Fer Nuri
Urgencia
Fer Nuri Urgencia
Foto de Tapa por Alan Maidana: www.Flickr.com/Mypostblue El poema Estos días azules y este sol de la infancia escrito junto a Patricia Tessari. www.Letrasypalabras.blogspot,com Gracias a todes les que comparten conmigo sus días y sus noches. Ningún verso podría escribirse sin ustedes. Fernuri.wordpress.com
Por la tarde Cerca y lejos un manto negro brilla ondulado desde donde estás se puede ver perfectamente como el mar guarda el misterio la noche, la luna los besos, las risas el fogón dentro tuyo se lleva las chispas a pasear entre los médanos. El cielo esconde estrellas que poco a poco se revbelan. Estallan energía pero su luz llega a la playa un Pársec de tiempo después. Quizás esta noche estemos muriendo... Debajo del mar ves la Luna subir desde la orilla amarilla, preciosa su figura te invita a bailar. Somos los reflejos que ella imprime en la marea.
5
¿Sabés qué pasa, negro? Que tengo hambre y estoy harto de esperar que las palabras vuelen como mariposas que las caricias eviten la represión que las flores le den de comer a los pobres. ¡Quememos las naves, negro! ¡Prendamos fuego la bahía! ¡Que el mar escuche los gritos ¡Que la arena sea brasa! ¡Que el viento queme los ojos de esos [hijos de puta ¡Que el cielo llore la muerte en una [lluvia de fuego ¡Que el mar junte los cadáveres y no deje [nunca de revolverlos! ¡Que se cocine mi tarta, negro! ¡Hace una hora que está en el horno! ¡Que se cocine mi tarta, Que tengo hambre y estoy cansado de esperar que las caricias eviten la muerte y las flores le den de comer a los pobres...
6
Estos días azules y este sol de la infancia incrementan gravemente las noches de verano solo que el invierno es tristemente frío. Mis mañanas de cucharitas se extienden hasta las doce campanadas luego la ceniza de donde hubo fuego se queda sintiendo la brisa caliente del verano que la lleva. Hambre al sol, sed de invierno vueltas de color, mirar al viento besos secos y lenguas ásperas. Ventana cerrada y tus ojos abiertos.
7
Canté a la vida de la forma más asquerosa con versos de sangre corriendo los barrios coagulando la calle para sanar las heridas típicas. Escribí a la muerte tantas cartas versos de lluvia para cambiar la realidad hacer blanca la noche a la ceniza cimiento. Y hoy de nuevo, por primera vez el canto unificado el verso de sangre caída de lluvia la luna que nace el centro la noche el agua los pastos arriba el calor. El sueño enamorado despierta acorralado La vigilia desencantada duerme para siempre...
8
Estábamos en un baldío. El sol caía en cámara lenta y daba una luz mortecina. Cien familias tomaban el terreno de dos cuadras. En el barrio se habían ganado el desprecio de los vecinos por culpa de, entre otras cosas, chorros oportunistas que se cagaron en la necesidad de vivienda y usaron la toma de aguantadero. Hacía dos noches que la cana reprimía con balas de goma y sin orden de desalojo. Los nenes no lloraban por el gas lacrimógeno. Nosotros por la tarde ayudábamos a levantar casillas y a convencer a la gente de que hacíamos lo correcto. Dije que el sol caía y la luz era mortecina. También pasó un viento fuerte, y yo me enamoré de vos por como hizo volar tu pelo. ¿Me enamoré de vos en los pastizales? ¿Me enamoré del viento? Quizás solo quería estar enamorado... 9
En el beso se aferran. Pero no solo a la nuca no solo se atan a otra lengua en el beso buscan encuentran ese espacio donde compartirse donde abandonarse y ser invadidos. ¿Pero cuánto dura un beso? ¿Hasta que llegue el colectivo? ¿Hasta que termine la noche? Un beso dura hasta que se olvida. Por eso hay besos efímeros que duraron una eternidad y besos eternos que duraron un cachetazo.
10
¿Dónde queda el cementerio más alejado de este lugar? lo sabía pero lo olvidé. El desorden en la insistencia de lo que había pero no encuentro ¿Se llama también intensidad? Hemos llegamos a nombrar la palabra contradicción. La búsqueda fervorosa creo que ese aprendizaje lo dejo para otra vida.
