Aquarellen, Número 3 by Aquarellen Revista Literaria

Febrero de 2015

AQUARELLEN

Año 2, número 3 |

INDICE

EDITORIAL...........................................................Página 3 LITERATURA........................................................Página 4 Mario Pérez Antolín.........................Página 5 Jesús de Castro................................Página 14 José Ramón Muñiz...........................Página 22

Música..................................................................Página 29 Claudio Monteverdi: Orfeo..................Página 30 ARTICULO DE OPINION.....................................Página 34

EDITORIAL

Sacar a la luz el tercer número de la revista “Aquarellen” no ha sido rápido ni fácil. La razón es por el giro que la revista dará a partir de esta edición y los números venideros. El enfoque que se pretende dar de ahora en adelante es el de una revista de humanidades que recopila en sus páginas: poesía, artículos y ensayos sobre distintas temáticas. En

esta

edición

participan

destacadas

personalidades

las

letras

internacionales. Mario Pérez Antolín poeta y aforista con varios libros publicados y distintas colaboraciones con otros, a su vez, destacados escritores y filósofos. Jesús de Castro, poeta y escritor, autor que tiene a su haber varias publicaciones y colaboraciones en antologías y miembro de destacados círculos literarios. Recientemente su participación en las ferias del libro de La Serena y Coquimbo han abierto su carrera en Sudamérica. José Ramón Muñiz, poeta, sonetista y habitual colaborador de esta revista, quien revive las formas barrocas en sus escritos. Esperando que en esta edición encuentren ustedes todo lo que se espera en una revista, que aunque joven pretende seguir llevando a cada mente esa pequeña parcela de pensamiento, poética y música, nos despedimos hasta el próximo número.

LITERATURA

MARIO PÉREZ ANTOLÍN

Nacido en Backnang (Alemania) el 3 de noviembre de 1964. Reside en la actualidad en Ávila, donde trabaja como Director de la Residencia Universitaria “Arturo Duperier”. Fue Profesor de Educación Secundaria, Técnico Superior de Estadística y Estudios Agrarios de la Junta de Castilla y León y Becario del Departamento de Urbanismo del Ayuntamiento de Valladolid.

Licenciado en Geografía por la Universidad de Valladolid. Máster y Postgrado en ordenación del territorio, planeamiento urbano y política ambiental. Ha coordinado proyectos de cooperación internacional e impartido conferencias y seminarios en Centroamérica y África.

Ha publicado diversos estudios, comunicaciones y artículos relacionados con el análisis económico, sociopolítico y medioambiental.

Es uno de los responsables del resurgir del género aforístico en España durante los últimos años. Eugenio Trías dijo de su libro Profanación del poder: “Está lleno de chispazos de inteligencia y sabiduría que acreditan el oficio del que escribe. He disfrutado leyendo estas páginas. Cuando se comienzan es difícil desprenderse de ellas”. Victoria Camps, que admite que Mario Pérez Antolín es un maestro del género, opinó lo siguiente sobre su libro La más cruel de las certezas: “Entre la filosofía y la poesía, Pérez Antolín muestra con su escritura que el pensamiento es capaz de emocionar al dejar de ser ese discurso árido que sólo sabe enlazar abstracciones y nos distancia del mundo”.

Como poeta, la crítica lo considera uno de los representantes más sobresalientes de la llamada lírica reflexiva o del pensamiento, aunque con un estilo marcadamente expresionista en sus imágenes y metáforas. José Luis Puerto destaca lo siguiente de su poética: “El decir lírico de Mario Pérez Antolín es un decir muy castellano, basado en la claridad, la sobriedad, la concisión, así como en una vibración muy limpia y nítida de la palabra… Lo que rezuma por todos los poros de la poesía de Mario Pérez Antolín es un fuerte olor a existencia. Hay en ella una raigambre existencial, ya sea cuando el poeta habla desde su propia voz, o cuando asume otras voces para hablar del ser y del mundo. Una raigambre existencial como la que podemos advertir en César Vallejo, en Blas de Otero y en otros poetas que parten del existir para articular su canto… Dentro de esa sobriedad expresiva, en la poesía de Mario Pérez Antolín, late una suerte de secreta vida de las imágenes. Las imágenes se esparcen por aquí y por allá y, en ocasiones, nos estallan con su fulgor”.

