IMIX by Gidi Loza

IMIX Gidi Loza

EDITORIAL PIEDRA CUERVO

IMIX Gidi Loza

EDITORIAL PIEDRA CUERVO

CONTENIDO Oriente

El primer parto Amanece oscura: un cuerpo que no fue hecho para contener Memoria de gestaci贸n

Hipertexto

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Aprendiendo una nueva lengua

Occidente Viaje al lugar imaginario Gestaci贸n de voces Silencio No puedo hablar Contenci贸n del habla Canto en silencio Silencio que es ruido La semilla cae

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Occidente

Remolino

Paranoia Silencio que es ruido Silencio El cuerpo es varios cuerpos

Hipertexto

Hipertexto: ritual de fuego Ascenso 9 meses. 9 metros. 9 minutos.

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ORIENTE

SalĂ de un mundo para entrar a otro. Respiro, grito, lloro. La lluvia me recibe.

ORIENTE

EL PRIMER PARTO

1. Aquí dentro se ve sin ver. La oscuridad cierra el espacio. El espacio explota los sentidos en todas direcciones. Cuando el tiempo se detiene siento lo que no puede sentirse porque no puedo nombrarlo. El espacio oscuro detiene el tiempo: lo hace humo, agua. Dentro, mi piel forma figuras con los poros. Los poros brincan, hablan, se desprenden de mí. En este círculo el movimiento es primigenio. La vida está cobrando vida. La vida forma. Movimiento constante. Repetido. Movimiento que no para. Antes de iniciar ya estaba iniciado. Soy todo. Soy nada. 2. Lo desconocido emite señales. El calor no quema pero en algún momento lo ha hecho. Soy ser y siento. Soy ser y deseo. Soy ave. Desconozco lo que afuera se

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crea (la fuerza que me crea es primigenia y broto en ella como planta, como rama). El primer acto de creación lo hicieron otros por mí. Soy una fuerza tercera. Energía contenida en otra energía a la que ahora pertenezco. Me leo en este espacio cerrado. La acción (de afuera) me alimenta, la siento, estoy dentro, contenida. 3. Estoy intranquila. Una hilera de cabellos recorre mi cuerpo. Para regresar a la sensación primordial del cuerpo, donde el cuerpo está en su totalidad, necesito regresar al momento de la unión-fisión-fusión entre la mujer y el hombre primordiales. El primer contacto es la creación de un cuerpo: su destrucción; el primer contacto es la destrucción de tres cuerpos. Aquí dentro tomo y doy, lo que soy es lo que recibo, lo que dejo ir. No soy más, no necesito ser más. Soy la unión de fuerzas contrarias. 4. Aparecen imágenes. Establezco comunicación con seres de otro tiempo. Rompo la coraza, salgo, me voy a un lugar donde no hay prisa (a un lugar donde el tiempo toma su propia forma), donde cada momento y partícula se transforma. Aquí dentro en esta paz no tengo paz. 14

ORIENTE

Aquí dentro me refugio, me muevo, me detengo. Imágenes en mi mente: mi cuerpo quiere huir (no hay a donde huir). Estoy intranquila, mi paz interna es caos. Mi cuerpo se transforma, se despliega; mi cara y nariz cobran forma: emerge la identidad: otros me forman. Me muevo, quiero salir, no puedo salir. Dentro de mi madre: me abrazo a sus paredes pero no hay abrazo. 5. Vuelo. 6. Salir es ser. Entrando y saliendo en ciclos. Quiero conceptos. 7. Cuerpo, cuerpo, cuerpo. (Me acomodo). Aquí dentro tengo todo lo que necesito. (Me acomodo). Una fuerza sacude mi lado izquierdo. Mi cuerpo tiene movimiento propio, seguridad propia. Pienso, siento. Tengo memorias anteriores, memorias de figuras de otros tiempos. (Escribir es sentir el cuerpo, pasar a través del cuerpo su fuerza). Mi cuerpo está listo, fuerte. La velocidad de hablar, la velocidad de sentir; el tiempo de hablar, el tiempo de sentir; la fuerza de hablar, la fuerza de sentir. 8. Doblo mis brazos y piernas. Imposible detenerme: 15

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siento vértigo, necesidad de salir, siento vértigo, necesidad de salir, me detengo: me desintegro: me vuelvo otra. Dentro no soy una. Dentro el viento sopla, se mueve. La sangre es memoria, restos de otros tiempos que circulan y fluyen, flujo primordial, calor en movimiento. La sangre recorre mi cuerpo en todas direcciones. 9. En el conducto de hielo mi respiración es continua, agitada, profunda, pausada, intensa. Mi cuerpo responde: respirando: estallando: respirando: estallando: respirando: estallando. Veo una luz. Voy de cabeza resbalando sobre agua congelada. Caigo. Me desbordo. Estallo. Paso el umbral. Mi cabeza y hombros fuera en la planicie de hielo. Mi cuerpo se desintegra y siento la primer emoción. El primer pensamiento. La primer energía. El primer llanto. El primer sueño. El primer sentimiento fuera del útero. He llegado a la planicie. Resbalo cada vez más lento hasta detenerme en el centro. Hasta detenerme tranquila. En el hielo.

ORIENTE

AMANECE OSCURA: UN CUERPO QUE NO FUE HECHO PARA CONTENER

Decidí entrar a una cárcel de miedo. Lo que me trajo aquí fue un amor (un amor hecho de miedo). —¿Qué siente tu cuerpo? —No me conozco y he decidido vivir en esta barrera. —(¿Qué es mi mundo? Un círculo hecho de piedra). —No tengo más espacio que el que hay aquí dentro y ahora, con un cuerpo más, menos espacio. Hablo (con palabras) muy poco, (hablo con el cuerpo). —Te has dejado tragar. Preferiste ser comida. Estás en mí. —¿Cómo puede sonar tu voz tan tranquila?

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—Mi interior-exterior lo dice todo. No voy a contestarte más. Investiga. —Todo acto es repetición. El acto que se repite nunca es el mismo. El acto es él mismo. —El acto de tragarme es repetido: está grabado en mi memoria. El ser que me contiene contiene mi voz, mi sexo, mi boca, mis movimientos. Dentro de este cuerpo no soy yo. Soy otra con ojos de otro, con manos de otro, con cuello de otro, con otro sexo. Identidad en crisis: permanezco desmembrada con huesos rotos. —En el vacío de un cuerpo que no puede contener; para contener necesita vaciarse. —La forma de lo que me contiene: una piel cuyo interior es mi cuerpo desmembrado: un cuerpo que no da, sólo toma. Estoy dentro del cuerpo únicamente dando, desgastada a punto del abismo. —Un cuerpo que no da sólo toma.