11
Creatividad pero sobre todo audacia ganas de ganarle por cansancio la apuesta al diablo la noche a las balas la calle a la yuta la ruta a Moyano. Ganas de ganarle de mano al gurí zarparle el oficio por suerte o por experiencia matar galán sin billetera fogonear en la vereda buscar un alma en la hoguera. Sacarse el peso de la piel la mueca de la cara la sorna de la boca la zarna de la almohada. Creatividad pero sobre todo audacia que aquí no hay ni zozobra ni fafalta. No somos pedante ni filofarsantes Sociótropos ni filantrólogos Elegimos lo que podemos agarramos lo que nos queda. 12
Somos como una verborrรกchica una chica verbo una chica borra una chica chica una chica rracha una chica bocha una chica borracha. Una chica chicharra que suelta los brazos cuando canta.
13
A propósito y sin querer melancoholizamos el tiempo que tenemos [desperdigado conservamos apenas la borra del café. Nos quedan apenas restos de lo que atravezó el tamiz. Trozos grandes de recuerdos que sostuvieron migajas carozos de frutas jugosas y maduras caricias a la sombra del amor del desamor del mar la calle la luna de dios de tantas cosas... Salidas, quedadas en el seno del alma corazones de sensaciones. Para siempre es mucho tiempo y el nunca jamás dura menos de lo que creemos.
14
Barrí el patio saqué los papeles de arriba del sillón limpié las hornallas ¡Puse sábanas en la cama! Y no conseguí que vinieras a casa... Mi jardín son diez macetas que los vecinos tiraron en primavera para olvidar el amor dentro suyo. Si yo las junto es para saber que el tiempo solo basta el sol solamente para que algo un yuyo brote como esperanzas. Quiero que enredes mis besos madreselva, regarte las mañanas tener una razón para levantarme.
15
Seguro no será para tanto mojar nuestras vicisitudes escribir una página con tinta transparente en este cuaderno de sombras oscilantes bajo algún cielo no muy estrellado. ¿Pero qué pasa esta noche? Una nube que no alcanza llover. Es que siempre existirá la renuencia a lo divino.
16
El aire que flota entre ellos es solo una bocanada de humo. Sube en la habitación los hilos de su pelo dicen más que sus palabras tienen inscripto el aroma de la muerte superficial, suave, premonitoria sus manos se quedan quietas desde ahora sus sueños giran entre los días su suerte miente su boca sonríe entredormida el recuerdo de estar viva.
17
Un Poema por el suelo Es un poema vivo. Un poema pisoteado Es un poema vivo Un poema que sangra Es un hombre que prueba Un poema en el aire Aunque no llegue a ningĂşn lado, si siente el placer de la brisa. Solo por eso merece la experiencia de decirse a voz viva. Un poema encerrado es un discurso callado.
18
Cada vez más cerca del suelo arrastro lo que tengo para convencerme [del camino. Voy en bici, colándome por el pasillito que los coches dejan sin querer, pensando que no hay droga para mi angustia. No hay porro que me ensonrezca se me cierran los vasos pero mi lista se insatisfecha. Entrando en la ruta espero que algún coche me destroce. Alguien me pregunta: ¿Y la angustia de los africanos fusilados [por sus empresarios? Está aquí, la llevo en mi pecho. Voy a enterrarla conmigo de la manera [más inútil. Con palabras en esta zanja poemario absurdo, pasatiempo de derrotado.
Que tus tetas la profanen. 19
Vivir es una decisión cotidiana invisible impalpable. Rara es la mañana en que despertamos mirando el cielo y el infierno raso y de papel y llegamos a la conclusión de que estamos ¿Hace cuánto? ¿Desde dónde? ¿En qué posición, en qué lugar preciso? La reflexión viene de la luna del reverso del día cuando la noche subió y ya solo cae junto al cuerpo arrastrado. Una queja se asoma a la memoria, pasando inadvertida por la cena, la olla sucia. ¡Otra vez! ¡24 horas! al alcance de la mano la sábana. La salamandra como un bicho de fuego la lombriz solitaria comiendo deseos...
20
Editorial de Fantasia Noviembre 2012 La Plata