Presépio

presépio um auto de Natal para 13 actores a saber: uma virgem Maria, um S. José, um menino Jesus nas palhinhas, uma estrela, aliás cometa, uma vaca, um burro, um pastor, uma pastora, uma ovelha, três reis magos, Baltazar, Melchior e Gaspar, um narrador decorrendo a acção única numa noite única e num lugar único, um curral da cidade de Belém, na Palestina, ou porventura em Porto, Portugal Acto I Cena Única A Estrela (uma menina de cinco pontas, brilhante como um festão, com cauda de lava de vulcão e pouco tento na língua): Que maçada! Não me prenderam bem, daqui a nada malho ao chão e ainda esborracho o menino.

(Suspirando) Seja como for, eu sou a artista principal... de todos a mais bem colocada, cá em cima, com vista panorâmica. A mais bem vestida também... os outros, tirando os Reis que ainda não chegaram, são uma cambada de pobretanas. (Revirando os olhos) Foi es-pec-ta-cu-lar este nascimento. Numa terra de jeito, eu teria conduzido multidões até este curral e o feliz acontecimento era transmitido por todos canais, em directo. Ai desculpem, como eu vivo anos e anos-luz, já me ia esquecendo que, nesta época, ainda não existe televisão.

A Ovelha (encostada à perna da pastora que olha o menino, boquiaberta, como se nunca tivesse visto uma criança): Ó estrela, cala essa boca, ainda acordas o menino. E a mãe... não vês que a mãe é muito novinha, ficou toda a tremer dos pés à cabeça, de susto e de emoção, e está mesmo a precisar de descansar!!!???

A Estrela (agastada): Sois uns mal-agradecidos. Não fui eu que vos guiei até aqui? Não fui eu que, em pleno solstício de Inverno, varri todas as nuvens e banhei de luz o firmamento, por forma a que o céu ficasse de um azul tão puro como no pino de Agosto?

A Pastora (muito comovida): Obrigada, estrela nova, obrigada. Mas agora a luz vem toda daquele monte de palha onde o menino dorme. Parece abrasada, a palha. Até os olhos me doem de olhar para lá.

O Pastor (pigarreando antes de falar): Baixa os olhos, mulher, ou fecha-os. Fecha os teus olhos incréus. Este menino não é do nosso mundo. E aos homens só é dado olhar o que podem compreender.

O Burro (voz grave e arrastada): O que podem compreender e também o que podem sonhar. Pobre pastor, és mesmo um asno. (Depois de zurrar com convicção) Bem, deixa-me continuar a bufar para cima do menino, doutro modo a vaca, a soprar sozinha, ainda morre de sofeca. E nesta altura não convém ficar sem vaca. Se a virgem perde o leite...

A Estrela (com um ar muito informado): E vai perdê-lo, como bem sabeis. Quando tiver de fugir do massacre dos inocentes, montada em cima dum burra, rumo ao Egipto... O que vale é que o pai adoptivo é precavido e pensa em arranjar uma burra, cujo leite convém mais a um bébé e cuja resistência é ainda maior do que a do macho...

O Narrador (exprimindo-se com alguma ironia e muita elegância): O tema da resistência da burra e da inteligência do burro era um dos favoritos a menina estrela. Normalmente retomava o assunto, quando queria troçar da ovelha, que era incapaz de emitir uma opinião pessoal, ou da vaca, que era gorducha, entradota e pouco ágil de espírito... Enfim, isto não vem bem ao caso. O caso é que o menino nasceu no mês mais frio...

A Estrela: Mas Maria desenvencilhou-se como eu nunca imaginara, tendo em conta as circunstâncias. Pediu a José para parar neste curral...

José: Disse à Estrela que cintilasse mais para não ficarmos às escuras. Juntou palha para fazer uma espécie de ninho. Foi buscar a Vaca e o Burro de mansinho. Retirou-se uns instantes para trás duma meda de feno e, quando voltou, já trazia o menino nos braços.

A Pastora: Todo nuzinho, concerteza, coitadinho.

Maria (abrindo um sorriso de flor, toda ela brancos dentes): Não, que o meu menino não se pode dar ao luxo de morrer à nascença. Ele tem de reinar sobre os homens e de ensinar-lhes o valor da vida. (Com uma expressão embevecida) Além disso é muito avançado para a idade, o meu mocinho. Em vez de ficar roxo, a tiritar de frio, agarrou logo no meu véu com a mãozinha minúscula, para eu entender que queria ser tapado.

O Narrador: Os acontecimentos posteriores viriam confirmar os dizeres de Maria. Mal sabia ler e escrever, já o menino dava lições aos mestres barbudos que andavam a roçar as costas pelas paredes do templo... Só se enganava num aspecto: ele daria aos homens lições de vida, mas com a sua morte pagaria as lições que bondosamente quisera dar.

O Menino agita-se nas palhas douradas e desata a chorar como se percebesse o que o espera. A vaca solta um pujante mugido. Maria embala o menino. O burro abana sabiamente a cabeça.

O Burro: Ainda não é tempo. Cada coisa em seu tempo. Esta terra há-de conhecer um longo cortejo de mortes, inocentes ou culpadas. Mas, mesmo quando se morre, não se fica inocente de estar vivo.

A Vaca (tom de sala de espera de cabeleireiro): Ai, jerico, que conversa... Não percebo nada do que estás a pregar. Conta-nos coisas alegres, que nós não viemos a um velório.

