Revista Aquarellen número 4

Marzo de 2015

AQUARELLEN

Año 2, número 4

Mes 03 – Año 02 Editado por: Aquarellen cultura, Coquimbo – Chile.

Directora de redacción: María José Mattus Aguirre.

Director de contenido: Jesús De Castro Serrano 2

INDICE

EDITORIAL.........................................................................Página 4

LITERATURA..................................................................... Página 5

David Minayo................................................................. Página 6

Elena Muñoz.................................................................. Página 13

Mauricio Schade............................................................ Página 18

HISTORIA DE LA LITERATURA....................................... Página 25

MÚSICA............................................................................ Página 28

POESÍA............................................................................. Página 31

3

EDITORIAL

“No digáis que agotado su tesoro de asuntos falta enmudeció la lira, podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía”, con estas palabras Becquer sostiene que la poesía estará siempre en la vida, en las cosas sencillas de la vida, en el pensamiento, en la belleza, en la tristeza, en todo lo que sentimos y lo que nos rodea. La poesía es una fuerza universal e intemporal que prevalece más allá del poeta. Sin embargo, el poeta es un creador, un analista, un crítico un pensador que quiere hacerse oír a través de sus versos, poner en sus letras no sólo alabanzas a la belleza de la mujer, al amor, al desamor. El poeta quiere alzar su voz y aportar al debate público con argumentos y propuestas construyan nuevos caminos para el desarrollo del espíritu y para el ejercicio de la razón. La poesía le nace de las entrañas de su espíritu y de su intelecto o de la tierra o la sociedad en la que vive y sueña, pero el es un soñador porque sueña imposibles y cree en las utopías.

El poeta crea y hace la luz a través de sus palabras sonantes y disonantes nos eleva más allá del cielo, más arriba de lo imaginable, y como bien dijo Vicente Huidobro: “El poeta crea fuera del mundo que existe el que debiera existir. Yo tengo derecho a querer ver una flor que anda o un rebaño de ovejas atravesando el arco iris, y el que quiera negarme este derecho o limitar el campo de mis visiones debe ser considerado un simple inepto”

4

LITERATURA

5

DAVID MINAYO

RESEÑA: David Minayo, 1981. Nacido en Madrid. Sus poemas han aparecido en la revista Cuadernos Hispanoamericanos en 2012, dirigida por Benjamín Prado.

Ha publicado El amor en tiempos de los desguaces de coches, Ediciones Vitruvio (2014) y en 2015 aparece, también con Ediciones Vitruvio, su segundo poemario: Soportar la noche.

6

Tu soledad a gritos No me importa tu soledad a gritos, tu soledad urgente que es un teléfono de mármol, una silla enfrentada al huracán, un espejo que prende la habitación con la figura en llamas de quien nunca fuiste.

No me importa tu soledad a gritos, tu soledad que busca la compasión en otros, la que se añade al libro y a la camisa rota, la que refleja al necio cuando se mira en ti.

Tuviste tiempo, ahora eres el vaso lleno de ausencia, la voz que rebosa de la garganta a la excusa, pero no, no me importa tu soledad a gritos, tu soledad que viene para quedarse en mí.

7

El parque Cuando regrese al parque sombras de abedules pintarán de negro la arena donde pisaban tus palabras de nieve.

Corazones ajenos repasarán lecciones de amores embozados en bancos de plata.

Niños que no existen poblarán cavernas de hierro atados a una cuerda invisible que les mide.

Cuando regrese al parque y mis ojos busquen coordenadas vacías sombras de abedules instilarán tu ausencia sobre los bancos de plata.

Madrid habrá estrenado su nuevo corte de pelo y tú serás un aire lejano de nadie que ronda las ventanas.

8

Tu tiempo y el mío Hay una gran diferencia entre tu tiempo y el mío: el tuyo transcurre entre libros, se pierde por tu larga estantería, se deja llevar por el vaivén de las cenas programadas, el mío…

El mío en cambio se lleva a cuestas.

La soledad se multiplica cuando lo único que quieres es evitarla.

