Fanzine de El Último Jueves de abril

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DE ABRIL

¿Por qué El Último Jueves?

EL ÚLTIMO JUEVES, colectivo, que nace bajo la premisa de realizar

un evento de difusión literaria que une a diferentes disciplinas artísticas en un solo lugar. Es un motivo, un momento… una experiencia queriendo ser compartidos. ¿Qué es la literatura? y ¿qué se entiende por literatura?

El error con la literatura es que se le intenta encontrar un significado y no un sentido. A la literatura no hay que entenderla en absoluto. Sería como intentar robarle el color a los pájaros o lo letal a las serpientes.

Los cuerpos, al igual que las letras pueden tener un ritmo, musicalidad. Tienen forma y definición. Y el arte performance se ocupa de estudiar estas características y llevarlas más lejos. Trabajar desde los límites.

Pero no solo con nuestras manos o cuerpos se escribe. La poesía puede suceder desde imágenes, puestas en distintas plataformas; como la video-poesía o la poesía visual.

Se puede dedicar una vida a realizar conjeturas desde el arte.

La expectativa de vida en países latinoamericanos es de entre 73 y 78 años. Parece mucho tiempo ¿cierto? Quizás lo es para nosotros, pero no para la tierra. Considerando que una era de hielo promedio dura 100.000 años y que se considera que la humanidad tiene sólo 6000 años en su haber, 73 o 78 años se sienten como nada. A pesar de esto, de vez en cuando suceden personas excepcionales que se las ingenian para vivir más, mucho más.

Hay quienes se perpetúan. Tal vez no con una dieta balanceada y 30 minutos de ejercicio al día; sino con un pincel, sus manos, una cámara o tinta. García Márquez, oriundo de Colombia, un país cuya expectativa de vida es de 75 años logró llegar a los 87 años. Más allá de eso, logra perecer sin realmente morir.

Llevarnos a pasear por la Cartagena del siglo XIX, países ficticios a orillas del Mar Caribe o la asoladora ciudad de Macondo fue su género. Hacer todo esto sin un estilo predeterminado, intentando darle a cada texto características únicas, fue su especie.

Una muy alargada existencia es lo que queda para este sujeto que se encargó de hacernos felices y miserables de muchas formas. Un viaje de 87 años sobre esta masa milenaria que hemos resuelto llamar planeta. Parecería muy corto; pero, al tocarnos con su pluma, podemos decirlo: ¡Qué viaje!

No me atrevo a decir que vivirá por siempre en nuestros corazones o alguna pavada así, porque eso sería asegurar la infinitud de algo. Y, después de todo, en palabras del mismísimo Gabo: ‘El amor es eterno mientras dura.’

Disfruten de lo que nos dejó #elultimojueves de Abril.

LECTURAS DE LA NOCHE Marcela Noriega No hay nada que salvar. El fuego estival lo ha consumido todo, incluso consumió nuestras lenguas. Nos quedamos sin nada que decirnos. Para qué sirve el músculo si no hay intención de buscarnos con las palabras. Decidí que sin lengua tampoco había razón para conservar las memorias. Por eso salí a venderlas. El sábado fui al mercadillo para vender todos los recuerdos que nos ligaban. Los guardé, envolviéndolos en telas limpias, dentro de una caja de madera. Se quedaron quietos, indefensos como muertos, cuando cerré la caja. Le puse un diminuto candado por fuera. La gente se acercó a ver qué guardaba con tanto celo. Abrí la caja y, en silencio, lo expuse todo sobre la tierra. Mi pasado desperdigado ante ojos incrédulos que se preguntaban cómo era posible que yo quisiera desprenderme de tantas memorias. Me pesan, quise contestarles. Necesito soltarlas. Si no quieren comprarlas, se las regalo. Pero no volveré con ellas a la casa. Ya no cabían dentro de mí, tampoco cabían en el closet ni en los estantes. Hice un enorme esfuerzo para concentrar todas estas memorias que ahora ven en esta pequeña caja. Tuve que viajar hacia cada una, traerlas al presente, con algunas tuve largos inconvenientes. Sé que en un tiempo permaneceré cerca de muchas, y me sujetaré de ellas cuando sea necesario. Estas memorias suelen llevar largas trenzas. Pero en la caja encontrarán todo tipo de memorias. Quería decirles todas estas cosas a las personas que se acercaban, pero no tenía lengua, así que solo miraba las memorias a mis pies, en la caja. Empecé a llorar. Largas lágrimas mojaban las memorias y éstas, con el contacto de mi líquido transparente, volvían a nacer.

