2016 by pablo otero

Riethesman Goldtains Brumanth* EL HO 1

2016 pablo otero

y poemario AUTO EDITADO sin ISBN sin DEPOSITO LEGAL sin GARANTÍA DE DEVOLUCIÓN con CARIÑO. en PALENCIA durante el año dos mil dieciséis

otero01@hotmail.com

digo* 2016 es una obra de arquitectura alienadamente escuadrada dentro del movimiento que se ha dado en llamar “vanguardismo de rotación” por los críticos más correligionarios del movimiento cultural en esta última década. Viene a ser digno representante de la subcultura de almacenamiento que ya empezó, allá por el 2012 el alemán Hermes Talk <<no discernimos la esencia, la consumimos y que el cielo nos ampare”>> A tales efectos, 2016 viene a servirnos como paradigma absolutorio de lo que la poesía del vanguardismo de rotación tiene como visionariado extracurricular y a su vez marca clara equidistancia con las tendencias claramente terciarias que ya marcó en su momento el inglés Hasten <<la líneas descendentes de la poesía de la elucubración se acercan cada vez más al Dios de la intrascendencia y el coito>>. Asistimos pues a una obra claramente representativa por escapismo y voluntariedad al contrasentido propio de la reestructuración de la palabra y el verso. Un paso más hacia el lógico equilibro entre la mesurada conciencia capitalista y el plano o nulo quehacer filantrópico. No esperemos de 2016 coyunturas más allá de los planos establecidos por las corrientes objetivistas y de desarrollo, sino que debemos mirar más allá de los resquicios que entre los silencios están desarrolladas las motivaciones si has llegado hasta aquí es que estás mal de la chaveta, o tienes el sado muy poco controlado, compañer@, mi intención es que empieces este libro con una sonrisa, más sencillas y al mismo tiempo más complejas dentro del existir en la racionalización del individuo. Las coyunturas que han llevado al autor a dichos predicamentos están basados, muy acertadamente, en las enseñanzas epistolianas de Mr. M´Conahang y su correligionario suizo Esthuar Mayorith, convergentes los dos en que <<la equiparación en las normas de la estructura gramatical y el pensamiento cenital, son indefectiblemente consecuencia de la deshumanización del lenguaje por los stablement mas oficialistas>>, siendo este el punto de apoyo donde se inician las revelaciones de este poemario y donde a su vez, quedan delimitados los armónicos que darán lustre a estos versos. Se palma, no obstante en algunos de los poemas Esos castaños o en Él es norte una desvinculación consciente de las enseñanzas Teodósicas que tanto dan que mostrar en el resto del poemario. *Rogers McKernyc Sanders ilustre veterinario de la Royal Academy Donkey-Equestrian, Briston

“Claro que soy feliz. ¿Qué cree esa muchacha? ¿Qué no lo soy?, preguntó a las silenciosas habitaciones” (Fahrenheit 451 – Ray Bradbury)

w “Quien busca la verdad merece el castigo de encontrarla” (Santiago Rusiñol)

a “¿Cómo no quedó como cabra el muy hijo de puta? Joder con Beethoven, tenerlo todo allí dentro y no poder escucharlo.” (Zurita – Raúl Zurita)

(al menos, algo inteligente habrá en este libro)

tijeras donde sobran las melancolías y los miedos donde están de más la mala ortografía las repeticiones los malos sueldos, los malos dueños los puntos suspensivos los puntos finales y los largos silencios [esos que te confunden y te golpean con una incertidumbre que asfixia] tijeras para castrar los vicios adquiridos y las ideas preconcebidas para eliminar del verso el “pero” y el “siempre” porque limitan y ofuscan para podar títulos y disonancias sofismas y poemas de amor sobrevenidos y dóciles tijeras, tijeras, tijeras para los sueños para las corbatas y sonatinas para las soflamas de altos vuelos y las putas concertinas [si, tenéis razón, también los malos ripios] tijeras para un poema o para vivir que tanto monta.

llevad siempre puesta vuestra mejor pose en cualquier momento oiréis un disparo de alguien que os puede perdonar la vida o no.

me dijiste, ven, y fui donde no querías que fuese más tarde dijiste, vete, y regresé al mismo centro tuyo como un niño desobediente y maleducado huyo de las premisas y me abstengo de seguir el flujo de esta mujer indecisa.

no me mintáis al caer, nada se ve solo el ahogo de lo perdido -como un destornillador en la gargantase siente mientras la sien explota.

por si me pierdo y has cambiado de canal recuerda que nuestra película era esa -con tres rombosdonde los protagonistas comenzaban amándose como zombis –hambrientosy la última escena era un contrapicado en el acantilado.

el amor raramente se equivoca si dice que no es que no o que sí o que tal vez.

disfruto viendo como solo sacan la cabecita a relucir cuando tienen un poemario nuevo que venderme me recuerdan a los patos de la feria frente a la escopeta.

qué extraña sensación esta la de acariciar tu sexo mientras duermes se diría que no hay más, en esta noche en este instante que no hay más rito que este más dicha que esta más pecado que este mientras, en otro espacio alguien del que no sé su rostro te penetra y te gime como caballo salvaje convulsionas y aprietan tus muslos mis manos certeza del encuentro onírico más allá del sueño que te tiene por la mañana me cuentas que tuviste un mal sueño mis dedos conservan aún tu jugo y esconde mi sonrisa un misterio a tu pregunta ¿de qué te ríes?

quién el propietario de ese golpe de viento que me hizo ver por vez primera su trasero firme quién el gobernante de la marea que dejó al descubierto su pecho y su pezón salado quién el pintor que grabó en cristal sus labios rojos y perfectos, sobre un poso de whisky mientras me contaba penas quién el escultor de su figura entre las sábanas de los días de las noches de los suicidios vespertinos de los lunes ¿quién donde? ahora que el único rumor la única vista que alcanzo son los recuerdos de ella golpeando mi armazón de soledad para matarlos.

por las callejas, (a Carmen Gc)

de noche sobre-viven los vuelcos del corazón los zapatos de tacón 10 y los gatos -las gatas enseñan sus dientesal final, al final del todo cuando amanece y perdida retornas a la caja de cartón nada fue nada existió y esos deseos que anduvieron inquietos cuando te ponías el sujetador calado las medias rosas o las braguitas con Chanel vuelven a su sitio, a su cajita celeste de marca al fondo de la mesilla en el rincón destinado a los posibles predecibles deseables otros tiempos donde el carmín destilaba ilusión en vez de angustia otro día, te dices, otro día, otro día llegarán esos dedos que en mi garganta penetren suaves y mi vómito sea estrellas de placer y mi cuerpo luciérnaga y mi sonrisa parche “el dolor ahoga, pero no mata, mata la puta vida” 10

se reunieron los siete ellos las parejas de ellos y los hijos de ellos en el funeral: el del hijo de ellos y el de la pareja de uno de ellos el silencio cĂłmplice tambiĂŠn estaba presente entre ellos y la distancia: la de ellos y la de los que se fueron sin ellos en otras circunstancias ellos todos ellos -incluidos los que ya no estĂĄnpodrĂan haberse dedicado mejores momentos ahora las avaricias corroen infinito.

salen todos los gatos a contemplar una hoguera que tiñe de misterio la hora bruja, rasga la noche y mimetiza futuro pasado y presente. apenas nada. un alazán que corre desbocado por una playa desierta en plena noche sin relinchos sin ojos que manchen la negrura, sin más azote que olas llorando apenas nada. indecisos e incrédulos otorgamos poderes a la noche aún sabiendo que los tiene todos todas las noches todos los misterios, todos los miedos. hoy somos invencibles aullamos y todas las brujas salen al encuentro. recordamos que fuimos niños un día y que saltar esa hoguera gigante nos llevaba probablemente a una conquista fácil, esa noche. ya no nos atrevemos porque pensamos intuimos que esquivar los fuegos nos hace más valientes 12

más sabios más hombres ¿Quién sabe? la libertad es un monstruo que come intrépidos.

un día despertarás y no estaré coge un libro de poemas y recítame sentada en la lápida [si es posible, en Enero]

cosas verás, amigo Sancho en esta España conquistada por argonautas que te sacarán las quijadas de su sitio para ser enterradas entre orín y vergüenza en el tiempo cosas verás, amigo Sancho cosas verás, estate atento.

hacemos ríos de lágrimas sólo por el placer mecánico de tener un sitio lo suficientemente profundo donde ahogarnos.

es tanto el hastío que ni el fuego.

plantaron buenas semillas las calles sin asfalto protestando en las facultades corriendo delante de los grises bebiendo de canciones protesta y rock and roll jugando al billar y dándole a la noche lo que le correspondía ahora escriben versos [rondando los cincuenta] de rabia y de calle de calle, de rabia y de sexo sin complejos y con versos libres [otros siguen hablándole de amor a la luna.].

hace ya un tiempo eran de 50 en 50 con alegría [bueno, no tanta] luego fueron tiempos de a 20 mas espaciados en el tiempo casi, diría yo, melancólicos ahora son de 10 en 10, y por mi rostro, desesperado es el ojobuitre quien dilata el tiempo en hacérmelos llegar repasando una y otra vez su saldo contable, sin fiarse del todo al final, cede se diría que intuye que nos veremos cada vez menos y que esa amistad, interesada, por supuesto se perderá para siempre como tantas otras.

llegó la noche advenediza (a May Ríos)

[la que todo lo rasga] y se llenó el rostro de recuerdos enterrados te dejas fluir sabiendo que volverás a reír a carcajadas pero duele más la indefensión que el duelo más el miedo al olvido que el olvido de la vida.

por donde quiera que mire licántropos más gordos cuanto más alto yo rata de laboratorio con ínfulas de poeta amargo.

sale la conversación de que soy poeta -me apresuro a puntualizar “solo escribo” con falsa modestiay Luis, labrador en activo a sus 78 recién cumplidos estrujando en su mano una espiga seca me mira sin entender dónde está la gracia.

en una infinidad de huellas nos perdemos me pierdo en una infinidad de hombres seguramente decentes no me caben todos dentro.

anda de rebajas perpetuas el amor. ni los poetas saben ya como hablarle sin deprimirse.

salir de este presente a un lugar cualquiera del pasado caminar entre piedra hiriendo, a derecha e izquierda monte y mar decir que es poesía lo escrito es calcular tan bajo y la fiebre se perpetúa camino a casa y ya en casa vomitas y haces de vientre y se va lo verde y lo azul y queda lo negro lo negro de la poesía lo negro de la vida y la rutina en la ciudad en cualquier ciudad con alma de androide y poetas de cartón.

naufragamos cada uno en su rincón tú en tu jaula de oro del barrio de Salamanca yo libre por el mundo sin casa ni amarre tras ardua batalla en aquella noche de Diciembre ganaron los miedos a los cuerpos no debimos haberlo dejarlo para el día siguiente aquella noche de los Santos Inocentes no auguraba de por sí nada bueno.

¿de quién es esa sombra que trajina con las invitaciones del pasado y presente? me niego a sopesar si quiera que sea la propia no nací de vientre de hembra recolecté todas las esporas que cayeron a mi paso y con ellas sigo siendo de nadie y nada no tengo sombra de lo pobre.

quien canta a la libertad está condenado a su propio exilio tenedlo presente pero ¿a quién le importa eso?

"cuando todo esto acabe tendremos una vida más" dijo él nada más conocerla.

pinta los ocasos con marihuana con la esperanza.

da igual donde guardes los silencios a qué sima los arrojes o cómo los fundas da igual el tiempo de olvido cómo maduraron o en qué se convirtieron siempre siempre regresan con su forma primigenia a recordarnos lo vulnerables lo solos lo perdidos la nada.

se presenta como candidato a nuevas erecciones. coleta y barba cotizan al alza sin corbata enseña el billetero con falsa moneda labia de chatarrero hará el resto elegir la gominola roja o azul y dormir a lo Matrix.

distingo a dos tipos de poetas. los que, incluso hablando de los demás siempre hablan de sí y los que, hablando de sí siempre hablan sobre los demás

es la propia incertidumbre quien nos impone a voluntad la desmemoria.

me gustaría no ser poeta de inviernos que el sol azotase mi rostro en una limpia conquista de rostros sexagenarios y cordiales no ser poeta de inviernos y que los pasos fueran sosegados y tímidos como el primer día que la sorpresa fuese ingenua y dúctil sin hueso amargo como un dátil, como una dalia me gustaría no ser poeta de inviernos y que la lividez de las sonrisas solo fuesen sonrojeces, pecados veniales que la mano abierta solo significase eso mano abierta a la franqueza y a la ayuda que el abrazo fuese solo eso un crujir de huesos donde descanse el cansancio que la palabra fuese un comedimiento una conquista, un referente o una lágrima de esperanza me gustaría pero mi tiempo no es ese tiempo.

no hay palabras sagradas como no hay líneas en tu cuero que me lleven al éxtasis como no hay verso que domine la tierra ni crepúsculo que todo lo borre un Fénix no te engañes hasta el amor más primitivo acaba con una daga en forma de palabra tejemos redes silábicas alrededor del cuello con aplomo embaucando sienes y torturando con melodías rítmicas los andenes pasados y futuros somos los poetas los nuevos magos charlatanes vendedores de humo y conciencia a los gentiles somos cascabeles de serpiente somos playa y mar al mismo tiempo somos partituras solo partituras somos los poetas. 24

quien pendiente siempre de todos los estĂmulos constante los trasforma, los vincula los atrapa y los libera los repudia y los relega a una eternidad sin rostro el eterno descontento que agiganta las palabras mientras atesora para sĂ todo el caos ese es el poeta, hija distĂnguelo bien, pronto y mantĂŠn siempre las distancias.

usted dice, señora que está sola y que nunca amó que nunca fue amada con ese amor tiritante que estrangula las tripas, el clítoris y el hipotálamo usted me dice, señora, entre susurros y con un cuarto gin vació entre sus heladas manos que nunca supo de orgasmos pese a sus dos maridos y sus cinco amantes se apoderó entonces de la conversación el silencio y se hizo desierto este apartado rincón del iris en el parque lo intentamos intentamos amarnos con palabras, con risas con confidencias, lágrimas, sospechas, razones mentiras, cobardías, sinsabores y venganzas hasta que el amanecer nos dejó libres del aquel singular orgasmo antropológico.

bajo llave allí estaban las golosinas en el armario de la cocina bajo llave el chocolate, las pastas, las piruletas los orgasmos, las chuches, la mermelada los mantecados, las rosquillas, el ratoncito Pérez los reyes magos, la vecina del tercero bajo llave estaban justo encima de la cocina bilbaína que estaba justo encima de la gloria que estaba ardiendo, siempre ardiendo mis deseos la llave que llevaba al paraíso de los mayores a la conciencia inequívoca de que algún día seríamos poseedores de un regalo maravilloso y del atracón subsiguiente esa llave que abría cerraduras inimaginables y que culminaron, tiempo después en un parto de dolores y desilusiones la llave que ahora busco entre viejas fotos y viejos recuerdos ocultos en oquedades encefálicas sin éxito. 27

no con jugar [amar amando amante amor amado] sin tener el arte del vuelo dominado sin servilismo ni pertenencia sin dominio ni servidumbre sin ofensa sin vileza sin ruindad ni castigo volar y dar vuelo amar al amor como se ama al amigo sin tiempo adoraciĂłn ni miedo contemplar el rumbo en la distancia sin agobios ni celo echar de menos, cuidar, proteger sin ahogar dar marcha atrĂĄs, si es necesario para comenzar de nuevo [amar amando amante amor amado] sin sĂmbolos, sin pasados en el amor sĂłlo hay presentes y sexo mucho sexo. 28

si algo me salva llega de la penuria de esas manos que hacen de los ojos pequeños clavos que alimentan mi ansia y mi cruz si algo me salva lleva la aureola de los videntes pobres de los suburbios las pintadas mohosas y fértiles los versos de los febriles o los lienzos de los desesperados si algo me salva en este tiempo sin tiempo para el decoro son las bocas defenestradas que lo muerden todo las que balbucean diestros los aromas que los siglos nos legaron y las calladas vísceras que rezan responsos a los vivosmuertos si algo me salva de los despojos de los vivos son estos muertos que me dan luz, comida y silencio desesperados que acuñan en vano su grito ante las miradas atónitas y pasajeras de los niños en el circo.

