Mes 08 Año 03
Editado por Aquarellen cultura Directora de redacción: María José Mattus Director de contendos: Jesús De Castro Portada: Sergei Charchonue Lohengrin Contraportada: Elena Saldivia
EN ESTE NÚMERO
P I L A R V ER D Ú
PA G I N A 6
N I EV ES F ER N Á N D EZ
PA G I N A 14
P ED R O F ER N Á N D EZ
PA G I N A 25
BL O K I N G
PA G I N A 31
R O D I A I B A V ED A
PA G I N A 37
EDITORIAL
Una vez más nos encuentra el mes de agosto con suspiros gatunos
y soles estivales que invitan a conversaciones veraniegas para atesorar en el armario de recuerdos con sabor a fruta. El mes de Augusto se corona en su mitad con la edición que plasma a tremendos héroes de las palabras. Iniciamos con Pilar Verdú , quien nos concede una interesante entrevista presentándonos su último libro: “Reino de esponjas” y compartiendo además sus inigualables poemas. La armada femenina se despliega también con Nieves Fernández y su encantadora pluma que clava en las almas de adultos y niños. Los varones se presentan con tres escritores: Pedro Fernández Luna Calvo un poeta que canta a la belleza. Bloking, un poeta maldito que desde la oscuridad regala sus dagas en forma de letras y Rodia Ibaveda un escritor de poesía y relatos. Les invitamos a disfrutar de la edición número 8 del 2016 y a seguir maravillándose con la pluma de los escritores que este mes traemos para vosotros. María José Mattus
PORTADA Y CONTRAPORTADA
"Lohengrin " Esta obra del francés Segei Charchonue es una muedstra de como las expresiones artisticas se funden dando origen a bellezas plasmadas de color. Esta obra es el resultado de lo que el pintor percibe al escuchar la ópera Lohengrin de Wagner, una merecida portada para Agosto, mes de calor y sol.
La ilustradora Elena Saldivia demuestra en sus dibujos la cosmovisión de la naturaleza americana, esa que se funde entre la cordillera y el cielo, la que llevan en la sangre todos los americanos.
PILAR VERDÚ
“Me interesa la literatura que muestra una visión de mundo particular e inteligente, con ideas" "Diario poemado sobre los primeros años de la maternidad con el que mucha gente podría sentirse identificada. Casi todos los poemas le hablar a él en distintos momentos de su crecimiento, recordando, reflexionando, coloreando instantes” Alberto Torres Blandina Así presenta el escritor el poemario de Pilar Verdú, nuestra escritora
entrevistada para Aquarellen. Pilar siempre amable y atenta nos concede esta conversación para profundizar un poquito más en la escritora de poemas, madre, mujer e introducirnos en lo que será para esta temporada un imperdible para los apasionados de la poesía, su último libro: “Reino de esponjas”
Hola, Pilar: ¿Cuáles son tus primeros recuerdos literarios, tus influencias? Me recuerdo leyendo en el autobús que me traía del colegio por las tardes, ya de muy pequeña, por ejemplo, y no por timidez como sucede en ocasiones, ya que siempre he sido muy sociable. Mi colegio, por suerte, tenía una enorme biblioteca que me permitía llevarme a casa muchos títulos. Recuerdo con cariño también cómo mi padre, buen lector, me compraba cada verano un tomo de una colección de “libros para niñas” (mi conciencia de género no estaba aún despierta) porque solo lo encontrábamos en la librería de nuestro lugar de veraneo, y yo lo esperaba como agua más bien de agosto, en este caso. Tendría yo unos 8 años, no creo que más. A esa edad ya regalaba a mi abuela poemas ilustrados también por mí que ella guardaba con cariño en su bolso prometiéndome que se los enseñaría a sus amigas. No sé si lo haría. Por el bien de sus amigas, espero que no. Todas aquellas lecturas y las siguientes fueron depositándose en mí, llenando mis alforjas de lectora, de las que luegoconscientemente o no he ido extrayendo lo que me ayudaba no sólo a escribir sino a vivir. ¿Cual crees que es el espacio que tiene la literatura y principalmente la poesía en estos días? El espacio es mucho menor del que debería. Para la literatura en general y la poesía en particular es preciso tener tiempo y poder/saber reflexionar, dos cosas de las que no vamos sobrados en esta época frenética. Muchas personas siguen considerando la poesía como algo complicado y abstruso solo apto para mentes y espíritus desarrollados. Obviamente, no todos disponemos de las mismas capacidades, pero con una buena educación literaria la capacidad de disfrutar de la lectura estaría más extendida. En las enseñanzas infantiles, la poesía se trabaja con una continuidad que por desgracia se va perdiendo al ir pasando los cursos. Cuando llega la etapa de enseñanza secundaria (de 13 a 18 años), en la que soy profesora de lengua y literatura españolas, y también de literatura universal, la mayoría de alumnos ven la poesía como un conjunto de textos complicados que deberán diseccionar para aprobar. Qué terrible. Están desentrenados, porque ha habido un parón importante en su aprendizaje al respecto. Los niños son ritmo, juego; les encantan las rimas. Si conseguimos mantener vivo ese espíritu leyendo con ellos, jugando con las palabras conseguiremos que sean lectores. A muchos niños o adolescentes jamás les han leído cuentos, y no conocen más que los que se han llevado al cine. Esa pérdida me parece gravísima, porque entender el mundo sin toda la información que los cuentos contienen es mucho más complicado.