ORIENTE

MEMORIA DE GESTACIÓN

Un cuerpo que no fue hecho para contener me contiene: una mujer dentro de una mujer se convierte en hombre. 1. En un cuerpo de hombre una mujer aparece. (Soy imagen). Estoy, con una mujer, en un restaurante. Me levanto de la mesa. Voy al baño. Entro al baño de hombres (las paredes son de madera). Me bajo el zíper. Agarro mi pene (delgado y pequeño). Hago pipí (mi visión está borrosa). Salgo del baño. Regreso a la mesa. Me levanto para ir al baño. Camino. Entro al baño de hombres. Me bajo el zíper. Agarro mi pene. Hago pipí. Me miro en el espejo (no logro verme claramente). Salgo. Regreso a la mesa. 2. En un pueblo en medio de la selva hay una carretera larga de dos carriles. Está hecha de piedras

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pequeñas, redondas y oscuras. Camino. Hacia ambos lados de la carretera hay barranco. El único espacio seguro por donde caminar es la carretera. Camino. Voy cargando una cruz de madera oscura muy grande. A lo lejos veo a una mujer flotando en el barranco. Camino con la cruz. La mujer me dice que me acerque a una de las esquinas de la carretera; me acerco; a punto de caer me sostengo en el borde. Veo a la mujer (tiene cabello largo y piel oscura). Estoy en el borde de la carretera a punto de caer. Subo. 3. Estoy en casa. Vivo junto a una mujer que no conozco (su cuarto está al lado del mío); no quiero que viva a mi lado. Aunque vivimos en la misma casa nos vemos muy poco: la mujer raramente sale. Justo antes de llegar a mi cuarto veo a la mujer envuelta en una toalla, me acerco a saludarla y camino. No intercambiamos palabra. Estoy en una fiesta en la sala de la casa, suena música electrónica, bailo. Me dirijo al baño, entro borracha al baño del cuarto de la mujer, me miro en el espejo, me veo borrosa, salgo. Entro a mi cuarto, me miro en el espejo: soy tres. 20

ORIENTE

4. Volteo hacia la parte de atrás de mi pierna izquierda: tengo un clavo enterrado. Lo agarro (con mis dedos pulgar e índice) y comienzo a sacarlo cuidadosamente. El clavo (ya afuera de mi pierna) tiene pegados pedazos de carne y delgadas venas (se estaba haciendo parte de mi cuerpo). Aprieto el agujero (que dejó el clavo en mi pierna) y sale una pasta café carnosa. Observo el clavo detenidamente. 5. Imágenes dispersas: la selva, el agua del río, un auditorio y un miedo con el que despierto (un miedo que hace tiempo no sentía, que me hace no querer abrir los ojos a las tres de la madrugada, un miedo que me hace temblar). 6. El consciente bloquea fragmentos de memoria antigua. El consciente no bloquea nada. 7. Camino en un súpermercado. Miro hacia abajo, veo mi pecho, mi seno derecho está desacomodado. Lo empujo con los dedos presionando mi glándula mamaria para acomodarla. Queda en su lugar. Camino. 8. Noctámbula: camino desnuda por la calle. Mi cabello es largo y negro, mi piel blanca, mi sonrisa 21

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radiante. Una mujer, que camina en dirección opuesta, me mira fijamente. 9. Estoy sentada en una mesa de metal blanca. Hay dos hombres sentados a mi lado (uno de unos cincuenta años y el otro de veinticinco). El espacio comienza a girar. El centro es la mesa y nosotros alrededor de ella giramos. Me agarro de una de las sillas para no caer. Volamos en el espacio, rotando en la mesa. Mientras tanto. El sol brilla luminoso. 10. A las seis de la tarde, a punto de caer el sol, el color del océano se pone de un azul marino intenso. Nado, mi cuerpo se mueve con el movimiento del agua. Me sumerjo hacia el fondo de un fondo donde no se puede ver. La oscuridad es el fondo. Nado hacia la superficie. No tengo aire. Salto. Salgo. Respiro. Floto. 11. Pido prestado el carro a un extraño. El carro se atasca en medio de un terreno que están pavimentando. Consigo otro automóvil que es una caja de cartón sin techo. Manejo. 12. Sonido: el llanto de un recién nacido.

HIPERTEXTO

APRENDIENDO UNA NUEVA LENGUA

I’m eight years old. I live and move in crossroads. Aprendo un nuevo nombre. Para cruzar la frontera es necesario cambiar de nombre (de identidad). La carretera es larga e interminable. Me alejo rápidamente de lo que fue mi centro. El lugar al que me dirijo es mi nuevo centro. Alejarme es fragmentarme. Alejarme es acercarme, esta vez, dejando todo lo que soy y significo. En el carro pienso en el lugar que desconozco. Siento el frío, el sol, la noche. El automóvil, junto con mis pensamientos, se mueve

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rápido. El flujo nos guía; la frontera nos detiene. A Border Patrol Agent ask for our papers. I’m in the car, almost asleep. The man who drives us to the U.S. gives the papers to the agent. He look at us. We are not us. The agent let us pass. He smiles and confirm our names are our new names. The identity he see in us is not real, realness isn’t something perceivable, otherwise he would have seen we are not us. We cross. We sleep. The first miles of road, across the border, are different roads. This is a new land. This is a new space in my vision, in my body. I’m in a new space, with new time and new language. I’m feeling, listening, perceiving and seeing. 26

HIPERTEXTO

I need new eyes to see: I need glasses. I tell my mother I need glasses. My mother buys me one dollar glasses. I put them on, I put my new eyes on. New glasses for a better view; in this new land I need them. The border takes me to my mother, to my left side. (My brain is my pain.) I need my mother in order to live. I stay a couple of months with my mother. What womb I came from? What womb is my womb? No answers, just glasses. My mother gave me a new language. In this new land full of new space, of new people, a land with an unknown language, I find my mother(s) tongue. English in my body produces a talking stimulation. English talks me more. The English I speak and the thoughts I think through it are wider, expansive. When I was little I used to think in English and Spanish. English thoughts werenâ&#x20AC;&#x2122;t real, I thought of them as fake 27

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and negative; Spanish thoughts were real and good, were the reality I lived and grew up in. English thoughts are real. Mi pensamiento en español es real. A través del lenguage mis realidades se mezclan. I’m a female; with my mother I became a boy. This new land changed my identity (places change bodies). The result: I became a boy. A boy in a strange country. A boy in a body of a girl. My posture, my voice, my hair, my clothes. Changing my identity became a hard thing. Day has become night. Think of the unknown: spiders dancing in the air and moving around. Speak of the unknown: spiders dancing in the air and moving around. I can’t speak through words. I speak through my body. I speak through images. 28

HIPERTEXTO

Life is full of meaning. Language full of language. What if life had no meaning and we were trying to fullfill with meaning the emptiness? Turn the page. I’m beginning to see borders as places I like. Borders are places were people get to see, live and experience transformations. Borders are distractions. Borders are places were things change. I’m not lying, lies don’t work. People get transformed inside borders because borders are places were one gets to see oneself as various selves. En la frontera el lenguaje no es propio. En la frontera todo lenguaje es de otro. El lenguaje en la frontera es imagen, sonido, estrella, eco... Después del eco llega la visión. Suena un tambor. Así como llegué me fui. Lo que sucedió: arribé a un mundo femenino que me 29

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tomó con sus fauces, me destruyó y escupió. Al irme lloré como nunca: es terrible abandonar cuando no se ha decidido hacerlo. Es terrible ser controlada. Me fui, sin quererlo, sufriendo un desgarre más. A esta edad los desgarres han roto mi organismo. Mi cuerpo está hecho pedazos. Desde entonces me convertí en fantasma. Birds are singing. I can hear them.