mira esto funciona así lo de ahora mismo es casi lo mejor este roneo este juego al ratón y al gato ¿otro vodka? nos iremos a casa sonriendo y la almohada nos dirá esta noche que cuidado que ha estado bien muy muy bien pero ¿te llamará mañana? ¿se acordará de ti después de la cogorza? luego si todo va bien empezarás a cambiar tus pequeños hábitos tus pequeños gustos por los suyos jugar al tenis ver los partidos de baloncesto por la tele te gustará, de repente, el arroz con leche Benedetti vendrás las locuras pequeñas locuras para enternecernos después recordándolas dejarás aparcado el vibrador y de tu mente desaparecerán por arte de magia los furtivos con el vecino o el compañero de trabajo 30

los días de la semana se fundirán en dos los ansiosos y los ansiados mermarán las visitas al asilo las noches de chicas las lecturas y los domingos de peli a solas con la manta planearemos viajes imposibles y las salidas a la playa serán todo lo que sumemos y restemos llegará, si llega la vida juntos no seremos novios, sino pareja, las presentaciones y los celos llegarán las pequeñas impuntualidades las primeras broncas y las incertidumbres amén de otras miradas y otros consuelos para acabar siendo meros recuerdos para reír o llorar dicho lo cual y bien sabemos los dos que es cierto acabémonos estos dos vasos y salgamos y empecemos a andar como si nada supiésemos aún 31

hace ya mucho tiempo que conozco tu piel toda tu piel diría que al milímetro pero quizá no sea exacta la matemática el problema es que el tiempo nos ha ido transformando a ti, a mí y a nuestra piel y necesito labiarte de nuevo desde el principio como al principio salivarte con saliva nueva tu cuerpo nuevo y que una nueva electricidad vuelva a recorrerte y a recorrerme nuevamente

no sé que es peor si estar tumbado al sol y que una puta mosca la coja contigo o soportar al poeta cojonero hablando de sus penurias interiores ante un auditorio apopléjico y renuente los primero induce a la misericordia sin duda.

no es extraño que en esta piel de toro se maltrate tanto al toro como al torero que la sostiene no es extraño que en esta piel de toro nos falte cabeza y nos sobren testículos.

aprender rápido que somos sextantes rotos que pasamos media vida intentando equilibrarnos sin conseguirlo y la otra media buscando astros igual de rotos que nosotros.

mísera filosofía del viejo y mísero prohombre: cuanto peor nos llevemos mejor irán nuestros negocios.

en este caminar ingrato de fauces lleno aligero dudas como quien sortea un beso en este anochecer sin pasto emerjo distante y literal como hombre y desahucio ni un apaĂąo me ensambla al pasado ni una caricia me asemeja al futuro no hay prisa me zambullo en lodo y mis zapatos relucen ateo y repĂşblica vomito peces, espinas de peces que otros ya han comido no hay prisa paseo y huelo a las muchachas y su sexo paseo ciego y un perro me conduce directo al abismo no importa no hay prisa cencellĂŠa la noche todas las noches vapor de alcoholes que nublan y acechan los instintos y las voluntades 35

van pasando los lienzos y el pintor se ahoga entre azules y rojos intemporales tengo la tumba horadada no hay prisa no importa no me agobies

suena la alarma en el Carrefour y todos miran al gitano mientras ĂŠl alto, espigado y guapo tras un guiĂąo a la cajera sale tranquilo con doble raciĂłn de parmesano en su americana y una sonrisa blanca de dios el alemĂĄn.

todos los universos todos absolutamente todos convergen en uno solo al final al final de todos los días y de todos los tiempos con un embuste o como diría el poeta: con un silencio.

quiero un día lento, pálido pálido como las muchachas chinas de Lou Chin tal vez con nubes negras sin encanto de grises y negros lento como los pasos de Lúa perra vieja por los suburbios de Bilbao olisqueando el papel albal en busca de restos ese despegue de virtud que me hace sereno y libre.

la vieja escuela decía: “la unión hace la fuerza” los viejos desheredados los que poseían callos en las manos y piel ligeros los de la cara rota y las noches de cárcel los de los piquetes y los cócteles molotov los que se enfrentaron a los proletarios los que escupieron sangre y lloraron mierda los muertos revoluciones la francesa, la rusa, la cubana la del 2 de Mayo, la mexicana, la china la americana, la de los claveles la de noviembre, la de Asturias todos nos decían lo mismo chaval la unión hace la fuerza solo la unión hace la fuerza yo elegí ser poeta desoyéndoles poeta solitario de los que tiran la piedra aún sin esconder la mano.

esta rabia involuciona en apatía y luego en asco luego en ansiedad y más tarde en abulia esta rabia llega para quedarse adiposa a la garganta y las manos así veo energía me rabia así veo optimismo me rabia me rabian las ganas de no seguir escribiendo y me rabia no encontrar la palabra adecuada al vacío no encontrar réplica al suicidio ni aliento a la lucha ni lucidez ni sentido ni camino ni olor que guíe a mis ojos muertos muertos de la misma rabia que acecha en cada esquina ¿a quién se le ocurrió esta broma macabra que llaman historia y que no hace más que superarse en estupidez y asco? historia de dementes de arcadas y vómitos diarios.

no le importa mucho a este perro viejo que le meen encima no mucho su piel está curtida de venenos mil veces y limpio, ya sin asco, las necedades diarias ¡pero lo niños, no! a los niños ni me los toquéis, mal nacidos a los niños que son vuestros hijos a los que amamantaron vuestras esposas y tanto mimasteis los mismos que ahora matáis en las playas o dejáis ahogar en los mares los mismos que ahora dejáis morir de hambre en los campos de refugiados los mismos que ahora condenáis a la miseria y al analfabetismo los mismos que ahora hacéis que trabajen para que vosotros mal nacidos cambiéis de móvil cada semana os compréis islas desbanquéis a la banca o pongáis palacetes a vuestras putas a los mismos que ahora extermináis y matáis desde el silencio de vuestros organismos oficiales creados para el regocijo y la parafernalia de vuestros enormes egos 40

generaciones enteras mal nacidos no os pertenecen ni a vosotros ni a nadie mal nacidos generaciones expatriadas de su niĂąez generaciones vagabundas generaciones enteras buscando en estercoleros vuestras migajas y digo mal nacidos cuando quiero decir realmente hijos de puta.

dijeron ¡no más poesía desde Auschwitz! tal vez quisieron decir aún más poesía a partir de Auschwitz! cada día es Auschwitz! ¡ahora, más que nunca, es Auschwitz! porque una casa desalojada es Auschwitz una familia sin trabajo es Auschwitz Auschwitz es un vagabundo, un desterrado, un suicida un joven sin futuro es Auschwitz Auschwitz es todo ausente forzoso todo niño trabajando cualquier emigrante, cualquier sin papeles es Auschwitz dijeron dijeron muchas cosas después de Auschwitz aún hay lugar para la poesía en estos días grises de estos grises años.

ya se van los veraneantes a sus humos lozanos y bronceados a sus miserias tras el breve ajetreo de chancletas y cremas bronceadoras. dejan atrĂĄs en la orilla, enterrados un biquini olvidado en una noche con prisas colillas algunas monedas muchos ojos avariciosos y un niĂąo Aylan besando la arena muerto pero quĂŠ importa.

se sienta en una silla de madera con el culo en el mimbre apoya sus codos en el hule descolorido de una mesa renqueante sus ojos en una tele antigua en blanco y negro oye en el corral, el silencio de las gallinas de antaño. en la bilbaína negra ya están hechas las alubias y la achicoria está sola en el pueblo y ya se conoce de memoria todos los caminos las veredas, las esquinas las 15 casas vacías que quedan las eras, los prados, el arroyo y la fuente de dos caños conoce cada bodega cada pollo de cada casa y recuerda cientos de conversaciones con las gentes que ya no están se aburre de inventar recuerdos. solo desea poner la mente en blanco y ya morirse pero es tan difícil sin tan siquiera un perro al lado igual de viejo que le llore y le recuerde sin un enterrador 44

que le cubra y le descanse es tanto el pudor y tan lejano el miedo.

no muerdas la mano que te da de comer no la arañes mejor, no la mires no la atosigues no la contradigas no la menciones tus ocurrencias ni tus verdades no la corrijas ni la vetes ni la señales no hables a sus espaldas no muerdas la mano que te da de comer nunca pobre de ti si se te ocurre no habrá piedad así te lo han inculcado siempre cierra los ojos y come come aunque te de asco aunque te den mierda.

nos encontramos calle abajo aunque ya venia yo admirando detrás y recordando el saludo fue sorpresa y temple [el que dan las batallas y los desacuerdos] de ahí pasamos a otras guerras luego a otros recuerdos y más tarde a los futuribles tomamos primero un café luego una caña más tarde vaciamos varias copas y por fin cayeron la sábana y la almohada al suelo todo un libro de poesía escrito en pocas horas y como tal impagable

¿quién dijo que ese vaso está medio vacío o medio lleno? ¿qué peregrina ciencia impone los descastes? hoy soy mar y marea mañana roca, piedra, aire quizás nunca pájaro muchas veces infierno ¿quién dijo poesía o prosa? ¿libre o esclavo? más aún ¿quién se exculpa asesino mentiroso hipócrita ruin, machista, cobarde o deslenguado? ¿quién no dijo nunca "te amo" y pasado el tiempo todo lo contrario?

de ti de la imposibilidad de ti de tu centro de tu punto G de mis soledades y tus miedos [irreconciliables] de la imposibilidad de ti de rozar la melanina que te hace mujer de las constantes negociaciones negaciones y reproches a mis atrevimientos convivencia insuficiente, insufrible un caos que ensucia mente y cuerpo un caos que arruina que delimita y mata el sentir y el sentimiento de la imposibilidad de ti de mirarte y no poder vivirte siendo amante, castigarme con la fusta del desprecio siendo hablante fustigarme con la sonrisa indiferente y con la nausea de la imposibilidad de ajustar las venas en un Ăşnico trance en una Ăşnica balanza por eso por esa imposibilidad de conjugarnos [imposibilidad de ti] nos dejamos ir sin rencores y apelando al tiempo debido 48

o indebido ¿ya, qué más da? apelando a lo que pudo ser digan lo que digan los recuerdos.

de la vega, no no me jodan si tal toro de la astilla de la vara de la cerrazón y el crimen si tal toro de la sangra y de la herida del calvario y la protesta toro cautivo o toro sentencia si tal, toro del odio y de la cuchilla si tal, toro amargo o toro cadena, toro vacío, toro hipocresía o toro bajeza si tal mejor toro vergüenza pero no me jodan ¿de la vega? de la vega no. 49

todo poeta quiere ser el mejor analista el mejor psicólogo el mejor sociólogo el mejor intimista el mejor antropólogo el mejor pedagogo el mejor filólogo el poeta pretende -por si fuera pocoescribir libros y ser líder en ventas dejad que la poesía sea cruel que sea pobre rota que descalabre que desvaríe y que hiera que emborrache que mate egos que se enfangue y que se rasgue que culmine en suicidios que despierte odios y venganzas genere guerras y lleve amor a los idiotas llevad narcisos a mi tumba.

se acabó la risa el día que nació el primer hombre el primer mono únicamente la hiena con sus ojos cicuta y su voz esperpento dómina.

que el amor me invente un nuevo escenario donde con-jugar soledad y espasmo. que el amor me reinvente y loco y en mi locura no curarme nunca.

por ti daría la vida, amor le dijo y ella aún las manos ensangrentadas le besó eterno y le dejó dormido en el amor de los hipócritas.

yo sé que tú sabes pero es tan bonito engañarnos mirar hacia otro lado mientras paseamos eternos sonreírnos mientras vemos Enmanuelle y que luego nuestros desnudos hagan el resto publicarnos solteros a escondidas y hacer ojitos es tan excitante quedarnos solos el fin de semana mentirnos de amor y volver cansados del trabajo cambiar el interior en cada conquista de muda y muda historia ya tú sabes compañera, pero es tan provocativo que no sepamos por dónde volamos ni con quien y tenemos tanto miedo a quedarnos solos.

esos castaños se niegan a crecer hermosas patas de gallo.

verte asĂ, desnuda tendida en aquel camposanto e imaginarme musgo fermentando.

se asemeja el poeta a la noche como esta confunde el destino con el ansia como esta funde la gloria con el miedo da esperanza al niĂąo y solemnidad al muerto calza narcisos y devuelve brillo al necio hurga en la palabra como la noche hurga imĂĄgenes de despropĂłsito y como esta acaba borracho de solemnidad.

hurga el poeta en sus entrañas intentando descifrar el color del universo el color del hombre. coloquio de asociales. como si la poesía estuviese allí escondida. como si eso le importara a alguien.

escribí su nombre en el canto de todos mis libros de poemas Laura Laura Laura Laura cuando por fin la encontré los quemé todos todos ardieron en el olvido de los auxilios ella incluida.

no conozco mejor escarnio que el desprecio del silencio para quien por bandera lleva en el lenguaje, la tortura perdida la elocuencia la fusta se convierte en el lazo del regalo.

SOS. pecho que has llorado de nuevo. te lo delata ese rímel desigual y ese rostro lejano SOS pecho que corrió el agua del lavabo y que esa sonrisa forzada no engaña a nadie. cerraste la puerta y el espejo ese espejo que nunca te miente echa a faltar de nuevo ese hervidero de deseo que tantos ojos atraía y tanta incertidumbre te creaba te rompen para siempre el amamanto sin cerrar aún, la cicatriz, es prematura muerte SOS pecho.

guerra fría para guerra fría nuestros cuerpos nuestras manos y nuestras bocas aquella temporada para guerra fría el olvido de la risa el olvido de la mirada esa sí que fue una guerra fría cabalgando en solitario el sofá de nuestra casa comiendo destemplado y bebiendo los tumores hasta el fondo la sola presencia el incomodo la negación de futuro y la venganza meter la llave en la cerradura y pararse el tiempo, hacer acopio de valor para besar al hijo. y hundirse un día más en las falsas promesas del silencio esa sí que era una guerra fría porque el amor seguía ahí en algún sitio tenía que estar ese amor que seguía ahí entre la sábanas como un cara a cara entre los cojines, los cubiertos, al fondo de los armarios, en los paseos de algún domingo lluvioso y frió de invierno tenía que seguir ahí entre las sartenes, el café, la sal o las especias 56

no podían haberse evaporado sin más los masajes las caricias de los sábados, los besos de buenas noches, los hastaluegos las risas prematuras del pequeño los acojones cuando se atragantaba y dejaba de respirar por unos segundos que se nos hacían eternos, las lágrimas por haber conseguido ese trabajo la guerra fría la frialdad de ese cuchillo en mi frio vientre embarazado.

hay un vacío en toda poesía que es a la vez el vacío del poeta un espacio en ambos donde se conjugan la soledad, el miedo, la incertidumbre y el autismo un vacío jamás escrito y jamás por escribir propiedad en exclusiva del silencio más férreo y más escrupuloso vacío abierto a los ojos del lector y del oyente que perdura en el tiempo que perdura la vida.

me puse a escribir y me dieron las diez, y las once, las doce y la una y las dos y las tres y al amanecer más turbado me encontró la luna.

ya lo decía aquel breve anónimo de apenas tres líneas ubicado en un periódico de provincias al final de la página de contactos: "no sé amar, nunca amé, nunca amaré, porque tras el amor se esconde un suicidio consentido y yo, yo nací piedra solitaria y hermosa".

tantas veces, tantas cae el poema en el letargo la lluvia se hace sutil al olvido a diferencia de la nieve el sol y sus migrañas la tierra pariendo hombres y más hombres sin destino los fulares ahogan los versos la metáfora duerme en el cajón, junto a los clínex para escarnio de difuntos tantas veces, tantas, cae el poema en el letargo de la noche que el poeta solo es ridículo de la imagen que proyecta o imagen del ridículo que calla.

mares que se desechan por vacíos ocasos que invitan al suicidio niños monstruos de padres opacos azules que se tragan cosechas enteras armisticios alimentados con bombas de racimo fiestas que son entierros amores que irradian veneno y cemento homicidas con corbata y champagne celebrando desahucios todo esto en el mantel de la alegría entonces surge de la nada una sonrisa con el dolor por bandera y uno no puede por menos que hacer patria en sus ojos.

