Muchacha de blusa negra con cerezas dentro by pablo otero

muchacha de blusa negra con cerezas dentro* pablo otero



Poemario AUTO EDITADO para edición exclusivamente digital y libre © María Otero (de la portada) | otelucma@yahoo.es © Pablo Otero (del texto) | otero01@hotmail.com En Valladolid durante el año dos mil dieciocho *Título robado (con buena intención) a Juan Marsé de su libro SI TE DICEN QUE CAÍ.

digo recopilo en este poemario la mayor parte de los poemas escritos durante el año 2.017. Muchos de ellos han sido expuestos en distintas redes sociales. Muchas gracias a todos los que me seguís en ellas por vuestros comentarios o por vuestro seguimiento. Gracias en particular a María Otero por su desinteresada y paciente labor para con la acuarela que ilustra la portada de este poemario. pablo otero

el poema, un liviano entre los livianos, un escapulario que nos refleja adeptos a una túnica invisible, la escaramuza de los lobos ausentes, la derrota auxiliadora, la convergencia con el dios incierto de la ciencia, el paso doblemudo, la solitud más aulladora, el cantar de los cantares, la mentira de las mentiras, el parnaso de los hipócritas, la tempestad de los ausentes, la doble moral, la excentricidad de los incautos y el banal auxilio de los prófugos. EL POETA AL POEMA el incesto, el sesgo, la ignominia, la pantomima, el bulo, la encarnación del cromañón, la bandera y sus postulas, el mástil/brazo que enarbola todas las pesadillas, el general que las alienta y las bendice, el equino que sopesa, la bala que al lector hiere, la costra que es alimento de los inertes y el péndulo que no para, que no para, que no para, que no acierta, que no sonríe, que no llora, que no siente, la batalla que nunca se gana, la batalla que nunca se pierde, la que nunca se olvida, la que siempre se maldice y a la que siempre se acaba amando. EL VERSO COMO QUISTE.

“Toda mi esperanza aguarda al misterioso germinar del nada, del sustantivo fruto hueco, el cero, total de mi balance.” (La sinrazón - Rosa Chacel)

 “¿Morir no es más que esto?... Pues es fácil, muy fácil. Es más fácil –añadía, esforzándose en sonreír- que escribir una novela.” (Tre ricordi del mondo meraviglioso - Umberto Saba)

 “Nostalgia es la imagen de un hombre que le devora los pies a una mujer y que eyacula alas.” (Epidermia – Sara Gallardo)

no necesito que mis palabras me adornen ni necesito que otras palabras me adornen no necesito techo donde dormir; el cuenco de algunas manos cálidas me llevan no necesito libros que me separen de vuestros ojos; necesito miraros y sentiros limpios no necesito vuestras quejas más que las mías; placentas son que en el escarnio renacen no necesito vinagre si no es cura ni necesito postrarme ante ninguna religión -antigua o modernaque quiera salvarme las batallas ya me las pierdo yo solo las heridas ya me las curo yo solo; pues solo el descreído amamanta el futuro necesito que me miréis con recelo -como yo os miro a todospues de la desconfianza nacen los amaneceres que la noche emborracha necesito migrar allá donde los versos cubren el silencio de orgasmos e insensateces no necesito piropos, ni adulaciones ni siquiera palmadas en el hombro que dejen marcado la supremacía de los hombres lobo no no necesito brindis al sol necesito que tú mismo recojas del suelo tus propias miserias como cacas de perro.

leo el diario y entre los descrédito, las banalidades y los sesgos paso raudo por las necrológicas más tarde me pregunto ¿por qué? ¿Por qué esa intransigencia a lo más verídico? ¿por qué ese miedo a lo más audible? ¿por qué ese pasar raudo por la desmemoria? yo que tanto confinamiento demostré a la vida.

se van, poco a poco, los que pudiéndose irse antes obstinados, no se fueron los que no se escondieron dentro de trajes con los que la polilla no pudo; valientes y desarraigados hijos del descontento se van cuando les dice "¡basta!" el tempo maldito cuando a la mano rígida deja de crecerle las uñas y la voz al pensamiento le dicta: "punto final" "descansa" -descansar dicendescansar no se puede cuando la cama sigue siendo negra y se dejan atrás más muertos que vivos.

que no digo yo que sea malo, en las tardes de Agosto un buen botijo que no digo que no digo que el otro caldo que la tierra da, nutre de gracia al buen bebedor y al mejor amigo, al conocido, al extraño e incluso al enemigo que nos llora en su momento exculpatorio el buen botijo llora al sol de la necesidad que no digo que no, digo que el buen vino amortigua la pena y sacia al sediento de sus miedos que el buen whisky atempera el tiempo y lo calma de vicios o que la rubia y la negra hilan y deshilan las verdades del barquero que la tierra es sabia y sus frutos da a conciencia que la tierra sabe a uva y a cebada y, destilada saca los colores y devasta las virtudes que nos acunan y nos maman que nos silencia y nos llora que nos ahoga con balbuceos, y de incautos es no obedecerla que no digo yo que un vaso de agua no nos sirva para otras menudencias, no solo que el vapor de los buenos caldos nos suelta la lengua y nos arrienda el futuro.

ahora que el cordero tiene los ojos del degollado ahora que la simiente quemada vomita lágrimas de paria ahora que juntando nuestras manos no llegamos a mínimos, ¿ahora nos quejamos?

de todo lo andado surge el descreimiento palpable, la duda infinita de todo lo andado la sorpresa de que lo innato es incredulidad vasallaje, miedo, ignorancia difuminados los pasos, la memoria se retuerce en mentiras y solemnidades difuminados, el olvido hace historia falsa y lo falso, eco feroz en la caverna de todo lo andado, solo se salvan dos o tres golpes de locura lo demás es noche, crecida de río balaustrada sobre el infinito turbio que se nombra. y no habrá consuelo.

se pasa todo el año, el niño, mirando en el escaparate la miniatura de un Alpine Renault Stradale su color azul metalizado sus antinieblas redondos y amarillos su estilizada forma de flecha, sus ruedas anchas su guardabarros cromado se pasa todo el año, el niño y será ese suspiro -a la vuelta del coleel sueño ingenuo de un devorador de vientos y de la vida.

nunca tantos poetas habían visto “la luz” al mismo tiempo nunca tantos versos se había desplegado al unísono en tan interminables tonos nunca fue “la belleza” tan palpable y aulladora nunca se vistió el poema con más “hermosos” trajes de calle nunca tantos oídos sucumbieron fieles a tanto devenir y tanto tránsito pareciese que la poesía saliese de su escondrijo hierático y ofreciese todos sus filamentos y sus vísceras a unos lobos hambrientos e insaciables es el tiempo de las palabras y el poeta escoge del eterno silencio las agujas que más profundo le hieran quizás, por todo ello nunca fue la caducidad más apremiante.

poco importa dónde nací o qué siglo me parió ni patria ni edad me fueron consultadas mayoritariamente dichoso lo agradezco todo escribo “cosas prescindibles” tengo la desfachatez de leerlas alguna que otra vez, en público y –a menudo- me sangro en ellas moriré, igual que todo bicho viviente y seré un olvido tan exiguo como este poema.

ir por la vida con la continua sensación de deberle algo a todo el mundo (aunque solo sea una explicación) ¡qué cansancio más inútil!

nos hacemos mayores y sentimos la recolecta de gente querida presentimos la subasta las canas nos anuncian un invierno largo acomodamos las camas.

se me mueren los impulsos -esos locos e inconscientes- a la par que mis neuronas se me mueren, ¡oh dios! ahora que más tengo que contar, se me mueren ahora que correr tras ellos me cuesta un mundo ¡oh dios! un mundo una fatiga un descansar en cada peldaño un maldecir se me escapan todos entre las rendijas de los abedules y las nostalgias ¡malditas nostalgias! ¡oh dios! ¡malditas! y hasta contar las sílabas de los sonetos se me hace cada día más cuesta arriba ¡oh dios malditos sonetos!

llegó a la ciudad del frío recitó adusto tragó diplomáticamente el ágape recogió el suculento talón -en el bañoy en el tren de vuelta le sobrevino la arcada -conocida

y esperada

arcada-

mientras acaba el post de agradecimiento para Facebook y añade la fotografía de una mujer guapa, madura e interesante –que le había escuchado con devociónpiensa si su marido sabe de esos poemas suyos tan eróticos y explícitos probablemente no probablemente no habrá leído nada suyo y eso eso le enternece como la lluvia.

hay un poema que vive entre la indiferencia y el éxtasis un mismo poema dos voces dentro de una única soledad.

era él, el crápula el depravado, vicioso, calavera y libertino el de la labia procaz y lengua bífida el coqueto, piel de astracán colmillo de hiena anciano vividor y zascandil arrogante acolito de Sade pervertidor quien escribía los más bellos poemas de amor -vaya usted a saber por qué-

como el cuadro siempre inacabado donde las pinceladas nuevas ocultan viejos restos así únicamente me reconozco entre las manchas del suelo de la pared de la vida.

ÚLTIMO RECURSO cuando el dolor pinza las sienes y el resto es invisible, ahí están al alcance: la botella que dejaste a medias otro día el estanco siempre abierto las pastillas olvidatodo las revoluciones sinfín de un tocadiscos el zumbido autómata de una caja tonta o el sofá; siempre dispuesto al cobijo insomne también está la vida, pero para eso hay que envenenarse antes del vacío de todo lo demás y el esfuerzo es tiránico.

al amante el tiempo le hizo marido fiel compañera “la sospecha”.

la palabra necia y maliciosa horada únicamente a quien la evoca el gesto ruin siempre siembra codicia y los seguidores son arrojados a un abismo de Ícaro núbiles.

esa relación amor/odio con el que escribe que no soy yo, ni es él que no es nadie, a priori, conocido ni adivinado ni sospechado y que sin embargo te posee te golpea, te florece y te limita te excluye de palabras de gestos de advenimientos que queda, por momentos impregnado en tu ser, en tu piel, en tu ropa en tu íntimo y al que siempre acabas odiando porque sus versos son más tú que tú mismo porque es más hermoso y verdadero que el tú que ofreces más limpio y menos cobarde del que te apropias en el aplauso y al que siempre culparás de todos los fracasos.

¿de verdad no veis como se va tragando el hombre al hombre como un absceso inagotable de desidia y arrogancia? ¿de verdad no veis lujuria en vuestros platos? comemos las plumas de los gansos y bebemos el pis de los ancianos mientras la miseria se apoltrona en dóciles sillones de parlamentos iglesias y academias ¿de verdad no veis el humo de la carne incinerada? ¿no veis las trincheras vacías las hogueras mustias las navajas melladas y oxidadas las guillotinas? ¿a qué esperáis para quemarlo todo y paladear la oscuridad que quedará tras la noche de la noche? ¿no es suficiente la vergüenza de los tiempos?

Dices: MAR, y te pregonas con los brazos abiertos, esperando la sacudidas que te vomiten -entre los muslos- toda la sal del abismo dices: más MAR esperando un orgasmo de dioses en una hogar de ancianos irredentos.

el primer brote de primavera traerá consigo el primer instante para el caos de lo que sería página nueva y letra de imprenta el olvido y la sangre harán despropósitos nostalgias el primer brote de primavera será el final de los regazos y la salida al universo de los ojos y las libidos atrás quedarán las preguntas y los íntimos nos esperan respuestas ocultas al deseo de los Otoños y dispuestas al travestimiento y la maquinación seremos lobos, cangrejos, buitres en busca permanente, y al caer el sol cada noche luciérnagas borrachas alimento falaz retornaremos para nuevos inviernos.

no soy sino la huella sobre el barro que otros dejaron; más fuertes más sabios más guerreros más nobles y más humildes no soy sino el barro de otras quejas de otras guerras de otros muertos no soy más porque otros no fueron menos y sigo jugando para bingo.

El cobarde aquel que rumia el destino del universo con paladar de esparto aquel que llora en silencio de multitudes, aquel que finge la vida desde niño, aquel que entre la basura encuentra los porqués, aquel que preña las preguntas, aquel que sueña con palimpsestos el cobarde él, el cobarde que escribe en paralelas con plumas prestadas robadas a Rilke, Marllamé o Victoria Lucas aquel que al destino intenta regateo y reduce el “carpe díem” a borracheras de miedo, aquel que camina solo entre cristales de azufre ese que se muestra bello y que se oculta indemne el de la sonrisa franca y los colmillos filos el que nunca llora en silencio.

Tras la líneas enemigas los jóvenes soldados escriben a sus mujeres cartas de amor y despedida se saben hijos Tánatos apenas llega la misiva del reclutamiento mentes muertas cadáveres andantes que esgrimen fusiles y hablan sin parar de la amistad y ríen y hacen planes de futuro y enseñan las fotos de sus novias, de sus mujeres, amantes o madres a otros cadáveres con el único fin de poder seguir dando un paso más los jóvenes soldados escriben cartas de amor y despedida mientras en sus regazos las 9*19 esperan una pierna, un brazo o una frente donde teñir de rojo sus dorados los jóvenes soldados que ayer cerraron con sus propias manos los ojos azules o verdes o negros de sus amigos, hoy escriben cartas de amor y despedida a sus viudas.