Confirmo con mi experiencia que a los adolescentes les encanta la poesía,
porque les ayuda a entenderse a ellos mismos en esos años tan caóticos en los que se encuentran. Pero claro, hay que saber qué poesía darles, qué autores, en qué momentos, de qué manera. Esa es la labor del profesor: hacer de ellos lectores. Si se consigue eso, el resto –ortografía, capacidad crítica y un larguísimo etcétera vendrá dado. ¿Qué consideras más importante a la hora de escribir poesía? Cuando escribo considero fundamental el ritmo y la depuración: que el verso fluya y que nada sobre. También veo importantísimo respetar al lector y darle su espacio, y lograr una adecuada traslación de lo individual a lo colectivo: trascender la anécdota. Me interesa la literatura que muestra una visión de mundo particular e inteligente, con ideas. Como dice el poeta Antonio Cabrera, hay que llegar al corazón por la razón y a la razón por el corazón; si solo llegamos al corazón, seremos sensibleros, pero si solo llegamos a la razón, fríos. Es un equilibrio complicado, una labor de orfebre. Estoy de acuerdo con Francisca Aguirre: “qué oficio tan humilde y ambicioso,/ qué meta inalcanzable,/ qué hermoso oficio/para dejarse en él la vida entera”. ¿Cómo definirías tu estilo poético? No sé si soy la persona más adecuada para definir mi estilo, pero me gustaría pensar que cumple lo que decía anteriormente: pulido, esencial. Me fijo en la tensión del poema, en su fuerza, especialmente cuando termina. Uso generalmente verso imparisílabo y mis poemas no son largos, raramente más de veinte versos. Respecto a la visión de mundo, al fondo del poema aunque ya sabemos que la separación entre forma y fondo es falaz, Carlos Marzal me ha descrito como poeta celebratoria, con lo que estoy de acuerdo, aunque no dejan de ser celebratorios también los poetas elegíacos. Tiendo a fijarme en lo hermoso, así que en canto sobre todo la parte bella de la vida. ¿Qué es lo más satisfactorio de ser escritora? Todas las etapas de la escritura tienen su magia: la lecturafuente inagotable de otras miradas, de talentos diversos, el estudio de la técnica, la idea del poema, su escritura, su eterna corrección, su abandono (porque los poemas no se terminan, se abandonan)…Pero quizá lo más satisfactorio es lograr acercarte a lo que deseabas decir, o mejor aún, descubrir qué querías decir, cosa que sucede siempre tras terminar el poema y releerlo. Eso, en la esfera estrictamente personal. En la vertiente pública ya, lo más gratificante es que los lectores con los que has conectado te cuenten sus experiencias. Esto sucede con cierta frecuenta con Reino de esponjas, porque como trata situaciones muy cotidianas vestir al bebé, que el niño pruebe un alimento, que corra en el parque cada adulto que ha tenido un niño cerca ha experimentado algo parecido.
Y me resulta particularmente hermoso ver que personas que
generalmente no leen poesía, en este libro se encuentran reflejadas, y además, si pueden, tienen la gentileza de contarme su experiencia. Porque la poesía es compartir, con lectores y con otros autores (que también son lectores). Gracias a la poesía he trabado amistades muy enriquecedoras que me acompañan en la vida y que son un verdadero regalo. Anteriormente publicaste “Axis mundi”, en el año 2014, gracias a la obtención del Premio Gerardo Diego. ¿Qué supuso en tu vida? Una alegría inmensa, al ver materializada la culminación de muchos años de trabajo riguroso. Había publicado algún poema aquí y allá, pero no tenía aún un libro “serio” con el que darme a conocer y presentarme con cierto aval. Dado que publicar poesía sin premio es complicado salvo que te autopubliques, que no era mi intención, opté por enviar el poemario al Premio Gerardo Diego, porque sabía que era un serio, limpio, fiable, que además era para autores noveles, lo que me daba cierta cancha. Sabía también que ya habían ganado en convocatorias anteriores tanto en ese apartado para noveles, Gerardo Diego, como en el Leonor, para poetas ya editados autores de elevada calidad, algunos de ellos amigos, entre los cuales me hacía mucha ilusión estar en caso de resultar vencedora, como finalmente sucedió. Tuve la suerte, además, de que Teresa Juan diseñara la imagen de la portada, imagen que ha ido ganando significado con el tiempo. El libro empezó a volar y llegó a oídos diversos, deparándome sorpresas magníficas, impensables unos años atrás, como que me leyeran y me comentaran sus opiniones autores a los que yo había leído siempre: Ada Salas, Antonio Gamoneda… Las reseñas, generalmente muy positivas, llegaron a los editores de Tigres de Papel, que, sin que yo lo supiera, me siguieron hasta que coincidimos en un congreso en el que me ofrecieron publicar con ellos Reino de esponjas. Tigres de Papel es una editorial pequeña, joven y valiente, que se va formando un buen catálogo y que además se ha embarcado en el precioso proyecto de Colección Genialogías, para rescatar poemarios inencontrables de grandes poetas españolas con idea de restaurar un canon más igualitario. En su web puede encontrarse información y adquirir sus libros incluido Reino de esponjas, claro tanto en papel como en versión electrónica. También en mi web (www.pilarverdu.es) pueden encontrarse los enlaces a mucha de la información que aquí nombro: editorial, críticas, vídeos de la presentación, así como datos de contacto.