te dijeron idiota y aunque ahora, con la distancia compruebas que era verdad lo peor es que lo sigues siendo solo que ahora la goma de tu máscara es más negra y se ve más.

juegan a espadachines con sus penes antes eran más grandes y pesadas de una entrada sajaban en dos aún con armadura de seda.

hay una mujer no sé en qué espacio ni en qué tiempo que me mira dentro relamida como se mira a un cerdo a esa mujer mujer de otro espacio y otro tiempo que me mira dentro relamida como se mira a un cerdo, la digo ¿a qué esperas mujer que me miras dentro relamida como se mira a un cerdo para degollarme?

nada me gusta más que pecarte en el autobús, cuando distraída miras el móvil y cruzas las piernas, con ese gesto inconsciente que te delata mujer caníbal o en el parque con esa mirada de rapaz ausente y al acecho pecarte como se peca en los salones de palacio a plena vista y ante los ojos de los viejos carroñeros y las caducas mises pecarte como las avispas, dejando el aguijón dentro de tu sexo picarte y pecarte y que ese no parar de buscarte me domine todo y en todos los tiempos pecarte en los silencios del baño ante la mirada incandescente de la hoja en blanco en blanco infinitamente en blanco pecarte en el zumbido de los coches insensibles a este pecado ante este éxtasis Teresiano que me levita en este Otoño pecarte boca abajo y boca arriba y que me asfixien las bocanadas que no me llegan que no alcanzan a aliviarme pecarte ¡oh, dios, pecarte! nada me hace más feliz que pecarte y en cada pecado, ensuciarme más y más de ti. 62

qué es ser hombre un deber o un débito? una metáfora del sentir frustrado o la crítica de un autoabastecimiento? una constante pedantería? una niñez discontinua? razonamientos baldíos y náufragos? mirar dentro y escupir nostalgias dentro de la sarna encenderse el candil del odio y la venganza encontrarse humo debajo de una piel tostada y bajo las uñas nada nada –literalnada que alivie este contexto qué es ser hombre? quien es y que hace en este sinsentido? en esta hibernación? en esta noche superflua y eterna? dónde está la siembra? dónde el amor que tanto se pregona? dónde la erótica, la retórica, la hierbabuena? dónde se asienta esa cordura que debiera poner orden y futuro a este quehacer que mal llamamos vida? os veo venir me diréis que también hay risas y árboles y nubes y caminos aún deshabitados 63

y miradas encendidas, tornasoles, puestas de sol, desnudos integrales, paradigmas perdidos lenguas huérfanas, puños alzados, escondites, calor, espasmos donde? donde situáis los mimbres de tanto regocijo? a qué altura debo alzar mi mano para recoger ese fruto? de qué sentido debo desprenderme? hombres, hombres y más hombres, como una pila funeraria, duermen mueren mueren en las desmemorias mueren en los desencuentros, en las babilonias, en las Atlántidas en los laberintos sin fin que nosotros mismos diseñamos. perdonadme perdonad tanta oscuridad y tanta miedo, pero palpo ya la Noche Buena de Cristo y hoy me encuentro tan tan optimista.

GAIA siguen las lumbres sin lumbrar al hombre [eterna queja de poeta] no hay volcĂĄn que vuelque la herrumbre piedra que golpee hasta la desmemoria agua que ahogue el llanto vendrĂĄ el magma que ponga a cero el sol. lo oscuro que limpie el lienzo la paz antes que caiga la primera semilla un tiempo no creado donde el silencio todo lo abarque y GAIA se piense bien si merece la pena seguir adelante o bien implosionar y darse por vencida.

perderse debiera ser el leitmotiv de cualquier poeta perderse indefinidamente en el yo perderse en el tĂş constantemente. perderse en la comisura de todos los labios en los pliegues, en las llanuras en los posavasos y en los cines y sobre todo en el paisanaje febril de todas las miradas.

somos tan sabios que ya no necesitamos hablar al parecer el lenguaje corporal nos dice todo de nosotros las manos, los ojos, el rostro, el cuerpo si están caídas las manos, las pupilas dilatadas los rostros hieráticos las pulseras de hilo, los relojes a la izquierda las piernas cruzadas, los tangas los anillos en el dedo gordo los piercings en los pezones o en el prepucio hasta el sexto sentido lo dice todo de nosotros asi que poetas, ya sabéis a dedicarse a otra cosa la manufacturación de setas en el sótano o la cría de gusanos de seda en el trastero por ejemplo.

tengo mi raza a buen recaudo entre la bendita razón del paria y los vuelcos de la desmemoria. tengo mi raza bajo siete cerrojos y desmangadas las llaves. una enterrada en el Olimpo de los desheredados otra entre las columnas de la catedral del miedo entre los vómitos de mis vergüenzas una tercera y una cuarta entre los desvaríos de mi biblioteca la quinta se la entregué a mi bendita madre y con la sexta forjé el estilete que me ha de sangrar a lo último. una séptima una séptima que os doy a vosotros para que me escupáis a la cara halagos y buenaventuras y así se sienta culmen mi raza desraizada.

están desnudos, mi viejo por eso no salen a arrancar el asfalto e incendiar las farolas de azul están desnudos son refugiados en el propio hogar que los desfallece continuo digo desnudos, sin pellejo sin rabia y sin memoria digo desnudos y me dejo la semántica huérfana como un perro al que se apalea con esparto con púas de cianuro y regresa con el hueso deshuesado del viejo e infeliz sabueso están desnudos, mi viejo están desnudos de orden y desorden están desnudos de sonrisas desnudos de viajes y candiles desnudos de patrias interiores son despojos andantes en el útero del anarquismo y lo que es peor, mi viejo algunos hasta se dicen poetas.

como bien dice el colega la relatividad más nos aleja cuanto más pegados bailemos o lo que es lo mismo más nos acerca al deseo cuanto más alejados estén nuestros cuerpos el espaciotiempo es inversamente proporcional a nuestras dudas directamente a las ganas de poseernos mutuamente consentidos y gravitando en un fantástico planeta llamado lujuria.

jugábamos póker me miró sacó el revólver a la boca y mi saliva, pólvora se fundió en negro gris titanio yo iba de farol por aquél entonces ella de raso rojo y sin termitas aún entre las piernas. 69

la rabia no se me está permitida. los verbos, los dedos, la sintaxis, la boca. bombas racimo de ojos ácimos juntos occidente y oriente, rezan a dioses salvadores.

todos necesitamos un amigo al menos uno para que nos entierre como es debido.

ando despistado entre tanta quietud ya no sé si los brazos caídos son alas atrofiadas o el atrofio viene de más arriba se agolpan las piedras a mi paso y yo sin apenas dedos estas casi 325 ppm no me dan para descalabrar apenas.

hablamos demasiado escuchamos poco y escribimos menos ergo decimos lo que no queremos decir entendemos mal lo que nos dicen y [como en los mítines políticos] apostolamos solo para adictos al desahucio.

me encierro en este caparazón de palabras porque no sé vivir como es debido.

cada uno a su manera va liberando escorpiones [de azufre o bienmesabes] a su manera cada uno va liberando escorpiones que le dejen dormir.

digo pueblo y digo más allá de todas las quejas digo pueblo y digo más allá de todas las venas y todas las sangres abiertas digo pueblo y digo barro y lucha y hambre y miedo y alpargatas y lloros y rezos pero también digo pueblo y digo lucha esperanza unión de silencios digo pueblo y digo política de bar de barrio de plaza filosofía de acera con olor a tabaco sociología de mercado y economía de cocina mecánica cuántica de paseo borrachera de filología y sabor a sensatez en las comidas de familia digo pueblo y digo taberna donde se escupe energía cinética digo pueblo y oigo el crujir del pan y las lentejas y sigo llamando pueblo al manifestado al dolorido que se lame las heridas en hospitales públicos digo pueblo aunque los vea pegados a la caja tonta viendo futbol, sálvame o el secreto de puente viejo digo pueblo en el autobús y en las colas del paro pueblo a la vecina que tiende sus enormes bragas beige en el patio interior de la colmena y se me llena la boca de pueblo zombi al trabajo escupo pueblo con cada verso que me dejan pueblo en las bolsas cada vez más exiguas del Carrefour pueblo en los columpios a la salida del colegio pueblo en los cementerios pueblo en las iglesias pueblo en playas atestadas 72

pueblo y mรกs pueblo por donde quiera que mire y luego estรกn los otros los que no son pueblo y duelen los que no necesitan que nadie les nombre por miserables.

me dijo que era gay y yo, en mi necedad le puse en contacto con otros de su misma especie.

en la estación de Murat (París) sin accesos al mundo, vive un poeta español como la propia estación es un fantasma que se alimenta de ratas y versos en mal estado cuando llueve mucho las líneas a sus pies le cuentan lo que sucede afuera entonces llora y se acurruca más, si cabe en su ataúd de palabras en la estación fantasma de Murat en París todos los poetas vienen a morir.

al hombre azul le gustan las gafas raras a Pilar Luque López

de mujer sobre las cuales se dibuja multideformes paisajes de LSD al hombre azul le gustan las palabras ácidas y las noches voluptuosas lejos del ron, el pipermín el encaje y la sodomía el hombre azul es asocial y embustero, busca versos en las basuras, de día cuando los poetas duermen la borrachera de nardos paridos en las cloacas o en la conciencia y cuando toca hablar de amor, el hombre azul se esconde en un refugio al que llaman piedra.

la noche se hizo para la gente de mal vivir donde no hay sueños, sino sucios donde la boca habla por boca de otros y los peces son de hielo, o no son donde la mujeres son todas fantasía y los perros caminan a dos patas la Nochebuena la inventó Gato Pérez una puta noche de garrafón.

regresa a mí una diáspora de sueños que no alcanzaron refugio ni perdón y me veo colocando repisas de nuevo sobre los contornos ocre que dejaron tras su exilio regresan, desquiciados y dóciles a un padre viejo y sin fuerzas ya para futuros.

yo, el peor de todos con la desidia a cuestas me levanto tarde y torpe sin conjugar los recuerdos pasados olvidándome promesas y sin futuro que alivie yo, el peor de todos olvido siempre que amar se escribe con la h épica de Homero.

donde los pájaros como las matrioskas donde las sílabas como las saudades en su vuelo sin nombre [aquí callo y respeto] como la inutilidad de las quimeras y sus versos sin peaje donde los primeros todos como páginas en blanco doliéndome los ojos de ácido [aquí grito todas las soeces que me caben] vuelvo al inicial trastorno y junto valor donde la semántica donde el pájaro donde el vuelo no quiero volver al trastorno pero donde la lluvia no perdona desesperado cojo de nuevo el fuego e incinero los apósitos.

aprendo a desvestirme y vestirme cada día soledad en el desayuno y en la cama una ciudad sin referencias un caos que encierra a otro caos docilidad en lo elemental que me transita silencio en el metro continua sensación de pérdida apatía en los rostros de diario lluvia que no riega cabezas jugando al escondite una flauta apegada a un hombre a la entrada del túnel el espejo/asfalto sin reflejos cajas herméticas circulan por un laberinto negro paraguas sin hombres todo un refugio de prisas por entrar en el confort de la colmena las bombas se llaman Whatsapp Facebook o twitter la pantalla parapeta al hombre anónimo, a sus ideas y sentimientos cauces rebosantes para ancianos sin agua piscinas secas anocheceres en parques sin meriendas y un columpio inerte el paseo se me antoja un Chernoyil moderno este invierno trae mucho frio [dice el hombre del tiempo] sin niños de nieve ni hombres [a]saltando charcos. yo te quiero así, invierno en los adentros en las incertidumbres en lo solitario te necesito así 78

invierno de retazos lúgubres para mis palabras lentas para mis versos de cieno para mis poemas turbios algo así como un ángel negro con sonrisa de joker.

ella 67, él 71 se han fugado, de la residencia a Cancún para vivir juntos, dicen, su primer amor también, que tienen toda la vida por delante vaya si les creo.

felicidad ese arco borracho que tira flechas a un blanco en constante movimiento.

Algunos no leen a los clásicos porque los clásicos no les leen a ellos.

Elena no es así, siempre siempre no es así las más es una chica alegre que se calza tacón con vaqueros y huye a tomar ron con los amigos o queda con su amiga del alma a ver la última en el cine Elena no es así siempre en el trabajo confía y en los descanso, durante el cigarro desafía a los compañeros con dobles intenciones como el humo con un ron de más baila descalza con el camarero de turno encima de la barra con un ron de menos te hace trabalenguas con los ojos y poemas con las piernas. alta como es, se curva a abrazarte a la mínima con un abrazo de jirafa que te estrangula y te apacigua. ella no es así siempre Elena cuando regresa a casa y tras la puerta le espera la conciencia del pecado y los reproches en un espejo con cara de hombre y cuerpo de oso. en la caverna, Elena es perro apaleado, obediente y fiel. Y tiene que mentir para salir [mala conciencia] para ser Elena Elena / la chica con la que todos sueñan y a la que todos besan en sueños. 80

"no enterraron muertos enterraron semillas" un casquillo de una mauser 9 largo y un agujero en la calavera [esos serán los últimos recuerdos que se llevará la menuda Ascensión a la tumba, tras desenterrar a su padre, republicano en una cuneta de Guadalajara] un casquillo de una mauser 9 largo y un agujero en la calavera un casquillo de una mauser 9 largo y un agujero en la calavera un casquillo de una mauser 9 largo y un agujero en la calavera un casquillo de una mauser 9 largo y un agujero en la calavera "A mi padre lo enterraron de los primeros, debe estar al final de todo" Timoteo Mendieta, carnicero, 41 años.

¿qué coños hacemos encerrando poesía entre cien paredes numeradas? esclava de momentos eludibles donde encerrarnos en el absurdo paranoico de un dedal de hidromiel un libro es una cárcel transitoria ¿como lo llaman? preventiva un libro es una cárcel preventiva. bien es verdad que un verso es sospechoso de tantos delitos pero un dedal de hidromiel no es un dedal de láudano apenas su veneno se diluye en tamaño caudal de miseria apenas el poeta es concubino de sectas tupperware o tuppersex y el anaquel donde guardo las sobras que comer los días de ayuno libro maldito que solo vuelas torno a muertos.

de cómo miras a una mujer depende tu herencia.

escuché, entre lino naranja, como te hablaba de amor ¡con qué sutileza y énfasis! a ti compañera de cocina y dormitorio sabiendo como sabía de tu lealtad y oficio. en el momento justo, su oído fue testigo de tu elegante estocada "¿por qué será que en este momento mojada estoy pensando en él?"

en todos los trenes hay un espacio reservado al silencio contemplativo. una isla donde ser solo cielo, pájaro, remolino tierra, roca o yerba. en todos los trenes hay un espacio donde el yo se difumina a tanto por hora como quien yace.

ves pasar el tiempo de los demás mientras tu balsa, en aguas bravas, sin control. apenas una décima para una lágrima apenas un suspiro y un giro rápido de cabeza y mientras intentas esquivar una nueva roca, echas un vistazo rápido por si alguna grieta. parcheas y sigues a toda leche y en ese momento en el que das cuenta de que pasas más tiempo mirando la lancha que al horizonte eres consciente, entonces de que lo que vas dejando atrás no son cadáveres son referencias tus referencias.

descargué mi semen en tu pecho como quien descarga el peso de la culpa en el corazón ajeno quien como perlas blancas de la sinrazón pasada descarga su sal en tus ojos inconscientes y húmedos pariste, aún así, versos en mi honor y sonrisas de disculpa voy a seguir doliéndote, amor/amiga por cada beso, veinte lagunas de silencio por cada abrazo, veinte lenguas de fuego voy a seguir doliéndote, amor/amiga óbito en cada sexo resurrección en cada desayuno y así, el pentagrama de esta historia será una crucifixión y una plegaria salpicada de locuras mínimas ¿para qué engañarte?

un mundo raro las lagartijas corren tras las ratas la ratas adulan a los perros los perros muerden a los hombres los hombres se apuĂąalan con una sonrisa de oreja a oreja y todo tan Disney lo dicho un mundo raro de cojones.

un baĂąo de multitudes es lo mĂĄs antihigiĂŠnico para la mente.