Eran “malas” fumaban y bebían llevaban falda corta (o muy corta) iban siempre con chicos los besaban, e incluso algunas -las peoresse perdían en los oscuros con ellos las decían “putas” en los corrillos en bajo y con los carrillos ardiéndoles -sin imaginarse siquiera cuan poco las afectabadecían tacos y sus miradas eran descaradas -incluso cruelesante la lascivia de los más viejos por supuesto no iban a misa a novenas ni a rosarios aunque frecuentaban cementerios en noches de luna llena y bajos instintos cargadas de razones volaban sobre pastos cenizos y quemados leían a Proust, a Sade o a Nietzsche con la misma fluidez que a Anaïs Baudelaire o Quiroga; con la pasión que engendra la virtud y el vicio todo en uno ahora pasean sus cabellos blancos y sus pantalones rojos con el desaire de las reinas -de las verdaderas reinas-.

Rotundidad de sombras: allí donde un caballo se despeña un vientre de mujer se abre en la ausencia donde el muérdago cierra unos ojos al secreto la solitud del mar nos abraza rotundidad de vacío: la voz sorda de dios y sus secuaces el eco de los equilibristas mudos rotundidad de simientes: la mirada terca del asesino de palabras la sombra definida la nada definida y un dolor que jamás sana ese instante de vacío es la muerte y no otro ese instante donde la arrogante muerte nos guiña un ojo y nos lacera “¿ves? No hay nadie hay nada no estás solo me tienes a mí habla conmigo cuéntame en voz alta quien soy y por qué te niegas a adorarme salvaje impostor me dicen Lucifer y tú no eres mas que un niño asustadizo, colérico y desdentado”.

L’amour en temps de cendres es el vuelo sórdido de lo que una vez fue niño travieso y complaciente la placenta de un futuro amor irascible y vacio la mortaja que llora al desalmado con furia de invidente es el hogar, bajo el que se amontonan las ruinas el espasmo que se bate por costumbre entre evidencias de libros y recuerdos el amor como fin como terapia ácida, cuya pulpa comestible embriaga como principio y final de guadaña como muérdago infantil y suicida al que apetece hincar el diente entre novenas como estrategia, es el amor, insomne y quebradizo apesadumbrado y triste como táctica, nulo e impertinente paraíso que coarta y enmudece la evidencia es el amor, falso destino, falsa fragancia, falso pose que solo el tiempo inutiliza y pone en solfa que solo el tiempo vomita en húmedos zarzales y que solo el tiempo lo aleja de la tormenta y los relámpagos que hieren por dónde pisas, amores de ida y vuelta causa de fantasmas y burlas de silencios, sexo rancio y falsas orgías es el olvido la página que no cede al músculo el músculo que sigue palpitando pese al odio el odio que transmuta en pesadumbre pesadumbre que es recelo y prisa prisa por otro amor de envenenado origen es el amor ceniza aún en los rescoldos.

Me adelanto con dos peinetas una al presente y otra al pasado soy el maleducado que no se resigna que siempre pierde y al que le importa un carajo.

Déjame ser sal deja que me envuelva un manto de mantis que me aúllen los lobos que me acune a diario la muerte [soy un paria que nunca quiso paz].

Poesía de la ocurrencia del verso único de la palabra histriónica poesía de fondo hueco metástasis ¡buen provecho!

matar al padre a la madre al hijo, y así ser nada y ser todo sin raíces caminar por entre las palabras como cristales afilados salando las heridas con golpes de pecho hasta sajarnos las costillas matar al padre a la madre y al hijo que nos atan a los buitres que nos encarcelan y nos arriendan a páramos yermos matar al yo por un nosotros incierto y sin versos entonces renacer de los sueños de todos los sueños para ser el inconsciente que todo lo mira con avaricias nuevas un caos nuevo donde cada brizna de yerba acabe siendo una conquista un paraíso.

no dejes que un mal poemario te arruine una buena portada.

¿para qué sirve una rosa? dicen belleza apenas nada contemplación fugacidad apenas nada, suspiro que tal como llega se extingue evocación de belleza y evocación de extinción todo en lo que dura un aleteo ¿para qué sirve un planeta cubierto de rosas? rosas en vez de agonía rosas en vez de cadáveres en vez de estercoleros en vez de autopistas en vez de soberbia en vez de fábricas de impersonales colmenas asépticas plazas de juegos de aeropuertos de girasoles en vez de ruido ¿para qué sirve un planeta cubierto de rosas? ¿para qué sirve la poesía? ¿para qué sirve el hombre?

me intriga la desnudez del poeta la desinhibición con que conjuga sus sílabas el soliloquio permanente con sus líneas basales sus formas de pergamino su vello apostrófico, su labial entrega al universo de las equidistancias me intriga y me asombra su móvil estructura de ciervo su palpitar zigzagueante entre las masas su púlpito y su palpito de espadachín imberbe y cómo no adorar sus manos sus dedos cadavéricos mientras esculpen estatuas de humo el volteo de sus lápices eliminando sustantivos agrestes cambiando el “querer” por el sempiterno “amar” ilustrando cabelleras con finos hilos de oro, evaluando “azabaches” por azules o verdes “mentideros ciegos” cómo no extasiarse ante su fina desvergüenza; versos libres de génesis y de sintaxis, como no ver nacer el pontificado que adulará al mundo; como no ser testigo de la falacia que le adormece; como no rasgarse la piel y las entrañas ante los vómitos que dan cobijo a tantas y tantas generaciones cómo no adorarte entero; abrirme en canal ante tus versos sodomitas postrarme a tus pies y besarlos lamerlos hasta que mi corrosión cincele tus huesos y seamos, al fin, partícipes de la verdadera desnudez que te oculta palidece mi rostro ante tamaña apoplejía pero me visto con hábitos e hipérboles yo también.

¡maldita primavera! los árboles del parque con su hastiado verdor clorofílico y sus dedos esqueléticos ocultan las infinitas sorpresas diarias de la vecina de enfrente sus delirios nocturnos ante el tenue flexo sus dedos arrítmicos entre los muslos sus siestas y sus desnudos ella sabe y los convierte en susurros a cámara lenta volcanes a pocos metros que me hablan de erotismo y lascivia en primavera.

como cada lunes empieza el poema sus primeros pasos en busca del entierro dominical cada lunes cuesta más doblegar la sílaba a nuestro antojo las heridas supuran siempre por el mismo sitio las tiritas cada vez cuestan más -a cojón de mico, en la sección de parafarmacia de los grandes almaceneslos trenes cada vez más veloces las estaciones de pueblo duermen las maletas llevan ruedas para correr más e ir más ligeras el hombre del tiempo ya no vacila es el amo y señor de nuestras vidas a los lunes les cuesta cada vez más asearse y ponerse guapos para la vida.

los verdes del parque ya se han hecho árboles ante los primero nidos, cuchichean sobre los viejos poetas, una vez más su idolatría su vacío su seducción no entienden tal síndrome claro, que para ellos, la eternidad ni existe ni se la espera. es, su condición de huérfanos la mirada.

déjate el pelo largo a David González

[o muy largo] que los demás no intuyan los vacíos que las sombras les desesperen sé un misterio que en su deconstrucción, te construyan.

algún día haré el gran poema que me reviente en las manos que me deje ciego mudo y desfigurado para siempre algún día haré la imagen procesional de un dios furtivo mentiroso y sodomita, y lo sacaré todos los días a pasear con una correa, al parque, para que haga sus necesidades sobre los hombres algún día jugaré a la ruleta rusa y pondré un adjetivo sucio en el tambor.

marca treintaysiete el mercurio y aún estás con el primer botón de la camisa es posible, estoy pensando que me queme hasta las cejas hoy a tu lado posible que el músculo no aguante mucho más allá de tus medias malvas factible, por otro lado que se acompasen los sudores a los dedos y lleguemos a un concordato entre tu cuero y el mío de petites morts todo es posible en esta espera todo hasta que suene en plena síntesis la urgencia de tu móvil y tengas que marcharte ante el reclamo del novio en este tu día de boda.

a veces es aburrido vivir se pasa, de acuerdo pero el hastío se va renovando demasiado a menudo se van perdiendo las memorias y los buenos amigos vuelven las viejas novias regresa la familia los bordes afiliados se curvan y ya no hieren sí a veces a veces es aburrido vivir cuando desaparecen las ideas y regresan los hombres.

es de esta tierra la culpa de mis versos agrios de este hielo, mis cuchillos y de esta niebla, mis vacíos silencios amamantados por estos inviernos ciegos descreídos e inmisericordes como bombas de racimo mis palabras: ásperas como terrones infértiles mi trabajo: apenado como la pena de un espectro la culpa la tiene la soberbia de mi historia de que vomite salvajes desencuentros la soledad amarilla es mi soledad agria mi soledad agria pace en ciudades tristes como ésta es de esta tierra la culpa de mis descréditos.

sus manos dios, qué manos de mujer, qué manos negras de mujer callada de mujer misterio mujer ausente de manos sucias manos de mujer tinta de mujer pincel, de mujer madre mujer callada, oyente de poemas manos de mujer que un día estuvo el instante y a la que nunca volveré a ver mejor así mejor que no la vuelva a ver mujer manos de tinta, callosas manos de mujer instante y ya mujer cazadora vaquera mujer de pantalón bajo de mueca triste y mirada ida de pantalón vaquero y largas piernas mujer poema y musa sola, guapa y triste, mujer escuchando poemas de lluvia entre el silencio de una plaza de piedra y lluvia miro de reojo el talle que acompasa al verbo los vaqueros bajos las manos tinta y un puñado de poemas invisibles que, seguro, lleva dentro.

un descosido así llama mi madre al amor roto un descosido.

si hay un verso modoso complaciente, liviano, etéreo verso a la deriva del comportamiento verso que palpita lejanía, que respira quietud y calma, que habla con los pájaros aferrado a la madre verso íntimo de duelo, verso refugio verso remanso, verso herida de los tiempos verso cuyo caudal infinito nunca sacia la memoria si existe existe el verso que nunca duerme y que hila uno tras otro a los hijos que no murieron pero ese ese no es mi verso.

no lo hechas a cuenta pero soy el intruso que se oculta tras tus labios sin voz el que mira mientras te duele, el que te ve llorar y te nombra virgen mientras viajas a entrelineas no lo hechas a cuenta pero mientras lees te observo libre, mujer, alada de águilas y colibríes a un mismo tiempo y al levantar la mirada me miras un instante sonriendo y vuelves al libro buscándome entre letras y versos o eso creo.

me dice mi perro que él también quiere escribir poemas y recitarlos / en algún garito oscuro / de la mano de una cerveza le digo que adelante que quien quiere, puede que no hay límites que ahí están las oportunidades que los ríos y los mares están para cruzarles que no hay voluntad que no se logre que todos los caminos son sinfín que nacimos para crear y ser creados que quien tiene voluntad tiene fuerza que la voluntad es el rey de los poderes mentales que nada es imposible y que se los editarán, no me cabe la menor duda él se ríe socarrón el muy cabrito.

en los balcones está el vértigo en las adivinanzas en las palabras que crujen a nuestros pies debajo de las sábanas y en las miradas sobre todo en las miradas de frente.

amanecimos al final del amor bailando las cuencas llenas de dulces el sexo vacío, las manos rotas amanecimos ciegos, contándonos historias de otros riéndonos como se ríen los peces, como volutas de humo en la superficie superficie estrangulada por pescadores de razones amanecimos así todos los días dando vueltas sobre una cama ancestral a la hora del desayuno todo había acabado la cama la hacía siempre el último que conjugaba lagrimar.

trabajé duro a tal punto trabajé duro que gasté una de mis vidas en complacer a otros a tal punto trabajé duro que no volvieron a mí las risas dejadas en la taquilla el primer día a tal punto que borré mujer, hijos y padres de mi existencia no conocí amigos ni pude tener perro, ni pasearle, ni pasearme no conocí mar, ni cima, ni arroyo a tal punto trabajé duro que se me olvidó contar monedas se me olvidó contar chistes, se me olvidaron las palabras de amor en viejos libros de adolescencia trabajé y trabajé duro todos los días en una rutina placida sedante adormilada decente y sutilmente enamorada mi féretro lo llevan ahora a hombros cuatro funcionarios municipales en silencio silencio pagado a precio de oro como él féretro de oro, dispuesto a entrar en un mausoleo de oro feliz y ya. 35

"no se habla de dinero en público" nos decían como consecuencia hablar de dinero nos daba vergüenza en público y en privado aceptábamos casi todo sin objeciones sin discusiones a penas el dinero era algo banal -nos convencimosintrascendente -nos lo creímosy llegamos a ser unos pobres desgraciados los otros los listos se hicieron ricos a costa de nuestras vacilaciones y ahora pobres como ratas mendigamos amor y otras baratijas.

escribe y te pegarán un tiro no no es una metáfora. [las metáforas no estudian libertad de expresión]

sentado de nuevo en el poyo de la casa que fue de mi abuelo sin boina pero con el mismo polvo que levanta el camino aún sin asfaltar las mismas piedras la misma entrada oscura a la bodega del tiempo sin tiempo el mismo autobús a cincuenta metros con distinto ganado o el mismo, “vaya usté a saber” la misma soledad, eso si esa que no cambia así pasen mil calvarios y cien revoluciones y la capital lejos a setenta kilómetros o más a dos días en carro lejos muy lejos, donde los señoritos pero aquí aquí, en este poyo frío aquí y solo aquí encuentro al hombre y su sombra nítido recogiendo los restos de la visita del cura alguna monda de manzana caída al suelo y todas las irrelevancias mudas que dejó la visita fugaz del alcalde de los setenta kilómetros o más anteayer y poco más el frío algún tractor trasteando por una tierra sin sangre los jóvenes y sus bodegas de acero inoxidable el teleclub convertido en vinoteca en este oasis mudo y muchas, muchas casas vacías esperando, tal vez la vuelta a casa del abuelo sus hijos sus nietos y la vida.

fui un mal hijo la oveja negra de toda familia pero aquí estamos amándonos como siempre aún en la distancia ni corazón, ni cabeza somos tripas y solo tripas “dormirás en la escalera, otra vez si vuelves a llegar tarde”.

es de noche y ya nada importa se sabe inmortal y ya nada importa nada importa, es de noche y en lo oscuro nada importa porque está todo en la noche todo lo que no importa condensado y en la condena en la noche todo lo que no importa luego llega el día y todo es bello lo que importa los restos.

aquí todas mis ruinas, aquí el presente hablen entre ustedes, discutan obsérvense y se manifiesten díganse a la cara los prejuicios y levanten todos los nichos que estimen oportunos pongan en valor sus instantes más obscenos los más violentos y pueriles no se amedrenten si los observo permaneceré atento y mudo acataré el veredicto, reo atrincherado y prometo ante la lluvia seguir siendo infiel a la palabra dada.

