One stop enero

Mª Beatriz Muñoz

Directora y responsable de diseño y maquetación

A todo se acostumbra uno; nos acostumbramos a vivir con el covid, nos acostumbramos a la guerra, nos acostumbramos a la falsedad en política, a los hipócritas, a las vacunas y a las teorías conspiradoras. La solución a todos los problemas, en esta vida, es acostumbrarse, pero eso ya lo saben muchos. En este mundo, todo es márketing, y una de las reglas fundamentales de la publicidad y el márketing, es llamar la atención, presentar algo diferente, algo que impacte, pero siempre llega el mismo problema; la monotonía, entonces ya deja de ser novedad aquello que antes lo era, y pasa al final de la fila. Empecemos el 2023 no acostumbrándonos a los principales problemas que azotan el mundo, comencemos el 2023 conservando algo de humanidad.

Equipo editorial One Stop

Directora y responsable de diseño y maquetación: Mª Beatriz Muñoz Ruiz

Coordinadoras de corrección: Andrea Melamud Paloma Albarracín

Correctores: Andrea Melamud Laura Santiago José Antonio Torres Malú Cabezas

Relaciones públicas: José Luis Ortiz Community Manager: Mª Beatriz Muñoz Ruiz

Asesora jurídica: Almudena Sánchez

Artículos de opinión:

Contar con los dedos (Alfredo barrera)............................................ 80 Viernes negro, viernes blanco (José María Cotarelo) ......................84

Arte: Pinacotecas mundiales (Carolina de Prado).....................................87

Contraportada: Fotografía de Víctor Siena................................................................ 91

Cada autor es responsable legal de sus propios artículos

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One stop apuesta por la difusión de la cultura.

Roberta Calderón

A finales del 2021, pasé seis meses indefinibles que me llevaron, día tras día, a escribir, leer, escribir, escribir y escribir. Desde hace un año y cinco meses trabajo con dos personas que me brindan sus conocimientos para el armado de un libro de poemas,titulado; Arrebatada e inconclusa. El libro ya es una entidad, una unidad, una parte de un todo, un algo con cierta vida que a quienes lo venimos conociendo tan íntimamente, nos sorprende, nos alegra y nos irrita.

LOCOMOTORA

A mi novia se la llevó puesta una locomotora, mi novia era una hermosa diosa griega hasta que quedó debajo de esas ruedas, ay, mi novia que ahora está muerta. No, no, esto no le pasó a mi novia, me pasó a mi, a mí me llevó puesta una locomotora, yo era una hermosa diosa griega hasta que quedé debajo de esas ruedas, ay, de mí que ahora estoy muerta. Tampoco, no, esto le pasó a mi perro, sí, a mi perro se lo llevó puesto una locomotora, mi perro era un hermoso dios griego hasta que quedó debajo de ese peso, ay, mi perro que ahora está muerto… Mejor, pero no, esto no le pasó

al negro, le pasó a mi abuelo, sí, a mi abuelo lo empaló la policía, mi abuelo era un hermoso dios alemán hasta que le reventaron los órganos por dentro, ahí mi abuelo, ahora está muerto, la de la locomotora fue mi hermana, pero no, tampoco, no fue una locomotora.

Natalia Esquivel

Nacida en 1973 en San José de Costa Rica. Compositora, guitarrista, cantautora, escritora, poeta, educadora e investigadora. Con un Bachiller en la carrera de educación musical y ejecución de la guitarra y una maestría en educación musical por la Universidad de Indiana, en Pensilvania Estados Unidos. Con 4 producciones discográficas y tres libros publicados: “Arrullos de Sol y Mar” (20152021 Clubdelibros) Andamios de lluvia (2021, Poiesis) y Música para el niño Preescolar, (2017, EUNED) . Actualmente es académica de la Universidad de Costa Rica, y la Universidad Técnica Nacional. Aunado a esto, labora como asesora de educación musical con el Ministerio de Educación Pública de Costa Rica.

La bella y erótica durmiente

Príncipe, noesperoesebesoinsípido e inmaculado quenarranenmicuento. Hedespertadoalplacer demispropioslabios; al calor del sueño yaltactoaventurerodemisdedos

crepitando encadatramodemicuerpo. Enmilecho, adormecida, laimaginaciónjugaba bajomispárpados yotrosamoresexplorabanmislabios encuentosajenos. No creas la historia enlaquenosmetieron mientrasmebesabas, me hice la dormida paranoherirtussentimientos. Lamento, sidigocosas quenodeseasescuchar, pero, misdespertares sonevocadosporelplacerdevivir ynoporbesosdepríncipes, ni forasteros con ansias de reinos. En mis sueños hedespertado a la caricia vehemente demipropioencuentro.

Mishell A. Gómez

Mishell A. Gómez, nació en Managua, Nicaragua el 29 de septiembre de 1994. Es licenciada en contaduría pública y auditoría. En el certamen de literatura “Joaquín Pasos” de la Universidad Centroamericana, obtuvo mención honorifica por su poema “Almaciga”. Fue parte del grupo ConFICCIO, un grupo experimental dedicado a difundir y propiciar la literatura emergente, junto con el cual publicaron dos de sus escritos en l Revista Hilo Azul N°8, del Centro Nicaragüense de Escritores.

Un paso a la vez.

Una pisada toma tiempo. La presión de ideas y emociones, sensación de ahogarme en mi pecho.

Dos ríos recorren mis mejillas uno para cada mano que, al rozar la piel, le envejece más.

Tres veces he pensado huir, salir sin explicaciones. Al fin de cuenta, los dramas ocurren en la cabeza.

Cuatro viven esta situación. La niña pérdida en lo que duele, El Salvador que llevó sus heridas, El Padre que le ha guardado la vida y El Espíritu que le ha consolado.

Correr mientras alrededor todo sigue.

Cinco son las miradas que juzgan, cinco las veces que he tragado grueso mientras escucho romperme adentro.

Ahora es mucho.

No quiero seguir contando cuánto he limpiado flujos de mi nariz, ni las veces que me acerco en silencio, ni la indiferencia; que te es natural.

Dirás nunca darte cuenta, excusando tu libertad sobretodo. Sobre Él, sobre amar. Solo a ti.

Se pierde.

Este escrito hace cuatro versículos dejó de escuchar a tres oradores, mientras se humedecían mis dos ojos y soltaba mi único lápiz, para no llorar más.

Amo el tejido del aire que pasa por tu boca cuando distraído rompes el silencio, o cuando evaporas las palabras arguyendo entre poesía tus ideas; también, la calle que da al parque por la que paseas desapercibido entre versos y arboleda domesticando el aliento de la ciudad. Todas las noches imagino tu rostro a través de las palabras, lo dibujo con los ojos cerrados y atrapo, apenas, como quien atrapa estrellas, el beso que no me puedes dar.

La ausencia del acto perfora la memoria. Sin embargo, amo la medida del ritmo que en tu pecho se abisma… palpito con el sonido ingrávido que tu cuerpo organiza, susurro entre dientes el amor y dejo que se acumule, como el polvo, mientras el tiempo pasa por nosotros.

Carlos Javier Jarquín mejor conocido como El chico poeta (Nicaragua, 26 de junio de 1990) es escritor, poeta, columnista, gestor y promotor cultural internacional, radicado en Costa Rica. Sus artículos se publican en diversos periódicos y revistas del mundo. Cultiva distintos géneros y subgéneros literarios y no literarios, tales como poesía, crónicas, artículos de opiniones, prólogos, reseñas y entrevistas. Jarquín es subdirector y cofundador de la Revista digital Top Magazine. Responsable del Diario Digital El Sol de las Américas de República Dominicana. Cofundador del Festival Internacional Literario “Honrando La Muerte Y Celebrando La Vida”.

Su belleza

El tono de su notable belleza provoca que me olvide de abundante desilusión que vuela deprisa por todo el mundo, mis días se inundan de colores al escucharla, su sensual voz trasmite la motivación que por momentos se desliza de mi mente. Su decoración de expresión verbal estimula auténtica inspiración misma que es como la arribada de un espléndido arcoíris que pretende engalanar aquel valle después que han recorrido torrenciales de lágrimas por la piel de sus nostálgicas mejillas.

Llegó después de haberse marchado el crepúsculo, ella traía entre su hermosura

plural fragancia así como lo hacen las flores de primavera, que el jardín recibe con eminente regocijo, aunque su estancia fue efímera pero lo suficiente como para comprender, los numerosos encantos que tenemos en nuestro entorno y que en limitadas ocasiones nos damos el permiso de abrazar con enérgica libertad.