¿cómo era? "de aquellos polvos estos lodos" en pajares, cunetas, oscuros tálamos esquinas, incluso alguna iglesia o algún cementerio [cubierta la piel de vergüenza] dicen nuestros hijos que son libres

cambiaría de lugar este minúsculo planeta donde no llegase el sol por si el silencio.

acércate a la poesía con una verdad propia o foránea y deja que el verso la destruya y la moldee a su gusto. acércate con rencor y deja que ésta te apacigüe o soliviante aún más que para eso quien escribe verso se instruye y se quema aléjate del poema de artificio ese que solo te dice lo que quieres oír y te engalana con música celestial y verdad de amianto y sobre todo no hagas caso a los poetas ecuménicos [nunca] que te digan lo que has de hacer.

nos empeñamos en versos kilométricos para decir te amo o te odio cuando realmente sobran el cien por cien de las palabras como si el embellecerlo fuera el cauce y no el presentimiento.

¡que alguien grite, joder! que tanto silencio me está rompiendo los tímpanos.

tal día como hoy se apagaron todas las centrales hidroeléctricas por juicio sumarísimo se condenó a la raza humana a su lenta desaparición apenas quedamos un puñado de hombres en cavernas y con miedo tenemos las manos manchadas de sangre nos mataron y mataron comimos y nos comieron quemaron todos los libros se prohibió la reproducción nos comimos todo lo comestible tal día como hoy escribimos esto con sangre y ahora leemos y recordamos

soy un poeta serio y respetable introspectivo y solitario un poeta triste y contrastado nada social y alquimista de humos no me pidáis algarabías ni revoluciones soy en cuerpo y alma poeta y solo me manifiesto cuando la renta es conveniente.

de entre todas las patrias que me muerden me quedo con la que se nombra cuero de hembra bajo las yemas de mis dedos y el palpitar de mi sexo de entre todas, la que huye de mi lascivia para apoderarse más tarde de mis reflejos incautos de entre todas las patrias, la que repta por mis venas como endiablada ramera buscando la membresía que exonere mis culpas mi única patria es la placenta el útero y las ganas.

tengo un pulmón en cada mano y humo en la sangre y pies desangrados y poca muy poca fuerza de voluntad tengo un pulmón en cada mano y sombras en el recuerdo y quimeras infinidad de quimeras solventes y pocos pájaros ¡nada de pájaros! porque vuelo por debajo de un asfalto de cenizas tengo un pulmón en cada mano y palabras vacuas que solo acechan y baúles desiertos que solo ocupan y soledad ponzoñosa en un alma mínimamente inexistente tengo un pulmón en cada mano y el corazón y la lástima a la izquierda y un camafeo por sentido común y quebrados en mi cuenta bancaria y grietas, multitud de grietas en mi caminar de lumbre y labios que huyen de mí como mentideros ciegos y sordos y mudos tengo un pulmón lleno de nadas en cada mano y unas córneas sin ojos y mucho cabello ocultando mi calvicie mental y todas las mentiras del mundo corriendo por mis venas tengo un pulmón en cada mano para que elijas con cuál de ellos quedarte 91

si con el dueño de todas las nadas o con el embaucador de todos los todos soy Morfeo y te estoy engañando, te aviso elijas lo que elijas estás condenado a creerme y esa será mi mejor baza.

las rejas de la cárcel miran fuera a la habitación/refugio las rejas de la cárcel miran fuera fuera a la habitación/refugio de los hombres malos las rejas de la cárcel de los hombres libres miran a los hombres malos en sus habitaciones/refugio las rejas de la cárcel de los hombres buenos y santos son de oro son de oro y no tiene llave repito no tienen llave las rejas de la cárcel de oro de los hombres buenos y santos.

piedras a Laura Martín

de Graná vengo mordiendo los caminos en las cunetas, ombligos descerrajados a tiros de Graná vengo al mundo con pañuelo negro ¿madre, por qué la tierra duerme en este sueño impotente y ácido que no entiendo? en Sevilla los caballos siguen rezando el rosario ¿madre, por qué los sueños se los comieron los cuervos? ser fiel a la memoria ser memoria ante la inclemencia y el desorbitado desdén ¿madre, por qué las huellas se hormigonean se asfaltan y se mueren? madre lloras y no puedo darte consuelo fruto soy de impotencia ante tus rezos mis piedras.

máxime sabiendo a Lucía Domínguez López “Máxime sabiendo que pienso en ti obstinadamente” J. Cortázar

que la constancia agota lo pulcro del recuerdo las ganas del instante loco el dedo entre los muslos prietos claro que si, mujer claro que si incluso el pensarle agoniza en lo breve y a la nostalgia lo arropa y lo ahoga el gregal claro que si, mujer máxime sabiendo que no volverán aquellos rescoldos que una vez tanto dolieron dócil es esa ternura amarga la daga del amor recordado sutil el filo que al mar lleva melancolías tienes una isla en la piel y en la entrepierna un gris plata en la lejanía y un barco que no quiere llevarte a él cuando quisieras claro que si, mujer claro que si, tu grito enfermo no te hace más doliente ni más sincera aún así, sique volcando la rabia y buscando una rendija aún así, sique pintando esquelas en el blanco lienzo que te espejea máxime sabiendo que vivir consume, desesperadamente. 95

despierta, mujer a Ana Melero

despierta, mujer de estos enclaves angostos y ruines que te ignominian despierta de las adulaciones contrarias que visitan tu dormitorio aquiescente, despierta de tus desvelos de tus fábulas y tus ínsulas que aferran la sien a su pasado da el paso que no consienta flujos inquinos que no altere la pupila que te ve y te observa desde dentro siembra la semilla que altere la estructura, que la rasgue y que una nueva patria fundamente todos los sentidos despierta, mujer, en la conquista pertinaz y diaria en la lucha igualitaria y al patrón para al fin no nos distinga porque no te lo van a poner fácil porque nunca te lo pusieron fácil porque tu lucha sangró hasta el punto de la muerte sin retorno despierta ya, mujer. 96

solsticio de invierno a Oscar Monedero

cuando me hago mayor procuro volver a la infancia cada noche y allí me aletargo en un sinfín de nieblas cuando me hago mayor emerjo y es, mi festín cadalso no sé estar sin ser minúsculo celebro un solsticio al que alejo como cáliz celebro los inviernos como sal que cura, como vinagre que vomita sílabas y versos, como caudal pétreo simiente de ciprés lejano dibujo vacios sobre lienzos de algodón y raso tímida la luz me impone los grises con los que amamanto el devenir de mis pequeñas muertes allí donde empieza a clarear, cubro con arena el ataúd allí donde empieza a asomar el brote dibujo concéntricas inspiraciones de ahogo impongo después, sobre todas las tinieblas, mis manos y sanan las cobardías y despegan los cuervos en breves vuelos la niñez me agobia aún no es tiempo de acortar su paso aún no no me sé todas las palabras 97

me pidió tiempo y yo le di distancia mientras; se ahogaban los peces en un tumultuoso mentidero ni el tiempo fue el convenido ni la distancia la deseada mientras; se fueron perdiendo en reproches los sueños ahora ya somos dos extraños y ni los recuerdos se acercan dos extraños, como dos cavernas ignífugas.

aquél acuarelista se pasaba 10 horas al día con el rodillo encalando la antigua iglesia del pueblo encalando las paredes y la cúpula alguna lágrima sí le brotó imaginando una Sixtina un fresco.

se rió a carcajadas una vez sola en su cuarto, cuando al desenvolver el regalo vio que era un libro de Safo ya eran siete siete iguales los que aspiraban el humo de sus solitarias noches todos juntos juntos en formación lésbica en su estantería de Ikea después de la carcajada vino el silencio el silencio y más tarde más tarde las lágrimas de los tiempos.

un poema no puede parar una bala un poema no puede parar una bala igual que no puede acabar con el hambre igual que no puede acabar con la miseria o la injusticia un poema no puede parar una bala como tampoco puede relegar la muerte al olvido ni podrá jamás inculcar sensatez al necio ni educación al déspota ni imparcialidad al fanático ni humildad al arrogante no un poema no puede cambiar el mundo ni a sus hombres no nunca por más que se empeñen en vocearnos los puristas del verso la poesía [como mucho] hace mejores hombres a quienes la escriben y a quienes la aman [como mucho y con mucha suerte]

100

te queda el traje como un guante estas guapo guapo a rabiar presientes que de esa guisa todo sería más fácil hasta la dependienta te hace ojitos y te permites unos instantes de gula la tienda de enfrente no es una boutique pero la ropa usada si que lleva olor a limpio.

cuando vi un bosquejo de mí incendié ojos y lengua borré rápido conceptos apacigüe las noches aquél esbozo era lo más cerca que podría estar de las astucias que me juegan ahora sí, la nostalgia ahoga ahora sí, servil me acerco a este sin futuro tan mañana.

la casualidad suele hacer héroes mediáticos la causalidad, anónimos.

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las instrucciones son verdades no propias basadas en la experiencia de otros presuntamente para hacernos el camino más fácil ¿quién quiere un camino fácil presuntamente con las experiencias de otros y con verdades no propias?

dadme hombres anónimos y os daré un futuro.

102

dame de mamar en la cárcel mamá dame en la cárcel ven ven a casa mamá y dame de comer ven y dame de mamar mamá ven los pliegues de mi sexo los pechos, a rebosar de incertidumbres un columbario donde reposan los deseos y las miserias otra vez los pliegues de mi sexo un periódico me dice quien soy la ruta y el descanso las manzanas ya no necesitan serpientes el caudal de este río tiene el color de la mierda ya no queda pus en este cáncer mamá dame tu leche agria insensatos darme vuestra leche agria para alimentar a mi pequeño vástago 103

agarráis los pliegues de mi sexo con furia en un descuido mis manos cubrirán vuestros cuellos vuestras lenguas se amoratarán y no podréis mentir más.

no te nombro mujer, hembra, señora, niña no te nombro no te nombro escarbada en las entrañas de esta locura ni encarcelada entre la niebla ni parapetada tras los ojos de hombres cobardes ni reconocida, ni frugal, ni abanderada no no te nombro como género único y fuerte no, hoy no hoy me arrincono en la vergüenza te pido perdón y ya mañana seguimos con esta guerra de marginales.

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pocas cosas más irreverentes que la justicia poética.

se oxigena el pelo dice porque las rubias ligan más y salen más guapas en las fotos ella que además es lista piensa que así lo tiene todo.

cuanto juego da la ortodoxia [como la buena madre que ve desaparecer a sus hijos en un voraz underground]

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mi táctica es deshacerme y discutirte templar el acero que nos hiere de continuo vacilarte y ver como tu rostro adquiere gestos variables y vulnerables con el único final posible del reencuentro mi táctica son las cosquillas en las palabras diarias los verbos furtivos y los besos a escondidas mi táctica es dejarme entrever entre visillos y cubrirte en la cama con ahogos y erecciones desasirme de tus brazos cuando exiges y mirarte de cerca cuando duermes adivinando los juegos que a otros permites dudar dudar cuando te incineras entre poemas dóciles y dudar dudar siempre de todos los halagos que me hunden en el fango del desconcierto esa es mi táctica dolerte y poder luego curarte amamantarte con las ubres de los días tristes y que los rayos del sol cieguen tu idolatría por mi mi estrategia sin embargo se delata cuando miro a otras mujeres en tu nombre y acabamos todos en el umbral de nuestra cama interrogándonos sobre cuál será el mejor orgasmo la mejor postura o la mejor dicción para nuestros versos. 106

tantos poetas como piedras poetas como arquitectos del yo del tú del él y del ello tantas piedras como sueños sucios tantas palabras como peces peces como arrebatos arrebatos que son poemas en piedra.

Cervan sacaba la basura noche tras noche a la misma hora: 23:17. Sea cual fuese la estación, sea cual fuese el estado del tiempo. Cervan, seguidamente, miraba a derecha e izquierda, e iniciaba tranquilo un paseo hacia la iglesia. 600 metros de ida que daban para olvidar las 24 horas pasadas y organizar, en los 600 de vuelta, las 24 por venir. Antes de entrar en casa, junto al cubo de basura, un último gesto de inspiración profundo para asegurarse de que en el aire no había nada extraño y que la descomposición de su última víctima no había empezado a manifestarse.

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miras de reojo a esa mujer y la imaginas, de repente, entre tus labios, en tu sofá, entre tus libros o tus sábanas. a esos ancianos, entrelazados de paseo miras de reojo a esa niña que empieza a erguirse, o ese adolescente con su primera novia de reojo a esa mujer sola en el parque, leyendo a Benedetti o a Proust a tu madre preparando esos canelones que tanto te gustan, con la parsimonia y la dedicación de un artesano o tu padre, que a las 5:15 de la mañana se levanta ojeroso, como hace 40 años, para pasar 8 horas debajo de un coche con las manos llenas de grasa de reojo al autobusero esperando a cerrar la puerta al señor que viene corriendo asfixiado durante 30 metros de reojo al manifestante, que dejó de ganar un par de horas por gritar en lo que cree al taxista que se pasó la noche en vela para 0 euros, a los peques que juegan en el recreo, a dueños de los quioscos amables, al panadero que te guarda el pan 10 minutos más, o sencillamente al vecino desconocido que te da los buenos días con una sonrisa ese mirar de reojo hace al poeta lo demás es solo poesía.

108

¿dónde se fueron esos cinco céntimos que un día de una patada a la chilena mandé al abismo? hoy me faltan para sellar este sobre en donde envío mi certificado de defunción y no hay nadie que me avale tan y tan mísero fui tan y tan arcana mi conciencia tan miserable, hedonista y ruin, que ahora cada lágrima es ceniza y mis ojos ya no saben como pedir perdón sin la sarcástica mirada de un joker el mismo agua que bautiza, ahoga.

mis amores son suicidas o no son.

109

vi pasar la vida como quien ve pasear a las garzas en las salinas de CĂĄdiz esbelta garbosa con el salero que da haber enterrado al tesorero la vida de punta en blanco la frente alta y la sonrisa de pĂcara decente de nuevo en su cara la vida los ojos abiertos y atentos como platos el culo apretado y los pechos tersos de Agosto [temblaba la taza de cafĂŠ en mis manos mientras observaba su caminar firme con esos tacones de aguja que herĂan de solo mirarlos] la vida la viuda la vida

110

cuando el silencio donde el silencio como alma como tiempo como tiempos donde todo está donde todo permanece el miedo a hablar y que todo se desvanezca todo está ahí las raíces, las lágrimas, los impulsos y la felicidad de otro tiempo todo está ahí y nos lo recuerda el viento al oído suavemente dejándonos ir en el escalofrío y cerrar los ojos y volver al hogar paseando.

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tenían, las palabras, la soez indecencia de mostrarse impuras ante este lienzo inmaculado cansado de curar heridas momificar nonatos sajar miembros útiles y ante la desidia de sonetos, liras, sextinas romances y coplas de pie quebrado decidí escribir sobre negro sin esperanzas tan cruel como exigían las rabias y los sinsentidos subrogar el subconsciente y dar pábulo a la mentira y a los odios que me rondan desmadejar verbos y no tratar nunca de consensuar participios una a una desenmascarar cada sílaba poner en el paredón al verso y crucificar a todos los ancestros que me conducen el sistema límbico y que no está mal, de cuando en cuando qué demonios tomarse el poema a la ligera 112

emborracharlo de verborrea hasta que, ya en coma reconozca la crueldad a la que soy sometido y despuĂŠs, perdonarlo claro.

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abandonarme… a Isabel (Lila Libélula)

éste no es mi reino ésta no es la morada donde deben descansar mis pies ésta gravedad no me palpita no me acongoja va siempre delante de mí mi sombra y me dicta, me alecciona y me vive soy adicta a la conquista, soy ingrávida y soy mujer de aire no éste no es el tiempo que debe acompañarme ni lo son sus letras ni lo son sus mercancías vuelo, si pero no es este vuelo rasante el que mis junturas buscan ni los lazos sobre los que viajo son los colores que han de cubrirme me guía un radar sin direcciones asumibles y mi costumbre será preparar los útiles para un despegue deliberado al espacio, donde el único requerimiento sea concatenar, uno tras otro los alivios y planear, planear, planear dejándome acunar por los alisios y como diente de león abandonarme.