¿acaso sabes dónde tiene el corazón el ciervo Diana?

menos es más -adagio al que el ego se empeñan en llevar contrariaen poesía, menos es todo.

que la parca me visite cada día a deshoras no es noticia ronea un rato y es como el gato juguetón que a la madeja revive lo espero como a la sorpresa que no tiene tiempo fijo que no fija lugar y que siempre logra sorprenderme entre el palpito y la certeza y solo la emoción de su partida -cada vez más tardía un poco me acojona todo esto, por supuesto ella lo sabe con eso cuenta a eso juega retrasando los instantes esperando de mí la lágrima la duda o el grito al final siempre me dice lo mismo -de espaldas, cuando se alejasigue escribiéndome hazlo bien y directo cualquier día de estos te quitaré la pluma y el alma.

club de nabos pertenezco a un selecto club de nabos visionamos el páramo y decidimos dónde, cómo y cuándo cagamos [“abono” consensuamos] satisfechos nos alejamos !ah! de vez en cuando hasta las dejamos acompañarnos.

cuantas veces la noche des hace des une des miente des abriga cuantas veces la noche des arma.

se me apareció Dios en los baños del Kafka con el resplandor propio de los seres divinos y mientras postraba [me] de rodillas así me hablo: “hijo lo estás haciendo mal muy mal llevas una vida de pecado descreído ateo y poeta por si fuera poco poeta renegado aún estás a tiempo, hijo recapacita vuelve a la iglesia que te ama adora a tu único Dios y funda en este lugar un nuevo lugar de recogimiento y oración” y así ante tal estremecimiento y llevado por el desgarro interior de aquel avistamiento dejé allí mismo el fruto de mis entrañas mi más íntimo ser mi más yo.

“uno de los nuestros” dice como si de una centuria romana se tratase “uno de los nuestros” y se golpea el pecho con la fuerza de los héroes -esos que braman al viento su créditoy destaca entre la multitud haciendo del tumulto bandera para el camuflaje de sus propias miserias “uno de los nuestros” y se apropia de golpe del esfuerzo y la voluntad ajena y así pasa la vida siendo nadie nada postín.

Esquirlas (inspirado en la película Lion)

hijos rotos vagabundean en un espacio en un tiempo que es solo pérdida esquirlas paraíso de miedo y de paz aguaceros de nicotina equilibristas sobre el azufre me habla y soy ciego su luz es de estercolero y vómito detrás de sus ojos no hay nada miento detrás de sus ojos está el mundo en sus manos el carbón miento en sus manos la fragancia del naranjo sus pies son de guepardo sigo mintiendo sus pies también son esquirlas todo su cuerpo son esquirlas sin pertenencia esquirlas de hueso, de cristal, de piedra esquirlas de bronce esquilas de hermano de hijo sin pasado con sabor a amianto.

Preguntad, preguntad quién les da la plata preguntad a quién beneficia preguntad a los que siempre se ocultan preguntad quién quiere cerrar fronteras preguntad quién vende las armas preguntad el por qué de los adjetivos preguntad el por qué de los silencios preguntad por qué este y no aquél preguntad por qué aquí y no allí preguntad por qué ahora crece la xenofobia Preguntad por qué ahora crece el racismo por qué ahora sube el petróleo por qué ahora sube la electricidad por qué nos quedamos en casa en vez de incendiarlo todo preguntad donde preguntad para qué preguntad quiénes preguntad por qué ahora preguntad preguntad preguntad y cuando os canséis de preguntar volved a preguntar y volved a preguntar y volved a preguntar pero tened cuidado entre tantas interrogaciones se ocultan muchos asesinatos sin resolver. 45

allá donde los burgueses están las mieses encerradas las copas llenas de Borgoña las botas, las monturas las perdices y las capillas acá los pichones y los cánticos [esos malditos / llenos de ceniza / avivándoles la hoguera]

no había guía todos los caminos estaban ya pisados las huellas repetían cada punto cardinal como un mantra hacia arriba parecía guiarme el destino y yo con alas de pingüino.

es sino del hombre recoger los frutos que otros sembraron repetir las mismas palabras que otros dijeron los mismos gestos los mismo símbolos los mismos errores es sino ahondar en los aciertos hasta hacerlos incomibles e insufribles desmembrar las buenas intenciones las horas de reflexión y estudio apropiarse de la experiencia de los siglos del hambre y el destierro de otros la carroña lleva hoy corbata y traje te da de comer pan de oro con cuchara curva y diseño minimalista confían / están seguros que no desempolvarás viejos libros que no comerás de otras manos que no sean las suyas con guantes blancos y asépticos para que no veas el óxido la luz el esfuerzo a los otros.

“tengo sueño”, dice el abuelo se me cierran los párpados de tanto sueño mis laxas manos ya no pueden aferrar las diminutas tuyas acariciarlas tal vez, y dejar que el concilio con el mundo te bendiga de errores tengo tanto sueño, tanto que no me caben palabras con qué bendecirte tanto que ya no me quedan sonrisas, ni guiños como caramelos para conquistarte ya mis pies murieron ya no son sostén del aguerrido aquel que todo lo sabía del sabio aquel del que poco a poco ibas descubriendo sus mentiras sus pequeños engaños sus pequeños olvidos tengo sueño, dice y sus labios gestionan torpemente un beso un último beso al único reducto de su estirpe que permanece fiel a la locura inflexible de los versos.

detrás de un gran hombre siempre quedan sombras delante: una gran mujer otro gran hombre un perro fiel un gato paciente o la temeridad de Dios.

que esa cicatriz que me horada no sea hueco invisible que no dormite en el embeleso que no desemboque tampoco en lava que todo arrase que no remordimiento, que no bandera que no sufragio de voces muertas que no ceniza que no féretro que no olvido que sí conciencia de pasado para futuro que sí embarazo que sí raíz, que sí página sembrada de versos que sí camino sea esa cicatriz y que cohabite hasta el día último hasta la última genuflexión hasta el último respiro conmigo pues es con ella la vida.

a veces la mejor vanguardia es un poema que marque sus uñas en la piel blanca un poema sencillo y dejarse de tantas monsergas.

Reservoir Dogs (perros de la calle)

jugamos a ser mayores y sabios antes, mucho antes de que nos crezcan los dientes para morder luego despedazamos sin sentido llevándonos por delante todo lo bueno y lo malo de nosotros, lo inconsistente y lo que debiésemos haber dado mimo miramos de reojo, como perros para que nadie nos quite la carnaza y así pasamos el resto, perros mirando atrás protegiendo lo robado llega el día y son otros lo que nos ponen la dentadura robándonos lo robado y nos vamos sin más satisfechos.

te llama el miedo y ya no corres lo masticas y escupes la pulpa sobrante receptivo ya no sucumbes a las primeras de cambio te aferras a los huesos de los tuyos esos que están enterrados en el olvido de los días comunes ya no corres te llama el miedo y ya no corres ni huyes ni te escondes ni vomitas te llama y te pones delante cara a cara con el desafío propio de los viejos que se estiman sabios -está el órdago bien oculto para que no conste que están temblandote llama y ya no corres el miedo te pone la voz de siempre voz de gangrena y ultratumba pero tú, firme como soldado, firme como bandera firme un poco más insiste y, al final desistes te derrumbas como el niño viejo que jamás aprende que jamás escucha ni obedece que siempre cae porque es hombre y es mujer y es miedo constante y sabe que la noche trae dulces que se comen con los dedos y después.

la boca ese lugar que expulsa todos los demonios que nos caben y que balbucea a menudo las ternuras: no es sino volcán que escupe incertidumbres la mano, por contra seduce requiere la placidez del tiempo la ruptura con el enajenado que nos ordena el suave y firme tacto del bisturí en la piel del espacio la concordancia dando el paso lento que cohabite en el alma la transparencia que nos ahoga y nos respira imagino un mundo solo entregado a las palabras firmes un ecuménico placer de ojos y entendimientos donde la voz sea visible en sus gestas y el grafismo el tablero donde un ajedrez infinito esculpa en alabastro: "Ángeles fieramente humanos"

pobre del que sabe del que cree que sabe y del que se arrima al que sabe sólo el árbol, el viento y el mar intuyen.

en los baños públicos siempre hay un desierto de inconsistencias una puesta en escena descuidada y, sobre todo mucha vergüenza en los baños públicos algún malentendido alguna indecencia alguna piadosa mirada al infinito, cuando no un íntimo suspiro de resignación en los baños públicos se reúnen también las rameras y los primerizos las unas para des quitarse el mal olor del engaño ajeno y propio para rendir cuentas al incontrolado placer de los núbiles los últimos también, en los baños públicos, algún poeta deja constancia de que ahí, en el baño público, se escribe también el mundo algún número de teléfono también he visto y tentado he estado en llamar y que me sorprendiese el diablo suele oler mal en la mayoría de los baños públicos tan mal al menos como fuera; con sus perfumes de vanidad y odio los hay quien incluso se lavan las manos, después en los baños públicos, como diciendo: ahí te quedas vaya usted a saber que receptor les escucha y se da por enterado no teman entrar en los baños públicos y deshacerse de lo que les sobra después, podrán caminar más erguidos más hombres más libres como recién salidos de un parlamento.

y no será porque el poeta no avisó -en su desnudezde la barbarie y no será porque no la anticipó en sus distintas muertes o no la vivió en su mutilada vida de gritos nada, sin embargo, hizo que la palabra hiriese nada aprendió y nada reflejó en sus actos bien es verdad -y el poeta bien lo sabeque la palabra es un instrumento vacuo cuando de arrimar el hombro se trata bien es verdad -y el poeta bien lo sabeque la contemplación es el inútil instrumento que nos invalida y nos retrata que nos cercena y nos arrienda es el viajero que no ha mordido nunca el polvo el asesino que jamás se ha manchado la boca de sangre que nunca mató la víbora para calmar su hambre o se sentó en el estrado de las leyes para enfrentarse a los ojos de los hombres qué bello el poema que se nombra y que se oculta que bella la palabra que se lanza con la mano abierta el libro que se guarda en la nevera para las noches de insomnio qué bello el mundo de los pájaros bobos más bellos los tirachinas.

Se sentó “a ver pasar” y pasaron de largo todas las revoluciones de su vida.

En su sintaxis lleva la praxis orto-doxia.

La lluvia se anuncia con olor a chopo en esta ciudad de mutantes. respiro.

rechaza imitaciones sobre todo la propia.

recordé tu nombre y llegaron todas las migrañas para quedarse.

Se arma de valor cada mañana la pierna ortopédica las medias el vestido de tirantes y los zapatos de miedo tacón.

