Anonimato 1, octubre de 2013 by Anonimato

Anonimato 1, octubre de 2013 ¿Qué es AnonimAto? AnonimAto somos un grupo de amigos, afincados en Sevilla, con una verdadera pasión por la poesía. Nos conocimos a propósito de un ciclo de recitales, organizado por la Sección Juvenil de la PLACA (Plataforma de Artistas Chilango Andaluces). La mayoría estudiamos Filología Hispánica en la Universidad de Sevilla. Aunque contamos con la participación de estudiantes de Filosofía, Historia del Arte, Lengua y Literatura Españolas, Medicina y Periodismo. Completan el plantel una artista plástica y un informático. ¿Quiénes somos? Coordinadores: Daniel Martínez Romero Joselito Ramone Colaboradores: Pablo Alonso Manuel Anarte Dafne Benjumea Rodríguez Elena Berrocal Luna Sara González Ángel Gonzalo Lúcela Patricia Luque Herrera

Nuestra intención es poner en pie el sueño de Juan Ramón Jiménez de editar una revista llamada AnonimAto, que publicase poemas, no poetas; textos, no firmas. Ya que la literatura es colectiva, proponemos una poesía anónima. A esto tiende nuestra revista… En conclusión, AnonimAto es un homenaje a Juan Ramón Jiménez, la consecución de su sueño; es la ilusión de un grupo de jóvenes, su punto de encuentro; es nuestro regalo al mundo, en forma de poemas; es un lugar para el amor y, en definitiva, un espacio para la poesía.

Ilustradores: Sara Bernal Verónica Carballo Ráez Rafael Guerrero Peralta Tamara Kadoura Dani Molina Irene Suárez Maquetación: Fco. José Dorado Farfán Diseño gráfico: Beatriz López Gallego Desarrollo web: Víctor Chumillas Martínez

Mi libertad consiste en tomar de la vida lo que me parece mejor para mí y para todos; y en darlo con mi vida. JUAN RAMóN JIMéNEz

ÍNDICE LoS GIRASoLES ABRASADoS.....6 VAGABUNDo.....8 ¿TIENE EL oToño LA CULPA?.....11 ENTRoPÍA.....12 PARTITURA ExPRESIoNISTA.....15 REPTIL.....16 EL CIRCo LITERARIo.....19 DoS VENCEJoS.....20 Lo INNoMINADo (3 PINCELADAS SURREALISTAS DE DESENGAño AMoRoSo).....23

LoS GIRASoLES ABRASADoS Qué ironía. Todo es mitomanía. Nos ahogamos, hablando de sangre se nos llena la boca balbuceando, soltando versos. Tomamos del sol y bebemos y bebemos, engrandecemos aquello que nos mata. La poesía que nos sacia, que nos hiere como droga, aclamamos, ¡hablamos de poesía! Y ¿qué es?, ¿qué, aquello que buscamos con vueltas en y a la cabeza, en los desahogos? ¿De qué nace, por dónde se muere, matándonos a su abrasador paso? Buscamos atardeceres, en la más pura agonía del saber que se acaba. Hemos de mirar al suelo del que nacimos, agarrados y chamuscados, masoquismo, preguntarnos, ¿es esto poesía?

VAGABUNDo Vivo en la noche y mi luz son las estrellas. Vivo en la noche y durante el día al fondo del túnel escondo los sueños de la gente. Vivo en la noche y mi luz son los faros de los coches. Vivo en la noche y en cada esquina veo pasar a los que, como yo, vendieron sus sueños por una hogaza de pan. Vivo en la noche y mi luz son las esferas de los semáforos. Vivo en la noche y por cada avenida, por cada calle, las farolas queman las huellas de mis gastados zapatos. Se me ven los dedos de los pies. Vivo en la noche y mi luz son ventanas abiertas. Vivo en la noche y mi ducha es el rojo neón de un bar mezclado con el sudor del rocío. Vivo en la noche y mi luz son las estrellas, los faros de los coches, las esferas de los semáforos, las ventanas abiertas. La luz del alba me devuelve, por cada milímetro que trepa en el cielo, el gusto de cerrar los ojos al mundo y soñar que me levanto camino de la oficina.

