Costas de Sonhos
Escola Secundária Artística António Arroio Língua Portuguesa – Professora Elisabete Miguel Rita Camacho Diniz nº 25, 10ºF Ano letivo 2011/2012
Índice Introdução …………………………………..…………………… ………………. Página 5 Poemas de:
Fernando Pessoa …………………………………….…….…………. Páginas 6, 7 e 26
Pablo Neruda ………………………………………………….………… …………. Página 8
Álvaro de Campos ……………………………………….….… … ………………. Página 9
Agostinho da Silva ………………………………………… ….……………….. Página 10
António Feijó ………………………………………… …….… Páginas 12, 16, 17 e 18
E. E. Cummings ………………………………………………….… ………… …. Página 11
Francisco Bugalho ………………………………………………………… ……. Página 13
Pedro Homem de Mello ……………………………………………… ..……. Página 15
Vasco Graça Moura ………………………………………………… ….………. Página 14
Pedro Tamen ………………………………………………………… ……………. Página 19
Alexandre O’Neill …………………………………………….……… …………. Página 20
Antero de Quental ………………………………………………………………. Página 21
Alexander Search ………………………………………………………..………. Página 22
Camilo Pessanha …………………………………………….………. Páginas 23, 24, 25
Florbela Espanca ………………………………………………..………. Páginas 27 e 28
Jorge de Sena ………………………………………………………………………. Página 29 Poema escolhido e Ilustração ……………… ……..…… Páginas 30, 31 e 32 Conclusão ……………………………….…………. ……..…………… Páginas 33 e 34 Bibliografia ………………………………………………….......……………… Página 35
Introdução A tarefa proposta em aula foi a realização de um portefólio poético, que, no mínimo, contivesse vinte poemas, cujos autores poderiam não ser portugueses (desde que traduzidos). O tema foi dado como livre – tendo em conta que os versos selecionados deveriam corresponder a escolha própria e individual, com uma ordem e organização. O tema deveria também ser representado de acordo com a nossa própria visão sobre ele, ou seja, através de fotografias ou ilustrações de um dos poemas que mais dizem, ou transmitem, à nossa pessoa. A palavra-chave para a execução do meu trabalho foi “sonho”, que se subdividiu noutros temas/sentimentos, a meu ver relacionados, como “ilusão”, “dor” e “morte”. Assim, a escolha dos meus textos remete para esta temática, assim como a ilustração.
Os poemas… Sonho. Não Sei quem Sou Sonho. Não sei quem sou neste momento. Durmo sentindo-me. Na hora calma Meu pensamento esquece o pensamento, Minha alma não tem alma.
Se existo é um erro eu o saber. Se acordo Parece que erro. Sinto que não sei. Nada quero nem tenho nem recordo. Não tenho ser nem lei.
Lapso da consciência entre ilusões, Fantasmas me limitam e me contêm. Dorme insciente de alheios corações, Coração de ninguém. Fernando Pessoa, in Cancioneiro
Entre o Sono e Sonho Entre o sono e sonho, Entre mim e o que em mim É o quem eu me suponho Corre um rio sem fim.
Passou por outras margens, Diversas mais além, Naquelas várias viagens Que todo o rio tem.
Chegou onde hoje habito A casa que hoje sou. Passa, se eu me medito; Se desperto, passou.
E quem me sinto e morre No que me liga a mim Dorme onde o rio corre — Esse rio sem fim.
Fernando Pessoa, in Cancioneiro
Ilusão Perdida Florida ilusão que em mim deixaste a lentidão duma inquietude vibrando em meu sentir tu juntaste todos os sonhos da minha juventude.
Depois dum amargor tu afastaste-te, e a princípio não percebi. Tu partiras tal como chegaste uma tarde para alentar meu coração mergulhado
na profundidade dum desencanto. Depois perfumaste-te com meu pranto, fiz-te doçura do meu coração,
agora tens aridez de nó, um novo desencanto, árvore nua que amanhã se tornará germinação.
