sólo reconocible por parentesco a sus grandes ancestros de descomunales proporciones. Las lagartijas son diminutos saurios domésticos y útiles trampas de moscas y mosquitos. 106

ARAÑAS Forman parte del compendio mitológico. Animales parecidos a dioses en medio de las paredes y esquina de la casa. Inician su propia creación con algo que les crece dentro de su propio cuerpo. Han hecho nacer toda una descendencia sin leyes. Al igual que los dioses, son amantes de los seres débiles, acorralan a sus presas, aprietan pero no ahorcan, matan. Su actitud solitaria retorció sus cuerpos. Dicen que Ariadna les enseñó a tejer sus propios laberintos sin salida alguna.

LUCIÉRNAGAS La luciérnaga es una pequeña lámpara nocturna. Ha representado la más feliz de las metáforas. Su breve palpitar en la oscuridad es una hazaña prodigiosa. Poetas, místicos y optimistas están emparentados con ellas. Su luz es una fábula digna de imitarse entre las bestias.

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MITZI ALEJANDRA RAMÍREZ RIVERO

ació en Ciudad de México en 1989. Estudió Química y también la licenciatura en Planificación para el Desarrollo Agropecua-

rio (UNAM). Ha impartido clases a nivel medio superior de Ciencias

Ambientales, Química Básica, Química Ambiental, Administración, entre otras materias. Actualmente cursa un diplomado en Evaluación Ambiental (UNAM). Constantemente publica en foros, sitios web de poesía, participando en concursos de Calaveritas Literarias en convocatorias universitarias, Poesía y prosa poética en sitios como Mundo Poesía. Actualmente vive en Estado de México con su familia, sus pasatiempos favoritos son la lectura, la escritura, diseño y artes visuales, en especial la música (género experimental). Sus escritores favoritos son Alejandra Pizarnik, Gloria Fuertes, Gabriela Mistral, sor Juana Inés de la Cruz, Nicanor Parra y César Vallejo.

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LLUVIA La hoja se embriaga y canta con la lluvia en la misericordia de la rama se quedan dormidas hasta mañana.

PRELUDIO ORGÁNICO El rayo aliado de pájaros quiebra el cielo y lo estremece. Agudiza las caricias. Alarido paraíso encierra en el estupor de su rostro un laberinto. Contagia a la poesía de embellecidas espinas, manantial de carnes densas prodigio el sueño y la cima. Huracanes de caricias. Huracanes de caricias. Juveniles ruiseñores cajas virgen de armonía filamentos de siluetas en bocanadas de mar. 111

AMARGO Perdida en una rosa entre el capullo amargo mi cabello flaco pierde su aroma al rezo pagano resiste la aurora.

ALMOHADA En medio de los ojos de la noche la indeleble oscuridad de la euforia con su revólver destruye el insomnio vengador, disparando a las estrellas que laceradas caen hechas polvo sobre mi almohada manchan de rojo.

VISITANTE Me ha abordado la tristeza sin tanta delicadeza yo miro hacia delante no quiero a este visitante.

MOMENTOS INCÓMODOS Me encerró en sus ojos. Dentro de sus corneas arrugadas y lúgubres cortan los renglones del límite. El recoveco de lujuria contagia de placer a los testigos

SABÍAS Sabías que yo te quería porque tus papilas desprenden cantos y gemidos. Estoy volando sobre tu cabeza depositan en mí toda su etérea figura. Sabías que yo te quería porque tus finos alfileres estas puntas de locura pasada. Al querer sin ninguna duda yo veía lo que realmente eres como tersa criatura que llora sobre sus brazos, al extrañar la enredadera de mi alma.

PEQUEÑO MUNDO El amor es improvisación como canto de Villalba. La confusión de pensar que pensar es enrevesado, en realidad yo hablo de rutinario. Pensar para pensar enfría el tacto el tedio se inmoviliza y la boca salpica versos de placer a todo el mundo. Pensar por pensar nuestro cañón cerebral a tiros vuela la vida deja pólvora en baño y cocina.

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UNA CONDICIÓN MUY CRÍTICA En los brazos tengo agujeros por donde la luz asoma la lengua los pies los brazos. Yo palidezco duermo con los pensamientos extendidos. Me persigue el desprecio la ira la necedad. Alguna vez miré un pájaro llorar salpicaba el silencio de la locura surgida en la ceniza de los dedos. Lo sostuve entre mis brazos lo eché a volar por el pecho rozando los pezones de la fatalidad ahora también es víctima de la existencia. Mi luz desespera. Desfallezco al encender los ojos mientras el suelo se inundaba de sangre.

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MIGUEL RODRÍGUEZ ARÉVALO

ació en Ciudad Lázaro Cárdenas, Michoacán, en 1964. Escritor y poeta mexicano, estudió Literatura, Poesía y Creación Litera-

ria en el INSTITUTO MICHOACANO DE CULTURA (IMC) de Morelia,

Michoacán (2003) y gracias a una beca, tomó un curso de Cultura y Literatura Ancestral Griega en Harvard, University, Estados Unidos (2016). Ha publicado artículos y poemas en diversos periódicos y revistas de Michoacán y nacionales. Es autor de los libros de poesía: Ensueños y recuerdos (Ediciones Caballero, 1998), La tarde (Letras por la Paz y Colectivo Artístico Morelia A. C., 2005), Muerte de un guardabosques (Colección La Tanda, Colectivo Artístico Morelia, A. C., 2009). Ha participado en diversos Talleres de Creación Literaria con Marco Antonio Regalado, Guillermo Samperio, Elías Nandino y Carmen Alardín, entre otros. Miembro del Colectivo Artístico Morelia, A. C. desde el año 2000. Sus poetas preferidos son Pablo Neruda, Octavio Paz, Edgar Allan Poe, Vladimir Mayakowski y Alexander Pushkin.