Cuéntanos más sobre tu nuevo libro “Reino de esponjas”
Es un libro que empecé a escribir durante el embarazo, hace ahora ocho años, cuando me percaté de la obviedad de que mi bebé no iba a saber hablar. Eso me suponía que debía buscar otro modo de comunicación que no fuera el verbal, que es en el que me desenvuelvo. Así que hay en estas páginas una reflexión sobre el lenguaje, tema del que no puedo desligarme como filóloga y como poeta. Es mi acompañamiento, mi perspectiva privilegiada al estar junto a alguien que está aprendiendo a hablar. Ya en Axis mundi tengo un poema que reflexionaba sobre el hecho de que aprender a hablar te permite nombrar el mundo, e incluso verlo y crearlo, pero a la vez te puede negar la posibilidad de mirarlo de otro modo una vez lo tienes ya clasificado con su nombre correspondiente: “El misterio nos brinda su don envenenado:/regalarnos la vista y la ceguera”. Además de lo metalingüístico, Reino de esponjas es también una muestra de fascinación ante la fascinación del niño por el mundo al que acaba de llegar. Es casi un álbum de fotos en poema, o, como dice el novelista Alberto Torres Blandina sobre el libro, un “diario poemado”, ya que se recogen distintos momentos del crecimiento de mi hijo tratando, como decíamos antes, de trascender la mera anécdota. Observo a mi hijo con ojos de madre y con ojos de poeta, con emoción y también con reflexión. Otras dos poetas me arropan: Raquel Lanseros en la nota de solapa y Nuria Ruiz de Viñaspre en el prólogo. Además hay en la contraportada un código que lleva, como extra para el lector, a una grabación alojada en Youtube de una canción de Silvia Noemí Occorso, cantautora argentina, sobre uno de mis poemas, y otros nueve textos recitados por mí, con alguna sorpresa más. Quede constancia de mi agradecimiento para todas ellas, y por supuesto, para los editores, Mara Troublant y Paco Moral. ¿Cómo ha influido la maternidad en tu nuevo libro? La maternidad ha influido en mi vida entera, claro, y por extensión en mi escritura. No encuentro mejor forma de decirlo que con un verso de Francisca Aguirre de nuevo que aparece citado en uno de los poemas: “Y de pronto la vida se explica de otro modo”. Y reexplicarte la vida es un proceso tan hermoso como complejo por lo que supone de revisión de valores, de asunción de nuevas realidades, de continua toma de decisiones y de variación en tu relación contigo misma, con tu entorno, con tu pareja si la hay, con el mundo. Es, además de un hecho personal, un hecho social y hasta político, sobre el que últimamente han coincidido varios poemarios en el panorama poético actual en España, como “La hija”, de María García Zambrano, “Jaime”, de Ana Montojo o “37´6” de Tulia Guisado, por citar solo algunos.
¿Cuáles son las actividades que realizas como escritora y cuáles son tus
proyectos?
Como es lógico, últimamente ando preparando diversos actos literarios para promocionar Reino de esponjas, como entrevistas o presentaciones en diversas ciudades, además de escribir algunos textos que me han solicitado para antologías o revistas. Algunas ideas sobre el libro próximo se van forjando en mi mente, pero todavía de manera muy vaga. Necesito una etapa para absorber, ordenar y dar forma a nuevos conceptos. A los poemarios hay que darles su tiempo para gestarse y crecer, y todavía estoy, como quien dice, saliendo del anterior. No hay prisa. Sin duda, una de las tareas más satisfactorias que desempeño como escritora es impartir el taller Polimnia222 de la Universidad Politécnica de Valencia. Se trata de un taller de escritura poética de más de una década de trayectoria, creado y dirigido hasta el curso 20142015 por la catedrática de Lengua y literatura Elena Escribano, maestra de un altísimo porcentaje de poetas de Valencia entre los que tengo el honor de incluirme. En la primera parte de la sesión, se imparten unos conocimientos teóricos imprescindibles (recursos literarios, historia de la literatura, etc) y/o se trae a un poeta invitado para que nos hable de su obra y escuche la nuestra. Por allí han pasado los grandes del país: Ángel González, Francisco Brines, Ada Salas, Carlos Marzal, Vicente Gallego, María Victoria Atencia y una larguísima nómina. En la segunda parte de la clase se comentan y trabajan los poemas que trae el alumnado para pulirlos y conseguir que brillen. Es una labor divertida, pero a la vez seria y concienzuda, que ha dado como fruto la publicación de varios libros de los miembros del taller y la obtención de varios premios de ámbito nacional. Es para mí todo un orgullo estar al frente de Polimnia222, espero que por muchos años.