Sabía que era la última vez que las contemplaba de esta manera. De pronto, una señora de unos setenta años se acercó y me dio un pañuelo. Yo me sequé las lágrimas muy despacio, cerrando los ojos y tapando mi cara con el pañuelo, agradeciendo por poder llorar. Cuando abrí los ojos, no estaba la señora ni las memorias. Sentí un alivio infinito. Adiós, pude finalmente decir. Mi lengua empezó a recobrar la vitalidad de los viejos tiempos, y apareció dentro de mi corazón el antiguo caballo que corre por los campos.

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SENDEROS Jorge Tigrero El cruce de caminos El sendero azul del mar Vive y deja vivir llega a donde sueñes llegar.

Valor, perder el miedo a caer No es necesario estar en la cima Para aprender.

No ignores tus trazos En medio de cada garabato Reluce tu imaginación.

Busca tu propia armonía no sólo andar por andar de tanto perder el rumbo los sueños se marchitan.

Ten firme tu brújula Llena tu guía con firmes creencias Así no estarás vacío Y flotarás en la tempestad.

Sé que son sólo palabras Pero el sonido del viento Puede hacer la diferencia No ignores tus trazos Busca tu propia armonía Ten firme tu brújula Y flotarás en la tempestad.

El cruce de caminos El sendero azul del mar Vive y deja vivir llega a donde sueñes llegar.

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Daya Ortiz Durán Me siento lacerada amor... lacerada como los cristianos... hablando cristianamente... con el látigo y la cruz junto a la cama antes de dormir... con vómito en el alma antes de dormir, pero eso no es cristiano, es de miserables... que escupimos en el suelo tragándonos las maldiciones... que lo único que vomitamos, es bilis, fuera de un bar, o en los baños, pensando en el perro que ladra en la esquina de la calle... pensando en la huella que queda en el suelo al escupir o eyacular...

No..., yo no puedo eyacular... yo las escupo... escupir... se me da muy bien... mentir también... pero solo a mí... aún, cuando las palabras se me acaban... las palabras se me acaban

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Jadeantes párpados se oscurecen Tannya Franco Elefantes rosa /escarlata en mi memoria de serpiente transportan miel espesa en sus papadas de camello Aumenta el deleite de exterminar la lengua mater Despertando al bardo/sufrido que dormita en mis pestañas Ásperos párpados se nublan Ovejas con túnicas bailan sobre constelaciones Vertiendo bocanadas de brea Las cuento 1000, 1700….van en aumento El mundo está siendo carcomido por el hámster La fatiga de verlo en sus garras me delata.

Delicados párpados se conmueven Acudo a socorrerlo con torbellinos de versos Limpio su rostro con las novelas Riego con fuego los árboles de acero que le quedan…

Mis pesados párpados se serenan y despierto.