Parte de su obra aparece en diferentes números de revistas literarias y ensayísticas, entre las que destacan: Alazar, Las 4 estaciones del jugador de chinos, Llanura, El Cobaya, Contra-dicciones, Albor, Álamo, Temas para el debate, Leviatán, En pie de paz, Ecología política, Valladolid Ciudad, Locutorio, elcuaderno, Quimera, Acantilados de papel, Senderos Íberos, Palabras Diversas, Sur Revista de Literatura, Ariadna, Piedra y Cielo.

Es coautor de las siguientes antologías: Poesía en Ávila (2003), El huerto magnífico de todos (2008), Luz en los balcones (2009), El mismo azul (2009), Sentados o de pie. 9 poetas en su sitio (2013) y Pensar por lo breve (2013); y autor de 4 libros: Semántica secreta (2007), Yo eres tú. Poesía 1985-2007 (2010), Profanación del poder (con prólogo de Eugenio Trías. 2011) y La más cruel de las certezas (con prólogo de Victoria Camps. 2013). Colabora habitualmente como articulista y escritor en algunos medios de comunicación. Una selección de sus aforismos ha sido traducida al árabe.

AFORISMOS DE MARIO PÉREZ ANTOLÍN

El oxígeno que nos permite vivir al mismo tiempo nos oxida y nos hace envejecer. Toda una declaración de intenciones resumida en una reacción química.

Carece de importancia el lugar al que me dirija, pues todo destino se convierte con el tiempo en una trampa. Lo relevante es saber qué me hace huir. Supongo que evitar el encuentro con las víctimas de mis excesos o con los testigos de mis fracasos.

Con la primera mentira acaba la infancia, con la primera nostalgia empieza la vejez.

En las sociedades deliberativas la polémica fortifica la cohesión del grupo, puesto que las concesiones mutuas permiten espacios de comunicación reforzados. En las imperativas, la discrepancia provoca un encadenamiento de rechazos estériles que imponen la razón por la fuerza y no la fuerza de la razón.

Desde el púlpito, los dogmas caen como bombas de precisión sobre la población indefensa.

* 8

Hemos construido túneles submarinos y otros que horadan inmensas cordilleras, puentes colgantes que salvan ríos caudalosos, y aún no hemos suprimido el mayor obstáculo que separa a los hombres: la endeble barrera de los puestos fronterizos. Somos unos bárbaros sofisticados, incapaces de superar los atavismos tribales a pesar de nuestra eficacia tecnológica.

En lo que el pensamiento necesite del lenguaje para manifestarse, y la razón comunicable lidere el paradigma evolutivo, estaremos prisioneros en una jaula de equívocos.

Los genuinos subversivos, que están dispuestos a saltarse cualquier norma social y a cuestionar el orden establecido, son los amantes; por eso la consigna más incendiaria y radical de la historia sigue siendo: “Amaos los unos a los otros”.

* Al menos uno ha de decir la verdad al poderoso entre el cortejo de aduladores. Por lo mismo, alguien ha de mentir al menesteroso para que no lo entierre la sinceridad de los amigos.

¿Habéis comprobado con qué facilidad entran las moscas en verano por nuestras ventanas y lo mucho que cuesta después expulsarlas? Pues lo mismo sucede con la melancolía una vez que se instala en el alma y adquiere el estatus de inquilino realojado. No basta con rescindir el contrato y enseñarle amablemente la puerta; somos nosotros los que tendremos que buscar nueva morada.

POEMAS Mario Pérez Antolín

EL SENTIDO DE LA VIDA

Que el resultado de lanzar alguna moneda al aire del azar dependa, parece algo bastante razonable.

Que las posiciones de una partícula se midan por la probabilidad, puede adaptarse a las certeras leyes del infalible método científico.

Que el árbol que derribó la tormenta fuera fruto de la casualidad, no deja de ser insignificante.

Pero que el sentido de nuestra vida sea como el de una vulgar moneda, o el de una partícula, o el de un árbol, no deja de llenarme de pesar.