Hedda Ibarra

(Bogotá, Colombia). Poeta y periodista radicada en Estados Unidos. Autora de los libros Un Jilguero en otra rama, Prosa de caracola bajo la luz de mi velero, Rosas en la piel y mariposas en el vientre, Siempre un girasol. Su poesía ha sido publicada en revistas de Colombia, Argentina, Estados Unidos, México y algunas antologías en España. Directora de la revista en línea El Bodegón Literario en donde difunde literatura y arte.

¡NADA PUEDE PARAR!

¡Nada puede parar!, me dijo, mientras yo era una caracola herida, con el miedo apretado entre mis manos y sujetándome los pies. ¡Nada puede parar!, me dijo de nuevo, y el mar me sacudió. Desde la oscuridad me asomé temblando, y vi que mi llanto era igual al de su llanto. ¡Nada puede parar!, esta vez gritó, y vi que el mar llevaba el sol entre sus puños. Y se deslizaron peces por mi rostro, por mis senos y mis piernas, que me empujaban llenos de alma.

Y entonces recordé, que soy el mar, y mi herida solo un tiempo. ¡Nada puede parar!

Ramina Herrera

Poetisa peruana con varias obras publicadas.

Troshia

Era una tarde hermosa en Cracovia, el sol descendía con su color naranja entre los brazos y la brisa movía los pinos cuyas ramas bailoteaban en mis pupilas.

Soy Troshia, la niña extraña que te espera en la banca sin contar los segundos que el reloj asfixia en su garganta.

Los inicios son difíciles con términos y condiciones en pequeñas letras bien redactadas al final de una hoja totalmente sellada.

Soy Troshia, la niña extraña que te espera en la banca y ve pasar tu caminar airoso, presumido por las delgadas calles y mis delicadas pestañas.

Perdí mi camino, se circunscribió al tuyo marchamos juntos en mi universo paralelo y nos casamos en invierno, tú de blanco tú de blanco y yo de negro.

HARLEY EZEL

Poeta, escritor, historiador, editor, cantautor y Lic. en Diseño gráfico, nació en Managua, Nicaragua. Ha lanzado dos álbumes de estudio. Ha publicado tres poemarios: Solo poesía (2018), Más poesía (2019) y Efímera eternidad (2022). Actualmente se dedica a la realización de reportajes históricos, colabora con periódicos y revistas digitales. Es miembro del Movimiento Mundial Dariano y de los círculos literarios: Poetas de Sangre y Miel y Fundación Poetas en órbita.

INSOMNIO

Cinco vueltas en medio de mi insomnio, sufriendo en el equilibrio de mis párpados sin cerrar, un adefesio se instala y lo observo remotamente, es inculto e impertinente, mi amanecer cada vez se alarga, deshojadas mis manos entre murmullos, presintiendo el aire de las olas de un mar seco, cierro mis ojos en un sueño sin concretarse, el libro nuboso enciende sus textos que se esparcen en mi cabeza, oigo los llantos de un niño en una cuna vacía, me siento como marioneta conducida por cuerdas de metal, es un ir y venir, pues todo me da vueltas, sin derecho a descansar.

Cansada de tanta lucha, de tantas guerras, la Tierra se sacude, a su modo, de todo el mal que provoca la especie “inteligente” que la habita. Esa parte de humanidad sin principios ni cordura. Sin rumbo ni futuro, que predica con el peor de los ejemplos. Carcomida de envidias y celos, de desdichas y dinero.

El poder lo devuelve ella, a su modo, tan injusto como justiciero: Sacudiendo la rabia con temblores y riadas, con huracanes y fuegos; quizás por exterminar toda la podredumbre que la mata. O quizás, tan solo, por dar aviso de su Fuerza silenciada.

María Beatriz Muñoz Ruiz, escritora española con veinte obras publicadas, Columnista internacional, Directora y responsaable de diseño y maquetación de la revista One Stop. Titulada como Técnico en Consumo y Community Manager, con formación en márketing digital, Educación infantil y Psicología infantil. Formandose actualmente en la rama de psiquiatría y trabajadora de una importante firma de ropa.

Y salieron mis demonios, esos que estaban guardados esos que esperaban pacientes ante mi llamada. Enormes, poderosos y más peligrosos que nunca. El mundo tembló, los infiernos calentaron mi piel y la protegieron del frío mientras helaban la sangre de mis enemigos. Lo advertí, ni a mí, ni a los míos, se debe herir. Nadie sabe quién me guarda, quien protege mi llama, nadie controla mi calma, mi ira o el huracán

que en mi interior se desata. Nadie conoce donde se halla la línea que jamás se traspasa. Por eso, no miréis mis ojos, mirad a mi espalda, mirad los demonios que os devorarán en silencio saboreando mi venganza.

Ramón Nuñez

Escritor desde hace veinte años, aunque al principio se decantó por la música, la escritura venció y actualmete escribe en varios diarios y revistas culturales internacionales. En 2010 publicó su primer libro Laverdad, obteniendo gran reconocimiento en su país, Uruguay.

Allá en el cielo, como en la tierra

Fue Bertiaga quien me pidió que lo enterraran con el celular. No fue cosa mía como muchos comentan por ahí. Me mandó a buscar con un sobrino, y yo qué otra cosa podía hacer. —Dice el tío que vaya —me comentó el muchacho, al cual pregunté—: ¿Para qué?

—No sé. Sólo dijo que fuera. Bajé la olla del fuego y salí para la casa de mi amigo. El perro detrás, como siempre, alborotando al vecindario. Con Bertiaga nos conocíamos desde gurises y habíamos construido una linda amistad y, aunque no éramos parientes, yo lo quería como a un hermano. Lo encontré mal. Hacía tiempo que venía luchando, pero ahora

ya era algo irremediable. Quiso pararse de su asiento y se volvió a sentar. Me acerqué, pasé mi brazo por su hombro y lo abracé. Entonces, Bertiaga se acomodó en el sillón y me comentó que no quería seguir así. Que ya demasiado había sufrido y que no tenía sentido seguir viviendo de esa manera.

No supe qué responder, pero lo que el hombre decía era la pura verdad. Me hizo varias recomendaciones, entre ellas, que no fuera a descuidar a su sobrino, ya que el pobrecito no era del todo muy despierto.

—Lo sé —respondí, agregando que contara conmigo. Me pidió que no le descuidara la quinta y por último que lo enterraran con el teléfono celular.

—¿Me estás tomando el pelo, Bertiaga? Se puso serio. Llevó la mano al bolsillo y me alcanzó un billete de mil pesos.

—Tú haces lo que te pido, si no veo a otro. No dije nada. Tomé el dinero, el teléfono celular y me fui. Bertiaga se murió el domingo, como me lo había dicho. Los domingos son los mejores días para morirse. No sé. Como que la gente anda en otras cosas y uno pasa desapercibido y justamente se viene a morir un día como el de hoy. Lo velamos unos pocos. Su sobrino lloraba y se le caía una baba que cada tanto secaba pasándose la manga de su abrigo. Entonces, cuando llegaron los funcionarios para cerrar el cajón, me acerqué lentamente, pasé mi mano por su frente y dejé el teléfono al costado de su oreja. Ahora a Bertiaga se le da por llamarme. A veces me llama por la noche y nos pasamos ratos largos conversando. Siempre me pregunta por el sobrino y me hace comentarios de la quinta y qué lindo que se ve todo desde allá arriba.

Hoy domingo me volvió a llamar para preguntarme algo de fútbol y yo no supe responder, pues el partido es a las cuatro. Yo le dije que cuidara los mil pesos, que se van volando, que en todo caso yo lo llamaba a él y después arreglábamos. —No te preocupes, Reynaldo —respondió matándose de risa— aquí tenemos wi fi. Entonces dejé de preocuparme y nos pasamos tardes enteras proseando. Él me cuenta lo bien que está pasando y siempre con eso de ¿por qué no te venís?

Nació en 1975 en Harsewinkel, Alemania. Es diplomado universitario por la universidad de Granada y actualmente trabaja y reside en Almería, aunque siempre que es posible vuelve a la ciudad que considera su hogar, Granada.

Se considera seguidor incondicional de la novela de terror y de la música hard roc

LESHI. EL GUARDIÁN DEL BOSQUE

Yuri, de cincuenta años de edad, caminaba arrastrando sus pies entre aquellos enormes abedules nevados con el pesado saco que contenía el cuerpo sin vida de la que una vez fue la pequeña y alegre Natacha Petrova. Su existencia y consciencia de la misma se habían interrumpido para siempre a la corta edad de cuatro años a manos del ya conocido por la prensa como “El Monstruo de Rostov”.