Pablo Neruda, in Cadernos de Temuco Tradução de Albano Martins
Reticências Arrumar a vida, pôr prateleiras na vontade e na acção. Quero fazer isto agora, como sempre quis, com o mesmo resultado; Mas que bom ter o propósito claro, firme só na clareza, de fazer qualquer coisa! Vou fazer as malas para o Definitivo, Organizar Álvaro de Campos, E amanhã ficar na mesma coisa que antes de ontem — um antes de ontem que é sempre... Sorrio do conhecimento antecipado da coisa-nenhuma que serei. Sorrio ao menos; sempre é alguma coisa o sorrir... Produtos românticos, nós todos... E se não fôssemos produtos românticos, se calhar não seríamos nada. Assim se faz a literatura... Santos Deuses, assim até se faz a vida! Os outros também são românticos, Os outros também não realizam nada, e são ricos e pobres, Os outros também levam a vida a olhar para as malas a arrumar, Os outros também dormem ao lado dos papéis meio compostos, Os outros também são eu. Vendedeira da rua cantando o teu pregão como um hino inconsciente, Rodinha dentada na relojoaria da economia política, Mãe, presente ou futura, de mortos no descascar dos Impérios, A tua voz chega-me como uma chamada a parte nenhuma, como o silêncio da vida... Olho dos papéis que estou pensando em arrumar para a janela, Por onde não vi a vendedeira que ouvi por ela, E o meu sorriso, que ainda não acabara, inclui uma crítica metafisica. Descri de todos os deuses diante de uma secretária por arrumar, Fitei de frente todos os destinos pela distração de ouvir apregoando, E o meu cansaço é um barco velho que apodrece na praia deserta, E com esta imagem de qualquer outro poeta fecho a secretária e o poema... Como um deus, não arrumei nem uma coisa nem outra... Álvaro de Campos, in Poemas Heterónimo de Fernando Pessoa
Sonho Teria passado a vida atormentado e sozinho se os sonhos me não viessem mostrar qual é o caminho
umas vezes são de noite outras em pleno de sol com relâmpagos saltados ou vagar de caracol
quem os manda não sei eu se o nada que é tudo à vida ou se eu os finjo a mim mesmo para ser sem que decida.
Agostinho da Silva, in Poemas
Mergulha nos Sonhos mergulha nos sonhos ou um lema pode ser teu aluimento (as árvores são as suas raízes e o vento é o vento)
confia no teu coração se os mares se incendeiam (e vive pelo amor embora as estrelas para trás andem)
honra o passado mas acolhe o futuro (e esgota no bailado deste casamento a tua morte)
não te importes com o mundo com quem faz a paz e a guerra (pois deus gosta de raparigas e do amanhã e da terra)
E. E. Cummings, in livrodepoemas Tradução de Cecília Rego Pinheiro
A Cidade do Sonho Sofres e choras? Vem comigo! Vou mostrar-te O caminho que leva à Cidade do Sonho... De tão alta que está, vê-se de toda a parte, Mas o íngreme trajecto é florido e risonho. Vai por entre rosais, sinuoso e macio, Como o caminho chão duma aldeia ao luar, Todo branco a luzir numa noite de Estio, Sob o intenso clamor dos ralos a cantar. Se o teu ânimo sofre amarguras na vida, Deves empreender essa jornada louca; O Sonho é para nós a Terra Prometida: Em beijos o maná chove na nossa boca... Vistos dessa eminência, o mundo e as suas [sombras, Tingem-se no esplendor dum perpétuo arrebol; O mais estéril chão tapeta-se de alfombras, Não há nuvens no céu, nunca se põe o Sol. Nela mora encantada a Ventura perfeita Que no mundo jamais nos é dado sentir... E a um beijo só colhido em seus lábios de Eleita, A própria Dor começa a cantar e a sorrir! Que importa o despertar? Esse instante divino Como recordação indelével persiste; E neste amargo exílio, através do destino, Ventura sem pesar só na memória existe... António Feijó, in Sol de Inverno
Tudo quanto Sonhei se Foi Perdido O que sonhei e antes de vivido Era perfeito e lúcido e divino, Tudo quanto sonhei se foi perdido Nas ondas caprichosas do destino.
Que os fados em mim mesmo depuseram Razões de ser e de não ser, contrárias, Nas emoções que, dentro em mim, cresceram Tumultuosas, carinhosas, várias.
Naqueles seres que fui dentro de um ser, Que viveram de mais para eu viver A minha vida luminosa e calma,
Se desdobraram gestos de menino E rudes arremedos de assassino. Foram almas de mais numa só alma.