TRISTEZA

La mujer que camina sola por la calle con un abrigo marrón y un bolso negro. El perro que arrastra su pata y mea en una esquina. El borracho que habla a los demás para no decirse cuánto se odia. La cola que espera paciente al autobús una tarde de invierno. El que sale de una iglesia y busca en su monedero una limosna. La sirena de una fábrica o el llanto de un niño. Yo mismo escribiendo estos versos, qué triste me parezco, qué tristes me parecen.

A FLOR DE PIEL

Para Isabel

En las yemas de los dedos de una mujer ciega, en las alas vibrantes de una libélula, en el pecho del condenado a muerte un segundo antes de ser fusilado, en el infrarrojo secreto de tu pulso, en las venas del suicida cuando se aproxima la cuchilla a la muñeca izquierda, en el musgo sedante de tu nuca, en un copo de nieve suspendido aún en el aire, en la parte más sensible de tu cuerpo poso mis labios, y te beso.

DIRÁS

Llegará la noche y dirás que aún la tarde declina. Llegará el invierno y dirás que aún el sol calienta. Llegará la vejez y dirás que aún el cuerpo aguanta. Llegará el desamor y dirás que aún mis caricias te excitan. Porque la noche no quema, ni el invierno abrasa, ni la vejez duele, ni el desamor taladra. Sólo cuando llegue la muerte dirás que la muerte ha llegado.

JesĂşs de Castro

RELATO BREVE

THAT IS THE QUESTION. Tal vez es el momento y el lugar adecuado, quizás no exista un mañana, incluso éste aquí y ahora pueden ser un espejismo. En cualquier caso todo es un páramo y el camino se desdibuja en el horizonte. ¿Dónde dirigirse en esta tesitura, que bifurcación tomar cuando la experiencia te ha llevado por todos los caminos? ¿Qué fue ayer, qué es hoy? ¿soy tal vez un aguja solitaria en la esfera de un extraño reloj que gira siempre en torno al mismo fracaso? En ocasiones no tengo claro en qué consiste el concepto del tiempo más allá de hacernos sentir que la vida circula a demasiada velocidad por las autopistas del propio tiempo y antes de darnos cuenta, nos hayamos tirados en cualquier área de descanso de ninguna parte con más arrugas en el alma que en la piel, con los huesos gastados y mirando con estupefacción aquel cartel de “cerrado” sobre nuestra propia juventud cada vez que nos miramos al espejo, pensando en las malas pasadas que pueden jugarnos nuestros propios deseos. ¿Qué yo es más real, el que me contempla desde dentro del espejo, o el que mira desde fuera intentando adivinar qué yo es más real? ¿Existo realmente o soy una proyección del pensamiento de alguien? puede que incluso sea poco más que un personaje literario en la mente de cualquier escritor que no tiene nada más interesante que hacer, que escribir otro aburrido relato breve que no tiene ningún sentido, es posible que incluso mientras escribe estas chorradas que pone en mi boca, esté pensando en la birria de relato que escribe por llenar las horas de alguna manera. ¡Oye tío deja de escribir sandeces y tomate una cerveza o hecha un polvo!, sí, eso diría si realmente soy fruto de la imaginación de cualquier junta letras con perfil en Facebook.

AFORISMOS DE JESÚS DE CASTRO

La política es un juego de poder para quienes la practican y una derrota para quienes la sufren. Que nadie piense que en ella puede encontrarse verdad, justicia o igualdad. Por el contrario, la política es el arma de destrucción masiva más letal que existe ya que mientras nos distrae con el artificio de su palabrería nos destruye con la inhumanidad de su realidad.

Me gustan los filósofos urbanos formados en la universidad de la vida. Tienen casi todos ese aire de autosuficiencia propio en aquellos que están acostumbrados a corregir sus propios exámenes con la benevolencia de sus limitaciones.

Me encanta la paja en ojo ajeno porque todos somos capaces de verla. Lo que no tengo tan claro es si es una cuestión de hipermetropía o hipertrofia

¿Qué es real en un mundo que ha hecho de la realidad una mentira y de la mentira una realidad? ahí dejo esa herejía para la sociedad de lo políticamente correcto

Cuando se alcanza la condición política se pierde la condición humana.

Si algo nos ha enseñado la historia es que las revoluciones sólo sirven para derrocar un sistema injusto e imponer en su lugar un sistema inhumano.