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FRENTE A MAR ABIERTO Nada ni nadie emerge del silencio. Nadie ni nada huye hacia el silencio. Cenit de la noche, mar abierto, espacio-tiempo, movimiento de agua, materia oscura, movimiento de sombras. En lo alto, la eternidad atesora estrellas en el vasto y absorto firmamento. Seres inmensos escupen luceros azules, flores de luz, que en lo alto parpadean. ¿Para quién tanta grandeza y perfección de luces? ¿Quizá un reguero de zafiros perdidos por alguien? ¿Qué dice la luna llena con sílabas de plata sucia ahora que el inmenso mar la devora entre sus fauces? De súbito, una estrella fugaz, lágrima de luz, 117

rasga el sagrado manto de la noche. Brisa aromada de peces, vaho del mar, niebla, invaden la piel de una playa virgen. Dorada arena, altas palmeras, árboles heridos por cristales violetas, danzantes olas cantan. Nada ni nadie emerge del silencio. Nadie ni nada huye hacia el silencio.

EL SANTUARIO Inasible transparencia del aire, la tenue luz de la tarde, sin peso, caía sobre el bosque, sobre la vastedad de árboles. ¡Ah innumerable presencia de pinos! El silencio era un canto, un frío vaho del invierno y los trinos de pájaros eran melodías de diamante. De súbito llegaron como fantasmas, como almas que regresan del inframundo, flotaban vibrantes, miles de alas, repentina invasión de sombras aladas, oscuras mariposas monarcas, alas de obsidiana y ocre, saturando ramas de encinos. 118

Las espadas de luz en el ocaso incendiaban el rojo horizonte, majestuosa invasión de nubes ámbar. Los insectos de jade entre la tierra, entre las hierbas, bajo las sombras, eran joyas. El viento cantaba en la arboleda, en la asombrosa calma se dilataba el tiempo. Y otra vez, la oscura visión, millares de mariposas monarcas nublaron el cielo, alas de ensueño vibraron en el aire, danzaron las ramas, los pájaros cantaron, y sentí que aquellas frágiles mariposas eran las almas de los muertos, que regresan, para encontrarnos a nosotros extraviados, en el laberinto sin fin del mundo de los vivos.

EN BUSCA DE LIBERTAD Inmensidad en la selva de asfalto, alba dorada, nace el dios invisible-viento, nace un rojo sol, ojo que todo lo ve, imparcial e inefable se levanta, lentamente asciende, 119

horizonte de innumerables rascacielos. Bandadas de abundantes pájaros invaden el aire, súbita y perfecta armonía de alas, forman inmensas sombras, danzantes figuras, en el viento se tuercen y destuercen. Rápido como la luz el tiempo fluye, galgo en la pradera, ritmo de ciudad, ríos de gente en movimiento. Palabras, frases, ecos, escritos en las paredes, verdades dichas por alguien en una gris estación del metro. Fluye el día, las horas son pausas, instantes fugaces. Me refugio en el parque central, la tarde, un laberinto de árboles, pájaros y flores. Inconmensurable mar, un canto, una ruidosa respiración de verdes olas. Alzo la vista hacia el horizonte lejano, el día se ha ido, ahora un sempiterno y fugaz sol cae en el precipicio del crepúsculo, como una gigantesca naranja 120

que cae en el huerto sideral. Tinieblas invaden la tarde, se acerca la noche, silenciosa, es ya de noche, luce en su oscura cabellera diademas de zafiros y aretes de diamantes, azar y caos contemplan su derrota en el inmenso tablero de ajedrez del alto firmamento. Contemplo mi “libertad”, día tras día, soy nada, solo soy un número, un signo cibernético, en un mundo donde el hombre es esclavo del hombre!

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MARÍA ELENA RODRÍGUEZ CALDERA

ació en 1999, enraizada a su Fresnillo, Zacatecas, lugar donde brota la plata. Vio morir a su padre en octubre de 2019 y eso le dio la inspiración para escribir “Metas terminales”, publicado en la antología Y son nombres de mujeres zacatecanas III. 2020, por el colectivo Líneas Negras y la Secretaría de la Mujer, cuya presentación literaria no pudo realizarse por causas de la pandemia. Obtuvo el segundo lugar en el concurso de Calaveras Literarias en el 2018 del periódico La Jornada Zacatecas por su composición “Las columnas de la flaca”. Estudia la licenciatura en Derecho en la Benemérita Universidad Autónoma de Zacatecas, adora dibujar y sus poetas favoritos son Jaime Sabines y Federico García Lorca.