OCCIDENTE

(Inicio en crisis: estoy dentro del útero y no quiero salir. Mis miembros se atrofian. Vivir en un vientre tiempo después del necesario es terrorífico. He perdido el rumbo y entrado a otro. Salgo para entrar. Soy una, soy dos. En este espacio de todos los tiempos buscar dentro es perderse en profundidades oscuras donde la única luz se produce en los segundos del parpadeo; el ojo comienza a perder visión (desciende, se pierde, se oscurece). Hoy soy doble. Inicio un viaje para salir de mi fuente y descender a las profundidades. A punto de salir la respiración se hace corta, pausada e intensa. Recorro el cuerpo completo, desconozco la salida, desconozco el cuerpo que me contiene). Siento al cuervo recorriendo mi cuerpo, listo para

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salir, para desprenderse de mí. No sé qué hago en una bañera verde con un cuervo dentro. (La oscuridad hace la pérdida más fácil: no puedo ver lo que la oscuridad esconde. Mi deseo es salir, poner los pies sobre la tierra. Veo un agujero, veo una luz, veo un agujero, veo una luz, veo un agujero, veo una luz, abro mis alas, muevo mi cuerpo, reviento la membrana que me envuelve, salgo, vuelo, vuelo (miro hacia atrás, hay a una mujer acostada)). Veo una ave negra volando. Trato de agarrarla pero vuela muy rápido. No puedo detenerla. (Es de noche y vuelo sin mirar hacia atrás. He salido y entrado de nuevo: he fracasado. He deseado salir y he salido, he deseado salir y he salido, he deseado salir y he entrado). Me vacío, me lleno, respirar limpia mi cuerpo. Cuando un cuerpo se abre el cuerpo se rompe. El cuerpo habla y en la memoria del cuerpo se guardan las rupturas; cuando el cuerpo sana las rupturas desaparecen, ya no tienen acción en el cuerpo. Sanar es sentir, sentir de verdad, sentir sin verdad. El cuervo al 34

OCCIDENTE

volar se desprende, entra en la noche, en la oscuridad. Cuando el cuervo vuela se abre (el) camino. Soy dos seres que se separan. Cuando avanzo el mundo desaparece: mi mundo se transforma.

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VIAJE AL LUGAR IMAGINARIO

He decidido huir de mi madre. Tengo que irme, sería un error quedarme en esta ciudad, podríamos encontrarnos y sé que me reconocería: una madre nunca olvida. He decidido no llevarme nada que provenga de ella, conmigo es suficiente, algo más es demasiado. Es de noche, entre los árboles y sombras de árboles una brecha de camino se abre a mi paso. La selva se hace espesa. No quiero dormir, no quiero esperar. Hace calor y no puedo evitar recordar su vientre. Aquí dentro puedo tomar la forma que quiera, por lapsos de tiempo la forma cambia y tomo la forma de un cuervo. Sé que sigo un rumbo. En mi totalidad lo poseo todo. El camino se abre: hay un río, un poblado sin

OCCIDENTE

gente. Camino. En el río hay un bote, subo, remo, voy contracorriente. (Los seres que viven en el río no me ven). Remo. Me acerco a un puente, amarro el bote, subo. Una ceiba se alza frente a mí. Caigo admirando la ceiba y duermo a un lado de ella. Despierto dentro de un cráter rodeado de salitre. Me levanto. Después de esta parada no haré ninguna más, tengo que seguir, el tiempo va marcando el camino. Doy vueltas en el mismo lugar. Camino, camino, camino. Me acerco al río. Me sumerjo en el agua. Abro los ojos debajo del agua. Observo. Una ballena. Se acerca. Toma uno de mis pies. Me sumerge. Me lleva a las profundidades. No puedo respirar. El agua se transforma en gelatina y dentro de la gelatina respiro. La ballena suelta mi pierna y se aleja. En el límite entre lo que sé y lo que desconozco, en la barrera de un ser que no conozco veo el abismo, lo siento. Siento como sube por mi cuerpo un miedo terrible, una sensación de abandono, un miedo silencioso que abarca todo, un miedo brutal que no juega. El miedo sube por mis pies; recorriendo mi espina dorsal sube 37

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hasta mi cabeza y comienza a explotar. En el abismo veo lo que nunca he visto. Caigo. Abismo. Caigo. Remolino negro. Oscuridad. S

Miedo. Caigo. En el abismo mi cuerpo desaparece. Las voces toman forma. No me soy. No me distingo. Masa molecular. Remolino. Caigo. Me revuelvo. Espiral.

OCCIDENTE

GESTACIÓN DE VOCES

Quería saber qué implicaba aquella mirada: una mañana, al despertar de una noche de sueños intranquilos, su sentido del humor me parecía excelente: —¿Cómo dice usted? —¿Sientes el mundo que te rodea? —No sé de qué habla. —Siento intensamente el mundo que me rodea tanto, tanto, tanto como puedo. —Eso no basta, debes sentirlo todo. —Piensas demasiado en ti misma y eso te fatiga. Mujer de conocimiento. Consciencia alterada. Estados de realidad no ordinaria. Realidad. Corte. —Una lección sobre la forma correcta de vivir. Los editores.