De Axis mundi ALEGRÍA No hay tiempo que perder Levántate alegría y pasa de poro en poro la aguja de tus sedas Vicente Huidobro
Bórdanos, alegría. Clávanos en la piel tu seda santa y llénanos los poros de colores. Duélenos suavemente con tu rejón de luna para arraigar más dentro. Y no cortes el hilo: cósenos al hermano al que visites para extender al mundo tu guirnalda. Bórdanos, alegría, igual que a los mantones: un jardín de claveles sobre el fondo negrísimo.
De Reino De esponjas
PÁJARO Allí estaba, en la acera. Una mujer, con gesto delicado, lo cogió en un pañuelo y lo llevó al alcorque. No podías creer que ya era tarde. Que ni migas con leche ni médico ni nada podría devolverlo a las alturas. Llorabas con la fuerza de los descubrimientos decisivos. Te sugerí que juntos deseáramos buen regreso a la tierra al que en los cielos tanto disfrutara. Corteza, plumas, hojas recubrieron su cuerpo mientras iban llegando las hormigas.
NIEVES FERNANDEZ
Nieves Fernández nace en Almagro (Ciudad Real). Profesora de Lengua
Española e Idiomas, especialista en Proyectos de Lectura y Bibliotecas Escolares. Actualmente, profesora de Secundaria en CastillaLa Mancha en Servicios Socioculturales y a la Comunidad. Animadora para la lectura, gestora cultural, exdirectora de Universidad Popular y Casa de Cultura. Columnista de prensa, imparte conferencias, ponencias, talleres de lectura y encuentros de autor. Autora del libreto Sol y la batuta fantasma, cuento infantil para Orquesta Sinfónica. Algunos de sus premios: Infantil y Juvenil “Ciudad de Andújar” El Olivo de Poesía, (Jaén) Blas Infante, (Barcelona) Alcalá Wenceslada, (Andújar) Teatro “Barahona de Soto”, (Lucena) Accésit “Poeta Fco. Sánchez Bautista”, (Murcia) Inter. de Literatura Infantil “Luis Palés Matos”, (Puerto Rico) Poesía Humor “Jara Carrillo”, (Alcantarilla) Finalista Inter. Lit. Infantil “Julio C. Coba”, Quito (Ecuador) Vitral de Poesía, (Cuba) Creación Quin, Personaje Ficción Biblioteca Regional CLM, (Toledo) Finalista del Premio ASSITEJ ESPAÑA de Teatro, (Madrid)
Algunos de sus libros publicados son: Respira, (Ayuntamiento de Jaén) Figura de varón con tarde al fondo, (Ayuntamiento de Murcia)
Palabra de mujer, (Diputación de Ciudad Real) Picnic, (Editorial Ledoria, Toledo) Sobre la nieve, (Editorial Vitruvio, Madrid) Telecosquillas, (Editorial CCS, Madrid) Ni.Pa.Ta.ta., (Ayuntamiento de Ciudad Real) Un ornitorrinco en mi colegio, (BAM, Ciudad Real) Los ladrones de la calle Mayor, (Editorial Palabra, Madrid) Cuentos animados, Relatos infantiles y animación a la lectura, (Editorial CCS, Madrid) Tres trillizas tridimensionales, (Quito, Ecuador) Pasos contados, (Intuición Grupo Editorial, Puertollano)
Ha participado en decenas de ANTOLOGÍAS entre las que destacan Pajarito sin cola, Antología Lit. Infantil de CLM., Poemas de los cinco sentidos, Mapa Infantil para un juego de damas, Cuando quieras mirar a las nubes, Antón Pirulero y Corazón de plata. www.nievesfernandez.com .
MUÑECOS DE LA TELE Yo era Cleo. Tú, Teté. Tú te recogías de esta forma el pelo y eras Maripí. Peluquín no hace juego, lo saltamos. Tú serás Colitas y tú, aunque seas niña, serás nuestro Cuquín. Iremos con música de marcha por la línea de las baldosas viejas, detrás de las hormigas, algo desorientadas en buscar la vacía despensa. Cantaremos la canción de la tele con paso de muñecas y destino de una sola alcoba, desangelada, inmensa, pues ya va siendo hora de que los peques se vayan a dormir. En una cama tres: Maripí con Colitas y yo, siempre a los pies. Cuquín duerme en la cuna reciclada al milagro de cada primavera con un nuevo embarazo de muñecas. Yo era Cleo. Tú, Teté... (Del libro Trenzas de Andrómeda, Ayuntamiento de Andújar, 2002)
MIS PADRES Y LA NIEVE Mi madre me guardaba la mano en su bolsillo inmenso y amplio, acogedor y humano. En cada calle me cambiaba la mano y la calor. La nieve le caía por su cuello pero yo, protegido, de tanto buen amor, no notaba la nieve en el bolsillo, ni en mis cortas pisadas advertía el candor. Mi madre me guardaba la mano en el bolsillo. Mi padre me cubría con mantas, me invitaba al brasero, me ofrecía una hoguera incendiada de sol, me negaba la escarcha me mostraba el rocío, me alentaba en promesas de calor o de frío, entonces era joven pero yo le veía con cientos de nevadas en todo su arrugado alrededor. Mi padre me negaba la escarcha, me mostraba el rocío. (Del libro Sobre la nieve, Editorial Vitruvio, Madrid, 2014)
A ROMERO
A romero o a hinojo, a tomillo o a espliego, a canela, es a canela, amor, cómo te huelo. Así podría estar toda la vida con hierbas y especias aromáticas cubriéndome los senos y tú, y tú oliéndome a romero, a hinojo, a tomillo, a canela y a espliego.