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RESCISIÓN DEL DUELO Florece mi demanda en el juzgado mixto. Ignoro si es del limbo esta jurisdicción. Que se me notifique en sueños, en mi exilio, He agotado la instancia y desisto la acción. Cuando contestes a mi demanda temeraria, Decidas allanarte u ofrecer excepciones; Tengo un huerto de pruebas, frescas minas de labia Y un tímido paladín que devora dragones. Consagro por testigos a mis presos poemas: Mil letras alcohólicas, que saben y les consta El olor de mi pesar transformándolo en gemas, Suturan la herida, la tristeza soportan. El juez sordomudo habla y dicta su cruel sentencia: Confecciono un delito, me declara culpable… ¡De llorar día a día encima de tu ausencia! Luzco mi resignación, ¡sólo añoro abrazarte! Aquí yace el duelo, muere el remordimiento… Por celda el Aqueronte y manantial de gritos. Tu recuerdo vive donde vuela el tormento, La pena y el dolor: reos del actual escrito. ¡Descansa en paz, guerrero! ¡Ten un próspero viaje! ¡Hoy me toca sonreír! ¡El juez así lo quiso! 125

No existe mal que borre todo el aprendizaje. ¡Descansa en paz mi loco dulce de piloncillo!

BANQUETE ¡Por fin ha llegado el día! Tendré que soplar las velas: Perfumadas de canela ¡Esto es a lo que venía! Por fin ha llegado el día, De celebrar con fiesta, Entre las caras funestas, No he dicho adiós todavía ¡Por fin hay una caja negra! Caja, mas no de regalo, Nueve peldaños escalo… ¡Ser el difunto me alegra!

LAUREL Soy rehén de la oportunidad Pero amo ser la impostora Que en la culpa se perfora Por temor a la felicidad…

AMBIGUOS Una margarita Me deshoja la respiración. 126

Las calles de mi corazón Están vacías. Esperando a que regreses un día, Tú eres Prometeo, Yo soy tu fuego eterno, Encadenados a nuestra lejanía. Mil mascarillas flotan entre esqueletos sin identidad

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ANDREA TORRES REYES

ació en la Ciudad de México. Es estudiante de Derecho en Fes Acatlán, UNAM. Desde el bachillerato ha participado en con-

cursos internos en la ENP 4 de la UNAM en el cual ganó en la modalidad literaria de poesía. Amante de la literatura clásica, de la poesía desde Lope de Vega hasta los vanguardistas como Octavio Paz en quien se inspiró para escribir sus primeros versos. Actualmente realiza una compilación poética en honor a la gran labor humanitaria de los médicos en el mundo a raíz de la pandemia de COVID-19.

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EL CIAR DEL ÁGUILA El vuelo de un ave, imponente, fuerte y sagaz en el aire inoportuno de mi aliento. Llega y se fía, postrándose a los pies de mi cama, abre sus alas; abarca el resplandor mientras penetra su mirada entre los muslos y el frío de mi respiración. Doma el desvelo que había partido de la habitación, vela entre la ventana y la profundidad de mi corazón, ombú sedoso con su querer fragrante y raíz fortín. Busca el deseo del bosque que es mi cuerpo, el césped se abre entre la abertura de sus plumas, aterriza y el aroma húmedo de mi espalda acaricia sus timoneras en el frenesí de la noche eterna. Soy presa en la garganta de la tierra, resurge mi alma ante su pico, sin devorar la coloca en el regazo de una flor de loto, impele mi cuerpo al abismar del sentimiento, entrega imparable del tiempo en que sucumbe su miedo de ave en libertad y exilio. Es impalpable, sin cesar atraviesa valles y derrota voces lúgubres, alza su carácter imperativo impávido sobre la serpiente que ofrece el pecado impasible de mi pasión. Va, vierte la dudosa propuesta en mis manos, es fuerte, sin delirio. Me mira a la luz del día y en un ciar, el águila se abraza del lobo, renace en la mañana con el mirar y la sed de un hombre encaprichado lejano de ser mar y cielo. 131

El mar con la arena. ¡Nube ingrávida guarda el momento en que regrese su vuelo para descifrar mi voz en el encuentro epistolar del beso que nos prometimos! Presa y cazador: poetas, amantes alicaídos.

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PR E M IO A R IA DNA DE P OE SÍA 2020 FINALISTAS DIGITALES

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KATIA ALBERTOS VIVANCO

ació en la Ciudad de México en 1981. Licenciada en Ciencias de la Comunicación por el Tec de Monterrey Campus Ciudad de Mé-

xico. Actualmente cursa el Diplomado en Escritura Literaria en Literaria Centro Mexicano de Escritores. Ha trabajado en distintos medios impresos y digitales, como el periódico Reforma, el portal web Mundo Ejecutivo y la revista Architectural Digest México y Latinoamérica. Forma parte de las colectivas de escritoras Círculo Literario de Mujeres y Semillas Literarias. Sus textos han sido publicados principalmente en medios digitales, como Huffington Post México, La Crítica y Círculo Literario de Mujeres. Entre sus escritoras favoritas se encuentran Virginia Woolf, Sylvia Plath, Alejandra Pizarnik, Brenda Navarro, Gioconda Belli, Rosamaria Roffiel, Adrienne Rich y Rosario Castellanos; al igual que los escritores Milan Kundera y Franz Kafka.