O Burro: Coisas alegres? Que coisas alegres? Tudo depende do ponto de vista. Não há coisas alegres, há criaturas alegres, canções alegres, ocasiões alegres.

A Vaca: Era dessas que eu estava a falar. As canções de Natal ainda não existem... mas eu confio que serão alegres.

Maria (entusiasmada): Cheias de estrelas. E de Anjos.

José: Os Anjos não se vêem...

Maria: Isso julgas tu...

José: Maria, tem juízo. Agora já não és uma criança. És mãe e olha de quem...

Maria: Ora... agora é que ninguém me tira que criança hei-de ser sempre. (Para a Ovelha) E os sininhos, achas bem Ovelha... perdão Onova... não queria ofender-te.

José: O que são «sininhos»?

Maria: São uma espécie de chocalhos de Ovelha, perdão Onova. Para chamar os fiéis. Não me perguntes o que são os fiéis. Foi Deus quem pôs esta palavra estranha na minha boca.

O Narrador: Em certas canções, até há pinheiros e pode nevar.

José: Não neva na nossa terra.

Maria: Mas esta noite não é só nossa. É de todas as pessoas e bichos e plantas e pedras e estrelas e cometas de todos cantos de todos os planetas, e mesmo dos planetas onde não há pessoas, nem bichos, nem plantas, e até das galáxias onde não há planetas.

O Burro: Bravo, Maria. Não a sabia tão adiantada em ciências e geografia.

A Vaca (voltando à vaca fria): Em geografia não. Em cantoria.

O Narrador: A Estrela era quem mais jeito tinha para cantar. Porém estava um pouco amuada porque Maria desafiara o rol das coisas do universo e, de repente, ela sentia-se muito pequena e muito pouco «estrela».

A Vaca: Canta, Estrelita, canta!

O Pastor: Canta que eu faço-te um casaquinho com a lã desta ovelha para as noites mais frias.

A Ovelha: Eram pedaços da minha lã, da minha lã tão branca, os flocos de neve que caíam nas canções de Natal.

A Pastora: Omessa... nem te conheço, Ovelha Onova. Estás a ficar tão esperta como o burro. Será isto um milagre? Um dos milagres de que falavam?

Pausa. Silêncio.

O Narrador: Fez-se muito rogada, a Estrelita. Aclarou dez vezes a voz e dez vezes se fingiu desmaiada. Como uma... como uma... como uma verdadeira estrela, em suma. E depois lá cantou, com a sua voz de leite, de lã e de cana rachada.

A Estrela (cantando sobre melodia do «Gingle Bells», em rap): I Nevam estrelas Nevam sinos

Tudo cai do céu Nevam anjos Neva leite E Jesus nasceu.

Neva lã E neva palha Nevam flores do céu Nevam folhas E nevam frutos Tudo Deus nos deu.

II Num curral aberto Perto de Belém Nasceu um menino Que veio por bem Filho de alegria Homem como nós Veio por Maria Viver entre nós I bis II Em pleno do deserto No frio invernal Nasceu Deus menino Dentro de um curral A todos sorri O recém-chegado Alegre à nascença Para o bem fadado I ter III Não levem a mal Se desafinarmos Não somos perfeitos Como quem cantamos Um dia mais tarde Conversando a sério Mais valor daremos A este mistério O Burro (interrompendo a cantoria): Ouço passos! Ouço passos multiplicados por três. Quem lá vem?

A Vaca (retomando o fôlego): Seja bem vindo se vier por bem.

O Menino (virando-se para a frente e arregalando os olhos, fala com uma voz fina mas firme): São os Reis Magos.

A Vaca: Magros? Pois coitadinhos, devem vir de longe, lá caminharam muito.

A Ovelha: Pois... é que, por estas bandas, só temos romanos. (Espreitando para fora) E não se vestem assim. Estes parecem indianos, ou persas, ou japoneses, ou chineses, ou afgãos, ou mongóis...

O Narrador: Apesar do milagre, a Onova ainda precisava de umas lições de história do traje.

Os Reis Magos entram no curral, cumprimentam os presentes com um delicado aceno de cabeça e pousam as oferendas aos pés do Menino que agradece dizendo distintamente «Obrigado!»

Baltazar: Te li konof zuri rapete fu guê.

O Narrador: E isto queria dizer: «trago o ouro mais brilhante das mais fundas minas da minha terra».

Melchior: Pá lá kum dé filanote pequechiche.

O Narrador: E isto significava: «trago o incenso mais intenso, aquele que acorda o moribundo e cura o fastio».

Gaspar: Se ká nvass, fazíasse, káski.

O Narrador: Repita, por favor. Não entendi.

Gaspar: Orrá tu ru eu arrolhada garrá fa du reiderroma.

O Narrador: O que, grosso modo, exprime a seguinte ideia: «trago uma amostra da mirra que perfumou os leitos das mais belas rainhas das Arábias».

A Estrela: Nunca ninguém me conseguiu explicar para que é que eles precisavam de ouro, incenso e mirra.

O Burro: Ai, estrela, és muito terra a terra. (Zurra com convicção.) Nem só de pão vive o homem, Estrelita.

O Narrador: E como um menino bem criado, Jesus sorriu, agradeceu e caiu no sono mais profundo que na sua curta e muito agitada vida viria a poder dormir.

FIM