La vida es el amanecer en que despiertan los sueños. 16

POEMAS DE JESÚS DE CASTRO

NO ME PIDAS AIRES DE CONFORMIDAD.

A veces necesito taparme los oídos para mirar la vida, por eso espero que perdones aquellos momentos en que olvido tu nombre. Simplemente hay días en que necesito desnudarme de palabras y vestirme los silencios. No me pidas aires de conformidad, no pretendas jugar a las marionetas con los hilos rotos. A veces necesito distancia para sentirme más cercano, es entonces cuando juego al parchís en cualquier aburrida carretera principal. No me pidas aires de conformidad, pretendas ganar con dados cargados o presumas en vano de ventaja; aún sigues en la casilla de salida. 17

A Vicente Martin. NO ME PIDAS QUE CANTE.

Nadie sabe que prisa te detiene, es cierto. Pero no me pidas que te cante. Yo prefiero deshojar tus silencios engarzados de palabras, y tal vez saborear algún guiso de tertulia literaria bajo el roble. ¡Son tan frondosas sus ramas! que pueden cobijar varios años. No me pidas que te cante cuando rendido, te dedicas a escribir poemas de conformidad acentuados por las circunstancias. Hoy he descubierto que no es cierto que el sol queme la piel cuando ausente la conversación proyectas la sombra de tus pronósticos sobre el calendario. Debe ser – seguramente- que los jardines del infante conservan la huella de tu paso 18

sobre el césped encanecido por el descuido. No, no me pidas que te cante cuando marches aunque vaya en el oficio y esté presto el laúd. No soy dado a los himnos y fanfarrias sociales. Yo te cantaré, sí, cuando el alma desgrane los minutos melancólicos sobre aquella sonrisa invertida. Cuando llueva y las mejillas desborden sobre los labios… entonces, yo te cantaré.

A mi amiga Angie, con todo mi cariño, porque en ocasiones todos tenemos en la mirada una profunda noche de invierno. UN MANTO DE CANCIONES INSONORAS.

Hoy la noche ruge como un alma atormentada a la que hubiesen liberado de sus cadenas ardientes. La sangre quema en cada latido de incertidumbre de un reloj demasiado lento. Hoy quizás amanezca demasiado pronto y los caballos de la aurora se desboquen por praderas estelares sedientos de libertad. El verso fluye inquieto, corretea por las venas poéticas igual que un niño travieso en una habitación demasiado pequeña para sus inquietudes. El silencio teje un manto de canciones insonoras que aletargan los sentidos. Un cigarro sestea sobre el cenicero

observando cĂłmo el humo, forma cordeles impacientes a su alrededor, Aznavour canta melancolĂas mientras el tiempo se deshace entre los dedos y todoâ&#x20AC;Ś cobra sentido.

José Ramón Muñiz Álvarez

"El canto del autillo en la buhardilla"

Los troncos de los árboles, ya muertos, les sirven de mansión a los mochuelos que habitan lo profundo de los bosques. El cárabo es más tímido, si acaso, pues vuela sigiloso, entre los robles, cazando ratoncillos y batracios. En cambio, la lechuza y el autillo no temen instalarse en las buhardillas, de las casonas viejas de la aldea. El mes de abril, que suele ser lluvioso, también tiene sus tardes encendidas de sol y luz, de magia entre los árboles. Mas, al llegar el brillo del ocaso, se escuchan los autillos en los parques, que llaman al amor en plena noche. Los más supersticiosos tienen miedo, y dicen que convoca al aquelarre de brujas en los montes colindantes. De niño, en la buhardilla de la abuela, sentí la voz crispada del autillo, su grito lastimero, para algunos. Jamás pensé que fuera una criatura maligna cuyo grito desgarrado, volara, amenazante, con la brisa. Tal vez, al ser un niño, imaginaba que su llamada dulce, vivaracha, tenía el colorido de otros trinos. Los niños tienen grandes cualidades para formar su imagen de las cosas, a costa de ignorar tantos secretos. Y quiso mi inocencia caprichosa pensar que era el autillo, entre las sombras, como el cuclillo, oculto en la hojarasca. Difícil es, no en vano, ver cuclillos, por más que en primavera se les oye cantar entre las densas arboledas. No es raro en la niñez ser tan curioso, pues es, en esta edad, cada detalle como un descubrimiento inesperado. Por eso pregunté a la vieja anciana, de rostro bello y pelo blanquecino, pendiente del fogón en la cocina. Y dijo que era el pájaro del agua, criatura singular que, cada noche, las lluvias prevenían en su llamada. Y cuántas veces, siempre fantasioso, tomaba, en la mesilla de mi tío, cuartillas de papel, y dibujaba siluetas del autillo y la lechuza. Y viendo ya cercanos esos meses que llegan calurosos, en verano, por la ventana abierta, los buscaba. Mis ojos exploraban en la sombra los vuelos que rizaban en la nada sus grandes alas ricas en sigilo. La anciana falleció dejando un hueco que no podré llenar en muchos años, y no podré volver a la buhardilla: sus dueños la arreglaron y vendieron a nuevos propietarios que no quieren amar el canto viejo del autillo. Mas, al 23