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HASTA CUÁNDO Últimamente me pregunto qué hago aquí qué busco qué encuentro ¿es esto lo que deseo? A veces mi mente vuela lejos muy lejos se va a explorar entre junglas y manglares jaguar sigiloso solitario al acecho Otras veces encuentra morada en una casa en una playa de arena blanca en la que escribo sola mientras los veo jugar desde mi ventana Otras sólo resuena dentro muy dentro ¿qué hago aquí? 137

¿qué hago aquí? entre costumbre entre fractura entre convenio

ERRE Cuatro letras tiene tu nombre tan sólo cuatro tan pocas, ínfimas para tanta presencia para tanta ausencia Tan lejano como eres como siempre has sido y sin embargo te llevo siempre conmigo A menudo me pregunto qué hay de ti en mí El gusto por comer El placer de beber Las ganas de escribir Los problemas en la piel El hábito de dejar los libros a medias La egoísta indiferencia cuando los cercanos solicitan El imperioso impulso de rescatar desconocidas La furia que explota cuando la mecha vulnerada es encendida El afán por quedarte cuando en realidad querías huir 138

Cuatro letras tiene tu nombre con cuatro letras también me nombraste y lo rompiste todo todo

SOLOS Tú no me amas y quizás yo tampoco te amo Estamos juntos por miedo por no estar solos y el tiempo pasa y dudo pero me quedo Hablamos de planes de un futuro que hace años era futuro y nunca ha sido presente El tiempo pasa Dudo Dudamos No te vas Me quedo

INSOMNIO Te escucho respirar Siento tu brazo 139

descansar en mi pecho El peso de tu pierna en mi pierna Escucho el oleaje de tu aliento Tú duermes como siempre y yo como siempre no

SOLITARIA Yo soy esa playa olvidada en Oaxaca soy su arena dorada su brisa perfumada soy el sonido del mar sereno y lleno de rabia Soy el calor del sol en la piel soy aspereza en mis pies soy el ladrido del perro que nada en las aguas Soy el olor de la sal aroma de libertad azul marino turquesa atardecer malva 140

Yo soy ese cielo estrellado sol y luna encontrados Loba solitaria sin dueño ni manada Soy yo sin deseo de volver a casa

LO DEMÁS La eterna lucha vencer el insomnio vencer el cansancio vencer el hartazgo vencer el miedo y lo demás… no te lo voy a contar.

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MARÍA ELENA CONDE GÓMEZ

ació en la Ciudad de México en el año 2000. Estudió música y dibujo. Cuando cumplió 15 años se decidió por las letras ya que en

ellas descubrió una forma de expresar sus sentimientos. A los 16 años entró en su primer concurso llamado “La Juventud y la Mar” en el que ganó el segundo lugar en la Ciudad de México. Su escritor favorito es Haruki Murakami, sin embargo, sus mayores inspiraciones vienen de la música de Alejandro Sanz y la voz de Ramin Karimloo, su banda favorita es My Chemical Romance, pero también le agradan los ritmos de BTS. En los últimos años se ha dedicado a escribir cuentos cortos. Está terminando la preparatoria y se encuentra en busca de su carrera ideal. Mientras tanto, ha inventado una marca de muñecos llamada “Yunyunes” en la que todavía está trabajando.

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LAS LÁGRIMAS DE LA LUNA Las gotas de la luna caen en la calle. Todos duermen. Un triste gato eleva sus ojos hacia ella, maúlla para cantar sus penas, no desea que las sombras se coman su luz, porque cuando el sol regrese, el lugar de la luna será azul. Sólo quedarán sus huellas y en las noches él será tan sólo una estrella.

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DIANA MARILYN DOMÍNGUEZ GÓMEZ

ació en Ensenada, Baja California, en 1992. Estudió la licenciatura en Enfermería en el Instituto Politécnico Nacional. Enfer-

mera, profesora de idioma inglés y músico. Ha participado en Talleres de Creación Literaria y en diversas agrupaciones como cantante y músico, principalmente de bolero y bossa. Sus poetas preferidos son Pablo Neruda, Rosario Castellanos, Jaime Sabines, Mario Benedetti y Percy Shelly.

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DE APEGOS IMPROPIOS La creencia en lo bueno es: tan tangible, tan preciso y brillante. Se emancipa la mente y experimenta el amor en su aspecto menos limerente. Es admirable y pretencioso, como un sueño. Como todo lo ajeno y que nunca pasará.

INTENTO DE EMANCIPACIÓN (I) El aroma penetrante despierta, hace que reaccione del confort que ciega. Se abren y alborotan los demás sentidos. Al final, el estímulo sólo existió sin propósito moralmente específico más que el de ser y provocar. Y así lo hizo, movió fibras y accedió el cuerpo al movimiento consciente para levantarse a ver alrededor en una danza cautelosa y baja que en otro tiempo no hubiera tenido razón. Se convence de la irrevocable realidad del existir para sí. Se convence de la plenitud que conlleva 149

el pensar para sí siendo uno con el universo.

PLANES DE HUIDA Que descubres la intención al pasar el dedo con desgano y por desaburrimiento. El interés camina escondido en la mente, callado por el ruido mundano. Pero de alguna forma a veces logra asomarse y colorearse de nostalgia por la incertidumbre de un deseo reprimido. ¿Y si llegara la ocasión en que lejos de ser un murmullo se convierte en un grito? Y si tarda... Ya no habrá quien escuche.