Yuri se había prometido a sí mismo no volverlo a hacer. Miles habían sido las veces que se había fustigado y torturado en privado por todos sus horrendos crímenes, pero la sed de sangre del animal que habitaba dentro de su piel era más poderosa que todo su arrepentimiento. Las cicatrices de su carne hablaban de un ser atormentado y consciente de la náusea y la sinrazón de sus actos, pero, de una forma o de otra, siempre volvía a matar. Yuri había servido como policía de la Agencia Federal y sabía que si lo atrapaban no habría salvación para él. En innumerables ocasiones,

cuando aún servía en el cuerpo, había tenido que manipular pruebas y modificar los escenarios de los crímenes para encubrir los delitos de grandes oligarcas y personas influyentes de las mafias del este. Pero él no era nadie. Solo una persona enferma, asesino de niños inocentes. Con él no habría piedad. Cuando ya se vio en lo más profundo del bosque de abedules, descargó el saco de su hombro y lo depositó sobre el suelo. Entre dos árboles vio un claro cubierto de nieve idóneo para albergar el cuerpo de la pequeña Natacha. No haría falta escarbar mucho. Con que retirase un poco de nieve, depositase el cuerpo en el suelo y lo volviese a cubrir sería suficiente. Probablemente, nadie pasaría por allí durante todo el invierno y, además, raro era el día que no nevaba copiosamente. Y si no, le daba igual. Yuri, o lo que es lo mismo, “El Monstruo de Rostov”, se sentía ya muy cansado. Tal vez deseaba en lo más profundo de sí mismo ser descubierto y ajusticiado de una vez. Tras retirar la nieve, abrió el saco y el cadáver rígido y blanquecino cayó al suelo con un sonido sordo. Yuri se fijó por un instante en la pequeña como antes no lo había hecho. Ni cuando su vida se escapaba de entre sus manos. Natacha vestía un sencillo mono azul infantil con una mariposa bordada bajo el cual se apreciaba un grueso jersey de color rojo. En sus pies tenía unos calcetines de lana, también de color rojo, y unos zapatos muy desgastados por el uso de color azul oscuro.

Yuri concluyó que aquella niña muerta era hija de una familia humilde y trabajadora, que seguramente en esos momentos buscaban con angustia y dolor a su pequeña, a la que nunca jamás volverían a ver. Al pensar en ello, Yuri volvió a sentir aquella horrible náusea. Entonces, cuando se disponía a colocar el cuerpo de la niña en el claro,

escuchó una risa infantil que provenía del bosque. Se giró pero no vio a nadie. Pensando que habían sido imaginaciones suyas, se giró de nuevo dispuesto a coger el cadáver de Natacha, pero entonces esta comenzó a reír con cierta malicia mientras sus ojos aún seguían semicerrados, como los de una muñeca que se ha caído al suelo. Yuri dio un respingo y soltó un alarido parecido al de un lobo herido. Una bandada de pájaros negros huyó despavorida de la copa de los árboles. Entonces, presa del pánico, cuando miró a su rededor, comprobó que tanto Natacha como él estaban rodeados por un coro de niños agarrados de las manos, que los observaban fijamente en silencio. «¿De dónde han salido todos esos niños?», pensó aterrado. Yuri quiso decirles algo en un primer momento pero solo balbuceó unos torpes sonidos guturales. Los niños rieron al unísono mientras seguían agarrados por sus manos. —¿Sabes que me llamo Natacha y que me encantan los gatos? —dijo la niña muerta incorporándose con un escalofriante crujir de huesos. Yuri, entonces, lloró por primera vez en mucho tiempo, aunque seguía sin decir nada.

—También me gusta mucho cuando mi papá me lleva a hombros mientras me canta en voz alta Cheburashka —seguía diciendo la pequeña mientras se acercaba en cámara lenta a su asesino.

Yuri retrocedía presa del pánico y ahogado por su amargo llanto. No quería que aquel cadáver viviente lo tocase. Sabía que sería algo que no podría superar.

—¡Aléjate de mí, por favor!

Pero la niña seguía acercándose a él con sus ojos entreabiertos. Yuri corrió hasta un extremo del corro de niños y pudo comprobar con horror que, como Natacha, todos estaban muy pálidos y con los ojos semicerrados. Todos eran niños muertos.

—¡Dejadme salir! —rogó, arrodillándose frente a ellos—. ¡Por favor!

Los niños rieron de nuevo.

—No pueden dejarte salir —dijo Natacha que seguía acercándose lentamente hacia él—. No hasta que venga Leshi, el guardián del bosque.

Yuri entonces se estremeció. Conocía la leyenda del guardián del bosque pero pensaba, al igual que todos, que tan solo se trataba de folklore soviético. Nada real. Aunque a juzgar por todo lo que estaba viendo ya, podría esperarse cualquier cosa. También su final. Ese ansiado final que en lo más profundo de sí ansiaba aunque se negaba a creerlo. Volvió a llorar con amargura.

—He sido policía —dijo en un torpe intento de redimirse—. También he hecho cosas buenas. Estoy enfermo. No soy malvado —dijo murmurando mientras lloraba, sin creer ni él mismo en lo que estaba diciendo.

Los niños del corro volvieron a reírse estrepitosamente. Entonces, el cadáver de Natacha lo agarró del brazo y él sintió como su corazón se detenía.

—Tranquilo, todo habrá terminado pronto —dijo la pequeña con voz de ultratumba—. Leshi ya está aquí. Entonces, un monstruoso rugido, que parecía provenir del mismo infierno, parecía corroborar las palabras de la pequeña muerta. Yuri miró a lo lejos y pudo ver, por un instante, como un gigante barbudo de cinco metros o más desprovisto de ropas se acercaba a él arrancando árboles a su paso y lanzándolos por los aires. En sus enormes ojos rojos podía observarse el fuego de la ira y de la venganza infinitos. Yuri cerró los suyos y justamente como la niña le había dicho, todo acabó pronto.

FIN

Nacido en Colombia en 1958. Titulado como administrador público y especialista en planeamiento urbano regional. Diplomado en Docencia universitaria y autor de novelas como “La iluminada muerte de Marco Aurelio Mancipe” “Con derrotero incierto” “Enfermos del alma” “Amé en silencio, y en silencio muero” “El frío del olvido”. Gestor de la iniciativa “Una novela para cada escuela”

La Morenita

Cuento esta historia porque me parece bonita y digna de que trascienda. Lo hago con el respeto que todas y cada una de las personas se merecen, tengan o no creencias de estas, aquellas o ninguna. Al final, cada uno sacará sus conclusiones. Me enteré de esta porque el autor, quien me autorizó para que le hiciera retoques y la difundiera sin decir su nombre, la compartió por WhatsApp en la familia, de la cual hago parte de alguna manera. “Resulta, querida familia, que la hermana de mi esposa nos encargó una Morenita bendecida para colocarla en una gruta que hizo especial para ella en la casa que construyó en algún municipio colombiano cerca de la gran ciudad y que inauguraría para los primeros días de noviembre de 2022 con una misa en compañía de su familia. A mediados de octubre, tuvimos las medidas exactas del sitio donde sería colocada la virgencita. Entonces, nos fuimos un sábado hasta su santuario aquí en CDMX, compramos la efigie más bella que encontramos, acorde con la talla indicada, la hicimos bendecir, la

empacamos y llevamos a nuestro apartamento. Primera estación. Era obvio que a nosotros, por temas laborarles, se nos imposibilitaba llevarla para el día de la inauguración de la casa. Tampoco, para la misa de aniversario de fallecidas de las abuelitas de mi esposa y mi cuñada a mediados de noviembre, ni siquiera para comienzos de diciembre cuando tenían programada otra fecha de encuentros familiares. En nuestros planes y deseos estaba llevarla nosotros a mediados de diciembre, para cuando viajáramos a Colombia, como cada año. Por esta razón, decidimos comprarle una maleta donde la guardamos bien envuelta para protegerla y garantizar que llegara intacta a su destino. Por casualidades de la vida o energías limpias que mueven a las personas y encarnan acontecimientos inesperados y bellos, mi hermana, mi cuñado y un sobrino vinieron a pasar unos días de vacaciones en CDMX, con hospedaje en mi apartamento y con tiquetes de regreso para el 2 de noviembre. Ellos practican una religión diferente a la católica, son cristianos devotos. Por lo tanto, nunca pensamos en ellos para encargarles la llevada de la imagen de la Virgen. Evitaríamos incomodarlos, no solo por el peso y volumen adicionales que les implicaría, en particular, sino por los preceptos del credo que profesan en relación con imágenes y ritos católicos. Sin embargo, curvas tienen las carreteras, olas el mar y brisas hay en las alturas..., eso sí, todas por alguna razón están ahí y cumplen un propósito. El 2 de noviembre, cuando estaban con las dos maletas en la puerta de mi apartamento, rumbo al aeropuerto para el regreso, les pregunté:

—¿Pesaron las maletas?

—¡No! —contestó mi cuñado.

