Poética

Mi bosque es un lugar (¿es un lugar?) de negra luz de aguas corredizas y cansadas de animales ya muertos, sepultados.

Si no ha sido previamente violentado por la estaca y por la sucia mano humana, no hay caminos en el bosque.

Mi jungla es una virgen, una cueva: un prado, una selva, dos desiertos. Un glaciar de lunas rotas y agotadas.

Transito, no hay sendero. Avanzo precario entre la luz y a la sombra me dirijo -solode la maraña al corazón por los claros de los bosques sin saber adónde voy.

Fabio Zamarreño 59

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Poética En esta selva de juncos amarillos he encontrado el amor y lo prohibido el amor prohibido. Nadie quiere entrar conmigo, nadie quiere mirar dentro. Pero yo ya soy, estoy, en la maraña del bosque. Sus hojas muertas se me enredan en los pies

y en las manos y en los ojos y en el cuello.

¿Por qué me dejáis solo? Conmigo mismo quiero tirar una cerilla, en este bosque seco y que se queme, que se pudra, que se mueran los dioses y los cerdos de piel aceitunada.

Quiero arrancar la rosa enferma y escupir, en los estanques negros, y gritar, gritar para que el aullido que desgarra mi piel quiebre la noche, y la parta a la mitad, y la destroce.

Quiero sepultarme en este bosque y plantar olivos muertos sobre mi cabeza y escarbar

la arena, desde dentro de mi tumba y del barro salir más tarde salir y verlo todo destruido quemado, arrasado, destrozado; yermo, sin vida, casi muerto.

Y plantar una semilla y ver la flor que crece y llorar la nueva vida. Y crear un mundo nuevo y pisar el que tenemos con la palma de la mano.

Mi bosque será un lugar (¿será un lugar?) de negra luz de aguas corredizas y cansadas de animales ya muertos, sepultados.

Fabio Zamarreño 61