ZOZOBRA Se siente el palpitar apresurado, la incertidumbre como alimento satisface y causa náuseas. La distimia se vuelve rutinaria y expectante. 150

Los sonidos son tan fuertes y nadie escucha. Se desvanece, se pierde en el infinito.

CONCLUSIÓN Catarsis inminente, temor al necesario y esperado clímax por las consecuencias lúcidas que conlleva. Después… Silencio.

ARLEQUÍN Esperando… No se pierde más que la vida. Impávidamente se reta al tiempo a que retorne hasta ese punto de júbilo ahora azulado en el recuerdo. Y sin caer en cuenta, cenizas caen de a poco.

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JAVIER DE JESÚS EGUÍA ZAPATA

ngeniero Industrial Administrador por la Universidad del Norte. Originario de Monterrey, Nuevo León. Lector voraz y bibliófilo,

ha asistido a varios Talleres de Poesía. En 2018 y 2019 colaboró en el fanzine de distribución underground Garabatura Desgreñada, del poeta Iván Gloria. Poemas suyos han aparecido en las revistas Literarias Trinando, Levadura, Oficio, Farol Literario y en las antologías Diamantinas, editada por el Colectivo La Otra Feria y Poetazos, y Relatos de la

Cuarentena, editada por la Casa Universitaria del Libro UANL y Tresnubes Ediciones. Actualmente forma parte del colectivo de poesía De Carne y Verso. Acaba de publicar su primer poemario, Crizálida, en Oficio Ediciones.

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NOCTURNO DEL HOSPITAL UNIVERSITARIO A Joselyn Michelle Qué dura estaba la almohada de cemento en la vieja sala de espera aquel verano. Como una resina, una mezcla olor a vómito y desinfectante impregnaba los pasillos que ahora recorres desvelada estetoscopio al cuello: murmullos de coágulos y tejidos muertos te llaman doctor con una súplica en los ojos, ¿acaso no ven que sólo eres una niña? *** Amanece y en las calles las farolas siguen encendidas. Sobre el asfalto la llovizna se derrama. Dos urracas despistadas en un poste y en la barda de mi patio una más, grazna: nadie le avisó que este año abril no ha comenzado. *** El mundo como tú lo conociste ha dejado de existir. Encapsulado en el vientre 155

de la gran ballena la única opción es asomarse por la cerradura. ¿Quiénes son esos que deambulan en la acera con el rostro cubierto? La calle está silenciosa, propicia para el suicidio o el asesinato. ¿Qué día es hoy? ¿Lunes? ¿Septiembre? Ni siquiera recuerdas el sonido de una voz, ni el contacto de una mano. *** A la una treinta de la tarde me despojo de mi uniforme de cotidianeidad y declaro la independencia de mis actos. ¿Dolor de cabeza? ¿Tos? me pregunta un guardia en la caseta del bostezo mientras me apunta a la frente con una pistola; yo sólo pienso en lo heladas que deben estar las xx lager en el Seven de la avenida Raúl Salinas.

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MARCO ANTONIO GUTIÉRREZ MARTÍNEZ

ació en Toluca, Estado de México, en 1997. Estudió la licenciatura en Historia, en la Facultad de Humanidades, Universidad Au-

tónoma del Estado de México. Es autor de “Breve diario de mi oscuridad”, texto incluido en Luz y sombra. Antología de cuento breve, 2018. Segundo lugar en el Primer Concurso “Poesía por la Paz”, Vive Metepec A. C., categoría juvenil. Columnista en Al Poniente (Colombia).

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CIELO PAGANO De niño nunca dude de la realidad, ahora diario me rodea la pregunta que trapea esta limpia tierra, llena de suciedad. ¿Qué futuro pronto nos espera? Siempre me lo pregunté y ahora, sin saber lo que sigue, recojo estas palabras de mi nevera. Aquí está tu sueño, en esta boca verdadera, que dice lo que nadie calla y calla lo nunca dicho. Cuando el cielo y la tierra se besan, entre la herencia y mi herejía, todos en este mundo se entrelazan. Por una mujer aprendí a sentir con ganas y que el vino ya no es rojo a la luz de luna. Por un hombre supe que la palabra es la cuna de un espíritu sutil, que sólo nos deja sus canas. Bajo este cielo azul, que es cielo pagano, se encierra con sus variables el capital, 159

en la jaula donde a todos nos da igual, y nos mira pensando “¡bello gusano!”. Aquí está tu sueño, en esta boca verdadera, que dice lo que nadie calla y censura a su dueño.

SIEMPRE SIN PASO En este mundo hostil que nos llena de reglas, nunca nos dejan ganar. Perder siempre sin ser gentil. Hay un misterio que se oculta detrás de máscaras de muchos colores, como quien despista con tambores y con coraje insulta. Una palabra sincera, un canto sin dueños, un océano sin vida, un niño sin sueños, una santa sin cadera. Todos estamos de paso.

