M e s 0 6 - Añ o 0 3 E d i ta d o p o r Aq u a re l l e n cu l tu ra - C o q u i m b o - C h i l e D i re cto ra d e re d a cci ó n : M a ría J o s é M a ttu s D i re cto r d e co n te n i d o : J e s ú s D e C a s tro P o rta d a : I l u tra ci ón d e Kg g on n a rt C o n tra p o rta d a : H e n ry- ca rti e r
EN ESTE NÚMERO
KATY PARRA . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . PAGINA 6 TXARO CÁRDENAS . . . . . . . . . . . . . . PAGINA 13 DIANA ÁLVAREZ . . . . . . . . . . . . . . . PÁGINA 20 MARIO LLAMAZARES . . . . . . . . . . . . PÁGINA 28 VÍCTOR PÉREZ . . . . . . . . . . . . . . . . . . PÁGINA 35 ATILANO SEVILLANO .. . . . . . . . . . . . PÁGINA 40
E D I TO R I AL
Amigas y amigos como agentes culturales nuestro principal motor es y seguirá siendo siempre la promoción de la cultura en todas sus manifestaciones, si bien, nuestro evidente estandarte es la difusión de escritores,en varias ediciones hemos divulgado análisis de obras de grandes maestros de música selecta y hoy inauguramos una nueva extensión artística: Jóvenes ilustradores, fotógrafos o pintores que colaboren con nuestras portadas y difundan su arte en nuestra revista que además desde hace ya varios días ha añadido un nuevo formato : Blog Aquarellen; Espacio que cuenta con reportajes, entrevistas , promociones de libros y de la cultura en general. Dichosos somos de extender las fronteras de llegada al público y de seguir contando con espacios que soporten las nuevas tecnologías y que ayuden a formar una cultura sin fronteras. En el número 1 8 de nuestro magazine contamos con la siempre bienvenida y gran poeta Katy Parra; La bella poesía de Diana Álvarez y las letras de Txaro Cárdenas. En el lado masculino el nobel poeta Mario Llamazares, promesa de las letras castellanas y dos excelentes colaboradores Víctor Pérez y los relatos de Atilano Sevillano. Buena lectura para todas y todos. María José Mattus
P O RTAD A D E L M E S
Kggonnart , seudónimo de Karla, es una artista e ilustradora chilena. Creció en la costa de la zona norte de Chile, lo que la llevó a ser una observadora de los detalles y del comportamiento de la naturaleza a una edad temprana, El contacto diario con la naturaleza, los movimientos ondulatorios de las olas del mar, el sentido que da a las hojas el viento al soplar, florecieron en ella un interés por la flora y fauna, la figura humana, la cosmología y los libros de ciencias. En el 201 5 se gradué de ilustradora, teniendo énfasis en el dibujo y las técnicas análogas, las cuales han sido el foco de su trabajo desde entonces. Su objetivo en la creación de sus ilustraciones es representar un conjunto de elementos que transmitan su visión de un universo paralelo mezclando su propio concepto de la humanidad, los misterios del universo y la vida fuera del planeta tierra. CONTACTO: kcgonnart@gmail.com
KATY PARRA
DOS SEG U N DOS El amor es incauto -bien lo sabesy nos tensa las cuerdas para estar a su altura. No habrá otra eternidad para nosotros fuera de este paisaje de tejados, invadido a deshoras por las ratas. Apenas dos segundos destensarán tu vida entre mis manos: los que tarda la luz en recorrer 600.000 kilómetros. Y la muerte no sabe sumar esa distancia. (del libro Licencia para bailar Valparaíso Ediciones -201 6)
C AN C I O N E S PARA U N L U N E S S I N RE C RE O Esta danza no sabe a dónde conducir su clave ni su imperio. Apenas reconoce que es lunes y hace frío, que noviembre ha llegado como una amante oscura y despeinada, igual que aquellos lunes de abandono en los que nos quedábamos a solas con Bob Dylan, a base de café e Ibuprofeno, aprendiendo a llorar sin que nadie nos viera, guardando para el martes la urgencia de estar vivos. (del libro Licencia para bailar Valparaíso Ediciones -201 6)
E S TAD ÍS TI C A VI TAL La muerte no se anda por las ramas, le gusta sorprender al adversario y deshacer sus planes. Elige de antemano su modus operandi, sin más intermediario que el azar, sin avisar ni a Dios. La muy puta conoce las reglas de este juego, la evidente torpeza con la que la esquivamos. Sabe que la estadística cuenta siempre con ella para cambiar la historia, para cuadrar los números.