Francisco Bugalho, in Dispersos e Inéditos
soneto do amor e da morte quando eu morrer murmura esta canção que escrevo para ti. quando eu morrer fica junto de mim, não queiras ver as aves pardas do anoitecer a revoar na minha solidão.
quando eu morrer segura a minha mão, põe os olhos nos meus se puder ser, se inda neles a luz esmorecer, e diz do nosso amor como se não
tivesse de acabar, sempre a doer, sempre a doer de tanta perfeição que ao deixar de bater-me o coração fique por nós o teu inda a bater, quando eu morrer segura a minha mão.
Vasco Graça Moura, in Antologia dos Sessenta Anos
Fui Pedir um Sonho ao Jardim dos Mortos Fui pedir um sonho ao jardim dos mortos. Quis pedi-lo, aos vivos. Disseram-me que não. Os mortos não sabem, lá onde é que estão, Que neles se enfeitam os meus braços tortos.
Os mortos dormiam... Passei-lhes ao lado. Arranquei-lhes tudo, tudo quanto pude; Páginas intactas — um livro fechado Em cada ataúde.
Ai as pedras raras! As pedras preciosas! Relâmpagos verdes por baixo do mar! A sombra, o perfume dos cravos, das rosas Que os dedos, já hirtos, teimavam guardar!
Minha alma é um cadáver pálido, desfeito. As suas ossadas Quem sabe onde estão? Trago as mãos cruzadas, Pesam-me no peito. Quem sabe se a lama onde hoje me deito Dará flor aos vivos que dizem que não?
Pedro Homem de Mello, in Príncipe Perfeito
Hino à Morte Tenho às vezes sentido o chocar dos teus ossos E o vento da tua asa os meus lábios roçar; Mas da tua presença o rasto de destroços Nunca de susto fez meu coração parar.
Nunca, espanto ou receio, ao meu ânimo trouxe Esse aspecto de horror com que tudo apavoras, Nas tuas mãos erguendo a inexorável Fouce E a ampulheta em que vais pulverizando as horas.
Sei que andas, como sombra, a seguir os meus [passos, Tão próxima de mim que te respiro o alento, — Prestes como uma noiva a estreitar-me em teus [braços, E a arrastar-me contigo ao teu leito sangrento...
Que importa? Do teu seio a noite que amedronta, Para mim não é mais que o refluxo da Vida, Noite da noite, donde esplêndida desponta A aurora espiritual da Terra Prometida.
A Alma volta à Luz; sai desse hiato de sombra, Como o insecto da larva. A Morte que me aterra, Essa que tanta vez o meu ânimo assombra, Não és tu, com a paz do teu oásis te terra!
Quantas vezes, na angústia, o sofrimento invoca O teu suave dormir sob a leiva de flores!... A Morte, que sem dó me tortura e sufoca,
É outra, — essa que em nós cava sulcos de dores.
Morte que, sem piedade, uma a uma arrebata, Como um tufão que passa, as nossas afeições, E, deixando-nos sós, lentamente nos mata, Abrindo-lhes a cova em nossos corações.
Parêntesis de sombra entre o poente e a alvorada, Morrer é ter vivido, é renascer... O horror Da Morte, o horror que gera a consciência do Nada, Quem vive é que lhe sente o aflitivo travor.
Sangue do nosso sangue, almas que estremecemos, Seres que um grande afecto à nossa vida enlaça, — Somos nós que a sua morte implacável sofremos, É em nós, é em nós que a sua morte se passa!
Só então, da tua asa a sombra formidável, Anjo negro da Morte! aos meus olhos parece Uma noite sem fim, uma noite insondável, Noite de soledade em que nunca amanhece...
Só então, sucumbindo à dor que me fulmina, A mim mesmo pergunto, entre espanto e receio, Se a tua asa não é dum Anjo de rapina, Se eu poderei em paz repoisar no teu seio!
Inflexível e cego, o poder do teu ceptro Só então me desvaira em cruel agonia, Ao ver com que presteza ele faz um espectro De alguém, que há pouco ainda, ao pé de nós sorria.
Mas se nessa tortura, exausto o pensamento, Para ti, face a face, ergo os olhos contrito, Passa diante de mim, como um deslumbramento Constelando o teu manto, a visão do Infinito.
E de novo, ao sair dessa angústia demente, Sinto bem que tu és, para toda a amargura, A Eutanásia serena em cujo olhar clemente Arde a chama em que toda a escória se depura.
É pela tua mão, feito um rasgão na treva, Que a Alma se liberta, e de esplendor vestida — Borboleta celeste, ébria de Deus, — se eleva Para a luz imortal, Luz do Amor, Luz da Vida!