NOS VEMOS TAN TRISTES Todas las noches de tus sueños comí. Reproches llovían más que palabras de amor, 160

mientras tú corrías tras de algún falsificador de piropos baratos, cosas que yo nunca digerí. Alguna vez preferí amarte, cuando nos encontrábamos solos como niños abandonados con preguntas en los ojos. Ahora sólo quisiera olvidarte Yo me refugié, siempre, entre el morir y matar. Empezamos con el final y viceversa, con la mirada y el cuerpo podridos de amar, con un adiós, que lo único que hizo fue atristar; porque en lo irracional del amor, nunca hay certeza. Con una cara que parece de tristeza, te volviste mi alimento más sagrado, mi maná. Cantamos versos amargos cuando más felices fuimos, porque las canciones de amor, siempre intuimos, antes tenían más mística liviana.

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LUIS ANTONIO HERNÁNDEZ ÁVILA

riginario de Durango. Es un joven estudiante al cual le apasionan varias actividades, pero las más significativas son la danza

folclórica, el voleibol y el ilusionismo o magia, tiene grandes metas fijadas para cada una de ellas. Tiene poca experiencia literaria.

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NEGACIÓN Que los ángeles junten nuestro destino, y si se niegan, que los demonios entrelacen nuestras codicias, y si se niegan, que mis letras ahoguen tus pensamientos.

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ROCÍO DEL CARMEN JUÁREZ AZUARA ROSÉE

omántica de nacimiento, amante de la lluvia, de los días fríos y del otoño. Le apasiona escribir, leer y los videojuegos. La músi-

ca, la naturaleza y la nostalgia de la realidad son su mayor inspiración. Su autora favorita es Cecelia Ahern, quien la ha impulsado en su camino como escritora. Le encanta la literatura japonesa y autores como Natsume Soseki, Banana Yoshimoto y Haruki Murakami. Adora la mitología, los dragones y la magia. Ha viajado a Japón en varias ocasiones y desea recorrer el mundo para conocer lo que éste puede ofrecerle. Sus cuentos se han publicado en varios libros: “Siempre el mismo viernes” en Premio Sweek 2017; “Nuestra Boda” fue finalista en el Premio Ariadna de Cuento 2018; “Chiyoko” fue finalista en el concurso de cuento corto de Editorial Endira. Su libro de poesía romántica, Espejismos, se publicó en el 2018. Actualmente realiza una

recopilación de cuentos y un diario de viaje.

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DONDE EL POLVO DEL UNIVERSO DUELE No se me ocurren las palabras están olvidadas como las estrellas que ya nadie observa aquel sentimiento que creció de la nada se ha desvanecido dentro de la vía láctea. ¡Ya no tiembla! ¡Ya no ríe! ¡Ya no vive! En la oscuridad se perdió el sentimiento el humo de una ciudad que cubre el cielo mensajes nocturnos una mirada silenciosa que nunca fue observada. ¿Cuántos efectos hipnóticos aparecen en el firmamento y nadie se da cuenta de ellos? Así fue el adiós que nunca se dijo los sentimientos que se quedaron atorados en el pecho. Sonrisas y sonrisas olvidadas para siempre permanecieron varadas esperando convertirse en planetas explotaron en el interior antes de vivir y nadie lo escuchó, nadie se percató, a nadie le importó. No salen las lágrimas llameantes están atoradas en la garganta 169

ahí donde el polvo del universo duele en medio de la voz y el alma. ¡Ya no se escucha! ¡Ya no siente! ¡Ya fue olvidado! Por un momento todo fue un arcoíris que apenas emergía entre la lluvia gris se quedó a la mitad del camino no alcanzó el caldero lleno de oro. Se desvaneció para siempre por la tormenta el sol se ocultó para no salir nunca más prefiere que la luna sea quien guíe el camino en la oscuridad todo es más difícil de sobrellevar. Palabras y palabras desperdiciadas un agujero negro que se formó entre la luz y el calor todo se volvió negro y frío antes de que la estrella fugaz cruzara el cielo. Y así será por el infinito como el universo que jamás será recorrido un eterno y solitario sufrimiento unos seres que no saben que existen y mueren en el intento.

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JOSÉ LUIS MEJÍA RUIZ

riginario de la Ciudad de México, radica en Oaxaca de Juárez. Ha participado en diversos talleres de creación literaria en la ciudad de Oaxaca con Guadalupe Ángela, directora de la Facultad de Idiomas; Taller de Escritura Cantera Verde con el poeta, narrador y periodista Julio Ramírez; Taller de Escritura El Avispero, con Leonardo Da Jandra (filósofo y escritor). Sus poetas preferidos son Roque Dalton, Otto René Castillo, Efraín Huerta y Miguel Hernández. 171

PARA LA CHICA DEL MAR * No son las hojas caídas de los árboles, ni la tristeza con la que llegan al suelo, ni es la desafinada marcha fúnebre de las hormigas por no conseguir pan, tampoco son los ruidosos motores de los autos que asustan la pasiva parvada de aves, ni los raspones en las rodillas de los niños por jugar a ser hombres. Ni la pelea callejera de los perros sin dueño que se muerden por un pedazo de sombra en la banqueta o mi falta de trabajo que quiere esgrimirme como barro negro. Es este colchón en el suelo incómodo después de todo que no calla por hablar de ti. * Para qué los cuerpos descansen. Para qué mi brazo sea tu almohada. Para la sed que habita en mí. Para verte con una pierna colgando de la hamaca. Para guardarte en esta calurosa tarde. Para la distancia que destrozamos ayer. Para mis manos, luciérnagas que juegan. Para mi lengua urgida. Este lugar que nos mantiene ocultos posada de resurrección. 173