—Es mejor que lo hagan —les dije—, porque si llevan más de lo autorizado tienen problemas y les toca pagar el exceso. En efecto, las dos maletas excedían lo autorizado, por los recuerdos y regalos que llevaban de regreso.

—Ahora, ¿qué hacemos? —preguntó mi hermana—. Habrá que sacar cosas.

—¿Revisaron con la aerolínea si hay alguna opción o algo parecido en cuanto a maletas? —les preguntó mi esposa.

—¡No! —contestó mi cuñado—. Compramos los tiquetes con solo dos maletas con peso estándar. No creímos necesario incluir otra maleta...,

cuestión de costos, tuvimos descuento en los tiquetes por llevar solo dos.

—La ropa y las cosas de nuestro hijo decidimos que las acomodaríamos en las nuestras —aclaró mi hermana.

—No imaginamos que lo que compramos para llevar pesara tanto y excediera lo permitido —adicionó mi cuñado.

—Permítanme los tiquetes y reviso —dijo mi esposa—. Es probable que se pueda hacer algo. En última instancia pagamos desde aquí una tercera maleta.

Mi esposa revisó en la página de la aerolínea y... ¡qué sorpresa!, ¡tenían derecho a una tercera maleta y sin costos adicionales! ¿Cómo o por qué? ¡Nunca lo supimos..., al parecer.

—Siendo así —les dije—, por aquí tengo otra maleta para que dividan el peso entre las tres. Me refería a la maleta en la cual pensábamos llevar la efigie. Fui con ellos hasta la alcoba, me subí en una butaca, bajé la maleta, saqué el paquete donde estaba la virgencita. Fue cuando mi hermana me preguntó:

—¿Qué hay en ese paquete?

Le conté que era una virgencita para mi cuñada... y la síntesis de la historia.

—Siendo así —me dijo mi hermana—, esta maleta es grande y ahí cabe, no solo el sobrepeso de las dos maletas, sino la virgencita. —¡Claro, cuñado, nosotros se la llevamos! Mi esposa y yo teníamos planeado llevarla a mediados de diciembre, pero, tal vez, Ella tenía otros planes. Se habrá dicho: —«En esta maleta me voy ya para la gruta que me mandaron a construir y donde me van a poner luego de la misa y la bendición del 5 de noviembre. ¡El lugar que merezco y adonde pertenezco! ¡¿Cómo les voy a fallar a esa señora, a su familia y a la casa que me está esperando, donde me necesitan y confían en mí?!». Familia, quizá por eso apareció en la aerolínea el cupo para esa tercera maleta ¡y sin costo adicional! La misma en donde desde octubre aguardaba la bella Morenita.

Mi hermana y mi cuñado acomodaron las cosas y la efigie en esa maleta, de tal manera que estuvo en un pueblo cerca de la capital, donde ellos viven, casi tres días antes de la inauguración y bendición

de la casa de mi cuñada. Sin embargo, aquel municipio no solo queda al otro externo de la ciudad capital, sino del municipio donde mi cuñada construyó la casa. Ahora faltaba que mi hermana se la llevara a mi suegro al apartamento en la ciudad capital y él hasta donde su otra hija. Pero él y toda su familia ya estaban en la casa nueva de mi cuñada cuando la Morenita llegó a su conjunto residencial. Por lo que la recibieron los celadores. Esta sería su tercera estación. Enterados mis suegros y mi cuñada, coordinaron para que un mensajero la recogiera allí y la llevara a un apartamento algo cerca donde vive una tía del esposo de mi cuñada. Cuarta estación.

Ella tenía planeado viajar el 5 de noviembre en la mañana para la inauguración de la casa, la misa, la llegada y bendición de la virgencita. Cuando el mensajero llegó con el encargo ella no estaba. La recibió el celador de la tarde, el viernes 4 de noviembre, y la ubicó, no en

el casillero del respectivo apartamento, por el tamaño, sino en una bodega. Cuando esta señora regresó a las 8 de la noche, avisada por celular de su misión de recibir y llevar al otro día el encargo, preguntó en portería que si había llegado una encomienda. El celador que acababa de recibir turno miró en el casillero y le dijo que no había nada. La señora subió a su apartamento y le informó a su sobrino la novedad. La preocupación, tanto en una y otra parte, se hizo presente. A las 10 de la noche el mismo celador subió con la encomienda al apartamento y la entregó. Al siguiente día, sábado 5 de noviembre, la Morenita llegó a su gruta a la 1 p. m., media hora antes del inicio de la misa y bendición de la nueva casa de mi cuñada. Milagro, coincidencias del destino, etéreas energías limpias de aquí o allá..., ¡sea lo que sea! o como cada cual lo asuma, el domingo 6 de noviembre, luego de casi toda una vida de diferencias y casi poca y nada interacción entre ellos, menos, durante los últimos catorce meses tras el fallecimiento de su señora madre, mi suegro se reencontró con sus dos hermanas en aquella casa a donde estas fueron por invitación suya, quien le prometió en su lecho de muerte a su madre que le satisfaría su último deseo, en el sentido de reconciliarse y permanecer unidos... como tal parece que sucederá tras abrazarse frente a la gruta de la bella Morenita que el día anterior llegó de México”.

Francisco Morales Domínguez

Novelista y guionista cinematográfico además de poeta. Ha realizado media docena de cortometrajes, entre los que destacan El reloj y El hotel en los que ejerció como director, guionista, actor y productor. Ha publicado, entre otras, El acantilado. En 2015 Ediciones Aguere coedita junto con Escritura entre las nubes su poemario Cuando te miro. En 2016 Escritura entre las Nubes publica su novela juvenil Edad de rebeldía. En diciembre de 2017 ve la luz su segundo poemario: Dime que sí. En 2020 publica una reedición corregida y revisada de su novela policíaca El acantilado.

El ciclista

Contaba con dieciséis años y gozaba ya de una notable trayectoria con un equipo de ciclismo de una pequeña ciudad agrícola. Desde niño ayudaba a sus padres trabajando en el campo, aunque su pasión era la bici. En muchos momentos soñaba despierto, viéndose a sí mismo como un as del ciclismo. Aún conservaba cara de niño y un cabello lánguido, vaporoso, que le daba un aire flotante, casi aéreo, en contraste con sus musculosas piernas, que parecían agarrarle bien a la tierra. Ganó una carrera en la feria del lugar. Un avispado ojeador de promesas se fijó en él y fue llenándole la cabeza de pájaros ante un futuro prometedor en el mundo del deporte a dos ruedas. Acabó creyéndose esas promesas y envenenándose de soberbia.

Tras su fichaje, se fue a vivir a la ciudad donde, no sin pocas dificultades, volvió a sobresalir entre sus compañeros. Su éxito se consolidaba a nivel local: medallas y contratos de publicidad de empresas lugareñas. En poco tiempo ya estaba en el equipo sénior; sin embargo, la diosa de la fortuna empezó a darle la espalda. En el equipo profesional, a la joven promesa llamada a dirigir el conjunto, lo vieron con malos ojos y pronto le hicieron la cama. Empezó de gregario y no veía mejoras en su puesto, chupaba más rueda de lo normal y siempre se tenía que sacrificar por los demás sin sentir a cambio algún gesto de apoyo o agradecimiento. Solo la falsa promesa de triunfos y el dinero que iba a ganar le hacían continuar. Tan lejos quedaba ya su vida en su pequeña ciudad. A veces pensaba si valía la pena haber dejado su anterior vida por la que llevaba ahora. Siempre intentaba justificarse para no pensar demasiado. Lo que sí tuvo claro fue que sería más competitivo, se esforzaría más para que el entrenador se fijara en él. Sin embargo, fue peor el remedio que la enfermedad: sus compañeros empezaron a verle claramente como un enemigo, los veteranos no toleraron la osadía y le provocaban, le llamaban pueblerino, subnormal, analfabeto... No tardaron en llegar las agresiones físicas: pincharle las ruedas, dejarle hojillas de afeitar en sus zapatillas. Y así, día tras día, su sueño se desmoronaba. Y como a cucharadas iba tomando la ingratitud que sentía la vida le iba devolviendo. Pronto empezaron las inexplicables lesiones musculares que lo llevaron al ostracismo. El joven no sabía qué hacer, pero el equipo ya tenía la decisión tomada: expulsión y rescisión de contrato. El joven cayó en depresión, su ilusión de ser ciclista profesional se había esfumado. Un día se encontró con un amigo de la infancia a quien hacía mucho que no veía. Este estaba enfermo y le confesó: «Mi tabla de salvación está siendo el karma yoga. Podrías probarlo tú también. Serás tú mismo quien te pongas tu propia disciplina…, aunque antes necesitarás la orientación de un maestro». Pensó que podría ser buena idea. No tenía nada que perder y, según le había contado su amigo, podía darle algo que necesitaba: seguridad en sí mismo. Con el yoga podría trabajar la parte física, mental y espiritual. Las posturas (asanas) le fortalecerían los músculos, dándole flexibilidad al cuerpo. Cuando su cuerpo se volviera más flexible, la mente también. Se sintió tan liberado con el yoga que decidió viajar hasta la India. Allí un yogui le dijo que todo estaba en la mente. Sus lesiones, poco a poco,

se curarían si tomaba unas yerbas, practicaba la meditación y llevaba una alimentación ovolactovegetariana que le harían sentir una gran energía y salud, y le mantendría altas las defensas.