¿TIENE EL oToño LA CULPA? Será porque llega el otoño, despierto hoy mucho más tonta. “Suficientes vidas, para no morir en ninguna.” Me digo ante el espejo de una ventana desgraciadamente abierta y, del suelo, recojo el sujetador. ¿No se disfruta acaso de las sábanas IKEA, de lo mejor de un anónimo? ¿o el tacto de un calendario de un enero siempre en julio en la edad de las piscinas? ¿Y qué me decís de los grises que vuelven cuando no sonrío? Da igual, será que hay algo aquí dentro para ir de donante, o quizás, simplemente, será porque llega el otoño, despierto hoy mucho más tonta.

ENTRoPÍA El peso muerto se desprende de las ramas. Es solo un peso muerto rígido que abandona. Nacen las sombras verticales que no te cogen de la mano y dicen tu nombre en voz baja. Ellas no saben que el tiempo que pisan se consume y cruje como hablando por última vez, y se deshace y se confunde con la tierra seca que no guarda frutos ni canciones. Las fuerzas se sostienen y se destruye la forma. Yo fui peso pero tú, tú eres sombra. Y aquí las sombras nunca caen.

PARTITURA ExPRESIoNISTA Al cuchillo le duelen los dientes de tiritar los autobuses vacíos son más ruidosos esta calle se alarga entre farolas hasta el infinito pero este sueño no deja correr Un pueblo diminuto de montaña causa claustrofobia existencial Un pueblo diminuto de costa impone claustrofobia familiar el mundo se acaba aunque sea una pelota no hay nada más allá non plus ultra Gritas a las doce a las afueras para que nadie se despierte escribes una carta enfurecida con perfecta caligrafía procesal encadenada para que no la entienda nadie contestas sí pensando no en la entrevista, en el impreso, en la cama Correr por la arena lanzarse al mar nadar nadar nadar hasta el infinito... (fine)

Pero el infinito es un estrecho que acaba en el Desierto otra vez tierra: GAME oVER

D.C. a fine

REPTIL Te vi enfadarte y cerrar, cerrar como cierran las puertas de un golpe seco doliéndose, los ojos grises de mosaico. Tus huecos mueren por mis huecos con las mismas ganas que yo tengo de decirte, reptil, que somos, cuando nos vemos, tierra mojada de las orillas, verde limón, sal agridulce, terrón de cielo y azúcar, pimienta de la vera con naranjas, aceite de oliva de piel y huesos; todo ello entre relojes. Resbálame, resbálate conmigo, lame las calles que huelen a miel, ¿cómo podría estar alguien tan dulce, alguien tan dulce, en tierra mía...? Amor, cuello de cisne, abre los ojos, abre los ojos cuando tu adivines, la voz honesta del que quiere entre tantas lozas del asfalto; que es ese mi mismo timbre entonando cabizbajo detrás del aroma de tu sombra.

EL CIRCo LITERARIo si para rescatar a la poesía del ostracismo al que le tiene sometido el circo literario hemos de asesinar al poeta nos convertiremos en asesinos apuñalaremos al poeta por la espalda tapándole la boca para que no escriba meteremos su cadáver en el maletero y conduciremos hasta el extrarradio la periferia allí enterraremos su cuerpo su nombre su firma en esta escena sobran poetas (nunca pensé que diría esto) en esta escena falta poesía.

DoS VENCEJoS A Daniel Martínez Romero, poesía Dos vencejos muertos, cada uno dotando de indiferente tristeza al sucio asfalto, dos vencejos contemplando unos ojos que aprecian en su caída algo bello, que relatan su muerte como un mal menor del cielo cruel que nos cubre y rodea. Dos vencejos con su luto anticipado en cabriolas y giros caprichosos: vuelo esquivo. Dos vencejos, tú y yo en el aire encaramados, desquiciados y voraces en el vuelo, tan hermoso, tan delicado. Luminosos y profundos cada instante. Y nuestras muertes, muertes de vencejos, no son nada. Sólo vuelo. Ingrávido nuestro regalo, así como inerte nuestro cuerpo muerto.

Lo INNoMINADo (3 PINCELADAS SURREALISTAS DE DESENGAño AMoRoSo) Cuando naces, te dan un nombre. Y entonces ya no eres tú. Ahí mueres. La vida es lo que se mueve sorteando las muertes, entre muertes. La vida es un pesebre de algodón anónimo bajo el que traen, los viernes, regalos de oriente. Luna muerta, tras los nombres, trae la vida reciclada. Luz de luna, en picado, alumbra su propia caída.