25. EPÍLOGO

Júlia consegue os telefones da Secretaria Nacional dos Direitos Humanos e do grupo Tortura Nunca Mais. Indaga se Maria do Rosário consta de alguma lista de mortos e desaparecidos políticos. Dizem que não. Pergunta se estavam montando algum banco de DNA, para identificar despojos quando fossem localizados. Dizem que sim. — Eu quero registrar o desaparecimento de minha mãe, Maria do Rosário, doar meu DNA para esse banco de dados, como é que eu faço?

Dois dias depois Júlia retorna ao apartamento da jornalista. No que a porta se abre, vai direto à cozinha, sem pedir licença. Prepara café, volta com a cafeteira fumegante, serve e já sentada ordena à jornalista, atônita: — Agora me conte, me conte tudo; tudo, tudo, tudo. Como foi que minha mãe foi presa? O que aconteceu depois? Como ela foi morta? Quero saber tudo.

A jornalista prova do café em silêncio. Parece contrafeita. Depois de um longo minuto diz: — É difícil falar essas coisas, é difícil até de acreditar... Eles arrancavam tudo o que podiam dos presos,

os nomes, os endereços, depois matavam e sumiam com os corpos. A Maria do Rosário foi pega nessa época, na pior época.

Júlia lembra os depoimentos encontrados no estojo de metal. Como é que na escola nunca falaram dessas barbaridades? Como é possível em pleno século vinte sumirem com uma pessoa assim? — Nunca se descobriu nada? — O Magno conseguiu descobrir que ela foi morta numa penitenciária do interior. Isso é quase certo porque os dados da mulher que lá foi morta e de quem prendeu conferem. — Quem foi que prendeu? — O mesmo delegado de polícia que andou metido na história do orfanato... Um tal de Felipão. — Ele ainda vive? — Não, morreu faz tempo. Esse Felipão era um psicopata, montou um esquadrão da morte no Vale e matava por encomenda. Dizem que matou um dirigente de boias-frias, mas isso nunca foi provado; acabou morto também de encomenda, queima de arquivo. — O que mais você sabe dele? — Ele era de uma família tradicional, mas complicada, os Mesquitas, donos de fazendas, uma pros lados de Jacareí, outra em Caçapava. — Complicada por quê? — Por causa de uma tragédia. Eram seis irmãos, o Felipe era o mais velho, taludo, devia estar com

uns 18 ou 19 anos, os outros eram todos pequenos. Aparecerem umas manchas na caçula que era o xodó do velho e ele achou que era lepra. Pois não é que o homem enlouqueceu?! No meio da noite gritava que os padres enganaram a mãe dele, que deram uma fazenda por nada. Uma noite, agarrou a espingarda, matou a mulher, depois percorreu os quartos e matou os cinco filhos. Depois tentou se matar com a mesma espingarda e não conseguiu, então se enforcou. — Não se salvou ninguém? — Sobrou justamente esse Felipe, que passava as noites num puteiro de Guará; aliás, costumava alardear que o que salvou a vida dele foi a putaria. De um dia para o outro ficou sem família. Vendeu parte da fazenda, torrou o dinheiro, aproveitou as amizades que havia feito com os policiais no puteiro e entrou para a polícia, virou delegado. — Foi quem prendeu minha mãe? — Foi. Quando veio a ditadura pediram alguém da polícia que conhecesse bem o vale e lá foi o Felipe para a repressão. — E como foi que ele prendeu minha mãe? — Ele sabia da pinta no rosto da Maria do Rosário e que ela ia pegar um ônibus pra São Paulo, só não sabia a hora. Ficou plantado na rodoviária. Ela estava sozinha e não teve chance. Isso foi de tarde, o ônibus das 14 horas, foi a informação que conseguimos

levantar, foi na rodoviária, no ônibus das 14 horas e quem prendeu foi esse filho da puta do Felipão. — E depois? — Depois o quê? — Depois! O que aconteceu?! Como ela morreu?! — O que o Magno conseguiu descobrir, ele já te disse. — Mas eu senti que ele pulou uma parte, achei que não quis me chocar. — Você quer mesmo saber? — Quero, preciso. — O que nos disseram é que a tua mãe teria sido levada a um sítio clandestino que eles tinham para os lados de Guará ou Caçapava, e alguns dias depois chegou muito machucada nesse presídio do interior que o Magno mencionou. Isso do presídio é certo, teve gente que viu. Lá mataram a tua mãe. O próprio Felipe matou. Depois sumiram com o corpo.

Naquela noite Júlia não pregou os olhos. Imaginou a mãe na rodoviária, aproximando-se do ônibus para embarcar, o policial vindo por trás e agarrando seu braço com força, ou quem sabe eram dois, um de cada lado, a mãe em desespero, primeiro fingindo perplexidade, depois tentando gritar, logo sendo arrastada, seu olhar assustado percorrendo as pessoas em sua volta, a clamar inutilmente por socorro.

Às cinco da manhã finalmente sucumbiu ao sono. Por quatro horas dormiu profundamente. Despertou agoniada e viu no relógio digital que era sábado. Lembrou-se da Dasdores a desabafar todo sábado na Igreja da Matriz. A Dasdores que entregara às madres seu bebê nascido com saúde e com uma pinta na bochecha. A Dasdores que de menina moça fora violentada pelo patrãozinho dos Mesquita. Fez um cálculo rápido, pôs água a ferver, vestiu-se depressa, coou o café, sorveu uma xícara, preto e sem açúcar, e dirigiu até São José.

Sua busca tomara um rumo inesperadamente penoso. Em três semanas passara por uma ruptura interior. Sentia-se sobrecarregada, como se tivessem colocado sobre seus ombros uma canga que precisaria transportar por toda a vida. Em vez de encontrar a mãe, encontrou uma tragédia, que também era sua, que passava a ser sua. Uma tragédia atravessando três gerações.

A velha que vai todo sábado se lamentar na matriz de São José é sua avó, a avó que nunca teve. Ia se apresentar como sua neta. Ia dizer que a filhinha por quem chorava nunca foi levada à Itália. Ia dizer que sua filhinha tornara-se uma mulher bonita e boa e teve vida curta, mas intensa. Ia pedir uma amostra de seu sangue para o banco de DNA. Não. Isso não era necessário.

– fim –