António Feijó, in Sol de Inverno
Só dos Mortos Devemos Ter Ciúmes Só dos mortos devemos ter ciúmes; acordar de entre as pedras doentes dolorosos que da beira das arribas nos atirem ao porto onde enfim se encontre a nossa angústia. Só eles lutam palmo a palmo pelo espaço em que já vertical erguemos nosso braço em busca de que sumo ou de que céu. É que só eles nos retiram da cama de que por nós foi feita a escolha: a macieza intensa que julgámos eterna, que nos parecia tão cordatamente entregue à nossa própria suma sumaúma. Só os mortos, horror, inda que vivos, vivem paredes meias com os nossos dedos, logo afastam os momentos ferozes que tocássemos, e as nuvens por sobre o mar dos olhos: é bem feito, dizem os meninos. Pois que dos vivos vivos a vida nos desvia e nisso nos conduz, assaz encaminhados pelo que vamos querendo. Só os mortos nos mordem, nos apontam a dedo frio e tenso, entorpecem desejos e, pois pior, só eles nos expulsam do vero som dos sinos numa entrega às palavras baldadas do comércio. A luta clara que sonhada fosse pela mão dada e limpa que nos dessem tropeça, polvo, com misérias nossas e enterra-te na pérfida, agoniada leira onde dominam eles nossas bocas e o sangue que nelas perpassasse. Só os mortos, invisíveis, letais, pesados entes, nos disputam a vida, e só por fim nos matam. Pedro Tamen, in Agora, Estar
 Mesa dos Sonhos Ao lado do homem vou crescendo
Defendo-me da morte quando dou Meu corpo ao seu desejo violento E lhe devoro o corpo lentamente
Mesa dos sonhos no meu corpo vivem Todas as formas e começam Todas as vidas
Ao lado do homem vou crescendo
E defendo-me da morte povoando De novos sonhos a vida
Alexandre O'Neill, in No Reino da Dinamarca
No Turbilhão (A Jaime Batalha Reis)
No meu sonho desfilam as visões, Espectros dos meus próprios pensamentos, Como um bando levado pelos ventos, Arrebatado em vastos turbilhões...
N'uma espiral, de estranhas contorsões, E d'onde saem gritos e lamentos, Vejo-os passar, em grupos nevoentos, Distingo-lhes, a espaços, as feições...
— Fantasmas de mim mesmo e da minha alma, Que me fitais com formidável calma, Levados na onda turva do escarcéu,
Quem sois vós, meus irmãos e meus algozes? Quem sois, visões misérrimas e atrozes? Ai de mim! ai de mim! e quem sou eu?!...
Antero de Quental, in Sonetos
Dor Suprema Um amigo me disse: «O que tu crias É sonho e pretensão, tudo fingido; O pranto com que a mente sã desvias É decerto forçado e pretendido!
Em toda a canção e conto que fazes Porquê palavra dura, amargurada? Por que ao vero e bom não te comprazes E, jovem, a alegria é desdenhada?
Porque, amigo, embora seja a loucura Ora doce, ora dor inominada, Nunca a dor humana a dor atura
Da mente louca, da loucura ciente; Porque a ciência ganha é completada Com o saber dum mal sempre iminente.
Alexander Search, in Poesia
Branco e Vermelho A dor, forte e imprevista, Ferindo-me, imprevista, De branca e de imprevista Foi um deslumbramento, Que me endoidou a vista, Fez-me perder a vista, Fez-me fugir a vista, Num doce esvaimento. Como um deserto imenso, Branco deserto imenso, Resplandecente e imenso, Fez-se em redor de mim.