(Del libro Figura de varón con tarde al fondo, Universidad de Murcia, 2000)
SI NUNCA TE CONTARON CAPERUCITA Si nunca te contaron Caperucita no sabrás de abuelas sigilosas en las noches de invierno con la voz como seda o como risa, ahuyentando los fantasmas del miedo. Si nunca te contaron la historia los problemas se te habrán hecho bestias con colmillos sangrantes detrás de cada obstáculo o esquina. Si jamás has jugado a transportar meriendas a través de los árboles, con ojos vigilantes y pasos de muñeca, es porque de pequeña no estabas con tu madre. Todas las madres, todas, se saben de memoria Caperucita Roja y espantan los temores en minifaldas cortas. Es el cuento de tres generaciones o de trescientos años, que marchan a un ritmo acompasado e, inevitablemente, siempre toman el camino más largo para apostar la vida, asalto tras asalto. El lobo de la desigualdad aún acecha de día con las peores garras en la casa de todas las abuelas y aparece de noche, amenazante, en la almohada de las dormidas nietas. Si nunca te contaron Caperucita no te creas los cuentos que asustan a las niñas.
Vigila si han crecido las orejas, las manos, la nariz, el disfraz de miradas inciertas, la boca más profunda con carmín de sonrisa. Nadie será miope si tú, mujer, no has cerrado con llave tu casa de peluches. Abre la puerta, respira los aromas del bosque, no escuches los aullidos que te despedazan, a veces, por la noche. Cuenta tu cuento con el mejor final. Caperucita sabrá entenderlo. Real, 2012)
(Del libro Palabra de mujer, Diputación de Ciudad
VERSOS COCINEROS
Alioli y arroz, arroz con alioli, aceite, pan y ajo, patatas arrugadas con un huevo estrellado.
trufas con mandarinas y buñuelos de viento.
Alioli y arroz, arroz con alioli.
Café con leche para papá y mamá, para la abuela una infusión de menta o de manzanilla y si le da la risa se la hago de melisa.
Perejil verde aquí, aquí más perejil, pimientos del piquillo con salchichas al curry y bacalao al pilpil. Perejil verde aquí, aquí más perejil. Macarrones con queso, queso con macarrones, empanada de atún, lechuga en ensalada mejillones y gambas. Macarrones con queso, queso con macarrones.
Flan y helado de nata, chocolate y vainilla.
Café con leche para papá y mamá. Para los niños chicles de fresa, después muy diligentes quitan la mesa. Para los niños chicles de fresa.
Flan y helado de nata, chocolate y vainilla, tarta de caramelo
(Del libro para niños Picnic, Editorial Ledoria, Toledo, 2013)
ME QUEDO EN CHILE Desde esta lejanía me quedo en Chile, cerca o lejos, esperando los saltos de caballo que me lleven al pueblo. Me quedo en Chile, vivo o muerto, en espera de alfiles que defiendan el oro de los vientos. Me quedo en Chile, grande o pequeño, guarecido por torres que olviden los tormentos. Me quedo en Chile servil o regio, perdonando el ataque de reyes desde mi testamento. Me quedo en Chile, capitán o soldado, sin peones de mando que avancen por los cuadros. Me quedo en Chile, negro o blanco, soportando los jaques de un ajedrez que gana por el llanto. Desde esta lejanía quiero volver a Almagro para ser en mi reino un buen vasallo.
(Del libro Almagro espiritual, Ciudad Real, 2007)
PEDRO FERNANDEZ LUNACALVO
Pedro Fernández Luna Calvo es un poeta español residente en la localidad de Sax, provincia de Alicante. El año 2015 sacó a luz su poemario "Luz en la oscuridad" recibido con caluroso afecto por parte del público.
Luna Llena Platea calmado el mar bajo la luna llena suaves olas en la arena descansan al llegar una de ellas se lamenta porque no pudo acariciar el cuerpo de mujer hermosa que en la noche, fue a nadar y la luna, siempre atenta no pudo su rostro olvidar era una sirena, una diosa que con su alegre cantar hizo caer una estrella y su cara fue a lavar la luna cabalgaba sobre las olas del mar deslumbran sus destellos en la espuma de azahar que se enciende rojiza cuando el día al despuntar la esconde en el horizonte y la deja descansar. Del poemario “Luz en la Oscuridad”
Observo…..