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#ElÚltimoJueves de Abril

V Carlos Andrés Proaño Hagamos de este cuerpo una blancura larga como un árbol que existe en las terrazas Aquí solo queda el camino marcado por la fiebre La piel seca de la ira, la cabuya y la huella negra del buitre En este país solo queda el silencio mil calaveras hundidas en el fango turbio solo queda un alarido de piedra y maleficios que llegan como ángeles calvos desde el otro lado de la muerte No somos más que bichos de hierro representando la inquisición al fondo de los jardines Me preguntaron de donde vengo y les dije: tengo una lanza envenenada en lugar de manos Entonces descubro que ellos no existen porque tienen huesos viejos roídos por gigantes de oro entonces corro corro hacia un lugar donde mi estómago ya no es de arena lejos de este territorio donde los cables de energía son escorpiones rojos y fantasmas triturados Soy un espejo donde baila la memoria de mi padre azul como las montañas Soy una máscara vibrante donde se esconde una tormenta que arde Y te digo Hagamos del cuerpo una blancura larga como un árbol que muere Hagamos del big bang otro país #ElÚltimoJueves de Abril

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El peso de los kilómetros Adelaida Jaramillo ¿Habré dormido bien? Hay días en que me levanto y veo las cosas borrosas. ¿Cómo saber si se movió un centímetro, o un metro? Yo siento que está más lejos, a lo mejor sigue ahí, inamovible. Además una no anda con una cinta métrica revisando las distancias entre los cuerpos A y B. Eso se lo dejo a los locos. Qué espanto eso de andar midiendo la separación que existe de aquí a allá en unidades métricas. La cosa es simple en metros: Ella está “aquí” y él está “allá”. Pero la distancia no sólo se mide, se siente también. Y yo siento que él no está en el mismo lugar donde lo dejé el primer día. Ni siquiera está donde lo dejé anoche. El punto es, que si sólo fue un centímetro, es más fácil que regrese.

Ya lo de los metros supone palabras mayores.

Yo tengo una amiga que es descomplicada. ¿Existe la palabra descomplicada? ¿Existe en realidad una persona descomplicada? No lo sé, pero si existiese sería como ella.

A ella no se le movió B un centímetro, se le movió seis mil kilómetros. ¡Seis mil kilómetros, qué cagada! A mí se me mueve B un centímetro y estoy haciendo un drama.

Ella no, está fresca. ¡Fresca! Perdón por los gritos, pero estoy desesperada. He comenzado una vez más a sufrir por la separación de los cuerpos. Ese sufrimiento que empieza en la punta del dedo del medio, avanza en un cosquilleo molesto por el brazo izquierdo, se conecta en forma de descarga eléctrica con el corazón, y enciende el interruptor que activa las lágrimas de cualquiera de dos de los cuatro ojos que tengo. Es decir, yo sé que está lejos porque me duele y con dolor también se mide la distancia.

Por las noches cuando B se ausenta, la cinta métrica se desliza, se estira, se extiende, se ____________. A veces habla, a veces abre su boca amarilla y deja entrever la furia de sus dientecillos negros. Con los dos extremos se abraza, se aprieta, se encoge, se repliega, se ____________.

La cinta métrica sólo puede medir con esa boca. Yo no.

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#ElÚltimoJueves de Abril

Yo a veces mido con la boca del estómago. He allí la diferencia entre nosotras, ella no tiene estómago, de tal manera que no tiene cómo desfogar las desapariciones constantes, la distancia injustificada, los retratos vacíos.

Ella es lava, yo a veces logro entibiarme. Él está gélido.

Pero regreso al cuento de mi amiga. Hace algunos meses, ella conoció a él. Ella escribe de profesión, él la admira a ella. Cuando lo conocí a él, pensé que era la pareja perfecta, y miren que yo podría ser la pareja perfecta pero los escogí a ellos. Después de un par de meses empezaron a hacer planes juntos. Qué lindo. Después de un par de meses más se mudaron juntos. Bello. Después de un par de meses más, más, él la embarazó a ella. No sé qué pensar. Después de un par de meses más, más, más, ella perdió al bebé de él en un centro comercial. Qué triste. Cuando supe que ella iba a ser madre me alegré en la superficie, pero en el fondo hubiese querido ser yo.