Todo o meu ser, suspenso, Não sinto já, não penso, Pairo na luz, suspenso... Que delícia sem fim! Na inundação da luz Banhando os céus a flux, No êxtase da luz, Vejo passar, desfila (Seus pobres corpos nus Que a distancia reduz, Amesquinha e reduz No fundo da pupila) Na areia imensa e plana Ao longe a caravana Sem fim, a caravana Na linha do horizonte Da enorme dor humana,
Da insigne dor humana... A inútil dor humana! Marcha, curvada a fronte. Até o chão, curvados, Exaustos e curvados, Vão um a um, curvados, Escravos condenados, No poente recortados, Em negro recortados, Magros, mesquinhos, vis. A cada golpe tremem Os que de medo tremem, E as pálpebras me tremem Quando o açoite vibra. Estala! e apenas gemem, Palidamente gemem,
A cada golpe gemem, Que os desequilibra. Sob o açoite caem, A cada golpe caem, Erguem-se logo. Caem, Soergue-os o terror... Até que enfim desmaiem, Por uma vez desmaiem! Ei-los que enfim se esvaem, Vencida, enfim, a dor... E ali fiquem serenos, De costas e serenos. Beije-os a luz, serenos, Nas amplas frontes calmas. Ó céus claros e amenos,
Doces jardins amenos, Onde se sofre menos, Onde dormem as almas! A dor, deserto imenso, Branco deserto imenso, Resplandecente e imenso, Foi um deslumbramento. Todo o meu ser suspenso, Não sinto já, não penso, Pairo na luz, suspenso Num doce esvaimento. Ó morte, vem depressa, Acorda, vem depressa, Acode-me depressa, Vem-me enxugar o suor, Que o estertor começa. É cumprir a promessa. Já o sonho começa... Tudo vermelho em flor...
Camilo Pessanha, in Clepsidra
O que Me Dói não É O que me dói não é O que há no coração Mas essas coisas lindas Que nunca existirão...
São as formas sem forma Que passam sem que a dor As possa conhecer Ou as sonhar o amor.
São como se a tristeza Fosse árvore e, uma a uma, Caíssem suas folhas Entre o vestígio e a bruma.
Fernando Pessoa, in Cancioneiro
Sem Remédio Aqueles que me têm muito amor Não sabem o que sinto e o que sou... Não sabem que passou, um dia, a Dor À minha porta e, nesse dia, entrou.
E é desde então que eu sinto este pavor, Este frio que anda em mim, e que gelou O que de bom me deu Nosso Senhor! Se eu nem sei por onde ando e onde vou!!
Sinto os passos da Dor, essa cadência Que é já tortura infinda, que é demência! Que é já vontade doida de gritar!
E é sempre a mesma mágoa, o mesmo tédio, A mesma angústia funda, sem remédio, Andando atrás de mim, sem me largar!
Florbela Espanca, in Livro de Mágoas
As Minhas Ilusões Hora sagrada dum entardecer De Outono, à beira-mar, cor de safira, Soa no ar uma invisível lira... O sol é um doente a enlanguescer...
A vaga estende os braços a suster, Numa dor de revolta cheia de ira, A doirada cabeça que delira Num último suspiro, a estremecer!
O sol morreu... e veste luto o mar... E eu vejo a urna de oiro, a balouçar, À flor das ondas, num lençol de espuma.
As minhas Ilusões, doce tesoiro, Também as vi levar em urna de oiro, No mar da Vida, assim... uma por uma...
Florbela Espanca, in Livro de Mágoas
Desencontro Só quem procura sabe como há dias de imensa paz deserta; pelas ruas a luz perpassa dividida em duas: a luz que pousa nas paredes frias, outra que oscila desenhando estrias nos corpos ascendentes como luas suspensas, vagas, deslizantes, nuas, alheias, recortadas e sombrias.
E nada coexiste. Nenhum gesto a um gesto corresponde; olhar nenhum perfura a placidez, como de incesto,
de procurar em vão; em vão desponta a solidão sem fim, sem nome algum - que mesmo o que se encontra não se encontra.