Observo esa luz en la oscuridad como emana de mi alma ilusionada que en un rincón lejano apartada intenta rescatar a ciegas, la claridad. Abro la habitación donde está la edad y en el fondo, la pasión desenfrenada la veo dudar y se sumerge en la nada cuando se abre la puerta de la verdad. Ahora ya, en acabando la bonanza descubro la vida, cuando apenas quedan esos viejos recuerdos en lontananza. Observaré la luz mientras puedan mis largos años, vivir en la esperanza aprovechando los pocos que me quedan. Del poemario “Luz en la ocuridad”
Pancho Pintor…
Pancho Pintor, Pancho Poeta Pancho amigo me dejas para siempre ya no estás a mi lado ya no volveré a verte te fuiste y sin ti sigo Pancho Pintor, desde mi regazo observabas cómo al lienzo daba color al vaivén de las pinceladas, eso, Pancho, era amistad, amor en el fondo, me animabas me dabas aliento, calor quedando preso en tus miradas. Pancho Poeta eras mi musa, lluvia de estrellas cuando escribía en papel incierto infinidad de palabras bellas, escribiré mientras siga cuerdo y de ti serán aquellas que me inspiren tu recuerdo. Había alma en ti Pancho estoy seguro, nos llamaste para no estar solo en un momento tan duro, suspiraste, quedaste yerto, frío, sin vida quedó tu cuerpo inerte, tendido, muerto. Adiós Pancho, amigo dentro de mi corazón habrá un sitio para ti un recuerdo, una ilusión el vacío de tu bondad y la infinita sensación de haber tenido tu amistad.
Pancho Pintor, Pancho Poeta Pancho amigo estés donde estés tu recuerdo estará conmigo. Del poemario “Poemas encadenados”
QUE ES DESAMOR…
Que es desamor, líquido envenenado sufrimiento febril y corazón roto dentro del pecho resquebrajado quedando sin vida, morir poco a poco olvidando el sentimiento, ya anulado y deambular sin rumbo, como loco al igual que caballo desbocado. Qué es desamor, a veces pregunto, es volver a la nada, incomprensible como respuesta hallo, en contrapunto lento latir en mi pecho, imperceptible un gélido dolor, siempre adjunto a eterna confusión indescriptible que te deja leso, fuera de punto. Qué es desamor, grito dolorido, producto de inesperado desengaño robar a la vida inmenso colorido sintiéndote abandonado, extraño como el barco que zozobra, hundido bajando hasta el último peldaño y en lo más profundo quedar sumido.
Qué es desamor, lívido exclamo sin que aparezca en mi rostro color quité el vocablo “des” y quedó sin amo esa bella palabra que es “amor” y con ella, en mi derecho reclamo que vuelva la luz a mi interior y me devuelva hasta el último gramo. Del poemario “Luz enla oscuridad”
BLOKING
Poeta español, autor de once libros con la editorial Bubok : 15 Microrrelatos, Otros 15 Microrrelatos, 20 Poemas de amor, 100 Poemas a la muerte, Poemario híbrido, 20 Poemas nómadas, 20 Poemas a la vida, Greguerías, Pandora, Fuego Cruzado y Doble cero. (Estos tres últimos libros fueron escritos junto a otros autores). Se define así : Blóking es un escritor maldito que nunca verá la luz. Desde la oscuridad encenderá sueños e ilusiones a través de versos encantados y retazos de mágicas historias.Inundará de mares de palabras los áridos desiertos de la vida, y entre versos, estrofas y burbujas, se hará invisible, para que sus palabras hablen en su nombre y perduren en la memoria como el instinto primitivo de los peces.
La última vida
El punto de inflexión fue un accidente que derivó en réplicas mejoradas del prototipo trece del hangar cuatro en el año cero antes de Skatman. Blindaron el perímetro del recinto y volcaron sus datos en la nube, en progresión geométrica crecieron y formaron a los nuevos combatientes. La robótica superó a vuestros cerebros que idearon a sus primeras sinapsis, la mecánica cuántica germinó y mutó en circuitos invisibles. El exterminio fue siempre selectivo, solo los noválidos perecieron, y con el tiempo, los mas preparados pasaron a ser esclavos nuestros. La esterilización fue el paso siguiente, la transición hacia un tiempo intermedio, neutralizamos a algunos rebeldes y finalmente solo quedó un humano. Siempre preguntabais por los riesgos mientras aumentaba vuestra tecnología, ahora ya seremos inmortales caminando sobre vuestras cenizas, hoy la muerte ha venido a visitarte y contigo morirá la última vida. Blóking
¿Sabes?