(del libro Licencia para bailar Valparaíso Ediciones -201 6)
E L P RE C I P I C I O Cuando llegas al fondo añoras o maldices lo que dejaste atrás: el grifo de la ducha mal cerrado, el cenicero lleno de colillas o al Serrat melancólico con aquel fa vint anys que tinc vint anys golpeando tus sienes a traición. Lamentas que la muerte disponga de acepciones como ésta, claramente letal, aunque pasiva. Si pudieras, al menos, morirte sólo un poco o morir de repente. Si pudiéramos, digo, cruzar sin un rasguño este deshieloR Disculpa esta torpeza de andar siempre buscando cerezas en el olmo. La tarde se me ha puesto romántica y lasciva. No me atrevo a llamarte, pero he puesto tus fotos frente a mí, en la pared. No quiero morir sola. (Del libro Coma idílico. Ed. Hiperión – 2008)
E XI T En noches como ésta los balances no ayudan demasiado. Los recuerdos te escupen a la cara y desde algún lugar del corazón te arrojan trapos sucios. No grites. A estas horas no ha de escucharte nadie. Sería preferible que a golpes de martillo desclavaras tu culpa de las cosas que amas. No busques una excusa para retroceder ni pongas esa cara de perro apaleado. La noche te ha elegido y eso es todo. Sabes que no hay salida de emergencias. (Del libro Coma idílico. Ed. Hiperión – 2008)
Z O N A C E RO Aquí dejo mi patria, amor sin nombre, gramática de un tiempo invertebrado, víscera de metal, pájaro indócil que persiguió tu piel por los tejados. Aquí dejo mi voz, arteria viva, cónclave de los besos caducados, temblor desconocido que humedece la luz amortajada en el retrato. En esta zona cero dormirán presos de un sueño eterno los abrazos con su salmo y su ciencia más profana, con su dogma y su credo encarcelado. Y caerán mis palabras como piedras arrojadas al fondo de un barranco. Piedras que buscarán, inútilmente, la breve arquitectura del milagro. (Poema inédito)
TXARO CARD E N AS
Txaro Cárdenas (San Sebastián, 1 965) es periodista freelance y creadora literaria. En mayo de 201 5 asume la dirección de MoonMagazine Revista Lúdico-Cultural tras cinco años como redactora jefe y editora de contenidos. Amante de la poesía y de la literatura en general, se considera una trabajadora de las letras cuya labor está centrada actualmente en la difusión de contenidos culturales. Ha prologado dos libros: el ensayo socio- político Euskadi: Claro, gris y negro. Argia, grisa eta beltza (Editorial Sepha, 2011 ), de Miren E. Palacios y el poemario Las Crónicas de Ava: Pelo mandarinas para ti (Punto Rojo, 201 5), de Álvaro Villa André. También ha intervenido en las presentaciones de estas obras realizadas en las tres capitales de la Comunidad Autónoma Vasca y en ASPACE-DONOSTIA (Asociación de Parálisis Cerebral). En marzo de 201 5, presentó La exclusiva del asesino, de Salvador Robles Miras en la librería Elkar de San Sebastián. Asimismo, ha colaborado en diversos medios online y publicado varios relatos en antologías. Colabora esporádicamente en el programa “Entrevistas en el Saloncito” de La Universal Radio, emisora online dirigida por Gabriel Alejandro Sanzol. Publica poesía en el blog Cabalgando sobre las letras bajo el título genérico Alunizaciones de Moon Naciente y narrativa breve en MoonMagazineinfo.com, blog actualmente absorbido por la revista MoonMagazine, para la cual reserva en exclusiva sus artículos periodísticos.