Y así fue. Se sentía como nuevo. Tres meses después, volvió a su pueblo. Allí hizo carreras notables para sus registros. Quiso volver a su equipo, pero este no lo aceptó. Aun así, no se amilanó y fue a otro conjunto en el que realizó unas pruebas, se tragó su orgullo y, como si fuera un novato, por primera vez logró pasar la prueba. Fue fichado por el equipo que competía en la liga profesional de ciclismo, pero de menor presupuesto. Poco a poco, entró en la competición siendo un gregario al que todos admiraban por su sencillez. Practicaba el compañerismo y la camaradería, y lo trataron como uno más.

Atrás quedaron los fantasmas del pasado. Llegó el día en que tuvo la suerte de participar en una importante carrera que logró ganar. Ahora, por fin, su trayectoria había dado sus frutos, gracias a haber recuperado la seguridad en sí mismo. Su humildad le había llevado al triunfo y, justo en este punto, su anterior equipo lo quiso contratar, pero él rechazó la oferta, simplemente porque ahora era feliz.

ENTREVISTAS

José Luis Ortiz

Licenciado en magisterio y con un Máster en Hipnoterapia. Escritor y novelista, actualmente trabaja para la administración en el gobierno de Aragón. Residente en Zaragoza.

LIV TYLER: MUJER, ACTIVISTA Y PERSONA

“Antes que todo soy madre, persona, mujer y activista que busca la justicia; construir y ser moldeadora de consensos antes que actriz y modelo…”

Liv Tyler

Liv Tyler, la hija de uno de los grandes músicos de este siglo, como lo es el líder de Aerosmith, conoció a su padre y hermana cuando tenía

diez años. Siendo una adolescente, participó en el video de “Crazy” (https://www.youtube.com/watch?v=1BDMm6b1OnU), de la banda de su padre; de ahí pasó al estrellato. Ahora, con las ideas muy claras y con esa estela que sólo dejan las personas con carácter y huella, me concede esta entrevista y me muestra no sólo a una persona de extrema belleza, sino a una mujer con una fuerza y gran inteligencia que, con su halo, te envuelve y te atrapa. Hablo de Liv Tyler, actriz, modelo, escritora y activista, que ahora reside en Reino Unido con su pareja y sus hijos.

1- En el año 2014 estuviste a punto de dejar el cine, en el año 2019 rodaste “Ad Astra” y en la actualidad estás con la serie 9-11 Lone Star (https://www.youtube.com/watch?v=m1xlx9ULR-8) junto a Rob Lowe. ¿Qué me puedes contar de tu trayectoria como actriz?

Comencé muy joven. Y, si eres adolescente o estás en la década de los veinte años, tienes multitud de papeles, pero a una determinada edad dejas de existir y te conviertes en una persona de segunda, independientemente de tus logros, tus capacidades y valía probadas, y eso es algo que me molesta mucho. Es un problema que creo afecta a la sociedad, y eso me preocupa especialmente. Es una forma cruel de desperdiciar la valía de las personas.

2- ¿Cómo te definirías como persona?

Soy una persona que, antes de todo, es madre, mujer y activista, y en ese orden; que busca trabajar por la justicia, construir y ser moldeadora de consensos antes que actriz y modelo, que es un trabajo que me encanta.

3- ¿Y carácter…?

Buena pregunta, y sé por qué la haces, eres un poco travieso, pero yo lo soy más. Te contesto con gusto. Soy una mujer extremadamente detallista y valiente. Me encanta asumir riesgos y seguir los designios del corazón, pero por todo eso se me ha tachado de “controladora” y de “loca”, por no aceptar la tontería de esta sociedad, básicamente machista y la verdad que eso solo me motiva, todavía más, a luchar por lo que creo. weltblogspot.com

4- Como activista, ¿qué me puedes decir?

Escueto, pero veo que vas al grano y eso me gusta, es algo que admiro de las personas con las que trato. Como activista he sido y soy muy activa y siento que algunas personas desde nuestra posición privilegiada podemos y tenemos la obligación moral de defender múltiples causas para luchar por una sociedad más justa, equilibrada en la que se abandonen los sesgos trasnochados del machismo y se aprecie realmente el valor de las personas, independientemente de los adjetivos que las acompañen.

blospot. com

5- ¿Quiénes son los modelos que te inspiran?

Siempre han sido, y lo seguirán siendo, mi madre y mi abuela, por la que heredé el amor por la literatura. Un ejemplo en todos los aspectos para mí.

6- Indícame algo que te haya transformado en tu vida.

La respuesta es obvia y clara, mi familia y mis hijos; el resto, incluida la actuación, queda relegado a planos secundarios.

7- ¿Cómo recuerdas el primer encuentro con tu padre, cuando contabas con 10 años?

Recuerdo que fue mi madre la que me llevó a un concierto de Aerosmith y fue un momento mágico: crucé la mirada con mi hermana y ella conmigo. Éramos tan semejantes. Me volví y vi las lágrimas de mi madre y entonces comprendí muchas emociones. Fue un momento espiritual, mágico, entre un padre y una hija, algo que no se puede olvidar.

8- Algunas palabras para nuestros lectores…

Primero agradecer a la revista y a todo su equipo por la entrevista. Decirte que ha sido un placer contestarte por ser tan hábil, casi como yo, y ser tan educado y agradable. Respecto a todos los lectores de la revista: que no solo sueñen, sino que peleen por un mundo más justo; que nunca callen, ya que las palabras convencen, pero sobre todo que sean ejemplo, pues los ejemplos arrastran. blospot. com

Por José Luis Ortiz Güell

El encanto y la sencillez: Keanu Reeves

Las grandes estrellas siempre tienen un halo especial, pero, en este caso, creo que lo que le caracteriza es su sencillez, naturalidad y amor por los animales; creo que en esta entrevista, que tuve el honor de que me respondiera, se puede observar. Solo espero que la disfrutéis, como yo en su momento.

1. Tu nombre real coincide con tu nombre artístico. ¿Alguna vez te sugi-rieron cambiártelo?

Sí, una vez, y creo que opté por una alternativa que no les gustó nada. Creo que por eso ni siquiera lo intentaron más veces. No lo sé.

2. Tú nombre está especialmente vinculado con personajes, como Neo, de Matrix, Constantine o John Wick. ¿Con cuál te identificas más?

Estoy muy satisfecho y agradecido a todos ellos, pero la verdad es que he trabajado en más películas aunque algunos no lo crean. Tengo un cariño especial por Ted, pues él me ayudó a despegar tras mi paso por Las amistades peligrosas, y mostraba un lado especialmente cómico y juguetón. ¿Será porque me parezco más a él? No lo sé.

3. Dicen que eres un hombre especialmente aficionado al vino, ¿me lo pue-des contar?

Fue cuando se rodó en Australia Matrix, la primera, y por una casualidad me llegó a las manos una botella de un cabernet, y ahí surgió el flechazo con Mount Mary Quintet, el vino. Lo aclaro por si las moscas. Ahora, siempre tengo en mi casa botellas de los años 1988 y 1990. Es muy bueno y nada caro, hasta tú podrías comprar una bo-tella.

4. Otro personaje icónico es John Wick. ¿Podrías hablarnos de la película y su estreno?

Si no ocurre nada, en el año 2023 verá la luz, por problemas, por lo de la pandemia. Algo que ha retrasado muchos proyectos. De esa película, tengo un grato recuerdo, pues llegué a conocer a una gran persona, mi compañera Rina Sawayana. La pobre se agotaba en el gimnasio, entrenando, y más de una vez suspiraba y protestaba: «Esto es horrible». Entonces, yo le sonreía, le acariciaba la cara y le decía: «Venga, ánimo», y hasta se venía arriba.

5. Has trabajado en muchos papeles de acción y de héroe. ¿Qué te parece el mundo Marvel?

Me encantaría, y especialmente Lobezno se me hace la boca agua solo el pensarlo ¿Crees que me verás en ese papel? ¿Te doy el teléfono del productor y se lo comen-tas? Bromas aparte, me encuentro muy vinculado con el proyecto de Boom! Studios, ya que es muy especial para mí, pues, además de tener el honor de poder crear la serie de cómics, BRZRKAR, para los estudios, junto al gran guionista, Matt Kindt, y el gran artista, Ron Garney. Puede que interprete al personaje en la próxima adaptación de Netflix.

sensacine.com

6. ¿Cuántas famosas se han enamorado de ti?