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—La aliada se lleva el cuerpo de uno y sin duda, la aliada, se hubiera dejado llevar por ella. —Su hermana no estaba. —Ayer cuando estaba a punto de prepararme un muslo de pollo me detuve, me volví a detener y sigo deteniéndome. Las enseñanzas habían comenzado a representar una seria amenaza para mi idea del mundo, estaba perdiendo todo aquello que a lo largo de mi vida había reunido con mi energía o la de otros. La mayor parte de lo que soy es lo que me han dicho que soy. Empezaba a perder la certeza, común a todos nosotros, de que la realidad de la vida cotidiana es algo que podemos dar por cumplido. —Disposición ligera y tratable para soportar el impacto: me acerqué el pollo a la nariz. —No dijo nada más, sólo le miraba por encima de los hombros, fijaba su mirada en ellos. —Tales pensamientos le pasaban por la cabeza mientras se pegaba erguido y silencioso a la puerta a escuchar. —A pesar de que se decía una y otra vez que no 40

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sucedía nada extraordinario, continuaba haciéndolo. —Eres débil. —Sí, nada es tan divertido y tan cool como solía serlo. El tiempo pasa volando. —No doy en el clavo. —La razón por la que te asustaste y saliste volado es porque te sientes más importante de lo que crees. ¿Qué parte de tu cuerpo dice lo importante que eres? —Sólo el agua te puede dar la velocidad necesaria. Unidades de significado. Datos sensoriales. Llevarse el cuerpo del practicante. Bloque. Interpretación sensible. Sistema de interpretación. Practicante. Yo era la extraña, la que carecía de la capacidad de realizar interpretaciones inteligentes y congruentes de las unidades de significado propias de la filosofía. A menos que entiendas los modos del que sabe, es imposible hablar de bailar. Era como si las palabras reptaran una tras otra tras otra tras otra. Debe leerse como magia; el sistema de aprendizaje me era incomprensible. No hay nada de miedo en tener miedo. Lava solidificada de alguna erupción volcánica. 41

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Los mexicanos no son dados a notar las cosas que los rodean. Cerca podía oirse el suave retumbar de un arroyo. Canciones de peyote. Canciones para dormir. Me hallaba absorto en una serie de pensamientos extraordinarios porque eran más que pensamientos, eran unidades de sentimiento, complejas certezas emotivas, evidencias indisputables sobre la naturaleza de mi relación con mi madre. Me había dado una lección sin que yo pusiera de mi parte más esfuerzo que el de estar ahí. Tú viste nomás lo que querías ver. No sé exactamente cómo pero estoy seguro de que sería distinta. Vaya, qué buena conclusión. —Dijo que quería saber. —¿Dijo qué quería saber? —Los indios tenemos nada. Tras un rato mis ojos se acostumbraron a lo oscuro: sumergida en delirio etílico durante cinco días seguidos. —Tú no me entiendes ahora a causa de esa costumbre que tienes de pensar así como miras y de pensar así como piensas. —Tú piensas en tus actos, por eso tienes que creer 42

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que tus actos son tan importantes como piensas que son, cuando en realidad nada de lo que uno hace es importante. ¡Nada! —¿Qué más puede tener un hombre aparte de su vida y su muerte? —No es cosa de hablar. Missing something? —La claridad, el segundo enemigo de una mujer de conocimiento, ha descendido sobre ti. —De plano, nada qué hacer. —Una mujer común nada más agarra las cosas del mundo con las manos, los ojos, los oídos, el sexo, la boca. Un brujo también las agarra con la nariz, la lengua o la voluntad. —Cuando miramos el mundo o cuando lo oímos, tenemos la impresión de que está ahí y de que es real; cuando percibimos el mundo con la voluntad sabemos que no está tan ahí ni es tan real como pensamos. —Despégate de todo. —Venid aquí, olvidaros de lo pasado. —Sabe que su muerte lo anda cazando y que no le dará tiempo de adherirse a nada, así que prueba, sin 43

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ansias, todo de todo. —Cuando uno ve ya no hay detalles familiares en el mundo, todo es nuevo. Nada ha sucedido antes. Nada. —Te confundes cuando hablas. Unos tiempos que bien pensado invitan a la parálisis. —Ningún tipo de movimiento. —La confusión como estado mental permanente. —Pero no hay ningún principio; el principio está sólo en tu pensamiento. —Noté que escribir era más que avistar: era sentir. —Hablo conmigo misma. —¿De qué te hablas? —No sé, de cualquier cosa, supongo. Te voy a decir de qué me hablo. Me hablo de nuestro mundo. Es más, mantengo el mundo con nuestra conversación interna. —Estoy invadida de vacío y mis sentidos no distinguen con claridad. No tengo claridad. —Ni modo: soy una convencida perpetuadora de estereotipos. —¡El diseño de los ruidos contenía espacios entre un sonido y otro! 44

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—Así los espacios o pausas entre sonidos eran, si uno se fijaba, agujeros profundos en una estructura. —No hay nada que entender, el entendimiento es sólo un asunto pequeño, pequeñísimo. —Toda elección es un riesgo. —¿Qué me está sucediendo? —¿Era posible que hubiera seguido durmiendo tranquilamente con ese ruido que sacudía los muebles? —¡Esa voz tan suave! —Hubo un fuerte golpe. La caída fue amortiguada por la alfombra. —Enseguida voy (tenía sed de entrar). —¿Tendré menos sensibilidad? —¡No te escucho! —Sin trabajar ese empleo pudiera la familia pudiera quizá alcanzar a pagar las rentas el día que lo vengo con el dinero entro. —Pronto se cumplió su deseo: ver a su madre. Una manzana sentada lanzada en cuanto el reloj solar daba las diez de la noche de dos días pasados sólo cuando las mujeres ancianas le cogían por las 45

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axilas abría los ojos orbitados. Pero aunque la hermana por la boca y la nariz el humo olía. Y, ¿ahora? Ahora. Entonces nos vamos a dar la vuelta sobre el mismo eje. Una constelación de sus sueños nuevos y viejos. Al llegar al final de su viaje por la selva ayer cuando estaba a punto de prepararme una pierna de pollo. Un instante detenido. Un pollo alimentado con cristal. Arriba la revolución: me duele la cabeza. Origen de toda filosofía: forward para huracán. Cada vez que suena un himno: extraña sociedad la humana de una civilización imperfecta probablemente se ame que jurarle a mi padre que jamás hay por el mundo. Para qué mierda de gato de ese pinche espero una amenaza de todos modos para hablar con tiempo y muy eficazmente. Desde que a muy temprana voz para hablar como los pavo reales. Sin duda hablar viene del cielo. La madurez en los humanos. De todos modos gracias por haberme dado las llaves. Me gusta estar tirada en este equilibrio. Eres fuente dentro de mí. Hoy es sábado. Reflexión y pensar entiendo tenaz porque ahora sí me siento. Punto.

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SILENCIO

Sound does sound. Silence sound. My ears perceive sound. My skin receives sound, the inside sound that surrounds me. I’m surrounded by sound. I’m surrounded by movement. If I think of silence I think of black, of a black space I’m contained in. I’m in a black space. There is no sound and no silence. When I talk I sound. When I talk I silence. My body is made of sound. I’m sound. I’m moving energy. I’m what I cannot see. I’m not silence. I’m silence. A sound silence. If I look through silence I find sound.