llegar abril, siempre lo escucho, y anima en mi a ese niño que otras veces hurgaba en los misterios de la sombra. El mundo cambia, y cambian los lugares, y pueblos de otras épocas lejanas se fueron transformando lentamente. Las villas de los viejos pescadores también han alterado su apariencia, tomando un aire acaso más urbano. Y es fácil recordar esas fachadas antiguas y las calles empedradas que fueron dando paso a otros ambientes. No son las mismas ya, tras tantos años, las vistas de rincones apartados donde se admiran altos edificios. Pero, según nos vamos, caminando, sin prisa, a las afueras, ese tiempo parece conservarse en el entorno. Los campos, las colinas, el arroyo, los densos eucaliptos en el monte se pueden contemplar igual que entonces. Llegado junio, en días despejados, es grato deambular cuando oscurece, mirar el sol, hundido en la distancia. Es bello deleitarse con nostalgias de tiempos que, si no fueron mejores, tal vez imaginamos más felices. Es la niñez que vuelve, es el momento de revivir al niño que no existe, pues lo hemos encerrado en lo profundo. Y, tras ponerse el sol, con sus dorados, sentado sobre un banco en San Antonio, descubro las estrellas en la altura. No hay duda de que es todo un espectáculo, cuando la brisa baña ese montículo, borrando los rigores de la tarde. Y, entonces, encendiendo el cigarrillo, regreso por veredas que la luna me deja adivinar entre la sombra. En la estación existe un parque humilde, sereno, con sus sauces melancólicos, que lloran desde el brillo de la aurora. Allí se escucha el canto del autillo, quimérico y extraño, casi mágico, y entonces el recuerdo se hace intenso. La brisa ha refrescado el aire puro, y el grillo, en su concierto interminable, le da acompañamiento al viejo autillo. Llamando a los amores, el reclamo de la rapaz nocturna nos sugiere los sueños de las noches de la infancia. Poblado de dragones y de gárgolas, el mundo era tal vez más sugerente, mirado con los ojos de un chicuelo. También el mar, entonces, era abismo de rémoras, marrajos y piratas y las mansiones eran un castillo. Después se esconderá el viejo mochuelo, y el canto de los cárabos del monte se irá apagando allá, en lo más profundo. La Fuente de los Ángeles murmura, risueña en primavera, mientras canta feliz, entre las ramas, un

jilguero. La calma llena el aire, y el paisaje se admira con el alba que despierta con claras llamaradas de alegría. Al fin se pueden ver, en cualquier parte, cuando el hurón se esconde y los raposos, el pardo de la piel de los tritones. No suelen esconderse en lo profundo del manantial alegre y vivaracho, donde los capturaban los muchachos. También, de niño, yo jugué a cazarlos en los abrevaderos de las bestias y en las corrientes claras de las fuentes. El canto del autillo se ha perdido, pero es posible ver, y las urracas, los cuervos y arrendajos recortan con sus alas cada soplo. El aire se hace amigo del cuclillo, del raro picachuelo y sus colores, bajo la vigilancia de la aurora. También acechan, rápido, el cernícalo y, fuerte, el poderoso ratonero, desde el tendido eléctrico, en los campos. Pasaron esos años tan idílicos de casas encantadas, de misterios, de juegos infantiles en el patio. Y entonces era bello el sol al alba, la lluvia en los cristales y los charcos formados en la vieja carretera. El universo entero se enseñaba cuajado de sutiles maravillas en los lugares más insospechados. El canto del autillo en la buhardilla, la luz de las estrellas en los cielos y el ruido de los grillos son promesa. Y el tiempo transcurrido se ha perdido, mas vuelve a suscitar, en la memoria, vivencias que conserva el alma vieja. Herido ya el espíritu cansado por una juventud tan agitada, la infancia sigue viva, sin embargo.