"ni gracias ni hostias a mí dame un porcentaje" -le dijo la cigarra a la hormiga-

en un mundo monótono y triste los cánones sólo los rompen hombres libres y suicidas. (DEP David Bowie)

el padre fanfarrón daba la cara y se llevaba los méritos mientras la madre compraba y ponía los regalos en los zapatos.

voy vas van vamos vais van

¿Dónde? 56

seducir cambiar de rutina adentrarse en el bosque de la noche y perderse perderse en la incertidumbre en el ansia así es la poesía perderse en el ansia y la incertidumbre amanecer perdido y encontrar en la noche el resquicio la palabra amiga el abrazo, la mirada ingenua de quien descubre de quien está presto a jugar en una ruleta vieja marcada y a la contra pero a pesar de todo la aventura es un bicho que nos acelera y nos persiste así es la poesía nada nuevo nada que no se viva a diario nada que se desconozca nada que nos haya sido ocultado un viejo verso que se ha vivido siempre y se ha dolido siempre.

la primera mañana de Septiembre camino del colegio la captura de rostros conocidos las señales del tiempo los anónimos que nos han de quitar a los amigos las novedosas pertenecías que acechan en la envidia el miedo a perderse entre tanto revuelo y salir del confort de lo habitado los primeros balbuceos las impresiones que damos como ciertas en cómodos círculos y todas las incertidumbres en la maleta junto a un tiempo que ahora no tiene fin -ni se piensa, ni se intuyepero que nos acecha desde el pulpito esta primera mañana de Septiembre camino del colegio se asientan, después, los impulsos la nuevas amistades crean nuevas reliquias se renuevan las viejas rencillas y entre risas, juegos y lágrimas sigue pasando el tiempo.

me dices “perra” porque cobijo a muerte a los míos perra porque defiendo mi género apaleado porque te asusta mi condición de herida, porque me quejo cuando mis entrañas duelen y sangran, cuando inspiro para no morder más de la cuenta, cuando el cinismo me delata y cuando explota mi conciencia de mártir al nombrarme perra sí, perra perra perra perra perra furiosa y carnicera si hace falta vieja perra para las nuevas lenguas perra a la que posees sin miramientos a la que descarnas en lo hondo mientras tu lengua alaba babosa a perras nuevas vieja perra que conoce bien tu cama desordenada tus bolsillos llenos de miseria tu palidez y tu arrogancia sí, perra perra con dientes afilados, con uñas afiladas prestas al asalto perra, sí callejera con ojos de muñeca rota adúltera de sueños y creencias perra de barrio, de asfalto y sin escuela perra de dormitorio vacío y de espera sí, perra perra gastada llorada y malfollada perra de orfandad y de juicio perra de sangre, de sangre, de sangre ten cuidado, soy perra perra vieja perra sitiada.

señora, que me sigue apeteciendo usted mucho mucho que me apetecen mucho sus párpados de gata rabiosa mucho su estructura de diosa naufragada su plante su devenir y su doctrina tanto me sigue apeteciendo su carne como su palabra su pesar, su penar y su destierro sí, su destierro también me es apetecible ese destierro que salva de las ruinas los arenques; los pocos que han de alimentar este viaje terminal y frágil mucho, señora, que me sigue apeteciendo usted mucho con sus canas de viuda indómita y sus refugios con sus huidas en barcos jóvenes e inexpertos y esos viejos vicios que se adornan solos y ese cuero sucio de mujer viajada y ese porte gastado de mujer hambrienta que me sigue apeteciendo beberla mucho y toda y sondear sus quejas sus quejas nuevas y sus viejas quejas los palacios derruidos en los caminos del olvido los silencios placidos tras el sudor del sexo las habitación oxidadas de palpitaciones sus conjuras sus maldiciones y los besos presos y decadentes de otros tiempos toda, beberla toda como un buen whisky hasta la última gota beberla en este viejo y sórdido teatro y llevármela a casa dentro y ser solamente, en este viaje compañero refugiado y sombra de una gran mujer que desespera que naufraga y que se brinda fuerte y asustada. 60

la otra ¿dónde se sitúa? ¿dónde se palpa?, ¿dónde se cobija? ¿en qué apóstrofe se la nombra?, ¿en qué página? la amante, la amada de interludios señora de refugios y silencios [señora que ya no amante] sola sin cuerpo y sin semblanza sólo vagina sólo pecho sólo silencio la amante, la querida, la otra la que es fuego y es pasaje la que todo se cuestiona, la que en los silencios, vive y solloza la que se suscribe a un mundo en agonía a pelo.

¿qué sabe el amor? hubo un momento -que no es esteen el que mi pies, sin dudar un segundo, me hubiesen llevado directo a su lecho lo hubo, tal vez más de uno, y hoy no encuentro el argumento que incline la balanza lo hubo y lo hay, seguro lo hay si cierro el sello que me hace hombre y sigo el encuentro de los cuerpos que se llaman feroces y a gritos en el desencuentro lo hubo y lo hay, seguro seguro, si cierro los ojos y la imagino piel caliente y acelerada y me imagino aliento, llama o abrazo silencio o lienzo y juntos, con la respiración unísona de unas sábanas debajo lo hubo y lo hay, seguro si la beso y el beso me conduce al borde del acantilado sé que se hará humo que se volverá quejido y rabia y preguntas y se volverá labio y dientes y lengua y manos y mordiscos y caricias y habrá uñas y besos y gemidos y piel virgen con que cubrir y olvidar (lo) todo pero hoy hoy precisamente, donde la urgencia hace ganas donde las urgencias hacen ganas y es primeriza y sonora hoy precisamente, que los astros se alinean para nosotros dos perdidos hoy precisamente la balanza no quiere dar razones se niega a aceptar la carne como única valedora y una vez más maldigo ser hombre y maldigo una vez más, al amor y su sinsentido una vez más maldigo al hombre egoísta a la voz que se me repite limpia y no lo es a la voz que me dicta versos incumplidos y que se me ahoga ácida 62

de sinsabores y sinsentidos ¿qué sabe él el amor del amor?, pregunto ¿qué sabe del nombre, de sus parpados, de sus manos de su vientre, sus muslos o sus pechos? ¿qué sabe el amor del sexo de su lengua y de su abrigo que sabe, (pregunto a los poetas presuntuosos) el amor, de la urgencia del amor de la espera del amor de la angustia del amor de la desesperación cuando se tiene al alcance el beso y no se encuentra la razón para que el labio la inicie y sí la sinrazón para no hacer de esta noche la única? ¿qué sabe el amor del amor?, pregunto ¿de sincronías y desesperación? ¿qué sabe del vacío que deja la ignorancia de sus pálpitos cuando el mundo ya se ha dormido y permanezco mudo desesperado?.

El gran tímido ausculta el universo bajo los párpados de las equidistancias y la arrogancia del águila. El gran tímido evoca el pasado tras la infraestructura de un presente sin memoria. El gran tímido filtra lo inabarcable, crea un universo paralelo y único que nos admira y nos detiene. El gran tímido, el gran dios que alinea lo invisible, lo desnuda, lo macera y lo pervierte. Así lo lanza, el gran tímido, a los imprevisibles ojos de los ciegos para que éstos inventen nuevos limbos o nuevas mentiras. El ojo del gran tímido posee un barco a la deriva tras el huracán, o la misma sal que oxida los colores. El ojo que libera las partículas dormidas, las sublima, magnifica y libera. El ojo del gran tímido reduce, amplifica, traspasa los límites y crea el nuevo mundo donde resarcirse de la patraña y la envidia. La piel que rezuma nostalgia, la que horada el subconsciente, la que naufraga entre colores, es la piel del gran tímido que muere en la consistencia del deseo. Para después huir de sí y del mundo y dejarnos ciegos de Stendhal este gran tímido que aquí nos abandona a una suerte cerril. a Guillermo Sanz

es la noche la que oye ronca rompiente mayúscula y magnífica ella es a solas negra con ojos de búho silencioso y pálido quebrada quebrada y triste la lona que la cubre con millones de ojos donde se descubre la leche y el miedo quebrada de amantes con sus linternas de furia y sus lenguas de fuego la noche de las cunas y el humo la de las palabras inamovibles y la razón oculta ella la noche ronca rompiente mayúscula y magnífica que se adorna de dama doliente y se viste desnuda de ojos y aliento ella como puñal de siglos, como cieno y gris melancolía ella sabedora de pecados y lumbres ella a solas paseante ella a solas embozada en siseos y crujir de maderas y cadenas ella triste en búsqueda constante pálida y triste en busca de más oscuros.

si muero que sea de madrugada sin sol ni luna cuando todos los demás aún duerman y los lagartos las lechuzas y las serpientes salgan de caza cuando los árboles sangren y los monos jueguen con ellos a alimentarse quiero mi silencio, si muero y que ese instante sea mi luz y que mi miedo quede atrás como la propia vida y se diluya pronto, esa misma noche y que las cenizas se fundan con la tormenta y me lleve lejos donde siempre soñé ir a los acantilados lúgubres de Irlanda por ejemplo si muero.

¿si no dejo de pensar en ti por qué no puedo gozarte? ¿por qué no puedo, frenético, besar tu voz alimentar mi cuerpo con tus palabras, arropar mis pensamientos con tus manos de leche gozar de tus sombras beber tu sexo como frío de lumbre ahogar mis instintos en el azufre cálido de tus pechos levantarme de mañana y verte dormida en el umbral y regarte de sol instante a instante mientras el día se va y pronuncias ligeramente mi nombre?. 66

tan cerca estás que huelo las semillas de tu madre tan cerca que me cortas la existencia se derriten todos mis órganos y soy baba y soy excremento y bilis amasijo de historias en el barro vómito de tiempo tan cerca que tu lengua alcanza mi nuez y la rompe como paja seca y hueles mi miedo, la vergüenza y los pocos arrestos que me dejas sin salida mudo me adivinas me ensucias más cada vez que tu desprecio me provoca me abres todas las puestas sabiendo que no.

ni soy ni seré palabra -y mucho menos versomi poética; la utopía de un desalmado que envidia y copia sin permiso de ultratumbas ni seré palabra ni seré oído soy un hombre escrupuloso que lee y roba las mentiras de otros y las hace suyas en cada espacio en blanco andan ocultos los venenos que me lanzan los mensajeros de ceniza veneno que no veis y que os penetra como a núbiles advenedizos esclavo soy. 67

las intuiciones esos sinsentidos que abogan por lo estéril cimientos que subyacen en lo impropio voluntades como espectros sinfín sinsentidos sin forma ni disputa conformadores de inercias voces que susurran lo ancestro y delimitan cauces así las normas así los leviatanes así los miedos y las ruinas susurran y los pasos llegan al abismo de lo inconcreto y lo insensato allí allí donde las normas se diluyen allí don el vacío se amedrenta donde las pautas atormentan y los llorones avisan de la tormenta allí allí las intuiciones se muestran como avispas.

no os confundáis ni tenemos todas las palabras ni las palabras correctas de qué, sino íbamos a pasarnos la vida escribiendo -como posesossiempre sobre lo mismo.

te vas y no te quedas pero ya te estás marchando te fuiste pero sigues presente te vas y no te quieres ir pero te vas te tienes que ir te fuiste siempre para siempre volver rendido al mismo punto de partida duele -joder, ya sé que duele- irse y no querer saltar de este precipicio saber de lo inevitable y quedarse un rato más cuidando a los amigos quedarse recordando volviendo a vivir lo recordado recordando mil veces lo vivido y partir definitivamente para definidamente quedarse en lo vivido así la rueda que no se para que nos separa ríe y ríe y ríe y juega al escondite

os engañan diciéndoos que el tren solo pasa una vez en la vida ¡mentira! hay trenes a todas horas todos los días a todos los destinos imaginables si lo que no quieres es viajar me parece bien pero que no te creas milongas, ni cuentos de viejos.

pudieron despedirse pero en vez de eso se empeñaron en amarse lo que ellos creyeron infinito pudieron pero ya la madurez le había enseñado algo poco, realmente a base de caídas: que el amor es un fraude dopamina sexo siempre inexperto oculta en el hipotálamo la urgente necesidad de otra soledad como la suya.

él es Norte: cabeza frío soledad y silencios ella, Sur: baile sol sonrisa y música él planifica ella espanta él traza líneas rectas sobre un infinito curvo ella mira absorta las cigarras él las pisa ella aniñada, él todo el tiempo pasado concentrado ella llora en la película, él él traduce, mientras, el séptimo volumen de economía aplicada de Harvard ella cocina un cuscús de polenta, él amplía la cerca de la casa cose, plancha, lleva a los niños a la guarde los recoge cocina, besa, compra los puerros, adecenta la cama y el sexo invita a las amigas al café alguna que otra tarde visita a los padres de ambos, los lleva medicinas saca a pasear a Limbo y Marilyn y relee de cuando en cuando cuando tiene media hora libre a Rilke, Dickinson o a Sanders ella a ritmo de Chambao o Vanessa Mae -según se tercieél él se enfunda cada día el mismo traje gris marengo corbata negra sobre camisa de seda blanca zapatos negros y sonrisa Armani avión privado destino: el mundo y más allá

él es Norte y ella Sur al contrario que sus amantes en las largas noches de la soledad tan fría.

¿qué importa un día más un día menos cuando no hay cordura y un muro es levantado en lo oscuro y nos separa? ¿qué importa si no hay luz mientras nuestros dedos se toquen? ¿qué importa si hay hambre si nuestras lenguas retozan acalambradas y estériles? ¿qué importa? nada nada importa ya no rugen las bestias no hay leones ya no hay vuelo no hay pájaros ya no hay palabras que acierten las dianas nada no importa nada ya no importa nada con decir: "no necesito paraguas para que la lluvia nos empape” tenemos toda la labia consensuada nada de hambres.

cada uno que haga con la poesía lo que quiera amarla odiarla prostituirla no está para quejarse no está nunca estuvo adormeció en la primera palabra del primer poeta presentía su muerte su renacer en cada poema, en cada poeta y decidió dejar de ser dejar ser dejarse no intervenir huir exiliarse entre los bosques de Couvet en los meandros del Amazonas o en los versos callejeros de un pobre poeta “poesías a euro”.