No lo sé, y ni me lo he planteado siquiera. Parece ser que Sandra Bullock se enamoró de mi durante el rodaje de la película que trabajamos juntos, eso dijo. Lo peor fue que yo también me enamoré de ella, y mira por donde perdimos esa oportunidad… Soy una persona muy normal, y no creo que levante muchas pasiones…

7

. ¿Qué es lo que más te gusta?

Muchas cosas, como, por ejemplo, la lectura, la música, especialmente Fugazi, The Ramones, Bad Brains, los animales, el vino, el baile, siempre que me lleve mi pareja, muchas cosas. Y a ti, ¿qué te gusta?

8. Una frase para los que lean la entrevista…

Mira al cielo y olvídate de tus cascos. Saluda a las personas con las que te encuentres y dale un abrazo al que lo necesite y, ¿por qué no?, ayuda a alguien si te lo pide… Esa es la receta para ser feliz. eselcine.com

Por José Luis Ortiz.

Robert Redford: Tal como éramos.

Oficialmente, se retiró de la actuación en 2019, con la película The Old Man & the Gun, una película que me ha emocionado tantas veces como la he visto: cinco veces. Si bien no ha actuado, sigue vinculado con el mundo del cine y la actuación desde su Festival, la producción y la dirección.

La historia de el hijo del lechero de los Ángeles, que cuando era niño se burlaban de él por sus dientes desparejos, el pelo revuelto propio de niño travieso y su fascina-ción por el dibujo, para convertirse en uno de los hombres más guapos del mundo del cine, y que sigue fascinando al mundo: supera la categoría de estrella, la complementa con la bondad y la humildad de las personas verdaderamente geniales.

1. ¿Volverá algún día al cine como actor?

Quién sabe, solo dije que podría ser la última y, en ocasiones, la misma vida te ofrece la posibilidad de cambiar de idea, pero la verdad ya tengo una edad, y he actuado durante casi 60 años, desde los 21, que comencé. Mucho tiempo y mucha vida. El camino es muy largo, y todavía no me he detenido. Quizás haya cambiado el ritmo, y, en este momento, me gusta más dirigir y producir.

2. ¿Tuvo claro desde su juventud su vocación como actor?

La verdad es que, desde mi adolescencia, con 17 años, tenía claro que deseaba ser artis-ta. Siempre me ha gustado pintar, dibujar, y de ahí pasé al mundo de la actuación tras un proceso de adaptación y me tuve que resignar a decantarme por el cine, dejando mi verdadera afición a un segundo plano, un hobby que nunca he abandonado y que ahora cultivo mucho más, el tiempo me lo permite y eso me da una gran felicidad.

3. ¿Cuál ha sido su trayectoria personal dentro del mundo de la actua-ción?

Desde que comencé, sentí y tuve claro que la actuación era una profesión verdadera-mente importante y seria. Valoro mucho a todos los actores que se dedican por entero a actuar y que buscan mejorar en su técnica día a día, que, antes que nada, buscan ser verdaderos actores antes que personajes o celebridades. En ese caso, trabajar con ellos resulta cómodo y divertido, algo que no ocurre con las personalidades que se centran en otros aspectos, y trabajar con ellos puede resultar más problemático.

4. Después de muchos premios, ganador de 2 Oscar, uno ellos por la Dirección en 1980 por Gente Corriente, 2 Globos de Oro, uno al comienzo de su carrera en 1965 por La rebelde, junto a Natalie Wood y Christop-her Plummer y otro por Gente Corriente en 1980, ¿se arrepiente de algo en su carrera?

No me gusta mucho mirar hacia atrás, pues los arrepentimientos se convierten en cargas muy pesadas, y sí, debemos centrarnos más en los aciertos, que son los que nos

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ayudan para evolucionar. A mi parecer, creo que es mucho más importante analizar y valorar que estancarnos en el pasado. Eso no quiere decir que no se asuman los erro-res, que en ocasiones son muy grandes, y el arrepentimiento tiene valor solo en los casos que alguna de las partes haya sido muy perjudicada y dañada.

5. Después de tantos éxitos y grandes películas, que ya son verdaderos clá-sicos, de todas ellas, cuáles considera las más importantes en su carrera, tanto desde el punto de vista profesional como personal.

Es una pregunta muy difícil, porque siempre he disfrutado con todas las películas en las que he trabajado, pero, si tengo que elegir, opto por Dos hombres y un destino y El golpe, porque ahí se forjaron importantes amistades de toda una vida, como fue el caso de Georg Roy Hill, su director, y Paul Newman.

Una anécdota que muchos no sabrán es que nuestros papeles, en la forma de ser, se invirtieron de una película a otra. En Dos hombres y un destino yo era el serio y el más taciturno, y Paul, el jovial y el bromista; y en El golpe yo soy el alegre, y Paul, la otra cara de la moneda.

Y, de esas dos películas, me decanto por El golpe, pero el mérito se lo adjudico al gran trabajo de su director, un genio con un talento especial para hacer reír.

6. Con las nuevas tecnologías y el cine y el cambio que ha sufrido, ¿qué opina del cine actual y el futuro que se aproxima?

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Tengo muy claro que lo importante es el argumento, independientemente de la nueva tecnología. Lo siguiente son los personajes y, para terminar, la emoción. Cualquier buena película, tanto de pasado, actual

o futura ha de tener las tres cosas. Si bien el cine, en los últimos tiempos, ha prestado más atención a los efectos especiales, poco a poco el argumento toma su puesto perdido.

El cine ha cambiado y especialmente el papel de la mujer, mucho más impor-tante a la hora de la realización. En mis tiempos, lamentablemente la mujer estaba sometida. Es aire fresco para esta industria.

7. ¿Puede hablarme de sus aficiones?

Son muchas las cosas que me gustan. Vivo en la naturaleza, muy cerca de Sundace, y disfrutó cabalgando, caminando, y con todas las actividades que la naturaleza me permite. En Santa Fe, Nuevo México, tengo también tierras, en donde puedo respirar el aire sin contaminar, pues cerca no hay industrias, y disfruto del cielo, sus tierras y de sus nubes.

Por supuesto, todo eso adaptado a mi edad, porque ya soy un viejo, pero, mien-tras pueda cabalgar y caminar por la montaña, seguiré sintiendo mi libertad, y seré feliz.

8. ¿Algo pendiente?

La verdad que vivo el presente, el momento. El futuro no me preocupa, solo vivo. Soy feliz viviendo en Utah, compartiendo vida y pintura con mi esposa, Sibylle. Tengo una vida sencilla: pintar, vivir y reír hasta que llegue mi momento.

9. Permítame que le robe un poco de su sabiduría y le pida un consejo para los momentos que estamos viviendo.

Desde la mayor humildad de un aprendiz de momentos, puedo decir que, si la vida te regala algo, tómalo y disfrútalo, no pierdas el tiempo pensando, no te lo pienses. En esta vida, lo único que tenemos que atesorar es la felicidad y el amor. Vive sembrándo-lo para después cosecharlo, y nunca confíes en la buena suerte.

HISTORIA

Carolina De Prado García

Lincenciada en Derecho por la Universidad Pontificia de Comillas y Master en Urbanismo y Ordenación del Territorio por la Universidad SanPablo CEU

CATALINA DE ARAGÓN Y CASTILLA, LA GRAN REINA DESGRACIADA

Cuando se habla o escribe sobre el famoso rey Enrique VIII de Inglaterra y su truculenta vida sentimental-con dos divorcios, una esposa muerta tras el parto, dos decapitadas y una última mujer que según dicen se libró del cadalso porque el monarca murió antes de dar la fatídica orden-se nos olvida en ocasiones destacar que su primera y única esposa según las leyes de la Iglesia Católica, que nunca reconoció su divorcio, fue una princesa española. Catalina de Aragón y Castilla era hija de los Reyes Católicos. Con tres años fue prometida en matrimonio al príncipe Arturo, heredero del trono inglés. El matrimonio se celebró en 1501, cuando Catalina contaba con 16 años, pero Arturo falleció a los cinco meses sin haber sido consumado el sacramento, según juró la propia princesa. En 1509 se convirtió en la esposa del hermano de su primer marido, el rey Enrique VIII. Catalina fue una reina querida por sus súbditos, actuó antes de ser reina como embajadora de la Corte Española en Inglaterra, y ya como monarca fue una regente hábil y eficiente cuando su marido se ausentaba. Ferviente católica, como toda su familia, nunca superó que su amado esposo se divorciara de ella para casarse

con su amante Ana Bolena, divorcio justificado según Enrique por la falta de un heredero varón, ya que de los seis hijos que engendraron solo llegó a la edad adulta la que sería la reina María I, y por el hecho de que según él el matrimonio anterior de Catalina con su hermano sí se habría consumado. El divorcio nunca fue aceptado por el Papa Clemente VII ni por la familia de Catalina, que vieron la lujuria del monarca y la influencia de las teorías protestantes en su origen. Enrique, ante la negativa de la jerarquía católica a reconocer la disolución de su matrimonio, se declaró Jefe Supremo de la Iglesia de Inglaterra, rompió toda relación con la Iglesia de Roma, repudió a