Me dijiste: Adiós, gracias por todo, pero ahí te quedas.

Ahí es un sitio abstracto, diferente.

Mi sitio fue una escalera que duró tres horas.

Una burbuja de aire cercando el estómago.

Me senté con los ojos callados.

Con la puerta entreabierta del corazón.

Los corazones tienen la extraña costumbre de gritar y revolverse cuando no están de acuerdo.

Hay una gran diferencia entre tu tiempo y el mío: tú lo conviertes en algo, lo mueves de aquí para allá, juegas con él para darle sentido.

El mío simplemente pasa sin ti.

9

Berlín Abril del cuarenta y cinco.

Un niño corre por las calles de Berlín.

Le persigue la muerte atornillada a la culata de un Tokarev.

Al doblar una esquina tropieza con el cuerpo de una princesa.

Los zapatos le huelen a sangre.

La camisa me apesta a sudor.

No recuerdo el punto de partida.

No me importan las balas ni los porqués.

Sus ojos se apoyan en el cadáver de la forma en que busca un poema su instante perdido.

La ciudad es un esqueleto rodeado de alimañas, un callejón sin salida.

Despacio, como el amante inadvertido, se arrodilla junto a ella, coge sus manos y pienso: «la vida, como el amor, merece un final distinguido».

Llegan los soldados: él no se mueve.

No le importan las balas ni los porqués.

No recuerda la cara de sus padres, el niño que era, el punto de partida.

Igual que un árbol apagando sus llamas en aire caliente se pierde en el cuello de la muchacha.

Los rifles, colmillos de Stalin, escupen su muerte y olvidan que fueron humanos.

El grito de una sirena incendia la habitación.

Apago el televisor. Me rindo al oscuro placer de estar solo.

Al final del trayecto guarda el pasillo su vieja emboscada.

Berlín lleva muerto más de sesenta años.

Tú y yo apenas unos meses.

10

Carta final El poeta romántico está condenado a enamorarse profundamente de quien más lo rechace.

Con cada verso que escriba avanzará un peldaño hacia su propio abismo y su imprudente entrega.

Cuando toque fondo se sentará a esperar aquejado de largos dolores pero con grandes ideas.

En realidad el poeta romántico no busca curarse.

Su enfermedad consiste en su modo de vida.

Postdata: Si lees esto quiero que sepas que mereció la pena, que fue un hermoso suicidio enamorarme de ti.

11

SALUTACIÓN A VIRGILIO PARA LAS TRES DE LA MAÑANA Desposeído de su gobierno camina Eneas entre los grises pantanos.

Una turba reclama su nombre bajo la oscura y velada prisión de lo extinto.

Sin su maleta, entregado al paso responde al hálito de los nueve círculos: le pregunta por qué respira su cuerpo más allá de los muros de Troya.

Son las tres de la mañana.

Hay una plaza de vaho sobre la noche firme.

Y está tu silueta rondando la angustia desde la fábula de los palios.

12

ELENA MUÑOZ

Elena Muñoz es licenciada en Historia del Arte y ha dedicado parte de su vida profesional a la docencia. En la actualidad es gestora cultural y coordina varias publicaciones, en papel y digitales, como asesora en comunicación y marketing.

Colaboradora desde hace años en diversas publicaciones con artículos y relatos cortos, es autora de un blog de gran éxito en las redes sociales, Mi vida en tacones, Se pueden encontrar colaboraciones suyas mensuales en las revistas digitales Culturamas y Este de Madrid.

En 2013 publica su primera novela, Como viento en la espalda (Ediciones Bohodón), y en 2014 Mi vida en tacones, recopilación de artículos y microrrelatos de su blog en Internet. Cuenta también con participación en las antologías Entre tantos (Ediciones Bohodón, 2013) Anatomías Secretas (Ediciones Nostrum, 2013) y Laberinto de la dicha y otros relatos (Ediciones Alkaid, 2014) y 35 noches para un sueño (Onix editor 2014).

En otoño de 2015 hará su aparición su segunda novela, Vientos del pasado: el secreto tras el cuadro.