Siempre he tenido temor a no llegar a ser madre. Todavía puedo ser la pareja perfecta. Pero se me va el hilo. Yo estoy hablando de la distancia y de las pérdidas y aquí viene el tema: él se fue. No sé qué sucedió, yo de dejé de frecuentarlos por un tema de metros, ni qué decir si fueran seis mil kilómetros. Pero ya ven, si fuera porque ella perdió al bebé no seguirían viéndose todas las noches por skype. Ahora con la tecnología nadie se complica con la distancia. ¿Ven cómo no se mide la distancia en metros? Él podrá estar a seis mil kilómetros, pero aún así está cerca de ella.

En cambio yo.

El sujeto se ha movido un centímetro. ¿Un centímetro es un metro, verdad? Entonces se ha movido aproximadamente unos diez kilómetros. Ya no está en mi cama. Y su lado está frío. Se fue hace mucho. Me duele el brazo izquierdo. ¡Ay, ay! Si me infarto ahora mismo me quedo tiesa y sola.

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¡Malditos sistemas de medición! Cuando me encuentren, ¿meterán en mi caja la cinta métrica? Voy a dejarlo en el testamento, si no, ¿cómo voy a hacer para aprender en mi siguiente vida? Yo no medito como para creer en nirvanas. No medito, ni aprendo, no sé de física, no sé medir ni el tiempo, ni el espacio. ¿Dónde está B? ¿Dónde está B? ¿A dónde me llevan?

El peso es otro tema, lo ideal es que A y B pesen lo mismo, pero qué pesado B, qué pesado. En todas las acepciones.

Mi amiga la descomplicada no me lo dijo verbalmente pero me lo dijo con los ojos. Los ojos también hablan, y miden, y eso que no son cinta métrica. Cuando yo pensé “son la pareja ideal”, ella no pensó lo mismo de nosotros ni por delicadeza. Ahí fue cuando le eché un par de kilómetros encima. Se los merecía. Yo siempre he estado para ella hasta cuando los él que ella escogía no servían para nada.

Y que quede por sentado que muchos no servían para nada. Pero la cinta métrica. Cuando comencé a medirle la barriga a B, no era necesaria la balanza para saber que ya no pesaba lo mismo. Y a mí los cambios no me van. Ni un centímetro. Ni un metro.

Ahora me doy cuenta de que lo que a B no le gustaba era que lo midieran. Eso, el problema evidentemente fue la cinta métrica porque se la ha llevado. Pero él me obligó a usarla, él y su horrible costumbre de alejarse más de un centímetro. Era divertido cuando usábamos la cinta métrica para atarnos. Con ella también nos vendábamos los ojos. Es decir, la cinta métrica durante un buen tiempo fue entretenida. Pero ya no sé, no sé nada. Nunca fuimos la pareja perfecta. No sé si para B era entretenido cuando me intentó ahorcar con ella, seguro que sí porque lo hizo más de una vez. Qué bien se siente esa sensación de que alguien te ama hasta la muerte, provocada por quien sea.

Muerte es muerte. Yo no lo maté a B, por ejemplo. Él murió solito, enredado en la cinta métrica, espero que no lo metan en la caja con ella porque es mía. Está en mi testamento. La mostraron en el juicio como evidencia, pero hubiera sido imprudente interrumpir al juez para decirle que era mía, ¿no?

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#ElÚltimoJueves de Abril

Riña Gabriela Serrano Frente a frente, trato de darte un inocente y rápido golpe en tu boca Pero de manera lenta te adelantas y golpeas la boca de mi estómago Hasta dejarme ardiendo el corazón, Luego me rio ahogándome Y empiezo a temblar, la rabia es descomunal.

Lista... La guerra empieza Halo mis cabellos mientras estrello mi cabeza contra la pared Caigo al piso y con una piedra me corto los brazos Lloro miserablemente, mientras tus amigos ven mis calzones Mis tacos sucios se rompen y golpeo mi garganta con el falo del mismo La señorita no es más la señorita.