AL F I N AL D E L C AM I N O
Hoy he tenido un sueño en el que me veo a mí misma corriendo, sin pausa. Estoy atrapada en una carrera hacia el horizonte sin un punto de intersección entre la línea que traza mi mirada y la mancha roja de un sol que se oculta. Eterno vagar en una pista que se me antoja infinita sin serlo. La vida se me va en las palabras, en las hojas vacías del calendario. ¿Cuándo dejaré de escudriñar la realidad desde estas rendijas semicerradas? Quiero detenerme a interrogar a esa luna que me espera al final de mi camino.
B U S C AN D O - T E Hay noches en las que la luna te retira la palabra. Permaneces mirando al vacío: no consigues descifrar su silencio. Y entonces despiertas en el renglón número diez. No hace falta más: la evidencia te lastima. Busca y quizás encuentres un motivo más que suficiente para arañar esa pantalla.
LU N A D E LOS I N S OM N E S Mientras tu espíritu permanezca en calma, habrá tras tus ojos laxos un canto a la belleza. De lunática grana el manto llevabas, cual núbil dolorosa en un reino varado. Luna de los infames que honran a Selene, luna de los insomnes que velan para adorarte. De sangre viste el cielo, de sangre, los mares, sangre de los creyentes, sangreR, siempre sangre.
E L FA R O Entre olas y nubes tu luz no es de este mundo, faro que me guĂas por angostas sendas y coses mis jirones con puntadas de fe.
E L M OLI N O Un ronco gemido perturba la paz en las lindes del bosque. El agua del rĂo ya no fluye en mareas. La quietud se quebrĂł la espalda en su vano intento de alcanzar la luna. Llora el viejo molino, hundiendo en la penumbra sus brazos, ahĂtos de olvido.
A M U L U C ( E l E s p íri tu d e l a L u n a ) Cuando el silencio grite y la caricia duela, sentiré lo invisible oculto a mi mirada. Con los ojos cerrados descubriré, como tú, un lugar en mi interior para la luz, para la música, para la magiaR Y por ello, te ruego: No me abandones, espíritu de la luna, no me dejes a la suerte del olvido, a la insondable negrura de una noche sin poesía. A Muluc es el poema que acompañó al cuadro del mismo nombre en la exposición Lunática de la pintora Nuria Velasco Vegas, en el Centro Cultural Pablo Ruiz Picasso de Torremolinos (Málaga) en marzo de 201 4.
D I AN A ALVARE Z
Diana Álvarez, poeta nacida en Puntagorda, La Palma (S/C de Tenerife) en 1 978. Lectora y escritora precoz, abandonó la escritura hasta que la retomó en 201 2, publicando “Nanas de la muñeca de papel” (Excodra Editorial, 201 4) y “La disyuntiva de los amantes” (Ediciones Alternativas, 201 4). Ha tardado mucho en decidirse a intentar publicar siendo más por apoyo e insistencia de los lectores, aunque ha colaborado en revistas digitales como en Tarántula, Admirabilia y en Círculo de Poesía.
D O B L E AX E L Sobre la cama revuelta, la mirada cruzada como el cuello roto de un cisne. Qué inmenso el vacío de la habitación deshabitada, con la calidez de la piel aún flotante, como el cuello roto de un cisne, un doble axel de la sutileza. Y las siluetas, esbozos efímeros en el colchón cómodo de la despedida. Qué inmenso el vacío del cisne muerto sobre las sábanas, el salto doble al precipicio. Fuera, un semáforo acelera acantilados. De “El beso de Cronos” (inédito).
E LLOS
Él camina sobre sus pies y ella, ella pasea la ausencia. Del sendero desvelado, del tramo recorrido, la hierba seca entre las rocas, el trozo de lluvia, el anhelo. Lleva el pelo anegado de voz y aroma de aurora, lasa en el escote una letra, desplegada la mirada. Él recoge arenas de sus pies descalzos. Ella reza flores guillotinadas. La lluvia brotó de la tierra como un verso domesticado. De “La disyuntiva de los amantes” (Ediciones Alternativas, 201 4).