SONETOS DE JOSE RAMÓN MUÑIZ

Soneto I

El cielo azul brillaba en el verano con fuerza, intensamente, cada día, mas luego, cada tarde, el sol caía allá en el horizonte, en lo lejano. Y, juntos por los parques, siempre ufano, al tiempo que la luz disminuía, el eco de tu risa presumía, en lo alto de las sierras y en el llano. Así calló el color, pincel de artista, que en ti mis ojos fueron descubriendo, ya muertos, los lejanos horizontes. El sol, mezcla de mago y alquimista, llenó de luz el cielo, y, luego, huyendo, murió tras las murallas de los montes.

Soneto II

Desnuda como un cielo no nublado, sincera como el aire transparente, la voz, en tu mirada incandescente, brotó inocente y pura, árbol dorado. Dijiste la verdad, y, desgraciado, el fruto que nació tempranamente llenó con su razón, nunca clemente, de penas a un amante desdichado. La lluvia caerá rauda sobre el suelo y, el suelo humedecido por la lluvia, de nuevo tendrá charcos cenagosos, que el alma que está triste en su desvelo es como el prado bello en que diluvia, tras ver que están tus ojos enojosos.

Soneto III

Las piedras de azabache son oscuras y, negras como el manto de las minas, están entre la tierra, entre las ruinas del halo del crepúsculo que apuras. Las horas se van yendo, y apresuras tu rápida carrera y no caminas: corriendo como el rayo te imaginas, y huyendo van de ti las hermosuras. Por eso, rosal bello, si naciste más bello que las joyas de las diosas, que el oro luce, engasta y embellece, al ver cómo el otoño te desviste, no pienses que traerá sus nuevas rosas, si él es quien te marchita y enflaquece.

MÚSICA

CLAUDIO MONTEVERDI: ORFEO

Orfeo es el músico más antiguo, célebre personaje de la mitología Griega, parte de la tripulación del Argos (los Argonautas), después de la expedición que llegara a la morada del dragón que cuidaba el vellocino de oro, se estableció en Tracia, tierra que gobernaba su padre, Eagro y Calíope, la musa de la poesía ética y la elocuencia. Pero como suele pasar mucho en la mitología, otros mitólogos dicen que era hijo del dios Apolo y de Clío, la musa de la historia o la nereide (ninfas del mar) Menipe.

En su viaje con los Argonautas, fue quien salvó a sus compañeros del canto melodiosamente peligroso de las sirenas, que los guiaban hipnóticamente a la perdición. Orfeo utilizó su lira, haciendo sonar una melodía tan bella que llegó a tapar las voces de las sirenas. En Tracia, se enamoró perdidamente, y se casó con una bella ninfa llamada Eurídice. Un día en que su esposa huía de las insinuaciones carnales de un pastor degenerado, fue mordida por una serpiente en la espesura de la hierba. Eurídice falleció y fue a parar a los infiernos del Hades. La pena de Orfeo era grande, toda Tracia se entristeció con las melodías desgarradoras que hacía resonar con la lira que Apolo le había regalado. Su dolor y sus recuerdos nunca desaparecerían, pero a su alrededor, la tierra se llenaba de tristeza, las plantes se marchitaban y los animales se dejaban morir. Tal era el poder que tenían los dedos de Orfeo cuando rasgaban las finas cuerdas de su maravilloso instrumento que su tristeza contagiaba a todos los que estaban a su alrededor. Entonces, decidió enfrentar un destino peligroso, más allá de los límites de la cordura mortal. Decidió buscar y encontrar el río Estigia, el río que se debía cruzar para llegar al reino de Hades. Finalmente, tras mucho deambular, Orfeo, sobornó a Caronte (el barquero que cruzaba las almas al otro lado del Estigia) Según otros mitólogos, solo le contó lo sucedido y lo enterneció para que le dejara pasar. Orfeo Se acercó a Hades y con su dolorosa música lo convenció al rey de los infiernos, al Rey del mundo subterráneo, de sus penas de amor. Y le mostró que ningún hombre, ni dios debería tener que llevar en su corazón un dolor tan fuerte y tan puro.Hades le concedió el favor de sacar a Eurídice de sus salas, hacia la luz del sol. Con la condición precisa de no mirar atrás para ver si su amada lo seguía. Debía confiar ciegamente y salir hacia la tierra con la mirada hacia delante. Pero 30