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NO PUEDO HABLAR

No puedo hablar: mi cuerpo fue hecho para callar. No puedo hablar: cuando intento hablar mi cuerpo me retiene. Mi cuerpo hacia adentro: lengua hacia atrás. Vuelvo al inicio, lo cual significa que nunca he salido de él y no planeo hacerlo. Si alguien llega dialogamos en silencio; si alguien se va dialogamos en silencio. —¿Quién eres? —Soy tú, me escuchas, me defines. —Eres mi voz de hombre. —Te amo. —No puedes desalojarme, ese ir y venir tan placentero es lo que nos mantiene unidas. —Estoy hecha para dormir. —Una voz de hombre (una voz derecha): te como,

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te alimento, te succiono, apareces, desapareces y nos damos placer de esa forma. —Me gusta vivir en el límite. Duerme, si te duermes, te mueres. No puedo hacer nada por ti. —Si muero, mueres. —Si mueres, muero. —Y así el placer surge entre nosotras dos. —Voy a morir, morir, morir, morir y renacer. Voy a dormir. —Tú cuerpo es cicatriz. —Mi cuerpo es tu cuerpo. —En el momento en el que hablando se sale: contención. —Te presto mi voz para que hables. —Camino. —Me distraigo —en el otro. —Somos una —voz. —Somos —dos. 49

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—Me comple—mentas. —Y así, complementándonos, —el mundo —surge. —Trato de evadirte —pero me completas, —me —llenas. —Sin la parte con la que me complementas: —no soy. —Soy otras. —Soy —varias. —Existo. —Hoy —(no) —existo, —el mundo —se completa. —El mundo es ilusión, 50

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—eres ilusión, —(soy ilusión), —desaparezco. —Desaparecer. —Mi pecho. —Mi pecho —quiere —salir. —¿Qué sale? —Sueño —pienso, —existo, —fantaseo. —Sí. —Sí. —Sí. —Sí. —Sí. —No. —El viento —me llena. 51

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—Tengo algo atorado en la garganta. —Escupo. —Toso. —Siento. —¿Qué es la escritura? —La escritura es espacio-tiempo interno y colectivo.

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CONTENCIÓN DEL HABLA

1. Imagen: una cámara toma el retrato de Imix (mujer de cabello largo, lacio y café). Imix ve fijamente a la cámara, se pierde en el pensamiento que se funde con el horizonte. Los pensamientos pasan, brotan, salen, controlan el flujo de mi cuerpo y mente. La mujer me mira fijamente, entiendo lo que su mirada dice: tengo sueño: tengo sueños. La mujer cierra los ojos, viaja a otra realidad. Al cambiar el lenguaje cambia la vida. Al modificar el lenguaje se modifica la percepción. Imagen y pensamiento: soy una mujer eléctrica. Imagen y pensamiento: soy una mujer cuya identidad varía. Escucho pasos, miro a un lado, los pasos describen que algo se acerca: un pensamiento. Observo: aves, baños públicos, personas caminando lento, personas caminando

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rápido, gente detenida en los altos, gente que avanza, gente que me sigue. Una mujer me sigue, me detengo, la mujer se sigue de largo. El mundo toma mi forma. El mundo es una reflexión: un reflejo de mí misma. La forma del mundo es diversa, únicamente puedo ver lo que soy. Soy un retrato en movimiento, una cámara, un lente, espacio y tiempo. 2. Imagen: abro y cierro los ojos. Mis ojos, en la profundidad del momento, se detienen. En mi cuello se lee la historia de mi cuerpo; en mi cuerpo, la historia de lo que me ha rodeado, de lo que he rodeado, de lo que me ha contenido, de lo que he sentido, de lo que he deseado, pensado. Leer un cuerpo es leer la piel, lo que contiene, una capa, un tramado del conjunto de tramas que existen. Contengo. Libero. Mi cuerpo contiene a todos los seres del mundo. Mi cuerpo no se separa, comparte el espacio de todo lo que rodea a todo. En las calles, olores de diversas procedencias liberan memorias y recuerdos inmemorables, desagradables, explosivos. El olor explora-explota la memoria. El olor se queda registrado en la memoria. Todo olor es memoria. En 54

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lo impredecible de los sucesos la imagen va cobrando forma, la realidad se convierte en otra, en un espacio de tiempo fuera del espacio y tiempo presente, en pasado en movimiento que regresa en cualquier momento. Pasado-presente. 3. Imagen: una planta está junto a mí. ¿Qué se hace en una ciudad como ésta?: se pasea, se camina, se junta, se copia, se muere, se desaparece, se nace. 4. Imagen: una mujer piensa sobre la escritura. Lo ‘real’ es una serie de realidades que existen simultáneamente. En la escritura se mezcla lo ‘real’. Dos de mis múltiples realidades: cuerpo y mente. 5. Imagen: emoción, confianza, imaginación, pensamiento, concepto. 6. Imagen: en la luz y oscuridad la percepción cambia. Ritual nocturno: una mujer canta, sale, se manifiesta. La historia va sucediendo en el momento en que se cuenta. Escribir una imagen, escribir en imágenes, pensar imágenes y escribirlas. ¿Toda escritura evoca imagen? ¿Cómo es la escritura sin imagen? Imágenes por primera vez experimentadas. Eso no es esto. Pienso en 55

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lo que nunca he pensado: imรกgenes que nunca he visto. 7. Imagen: la mujer abre y cierra los ojos (sus ojos hablan). La mujer tose (su tos habla). La mujer abre y cierra las manos; toma y deja salir aire; piensa y siente; excreta y contiene. El cuerpo de mujer se renueva.

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CANTO EN SILENCIO

Recuerdo voces de otro tiempo. Cantar en silencio es respirar. Respiro profundamente, el tiempo y el espacio entran en mi cuerpo. Algo se mueve dentro de mĂ y pide que me abandone. Me detengo, detengo, detengo, detengo, detengo, avanzo, avanzo, avanzo, avanzo, avanzo, avanzo, avanzo. Bajo la lluvia Imix palmea su vientre: el sonido de su vientre es el sonido de la lluvia. Cuando la lluvia llega cambia la tarde, surgen nuevos colores en el cielo, las nubes negras abarcan el horizonte y hacen una lĂnea negra. (Cada lluvia se siente diferente). La lĂnea en el horizonte permanece por buen tiempo. Imix la observa, palmea sus manos, levanta los pies, se pierde con el

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horizonte y desaparece: el baile la conecta con la lluvia y se vuelve sonido, se vuelve horizonte negro. En el suelo quedan las marcas. En el horizonte las nubes se mueven. El hombre habla dando indicaciones. He estado con el hombre en otro espacio, en otro tiempo. La tierra se levanta y se pega a nuestros pies con cada paso. El polvo da, la pisada se queda. Imix canta, golpea el suelo con sus pies. Soy cerro. Soy lluvia. Mis palmadas son el sonido de la lluvia. Mi canto es la fuerza que hace llover. El cerro fĂŠrtil. La lluvia en mi vientre, la lluvia en mi vientre, palmadas en mi vientre, mi vientre siente. Golpeo el suelo porque soy suelo. Golpeo la tierra. Acaricio la tierra con mis pies. El polvo salta. El lodo salta. Soy polvo. Soy tierra. Soy esto. 58

OCCIDENTE

Soy todo. Desaparezco. Doy mi danza al universo. Doy mi cuerpo al universo. Doy mi sonido al universo. Doy mi voz al universo. Soy esto. Soy esto. Soy todo. La tierra estĂĄ en mi cuerpo y siento su fuerza. Respiro la tierra y entra en mĂ. Canto en silencio.