Catalina y se casó con Ana Bolena, quien, por cierto, terminaría sus días decapitada una vez su esposo se cansó de ella y de que solo le hubiera dado una hija, la futura reina Isabel I. A partir de esa ejecución la vida personal del rey Enrique cayó en una espiral de amantes, esposas repudiadas o decapitadas, incluso una fallecida tras dar a luz a su único hijo varón, el futuro Eduardo VI. La desgracia de Catalina no solo fue un fracaso de un matrimonio, sino la ruptura religiosa de Inglaterra con los católicos, quienes sufrieron purgas, asesinatos y destierros en los territorios ingleses. También supuso la posición de Inglaterra como enemiga de la fe católica y de todos los reinos católicos, entre ellos el regido por el sobrino de Catalina, el poderoso emperador Carlos V. Catalina, pese a ser respetada por la corte inglesa y apoyada por su sobrino, el Papa, Tomás Moro, su cuñada María Tudor, e incluso

por los reformadores protestantes Martín Lutero y William Tyndale, fue repudiada y enclaustrada en varios castillos, confinada con unos pocos sirvientes, quienes siempre se refirieron a ella como la Reina, ayunando y rezando y sin poder ver a su querida hija, al no querer reconocer a Ana Bolena como la nueva monarca. Murió a los cincuenta años, según la crónica negra envenenada por un enviado de su marido, pero más probablemente enferma de cáncer. La reina Catalina fue una mujer de reconocida inteligencia, cultura y bondad, de gran religiosidad y dignidad, mecenas del Humanismo renacentista y amiga de los grandes eruditos Erasmo de Róterdam y Tomás Moro, y fue respetada y alabada incluso por sus enemigos, llegando Thomas Cromwell a decir de ella que “si no fuera por su sexo, podría haber desafiado a todos los héroes de la Historia”. Catalina es el ejemplo de otra gran mujer española en la Historia, de un personaje que ha dejado una huella positiva con el paso del tiempo, de alguien que tan lejos de su hogar natal fue capaz de ganarse la simpatía y el amor de un pueblo tan diferente a aquel del que ella procedía, y quien, por su propia desgracia, fue una de las protagonistas de un acontecimiento histórico que cambió el devenir de Europa.

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Sección

Sin palabras

Cuando no hace falta explicar una imagen

Victor Siena

CONCEPCIÓN IGLESIAS

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LOLA FERNÁNDEZ

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LOLA FENÁNDEZ

LOLA FERNÁNDEZ

LOLA FERNÁNDEZ

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ROSA RUIZ

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Leonor Gallego

Leonor Gallego

L e o n o r G a l l e g o

L e o n o r G a l l e g o

ARTÍCULOS DE OPINIÓN

Alfredo Barrera Cuevas

Natural de Las Navas de la Concepción (Sevilla). Se licenció y doctoró en Matemáticas por la Universidad de Sevilla y posee dos másteres universitarios, uno de Matemática Avanzada y otro de Comunicación Social de la Investigación Científica. Actualmente trabaja en el Instituto Andaluz de Cualificaciones Profesionales de la Consejería de Educación y Deporte de la Junta de Andalucía, compaginando dicha actividad con la docencia universitaria en el Centro Universitario San Isidoro. Es autor del libro “Palabras encadenadas: Multiversos nivel cero”

Contar con los dedos…

Fue en segundo curso de carrera, en una clase cualquiera de la asignatura de Álgebra Efectiva. José Luis Vicente Córdoba, un emblemático profesor de la facultad que, por desgracia, ha fallecido recientemente, comenzó a hablar sobre un tema aparentemente simple y fuera de contexto. Pareciera que divagara. Mirándose las manos nos preguntaba sobre la relación que veíamos entre los diez dedos de nuestras manos y el sistema decimal que usamos en gran parte de la matemática cotidiana o formal.

Él se complacía de usar esa herramienta antropológica, a estos efectos,

para contar o hacer operaciones básicas. Y nos animaba a usarla y también a no privar a nuestros menores de hacerlo en cursos básicos de enseñanza, ya que en ese gesto natural estaba la esencia de lo decimal, entendí yo, que hay en nuestro sistema de numeración.

Tan importante llega a ser el uso de los dedos para tratar los números que hay palabras que así lo atestiguan. Por ejemplo, los números se expresan a través de dígitos, y dígito es un vocablo proveniente del latín que, etimológicamente, significa dedo. A lo mejor este concepto puede quedar difuso cuando hablamos de temas actuales relacionados con la tecnología digital, pero no deja lugar a dudas cuando hablamos de nuestras huellas digitales.

El ser humano ha ido perfeccionando el manejo de los números en distintos aspectos como los algoritmos de cálculo, el carácter posicional o el rigor estructural. Ha conseguido, a lo largo de siglos y milenios, convertir aquellos rudimentos descubiertos por nuestros ancestros en una teoría con fundamentos abstractos. La historia transcurre desde aquellos prehistóricos que seguramente ya contaban con los dedos, que harían algunas operaciones con pequeñas piedras, por cierto, también conocidas como cuentas, o que marcaban palos y huesos para hacer anotaciones numéricas; pasando por la evolución de los diversos sistemas y herramientas de cálculo de las distintas civilizaciones como el sexagesimal babilónico o el mesopotámico, el decimal no posicional egipcio, el vigesimal maya, el tan famoso como poco útil sistema de numeración romano, etc., y el posicional hindúarábigo, que es, básicamente, el decimal que usamos hoy por hoy; hasta llegar a los axiomas de Peano, con los que se definen rigurosamente los números naturales, aquellos que sirven para contar, y se formaliza la aritmética, es decir, el estudio de dichos números y las operaciones que se pueden realizar con ellos.

Los postulados de Peano se basan en una idea muy elemental, como debe ser en esencia un sistema axiomático, pero de una potencia brutal. Toman el uno como primer número natural, junto con la operación sucesor, o siguiente, de un número. Con el efecto de esa inducción se pueden definir todos los infinitos números naturales y, con la premisa de que todo número tiene un sucesor, se pueden construir las bases de la aritmética.

Visto así, quizás no disten mucho las ideas primigenias de número, las que servían para la práctica más elemental, de las ideas abstractas, las que dan rigor a este concepto que acompaña al ser humano desde sus orígenes. Posiblemente haya ideas universales e innatas que el ser humano ha usado según las necesidades propias de su época o cultura, emulando metafóricamente a una especie de pirámide de Maslow, yendo esa evolución desde la necesidad más básica al más alto nivel de autorrealización.

Hoy, en un momento aparentemente inconexo con lo que narra mi disertación, mis dos hijos mayores enseñaban a sumar a su hermano pequeño. Lo ponían a señalar números con sus dedos y después a contarlos todos conjuntamente. Incluso llegaban a proponerle un juego en el le explicaban que la acción de sumarle uno a otro número dado era lo mismo que nombrar el siguiente número de la lista en un conteo clásico y usual.

Yo solo observaba, sin corregir, porque no lo requería, y sin intervenir, porque no era necesario. Todo era tan asombrosamente lógico y natural que solo quería ver dónde llegaba su imaginación, su esencia más inocente, su creatividad y su afán. El pequeño hacía lo que le dictaban sus hermanos y conseguía sumar números pequeños, aquellos que, por separado caben en cada una de sus manos. También parecía comprender el concepto de sumar uno y relacionarlo con decir cuál era el número que prosigue al que le hacían referencia. Me encontraba ante una recreación que me hacía conectar lo aparentemente inconexo y dar sentido a lo supuestamente divagatorio.

Aquella idea de evolución de la aritmética y de los sistemas de numeración, desde el origen a la formalización, la estaba escuchando en la voz de tres niños y me he retrotraído a mi época de estudiante universitario. Muchas veces he pensado que lo que más recuerdo de aquellas clases son momentos donde, quien explicaba, hacía una especie de paréntesis y creaba un lapso donde todo se detenía, donde se salía de la rutina para hacer referencia a los hechos que verdaderamente han marcado la historia y evolución de las matemáticas, donde mi escucha se agudizaba con la idea de aprender más que de tomar apuntes, donde hoy me doy cuenta de que aprendí ciertas cuestiones elementales gracias a aquellos momentos inmortalizados por mi mente.