Jorge de Sena, in Post-Scriptum
Ilustração e poema escolhido Mesa dos Sonhos, de Alexandre O'Neill, in No Reino da Dinamarca
Ao lado do homem vou crescendo
Defendo-me da morte quando dou Meu corpo ao seu desejo violento E lhe devoro o corpo lentamente
Mesa dos sonhos no meu corpo vivem Todas as formas e começam Todas as vidas
Ao lado do homem vou crescendo
E defendo-me da morte povoando De novos sonhos a vida
A minha ilustração decorre da leitura e interpretação que fiz d o poema “Mesa dos Sonhos”, de Alexandre O’Neill. Foi um poema que me agradou especialmente. Na minha opinião, retrata a vida de um ser sonhador, que combate os infortúnios da vida vivendo o prazer de forma intensa através dos sonhos que idealiza pois são eles que transportam este ser a realidades ilusórias, a lugares desconhecidos que o enchem de um prazer acessível na sua mente, é através da sua imaginação que vai lutando contra a morte. Morte esta, que mesmo que o faça crescer ao longo da sua vida, nunca o farão desaparecer, pois usa como “defesa” os sonhos da sua vida. A minha ilustração é também inspirada num single do cantor David Bowie, Life on Mars. Esta música fala sobre uma jovem de cabelos claros, despenteados, e sonhadora que se estava a envolver numa relação que nada de bom traria para si – os seus pais acabam por a abandonar – e ela, na sua ilusão,- vive uma imensa dor e perda, numa vida que se torna em nada mais do que enganos, num “espectáculo assustador”, pois o seu amado desaparece, simplesmente sem dar justificações. Assim a sua vida torna-se
num “guião” que ela escreveu, e “já conhece”, vivendo-o e repetindo-o sempre, tudo por causa das suas ilusões. A canção é também preenchida com frases aparentemente “sem sentido”, e irrealistas, como sonhos. Assim, a imagem é a minha leitura do poema de uma forma esperançosa e alegre devido ao conjunto de cores que escorrem ao longo do corpo feminino representado, simbolizando os sonhos e as aspirações de um ser que mostra desfrutar da vida através da sua mente que a levam a viajar nos mais longínquos lugares, pelo que apenas o corpo a prende ao mundo, a sua mente funciona como agente catártico e libertador dos seus problemas. A sua “imagem” tenta aproximar-se da descrição na música de David Bowie, e a sua nudez pretende transparecer uma sinceridade, simplicidade e inocência – mas em contraste com a sua maquilhagem irreverente, a “rebeldia” e “ambição” na concretização das suas aspirações.
David Bowie
Conclusão O tema chave de todo este dossiê é a palavra “sonho” e o que ela transmite e tem como influência. O bem, e o mal. A ilusão e a realidade, quer seja com momentos de felicidade ou sofrimento, realistas ou utópicos. A lista de poemas tem, em si, comuns variados aspetos: ora nos transportam para um mundo sonhador onde a nossa mente nos leva a viajar por lugares risonhos, fantasiosos, ilusórios enchendo-nos de ideias utópicas e tão alcançáveis no nosso íntimo que as sentimos tingirem-nos o corpo de alegria, positivismo, como muitas são as vezes que esses sonhos se transformam nas nossas maiores mágoas marcando-nos com profundos desgostos, tristezas e nos deixam sem rumo, sem um caminho percetível, o que leva ao sentimento de desorientação, incerteza, dúvida por parte do sujeito poético – a criação de uma ilusão autodestrutiva que corrói este ser, e coloca em dúvida a própria razão da sua existência. São poemas como “Não Sei quem Sou”, “Entre o Sono e o Sonho” (ambos de Fernando Pessoa) e “Sonho” (de Agostinho da Silva) que põe em causa quem é de facto o “eu” poético, duvidam da razão da sua existência ou de quem pensavam que seriam, e buscam sonhos ou objetivos que deem sentido à sua vida. E o sofrimento do falhanço, quando esses mesmos sonhos ou ilusões não se concretizarem (ex. “Ilusão Perdida” de Pablo Neruda), onde a esperança se perde, como a razão da sua existência, pondo em causa as suas capacidades (ex. “Tudo quanto Sonhei se Foi Perdendo” de Francisco Bugalho) – e onde os sonhos se confundem com a realidade. Sonhos estes, que podem ser simples confusões, erros, turbilhão e mistura de sentimentos “d’onde saem gritos e lamentos” como um grito de socorro – “No Turbilhão” de Antero de Quental. Mais poemas são exemplos de uma dor evidente,
que tentam ocultar realidades que consomem os sujeitos poéticos, frustração pode ser mesmo a palavra-ligação. Exemplos são “Dor Suprema” (Alexander Search), “Branco e Vermelho” (Camilo Pessanha), “O que Me Dói não É” (Fernando Pessoa) e “Sem Remédio” e “As Minhas Ilusões”, ambos de Florbela Espanca. Mas, ainda assim, existe um rasto de esperança, segurança e até alguma “fé”, de seguir em frente e ver realizados os seus sonhos (“Mergulha nos Sonhos”, de E.E. Cummings). Penso, para concluir, ter atingido os objetivos que me propus para a realização deste trabalho, tendo-me empenhado na concretização do mesmo, sem dificuldades ou observações dignas de registo, devendo, isso sim, salientar o inefável prazer que fui tendo com as inúmeras novas leituras poéticas feitas.
Webgrafia Para a realização deste trabalho, os poemas selecionados foram retirados do seguinte website:
http://www.citador.pt/