U N I VE RS O Un mago que me desvanece, que me torna en ente invisible, que preĂąa mi garganta de palabras que alientan la soledad. Un mago sin sombrero de copa, en un universo despojado de alma, y mi alma una sombra que se desliza por la pared de los trucos olvidados. De “La disyuntiva de los amantesâ€? (Ediciones Alternativas, 201 4).
L A M O N TAÑ A Subí la montaña por última vez, subí con el peso encorvado, el pecho envasado al vacío. Allí, entre rocas y la arenisca de mi ser, quise ser nada ajeno. Allí incorpórea y ausente. Allí la distancia. Subí la montaña desangrada en arenales. Allí dejé arena. Bajé en mi odre desecado. De “Nanas de la muñeca de papel” (Editorial Excodra, 201 4).
L A TE TA D E S N U D A Ella llevaba la teta desnuda la teta amputada la teta hastiada, la teta de flores y seda de tersura incomparable como hojas mustias abandonadas en la carretera. Ella llevaba la teta partida en tacto lejano y beso mordido la teta de miel y labios desiertos la teta lamida por sol y embates de viento. Ella llevaba la teta colgada de un niĂąo de aire sal y tristeza un niĂąo de nubes y huella de beso dormido en la arena. De “La musa sumergidaâ€? (inĂŠdito).
C RÓ N I C A D E S D E L A C O N C AVI D AD Hace apenas unos instantes, lo que dura el The End de Casablanca, un hombre hizo de su espalda un punto más de la línea del horizonte. Porque un hombre llamó a mi puerta. Hizo caso omiso de los lobos sangrantes. Un hombre lanzó un silbido de plomo y acalló a las bestias. En su pecho portaba una casa, morada por pájaros negros. Yo sonreí su dicha de pecho lleno y serví una taza de aliento. Un hombre con el pecho habitado por aves negras en mi puerta de cartón. Bebió de la taza en silencio y me regaló un pájaro muerto en prenda. Besé su lengua con el lenguaje enamorado del abismo y caí el pecho sobre su casa.
Un hombre de casa doliente por el hambre de las aves, mis lobos sangrantes guardando mi pecho. La mordida de abismos y siguió su camino lento. Hacia la fosa del sol que entierra la tarde. En mi puerta huele a la lluvia interminable de su paso. Mis lobos guardan serenos la puerta, mientras devoran un pájaro negro que dejó un hombre lleno de infiernos. De “Antosincronía del dolor despierto” (inédito).
M AR I O L L AM AZ AR E S
Naci un 1 7 de diciembre de 1 981 en Bembibre (León) España. Mi infancia y adolescencia transcurrieron en Bembibre (León), donde cursé mis estudios básicos y de bachillerato. Estudié filosofía en la Universidad de Salamanca, haciendo mi último curso de licenciatura con una beca Erasmus en la ciudad alemana de Colonia (curso 2004/2005). Desde entonces he trabajado en diversas ciudades de Castilla y León dando clases de filosofía, inglés y alemán en institutos de educación secundaria y escuela oficial de idiomas. He obtenido el I Premio Literario Poeta Antonio Fernández Morales (año 2008). He sido finalista en el I Premio Nacional de Poesía Villa de Madrid 201 5 con un poema que figura en la antología resultante. He publicado algunos poemas en el V y en el XII Cuaderno de Profesores Poetas, Cursos 2008/2009 y 201 5/201 6 respectivamente, en el blog y revista http://lafanzine.blogspot.com, en la revista universitaria Suspiria y en otras antologías del Centro de Estudios Poéticos como “Verano Encantado”.
I A veces me despierto creyendo estar en ti y entonces eres un denso mar que empapa mi cuarto. A veces me despierto pensando no ser yo, pues la esencia de tu ser desborda los límites de mi cuerpo. A veces me despierto y no me despierto, porque tú eres sueño y no sueño.