¿a cuánto el riñón? ¿a cuánto el hígado? ¿a cuánto el esperma? ¿a cuánto el hijo? ¿a cuánto la vida? ponme precio precio de hoy ponme un precio que no sea simbólico precio real de mercado mi cerebro a tanto el kilo mi sangre a tanto el litro mi piel mis venas mis ojos mi corazón, a tanto soy un hombre ya maduro un hombre maduro que fuma un paquete al día sedentario hazme los análisis que correspondan saca todos los datos todas las variables ponle nombres que jamás entenderé a todos los elementos susceptibles de ser aprovechados valora si valgo más muerto que vivo [es fundamental] luego haz las cuentas hazlas bien regatea con compradores fija las fechas ten en cuenta los imprevistos que nada se te escape y dame una cifra y una tolerancia ten en cuenta que yo también sé regatear y sé que tirarás, por supuesto, a la baja

mira que no eres tú solo que he pedido precio a más gente y ellos saben bien de esto llevan toda la vida en ello llámame y hablamos.

tu voz y mi voz pueden ser una revolución o un sinsentido todo depende de lo juntas que marchen.

me regalas ojos y yo quiero de ti el sexo más sucio me pides plata y yo yo no puedo dejar de admirar esos ojos interestelares.

ahora que sí, que no que tal vez que quien sabe que puede que todo es posible que no me agobies que mañana quizá que estoy cansado que no puedo pensar ahora ahora que sí, que no que la vida sigue, que necesito dormir un rato solo un rato siempre para siempre que ya veré luego cuando despierte a ver qué tal va todo depende depende de cómo me levante de por dónde sople el viento del primer café de lo primero que escuche las ganas la resaca el tiempo que se me muestre el viento, la marea, el sol si es primavera u otoño si es lunes, jueves o domingo si es verano y el mar me suene a rancio o me atrae hacia sí si la arena o el asfalto si el coche o el pájaro si la nieve o el granizo si frente a mí la botella de Tanqueray o dos o tres naranjas si los niños si el silencio si la zozobra o la vida.

porque sí porque la duda no debiera ofender porque la desconfianza desarbola al incauto al mentiroso al envidioso y al cobarde porque la duda no debiera ofender porque la palabra miente más que habla y el pensamiento siempre va a destiempo porque se calienta y no dice lo que siente porque no siente lo que dice ni sabe lo que siente ni sabe lo que quiere decir duda duda no sólo de mis palabras duda también de mis actos esporádicos -la galería es un espejo demasiado reluciente y curvodúdame dúdame incluso más allá de mis días mis gusanos mentirán más que yo.

EL HOMBRE QUE SIEMPRE LLEVABA UNA BIBLIA EN EL BOLSILLO puedo amanecer hoy en la roma de Nerón puedo puedo amanecer u oscurecer a mi antojo selvas mares continentes puedo dirigir hacia el centro de tu boca todas las hormigas acompasadas todas ellas por tus venas y explotarlas en tu corazón como Big Bang puedo despojar –o noa los íncubos de los cuerpos de todos mis enemigos también puedo crear nuevas galaxias destruir -si fuese el casoel universo a mi antojo para luego recrearlo a mi manera y semejanza puedo. Porque llevo en mi bolsillo, siempre la biblia que escribí -en mis deliriosde niño Ángel soy es mi nombre y una esfera de oro mi cáliz.

me indican tus manos un camino tus manos muertas, acalambradas esqueléticas como árbol deshojado de lunas me indican el barro del hambre, de la constancia del silencio y la ruina me indican sombras y rezos en la desesperación de los hombres y sus torturas me indican los semblantes serios y recios de quienes no tuvieron nunca sueños de los que comieron trigo sin levadura del manantial el agua del árbol la fruta y de la lumbre la carne me indican el no retorno y sin embargo.

llegas de la arena del polvo del tiempo inamovible y regresan los ídolos y se acaban las noches de espera las que todo lo interrogan y todo lo mienten llegas y llega el sol y la lujuria luego la calma y después.

vengo de la arritmia a la cima de este pequeño otero y contemplo la bruma -los sueños de otrosme alcanzan me sobrepasan me calan y se alejan abajo los ojos enquistados y algún ala delta que despega ligero de equipaje.

the end acaba el cigarrillo y vayámonos donde el humo nos acaricie el vientre donde podamos pisar a las arañas donde se unan nuestras malicias donde podamos libremente jugar a ser indiferentes niños traviesos acaba y guarda la ceniza al sur donde los pliegues de nuestros enfermizos cuerpos donde el desastre nos guíe donde los púlpitos sean de silencio donde el barro nos limpie de sobras no hay cuenco donde guardar el polvo, las uñas estás oscuras, los sexos guardados, la carretera acaba donde acaba el viento, eres final, con los brazos como alas en busca de linajes, saltas desde la roca más alta por encima de las nubes por encima de los rostros saludas al águila y huyes de mi con él.

sé que estás ahí y en tu deriva me sorprendo sé que estás y sin embargo no eres no estás sometido sé pero es inútil tu presencia si tu boca no me grita y me revienta.

“para después”, me dice cuando la urgencia lo requiera -con una mueca de picardía indescifrable“para después”, me dice, adivinando mi sorpresa para cuando se enfríen las miradas o se atrofien los dedos cuando la lejanía nos sea incomprensible e incomprendida para cuando la rabia se asiente y el silencio mude nuestras jóvenes pieles entonces en ese preciso instante cuando nuestros labios vayan a pronunciar lo impronunciable cuando nuestros pies quieran cambiar de dirección y los abrigos estén a nuestro alcance cuando nuestros amigos ya no nos envidien y empiecen de nuevo la conquista entonces, me dice entonces esa urgencia será recompensada como la primera noche como el primer despertar juntos, cuando todo era nuevo, cuando todo era lento, cuando todo amanecía.

lees y relees el poema buscando algo que no sabes que es pero que intuyes que tiene que estar ahí lo intuyes porque es un gran escritor -eso dicenno te cabe la menor duda “un gran escritor” “una gran editorial” -eso dicengrandes críticas tiene que estar ahí en algún verso la clave figurada metafórica en lo abstracto o -tal vezen la obviedad más patente pero no hay manera, no lo encuentras te culpas maldices los años gastados en leer a Neruda Benedetti o Marllamé de nada te sirvió empaparte de Beats ni de románticos ingleses de nada Mistral, Nicanor o San Juan de la Cruz odias ahora los meses gastados en los Noruegos tan de moda Hansen, Jacobsen u Orvil tu eclecticismo puedes echarlo a la basura ya mismo tiene que estar ahí, en alguna parte algo aunque sólo sea una mísera palabra una idea, un concepto, algo algo diferente, nuevo, atrayente que haga que este poemario deje de ser un “déjà vu” infumable.

soy de Hierro tienes que entenderlo –queridaevoluciono como evolucionan los volcanes tienes que entender que no he nacido por ciencia infusa que los globos solo los disfruto cuando explotan la máquina de pensar es ficticia solo pienso en doblones de oro y en piratas tienes unos ojos preciosos –queridael infierno en ellos y yo yo soy el aburrido –queridael poeta aburrido de bailes y de ocasos enfermo acaso de cuchillo largo y afilado, que en mi vientre van clavando lentamente mis ancestros querida tu piel, tu piel no más me importa tu piel y tus neuronas revueltas, sin saber dónde, sin saber cuándo, ni por qué, sin saber de nada, intuyéndolo todo, jugando a esconderse en las palabras, haciendo arabescos con los labios y la lengua, la lengua siempre abierta, ascendiendo, siempre ascendiendo como los juguetes rotos, como los desiertos mudos, ascendiendo como los desguaces en la noche, donde juegan los ratones y los búhos, o los manglares y las serpientes, huyendo de cocodrilos insaciables o los bosques pudriéndose a nuestros pasos mientras huimos de todos los dientes que nos trae la luna tu piel tu piel cuando me habla y me inmola.

te has vuelto grande de repente alta rebelde, como en tus años jóvenes exiges independencia te manifiestas contra todo te has dejado de depilar y el sostén has quemado en la última quedada anarquista alzas tus voz tu rictus es ahora mordaz y envalentonado la cuadrilla te respalda juntos inventaréis nuevas banderas nuevos símbolos nuevas creencias aplicáis ahora el caos para establecer mañana -cuando la revolución triunfeun nuevo orden social más social menos orden.

decimos "da la casualidad" y la casualidad cada vez es más huraña (y con razón)

me ofreciste la piel toda toda la piel me ofreciste desde la que cubría tus cabellos hasta la más oculta la que sangraba versos y la que sangraba hombres me ofreciste tu cama para que durmiera para que fuese hombre y gimiese para que fuese testaferro de tus miedos y copartícipe en tus orgasmos con ella -tu pielpasé de ser ceniza a ser viento de ser cauce pobre y frío a torrente desbordado que viajaba sin rumbo por entre las sábanas recorriéndolas salvaje y mordiendo furioso cada palmo de ti me regalaste más que tu piel me regalaste tu centro la posibilidad de acompañarte en tus oníricos el redescubrimiento de unos brazos antes árbol y ahora leña el dolor de tu cuello tus fracasos, tus miserias y tus duelos y algún que otro triunfo guardado tan dentro que sólo cuando fui completo tuyo compartiste te nombro piel y se deshace mi edad en ti frutos paralelos que acontecen extrañamente lúcidos en la serenidad de mis delirios.

“menudo pájaro” me dice y me imagino grulla Zapicenca retornando a sus pechos de sal águila imperial desterrada a la bahía de su sexo o, quien sabe, si carpintero, pequeño y humilde, construyéndo el hogar de paja donde ocultarnos del mundo “menudo pájaro” repite tan solo porque la digo que la quiero libre y halada sobre este estercolero que es mi vida sabe bien ella -la concupiscente mujer pájaroa qué parte de mi maltrecho venir a comer las migajas que me quedan sabe muy bien dónde picarme para despertarme, dónde clavar sus garras cuando quiere una lengua fértil que la tiemble, o unos dientes siempre al acecho que la muerdan los labios “menudo pájaro” dice, sabiendo que soy un mísero gorrión, como otros tantos, en busca de las migajas de pan que ella lanza divertida.

LEY DE LA GRAVEDAD el ego es una piedra que has de lanzar en línea recta por encima de tu cabeza tú sabrás cuan alto quieres llegar cuan pronto quieres morir.

Recuerdos del amor viejo manos siempre cerca entrelazadas, palma contra palma las más, acariciándonos la espalda, la cara, los sexos, los sentidos todo les estaba permitido a esas manos jugar con todo y en todo lo recóndito, eran el nexo por donde la corriente nos sublevaba la electricidad que nos hacía supervivientes la chispa que nos aceleraba o nos anestesiaba mudos los besos los besos eran otra cosa inexpertos principiantes prosperaron lentos y cuidadosos se hicieron inamovibles y húmedos conforme nuestros cuerpos empezaron a encontrarse rabiosos fueron fruto de heridas y cardenales nuestras lenguas serpientes, nuestros dientes caníbales labios insaciables en lo oscuro, livianos en las vocales y en los gestos circundantes por donde brotaban arrebatadores como sístoles.

nos esforzamos demasiadas veces los malos poetas en forzar la palabra y domarla hasta que queda hermosa y apetecible a los ojos de los muertos sencillo es el verbo de la calle sencillo a los ojos de los niños y su mirada sincera cuando nos miran y nos dicen -ellos, los ojosgracias.

¿y quién dijo que la tierra que piso fuese mía? ¿quién me nombró albacea de sus bosques de su agua de su sol o su niebla? ¿quién me nombra patria? ¿quién soy yo para marcarla a fuego o a sangre y apoderarme así de su historia? ¿sobre qué me postro? ¿a quién defiendo cuando mi voz enaltecida hiere? no aprendo sobre la piel muerta las calaveras de otros me gritan ¡basta! en ese último instante de orfandad ¡basta! la bala vuelve a la sien del deudor la bala vuelve la bala y sigo sin aprender es la misma sangre la que derramo hoy la misma ignorancia la misma hambre de duelo, la misma queja ¿quién quién quién dijo que la tierra que me amamanta fuese mía?

si no vuelves a saber de mí búscame entre las palabras que dejé atrás -pisadas sin retornoen las plazas de los pueblos o ciudades escondido entre un café y un libro búscame entre las faldas, en los bolsillos de los médicos al lado de los caramelos regalados a los niños entre las partituras de Cohen, Zenet o Barón Rojo -por ejemploandaré oculto encima de cualquier árbol alto del parque o del bosque dando de comer cerezas a los gorriones o cicuta a los buitres sentado en el poyo frío de cualquier pueblo abandonado oyendo curioso las batallas de abuelos invisibles en lo profundo búscame, con los calamares de Vidrio, los peces Duende las medusas Arcoíris o los gusanos Pompeya en lo profundo, donde el silencio no moleste y me hable con los ojos búscame en los parlamentos de cerveza y vino entre la exaltación del pueblo y la enajenación de los borrachos de la media noche en la ropa colgada de los barrios periféricos en la soledad de las pantallas de leed en las meriendas de campo y risas en las porterías hechas con ropa y piedras y las canastas/papeleras de básquet en los primeros cuadernos de poemas en todos los paseos: los que se dieron por amor y los otros, los solitarios, nostálgicos en las noches de insomnio y en las garabateadas con versos intranscendentes en todos, todos los abrazos búscame, que ahí me encuentras seguro también en los fracasos, siempre en los fracasos y sus remontes imposibles búscame en los campos de desconcentración entre las alambradas entre las piedras y allá donde no se debe nunca estar si eres niño bueno siempre a la contra búscame, porque es ahí donde me encuentro más huérfano

ah, y en las tardes de verano, sobre aquella manta camel desnudos descubriéndonos únicos y solos por vez primera y última.

llegará el silencio y lo llamaré mentiroso escondido llegará, avergonzado arrepentido llegará rodeado de espuma de rabia con pústulas y sangrando llegará requerido y sin nada que decir entonces aseado curado abrazado y llorado lo sentaré a la mesa le daré las migajas que tengo hoy para alimentarme y lo prepararé para una nueva batalla.

piru (l) etas a DiVersos

desearía saber, desearía morder tu alma, tu morder cantar tu cantar ser ese ocaso, ese ser esa tempestad, esa adulación mortal, adulación efímera, realidad efímera desearía saber, desearía atravesar ese espacio, ese atravesar luz alimentada, luz requerida palpar tu ansia, tu papar cuero adormecido, cuero adornado, tierra hastiada, hastiada tierra, adornado el nombre, él el hombre, él el conquistador, él el salvaje. Él.