Quizás las palabras de aquel catedrático de Álgebra, reflejadas hoy en la voz de tres niños, no eran tan descabelladas porque, cada vez que uso las manos para contar, recuerdo aquella clase; porque cada vez que recuerdo aquello, lo intento narrar, si la ocasión lo merece, como hago a través de estas líneas.

Porque me he dado cuenta de que comprendí, hace más tiempo del que yo creía, que el ser humano debe usar las herramientas que le faciliten el arte del conteo, sobre todo, las que literalmente tiene a mano…, parece que nunca mejor dicho que en esta ocasión. Y porque he comprendido una cuestión común en dos aspectos muy distintos de mi vida. La primera que, en cuanto al concepto de número se refiere, el ser humano ha logrado la hazaña de formalizar lo sustancial de forma elemental y, sobre todo lo segundo, porque, en la propia vida, una de las cualidades trascendentales tampoco se aleja mucho de aquella idea matemática, ya que las cosas que realmente necesitamos se pueden contar con los dedos de una mano.

José Mª Cotarelo Asturias

Escritor, poeta, crítico, articulísta y dramaturgo español. Nació el 11 de abril de 1961 en Taramundi, Asturias (España). Pertenece a academias de Italia y Portugal y al Centro Andaluz de las letras. Hijo adoptivo de San Lorenzo (Puerto Rico) y visitante ilustre en Villa Carlos Paz (Códoba, Argentina) y Caguas (Puerto Rico) En 2019 le es concedido el premio del Ayuntamiento de Granada. Colaborador de prensa española e hispanoamericanas con artículos de opinión y crítica literaria. Con varios premios en poesía y narrativa. Ha sido jurado de varios certámenes e invitado a encuentros literarios internacionales.

Viernes negro, viernes blanco

Me pide mi amiga Beatriz Muñoz unas palabras sobre el “black fraidei”, es decir, el Viernes Negro, para la revista One Stop que ella dirige. Hace tiempo se preguntaba Pérez Reverte, qué “¿por qué Black Friday y no Viernes Negro? Puestos a ser gilipollas, seamos gilipollas en castellano”. En fin, que ella sabrá lo que hace. He de comenzar diciendo que a mí el viernes negro, me la trae al pairo. Es una buena ocasión para hacer un viernes blanco, de no consumismo y así echar una mano a este pobre trozo de magma, roca y agua perdido en el espacio. Puede que, para los centros comerciales, y aún las pequeñas tiendas,

más los imperios de ventas por Internet, sea una buena ocasión de sacar de los almacenes las cosas y los trastes y para nosotros una excusa para acumular más artículos y prendas, la mayoría innecesarias, en los estantes y los armarios. Y a todo esto y según cuentan las asociaciones de consumidores, lo del presunto ahorro o ganga, es una estafa. Me recuerda a las promesas electorales de algunos políticos en campaña. Es claro que la actuación de cada persona influye en el resto de la masa (la masa estólida, claro). Pero la masa hace tiempo que ha perdido conciencia de ese concepto de salvaguarda común, de prevalencia y si se me apura, hasta de supervivencia. Baste ver el terrible efecto del cambio climático, la falta de agua en los veneros, de nieves en las sierras y la sequedad y merma de ríos, pantanos y de la sesera de los responsables. Y ya no sirve como otrora llorar e implorar a los cielos por nubes preñadas de agua, ni las varillas de los zahoríes. El desierto avanza en la misma proporción que la estupidez humana, por eso, de aquellos barros, estos lodos y estas temperaturas y polvos saharianos. Recuerdo y recomiendo fervientemente busquen en Google la imagen de la genial escultura del pontevedrés Isaac Cordal instalada en Berlín y que tituló: “Políticos discutiendo sobre el cambio climático”, gráfica y significativa donde las haya, donde puede verse un nutrido grupo de lerdos, con el agua al cuello, o por encima de sus calvas, presuntamente discutiendo sobre las medidas a tomar para el cambio climático. Me hace pensar en la inútil cumbre del clima celebrada este año en Sharm-el Sheij (Egipto) entre el 6 y el 18 de noviembre y a la que acudieron mandatarios de distintos países en más de 800 jets privados, para convencernos de la necesidad de hacer cambios para revertir el desastre planetario y que apenas supuso avances en el ámbito de la mitigación del irreversible daño. El planeta, nuestra casa,

necesita menos palabras y más medidas contundentes que muestren compromiso real de que los países más contaminantes entre los que se encuentran EEUU, China o India, (estos dos últimos muy motivados por la demanda consumista occidental), adopten de una vez soluciones encaminadas a nuestra salvaguarda. Ya no es cosa de ecologistas y románticos; es una urgencia vital universal. Recordemos una vez más a Cervantes en la voz de Don Quijote: “El hombre se esclaviza por el lujo y las vanidades. Y se olvida que la felicidad está en las cosas sencillas de la vida”.

Total, Beatriz, que no compro nada ni este viernes ni el que viene, para que mi viernes negro, sea un viernes blanco.

ARTE

Carolina De Prado García

Lincenciada en Derecho por la Universidad Pontificia de Comillas y Master en Urbanismo y Ordenación del Territorio por la Universidad San Pablo CEU

PINACOTECAS MUNDIALES: OBJETIVO DEL ACTIVISMO MEDIOAMBIENTAL

El arte de la pintura es una de las expresiones artísticas más antiguas y una de las siete Bellas Artes. El ser humano ha representado desde sus orígenes más remotos a través de la pintura sus inquietudes, su día a día, sus sentimientos y cómo veía el mundo que le rodeaba. A través de la Historia, y desde las pinturas de las cavernas, los hombres han considerado las obras pictóricas como joyas, objetos de valor que se ha deseado poseer y admirado en edificios, mansiones y museos. A pesar de los diferentes estilos pictóricos y cambios en este arte a través de los siglos, es indudable el valor que los cuadros han tenido a lo largo de la Historia y tienen en la actualidad. Pero últimamente parece que el fruto de la expresión pictórica humana se ha convertido también en un objeto de reivindicación social, y más concretamente, ecológica. Si bien es cierto que las obras de

arte más famosas han sufrido a lo largo de los años ataques, actos vandálicos y robos, con diferentes propósitos, es últimamente cuando se han convertido en el objetivo de los grupos ecologistas. Como ejemplo podemos citar el ataque con una tarta el 25 de mayo sobre “La Gioconda” de Leonardo Da Vinci en el Museo del Louvre de París, las dos personas que pegaron sus manos al cuadro de Picasso “Masacre en Corea” en la Galería Nacional de Vitoria en Melbourne el 9 de octubre, el lanzamiento de puré de patata por parte de dos activistas del grupo alemán por el clima Letzte Generation contra el cuadro de Monet “Les Meules” el 23 de octubre, el ataque de dos activistas del grupo Just Stop Oil con sopa de tomate contra el cuadro “Los Girasoles” de Van Gogh en la National Gallery de Londres el 14 de octubre o expresar sus reivindicaciones sobre los daños que la contaminación puede producir en los seres vivos que pueblan la Tierra. Sin entrar en consideraciones personales, y siendo consciente de que este es un tema muy complicado y con numerosos matices de índole político, económico, social y medioambiental, es cierto que cada cual puede apoyar o no las ideas y eslóganes de estos grupos de acción, y opinar si es necesario o no atentar contra las obras artísticas para agitar las ramas del árbol de la conciencia colectiva mundial. ¿Es lícito emprender

las dos seguidoras del grupo Futuro Vegetal que se pegaron a los marcos de los cuadros de Goya “Las Majas” el sábado 5 de noviembre. Afortunadamente, ninguno de los cuadros ha sufrido daños, al estar protegidos por su alto valor. Los activistas medio-ambientales justifican sus acciones como una manera de hacer reflexionar a la sociedad sobre los peligros que se ciernen sobre nuestro planeta debido al cambio climático. En el caso de los activistas que actuaron en Londres, fue bajo el grito de ¿qué vale más, el arte o la vida? como quisieron

acciones violentes para defender una idea?, ¿no hay mejores maneras de hacer partícipe a la sociedad de las preocupaciones sobre el medio ambiente?, ¿hasta qué punto son genuinas las reivindicaciones de los grupos que han llevado a cabo los ataques o están manipulados ellos mismos por otros sectores más poderosos y con sus propios intereses egoístas? Son todas preguntas que deben hacernos reflexionar sobre el indudable problema del cambio climático y sobre las mejores maneras de concienciarnos y buscar una solución que preferiblemente no pase por destruir objetos del Patrimonio Artístico de la Humanidad.

Cuando la noche ocupa nuestro pequeño mundo, algunas luces se encienden a lo lejos, y sus vidas dejan de dormir, añorando, algunos, los sueños de quienes apagan su luz.