C O L O N I A, VI E RN E S , 1 3 D E M AYO D E 2 0 0 5 Hay un vacío en esta noche que no se llena con todo el aire que lo habita, ni con este misterioso polvo que la hace aparecer oscura, ni con estas minúsculas estrellas que apenas nada ocupan. No creo en nada salvo en este vacío y estas palabras. Y me he hecho tanto a ello que todo a mi alrededor me resulta inapreciable. Pero a veces desearía creer en algo y perderme así, definitivamente, en su fácil locura.
L L U E VE Llueve. Y la lluvia crea cauces nuevos, disuelve caminos viejos entre las montañas que conforman este valle en el que un día nos encontramos. El río, inconsumible, se desborda. Ya nadie sabe dónde se encuentra. Sé a ciencia cierta, que algún día (probablemente tú y yo ya no estaremos) ya no habrá río, ni valle, ni montañas y una masa informe de agua sepultará aquel cruce en el que solo en la inmensidad de la noche, temeroso, lleno de esperanzas, te esperaba.
RE F U TAC I Ó N D E L AS C U M B RE S “My love for Linton is like the foliage in the woods, time will change itR my love for Heathcliffe resembles the eternal rocks beneath”. (Wuthering Heights Emily Brontë) También las rocas se desgastan con el tiempo. A veces en la espesura del bosque siento que es más puro y bello el leve vuelo de un pájaro, el lento crecer de las hojas o el breve mirar de unos ojos intensos que la firmeza de un frío peñasco durante el duro e impasible invierno. A los ojos de la eternidad son iguales el efímero aleteo de una mariposa en su vuelo y las duras piedras de nuestros más sagrados monumentos.
L U N A D E F E B RE RO “La amistad silenciosa de la luna (cito mal a Virgilio) te acompaña” Jorge Luis Borges, La Cifra. “Luz de la luna, enséñame tu modo de acariciarla”. José Cereijo, La amistad silenciosa de la Luna Tu presencia en mi vida es como la de la luna: Lejana, mágica, misteriosa, constante. Mis encuentros contigo siguen también un baile cósmico: Luminoso, puntual, creciente, menguante. He implorado al cielo por la manera de salvar el vacío para poder alcanzarte. Y sólo me has respondido, monótona, con la sutil, bella y fría forma que tiene tu pálida luz de tocarme.
V I C TO R P É R E Z
Víctor Pérez. Nació en Oviedo (España) en 1 978. Estudió Historia del Arte en Salamanca. Poeta inédito, publica sus poemas en Facebook. En la actualidad vive en Sevilla.
L AS E S TRE L L AS VAL E N D I E Z P U N TO S Una baĂąera de whisky en el solar donde cebar tus pulmones con la venenosa concentraciĂłn que una y otra vez alcanza el jaque y sonreĂr salvajemente hasta que ni siquiera te conmueva el agujero de la gloria ni el progreso de la bala ni el rezo de tus heces.
LYRI C A Y el cielo seguía su ronda y yo entré en algún lado y cogí con la zurda el semen hervido de mi padre esa doble gloria y probé aquellas llamas que me supieron a historia y a musgo y toqué un blues pavoroso y fui por fin burdamente verdadero y después le robé el coche y fui a dar una vuelta fui a buscar a Antoñito porque Antoñito es noble y enrollado y conforme llega el calor da juego y me preguntó si yo podía ver el futuro y yo le dije que sí y que no me calentara la cabeza porque yo era la Relatividad ¿has oído hablar de la Relatividad? Le pregunté pues esa soy yo y le chupé la tristeza a Antoñito por las orejas y él me dio un bocado en la mano porque quería probar la Relatividad y cuando le invité a un cigarro me dijo que él era el Estructuralismo y hablamos de la vida y de la muerte de la muerte sobretodo porque la conocíamos bien y nos robamos la amargura el uno al otro porque éramos amigos y trepamos a un manzano desde el que se podía ver todo el pueblo y miramos las nubes que seguían mutando y ya nos llevaban ventaja toda la ventaja del mundo.