entiendo tu ausencia como un doblez que tocándome requiere de toda una vida para llegar a ti.

solo la historia les dirá la verdadera longitud de tus pisadas solo ella en su biblioteca de tiempo infinito hablará con desgana de ti de lo minúsculo y lo cobarde de tu razón y tus actos perdido entre la ceniza serás polvo de olvido y lo que hoy te parece gloria y renacimiento será mañana, no más lo insustancial lo sin nombre lo desconocido lo muerto lo olvidado solo la historia dirá la verdadera pulsión de tus congéneres en ese espacio no imaginado y no serán tus genes quienes aviven un día más el campo de batalla no no serán ellos, ni por asomo serán los grandes hombres serán de los grandes hombres su nombre su pensar y su códice serás uno más que en el sofá mira tras el cristal la vida los protagonistas del mundo a los que envidias, piensan dan el paso son valientes sobreviven.

ya dejé la luz y las ventanas abiertas ya lo sombreros hicieron su reverencia al dios sol ya el caudal, todo el caudal, se evaporó en el ínfimo pero las flores ya se fue mi sombra a la tierra de los sin nombre ya desoí a los náufragos en su peregrinaje de oxido y declaré los nichos eternamente abiertos ¿y los corderos? por eso te dije un día que la tierra quemaba hielo y que los pies no vuelan y que las sonrisas no crecen en los peces y que la noche es el único refugio de los débiles y que ¿y los corderos? repetiste ¿por qué callan los corderos en esta noche de lobos?

resultó ser un canalla y ella enamorada aún con ese amor de náufragos, solo veía puertas cerradas, pues venía del frío del desierto no se le ocurría que tras las ventanas había muchas como ella saltando los charcos con zapatos rojos heridas de muerte resultó ser un canalla pero los enamorados no escuchan solo ven amaneceres nuevos cada día.

hoy estabas muy guapa con esa mente abierta a las necedades con ese voluble asiento a la locura y ese palpitar nervioso a la incertidumbre guapa de verdad con la inseguridad de tu boca en mis labios la palabra no dicha y el gesto adivinado excelsa con tu mirada perdida en lo inservible el gesto de cariño oculto a lo mundano borracha del cariño jamás prestado, de la caricia jamás tatuada mira que estabas guapa en ese punto solidario irresistible hasta decir basta cuando conjugabas él, vosotros, ellos pronombres sin lágrimas ni recodos sin huidas ni revoluciones merecerías un miss universo si no fueras invisible al mundo si no fueses tan llena de dádivas y tan frágil.

crecí al norte del frío poseo lo incrédulo y el desconfío de la noche más oscura en el silencio más profundo crecí es al viento helado a quien confío mis palabras mis hechos los congela el cristal de los arroyos crecí al norte, donde siempre es ayer dónde la historia nunca se olvida y la espada siempre está a la vista crecí como crecen los del norte ya viejo taciturno triste y solo con la soledad que solo el hombre del norte ama reímos hacia adentro nos enseñaron que las uñas deberían ser siempre negras los rostros agrietados y el corazón como el vino caliente caminamos sobre el hilo de los fantasmas del pasado nuestras puertas están a cal y canto siempre cerradas nos iluminamos con las verdades pocas que encontramos en el profundo de los bosques y las estrellas y así nosotros, los del norte siempre al fuego hablamos poco y bailamos únicamente en nuestro funeral.

tenía el ámbar de sus ojos como símbolo de una revolución inminente detrás del iris la coraza y de la coraza el miedo empezaron poco a poco, caracoles lubricando sus labios con la desesperación de los silencios y después llegó todo lo demás lo previsible: la locura las palpitaciones frenéticas de los cantos de ballena el llanto de los bandoneones el purpura de los silencios o el ahogo de las despedidas sine die todo en apenas lo que dura un cigarrillo a las puertas del Swing o un Suntory en el cristal marcado de carmín lo que otros dicen suspiro desde sus tumbas.

vendrá Abril y tendrá nombre de mujer y volverán risas y roneos a deshacer inútilmente el cuarto oscuro de mi memoria vendrá y traerá otras curvas y otro sexo de mujer, Abril para despedazar mi sensato vendrá Abril y formarán los vencejos dibujos inciertos en las no nostalgias volverá y traerá desnudos y ojos y manos y besos frenéticos con olor a mimbre vendrá Abril, digo yo que vendrá que volverá a arañarme, a despoblarme, a unirme, y me traerá un futuro envuelto en vino amargo para descolocar mi infinito vendrá, digo yo que vendrá con su vestido blanco de transparente encaje y el malva nuevo de su sostén inhiesto vendrá con zapatos altos, que las alturas no me dan vértigo o si, quien sabe y me traerá poemas oscuros con sabor a cicuta y saber incierto digo yo, que si todo me es propicio, vendrá durante una noche con sabor a nostalgias, en un descuido como loba hambrienta, y aullará lejos, con ese aullido que me rompa y me desahucie y se acercará como se acercan los pájaros a las migajas secas y tristes y abandonadas Abril vendrá primero en son de paz, para darme toda la inercia del mundo después cuando, tras los ventanales limpios, la ciudad duerma, y sólo los gatos nos vean encelarnos y mordernos los órganos más íntimos y mientras Abril llega, lenta y desesperadamente, me iré abriendo paso en esta urbe maldita de abortos sin nombre con la única guía de su risa al fondo, de lejos, audible apenas sospechada únicamente.

recién nacido me llevaron al cine una mediocre película sobre la vida de un hombre que no llegué a entender al salir, un coche fúnebre me acercó a casa y desde entonces.

ni te veo ni te siento sentirte sí, lejos en las profundidades bajo millones de litros de agua que me asfixian sentirte sí, enojada como el huracán llevándose mis sentidos lejos, no sé donde no te veo, no te adivino sentirte sí, como espada batiéndose en duelo con la distancia y los recelos sentirte sentir como despegas los labios y sentirme huérfano de mundos y universos si solo el silencio de tus ojos…

The sounds of the silence el vacío entre las pisadas las palabras no dichas por la irreverencia lo cauto y lo incauto la perdición en la palabra ahogada en la no dicha en el silencio que deja una mirada de frente una boca quieta una mano inerte un gesto ausente el recuerdo salvajemente asesinado, torturado inapelable innombrable ya invocado y oculto a conciencia torpedeado por acontecimientos recientes lejos donde el silencio no quiere llegar y la resurrección resulta inútil apagada la llama inquebrantable el saqueo incesante destierro la voz invisible, hiriente, intrascendente pasto del fuego de la obcecación animal en descomposición inmediata aire que no se puede respirar porque está viciado porque no es cuerdo porque es nocivo porque, como el amor de los niños, es incauto y el silencio atroz intemporal como el miedo perpetuo al que la lanza no despista con saña apuñala la razón la domina, la sodomiza, la congela ese silencio que crea monstruos que los alimenta incesante incansable impenetrable 99

sabiéndose poseedor de lo inmediato sabiéndose jugador experto, preparando la ultima la ansiada baza con la que despedazarte e irse sin volver la mirada dejando atrás el caos con la sonrisa indecente de los canallas ese silencio.

reconocí el dolor del tiempo en aquellos verticales que surgían de la tierra como hombres poderosos; dioses esculturales e insobornables al saber del viento y la lluvia reconocí el pasar de los caballos, las hormigas y los ciervos el pasar de las ideas con sus lanzas purpuras las danzas cíngaras y sus navajas prietas y a los amantes con su soledad de a dos y sus cuerpos blancos al viento el crujir al paso de los hombres sabios crujir de hojas y de sueños de orfandades poetas tristes que ven gigantes donde solo hay silencio o silencio donde es grito, muerte y miedo el caso es, poeta desesperado no acertar nunca en nada ni en tiempo ni en espacio ni en palabras y seguir amando.

100

no me preguntó dónde había estado sabe que estuve lejos donde los sin patria donde no alcanza su saber el ruido entre la noche calma el silencio la niebla y la rabia no me preguntó y yo rodaba sin rumbo sin buscar caminos rodeado de sombras viejas y miedos nuevos callaba callaba y mordía su corazón a dentelladas la duda callaba y la sal escocía su boca como ratas furiosas y el amor ese hechizo que en tanto nos ahoga y en cuanto nos desea esa quimera que se anhela como luz de agosto y se odia y se odia y se odia como la más hermosa hiel que nos consume que nos aligera de cuero nos aliena y nos atrapa en una quimera de dudas desvelos y pánicos devenían los kilómetros como manantiales fríos las manos al volante, cautelosas y la mirada en una carretera a ninguna parte y el amor el amor tras cada árbol, en las lindes tras cada señal de prohibido el paso tras cada radar indicándome una velocidad máxima a la que no debía hacer caso si se quería volver a amar.

101

cómo me gustan los amantes sin tiempo sin lugar a dudas donde todo es certero cómo me gusta su sabor a nuevo su deidad de quijote sus espasmos sin miedo cómo me gustan esos amantes que en lo oscuro renacen y relajan sus manos y sus ojos se lanzan y se labian sus labios y se lenguan sus lenguas y se duelen y se muerden pezones y se palpan las sienes y se dejar ir entre furtivos ayeres y sin son maduros los besos y blancos los sexos y lejanos los duelos ya ni te cuento cómo aprovechan sin límite el tiempo y se comen a bocados las palabras y se deshacen como espuma los silencios y no hay hueco que no se aprecie ni poro que no se bese ni lejanía que no se acorte ni anclaje que no se suelte ni arroyo que no se beba ni fruto que no se precie.

102

reconocí en la casa que no habito lo habitable de mi cordura reconocí el sabor de los espacios aún sin nombre y la quietud de los muebles aún sin tiempo los caminos de ida y vuelta; las piedras, las heladas, los helechos reconocí los cubiertos que me darían de comer la terraza solapada al viento por donde amanece y anochece a un mismo tiempo reconocí la cama sin dueño postrada de dioses, donde se hicieron inmensos los silencios en ella me acurruque como niño chico para espantar mis miedos en ella parieron luciérnagas que luego se fueron se despedazó la luna y se aclaró el misterio en ella los cuerpos fueron abandono pasto de vendavales, adornos, sacrilegios cuerpos calcinados resurgentes invisibles, lascivos, penitentes cuerpos de cuya desnudez nadie hizo apego cama de emergencia para un amigo extraviado cama de duelo todo ello soportado en mudez todo ello ignorado luego reconocí la cama, sí como no iba a reconocerla si ahí me parieron y parí yo a mis hijos y mis hijos me parieron en la casa que no habito, habitan ellos los fantasmas del pasado y los presagios nuevos pero ella no quiere que la habite y se conforma en el destierro con el calor de la nostalgia que la tiene atrapada y que la sala el cuerpo se conforma en cantos de ballena con el devenir de amantes que colocan modernos chismes 103

entre tanto revuelo y a veces se lamenta, y se dice cobarde esperando a un habitante que la reconforte una noche para despacharlo luego la casa que no habitaré lleva dentro el fuego que me consume y qué lejos la boca de incendios.

nos buscamos frenéticos y no queremos encontrarnos así va nuestro destino jugando a un escondite absurdo y pueril nos da miedo mirarnos.

porque los sueños no son de quien los busca sino de quien los paga la incertidumbre de los pocos de quien los paga con el barro y el fermento con las dudas aterradoras de los silencios la pulcritud del enfermo la ineficacia de las lunas.

104

tu nombre es el nombre de la corteza del árbol viejo no tu sabia no tu tiempo tus raíces o tus ramas, no todo eso es intrascendencia pese a quien pese tu nombre es el nombre que protege ese es tu nombre.

allí donde está él se apaga la luz de repente él, el dueño, la artemisa él es la química, la física la locura es el odio, la desesperación y la envidia allí donde está él las ascuas de mi vientre reviven el acero de mi mirada lo parte en dos en diez, en cien, en mil pedazos allí donde está él está el infierno, el caos él mutila mi conciencia, arredra mis demonios, mis caníbales despierta y no soy hombre, soy fiera que a la yugular lanza sus colmillos romos allí donde está él también está el amor pero ahí no estoy yo está ella.

105

di cuneta di parque di campo de fútbol urbanización sótano de cine o universidad basurero municipal o monumento a los caídos o a la democracia di cuneta y estarás diciendo una verdad a medias.

nadie pregunta quién se sienta hoy contigo a la mesa tal vez ese que brinda contigo ese que te palma la espalda esa a la que besas o amas es la hijo o nieto de quien torturó asesinó dejó huérfano viudo a tu abuelo a tu abuela a tu padre o a tu madre nadie pregunta por si acaso es mejor vivir en la ignorancia y que la parca haga el resto.