13

Azul Azul del recuerdo, del olvido, de lágrimas de espuma vertidas en la playa de la ausencia.

Azul de la memoria en el verano eterno de tus ojos diluidos en la bruma y en las olas.

TÚ y Yo Como aleteo de un colibrí en tu mástil erguido, que arde en fuego, marco el ritmo de tu ritmo hasta el desbordamiento de ese río incontenido que me inunda.

Arena y Hielo Siempre la dualidad que en mi pervive.

Arriesgada y calculando siempre, a uno y otro lado del espejo.

Querer sin poder, y aunque pueda, rechazar lo que no cuadra en mis cuentas sumadas con los dedos.

Fortaleza cosida con debilidades que maldigo.

Cada noche abrazo la almohada y pregunto cómo seguir caminando entre hielo y arena

14

Renacer Abrir los ojos con la inocencia reciĂŠn nacida, a la virginidad del papel en blanco, a la tersura del lienzo sin trazo alguno.

Contemplar sin esperar, sin temer, sin saber, sin querer comprender, solo sentir cada brizna de aire, cada rayo de sol, cada palabra.

Volver a caminar como la vez primera: nueva, limpia, sin rencores.

Entonces, en ese instante cero encontrarme contigo

Laberinto

El azar o la magia hicieron confluir nuestros destinos: no estaban anunciados a encontrarse.

Nadie elige el minuto, ni siquiera el instante que transforma una vida.

Ahora, debo desenredar el hilo liado en este confuso laberinto de miradas, sensaciones y sonrisas.

Encontrar el camino sin un mapa, andar el sendero trazado mĂĄs allĂĄ de tus huellas Vaciar de recuerdos mi memoria, matando a mi propio Minotauro; arrancar las velas negras del olvido, buscando como Ariadna, ya sin Teseo, la luz. .

15

Tu nombre Se me queda tu nombre entre los dientes, incapaz de llamarte.

Tantas veces susurrado entre suspiros, entre gemidos, y, ahora, se me pega por dentro de los labios, como si el vértigo, al decirlo, me arrojara a la derrota, otra vez..

Ahí está, asomando en la punta de mi lengua, deseando sonar, anhelando que lo escuchen todos.

Pero no lo diré.

Se me queda tu nombre entre los dientes, se me muere queriendo pronunciarlo.

16

Amores Hay amores que matan y amores que mueren matando.

Amores que se salvan en el Ăşltimo momento antes del tiro de gracia. .

Amores que vuelven, despuĂŠs de haberse ido, buscandoel mismo hueco.

Amores que enamoran, y apasionan y enloquecen, y se apagan.

Hay amores, siempre hay amores, tras las puestas de sol, y los poetas. .

17

MAURICIO SCHADE

Mauricio Schade Fernández, veintitrés años. Escritor de naturaleza turbulenta, todo nació a raíz de una fractura con la realidad, con las invenciones normativas creadas por el hombre y de las áridas poesías que fecundan sus ciudad natal, Coquimbo. Desde que tiene memoria, en su infancia distante y en su adolescencia sumamente cruel; donde las penas y las enfermedades acechaban sin respuesta, ahí nace un caminante de senderos lisérgicos y que observa al lenguaje como algo distinto a lo establecido. La poesía es el puente que divide los sueños, la locura y el horror, de los artificiales y luminosos días de la mentira que ya no nos contiene.

18

Metrópolis.

La orgía de Übermensch.

I. Camina por afiladas dagas de alabastro, abrazando zorros inmateriales en grandes conjuntos de alerces, que se contraen se funden en exquisitos matices torrentes de vorágines las matrices de los sueños.

No es solo la carne, esta es también la urna la vida hecha poesía.

Me hablan de las reminiscencias de una ciudad construida en medio de la psique, donde solo ahora se observan despojos y escombros despoblados, Llenos de cadáveres negros; sacrificados a Hécate en el insomnio astral.

Edificios morados y vidrios de espejos, bañados por luces boreales; de la aurora y el fin.