114

impasible y loco a Dudu Fdez.

bruñir el sable que el acero luzca dispuesto para el pálpito el caballo aseado con las crines ágiles para lamer el viento la armadura floja el vientre prieto así se perpetra el crimen limpio del verso con la conciencia en éxtasis perpetuo incólume la rabia y la sangre vacua de aplausos de esta sale el samurái al encuentro sabiéndose perdido, yacente sin otro temor que atrapar cuanto antes el adjetivo justo el verbo predominante sin artículos que nublen ni dogmas que aturdan impasible lloroso por el lazo que se rompe siempre en las entrañas sin caudales que pesen y azoren el camino llega el tenaz drama pasada la media noche cuando todos se cobijan en la niebla y la sensatez pide el descanso diario llegan de pronto y con inusitado hambre todas las palabras requeridas en perfecta formación y el combate por cercarlas requerirá el último suspiro del poeta una última genuflexión y un breve descanso ganado al infierno. 115

no concibo, en mí, la ansiosa decrepitud de la escritura diaria. Poesía es el caos que subyace en el momento íntimo donde lo irracional se hace materia. Un bulo, epidermis, saciante. Poesía es quimera, y como tal, mala yerba que nace como y donde quiere. Poesía es instante, inconsciencia, ligereza, aderezo, nutriente de la soledad más intima, y a la par viento de todos los sonidos. No concibo, en mí, al poeta hacendoso, chapero, negro, no es oxígeno, no es fuego, no es sino alerta, no es agua, ni mar, ni infierno, es vómito, no es sangre, ni pañuelo, es palidez, desierto. No concibo, en mí, la materia del verso sino como caudal ciego sin salida al mar, escorzo de sonido, valor nulo, espasmo, contrición. No es plegaria, pues no ha dios que escuche, no es salvación, pues no hay nada que salvar. No saliva, ni perfume, es quemadura, pústula, gangrena. No concibo la semántica plana, el hombre plano. Poema es génesis, no cordura, no baluarte, es prisa y orgasmo, no papel, no árbol. No concibo más poesía que el silencio llamándome a gritos para reventarme y esparcirme.

116

somos nietos del pan hijos del acero padres del bit nada herederos de una fortuna posibilidades y dejamos incertidumbre y avaricia somos huĂŠspedes de nuestros padres interrogantes para los vĂĄstagos nada ni desenterrar crĂmenes supimos contenedores de cartĂłn por reciclar nada

117

aprovechar siempre los estados del ánimo cuando se está triste, pasear en silencio cuando melancólico, llorar cuando eufórico, perder el control cuando el miedo aparece, ocultarse en un armario o practicar una autopsia cuando sensible, besar un desnudo cuando el corazón se acelera, correr, correr y correr cuando parlanchín, escribir un libro cuando soñador, una ducha de agua fría y cuando llegue la muerte sonreír malicioso.

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tiene la poética, en su camino, una bala de plata un aullar de plata dentro, que hace de las miradas un velo tiene la poética el susto del alquimista y el poder de las fumarolas te seduce por vez primera, la poética, y estás perdido porque no hay repuestos ni respuestas y las preguntas se acumulan en los estantes como vampiros sutiles y enfermizos viene y va, la poética, desde la ultratumba, como cierzo salvaje, como sombra, con el incestuoso arrebato de lo imposible lo necesario y lo inasible tiene la poética, en su regazo, el poder de asesinarnos una y otra vez y la lucidez de alimentarnos, como madre, en el último instante tiene la poética en su camino una bala de plata que nunca llega y nunca acierta que traspasa los límites, que hiere los sentidos y fundamenta los vicios tiene la poética todos los quehaceres postrados al abismo todos los subjuntivos postulados como posibles la impaciencia del púber y el holocausto del anciano, tiene y come y bebe de lo incierto y agoniza en las cenizas de los deseos tiene la poética una bala de plata en su camino y el estruendo que todos los patriarcas ofrecen tiene todas las penumbras, todas las penurias posibles y probables tiene, en sí, todas la locuras de todos los tiempos y todo el temple que necesita un hombre 119

la poética tiene, en su camino, una bala de plata y yo un pecho desnudo y dispuesto.

nunca me gustó ser de todos incómodo me refugio apenas en el cara a cara celoso de mi ojos como respaldo y espejo huraño antisocial y triste salgo a fumar cada vez que el sonido se embrutece y la palabra se deshilacha reconozco en el silencio mi otro

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dicen la poesía ¡ah, la poesía! ese devenir fugaz de las almas atormentadas ese quitarse y desquitarse del sentir nostálgico ese exiguo candil moribundo esa lucha continua con el elixir de la trascendencia dicen de la poesía la multitud que mira desde la calle [pancarta al hombro] las luces en los balcones dicen de la poesía los otros poetas que miran desde la calle [basura al hombro] las luces noctámbulas en los balcones lo dicen los panaderos cuando ven la luz nocturna en las ventanas de los poetas y los repartidores de periódicos y las prostitutas y los borrachos y los taxistas y los trabajadores de las cinco de la mañana todos miran hacia arriba y dicen los poetas trabajan ¡silencio que nada ni nadie les perturbe! la noche es su refugio y su caja de pandora ¡silencio 121

que vendrá el alba y dormirán como avestruces! no más llegará un día y serán los ministros de la religión definitiva y nos salvarán de nosotros mismos y fecundarán libertarios nuestros corazones ¡silencio no hagamos ruido que un solo quejido de realidad los suicida!

la primera vez es siempre bien jodida pero si no hay primera vez no hay mañana.

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al gato gordo le da igual lo gordos que estén los ratones pues tiene donde elegir el gato gordo y glotón no pone límites a su gula apostado al sol, cómodamente los ve pasar en fila rondado su bigote lentos cabizbajos y él va eligiendo a su placer y así, de gato en gato vamos pasando el rato.

123

si esperas que la poesía te cure, estarás jodido toda la vida si esperas que la poesía te salve, serás náufrago y penitente toda tu puta vida si esperas que la poesía te llene, serás vacío de nadas hasta que desaparezcas si esperas que la poesía te acompañe, serás desierto árido y asfixiante si esperas que la poesía te calme, tu dolor no tendrá fin si esperas que la poesía te seduzca siempre, cómprate mejor una muñeca hinchable si esperas que la poesía te ame, ponte una pistola en la sien y dispara si esperas que la poesía te mantenga, córtate mejor las venas olvídate de las palabras, si quieres que la poesía te cure, te salve, te llene, te acompañe, te calme te seduzca, te ame o te mantenga olvídate de las palabras y del verso y dedícate a la contemplación, como el resto de los mortales la poesía está ahí para sufrirla, para que te duela y te encadene para que te abandone a su albedrío para que te sea infiel al mínimo despiste para que te vacíe, para que te escueza, para que te haga morir en cada primer verso no esperes nada de ella es hada verde que te seduce una primera vez y te lleva para siempre a lomos de un caballo por los despojos de la memoria 124

huye que ese cuerpo de mujer tiene todo el pecado concentrado o entrĂŠgate entrĂŠgate por completo y sin amarres pero luego no me vengas con quejas [amigo David].

125

toma tu libro de palabras y sal a la conquista del mundo ah y no vuelvas a por otro si no traes una conquista una guerra ganada a los perros una batalla aprehendida una isla en tu bolsillo un pan una canica una sonrisa o una lĂĄgrima un costillar roto de abrazos tambiĂŠn vale pero si vuelves solo solo y roto mejor no vuelvas no existen mĂĄs palabras para ti.

126

de donde la poesía deja de serlo de donde ese acuchillar ajeno de donde la poesía deja de ser poesía y es poeta hombre dejando atrás el verso se convierte en monstruo que cincela a otros monstruos allí donde la poesía deja de serlo y es banalidad de hombre ¡cómo cansa ser poeta!

ese tinte melancólico de tus dedos sobre mi cuero hace añorar tus uñas primerizas ese bilingüismo ese miedo, esa vergüenza ese incendio tan lejano.

127

estos hilos que nos unen avariciosos vamos recogiendo como si necesitĂĄsemos de los demĂĄs sus llantos tanta avaricia rompe y el lloro se convierte en resbaladiza servidumbre.

128

en este instante concreto donde el balbuceo se siente contemplando donde el caudal, como torrente, inicia su calvario y donde la niñez ocupa breves páginas, adormezco viajo a lo recóndito y sufro la agonía de los hombres su partidismo, su intolerancia, su descrédito viajo y maldigo el agua que bebí sin filtrar el despropósito de sorber directo del arroyo creyéndolo limpio, sutil, virgen, consecuente a poco mis manos tornaron negras, pustulosas descreídas e insolventes viajo a lo recóndito y no encuentro el momento sajado a la niñez tal vez un invierno me trajese al sanguinario hombre indicio que convierte al hombre en sal tal vez me convirtiese yo también en ese hombre y me postulase al lado de los hombres viajo a lo recóndito de mí y azuzo la conciencia respiro hondo y acaudalo olvidados sabores el trigo, la cebada, el viento, la tormenta o el adobe los caminos polvorientos, las ratas de agua, el sonido lejano del avento las mulas al sol de agosto, los vestidos negros de las mujeres rotas ¡mira hijo! el agua inicia su bravío que el hombre controla y dirige ya dejó de ser niño ya coge fuerza y arrastra a su paso los cimientos 129

ya dejó de ser remanso y tibieza ahora duele, ahoga, siembra de espuma los caminos ¡mira hijo, como siembra el hombre su futuro! aquí nace el porvenir aquí fallece la infancia.

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CANTATA Y FUGA PARA UNA MENOR I ¿CÓMO? Será lenta lenta y roja y caerá lenta y roja sobre este cuerpo blanco y virgen. Teñirá en su lenta ingravidez este lento campo yerto de Castilla. Se unirá, lenta y roja, con el sudor de los pobres que ahí dejaron hiel y espada. Fundirá su estrato con la pisada del mulo y de la oveja y volverá a vosotros en el germen de vuestro pan, de vuestro vino. Mi cuerpo será abono de girasoles seguramente ¿quién sabe? ¿Quién sabe qué otra iglesia fundará sus mentiras en vasto dominio que fue alimento de bárbaros? Una cuchilla, el instrumento. (a lo largo de mi brazo enjuto)

131

II ¿DÓNDE? Donde no se sostenga la letanía de la palabra. Donde la avutarda me cante al oído su palpitar de viento. Donde el anillo del fresno me cuente la historia de los desheredados. Donde la lluvia acabe con la cantinela del buitre. Donde la yerba que pise no gangrene mis pies de siglos. Donde el sol bañe mi cuerpo desnudo con el entreverar de las hojas nuevas. Donde la siembra me recuerde que comí el sudor de los colonizados. Donde sea sepulcro con los muertos sin nombre ni recuerdo. ¿Dónde podía ser si no?

III ¿POR QUÉ? Porque no soy capaz de arrancar a un niño de las garras del hombre mar. Porque no soy de forjar en mi yunque la espada del amor. Porque no soy capaz de mitigar al afligido con todos los versos escritos. Porque no soy digna de mirar a la cara al hambriento. Porque ningún libro calma mi sed. Porque no hay tacto ya que me arrulle en mis noches de duelo. Porque las estrellas jamás estarán a mi alcance. Porque el mar me cubrirá más no me penetrará. Porque la eternidad es un programa de televisión sin juicio. Porque ya no me amamanta la luna. Porque jamás seré pájaro. Porque jamás seré olivo. Porque jamás seré sol de nadie. Porque pariré hombres sin raíces. Porque nunca seré justa. Porque a mis oídos no llegará el entendimiento de los delfines. 132

IV ¿CUÁNDO? Ya ahora, siempre en cuanto esta lividez deje de sonrojarme en cuanto el último verso deje de beberme y un punto final afloje mi carótida ya sin más tiempo para las despedidas ya no quedan incógnitas ya se cerraron todas las estaciones ya el vértigo disipado fundiéndose ya se licuaron todos mis huesos ya este esqueleto no es más que azufre ahora que mi belleza es flor de un día ahora que los solsticios se funden y me narran ahora que me reclaman rebelde y soñadora ahora que me conjugan solitaria y enferma ahora que soy pez, lima y hormiga.

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no sabría decirte (campaña “Refugiados” de Amnistía Internacional Valladolid)

cuánta piedad cabe en la palma de la mano de un hombre no sabría decirte cuánto sonrojo cabe en los ojos de un hombre cuántas lágrimas son necesarias para regresar al silencio cuánto vómito se ha de derramar cuánta sangre no sabría decirte el porqué de los ahogados en la avaricia el sentido de los suicidios de sal las huellas de la intolerancia o el dedo acusador de la infamia no sabría decirte quién fabrica las barcas de la muerte o qué maldito Caronte las persigue quién dirige las sendas del destierro ni quien rasga el precipicio por el que se despeñan los niños contengo el incendio de mis manos contengo el riego de mis entrañas en el pasmo mientras gotea, lento y constante el dolor y la rabia contengo, mientras el mar hace suyos los descréditos las alambradas se pintan de rojo las fronteras enmudecen las playas se siembran de naranja y los camino sordos, de zapatos contengo el puño el índice 134

mientras en el paladar surge el camino lento de la palabra y la voz se rompe en puñales de duelo no sabría decirte a qué tiempo pertenezco de qué lugar y de qué espanto vengo qué raíces me nutrieron, ni qué frutos di nada sabría decirte, porque nada tiene sentido ya ni la sonrisa de un niño ni el abrazo de una madre ni la mano firme de un abuelo revolucionan mi esperanza no hay amnistía posible para este roto para este deshumanizado corazón para éste despropósito de “humanidad”.

135

si tuviese la piel curtida de todos los vientos los pies callosos de todas las piedras y los ojos como vándalos huérfanos si tuviese manos de cuenco y caricias honestas mirada sin recelos y mi hambre muda de destinos si tuviese en la hendidura de mi vientre todos los naufragios el rezume de todas las razas el calor de todas las voces o el palpitar de todos los cauces si tuviese pan si tuviese en mis oídos todos los rumores los cantares los golpes de fragua y todas las semillas hiriéndome entre las uñas las palabras, todas, una a una, entre mis silencios todas las playas todos los refugios tierra adentro las grandes urbes con su soledad abierta los pescadores, los humos, las especias, las arenas y los hielos todos, todas todas las músicas, los tambores, las gaitas, los hilos y los vientos los parques, las farmacias, la lluvia y el asfalto si tuviese los kilómetros, las leguas, las millas, prendidos en mi pelo la babel ácida en mi boca el pringue de todos los alimentos en mis labios 136

o el erizar de mi vello en todas las nocturnas hogueras y si no tuviese miedo y no tuviese casa y no tuviese rumbo y no tuviese ansia y sĂ un hogar redondo y sin fronteras mis versos, mudos un constante palpitar sereno serian. [y no habrĂa necesidad de que vuestros ojos escrutaran como silenciosos tuaregs mis desiertos]

137

como vilano se sumerge en la noche de agosto suave y liviana por continente lleva piel, vestido de tirantes, sandalias y melena, roja por el malecón, sin ojos travestida de espuma sola y con conciencia de albatros música de Habana vieja y más allá Orión le canta a Reinaldo Arenas "Esas diosas que detienen el sol por deferencia a un hombre y administran la gloria, la eternidad y los sueños" es parte de un continente herido y al mismo pluma blanca despega, y el silencio se hace grito y el grito paz en la noche de Cuba.

138

Mi querida España (a mi manera)

esta España oscura, esta España muerta De tu santa siesta nunca te despiertan versos de poetas ¿Dónde están tus ojos? ¿Dónde están tus manos? ¿Dónde tu cabeza? Mi querida España esta España sucia esta España vieja Mi querida España esta España oscura esta España muerta con sus alas quietas con sus vendas negras sobre carne abierta ¿Quién pasa tu hambre? ¿Quién bebe tu sangre cuando estás tan seca? Mi querida España esta España sucia esta España vieja Mi querida España esta España oscura esta España muerta 139

Pueblo de ladrones y de piel amarga nadas en promesas quiero ser tu lucha quiero ser tu siembra cuando yo me muera Mi querida España esta España sucia esta España vieja Mi querida España esta España oscura esta España muerta

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A UN OLMO HERIDO POR UN PAYO amargor(d) que se siente tras un vómito Manuelino

[dícese de la "d", la sensación que queda cuando no hay primer plato ni segundo y el postre no cabe en el recuento del lobo dícese de la "d", el camino desolado del pobre la elegancia sobrenatural del endeudado la inmaculada libertad del perro apaleado dícese de la "d", la resignación del suicida del ignorante y de alguna lágrima de descontrolada rabia de la "d" también, la risa incontrolada de púber ante la omnipotente presencia de dios] "d" de desprendimiento de deuda de descojone de deserción de despotismo de delirio de dejadez, desidia o desconocimiento "d" de desfachatez debemos desconfiar directamente del dandi dadivoso de despreocupada dicotomía: decidir dar dardo al díscolo debutante desencantado, o dalia deudora al devenir del din donde danza el don.