* Ella duerme alejada de mí, vuela sublime entre jazmines y azafrán. Mariposa que sueña entre mil aves y un puñado de mis palabras. Tibia de sonrisa, alegre, hermosa, brillante Transparente, reniega de mis brazos del agua y de la tierra, bendita de magnolias, usufructo de mis recuerdos. Mujer celestial, regresa de tu vuelo y anida entre mi regazo y el beso sonámbulo, desploma sobre mí tu pecho blando del mar, templa la hoguera donde ardes perdida, de mí lo que no sirva quémalo, reclama tus ganas de ser fuego, para dejar de ser mujer y comenzar como paloma, bruja, reposo, descanso, cordero, león y amor. Llena eres de azucenas, ángel y demonio. Mujer salpica de tus alas el hechizo que me hizo seguir tu piernas al fin del mundo, aquí tengo tu sombra perdida en el fuego. * Me voy a arrodillar sobre mis errores. Soy el acto encarnado de la desesperación, el arrepentimiento que sangra. Abre el baúl de tus palabras deja que entren las mías, para ser vida, para ser eternos. 174

Si me permites el perdón yo ofrezco un colchón tirado en el suelo, montones de libros viejos, olvidados y unas manos que calman tormentas. Para saber que amamos con la razón y el pecho descubierto, calcinaré los cadáveres del pasado, para hacer vida después de la muerte. * Vendo un desamor, para mi alcoholismo, necesito olvidar, es a buen precio. No puedo con esta carga, los hombros me duelen los pies me tiemblan. Si alguien pudiera comprar mi desamor, Agradecería le platicaran sobre el costado que ella habitaba, ahora gangrenado. El silencio decora la falta de ella, despunto la lluvia que vengo dejando. Si no compran mi desamor, muéstrenle mi corazón por ella inflamado. La melancolía es neblina lamento sobre mi lágrima, chica del mar, por eso vendo mi desamor para que no me duelas. * Aún cabe la posibilidad que hoy venga la muerte. Necesito desgarrar mi voz 175

liberar el grito que nace en mi estómago. Hoy quiero que venga la muerte a recoger del suelo las partes que no devoraron las avispas. La señal es clara y escurre en un rincón de la azotea. Quiero pedir un ave blanca escribir en ella lo que sobró de mi vida. Para aquellos que la lean en vuelo encuentren mis respuestas al silencio de unos labios bordados.

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DAVID EDUARDO PECH PECH

ació en Mérida, Yucatán, en 1993. Joven escritor yucateco autor de la obra El libro de las sombras: tecnología, publicado en 2020. Actualmente se dedica a escribir un poemario: El largo confinamiento de la poesía en el que establece que la belleza poética puede surgir de un largo confinamiento sanitario. Fue finalista del Premio Ariadna de Poesía 2018. Sus autores favoritos son Gustavo Adolfo Bécquer, sor Juana Inés de la Cruz, Amado Nervo, Manuel Díaz Massa, Arthur Rimbaud, Stephan Mallarmé, entre otros. Su deseo más grande es inspirar a los jóvenes a involucrarse con la poesía y a promover la lectura.

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VIVIR LLENO DE GLORIAS La cama es tan sólo un alma triste, encadenada me siento expulsado cada que vez que te vas limpiando mis lágrimas con la única toalla que lleva tatuado tu dulce aroma no más. En mí habitan centenares de murmullos infinitas turbulencias azotan mi ser creando dolor ante esos ojos tuyos de los cuales no me puedo desprender. Arráncame la vida cual hoja en blanco y no escribas sobre mí nuestra historia que el olvido y sus vientos se la han llevado. Vete y no vuelvas con dotes de victoria si sabes que a mí me has destrozado quiero olvidar tu cariño, vivir lleno de glorias.

EL PRÍNCIPE DE LA MALDAD Punta de lanza y gota de sangre, miro tu boca con demasiadas letras de amaneceres perdidas y son de rumba donde guardas las bellas alondras y sus besos queman con lanza, y gota hacen su herida. 179

Trampas perversión; entre pétalos de luna pinta graciosas de consumo sutil de emoción y deseo no existen demasiados esclavos que siempre agitan a la soledad pasional que en mi cuerpo llevan dentro. Tantos espejos de falacias en lápidas de amor donde se esconde lo oscuro de la tibia pasión: escucho tantos alaridos en mi forma de ser. Hoy en esta noche tengo hambre, tengo sed, el miedo baña tu dulce mirada de doncella hoy el príncipe tiene muerte, tiene pena.

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JORGE ANDRÉS PÉREZ RUIZ

s doctor en Literatura Hispanoamericana por la BUAP. Obtuvo el Premio del H. Ayuntamiento de Puebla, en la categoría de poesía

en 2006; el Premio Filosofía y Letras de la BUAP de ensayo en 2008; el tercer lugar del Premio Nacional de Poesía José Arrese de Matamoros, Tamaulipas, en 2010. Ha publicado en diversas revistas literarias a nivel estatal y nacional. En el 2012 publicó su poemario titulado Los vagabundos del Olimpo, y en el 2017 Everyman y sus lamentos cotidianos. En 2015 fue incluido en la antología de poesía editada por la Facultad de Filosofía y Letras BUAP, titulada Bajo las palmas.