Borracha y despreciable entro al lugar a rogar un trago Me lo bebo y mi vestido también ¡lo bebe más que yo!

Ya no le grito, solo lo atiendo Tú sales ebrio, a buscar tus drogas yo me quedo ahí hasta esperar la foto amarillista, la cama amiga o El piso frio, el fuerte sol, las miradas que acostumbras, al amanecer.

No le atino al movimiento, me levanto y herida de una siento el pavimento El me busca y estropeada lo estropeo. #ElÚltimoJueves de Abril

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PERFORMANCE Muestra a cargo de Carolina Piechestein

LAS CARTAS DE NENE Obra basada en el texto de Boquitas pintadas de Manuel Puig. Son las cartas de Nené con las que comienza el libro, y las presenta en formato monólogo acompañada de la Trompeta, que funciona como público crítico y a veces sólo acompaña y enloquece.

VIDEO POESÍA Muestra a cargo de Lorena Belén Salinas Reyna

Expansión de la otredad https://www.youtube.com/watch?v=sWe_-h1ZKR4 Un pacto con la memoria cuando se acaban los sueños las palabras giran donde he de ubicarme todo lo atrapa la otredad en expansión hasta converger en la unidad

Un cuento https://www.youtube.com/watch?v=XetDJWUwZ7M Aislada de cierta cualidad de algo con la intención de entregarse a una reflexión sobre la misma sin considerarse el resto de las propiedades del objeto, prescindiendo de la realidad exterior Hace referencia a ciertas representaciones geométricas complejas interiorizado por completo en los niveles del yantra, a través de la construcción mental de un modelo geométrico y su visualización. Una vez construido mentalmente se va disolviendo de manera gradual (laya) llegando a una idea abstracta sin correspondencia exacta con la realidad Cuando gracias a dichos pensamientos o a la acción de comparar entre estas dos practicas por encontrase definidas, cada una en diferentes tipos, llevadas por la similitud (la abstracción y el yantra), se advierte que el objeto sometido es universal.

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#ElÚltimoJueves de Abril

Artistas del mes

Marcela Noriega Guayaquil, 1978. Periodista, escritora.

Estudié Comunicación Social en la Universidad Católica.

Hice una maestría en Periodismo en Buenos Aires y trabajé unos ocho años como periodista en Ecuador y Argentina en diferentes periódicos. Desde hace 6 años soy independiente. Escribo para la revista Mundo Diners y, con menos frecuencia, para SoHo. En 2012 publiqué mi primera novela: Pedro Máximo y el Círculo de Tiza; y un libro de poemas eróticos: Paredes de mi cuerpo, ambos fueron editados en España. En 2013 publiqué un libro de crónicas y relatos: Historias que Contar. He sido profesora de Periodismo y dado talleres en diferentes lugares. Desde 2013, dirijo un Taller de Escritura Introspectiva.

Blog: Historias que Contar marcelanoriega.wordpress.com @marcenoriega

Carolina Piechestein

Actriz. Realizó sus estudios en Argentina en el CIC (Centro de investigación cinematográfica) y particularmente con Alicia Bruzzo (+) y Agustin Alezzo. En tv participó en las novelas “Yo vendo unos ojos negros”, “Mostro de amor” y en la actualidad “Asi pasa” de Ecuavisa.

Protagonista en teatro de “Amores finos” y en cine de “Ciudad sin sombra”, que se estrena en noviembre de este año.

@anamalandra

Daya Ortiz Durán 1993. Caballero en la sierra y dudoso homosexual en la costa. Siempre quiso ser prostituta, pero todavía no se atreve a cobrar.

Jorge Tigrero Guayaco 100%, 1986. Escritor por naturaleza y Comunicador Social de profesión, fundador de revista Entre Tintas, creador del blog de música Himno de mi Corazón, defensor del buen rock en español y activista social, amante de la poesía como máxima expresión del alma.