141

que ya hoy que ya mañana que quizás algún día cuando otros lo inicien me sume cuando otros den el paso me una cuando otros voceen hable yo a su amparo y cobijo quizá si me queda tiempo ganas al despertar de esta siesta que dura ya mil años despierte yo también.

la intelectualidad te da un culo gordo y pocos amigos.

142

pasan los siglos y el poeta sigue pidiendo limosna o el poeta es muy tonto o la poesía solo es para pobres.

llegó el ver ano y con él, el estreñimiento intelectual.

rondando la sesentena el poeta de la lluvia traduce los orgasmos en sílabas cuidadosamente cosidas con hilo de añoranza observa el balanceo de los jóvenes culos y el palpitar de las enhiestas tetas y escribe como si el mañana se acabase hoy como si el ayer jamás hubiese existido cada palabra un nacimiento sordo

143

a veces, la vida tan sĂłlo es el recuerdo de un instante en la niĂąez y con eso deberĂa de valer.

esa lluvia de verano es queja y respiro.

144

qué ingenuos sois los humanos que ni veis ni trascendéis más allá de vuestras manos que no acertáis ni aceptáis los símbolos que tenéis bajo vuestros ojos que creéis a pies puntillas las verdades que otros os dan de beber con biberones de oro qué ingenuos sois los humanos que esperáis revoluciones venideras sin caer en la cuenta que estáis alimentando a cada instante dioses de papel maché envueltos en banderas qué ingenuos sois los humanos que mentís con quejas y con rezos que con alcoholes levantáis vuestros pellejos y que vuestra labia debéis a los pendejos que antes de vosotros escribieron legajos funestos incapaces, ingenuos humanos sois de caminar vosotros solos sin que una garra amiga os lleve de las manos entended de una vez que la única revolución que esperáis lleva siglos acertando que la mentira y la pose son lo diga quien lo diga 145

única dote que da la vida poetas que os creéis en salazón haced como yo, mentid que la mentira resarce de la mala vida como el alcohol disfraza la verdad y sed dispares y disolutos poetas que aspiráis al Olimpo en la canallesca está el triunfo y en la verdad la mentira y en la mentira.

146

“Las burbujas iridiscentes eran bellas. Pero eran la cosa más falsa del mar, y el viejo gozaba viendo cómo se las comían las tortugas marinas” El viejo y el mar (Hemingway)

cuando el mar te robe la consciencia y sufras la violación de tu suerte, cuando ese océano te atraiga a su infierno y las manos sangren de rabia, de impotencia y odio únicamente el tiburón te dará la medida exacta de tu paso por este manglar no persigas razones ni ideales más allá de los límites de tu intelecto no causes baja en tus principios por perseguir los de otros no sueñes, repito no sueñes sobre todo si eres pobre y viejo porque los sueños solo se cumplen íntegros cuando no se sueñan y permanecen escondidos en el delirio sin control y sin venganza posible calcula bien la medida de tu odio: demasiado, estrangula poco, desprestigia.

147

anda encerrada en un vicioso círculo de donde nada decente sale de sus manos desde hace ya muchos meses lo achaca a mil razones las estaciones que andan como locas el stress del trabajo el enclaustramiento forzoso, pensando así que las musas le pillarán dispuesta la muerte de sus progenitores la soledad ninguna le convence ella que jamás ha parado de parir versos con muchos libros a sus espaldas no entiende como le ha abandonado el oficio y el amor no puede ser piensa [ahora que está, por primera vez, enamorada como una perra] no puede ser, piensa.

148

¿por dónde vienen, Padre los que se han de comer a los niños? ¿por dónde, Padre? ¿por qué caminos? ¿bajo qué vientos? ¿se les oirá? ¿se les olerá? ¿llegarán señales de su llegada a tiempo? ¿dónde nos esconderemos? ¿hacia dónde huiremos? ¿será mejor por tierra? ¿por mar quizá? ¿o tal vez rendirnos sea nuestra única esperanza? ¿qué hemos de hacer, Padre? omnipotente invisible mudo.

149

me acordé de ti en una noche de difuntos no te enojes el recuerdo es un genio malnacido y malcriado me acordé de ti y te pensé si muerta y vi que no que solo lejana, muy lejana y pensé si demasiado y recordé porque era noche de difuntos si los náufragos lo son siempre o acaban ahogándose y luego muriendo aunque sus ropas aparezcan en cualquier playa de improviso y no supe responderte más allá de dos o tres instantes agradables, muy agradables y entonces, si, ya lo supe y pude poner nombre a tu lápida "Nathalia M.C. aquí descansan, por fin un par o tres instantes de locura"

150

basta una palabra acertada para matar a un hombre y un hombre muerto no sirve para nada andaos con ojo poetas.

y cuando las cosas se hacen o llegan sin sentido como ese azote en la cocina, sin previo aviso ella ráfaga que te estremece toda o ese pararse en el arcén, de repente, para contemplar el paisaje o respirar ese no estar y estar esa ausencia esa lujuria.

tengo todo lo que puede anhelar un hombre: a mí mismo en estado de inconsciencia sin más bebedizos que unos ojos y sin más historia que la común y palabras, palabras, palabras y más palabras que golpean furiosas mis sienes y un lápiz. 151

cuan asombro a Leo Juan y a sus cómplices en esa caravana a Grecia.

gorrión y gorriona en apareo cuan asombro caballo galopar cuan asombro llorar ante un niño cantar bonito llorar ante película de amor cuan asombro sacar leche de vaca orgasmo con la fotografía de Marilyn o Paul o Beyonce o Brando cuan asombro dos ancianos agarrados de la mano el mar devuelve toneladas de hombre a nuestras bocas mudas mientras nosotros le ofrecemos cuerpos bronceados sin asombro [mientras el poeta se suicida mirándose el ombligo]

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pasas la vida esperando ese instante que llaman suerte y que te alivie todo mientras esperas la vida va sucediéndose a tus espaldas [probablemente riéndose y jugando con algo que jamás será tuyo]

poesía mitad filosofía mitad fingimiento y la otra mitad que queda, adulación.

153

de lunáticos, amantes y poetas Ni se ha de sublimar el amor tan eterno ni la belleza encumbrar, de tan efímera, su voluntad de duelo. Ayer y hoy el hombre acontece de los mismos vicios y virtudes: la honradez, escasa la lengua, suelta el honor, fugaz y el amor, constante fuente de desdichas. Nada cambia al hombre, y ya poco le enternece o le sorprende. Sigue mortificándole la avaricia del dinero; guiándose por él los ignorantes dándolo a conocer sin pudor los hipócritas ocultándolo en su avaricia los avaros y llorándolo, como plegaria, los pobres. El amor, como dorada píldora, sufraga felicidad momentánea induce a bajos instintos es fuente constante de disputas y su sangre su sangre duelo de hombres, patrias e ideas. Celosos amores que envilecen al más sabio y más honesto pues a la razón ataca con la fiereza de un demente dejando atrás, toda la cordura que en la edad fue macerada. No hay antídoto posible, un hombre enamorado es un hombre loco loco y sin remedio. Y de quien poetas hable, habrá perdido también el juicio, porque no hay hombre de letras que más confunda a su intelecto como no hay arrogancias que mejor escritas se hallen, con palabras trucadas unas 154

presuntuosas otras y vacías las más, adornando cabelleras sesudas e inmóviles. Solo los locos pueden, en consecuencia revertir, en su locura, el descrédito de esta humanidad indecente. Ya veredes, querido Sancho, como en estando todos locos se truncan las tornas, y lo que ora es malicia ha menester sea concordia lo que otrora envidia, comedimiento y lo que siempre fue guerra y odio, parnaso de poetas humildes será. Sea pues la locura, Sancho amigo, el regocijo de los que no tenemos ímpetus. Lunático, amante y poeta son tres verdades de una misma locura.

155

sencilla dirán que abandonada quizá yo también lo dije quizá también pensé que triste incluso cuando sonreía con esa sonrisa de eterna tristeza incluso cuando follábamos eran tristes sus orgasmos tristes y con un miedo entre las piernas con olor a barro húmedo el más allá donde nunca pude llegar donde jamás podría llegar triste pero tampoco quería llegar a esos silencios donde el amor es tan lejano tan inexistente y tan frágil como el barro al final esos silencios llegan a ti y como son silencios acaban rompiéndose y con ellos los orgasmos y las palabras y los miedos dejan de ser miedos para ser pasado.

156

de chico me obligaban a llevar pantalón corto lo odiaba algún mecanismo ínfimo en mi cabeza me dice tontaco olvídalo es moda se está fresquito en pantalón corto enseñando canillas soy de vieja escuela las playeras son para hacer deporte los pantalones cortos para la playa los poemas rimados y bien rimados conducir por la derecha no se come con la izquierda con las mujeres, delicado y en la cama siempre, suave, suave tontaco despierta.

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eran las cinco como aquel que dice las cinco en punto dormías mientras el despertador [que nunca miente] me daba los buenos días de mala manera [como enfadado] dormías, digo desnuda agosto a gusto sin sábana que osara cubrirte y yo dudando entre desayunarte o desayunarme un café y un zumo -el café y el zumo, dijiste mientras te dabas la vuelta ofreciéndome mejores vistas [si cabe] -el café y el zumo repetiste ante mi quietud y silencio -bruja, dije [me salió del alma o por ahí]

158

las desgracias cuando ocurren de noche -dice siempre mi madreno se dan hasta el día siguiente implícita, quería decirme, que la noche es sagrada que el descanso no se turba y que se respeta el silencio o el jadeo.

dices piedra y amas a Helles Piedra

el mundo que no ven piedra y seduces lloras de principio a fin escoges piedra porque solo tú sabes que dentro esconde corazón de agua solo tú sabes que viste traje de huracán infinito ves sus nervios adentrarse en ti lo congelas lo arañas, cincelas hasta el infinito su voz lo dejas irse después intemporal dices piedra y te nombras. 159

a saber de dónde sacó ese juego de química y por qué decidió usarlo conmigo a saber por qué ese moderno Prometeo me quitó la vida para hacerla suya me ofreció su flor a cambio yo quería comérmela entera y en ese disyuntiva andamos.

160

esos 21 gramos me los quedo yo para no olvidarte nunca o más sinceramente para traerte a mí de cuando en cuando cuando camine solo o triste o me embargue esa felicidad momentánea de a poco o cuando mire al mar, saudade e inconsciente o cuando lea a Rilke "Pero todo aquello que tocamos, tú y yo, nos une, como un golpe de arco, que una sola voz arranca de dos cuerdas" y vuelvas en cada ola y te marches en cada ola y vuelvas y te marches y vuelvas y te marches ¡oh, dios¡ y de espuma me atragante todo.

161

postrarte rebajarte ante el receptor anónimo anodino silencioso escrutador morboso inquietante lacerante como un ginecólogo de traje y corbata hurga insaciable incesante avaricioso impúdico como una sotana lascivo doloroso caótico impasible astuto inmisericorde es más loable un libro porque aunque te duela hasta la nausea y más la búsqueda contiene sus propias preguntas además ¿a quién le importan las respuestas? 162

rezo la única oración que aprendí con los años a medias entre las ilusiones y los desencantos tú diosa que me respiras cien nombres te acompañan mil heridas dejaste abiertas en esta piel de conquistador advenedizo tú diosa que desnuda me estrangulas y vestida me desesperas diosa tú que arrojas mi pálpito al embarrado ¡que bien me sabe ir a recogerlo y traértelo de nuevo como un perro!

163

nos matan a los mitos salen de caza tienen buena puntería siempre aciertan con el adjetivo locos enfermos sucios hedonistas dogmáticos semidioses nos matan los mitos sin que podamos hacer nada porque la poesía no es ningún refugio tan solo una diana para antisociales.

como cansa el ego de los otros. (anarkoHayku)

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tiene la rabia de su padre (ya sabe ella)

el inconformismo de los ciegos y su mismo pedaleo tiene el sabor de la sal siempre pegado a sus labios rotos llora lo que toca llorar unas veces por quien no lo merece otras por si misma tiene el sabor del azĂşcar dentro solo para los que se atreven a penetrar en sus heridas con el mimo del cirujano y la caducidad del invierno vuela como la diosa que es sobre el fango y el cansancio de los dĂas irrepetibles imperturbable siempre agua sobre piedra manantial sobre piedra huracĂĄn sobre piedra piedra sobre piedra acero y pluma tiene la rabia de su padre y la sabidurĂa de su madre.

165

me voy a la mar a ver si de una vez me quito está arena sucia de los pies podéis saquear mi casa matar a los perros vaciar mis cuentas y, si tenéis hambre comer mi comida nada dejo y nada me llevo si vuelvo empezaré de cero como siempre si vuelvo.

pido un deseo a perseidas: no pedir nunca nada que yo no pudiera conceder.

166

agosto, familia y playa son antagonismos inductiles eso si, las conversaciones tienen un poso de alentadora filosofía que salvará al mundo Mientras leo a Bukowski y todo se carga de sentido agosto, familia, playa y Bukowski y el mar se ríe de mí a carcajadas otra vez será, me dice tráete a Catulo y a Safo.

167

nos apagan todas las luces y esperan en el callejón no necesitan armas son pocos y van de Armani sonríen y nos piden amablemente todo se lo damos todo dignidad dinero casa familia vida nos piden un pequeño esfuerzo más amablemente con delicadeza incrédulos lloramos y protestamos ¡no nos queda nada! ¡se lo hemos dado todo! pacientes nos instan a mirar en el bolsillo de atrás del pantalón el futuro gracias.

168

estamos tramitando un pacto de no agresión sexual ella se retrae de mirarme por detrás a media altura y yo mantengo los ojos quietos frente a los suyos incluye, dicho pacto evitar terrenos movedizos términos que lleven al equívoco situaciones que conlleven contacto aunque sea mínimo posturas que atenten al decoro las llamadas telefónicas limitadas a cinco minutos diez, a lo sumo quince líneas en mensajes privados tres días a la semana a lo más besos solo dos, en ambas mejillas y con veinte centímetros de separación entre nuestros pechos las manos, en esta situación a la espalda el escote, por su parte escondiendo siempre el canalillo a mí solo se me permite un botón de la camisa desabrochado

169

las prendas ajustadas totalmente prohibidas por debajo de las rodillas las faldas las nucas, jamĂĄs al descubierto descartados totalmente los tacones de aguja los pantalones cortos, los trajes y los vaporosos vestidos de fiesta en definitiva ni un solo resquicio a la concupiscencia ni a la imaginaciĂłn dos castos e inmaculados amigos en clausura nos hemos quedado estancados en los plazos ella propone media hora y a mĂ eso me parece un mundo.

170

y será verdad que esta ventana no es más que un diario a la antigua al igual que en aquél, nos mentimos con la secreta esperanza de que alguien nos lea sin enterarnos al rato se nos va de las manos y entre líneas nos leen más claro que el agua limpia todas nuestras desvergüenzas nuestros egos y nuestras hipocondrías y nos extrañará al salir a la calle cómo nos miran y pensaremos que, de repente, hoy nos hemos levantado siendo los más guapos y los más auténticos.