en el preciso momento de pisar la tierra fuera del mundo subterráneo, Orfeo no pudo más con su ansiedad y se dio vuelta, pero ella no había terminado de salir. Eurídice se desvaneció para siempre. Orfeo volvió a cantar sus dolores con a su lira divina, junto a la piedra que marca la entrada al mundo subterráneo. Pasó allí 7 meses con su agónico canto, sin cruzar el Estigia, sin estar en el mundo de los vivos ni en el mundo de los muertos. Las bacantes, las ninfas de Baco, o Dionisos, dios del vino y el éxtasis, que recorren el mundo en orgía y embriaguez eterna llevando a los hombres el secreto del vino y de cómo cultivarlo, hicieron una parada al escuchar la vieja lira y su triste sonido. Pero finalmente se acercaron a él y lo descuartizaron por despecho, porque él no dejo su música para gozarlas como ellas le suplicaban, las musas entonces, dieron sepultura al músico y arrojaron su cabeza y su lira al mar, que fueron arrastradas por las olas hasta la isla de Lesbos donde fueron guardadas para siempre. Sin embargo su cuerpo no era más que un recipiente vacío. Pues su sangre fecundó el

estéril y yermo suelo de las puertas del infierno, y nació un olivo con el alma de Orfeo. El único árbol que llena de aire y verdor el último lugar que verá un ser viviente antes de entrar en el sueño eterno, que seguirá vivo allí por siempre, alimentado por el amor que Orfeo sentía por Eurídice.

El mito griego de Orfeo ha inspirado numerosas obras tanto literarias como musicales a lo largo de la historia. Esta ópera data de principios del siglo XVII y se encuadra dentro del Barroco italiano. Orfeo es una ópera en cinco actos con música de Claudio Monteverdi y libreto de Alessandro Striggio, estrenada para la corte en la academia degl´Invaghiti de Mantua en 1607.Es una obra maestra de la historia de la música, ya que con ella se consolida el género de la ópera, tal como se desarrollara en la época barroca. Posiblemente es la ópera más antigua que en la actualidad se representa. Orfeo destaca por su continuidad, variedad e interés musical cuando se compara con obras anteriores de Jacobo Peri y Giulio Caccini, los dos pioneros de la Camerata Fiorentina. Para ellos, la ópera era sobre todo una cuestión literaria, se trataba de decir las palabras del modo más claro posible, y para ello bastaban el nuevo recitativo y algunos laudes e instrumentos similares para el continuo y acompañamiento. 31

Monteverdi, combina el nuevo estilo, la monodia acompañada con la riqueza de una orquesta de casi 40 instrumentistas y, además, añade coros y conjuntos vocales basados en la tradición renacentista. El autor utiliza también variedades musicales desconocidas hasta entonces y utiliza también ritornellos, por eso Monteverdi fue bautizado como “Artífice de lo nuevo”, este epíteto que se le acuña a Monteverdi, no era un halago y más bien era con un tono de desprecio, contra la genialidad de Monteverdi que había creado un nuevo género musical. En la ópera barroca era muy común utilizar temas mitológicos o pastoriles, que además tenían mucha aceptación en el público de la época. En cuanto a la estructura de la ópera el cromatismo crea nuevas relaciones armónicas y el texto determina la estructura de la melodía. Orfeo cristaliza la esencia misma de la ópera: el poema y el canto, lo divino y lo humano, la fuerza y la duda, la felicidad y la desesperación absoluta recorren el mito del semi-dios (en tanto que hijo de Apolo) que se enfrenta a los Infiernos con el fin de recuperar a su esposa perdida. Como Orfeo, Monteverdi trazó un camino hacia lo desconocido, consciente de crear un arte nuevo que debía exponerse a plena luz. Pero el fracaso de Orfeo no fue compartido por el compositor, al contrario, Orfeo es la obra milagrosa de un compositor que tenía la absoluta certeza de la creación, un compositor en estado de gracia que legó a la humanidad un milagro de belleza armónica, poética y vocal: La ópera.