Blog: desideratajk.blogspot.com himno-de-mi-corazon.blogia.com entre-tintas.blogspot.com @jwtv3

Adelaida Jaramillo Fabre

Guayaquileña.

Diseñadora, publicista, escritora; instructora de talleres de lectura para niños y de redacción creativa para jóvenes y adultos. Estudiante del diplomado de Escritura Creativa de la Universidad del Claustro Sor Juana Inés de la cruz (México), estudiante de literatura en la UCSG. Becada por el FCE de México para participar en el Taller de Literatura de Imaginación dictado por Alberto Chimal. Directora del espacio cultural palabra.lab y creadora del festival de micronarrativa Ciudad mínima.

@adeljar

Tannya Franco Nació el día internacional del agua. Vive buscando en las letras respuestas constantes.

Estudia Literatura en la UCSG. Es la primera ocasión que leerá sus poemas. Se ha dedicado a la docencia. Admira a los poetas, porque perduran en el tiempo con su única arma: la palabra.

Blog: tannyafranco.blogspot.com @22_tanyfranco

Gabriela Serrano Actualmente desempleada, en su vida pasada tal vez fue alguien.

Carlos Andrés Proaño Quito, 1992. Estudiante de Comunicación Social. Músico.

Escapista. Ha participado en varias lecturas de poesía y eventos culturales. Ha colaborado con las editoriales artesanales “Camareta Cartonera” “DADAIF [cartonera]” y “OneHitWonder”.

Lorena Belén Salinas Reyna Tiene un amigo imaginario con el que ayuda a repartir cartas de amor enfrentando diariamente a la estupidez en grado sumo, le gusta secuestrar gatos desde 1995 ,los libros son mi boleto para viajar

Boris Gallino Músico, Economista, Diseñador Grafico, compositor en el proyecto solista Bö. Graduado en el conservatorio Antonio Neumane de Guayaquil, especialización guitarra, inicia luego de pasar por muchas bandas locales en el 2011 su aventura en solitario, mezclando elementos del Art Rock, grunge, psicodelia, pintura, poesía y trova, compone canciones de un matiz romántico y espacial.

Estudia 3 años en la escuela del pasillo Nicasio Safadi con el maestro Naldo Campos y aprende nuevos ritmos del Ecuador que marcan fuertemente el proceso creativo en su música.

EL ÚLTIMO JUEVES - 2014

Colectivo Multidisciplinario de Acción Literaria

REDACCIÓN: LINEA GRÁFICA:

Azael Álvarez eMe.eNe

CONTENIDO: Todos los artistas del jueves 24 de abril del 2014

CONVOCATORIA A PERFORMANCE El colectivo El Último Jueves te invita a ser parte de su cartel de artes performáticas que se presentará en la lectura multidisciplinaria del evento homónimo, que se realizará el 29 de mayo de 2014.

Ayúdanos en esta iniciativa para crear un espacio donde todxs nos manifestemos desde las diferentes expresiones artísticas, girando en torno a la literatura.

R E QUI SITO S - El performance a realizar será basado en una obra literaria, sea en verso o prosa.

- Se mencionará el nombre del autor de dicha obra literaria.

- La obra literaria puede ser inédita o no.

- Existirá interdisciplinariedad.

- El performance deberá trabajar con 3 elementos básicos: el tiempo, espacio disponible y el cuerpo del intérprete.

- Foto y bio actualizada (Máximo 5 líneas).

- Links de portafolio y/o redes sociales (no obligatorio).

- Datos de contacto: Correo-e, número de celular - Sinópsis de la obra a presentar (para publicación del fanzine).

- Las propuestas se receptarán hasta el 20 de Mayo del 2014.

@ElUltimoJueves /ElUltimoJueves elmaildelultimojueves@gmail.com