171

“penetrar en una mujer es como penetrar en la poesía; el ruin mutilando, el ingenuo fingiendo, el viejo murmurando, el joven tanteando y el sabio muriendo” (Marqués de Sada)

cenemos bebamos holguemos celebremos, al sol, el hábito el aullido una gran luna nos muerde los olores comamos la fruta inmadura y masturbémonos con la inasible soledad del abismo el oso blanco, a dos patas, ruge protagonista en un circo de deformes incontinencias un unicornio negro con ojos blancos insolente atrae la desmesura y con su canto dulzón a las ninfas el duelo llama a la puerta, y la finca toda la finca huele a húmedo y reverencia las alas ¡qué importan las alas, si amanece a poniente! alas de perro de camello de cordero alas de náufrago de hiena 172

de campanilla enjaulada poetas todos poetas, de repente la lluvia trae palabras para todos dulces, salvajes, falsas geometrĂa de niĂąos enamorados del Sol que los funde y los marchita incipientes.

173

nunca la poesía es suficiente para los desesperados de la hoja en blanco para rapaces a la caza del verso para los que exprimen sus entrañas hasta la desesperación para los que trinan sin importarles lo adecuado del momento señoras, señores para ustedes la poesía solo es quimera y en los zapatos está la calma el pan la sorpresa y la decencia tampoco anden buscando ningún Grial por muy santo que les parezca la poesía solo es quimera una quimera bonita que queda bien en el salón de casa entre Baudelaire y Chaplin un tal fulanito de cual cinco volúmenes para enseñar a los amigos y a las vecinas nunca la poesía lo es todo y a menudo o casi siempre se la lleva el viento.

174

vendrá la muerte y pasará a mi lado sin verme porque soy palabra viva e invisible a los mortales vendrán otros a fusilarme y sus balas traspasarán, sin herir, mi rumbo de sílabas flexibles silbara el verso y acompañara al latido líquido y transparente permaneceré a los rumores de cieno melodía latente del que es hombre pájaro vendrá la muerte un día, sí, vendrá me verá cuando todo se haya ido y solo quedemos ella y yo me rendiré a sus pies y besaré su manto de estrellas y caminaremos juntos por todos los poemas construidos segándolos.

175

vendrĂĄn los locos a meternos los dedos en los ojos y, ciegos ciegos, por fin lo veremos todo en su esplendor vendrĂĄn otros locos y nos cortaran las orejas y, ya sin orejas ni oĂdos oiremos de una vez por todas los silencios otros locos distintos mutilaran nuestras manos y sin dedos, palparemos el verdadero nombre de las cosas otros, que se dicen locos robaran nuestros sueĂąos entonces todo cobrarĂĄ sentido.

176

planté el dichoso árbol de joven apenas un miserable tronco tras muchos años y al poco se secó, muriendo en el olvido al tiempo me dijeron que aquél no era terrero propicio para cerezos los libros no tuvieron tampoco mucho éxito eran libretos de poesía y la gente no lee poesía dicen que prefieren practicarla a leerla y se van al campo de merienda al mar a tostarse como chicharras o al campo a hacer largas caminatas y fotografiarlo todo para luego disfrutarlo en casa tener el hijo, si ahí tuve suerte mucha suerte y en esa encrucijada estoy plantar un nuevo árbol, un pino resinero más en esta vieja Castilla o escribir un nuevo libro, esta vez de aforismos que están tan de moda lo más seguro es que siga malviviendo cosa que dómino a la perfección escribiendo sin débitos ni réditos a la sombra de otros árboles más frondosos y siempre 177

conjurando el sentir más amargo de esta condición regalada con el punto de erotismo íntimo de lo cotidiano y la soledad perpetua y sosegada del Tuareg.

me gusta más la flor que se come por dentro desarraigada e invisible me gusta más la nube que en su seno trae el relámpago descargando su rabia sin permiso sobre los cartílagos confusos el viento furioso que agita los barcos hasta hundirlos la sorpresa me gusta en el no imaginario de los sabios y los decentes una sorpresa delicada que llene de inconsistencia los perjuicios a rabiar me gustan los vómitos, las heridas, los desvelos todo lo que rompa la inocencia y agite sin piedad el árbol insolente de la vida.

178

me gusta tanto ese elitismo que te adorna mientras duermes.

por boca de Nietzsche hurtar el verso al lenguaje y dárselo de comer a los perros hambrientos de pan y lumbre pantomimas que adornan el nido vacío de la razón Hércules atrapa el crisantemo y esto le hechiza y lo derrota la conciencia es un superhombre que hibernará eterno en las cuevas del lirismo y la fanfarria camello, león, niño crepúsculos azotados por la misma nostalgia por un Zaratustra ilegítimo.

179

estar donde no se quiere estar estar donde no se cree estar estar donde no se merece estar y sin embargo estar sufrir ese estar gritar ese estar sin querer salir de ese estar, porque ese estar es el único estar posible.

qué suerte tienen los que no pudiendo dormir al silencio aplican el sedante de la letra cómo no escuchar, en el silencio las voces que murmuran los nombres de los dioses antiguos y nuevos cómo no murmurar con ellos, en una charla simbiótica, las patrañas íntimas hasta el cabeceo y cuando las astillas del alba les cieguen acurrucarse en el celo y la desconfianza hasta un nuevo ocaso que les libre del tedio y les encuentre dispuestos solos y dispuestos a un nuevo aquelarre es un decir la suerte. 180

comí la tierra de mil hombres liberé millones de esclavos y aún así siempre tendré hambre siempre seré esclavo mi ansia me abandera, mi feroz ansia de todo mientras cerceno, reclamo libertad mientras ahogo, reclamo oxígeno trazo un círculo en rededor y al mismo tiempo invado todos los paisajes perdí la cuenta de disfraces todos los poseo los amoldo, los regulo y los coloco bien a la vista me oculto, me exhibo tan constante que recibo el aplauso, y admirado, rezumo hiel que es ambrosía me preguntas si es vida lo mío claro, amor mi boca es fragancia sutil que al improperio devuelve seda claro, amor me avalan los tiempos y la divina mansedumbre.

181

todos llevamos un rebelde dentro todos un anarquista todos un asesino todos un canĂbal todos mentimos nos prostituimos todos vejamos todos somos egoĂstas aduladores hipĂłcritas narcisistas hedonistas clasistas machistas todos llevamos un rebelde dentro un rebelde dentro un rebelde.

182

las chicas y los chicosmalos algo así como la gasolina y un hermoso Bugatti Veyron los chicos y la chicasmalas algo así como un hermoso Bugatti Veyron y una cerilla.

las muestras de debilidad llevan a la compasión las de fortaleza, a la envidia rápido se adora al advenedizo y la lealtad dura un pedo se construye a capricho de la demanda y se sigue zancadilleando al librepensador las pieles cada vez son más finas, y la crítica despierta el odio furibundo de los acólitos la adulación es moneda de cambio y la constancia, un insulto a la modernidad el tiempo se ha contraído y parece estar a la vuelta de la esquina la muerte nueva filosofía comer comer más rápido comer migajas comer o ser comido.

183

no más Septiembre llega llega la melancolía como la espesa niebla que no deja ver presente, pasado ni futuro borrachera donde nada está en su sitio llave que llevamos siempre encima y que jamás sabremos qué abre como todo lo inservible que nos adormece nos fascina.

solo nacerán serpientes a DiVersos (Palencia)

ante la adulación de los perros solo se regenerará mi piel con la placenta de los versos que escupa carecerá de importancia el cosmos “mientras tu ruido sea mi música”.

184

inDEFENSIÓN constriño mi llanto de niño ¡silencio!, que el agua ducha, danza, domina constriño las ganas de endeudarme perpetuo mi llanto levanta llamaradas de humo en el tiempo, y el regazo es hombre ahuyentado asesinados todos los hombres que me abogan a la madre que violo a los hijos que suplanto, necedad y avaricia al hijo aire sodomizo con el humo atroz e ignominioso ahogando su vitral dominio al hijo mar lo agonizo de putrefacción y le esquilmo sus frutos en la gula al hijo bosque talo, como exigua calavera para dormitorio y poema aún no me han salido los dientes y todo lo desgarro mi inocencia me indica las dianas y acierto leviatán, con todas mis miserias.

185

sobre el cemento las hojas del otoño se pudren sin más.

dure lo que dure la recolección de orgasmos así será nuestro pasar de vuelo la vista no engaña engaña lo aséptico de una especie el pueril desentendimiento desde el origen la marginalidad el absentismo a la felicidad, el rechazo al ser el olvido de la placenta y sus consecuencias.

186

lo aprendieron todo juntos desde los diez, en comandita jugaron a contarse los descubrimientos los más nimios los más secretos los más dolorosos todos sabiéndose empujados a un abismo de dudas continuas celos y recelos distancias y vacíos gozaron juntos de los éxitos del otro descubriéndose lunares nuevos en las pieles de los mellizos de los viajes propios impropios e improbables alcanzaron las cimas desesperantes de la rutina y las bajaron todas desnudos y fuertes ahora en el ocaso relucen se miran mucho y se dicen poco ¡qué tontos fuimos! y sonríen.

187

me permito el atrevimiento señora, de besarle uno a uno los pies los dedos uno a uno, después de su apocalíptica sorpresa, este Aquiles besa su sonrisa ¿picará? no pare, dice, mientras sigue firmando autógrafos de su reciente poemario "Las tripas de los hombres y sus penes sin importancia" ¡qué arrogancia! firma el mío con desiderata: "los dedos con sus uñas [rojo pasión] las caderas con su hilo de tanga [de fino hilo de fina tanga] los pechos abotonados al frente [de usted] la cabeza poco o muy poco ordenada [nada]” suya estanochenomásNHZurbano269 [y ahí acabó la historia jarreaba fuera, no había comido aún y no llevaba paraguas]

188

en la arena del coso saludan los trileros al respetable le da igual quien se lleve la oreja o el rabo el respetable solo quiere la sangre de otros y que se entierren, luego bien lejos los cadรกveres para que no huelan.

189

hay una felicidad oculta en decir: ¡no, nunca! en ir contracorriente en cuestionarse todo como el subversivo dios que se pretende hay una felicidad oculta en la desdicha otra en la soledad intrínseca que lo acompaña en la queja, muda o no que se guarda en la retaguardia para mejor compromiso hay una felicidad oculta en intentar deshacer los nudos desgajar los verbos como terrones enfangarse por los senderos vírgenes de la memoria aparejada lleva, esa felicidad el escarnio y la burla el desentendimiento y la falacia y no es fácil convivir penado tan continuo

190

cuántos corderos dejaste que murieran solos? cuántos no volvieron en un día de fiesta? cuántos no cavaron una fosa/trampa bajo tus pies de césped recién segado? cuántos no dejaste que murieran solos?

escribir en Vejer con lápiz blanco y quedarse para que el tiempo no pase y fugarse exiliarse de toda concomitancia con el mundo rapaz de silencios y dudas detenido.

191

"I saw ten thousand talkers whose tongues were all broken" Bob Dylan (Vi diez mil oradores de lenguas rotas)

y hablaron, Sancho, de esto y de aquello y hablaron mucho y todos creían tener razón, Sancho y sin duda la tenían tantas razones como hombres tantas sinrazones como voluntades transcendiendo los sabios se ocultan ante tanta sabiduría se ocultan y observan, Sancho unos sonríen a otros la resignación les reafirma en esta Babel sin juicio.

qué solo estoy en mi condición de herido. con esos dos versos el poeta te levanta una nueva biblioteca de Alejandría.

192

es cierto esta ciudad que habito es fría dura y fría de nieblas como asfixiantes telas de araña de nieblas como aullantes sombras de nieblas y fantasmas es cierto esta hedonista ciudad que habito es capital de egos y rufianes caprichosa y adúltera de viejas piedras vanguardista, cuna de herejes y taimados vieja y áspera como la arrogancia vieja y áspera como un sudario como una decadente patria calcinada y yerta es la ciudad que habito un búnker donde esconder mi desvaríos la que en suerte me tocó y de la que huyo en cada verso en un destierro vano y caótico la ciudad que habito es una tumba con cascabeles frente a un mar sin tiempo es piel de la ciudad que habito y a todo color, papel cuché donde las rameras y los dandis sodomizan su sentir y sus bajezas donde los niños de 50 se revelan inútiles 193

caprichosos y tontos es cierto todo esto y mรกs que callo desde la angustia es cierto tan cierto como que alimento bien a los gusanos que se han de comer esta ciudad/monstruo que habito.

194

la Luftwaffe se descarga de 300 piernas amputadas por minuto sobre Stalingrado los muchachos rusos de 15 años, en sus trincheras a punto de congelación e inanición, las reciben como maná aún están calientes las piernas amputadas de sus compatriotas en Auschwitz con las manos prácticamente congeladas lanzan dentelladas al alzar sin importarles si es músculo o cartílago desgarran las arterias los gemelos hasta que dan con la tibia, el peroné o el fémur y vuelven a comenzar el ritual los muchachos rusos no piensan solo comen hasta hartarse y dan las gracias en silencio a los alemanes y a la Luftwaffe por su misericordia parece que hace menos frio y lograrán pasar una noche más, vivos una noche más es todo lo que piden a los pocos segundos los muchachos rusos empiezan a convulsionar y a vomitar, fruto de la hemorragia intestinal provocada por la ricina inyectada a sus compatriotas en Auschwitz 195

como experimento para detectar métodos rápidos de muerte. a esta incursión, los alemanes la denominaron el maná alemán.

196

yo soy poeta yo no trabajo en la construcción yo soy poeta yo no ando mendigando por la Gran Vía yo soy poeta yo no menguo ni mango no soy mendigo soy poeta no hago trampas no voy con prostitutas no friego platos soy poeta no esquilmo nada a nadie no bebo alcohol que no sea añejo no talo arboles no contamino ambientes soy poeta no voto no acudo a manifestaciones no vocifero consignas procaces no robo no miento no juro soy poeta, joder soy poeta soy poeta y no malgasto mi dinero soy poeta y no frecuento parlamentos soy poeta y no escucho conversaciones ajenas no me masturbo en público porque soy poeta no enseño mis vergüenzas a cualquiera porque soy poeta y porque soy poeta nadie es más sensible que yo 197

y porque soy poeta nadie es más febril que yo más místico que yo más duro que yo más seductor que yo más social que yo más puro que yo más digno y más libre que yo esto de ser poeta es un chollo una bicoca un frenesí de garito en garito -camarero, la mejor cerveza tostada, que soy poeta el mejor ron, la mejor mesa, el mejor champagne -señorita dependienta, por favor, no me ofenda, yo nunca miro precios el mejor diseñador que me vista, que me calce (ejem) los pies ese sombrero, ese foulard italiano, esa pajarita soy poeta y soy un dandi y me llevo la mejor parte en este afaneo del sexo y el amor para eso soy poeta porque soy poeta nadie es más inútil que yo.

198

el capellán es un dandi un dandi de camisa italiana cuello italiano zapatos italianos foulard de seda italiano el capellán es un dandi de sonrisa eterna y blanca blanca como la casulla papal como la virgen María, blanca blanca como los ángeles. es un dandi el capellán del cementerio y además poeta el capellán es poeta y dandi con sus sonrisa siempre puesta y dispuesta con el porte de ilustre ilustrado alto porque también es alto el poetadandicapellán de camisa, cuello, zapatos y foulard italianos imagínense ustedes con ese porte... no sólo suspira por tenerle cerca Dios.

199

(LA PRIMERA VEZ) VERSATILES

rebosa la bañera la espuma deja al descubierto las cicatrices len ta me nte en un espacio/tiempo sin medida para los recuerdos largos paseos, hora tras hora, de domingo sobre los mismos parques comiéndonos a bocados las sombras buscando apresuradamente los preservativos entre las caducas hojas podridas del otoño el viaje de novios a la India entre miserias y vómitos las primeras infidelidades calculadas el primer aullido de parto las primeras duermevelas no me acuerdo muy bien de las primeras señales, tal vez debí sospechar ante tanta cena de empresa tal vez debí mirarle el móvil oler sus camisas controlar sus gastos seguirle en sus viajes sospechar de sus caricias, sin venir a cuento no sé tal vez debí de amarlo más, entregarme más ser más esa esclava porno con su liguero, su minúsculo tanga y ese corpiño que reventaba las tetas no sé tal vez las borracheras de los hastiados domingos 200

las salidas de tono con los viejos la dejadez paulatina sobre el pequeño las ausencia en los cumpleaños los bufidos cuando había que acudir a por las notas no sé rebosa la bañera y todo acude como la ramera acude al cadáver predispuesto qué más da todo ya fluye lentamente mi sangre por la casa con el sonido dulce del despreocupado me imagino morfina en la pierna amputada de aquel tíobueno que me excitó en alguna película las películas… cuanta anestesia aquellas películas, no hacía falta hablar sólo dejar pasar el tiempo dejar pasar las horas dejar pasar la vida dejar pasar los sueños antes de acostarse y dejarlo dormido en el sofá ahora todo es plácido lento y plácido como el cansancio de los muertos y una última mirada al cráneo roto del que fue el primer confidente el primer amante el primer espejo el primer maltratador 201

el primer cabrĂłn mi primer y Ăşltimo asesinato.