106

CHICA BUFFY no hay sosiego, ni brazo que en la cama abrace pese a la libertad de sentirte respetada no hay desayuno en compañía que no sea furtivo y errante no hay calor en los labios que no sea advenedizo -en los silencios, marchitada queda la palabra amorno hay sosiego la lucha es constante el viento siempre frio, y las mantas de la habitación no calientan lo suficiente, por muchas que te pongas no hay sosiego se van las palabras a un limbo quimérico, y nunca vuelven, y si alguna vez lo hacen, son suspiros que flamean un humo indócil no hay sosiego se elige se vive con ello y se muere sola y se vive sola y se llora sola y se lucha en compañía de otros hombres solos no hay sosiego –te repitesmejor que no haya sosiego que no haya calma, silencio que no piense que la rueda no pare que no piense que no pare de hablar que no piense que la ropa quede desparramada por la habitación y que no piense la cocina desbaratada pero que no piense ¿de qué color fue el cielo ayer? ¿de qué me vestiré hoy? ¿Cuál era su nombre?¿me rozó?¿o fueron imaginaciones mías? necesito dormir, estoy tan cansada tan 107

tan cansada Buffy nunca descansa de amarillo se toma la píldora rejuvenecedora, se calza la paciencia y sale al frío de la calle a dar la cara por los desheredados Buffy, Buffy, Buffy no hay sosiego la cama sigue estando vacía tus pechos, deseosos y la vida sigue dando tumbos sin ti.

108

va diciendo por ahí -el poeta del amor frustradoque la piel no es piel, que es cuero que el beso no es labio, sino infierno no dice el poeta del amor frustrado que la rosa la luna o el viento no son sino quejas que lanza el hombre sin tiempo no va y dice -insensatoque el amor dura un suspiro apenas tres o cuatro años y que luego acecha la rutina como buitre despedazando lentamente el fuego y acechando incansable al tiempo que sobre las ruinas nada renace que se murieron para siempre, recién cortadas las flores que se regalan bajo el auspicio de los sentimientos más cursis y perecederos no va y dice, “el experto” que en esos casos las palabras no son sino certeras balas que rompen en millones de pedazos el cerebro.

109

(al estilo Krahe) si yo fuese catalán demà no aniria a votar eso si jo fos català y por el distrito Gracia me dirían mal payés que pel cul et donin si yo fuese catalán matí em ocuparia de la meva muller que la tengo abandoná per un mal voler que la tinc abandonat por un mal querer independentistas independentistas millor farem veure com el barça com guanya al Real que si els fiquem set a zero tindrem vint anys de vida més si yo fuese catalán si jo fos català mañana no iría a votar em ocuparia dels nens que la tinc abandonat que me piden la propina i no tinc res a donar si yo fuese – que no ho sócindependent.

110

tengo el sexo pequeño de los arcángeles, reciclo los volúmenes conquistados por cientos de cuerpos sólidos, mínima luz irradia mi perfidia. Pechos cenicientos, rasos y pulidos pezones nonatos ramas de olivo abrazan este caudal de acequias estelas en el gris irrumpen como albizias estériles tengo el sexo pequeño de los arcángeles y vomito las palabras con cuidado de no dañar el pentagrama esbeltas columnas fijan la ornamenta que es olvido papel moneda la boca minúscula escupe mínimos orgasmos elles se van sudorosos y queda lo ácido y lo oxido de las simientes en mí útero de paria mis sexos copulan solos.

tiene las piernas tan largas, que no hay mayor placer que llegar arriba y dejarse reducir seducir bendecir abducir conducir seducir tiene las piernas tan largas y nada más.

111

claro he empezado a ver a otras para olvidar tu nombre he desempolvado viejos contactos antiguas palabras olvidadas rememoré ilusiones que se perdieron en un quien sabe si casual causal o ficticio “hasta luego” tu nombre ellas tampoco me han olvidado del todo -diceny con recelo miran al hombre que las sonríe atentas -más que antesa los silencios a las palabras que hablan con añoranza y respeto de otros viajes tu nombre ellas, las eternas “nos vemos” las “equidistantes”, las “amigas” que te fruncen los calcetines que luego luces mientras te desnudas en otras camas ellas, las “espías” que siguen tus quiebros a través del tiempo tus fracasos tus minúsculos éxitos las que renacen con cada naufragio y te rescatan en las noches de tormenta he empezado a ver a otras para olvidar tu nombre ya te iré contando.

112

ahora duermes líneas simétricas tras la ventana abogan por el mínimo requerido abrazado mis dedos rozan inaudibles el contorno bajo de tu pecho el mismo que apenas un instante era mordido por Zeus y que ahora debe estar soñando –como túen lejanos unicornios atrapados en sal tu pelo huele aún a sudor y a sexo -como hebras de azafrán me conectanel edredón azul acaricia, ahora mudo, los desaires del pecado perplejo aún de nuestros atrevimientos pensativo aún por la concordia de nuestros cuerpos aliviado ya por el retorno a la paz y el cumplimiento mi sexo sigue extrañando (te) y lanza inequívocas señales ya no estás en este equinoccio impúdico, y tus labios -ahora cerradossólo sisean serpientes agonizantes imagino ahora el tuyo; incandescente, frutal abandonándose a sus escarmientos y llenándote la boca con millones de orgasmos que te cubren y te enmarcan tu vientre, inflexible antes al desaliento, ahora es hogar de titanes -no puedo irme aún tu rostro oculto me golpea como almizcletu espalda y mi pecho son ahora uno súbitos, impacientes por arrancarte de las nieblas, desean que vuelvas el rostro me beses suave me ates corto 113

y te sonrías pícara que tu mano posea mi espalda y con un golpe de mar me hagas naufragar de nuevo en ti.

no regaléis libros estas navidades regalad colonias, zapatos y cosas de esas que se enchufan no regaléis libros nunca cerrad todas la puertas que no entren el aire ni el sol que cubra el moho las vidas que el pensamiento obstruya las venas que no coman que no beban que no sepan no regaléis libros que no lean de victorias y fracasos de esfuerzos de pequeñas muertes pero sobre todo que no lean sobre resurrecciones no vaya a ser que despierten.

114

(ya no estoy para juegos de escondite) la luz se apaga se alejan los sentidos llega la fiebre y con ella la supervivencia a base de golpear es ya ceniza roja el aliento gangrenado -humo gris cenagoso respirabajo la cama un cuerpo de mujer se resigna a renacer -pustulosoen breve partirá al reino del frío -origendonde tiene su hogar perpetuo donde reina con vara de serpiente y óxido en las cuencas -no la culpocaminantes condenados recapacitan en sus jaulas de escarcha la reina de poniente no anda cerca -no es menestercamuflada de sol cruza las piernas -estiletey el triángulo blanco de su cenit clava el aguijón en otro sexo -se sabe poderosa- y ¡es tan fácil seducirles!.

115

custodio de sangre velador de celos y fogatas, el febril elemento artemísico que te nombra sal, lumbre y hoguera te redime hombre bueno, trabajador y sutil valedor de justas a borbotones recoges el rojo de la espada que no ceñí descansas firme en los regazos aliento de fantasmas -algodón y esquirlaspara ti mi oración y mi súplica, mi avaricia ennoblece el abrazo y el beso que conquistas solitario custodio de la sangre que una vez mancillé, redime de una vez por todas, -con lengua de fuegoesta insensatez de amor que me doblega.

116

en este libro que eres, las hojas se van pasando rápidas e insensibles las más apenas unas breves líneas en unas pocas te entretienes unos instantes más; para soltar una lágrima o una sonrisa demasiadas en blanco y te entrañas.

dijiste: ven, y arañé el raso y la madera hasta que las astillas borraron mis huellas y quebraron mis negras uñas a bocanadas tragué la tierra que me adormecía levanté la piedra que ocultaba mis dominios y al ras de noche, caminé zombi hasta que la sangre volvió a mí como veneno seguí el rastro de tu olor entre las tumbas con fiereza forcé tu puerta tragué tu tierra rasgué tu ébano tu raso y tumbado junto a ti, y el lavanda de tu pelo descansé en el silencio herido de los atormentados por las deudas.

117

poesía y vilano un viento suave los despedaza ya son aire, no son minúsculas semillas dormidas quejidos nada frágiles nadas nadas invisibles sin rumbo preciso sin tiempo heridas como novias sopla y deja marchar la palabra que no es tuya que no es de nadie que es humo.

vendrán tiempos de incertidumbre como viene la luz, cada mañana sin sorpresa y con un despertar sobrevalorado traerá estragos disfrazada de pasado y futuro escondida vendrá de saudades y viejos perros enferma herida de espacios y tiempos, columnada en eternos dioses férrea imprecisa estéril.

118

recuerdo y es cadalso ese recuerdo llega ese silencio como galopar nadie en su cabalgadura ciego sin crines ni herraduras todos los recuerdos son ciegos ya trota se va perdiendo en la espesura parece que se para, pero no, prosigue inexorable se pierde masticando la hiel que mi mano ofreció definitivamente lejos volverá.

llega la noche embozada baja la niebla se vislumbra un hilo de sangre será la noche muy larga serán los cadáveres quien hablen a la historia las bocas callarán y cientocincuentaycinco jinetes llevarán otro apocalipsis de huesos siempre a la gente de bien siempre a la pobre gente de bien a los pobres de siempre a los culpables.

119

el infierno está vacío, los demonios están todos aquí (William Shakespeare)

me doy un tiempo dónde las coníferas en busca de miedos nuevos que me acompañen me trituren y, a fuego lento me restituyan me voy a caminar dónde no hay caminos donde la maleza me ahogue más allá de la noche y el bosque donde el blanco y el horizonte no existen preguntaréis y os digo para no oíros para no oír vuestras soledades, ni vuestros silencios taparé bocas y oídos genitales y ojos, a ver si de una vez por todas puedo escucharme a mí mismo.

Allí donde el aliento inventaba la niebla ardía.

120

a la muchacha de los pómulos de acebo y la cicatriz de vampiro le sangra la náusea cada vez que piensa en la muerte de los hijos sin patria y sin género a la Mafalda de cincuenta los pechos le producen orgasmos de miel a todas horas a la mujer de la risa loca los barcos le encallan en el vientre como alfileres oxidados a la de rostro amarillo los hombres adoran y ella los examina provocadora e inflexible a la muchacha de los pómulos de acebo le sobran los motivos y le faltan besos que la tiriten.

pequeñas espinas, grandes mentiras te doy un beso y es mentira dos y sigue siendo mentira penetro mi lengua en tus bocas -en todasy sigue siendo mentira no no es el lenguaje no es la rabiosa apariencia del lenguaje ni los corazones febriles y fértiles ni las historias de volubles princesas y mucho menos el amor de las espinas

121

el hilo de Ariadna el reloj dice que ya es demasiado tarde dice que no hay excusas dice que no hay lamentos que valgan el reloj no miente, lo sabes -es el único que no lo haceatrasas las manecillas pero él no vuelve Ariadna el hilo se rompió y él perdido en el laberinto.

algunas tardes a eso de las siete y media te me vienes al presente como un bisturí para sajarme despacio la memoria y hundirme mísero a eso de las siete y media, cuando la luz se desvanece casi por completo y me llega la nostalgia y la furia por compartir la piel, la palabra y las distancias contigo que de tan lejos te me haces prohibida que de tan cerca duelo. . 122

mi ciudad arde como arden los malos fuegos con la soledad de los murciélagos.

nos encontraremos en los pronombres nosotros que fuimos fuego un día para ser rescoldo y cieno de un presente efímero al siguiente nosotros que mentimos a los sordos, que dimos de comer hiel a los hambrientos que rompimos el corazón de los samaritanos e hicimos del amor una distopía banal y egoísta durante una noche de agosto, en los oscuro de una huida nosotros que regamos la palabra con la sal de los ciegos que predicamos el contacto y huimos de los sexos no más somos dos perdidos del tiempo, y la furia de los arcángeles nos alcanzará en el verso nos perderemos en los pronombres todos los días hasta que el fin de los espacios nos hagan luz de asfixia en este breve pasar de horas y silencios, en este vacío palpitar de ignorados nos redimiremos y cuando vuelva el mundo seremos dos extraños que se pasearán por lugares sinfónicos con una música que nos será extrañamente conocida y eso será todo.

123

rubor ese rubor que nace exangüe y que se extingue en la aparente levedad de la existencia, esa coherencia astringente, ese devenir que no se deshace en vino, esa partitura que es silencio y que modula la ternura, ese estar sin estar, esa moldura que se adapta a la inquietud, pulcritud es de quien se sabe tenue, de quien se esconde de las risas y sin prisa escribe en su diario amortajado las sorpresas que inundan de termitas su haberes. Consciencia es de palabras no dichas, consciencia de pecados desoídos, conciencia libre de tapados y tapujos, vanidad quieta, sudor de tálamo y de víscera, retícula, ventana, traspiés y úlcera, cántico de avaricias, ser balaustrada, precipicio, almohada fértil de incoherencias, sombras, palidez, inquietud, quimera. Pasar de ser roca a ser agua, viento a pavesa, luz a sonido de relámpago. Es esa partida del Ser, esa arrogancia que fue fértil, ese quiste que se debió amputar a tiempo, ese estar y no estar, palpitando, ese amortiguar de golpes noche tras noche sobre una almohada de porcelana. Permanece el rubor de la culpa y la culpa sesga la conciencia y la conciencia corrompe la vida.

acepto el envite a ti que otrora te destilan para agudizar el ingenio dar voz a los mudos perseverancia a las inadaptados que minas la voluntad y profundizas en el llanto a ti te tomo hoy como amante para que deshagas mi nudos y me habites febril y místico ¿dónde? ni saber quiero llévame lejos hasta que mis tripas vomiten luciérnagas y mi conciencia diezme toda da igual el color del que te vistan acepto el envite entregado.