IMIX

SILENCIO QUE ES RUIDO

I want to find me in you. The birds are singing. The birds are flying near me. We are getting closer. We remember the same things.

OCCIDENTE

LA SEMILLA CAE

Las palabras acercan a las cosas, aproximan, hacen que el cuerpo y los sentidos se acerquen a la experiencia que generan. Las palabras son conexiones, abren caminos al trance. Las palabras y los sonidos exaltan, alteran. Las palabras reconstruyen el lenguaje del cuerpo. En la cima del acantilado la vista es de ciento ochenta grados. Desde lo alto del árbol mi vista se amplía. El árbol tiembla, se le mete un miedo (un viento que da frío). Una parte de mí está fuera de mí; una parte de mí integrada a mí. Hay unas alas de planeador al final del acantilado, meto mis brazos en ellas, los giro y siento el espacio girar dentro de mi cuerpo, se va expandiendo hasta volverse lo que me rodea. Hay un temblor profundo en el árbol, sus capas de corteza tiemblan, se agitan. Cuando un árbol

IMIX

tiembla las palabras caen. El sol, en mi ser, comienza a morir. He cavado un hueco para crecer en él. Soy un árbol con raíces fuera de la tierra. He cubierto mis raíces con tierra y siento el calor que me cobija. La tierra es caférojiza, cálida, grumosa, espesa, pesada, fuerte. Atardece. Toda la luz se quema en el atardecer. Todas las formas cambian de forma. Por la noche caigo, me hundo. Mis raíces me guían. Cada noche (la oscuridad) es un lapso de transformación corpórea. Así como el árbol, me sumerjo en la noche. Un temblor interno: el corazón latiendo fuertemente, fuerte, fuerte, fuerte, cada vez más fuerte, fuerte. Un corazón que golpea la carne que lo contiene queriendo salir: un corazón con vida propia: un corazón que tiembla: un tambor. El sol se pone (se mueve). A mi lado un hombre viejo con ropas blancas me observa. Mis ramas tiemblan. El ocaso está por llegar. El hombre me observa. Me sumerjo en la tierra, mis raíces se hunden, la tierra me traga y me sumerjo en ella. No controlo lo que sucede. Hay un camino trazado, caigo en él. La tierra me traga, 62

OCCIDENTE

me sumerjo en una noche negra e intensa. Mis ramas desaparecen. No sé dónde estoy, no veo nada, no sé dónde estoy, no veo nada, no sé dónde estoy, no veo nada. Caigo girando por un tubo negro completamente oscuro. Siento el aire golpeando mi cara. El miedo es una fuerza en el estómago, una rama con espinas que se abre en el centro del estómago y llega a la garganta. Una rama con espinas que desgarra todo interior. No hay luz, no sé a dónde voy, no hay luz, no hay sol. Me sumerjo en un profundo abismo. Lo he perdido todo.

REMOLINO

PARANOIA

Inicio. Iniciar es transformarse. Un inicio es la transformaci贸n de un cuerpo. Un inicio es la transformaci贸n de un cuerpo dentro de un cuerpo. Un inicio es la transformaci贸n de un cuerpo dentro de un cuerpo en el que un conjunto de fuerzas emergen. Un inicio es la transformaci贸n de un cuerpo dentro de un cuerpo en el que un conjunto de fuerzas que destruyen y construyen emergen. El cuerpo es memoria. El cuerpo crea memoria. El cuerpo guarda la memoria de todos los tiempos.

IMIX

SILENCIO QUE ES RUIDO

No hay dirección. No hay tiempo. Todo el tiempo que aquí existió ha desaparecido. Del mundo exterior sólo queda el desierto. Las ruinas de un mundo que alguna vez contemplé ya no existen, todo lo externo se ha borrado. Ahora no soy yo, soy yo, yo, yo, yo, soy varias voces. Las voces son contadas por el desierto: el desierto siempre es el mismo; el desierto nunca es el mismo. No hay tiempo porque no hay vida aquí dentro: esto ya es muerte. No hay dirección dentro de un desierto, no hay tiempo en un espacio muerto. Voces lentas y rápidas en movimiento. Voces que no cesan de pensar. Voces que mueren, lloran, callan, explotan en sí mismas. Voces que no son una voz: son voces. En este desierto las voces andan.

REMOLINO

—En el desierto todo existe para mí. —Aquí está mi mierda, cómetela. —Todo existe para mí. La mierda, lo más bajo. —En este desierto la mierda es dios. —Las imágenes crean un camino, ¿a dónde lleva(n)? —¿A dónde llegas? —Las imágenes son la concentración del sueño, del último sueño, del primer sueño. —Las imágenes llevan a la laguna en medio del desierto. —Chingaderas, en el desierto no hay laguna. —El tiempo no existe. —Necesito al tiempo, necesito que regrese. —El tiempo regresa y tú desapareces. —Prefiero desaparecer a seguir aquí dentro. —Necesito saber dónde estoy, saber que formo parte de algo: necesito regresar a mi pasado. —El dolor es presente; el sufrimiento es pasado. —Tanto pasado acumulado en algún momento tiene que salir. —En el desierto hay voces de sombras. 69

IMIX

—En el desierto está el pasado. He venido a buscar el pasado. El tiempo se ha movido de lugar. —¿Vienes buscando nada? —El desierto es un espacio para explotar. —Si explotas, desapareces. —Llevo cargando voces de otras, imágenes de otras, tiempo de otras, emociones de otras. —Me detengo. —Soy mezcla de tiempo pasado. —Este tiempo no es presente. No sé lo que sea. —No sé lo que sea. —Soy feliz, afuera vivo muerta de miedo, el desierto es mi lugar. —No quiero que me conozcan. —¿Por qué caminas con nosotras? —No voy a hablar. —¿Por qué caminas con nosotras? —Soy pasado. —¿Qué tienes miedo de perder? —He deseado morir. He visto las equivocadas imágenes de muerte. 70