202

imposible vuelo (poema para “no pienso callarme” con Susurros a Pleno Pulmón y Amnistía Internacional)

donde no hay vértigo donde la sensación de culpa es mayor que la sensación de dominio imposible vuelo donde no hay rabia las alas las conquistan los enfermos los cultivadores paritarios de sal y palabras los remendadores de zapatos, los huérfanos de patria solo desde lo alto se contempla la belleza de la no existencia solo desde lo alto se atisba lo incompleto la minúscula placidez del que se consiente impuro desde lo alto las quimeras, los vacíos los volúmenes, las fronteras los senderos que las rompen las antorchas como luciérnagas “el humo contradice a las líneas rectas” a menudo el acantilado es ancla y las alas de la vista la conciencia. y son, las palabras, el único arma que anula el pensamiento cerril y arcaico que esgrimen los buitres 203

y porque es la palabra el único estandarte y porque es la palabra la patria y porque es la palabra la única bala aceptable aquí estamos algunos sublevándonos al quiste que se empeña en callarnos.

se escondía en el imaginario de los peces simulaba que volaba alrededor del plástico y el cemento del papel moneda y del humo simulaba que volaba en el imaginario de los peces conocía los anzuelos distinguía los lomos de las ballenas de los cascos de los balleneros esquivaba con destreza los arpones delataba el radar al advenedizo al intruso el amor es un coral rojo que pincha su tacto duele el amor es frío y pasa de largo el hogar es un precipicio el abismo, recuerdo donde precipitarse para huir del canto de la niñez se escondía se escondía se escondía pero los perros del mar siempre acababan descubriendo sus heridas. 204

hay una belleza intangible en el infantil devenir de hombre su dominio para la tragedia es consustancial con su condición de siempre doliente.

que no haya perdón para los pájaros que sueñen con ser hombres.

205

precisamente eso que ocultas bajo la falda tras la ventana entre montañas de inocencia en el fondo de tu caustico entre tus versos a la sombra de tu sonrisa o al trasluz de tus gestos es tu más yo tu más tú lo más cuerdo que te asiste el indeciso que moldea tu tumba la palmatoria que te fija y te castiga precisamente es esa impronta que queda fija en la memoria cuando tu sombra se ha ido o la huella en el barro cuando lejos quien más miente los harapos que regalas al mendigo en los días de sol quien más miente el orín que ocultas a extraños el disimulo con que a la soledad estrangulas con brebajes o el mal olor que dejas en lo pasado quien más miente lo cotidiano te hace peregrino de tu boca trashumante 206

asceta polvo a merced del viento, eco sin reposo lo cotidiano que invalida todo triunfo toda esperanza y sin embargo cuando a la vista de todas las mentiras se traspasa el umbral de los rezos viene de visita el otro, al que más temes el ciego que te sonríe irónico y te cuenta entre verdades nuevas más mentiras.

207

dice que reside en cada poro de mi piel y surgen otra vez las viejas dudas y los viejos fantasmas acuden de nuevo para migrarme a viejas cuevas donde reside el descrédito donde el amor se deja llevar entre manglares ciegos e imprecisos camino sin premura y eso ofende si, ya sé, ya sé me sé de memoria los argumentos que utiliza el corazón en estos casos no desaproveches el momento abraza el carpe diem que no se escape el tren de la sinrazón, de la pasión y la gloria no lo pienses, dicen los advenedizos bébelo todo y rápido déjate llevar es lo más hermoso que existe en este mundo porque todo lo mueve y lo hace girar sin ello el mundo se paraliza y muere y bla, bla, bla eres frío, me dicen los que ya me conocen frío, dice ella frío dijeron otras antes y siempre respondiendo lo mismo miro el horizonte preservo al tiempo la condición de querido de querida siempre con el miedo a la pérdida por la prisa dosificando el orgasmo dosificando el beso la caricia, la ternura 208

el apremio y la duda siempre la duda agujereando la sien como gusano siempre la duda la cobardía el miedo la crueldad la sinrazón la razón llámalo como quieras siempre, siempre es duda y cuantas veces no me habré lanzado al abismo para despeñarme tan pronto abría las alas y cuantas un paso en falso convirtió la prisa en filo y cuantas la inconsciencia adormeció la risa o se dejó atrás lo más valioso en pos de una quimera de papel cuché por eso, cuando ahora dice que reside en cada poro de mi piel, hago cruces cierro los ojos y amo como si no hubiese mañana como si la noche de hoy fuera de exterminio como si el desayuno fuese a ser cianuro y que le den a la sabia experiencia de la vida que le den al futuro y a la nostalgia a partes iguales porque hoy estoy por zambullirme sin complejos en esa catástrofe que son tus ojos tu piel, tu sexo y tus mentiras.

209

lo conocí la primera vez en Carabanchel durante un reparto de bocadillos tenía los ojos color miel y sangre la goma y la jeringuilla en el suelo embaldosado de verde apoyada en una pared que reza “dios te ama”, también en verde la segunda vez llevaba pantalón blanco diez sortijas de plata y corbata naranja sobre camisa malva en el centro de un circulo de sangre y un billete morado en la boca y seccionado el pene le volví a ver muchas, muchas veces más en cada prostituta, debajo de cada cartón en cada barrio deshilachado tras cada puerta, sin timbre tras cada playa, sin nombre todas con sabor a óxido en la boca todas con la mirada perdida y sucia todas con el mismo rostro de perplejidad y asfixia conocí a Dios y no quiso mirarme a los ojos yo si yo sí lo miré largamente toda una vida mirándole a los ojos sin verle.

210

de cómo decir mira, esto lo guardas en el cajón y sigues escribiendo haz lo mismo con todas tus páginas con todas y el día que no tengas papel que no tengas palabras dinero amor casa amigos sácalas de tu maleta haz un fuego y caliéntate con ellas ese será tu mejor poema.

211

LEONARD estuvo esperando hasta el último momento y cuando el premio estuvo dado a otro poeta murió como se debe morir entre susurros ronco y con una sonrisa de eterno galán para la nostalgia el verso se canta y sabe a vino fuerte fuerte y agrio y así se recita y así se canta fuerte y agrio detrás, un coro que repite del eco tu canto un coro negro, porque negro es el paraíso dios, cómo quise, cómo amé tu voz y tu palabra entre mis silencios cómo amé tus canciones retorciendo mi pluma en busca de tus confines te recuerdo carretera oscura, viaje largo y esa sensación de pequeña muerte entre mis dedos.

212

TERNURA terrrrrrrrrrrrrrrrrnura ternuuuuuuuuuuuuura tiernura tierrrrrrrrrrrrrrrnura tierrrrrrrrrra nura tierra nuuuuuuuuuuura tierra nueeeeeeeeva terranova tierra nueva tierra noooooova tieeeeeeerra nooooooo va tierra nooooooooo va tierra no va tierra no marcha tierra no funciona tierra no es buena tierra no tierra no tierra no, si tierra no, si no tierra no, si no funciona tierra no, si no marcha tierra no es buena, si no tierra no funciona, si no tierra no marcha, si no hay si no hay, tierra no funciona si no hay, tierra no es buena si no hay, tierrrrrrrrrrrrrr no va si no hay, terrrrrrrrrrrrrrr nu va si no hay tierrrrrrrrnuva si no hay terrrrrrrrrrrnuva si no hay terrrrrrrrrrrrnura la tierra 213

no funciona si no hay?????????? [………………….]

214

mientras escribo caen las hojas, como estampas típicas del frio otoño de los árboles del parque enfrente a mi ventana rapsódica melodía desambiguada de las horas que nos acontecen que irremisiblemente caen a la podredumbre futura ante el azote del gélido y la omnisciencia del olvido de lo que fue belleza la desnudez del palio queda como vergüenza y verdad tan solo queda y es miseria y volubilidad y desencanto se traslada la belleza a los pies y es, como siempre la madre tierra la encargada de aceptar el humus del tiempo vivido y olvidado en un círculo vicioso de esperanza y frustración así, en este ir y venir de duelos espantamos por breves las coincidencias y reímos por un instante descamisados heridos y a la espera del buen tiempo que calme una vez más nuestra intemperie.

215

ahí está predispuesta la palabra adecuada, esperando que en torno le haga un traje a la medida ¿no les ha pasado a ustedes? incesante martilleando las neuronas como un niño mimado y caprichoso pidiendo su juguete o esa Lantana solitaria en mitad del prado ofreciéndose ambigua que si sí que si no [y al final la dejas tal cual, porque eres íntimo en aquel paisaje yermo] ¿no les ha pasado a ustedes? componer el verso y en la poda final dudar si la conveniencia de la presuntuosa o el destierro porque desentona y dejó de ser humilde silenciosa.

216

Llegará el día en el que el poeta se recite a sí mismo. Eso no está bien ni mal. No será el fin ni el inicio de nada. Tan sólo será un destino más de la palabra. Volátil y falsa, como siempre fue. Astuta. Oculta a la impertinencia de los hombres. Llegará el día en el que el poeta se recite a sí mismo. Y eso será todo lo que necesite. Y eso será todo lo que ansíe. Y aprenderá, al fin, a desasirse.

yo también hice partícipe a la luna algunas noches de sueños, amores y desengaños era joven demasiado decían que influía en mis actos y que ella, artífice, como hechizo los dominaba era joven demasiado hoy solo admiro su ingravidez y su silencio ese silencio a coro galáctico y que a gritos me nombra impúdico.

217

son todos mis versos de amor aunque hablen de muerte [no hay mayor metĂĄfora] al fin y al cabo no soy mĂĄs que su esclavo.

como todos los viernesnoche sale a matar y regresa con el rĂmel corrido sola y muda.

218

CREMA DE PUERROS primero la cebolla y el puerro frágiles e intensos como los niños, ancianos y borrachos en la untuosa viscosidad del aceite que todo lo arropa con su manto de sigilo ancestral después la patata y el agua insustanciales y enérgicos maduros e insolventes como la paz que se anhela y se odia ya el tubérculo perdió su rango y es delirio todo se funde con escándalo y desidia se confunden los lloros y las rabias las insensateces se vuelven melancolías y se aguarda la pena máxima ahí al caer de la tarde cuando el hambre es más intenso y ya no hay dientes ni hay futuro así de simple es este pasar la sal al gusto.

219

Sacos de basura se amontonan en desiertos remotos los míos [mis muertos] la conciencia de mis muertos la perseverancia de mis muertos el jardín de mis muertos traen a la niebla su discusión de náufragos cuando menos los necesito aquellos instantes pueriles tornaron lúgubres y ya no sé convivir con los vivos dragones en vuelo inmensos, ocultan el sol y ya no sé [amnésico] convivir con los vivos.

220

sarmientos hijos de duendes anacoretas núbiles poetas flexibles y huidizos de versos frágiles, toscos y lánguidos fluye la palabra en el éxtasis en la arrogancia en la confianza de una eternidad inmerecida llega el silencio tras el vómito el vacío la nada, que no es sosiego, que no es vino que no es medida ni certeza sarmiento es también palabra en curso verso en curso poema en curso vida en curso es el sarmiento que acontece solitario respuesta lazo señal, camino y estipendio abruma el enigma que conlleva el destino y solo si la cepa madre es arraigada con la gentileza de los dioses solo así, Dionisio (Baco) llevará a sus labios la copa y el exabrupto consiguiente será eternidad acontece en una noche de vienes de sarmiento.

221

esos desconocimientos que hacen de la oportunidad, un aquelarre de buitres ese desconocimiento al alcance ese desconcierto, desasosiego pálpito o pecado esa oportunidad de concebir ese regalo inesperado esa caja de truenos, esa Pandora mutilada que recae una y otra vez ese elixir de apremiante cicuta o esa prohibición que es acantilado y es vuelo.

la belleza de contemplar un mar furioso y bravío digo que así entiendo la poesía [debajo, la trashumancia]

222

una foto de ella y la necesidad de amarla así, en la quietud en la incontestable palidez del blanco y negro en el silencio inabarcable de la duda el total desconocimiento de quién era la hacía Insobornable a todos mis deseos el paisaje por descubrir y las nostalgias duraban ya demasiado era tan real que daba miedo el futuro.

con la misma venda que nos tapamos los ojos nos ahorcarán.

223

Al aliento del padre, de su sueño y la máscara de aire que le acompaña, en esta quieta noche que burbujea y adormece. Se me viene Isla y su diario. Y me enternecen las batas blancas adivinando cuál de ellas tiene ademanes de poeta. Cuál de ellas observa especial el silencio y sus gritos, sus ahogos y sus lágrimas. Una capa blanca, un embozado en la noche, con arma azul para rasgar la dormidera. Se me viene Isla y su diario. El tono absurdamente bronco de la máquina cardíaca que pauta los versos a su antojo, arrítmico y sin medida. Cómo coleópteros ciegos en su viaje al sol. Los muertos vigilan e Isla parte a la ceniza. El aliento del padre se acompasa al mío y unos ojos duros me llaman gracias. Bajito, inaudible y en lo humilde.

Las fronteras no sólo están lejos y separan países están a nuestro lado y separan personas. cadenas que nos hacen débiles muy muy débiles.

224

en este pergamino va mi conciencia descerrajada la que desde el útero me exige presencia, la que hurga en los excesos, la que razona el porqué de los hurtos nunca hubo reliquias en este pergamino sucio las imposturas se mezclan con los sarcasmos y las hipocresías las burlas propias y los consejos maliciosos todos en un maremágnum de versos que rigen un camino nunca desandado jamás hubo reliquias jamás hubo adoraciones jamás las traiciones fueron duraderas en este pergamino de piel de cazurro la tinta de la pluma no es sangre sino cieno que la sangre se despeja en vuelos más altos en más altos lazos en más profundas quejas.

225

al final todo era mentira, un cuento, un absurdo, una quimera un desliz, una utopía, un déjà vu la razón por la que los pájaros no sueñan la gracia la desgracia el tremendo equivoco del universo en otras manos al final Eva nunca fue Eva y los adanes de este mundo siempre anduvieron despistados en la región de Nod, Caín disfruta de sus 72 vírgenes Shakespeare vomita narcisos inútiles, mientras Mahoma estrangula las arterias en busca de palíndromos Miguel Ángel asesina gatos de donde extrae absenta y Hitler Hitler se suicida cortándose los testículos podridos al final, los preludios de Bach se los comieron los cuervos y Homero ve arder Grecia sentado en una tortuga pleistocénica Maquiavelo, el Florentino, lanza al Caspio sus discursos en botellas de Pepsi y Carlomagno juega al ajedrez con Dios todo sinsentido equilibra a un universo de mentira, y los versos lo conjuran en poemas elegíacos Homero y Dante se disputan su ración de infierno y Luther King respira aliviado desde Ganímedes Ganímedes, eunuco, masturbándose sobre el formidable trasero de Cleopatra 226

Cleopatra, hija de Freud, sobrina de Newton y mujer de Sade Sade, el santo, el ecuménico, el confesor de Rimbaud y de Boukoski mientras Mozart entona el Alleluia al eyacular sobre los pechos de Kardashian al final todo era mentira, un cuento, un absurdo, una quimera un desliz, una utopía, un déjà vu tras el espejo, Alicia se come a Carroll, mientras el conejo blanco esnifa y el sombrerero va pasando, de mano en mano, a la reina de corazones ¡al final!, ¡al final!, ¡al final del laberinto! (grita Alicia) pero el macho nunca encontró la entrada nunca quiso encontrar la entrada a ningún paraíso, el macho nunca le interesó nada más allá de los narcisos y las vulvas gigantes (defiende Ofelia).

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la poesĂa no deja de ser un mal menor

y quiĂŠn sabe

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