124

eso que llaman amor y no es más que miedo o eso que se nombra en lo oscuro cuando llega el momento equivocado o ese “yo también” que duele mortal en el limbo de los errantes o ese “mejor amigos” que traspasa la carne y llega a la llaga como punzón cianótico o ese “solo amantes” que cercena las mañanas y a las ganas les aniquila el retrogusto a sal o ese “no es no” que inmola como peces ciegos eso que llaman amor no es más que tiempo indolencia distancia carne volutas de humo que miras alejarse hipnótico.

125

Laura tan jóvenes éramos, que el amor –pensábamossolo era cosa de mayores y películas o películas que se inventaban los mayores para justificar nuestra venida a este mundo anoréxico tan jóvenes, que la amistad lo era todo compartirlo todo darse todo: las locuras que nos albergaban cada noche las confidencias malignas para nuestros semejantes las sorpresas que cada día nos marginaban o las curiosidades con que nos golpeaba a cada momento la vida tan jóvenes llegábamos a ser, que separarnos más nos dolía que la muerte muerte -por otro lado- saciada de “hasta siempre” -ridícula en la tristeza que dejabaalejarnos y morir era todo uno; llanto que se albergaba en nuestros cuadernos de escritura como elegía prodigiosa descubrimos el mundo paso a paso, instante a instante sin caducidad, y con la fragancia de los torpes y los locos íbamos de la mano a todas partes pero el amor sólo era –lo teníamos clarocosa de viejos malhumorados y huraños lo nuestro era ¿verdad, Laura? otra cosa.

126

¿qué vas a hacer ahora que me he ido? ¿quién te va a fregar los platos preparar el café o abrazar mientras sucumbes? ¿quien? ¿quien te va a hacer el amor en los días de lluvia los domingos a deshoras? ahora que me he ido ¿qué respiración vas a oír en tus siestas? ¿quién te cogerá de la mano en la calle? ¿quién le abrirá la puerta a tus miedos? yo ya no, seguramente otro otro que te culmine virgen que te salve de mí, que te orille al mar y lleve cada ola a tu boca otro que a tu oído le cante, entre susurros, melodías irlandesas que te lleve de viaje con las farolas y que te vista con muda nueva cada día yo ya no, otro más sabio que yo, que no te lacere insistente que no te llene de pústulas con cada mirada que no te ahogue en palabras hermosas y huecas más fuerte, que no sucumba a llantos infantiles que no juegue a adolescente y cuyo rostro te dé calma más hermoso, que no envidie tu cólera y en el lecho no sodomice en vez primera tus sueños más sigiloso, que no importune tu boca cuando salves al mundo yo ya no yo solo sé hacer café lavar los platos abrazar soledades dar la mano a caminos tortuosos y hacer camas vacías que huelan a orgasmos.

127

quiere tiempo y yo no tengo tiempo que perder las ganas hormiguean mis células como ciempiés y mi lecho me ahoga como silo vacío no tengo tiempo, querida lo agoté todo en esperas insolventes y vicios superfluos no tengo tiempo que regalar, me hace falta todo el disponible

que no haya perdón para los pájaros que sueñen con ser hombres.

no soy más que un reptil cuadrando el círculo una piraña, un escarabajo, un buitre cuadrando el círculo el milano, al menos, balbucea una canción de los rolling (I Can't Get No) Satisfaction mientras se aparea -sin dejar de ver el horizonte-.

128

MEJOR AL ALBA ¿qué nos importa el pasado de los hijos de los dioses? ¿qué nos importa la soledad, el miedo o la ignorancia? tu cuerpo salado de arena el mío acaudalado en sal ¿qué nos importa la nieve, los volcanes o las tizas? ahora que amanece y, tras lo amado nada más importa que el alba y que nos griten sucios.

EL DISFRAZ ¿qué poesía se disfraza de jardín botánico? ¿qué poeta lee poesía disfrazada de jardín botánico? Bonjour, Mlle Julia votre jardin est magnifique el jardín botánico tiene ojos de búho para las noches menguantes el jardín botánico tiene lengua de serpiente para la luna llena cada poeta tiene treinta y tres máscaras en su arcón treinta son de azufre dos de almizcle y una de agua Ta rose bleue est belle, Miss Julia Dommage que vous deviez mourir

129

DE AMORES NO CORRESPONDIDOS caminar al filo del barranco con la mirada sembrada al fondo al fondo, sentirse vació, quimera, unicornio falacia para poetas quijotes que encuentran una mina de diamantes a su recodo volver y volver y volver a la misma página cada noche páginas garabateadas y páginas en blanco -si al menos pudiera dormir un rato las tardes de domingo son la peores, de nostalgia y de rabia torturadas las del lunes de insomnio al martes le crecen raíces que estrangulan el alma los miércoles aterran con sus campanas ignífugas esos jueves que saben a hiel como hijos marchitos los viernes son para los otros, los que bailan la noche y los sábados los sábados son los peores, congestión de infiernos, preludio de voces asesinas y a quien no le ha pasado alguna vez que tiritando en la noche despierto, sabiendo que le amputaron pies y manos que las taquicardias continúan y la fiebre y los orgasmos siguen vacíos.

130

y qué sabe el amor del amor -preguntoesta vez a la noche que tanto cobija y tanto mata al río que todo aleja y todo pierde al viento, que todo arremolina y confunde o al mar, que a las miradas atrapa al fondo y a los corazones ilusos naufraga y qué sabe el amor del amor me repiten los oráculos del Norte, cuando entre reproches me enseñan historia -la míaplagada de dagas y derrotas de caos y porqués y entre las nieblas de una vida, minúsculos rayos de sol se distinguen lejanos pueriles nada nada sabe y nada sospecha el amor al amor mata recién incubado flor de un día, no más vaga ilusión, doloroso recuerdo como huellas de arena en días de tormenta.

131

el mapa de tu cuerpo -aún desconocido- me invoca a un recorrido lento, perpetuo y pertinaz invocado soy a todos los colores que el agua me muestra y mis palabras nombra invocado a contemplar en tus ojos el color del óxido y el ocre de tu memoria sabes el nombre oculto que todo lo nombra y ese nombre invoca -me invocaal lecho de tus manos creadoras y a tu corazón deudor hambrienta de adrenalina lanzas un órdago al sol y te devuelve -invocaun suicidio de amor.

132

lunes como manantiales abiertos esperan la conjunción de nuestras voces y nuestros cuerpos lunes de oídos y bocas fructíferas mañanas que duran leve fragancia puesta al día aceleración de ventrículos y desesperación cuando se cierra la puerta y se sabe que la despedida será costumbre la soledad que deja vientre vacío es de descomunal entrega lunes quietos en la sospecha e indecisas costumbres no ventilan, más aún, adormecen el tacto y vacían las pieles ocasos repetitivos, duermevelas salvas con rifles huecos vacilaciones pequeñas muertes en un desierto de lava volcánica.

Adriana tiene alma de mantis cuerpo de mantis y la soledad sin apareo de una mantis vieja y arrebatada muere lenta Adriana envuelta en versos y en sus labios el ácido de mil amantes entre estertores.

133

índice 7 8 8 9 9 10 10 11 12 12 12 13 13 14 14 14 15 15 15 16 17 17 18 18 19 20 21 22 23 24 24 24 25 25 26 27 28 28 29 29 30 30 31 31 32 32 33 33 34 34

no necesito leo el diario se van, poco a poco, los que pudiéndose irse antes que no digo yo que sea malo, en las tardes de Agosto ahora que el cordero tiene los ojos de todo lo andado surge se pasa todo el año, el niño, mirando en el escaparate nunca poco importa ir por la vida con la continua sensación nos hacemos mayores y sentimos se me mueren los impulsos llegó a la ciudad del frío hay un poema que vive era él, el crápula como el cuadro siempre inacabado ÚLTIMO RECURSO al amante la palabra necia y maliciosa esa relación amor/odio ¿de verdad no veis como se va tragando Dices: MAR, y te pregonas con los brazos abiertos, esperando el primer brote de primavera traerá consigo no soy sino la huella El cobarde Tras la líneas enemigas los jóvenes soldados escriben Eran “malas” Rotundidad de sombras: L’amour en temps de cendres Me adelanto con dos peinetas Déjame ser sal Poesía de la ocurrencia matar al padre no dejes que un mal poemario ¿para qué sirve una rosa? dicen me intriga la desnudez del poeta ¡maldita primavera! como cada lunes los verdes del parque ya déjate el pelo largo algún día haré marca treintaysiete el mercurio y aún a veces es aburrido vivir es de esta tierra la culpa sus manos un descosido si no lo hechas a cuenta pero soy me dice mi perro que él también en los balcones está el vértigo 134

35 35 36 36 37 38 38 39 39 39 40 41 41 42 43 44 45 46 46 47 48 48 49 49 50 51 52 52 53 54 55 55 55 55 55 55 56 56 56 56 57 58 59 60 61 62 64 65 66 66 67 67

amanecimos al final del amor bailando trabajé duro "no se habla de dinero en público" escribe sentado de nuevo en el poyo de la casa que fue de mi abuelo fui un mal hijo es de noche y ya aquí todas mis ruinas, aquí ¿acaso sabes menos es más que la parca me visite cada día club de nabos cuantas veces la noche se me apareció Dios en los baños “uno de los nuestros” Esquirlas Preguntad, preguntad allá no había guía es sino del hombre recoger los frutos “tengo sueño”, dice el abuelo detrás de un gran hombre que esa cicatriz que me horada a veces la mejor vanguardia es Reservoir Dogs te llama el miedo y la boca pobre en los baños públicos siempre hay y no será porque el poeta no avisó Se sentó “a ver pasar” En su sintaxis lleva la praxis La lluvia se anuncia rechaza imitaciones recordé tu nombre y llegaron Se arma de valor cada mañana "ni gracias ni hostias en un mundo monótono y triste el padre fanfarrón daba la cara y se llevaba los méritos voy seducir la primera mañana de Septiembre camino del colegio me dices “perra” porque señora, que me sigue apeteciendo usted mucho la otra ¿qué sabe el amor? El gran tímido ausculta el universo bajo los párpados de las equidistancias es la noche la que oye si muero ¿si no dejo de pensar en ti tan cerca estás que huelo las semillas de tu madre ni soy ni seré palabra 135

68 68 69 70 70 71 72 73 74 75 75 76 77 78 79 79 80 80 81 81 82 83 84 84 85 86 86 87 87 88 89 90 91 91 92 93 93 94 95 96 97 98 98 99 100 101 102 103 104 104 105 105

las intuiciones no os confundáis te vas y no os engañan diciéndoos que el tren solo pasa pudieron despedirse él es Norte: ¿qué importa un día más un día menos cada uno que haga con la poesía ¿a cuánto el riñón? tu voz y mi voz pueden me regalas ojos ahora que sí, que no porque sí EL HOMBRE QUE SIEMPRE LLEVABA UNA BIBLIA EN EL BOLSILLO me indican tus manos un camino llegas de la arena vengo de la arritmia a la cima the end sé que estás ahí “para después”, me dice lees y relees el poema buscando algo soy de Hierro te has vuelto grande de repente decimos "da la casualidad" me ofreciste la piel “menudo pájaro” me dice LEY DE LA GRAVEDAD Recuerdos del amor viejo nos esforzamos demasiadas veces ¿y quién dijo que la tierra que piso si no vuelves a saber de mí llegará el silencio y lo llamaré mentiroso piru (l) etas entiendo tu ausencia como un doblez que solo la historia les dirá la verdadera ya dejé la luz y las ventanas abiertas resultó ser un canalla y ella hoy estabas muy guapa crecí al norte tenía el ámbar de sus ojos como símbolo vendrá Abril y tendrá nombre de mujer recién nacido me llevaron al cine ni te veo ni te siento The sounds of the silence reconocí el dolor del tiempo en aquellos verticales no me preguntó dónde había estado cómo me gustan los amantes sin tiempo reconocí nos buscamos frenéticos porque los sueños no son de quien los busca tu nombre es el nombre de la corteza allí donde está él 136

106 106 107 109 110 111 111 112 113 114 115 116 117 117 118 118 119 119 120 120 121 121 122 122 123 123 124 124 125 126 127 128 128 128 129 129 130 131 132 133 133

di cuneta nadie pregunta quién se sienta hoy contigo CHICA BUFFY va diciendo por ahí (al estilo Krahe) tengo tiene claro ahora duermes no regaléis libros estas navidades (ya no estoy para juegos de escondite) custodio de sangre en este libro que eres, las hojas dijiste: ven, y poesía y vilano vendrán tiempos de incertidumbre como recuerdo llega la noche embozada me doy un tiempo dónde las coníferas Allí donde el aliento inventaba a la muchacha de los pómulos de acebo pequeñas espinas, grandes mentiras el hilo de Ariadna algunas tardes mi ciudad arde como arden los malos fuegos nos encontraremos en los pronombres rubor acepto el envite eso que llaman amor Laura ¿qué vas a hacer ahora que me he ido? quiere tiempo y yo no tengo que no haya perdón para los pájaros que sueñen no soy más que un reptil cuadrando el círculo MEJOR AL ALBA EL DISFRAZ DE AMORES NO CORRESPONDIDOS y qué sabe el amor del amor el mapa de tu cuerpo lunes Adriana

137

la poesía no deja de ser un mal menor

 ¿quién sabe?

Este poemario se terminó de editar cualquier día de 2.018, en el mismo instante que una pareja (vaya usted a saber de qué sexos) hacían el amor, importándoles un carajo todo aquello que no fueran sus cuerpos. Al mismo tiempo alguien empuñaba un arma y quitaba la vida a un ser humano.

138