Una radio se escucha en medio de un viejo teatro, el público de sombras se alza Se han abierto las puertas de resina, huelen a tierra húmeda, a costa indiferente Al sol, que calcina los huesos del poeta mientras divaga

19

en el mundo material, buscando aquí y allá, los portales del intelecto.

II. Un vocablo aquí, una quemada de cogollo en la pipa y la intravenosa de música, con su catarsis, le han cortado los hilos cae en un recipiente de benzodiazepinas, se hunde en el insomnio en el diazepam, es un lenguaje abstracto e incoherente, de bostezos y bramidos mestizos, con gritos y chillidos de fondo.

La pieza huele a libro viejo, hierba y a café cargado, las raíces nerviosas caen lentamente por la pared se desparraman a sus pies, Un cerezo de médula que araña las uñas se clavó directamente en las arterias, diluyendo en la sangre una ampolla de la peor medicina, demasiado onírica e insurrecta para todos Solo despierta para los que desvistieron la realidad Oh, Baudelaire tendrá muchas historias que contarte De Rokha, te contará al oído, mientras exhala marihuana en tu rostro, la historia del disparo que aún resuena en su boca.

En el grito sordo que salió de su garganta que termino impregnado en las hojas que lees ahora.

20

La construcción de Celeste.

I. Es un sexo a altas horas de la noche, un acto dualista la compenetración de almas en un cáliz sanguinolento que se reparte a los novios en el ritual Donde los inciensos son cipreses consagrados a Dioses paganos arden velas de grasa, Todo decorado en cornamentas grises túnicas rojas, El hexagrama Thelemico se encuentra en el medio y la serpiente dice; Eristis sicut deus, scientes benum et malum ellos responden lanzando el martillo de las brujas por los aires se convocan a sus pociones poéticas delirantes, violetas y azules como sopores Escarchas lunáticas.

Todo se reúne en la mesa donde se sirve el onanismo solitario, mientras una trompeta de Bach inunda el cuarto caes presa, del vacío inmundo del plástico, vida artificial y no alzada -ÜbermenschSilencio, que el ectoplasma de semen cae al piso fertilizando el cerámico con árboles de mausoleo.

Te despierta en medio de la noche cuando esta recorre su silueta en cada despertar en sus trances de lucidez y cuando, sus extremidades caen Se transforma en una masa de carácter espacial, grisácea y con pequeños tubérculos de color hueso, es un despliegue de una miasma 21

II. Se ha hecho pedazos en el concreto de la pared Los dedos rotos se despliegan de forma violenta En cada centímetro del muro.

Su mandíbula cae partida en dos el sonido de sus dientes al reventarse corta mi respiración, el golpe certero del hacha en medio del cráneo ya deforme, me produce una sensación vaga de nostalgia y seducción Hoy he danzado con las entrañas de la muerte he realizado una pieza orgiástica, la consagración de las poesías blasfemas, de una inocencia pedófila que se escurre como cuando leía a Proust.

Me empañaba –un suspiro de muerteUn pequeño hálito desprendido de una blanca boca, la rosa aún en flor, ¿Acaso la poesía no es la máscara que inunda tu mente?

Sí, es la razón perdida, el decorar con relicarios y laureles la pútrida relación humana: Si solo estuviese frente a mí, te haría vomitar y repugnarte en el piso por tus atrocidades ¡Siendo un señor y un Dios omnipotente!

Solo esta noche abrí el instinto Devoré tus carnes pálidas.

22

Claviceps purpurea Cierto, siniestro es que en esta ciudad no nieva y no hay montañas solo vacíos enmascarados Si esta arena hablase Dos años en el desierto, hace dos que me quedé ahí.

La ciudad se abre y nace Adán coronado de ametralladoras edificios art-deco Se sienta en pequeños complejos megalíticos y panteones fosforecentes Le rinde culto un pastor de Piroquinesis ovejas de cuernos metálicos Incandescentes en la sombra boreal de los sacramentales vestidos y blonda Desde aquí puedes ver las pequeñas hijas del dueño del mundo un azote de Dios de las materias físicas Lo terrenal no es de Dios El diablo eres tu, nosotros y el fiordo donde reposan tus pies al leer estas palabras ¡Abre los ojos! ¿Acaso no es esto poesía? El trance.