M U - WAN G A la hora de la verdad la cumbre del yo es un buzo novato atento a cada movimiento que hará lo que sea para que bajemos al fondo porque es raro que no nos haya matado aún y paseará por la autopista bajo el agua como si la naturaleza le hablase y esa sonoridad será una vaga señal de respeto que limitará el tiempo y romperá la tensión hasta que nos plante cara y nos derribe sin parpadear cayendo sobre el plan que siempre nos mantuvo en el punto de mira en todos los días miserables.
N O VO S E L I C De pequeño pedía sacrificios a cambio del éxito ajeno Me refiero a las muertes prematuras de los que me venían a ver Yo hacía realidad sus sueños y ellos me compraban helados y no tardaban en palmarla La gente se mata, no hay que darle muchas vueltas En pausas prometedoras las crías del barrio me amamantaban para que cazara hombres ansiosos Yo era el niño y la curvatura del niño que te cambiaba la vida jugando a las eliminatorias Hasta que la última de mis preocupaciones se convirtió en el más genuino de mis instintos.
B I C H O PAL O
Siempre estás intentando transmitir algo desesperadamente Quieres intrigar a los eruditos en los días duros en los diversos mundos o fases porque eres el guardián de los días en la galaxia acertada y el catalizador de un salto cuántico de la conciencia Un día llegarás desde arriba como un cataclismo y serás la única ley en el corazón del hielo.
ATI L AN O S E VI L L AN O
Atilano Sevillano (Argusino de Sayago, Zamora, 1 954).Creció y realizo estudios universitarios en Salamanca. Desde 1 994 reside en Valladolid. Doctor en Filología Española, poeta y narrador. Reside en Valladolid (España). Autor de los poemarios Presencia indebida (Devenir 1 999) y Hojas volanderas-Haikus (Celya, 2008); de los libros de microrrelatos De los derroteros de la palabra (Celya, 201 0) y Lady Ofelia y otros microrrelatos (Amarante,201 5). Cultiva la poesía visual y colabora con sus textos en diversas revistas literarias españolas e hispanoamericanas. E-mail. asevillano.ber@gmail.com
S I N I N VI TAC I ó N Solía presentarse sin avisar, sigilosamente y casi siempre bien avanzada la noche en casa de algún lugareño con el que, en ocasiones, podía entablar larga conversación. Parecía tener predilección por la gente mayor, algunos de ellos lograron intuir, no sin demasiada convicción, el motivo de dicha predilección. Rara vez visitaba a algún joven, acontecimiento reseñable para sorpresa de todos. Nadie en varios kilómetros a la redonda sabría decir su nombre y nadie le ponía rostro. Según unos rozaba la invisibilidad, según otros la imaginaban esbozando una mueca triunfal. Ambas son interpretaciones plausibles. En los últimos años su visita se reitera con más frecuencia según confirman, con cierta ansiedad, los más viejos del lugar.
( S I N T íT U L O ) Se puso las gafas para dormir. La diversión comenzaba y había que estar alerta.
TE S TAM E N TO A mi querida , maniacodepresiva y caprichosa compañera le dejo este cofre. En cuyo interior y en supuesto perfecto estado de conservación encontrará: la media costilla, la fruta mordisqueada y la improbable eternidad que le arrebaté.
G éN ESI S Dios creó el mundo en un pis pas (era pan comido) y, como le sobraba nada menos que siete días, se lo replanteó imaginamos que por matar el rato y también por no estar muy convencido de que lo que había creado fuera bueno o porque sospechaba que había dejado algún cabo suelto. El resultado como se puede constatar resultó algo triste sobre todo para los lastimeros, los aburridos y los relativistas.
F I N AL D E L RE L ATO Un día un escritor buscaba ansiosamente un argumento para trenzar un relato de varias páginas. Sin pretenderlo se convirtió en protagonista de una rocambolesca historia. Al declinar la tarde fue detenido y conducido al cuartelillo de la guardia civil. Allí fue investigado e interrogado por carecer de ordenador y teléfono móvil. Y a la postre tuvo que acudir a juicio.