REMOLINO

—No lo tenía contemplado. —No quiero saber nada de este lugar. —El desierto está lleno de piedras. —Las piedras hablan. —Hay sombras. El sol nunca va a volver a salir. De noche no se ve nada, la oscuridad borra toda figura y sólo se escuchan voces. —No veo nada, todo está oscuro. No me distingo de las voces. —No puedo ver, no puedo ver, no puedo ver, no puedo ver. —Hay que parar. —Si no nos vemos, ¿cómo sabemos que nos detenemos? —Seguimos. —Aquí. Surge una luz a lo lejos, proviene del centro del desierto. Nos detenemos y la luz se detiene con nosotros. La luz sigue nuestro paso. Avanzar en la oscuridad no es fácil: perderse en cualquier lugar de la oscuridad es la única seguridad. Al iniciar el camino, la luz 71

IMIX

se hace más grande. Nos acercamos, eso es seguro. La luz a lo lejos es una señal. —Debe existir alguien en el lugar donde la luz proviene. —Esta noche es interminable. —Entrar a una fuerza más grande. —La luz nos acerca. No nos distinguimos. No nos vemos. Vemos la luz y nos acercamos a ella, la vemos cada vez más cerca. Vamos en un túnel, lo único que vemos es la luz, el fuego. —Me acerco a la luz. —Me acerco a la luz y pierdo la noción de mi ser; me acerco a la luz y pierdo la noción de mi cuerpo. Estoy entrando y siento miedo. Una de las voces cesa. —Somos tus aliados y compañeros. —Regresa, ¿de dónde proviene el fuego? —Tengo miedo de acercarme. —El fuego tiene la respuesta. —Regresa, es peligroso. —Me desvanezco. Soy piedra. 72

REMOLINO

—¿Por qué te tapas los ojos? ¿Qué es lo que no quieres ver? Hay una suavidad muy intensa complementada con una rigidez muy fuerte. La suavidad es amarilla, suave, terciopelo. La suavidad es una tela que te envuelve para que no tengas frío. La tela se convierte en fuego. La suave tela te da calor y te da tranquilidad porque con la tela-fuego puedes ver claramente lo que eres. —Acércate al fuego. —Da un paso. —Dentro del fuego la paz del fuego es huracán: dentro del fuego la paz del fuego es tranquilidad: dentro del fuego la paz del fuego es tormenta. —El fuego da un paso. —La mente da un paso. —El cuerpo da un paso.

IMIX

SILENCIO

REMOLINO

IMIX

EL CUERPO ES VARIOS CUERPOS

Estoy sentada. Miro alrededor. Me levanto. He tomado una decisión. Camino. Entro. Entro por una puerta que me dirige al inframundo, a un lugar oscuro de descendencias antiguas, pasadas, abstractas, subjetivas. Entro al inframundo y no puedo dar paso atrás, no puedo volver. La entrada se ha abierto, pensar en regresar es pensar en morir; pensar en avanzar es pensar en morir. Tengo la misma respuesta hacia la dirección que tome, será cosa de decidir qué tipo de muerte quiero. La vida se imposibilita sin la muerte. Al entrar veo a un ser, no distingo su cuerpo, lo veo borroso. Camino lentamente, hay musgo, plantas,

REMOLINO

árboles. Siento el suelo mientras camino (atrás va mi pasado). El ser se va haciendo nítido. Es grande. Gordo. Es un cuerpo de varios cuerpos. Me acerco cada vez más. Está oscuro. No veo bien lo que veo. La oscuridad de la noche no me lo permite. —He dejado libertades extrañas, libertades ajenas y me acerco resistiendo. No quiero encontrarte. El ser de varios cuerpos tiene varios brazos, manos y dedos. Piernas con pelos. Rodillas. Pies. Dedos. Cabezas con caras diferentes. Narices, ojos, pupilas, pestañas, orejas, cabellos, cuellos. Varios sexos: femeninos y masculinos. En el bosque la noche se hace múltiple, no hay separación. Entrar a la noche es entrar al espacio en donde el universo se une (si es que en algún momento se separa). Aquí encuentro una unión, una unión a través de mi ser. En el bosque las luces se apagan. De noche lo único visible son las sombras de los árboles que percibo a través del viento. Entre ramas de árboles que truenan y crujen cuando las piso. Siento mi cuerpo. Camino despacio, mis pasos me acercan a ti, mi mente quiere 77

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regresar. Mi mente regresa, mi cuerpo se queda y junto con el cuerpo de varios cuerpos me inflijo tremendas aberturas de entrada: eso es lo que entrar significa. Al contacto con el ser de varios cuerpos mis pies se despegan del suelo: floto. El ser extiende sus brazos hacia mí, extiendo los míos, nos extendemos. No hay diálogo hablado, hay cuerpo. El toque de la piel me provoca un sentimiento de tristeza tan profundo que comienzo a llorar. Lloro tan intensamente como sólo en sueños lo he hecho. Dejo lo que era para llorar. Ya no soy. En este cuerpo no soy lo que parezco. Cuando una mano toca a otra mano se hacen una. A través del toque de los cuerpos nuestros cuerpos se hacen uno. Nos unimos con el roce. Comenzamos a hacer una fusión en la ruptura de los cuerpos: nos tocamos y al contacto desaparecemos. Dentro de agua profunda: siento tantas manos como agua alrededor de mi cuerpo, tantas manos como dedos dentro de mi cuerpo. Mis fosas nasales siendo tocadas por dedos. Dedos meñiques tocando los filamentos delgados, suaves y frágiles de mi nariz, tocándolos cubiertos de agua que respiro. 78

REMOLINO

Decenas de dedos despertando los poros de mi cuerpo, acariciándolos, despertándome. Un cuerpo que es varios más. Un cuerpo que es varios cuerpos. Un cuerpo que me toca. Un cuerpo que me hace sentir. Un cuerpo que me emociona. Los dedos tocan suavemente mis pies tocan los huecos que hay entre mis dedos. Lenguas me cubren, lamen mi pecho, mi ombligo. Lenguas en la punta de mi cabeza lamen mi cabello, soy comida por ellas. Mis cabellos dentro de sus bocas flotan, se llenan de saliva. Siento en cada cabello, en cada único cabello, una sensación desconocida. Cada cabello siente diferente. Cada cabello me hace sentir. Cada ojo del cuerpo de varios cuerpos me ve detenidamente. Toman su tiempo para hacerlo. Rozan mi cuerpo con sus delicadas, otras rasposas, pestañas. Cierro los ojos, mis dos ojos, todos mis ojos. Dedos dentro de mi boca tocan mi lengua. Uñas que topan con mis dientes. Uñas que sienten el calor de mi cuerpo, de mi lengua tocando todos estos dedos todos estos seres con uñas diferentes. Ondulaciones y marcas en la piel. Huellas dactilares. En la unión de las manos está el cuerpo. Las hojas 79