Contando estrellas en el delirio, la muerte danzando en Eleusis

23

La pared del metro.

Mi mente es una mezcla de ruidos, sus señales se funden con el sonido de los bronces, danzando con sus metálicas manos.

Van caminando despacio, poniendo con una sutileza enorme los pies, frágiles y áureos; no pueden observar que en el subsuelo existe un infierno eterno de nubes de magma.

Las islas de hielo, que serpentean por la conciencia derramando y diluyendo en los sustratos áridos de la insensibilidad ¿Juguemos a ver este mundo de otra forma? ¿Con los ojos de un niño? ¿No es acaso ese vestido blanco un ángel suspendido en el firmamento? ¡No, un espectro!

Observa… su figura resplandeciente... quema.

24

HISTORIA DE LA LITERATURA

25

Literatura babilónica

Los sumerios fueron uno de los primeros pueblos que desarrollaron un sistema de escritura. El sistema más antiguo empleaba imágenes para representar las cosas, luego evolucionó a un sistema más simple en el que se introdujeron símbolos como equivalentes de sílabas o palabras completas. pero los sumerios nunca llegaron a confeccionar un alfabeto fonético.

La escritura sumeria se grababa en tablillas de arcilla blanda con marcas de cuña (cuneiforme); luego estas tablas se cocían y así se conservaban. A pesar de lo incómodas que eran estas tablillas los sumerios dejaron un legado importante de textos: Literatura religiosa, encantamientos, himnos, documentos comerciales, códigos jurídicos y un gran poema como la gran Epopeya de Gilgamesh que cuenta las aventuras del rey Gilgamesh, también conocido como Istubar, y su amigo Enkidu, en el texto se advierte también un diluvio de una forma muy parecida a la del Génesis en la Biblia. Esta epopeya se originó de una serie de leyendas y poemas sumerios sobre el mitológico héroe-rey Gilgamesh de Uruk, que debió gobernar hacia el año 2500 a. C. Se trata de una obra escrita muy posteriormente a su reinado, con base en las tradiciones orales y en la mitología sumeria. Las aventuras para matar al gigante Humbaba, el descenso a los infiernos y la relación entre dioses, semidioses (como el propio Gilgamesh) y mortales le dan un claro origen prehelenístico. El núcleo sentimental se encuentra en el duelo tras la muerte de Enkidu. Los críticos consideran que es la primera obra literaria que hace énfasis en la mortalidad e inmortalidad.

Otro escrito sumerios importante es el poema Enuma Elish que narra el origen del mundo, su nombre significa “Cuando en las alturas” haciendo referencia a las primeras palabras del texto. Este texto también muestra muchas similitudes con el Génesis de la biblia; algunos expertos aseguran que Moisés debió tomar como fuente para su propio registro de la creación, aunque cabe destacar que

26

el génesis es un libro monoteísta a diferencia del texto babilónico que es un libro politeísta.

Existen, además otros muchos textos babilónicos que relatan hazañas de héroes que pasan por aventuras increíbles y estremecedoras, en las que mezclan a los dioses con los hombres.

Una forma más artificial y compleja se encuentra en las lamentaciones compuestas por motivos de grandes calamidades, como la caída de una ciudad o la humillación de alguna divinidad protectora. Algunos de estos lamentos tienen el poder de emocionar a los lectores actuales, como la trágica derrota del príncipe sumerio Ibi-Sin, que relata la conquista de la ciudad de Ur. Otro gran escrito jurídico que se conserva hasta hoy es el código de las leyes de Hamurabi, este conjunto de leyes es el más antiguo que se conserva hasta hoy que fijaba penas severas a diferentes crimines , si bien no es literatura es uno de los escritos legislativos más antiguos del mundo.

27

MÚSICA

28

WOLFGANG AMADEUS MOZART: “LAS BODAS DE FIGARO”

Las bodas de fígaro o La Nozze di figaro , es una ópera cómica o drama giocoso de Mozart en cuatro actos con libreto de Lorenzo da Ponte, basada en la comedia del mismo nombre del dramaturgo francés Pierre Augustin de Beaumarchais.