Artículo de opinión de María José Mattus

Tu se´morta (recitativo) ¿Tú muerta? Tu se´morta, mia vita, ed io respiro? Tu se´ da me partita

Tú muerta vida mía y yo respiro?

per mai piú non tornare, ed io rimango?

¿Tú te has ido de mí,

No, che se I versi alcuna cossa ponno, N´andró sicuro a´piú profondi abissi, E, interito il cor del re de l’ombre, Meco trarroti a riveder le stelle; O, se ció negherammi empio destino,

Para nunca volver y yo permanezco? No, pues si mis versos tienen algún poder, Yo iré hasta los más profundos abismos Y, enterneciendo el corazón del rey de las tinieblas,

Rimarró teco in compagnia di norte.

Te conduciré de regreso a la vista de las estrellas;

Addio terra, addio cielo e sole, addio.

Y si un destino cruel me lo niega,

Ahí , caso acerbo

Permaneceré contigo en compañía de la muerte.

Ahí, caso acerbo, ahí, fato empio e crudele,

Adiós tierra, adiós cielo y sol, adiós.

Ahí, stelle ingiuriose, ahí, cielo avaro,

¡Ah caso funesto; ah, destino bárbaro y cruel;

Non si fidi uom mortale Di ben caduco e frale,

¡Ah, caso funesto!

Ah, injustas inexorable!

estrellas;

ah,

Che tosto fugge, e spesso No te fies, mortal, A gran salita il precipizio é presso. De los bienes efímeros y frágiles, Pues pronto desaparecen, Y a menudo, en el ascenso está cercano el precipicio.

cielo

ARTICULO DE OPINION Jesús de Castro

PENSAMIENTO CORTOPLACISTA, EL GERMEN DEL CEREBRO RELAJADO

Al igual qué en el ajedrez, en la vida imperan dos tipos de actitudes originadas por la visión mediata de las situaciones o la visión inmediata de las mismas. La diferencia entre ambas es la que genera el pensamiento cortoplacista; la visión mediata de las cosas es aquella que nos hace prever con mayor o menor acierto las consecuencias a largo plazo, por el contrario la visión inmediata sólo nos deja ver las consecuencias más cercanas a nuestros actos o los actos de terceros. En una sociedad como la actual, en la que todo nos llega con la rapidez del flash de una cámara fotográfica y nos abandona con esa misma rapidez, se genera el caldo de cultivo perfecto para desarrollar el pensamiento cortoplacista; nadie tiene o quiere dedicar más tiempo del necesario a analizar nada más allá del placer más inmediato, del beneficio más rápido y cómodo, el individualismo, la desidia, el total desinterés por adquirir una formación e información adecuadas que de alguna manera nos arropen ante la demagogia o populismo del más peligroso depredador de nuestra actual sociedad, nos ha llevado a estos extremos: El político, una degeneración en el ADN humano, una mutación que llena nuestros espacios públicos de toda una variedad de Mrs. Hyde y sus cortes de aduladores o estómagos agradecidos.

La carencia de transparencia, la inexistencia de una sociedad civil organizada, el total desinterés del común por la réx publica y su día a día han transformado nuestra sociedad en un inmenso y dantesco espectáculo donde el primer domador de pulgas sin más oficio que el beneficio personal o de partido, monta un circo y le crecen los enanos a miles. La crítica hacia la clase política es cada día (y con razón) más feroz, pero en esa misma crítica debemos incluirnos también nosotros, ya que nuestro silencio ante cada atropello institucional, ante cada injusticia o corrupción ha generado, o mejor dicho, ha degenerado a nuestra clase política. Al igual que los ojos son espejos del alma, la clase gobernante de la nación suele ser un reflejo del conjunto de personas que forman parte de dicha nación. Tenemos lo que merecemos, y lo más triste es que seguiremos teniéndolo pues casi nadie es capaz de mover un solo dedo si no es en beneficio propio.