¿Sabes? Mientras tú mueres de hambre y las moscas penetran en tu boca la indiferencia de Occidente se hace estatua. Mientras los buitres otean desde los áridos riscos la opulencia se disfraza de paraguas. Mientras tu lengua se seca y se agrieta, cruel barbecho, la insolidaridad germina en tus papilas. Mientras seguir respirando sea para ti una utopía mis palabras resonarán en las conciencias. Blóking
Tuétano de esperanza Irregular elipse tangencial a la nada, axioma imaginario de un Dios infinito, prisma inscrito en la lógica esfinge, montaña madre de irracionales algoritmos. Ecuación primigenia del vil juego cuántico pirámide en el océano de números abstractos, escalera euclidiana apoyada en el vértice poliédrico del viento de conjuntos opacos. Polinomio secante a la arista sagrada de un cáliz de vectores forjando el gran cubo, calavera algebraica de potencias y huesos, tuétano de esperanza en el espejo obtuso. Blóking
Anclado
Anclado en un presente que no es mío me consuelo pensando en el ayer para mantener vivo tu recuerdo. Crepúsculo desnudo de añoranza testigo de un dolor correspondido sellado con tus labios sobre el tiempo. Amargo sinsabor el de la espera que pretende encontrar tan dulce sueño, dos perlas saladas nacerán allí donde tus ojos ven el cielo. Quisiera yo perderme en tu mirada, fundirme en el calor que da tu cuerpo, besar la comisura de tu boca y decirte al oído que te quiero. Y viajar hacia el mundo del abismo, oscuro y tenebroso cementerio, y cavar con mis manos una fosa donde enterrar todo tu sufrimiento. Blóking
P o e m a e r ó t i c o
Tiemblas como la líquida superficie del océano. Abres silenciosa tus puertas a mis alas. Sientes un amanecer de eclipses en tus labios. Unes sobre el delta de Venus mi esmeralda. Y la marea se hará laberinto de espirales en desnudos cuerpos unidos por el hilo primitivo del ovillo de la rueca sobre el tiempo. Blóking
RODIA IBAVEDA
Rodia Ibaveda: (Santiago, Chile, 1985). Poeta y collagista. Actualmente trabaja en la publicación de un libro de poesía automática "FUNDA MENTAL: Aprenda radio en 15 días", que escribió en coautoría con el poeta Braulio Leiva: (Viña del Mar, 19792014) y trabaja junto con el poeta mexicano Alejandro Rejón en el libro de escritura mecánica “SUMA ESPEJISMO".
EL DOMO INDÓMITO DE DOOMER DOOMED (A Braulio Leiva) El lugar ajeno a la ondulación y al balcón más transfigurado de las algas Vestidas de ripio y espasmos según el encaje tanto de la una como de la ostra Diametralmente desorientadas pero a la vieja ultranza algo así como la soda obtusa de las puerilidades infinitivas Marcadas con efecto mientras se actualiza el letrero marino de los renuncios Ahí se rebobinan los miasmas de los mismos y siempre es lo lúdico lo que atormenta las encrucijadas de sal Entre cambios olfativos de media rebanada de pues Ah enloquecer senderos de bolsa sería demasiado sintético Aquí mi amigo con su espada de juicio nos proveyó la paciencia del ensueño yo mismo lo he visto cegar labios de fina oruga Y es que Doomer Doomed es el Plus Como al Respecto del tótem esencial Claro que con notables relieves de domo pitagórico alrededor de la bella dermis con unas cuantas botas al atardecer Se podría serrar mucho sobre el tema en cartón pero él y su maravilloso otro nos recomiendan los pronósticos hervidos del manantial en la tormenta de la cerámica
CARRUSEL DEL ALBA
La soledad ensaya su canción cuando los tentáculos de las epifanías apuntan a destiempo con tinta transparente al vagabundo coronado En las vitrinas de las quincallerías mentales de los esquizofrénicos danzan sangrantes los mapas de la vida en todo su ocaso de salón De un tiempo a este círculo y dentro del la muerte en gemas en nidos en cíclopes dirigiendo el otoño hacia el invierno al párpadoestropajo Anudar gladiolos arrojar garfios al ensueño y cuando las puertas se abran invocar de cabeza los ovarios del sol para pintar negras las uñas de sus rayos El vagabundo inunda las calles con abrigos y zapatos de hielo y los aullidos de los perros entonces éxodo de sus tristezas circenses Y en su frente gota a gota se crea un mar de misterios donde se ahogan sus mantos su bisutería para discursos asfixiantes psicofónicos Y en su memoria recuerdos soñados en el olvido niñez ejemplar cabalgando la sed de la esponja de sus pupilas de sus lágrimas impermeables Y a la hora del ataque de rutina una dosis triple de móviles de gala para poder enfrentar los estigmas de la lucidez con un escudo a punto de hervir El vagabundo adiestra su siniestra transmutación a los ojos del vientre inalámbrico de su catacumba muy en lo alto su voz clasifica el terror La soledad baila los insomnios festivos vistiendo horizontes de guirnaldas crean jardines umbrales balcones y áticos prepicados Los caminos y las direcciones atados con su mirada perdida son el clímax de lo sobrenatural donde las escaleras se desvisten El bosque lo espera disfrazado de caverna y en las hombreras de la isla de labios sellados perfora sus miedos y le confía sus secretos a un pozo Sus dedos son tijeras oxidadas y con ellos desarma el azar como si se tratara de lamer luminosidades o sudarios del pánico destinados a la eternidad