Cuando Beaumarchais estrenó la comedia en Paris en 1784 lo hizo tras varios años de censura, ya que la obra es una denuncia a los antiguos privilegios de la nobleza, como el derecho de pernada, acto que queda explicito en la comedia cuando el conde Almaviva pretende poseer a Susana, una aldeana que se desposará con fígaro. Beaumarchais deja en ridículo al conde, cuando este es engañado y burlado por Susana, quien acuerda junto a la esposa del conde, Rossina a tenderle una trampa en donde ambas intercambian roles, de esta manera queda al descubierto el engaño del conde a su mujer y el mostraba abuso de poder que demostraba al querer gozar a Susana antes de su matrimonio.

Mozart estrenó la ópera en 1786, luego de que el emperador de turno, Jose II autorizara a presentarla como ópera, ya que estaba prohibida como ópera.

Mozart acortó la ópera y a once sus dieciséis personajes, al tiempo que exime, casi por completo, a Fígaro de su cometido de fustigador de la sociedad, reduce, además las alusiones políticas y sociales para evitar cualquier tipo de censura y se centró más en la personalidad de los personajes. El estreno fue bien recibido, pero no estuvo alejada de críticas principalmente por parte de la aristocracia vienesa.

29

Las bodas de Fígaro es seguramente la primera ópera en clave de comedia en la que está todo dicho en su música con asombrosa precisión y claridad, Lo fundamental e

inherente al género. La música, muy propia de la alegría

mozartiana es pura incandescencia, chispas que saltan por todos los lados convirtiéndose en notas incendiarias de cuanta norma o precepto puedan regir la vida del común de los mortales. Incandescencia amorosa, sexual, social, política (a pesar de la limpieza a que es sometido el texto original, absolutamente prohibido en toda Europa), el puro desorden del orden establecido. Todos los personajes todos confundidos, todos sin importar la máscara que se haya de usar en cada momento para complacer al contrario.

La ausencia de moral, de principios, o mejor, la burla, el escarnio de unos principios que no sirven, la transmutación de valores, físicos, sicológicos, sociales, de nuevo políticos. El enredo como procedimiento para conseguir lo que se quiere, el lío permanente, un todo revuelto que permite sentirse a cada uno dentro y fuera del sistema al mismo tiempo.

El sentido musical que Mozart da su obra son dinámicas y puestas al servicio teatral. Las arias, los recitativos tienen un carácter más teatral, más dramático, alargando finales y consiguiendo una musicalidad amplia y ágil.

A pesar de la intención de Mozart y Da ponte de alejarse de la crítica social de la obra original, deja muy explicito en el libreto el rol malvado del conde y logra que el público de vuelva en contra de él.

30

SÓLO SUEÑO QUE ESTOY SOÑANDO.

Despierto sudoroso y con la boca pastosa de silencios,

sin embargo la noche es refrescante

y la brisa marina se desliza por las cortinas abiertas

de una terraza con la mirada perdida en la ensenada.

Me siento inquieto ante un presentimiento

que intenta nacer entre anticonceptivos demagógicos

y no entiendo la pregunta formulada

con interrogantes encadenados. Un sofisma repta

entre los labios del político de turno, tal vez sea la imaginación

o su lengua bífida, pero no consigo comprender su verdad.

La verdad es que no comprendo la verdad más allá

del obrero que llora las horas de sudor y hastío

mientras sueña con reconstruir las ruinas de su hogar.

31

Tal vez no entiendo de castas o comprendo

que la semántica es una excusa para engañar las circunstancias.

Es un mal sueño del que nunca te despiertas del todo,

ya que los sueños están regulados por decreto ley

para proteger la libertad de los custodios de la democracia.

En el fondo todos somos estatuas de sal

que rinden pleitesía a gigantes con los pies de barro

y las manos teñidas de oro y sangre.

O tal vez sólo sueño que estoy soñando.

Jesús De Castro

32

33

34