IMIX

recién caídas de los árboles truenan, crujen. Hay símbolos hablando, todos, al mismo tiempo; con sólo observar el cuerpo los símbolos brotan. Dentro del flujo de la observación puedo ver todo lo que significa tu cuerpo, puedo ver todo lo que significas. Un cuerpo. Un cuerpo sobre otro cuerpo. Un cuerpo, otro. Mi cuerpo se resquebraja, soy un cuerpo lleno de cuerpos. En la sombra todo se ve claro, todo es lo que es: mentira. Estoy siendo comida por cuerpos que me rodean. Giramos. Los dientes. Los cabellos. Los ojos mirándose todos atónitos, abiertos, grandes. En los cuerpos está la eternidad de todos los tiempos y siento por primera vez que vivo. En los cuerpos está el sentimiento de ser sin pertenecer a otras-otros; de ser perteneciendo. Hay manos por todos lados, cuerpos de brazos, piernas y sexos, todos en el mismo momento en movimiento, todos en el mismo momento en movimiento, todos en el mismo momento sumándose a las sombras de las ramas de los árboles y a la luz de las estrellas. Hoy todo es todo. Hoy todo es unión de todo. Estoy en el límite de la razón. No hay más. Todo 80

REMOLINO

existe. Estoy en el límite donde la mente pierde toda forma. En el límite entre la tierra y el agua es donde se forma la bestia, la maquinaria humana, dura e impermeable. Pensar en explicar lo que veo es imposible. Si lo pienso desaparece. Lo que veo no es para los ojos de la razón. En los límites de la razón el lenguaje interno cambia. Caigo al suelo y el ser cae sobre mí. Me aplasta mientras me toca y experimenta con su cuerpo. Siento sus pies, dedos, uñas; las arrugas de sus manos, pies, uñas, cabellos, narices, ojos, pestañas, brazos. Siento la sensación de múltiples sensaciones todas sucediendo en el mismo momento. No quiero detenerme. No quiero que se detenga. Comienzo a viajar. Comienzo a ver las profundidades cavernosas de la tierra. No voy sola. Voy con otros cuerpos. No soy yo. Mientras viajo. Exploto. Me desintegro. Me conecto. Mientras exploto siento la fuerza del universo en un canal múltiple. Mientras exploto me hago una con el ser múltiple y dejo de ser yo misma. Mientras exploto grito y escucho las voces que soy. Grito y escucho más de una voz. Escucho varias 81

IMIX

voces. Cuando grito escucho al universo. Cuando grito escucho a todos los humanos gritando al mismo tiempo. A todos los humanos tocรกndome en el mismo momento. He dejado de ser una.

HIPERTEXTO

HIPERTEXTO: RITUAL DE FUEGO Directions: Thank someone for being that one. Then, while singing a song, walk with that one to the center of a room & back again. Burn something. Seneca Al momento de entrar al cuarto nos separamos. Ella toma su camino; yo el mío. Estamos frente a frente, sentadas, respirando. El cuarto está oscuro y sólo entran sombras generadas por una luz exterior. Nosotras, dentro del cuarto, cubiertas por la oscuridad, respiramos, nos acostamos, respiramos, nos sentamos. En medio del cuarto una vela encendida nos proporciona luz suficiente. Ella, sentada hacia un punto cardinal. Yo, hacia otro. Frente a frente. La vela en medio. Nos levantamos del suelo. Paradas en el mismo lugar comenzamos a cantar, respiramos, cantamos y aparece

IMIX

nuestra voz. Aparece el sonido provocado por nuestro cuerpo. (sonido de golpe de piedras y canto) aaaaaaaaaaaaaaaaaaaa aaaaaaaaaa

mmmmmmmm mmmmmm

aaaaaaaaaa aaaaaaaaaaaa aaaaa

mmm

aaaaaaaa

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aaaaaaaaaaaaaaaaaaaa mmmmmmmmmmmmmm aaaaa

aaaaaaaaaaaaaaa mmmmmm

aaaaaaaaaaa mm

aaaaaaaaa mmmmm

(sonido de golpe de piedras y canto) Con una piedra en cada mano, juntamos nuestras manos. Siento el movimiento de mi voz y comienzo a caminar en 86

HIPERTEXTO

la oscuridad del cuarto. Giro. Alrededor del cuarto todo es oscuro, giramos alrededor del centro, alrededor de la vela. Caminamos. Caminamos. Giramos. Giramos. Giramos en el cuarto, nuestros cuerpos giran. Aparece la memoria inconsciente. Generamos un remolino de energía y el pensamiento sale. Soy mujer que piensa. Soy mujer que piensa. Soy mujer que siente. Soy mujer con voz. Soy mujer que canta. Soy mujer que siente. Soy mujer que siente. Soy mujer que siente. Soy mujer que respira. Soy mujer que duerme. Soy mujer que sueña. Soy mujer que llora. Soy mujer que se desdobla. Soy dos. Camino. Palmadas. Palmadas. Palmadas. Mi voz sigue su ritmo y sigue su canto. Mi voz respira. aaaaa aaaaa a a aaaa aaa aaaaa a a a a aaaa a aaaaaaa aaaaaa aaaaaa a aaa aaa aaaa aaaaaa a a aaaaaaa a a a aa

IMIX

Nos acercamos al centro con la vela. Corto un mech贸n de mi cabello. Lo sostengo. Le prendo fuego. Huelo el cabello quemado. Veo mi cabello quemarse. Mi cuerpo cambia. La voz me dice detente. Mi cabeza se detiene al momento en que mi voz me dice detente. Mi voz se detiene al momento de pronunciar la palabra detente. La palabra detente detiene la vela y el fuego de la vela se apaga. La vela se detiene junto con mi cuerpo. Me detengo. La palabra detente detiene el fuego.

ASCENSO

9 MESES. 9 METROS. 9 MINUTOS

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ASCENSO

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ASCENSO

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ASCENSO

Nota 1: Las imágenes que aparecen en ‘Silencio’ del capítulo ‘Remolino’ y ‘9 meses. 9 metros. 9 minutos’ del capítulo ‘Ascenso’, fueron tomadas por Sergio Brown Figueredo. Nota 2: en el capítulo ‘Occidente’, se escriben-reescriben-interescriben frases, párrafos, palabras de los siguientes libros: ‘Sin título sin nada’ de Rubén Bonet, ‘Las enseñanzas de Don Juan’ de Carlos Castaneda y ‘La metamorfosis’ de Franz Kafka.

IMIX de Gidi Loza es una novela experimental escrita en el 2009. Editorial Piedra Cuervo es una alianza milenaria creada por Sergio Brown y Gidi Loza. Impreso en Playas de Rosarito, Baja California, por Editorial Piedra Cuervo. Diciembre, 2012.