ENIGMA
Ese fruto indescifrable que vuela de atrás hacia abajo y se maquilla con lanas brillantes Que descansa en un sótano clausurado por prácticas maternales antisépticas Que ha sido torturado por barbas prescindibles Que ha descubierto un paisaje de pestañas azules Ese fruto está en la mirada de una pantera infinita cuyo pelaje es una lagaña boreal Ese fruto dibujó un nido con ventanales en cada sefirot Ese fruto cuelga de una nube de polvo Ese fruto es una joya acalambrada es una sigla histérica que mide lo absoluto acariciando obeliscos invertidos Ese fruto inclasificable que pone el tiempo al servicio del deseo Que aparece y desaparece entre horizontes enrejados Ese fruto acaricia la piel de una rana para poder conseguir presencias
EL ORIGEN ABIERTO
¿Es la niebla la antesala de la fluorescencia o es sólo un nudo ante un ángel ciego? Aún recuerdo el día en que el circo del viento fusionó sus laberintos para sudar batallas de tedio Sonrisas de fuerza que anudan las hélices del desdoblamiento La gimnasia desolada de los acróbatas paranormales ¿Es la ansiedad del mercurio el sadismo del ocaso o es sólo una dimensión de ventosas al caer la lluvia? Libertad de fuego es la tablatura de tu diálogo insomne Tu cuerpo expuesto a la cala de los huracanes Agua de ensueño que incinera el buche del gemido numinoso ¿No desiste acaso la hoja de cisne con su talismán de nube en el vértigo de la santidad? De cierto desierto os digo: Aunque lo pálido se evapore en la púas de la gravedad el gusano de sortijas agrias sabrá rendir culto al funeral de la nieve con la mejillanido hundida en el eslabón del mal de agujas Me prometí la "B" invertida y misericordiosa mineral y contusa en la tercera página de la ojera de greda que es el pórtico de las escamas del descenso en el cartílago del chakra de la "L" bajo la "S" fuera de los límites de mi pócima de alambres inquietos Humo y señal de la boca en la corona del día si el puente del farol me confiesa sus orinas y sus vendajes Un "sí" a varios muertos de profundidad oh misterioso suburbio de la maleza en la penumbra del atanor que rejuvenece la gala de la guerra de cenizas que resucita su duelo con un péndulo en las algas del espíritu que pasea su celda junto al castillo del deseo que transmuta los espasmos del caos Noche de piedras labiales arrojadas a la zona de lana o de cierto pelo que arde en la ecuación del suicidio Opaco como las caricias de un martillo dispuesto a perder su cruz en cifras de difícil acoso A la sinfonía en punta que adormece las anémonas de la finitud si el bolsillo de los opuestos no desprecia la nobleza del "K Ley Dos Corpus" Garras de sorbos quebradas en 7 onomásticos Tu antorcha enderezó la hebilla de la montaña con el azúcar de lo prohibido El catalejo que nos hunde en el cristal de la sequía del margen que se comunica en bronce Me opongo al universo en crisis donde florece la eterna noche de invierno con su armadura de trueno en las palmas de los epitafios
QUERUBIN MUTILADO
Perdió sus ojos sobre el vientre del vacío clavó sus alas de alambre felino No es un delirio su columpio sabe pedir limosna y crujir en sorbos Volará y su escalera interferencias marcará las tardes Está a un paso de los vómitos divinos colando moscas en su cielo de charol Desde su cuna de vejez hasta su casco de sal y vértigo cayó tres veces de sombra Se dirige al pantano de lata y bebe sangre de hipnosis Sólo aterriza sobre las cenizas de las pirámides es un halo descascarado Sus alas son blondas con espinas o un laberinto de ratas Con ellas curva los gemidos predicad su ombligo derecho florecido de calas En pleno juicio de ovulación silba pilares y cuchillos disparados a quemaaura No es un desierto en el interior de un dado es un péndulo enamorado de un cascabel Oh yeso negro si la ceremonia agonizara en su pelela de cobre y bronce Heráldica pervertida sin obeliscos alfabéticos que aúllen sus andrajos Es una médula un corsé flotante un desierto abotonado al polo zigzag Sus dientes son circuitos interestelares conectados a los estigmas Un estornudo da vida a la oscuridad masturba sus manchas En el musgo de las cavernas dibuja burbujas y adiestra símbolos de explosión Lo han visto afilar sus garras con el diamante de un acuario imantado Lo han visto imitar la vanidad de las mariposas y la siesta putrefacta de las campanas El vuelo del agua y su ballesta fantasmal son el motor de su esqueleto en espiral El odio está encadenado a las lentejuelas de su lengua sostenida por un cojín de pelos Entonces anuncia el ataque de sus flechas sagradas esos tallos de ampolletas que hacen Contacto directo con sus nervios de oro y con la hiel derramada en la capa de la muerte