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LAS PUERTAS DEL ENCIERRO 1

Todo sucedió tan rápido, y un día nos dijeron que no saliéramos más, que nos quedáramos encerrados. Entonces vinieron los muertos, los hospitales estaban llenos. Los ancianos se iban de este mundo sin despedirse de sus hijos y nietos, aunque antes de la enfermedad morían de la misma forma. Y de pronto, nos sentimos solos, naufragamos entre abandonos, entre silencios que nos rodean todo el tiempo. Fuimos aire, sonrisa de primavera esparcida entre ráfagas de dicha. Hoy sólo queda esperar, esperar a que el tedio nos consuma o que suceda el milagro; pero atrás de la puerta de una casa sin salida, nos alimentamos de los sueños que dejan nuestros cuerpos. 183

Me encuentro tras estas cuatro paredes, dicen que afuera, las personas mueren y que sólo nos aguarda el silencio. Mientras, yo pienso en ella, y en el vacío que me queda tras un cúmulo de pasiones enclaustradas. Yo resguardo mis quebrantos, mis adentros deshechos por la memoria de nadie. Pero el enemigo sigue, porque en la calle camina ella, la de la torcida sonrisa, la de la tos contagiosa, la amarga pena que condena y acaba con nosotros.

Hoy —a solas— todos pedimos por el otro, aquel que ya no llegó al hospital, el que murió porque ya no había tanques de oxígeno, o porque no había cupo en los Centros de Salud. Ahora nos dicen que hay que lavarnos las manos, que nos cuidemos del vecino, que no tosa, que no nos respire cerca, 184

que no nos gesticule porque tortura nuestros adentros. Hoy sólo queda pedir por el otro, que puede ser cualquiera dentro de una memoria.

Tuvo que suceder esto para darnos cuenta que no soportamos estar a solas con ese otro que habita en nosotros; por eso extrañamos el mundo de afuera, porque por un momento nos hace olvidar todas nuestras miserias. Y es entonces que seguimos aquí evadiéndonos día a día, hasta no recordar el que éramos cuando hablábamos con el otro en este encierro.

Hoy nos quejamos del encierro, pero quizá mañana lo extrañemos, como cuando deseábamos tiempo libre hastiados del trabajo 185

y de las obligaciones. Ahora que tenemos ese tiempo libre, extrañamos el trabajo y el frívolo mundo cotidiano; así somos un mar de contradicciones que chocan en la misma ventana sin cristal y no nos damos cuenta.

No me mires mientras miras muriendo la muerte. Dame un suspiro inquebrantable, sacude mi laringe, corta mi lengua, sutura mi herida; pero no me mires mientras miras muriendo la muerte, búscate en el silencio, en las formas inconclusas, en el tiempo. Pero no me mires mientras miras muriendo la muerte.

ELPIDIA LIZBETH PRECIADO MADRIGAL

ació en Coalcomán, Michoacán, en el año 2000. Estudia la licenciatura en Letras Hispanoamericanas en la Universidad de

Colima. Fue integrante de la Compañía de Teatro V de Cósmica (2018 y 2019). Participa en el grupo Jóvenes por la Vida y en una editorial creando portadas para libros de Wattpad. Sus escritores preferidos son: Jenny Han, Anna Todd, Chris Pueyo, Jennifer L Armentrout y André Aciman.

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¡NADA ERES! ¡Ni siquiera sé en qué día vivo! Abrir el par de Lunas y mirar de hito en hito el arcoíris flaco decaído. ¡Nada tiene sentido! Los colores son tizas desbaratadas jugando con el agua. ¿Y los colores? ¡Nada tiene sentido! Los aromas descienden de volcanes derritiendo personas. Sin aire miles de infantes son hurtados por el Sol. Lágrimas de rosas convertidas en estrellas del cosmos. ¡Nada tiene sentido! El mar ¡NO ES AGUA!

es... sangre ennegrecida de suicidas. ¡Nada tiene sentido!

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DESCUBRIR QUE... Las sonrisas un disfraz de psicópata despejado bailando. Y el... Aire son murmullos de prejuicios. O que... El tiempo se estremece entre campanadas. Y... Los sueños navajas de venas enredadas en serpientes. ¡Nada tiene sentido! ¡Sol, deja de incinerar! ¡Arcoíris, emperifolla un arcoíris de fuego, sé amante de Aurora boreal al bailar! ¡Colores, maquilla los jardines! ¡Aroma, existe enjaulando personas! ¡Luna, brilla para mí! ¡Lágrimas, viajen a Júpiter! ¡Mar, masacra los restos! ¡Sonrisas, triunfen desnudas! ¡Aire, asola la mordaza! ¡Tiempo, vive de las estaciones del año! ¡Sueños, renta películas de ficción y no de hipocresía! ¡Nada tiene sentido! Y al final descubrir… el mundo es imperfecto. 190

Y si… ¿Desplomo el cosmos con jergas? ¡No! ¡Ni siquiera sé qué día vivo! Solo tambaleó entre existir o en correr y abrazarte.

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PREMIO ARIADNA DE POESÍA 2020 PREMIOS ARIADNA / 7

Se terminó en la Ciudad de México en febrero del 2021. Se utilizó el tipo Athelas en 10, 12, 14 y 16 puntos www.editorialariadna.com

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