Anonimato 4, julio de 2014 (Especial Cortázar) by Anonimato

Anonimato 4, julio de 2014 ¿Qué es AnonimAto? AnonimAto somos un grupo de amigos, afincados en Sevilla, con una verdadera pasión por la poesía. Nos conocimos a propósito de un ciclo de recitales, organizado por la Sección Juvenil de la PLACA (Plataforma de Artistas Chilango Andaluces). La mayoría estudiamos Filología Hispánica en la Universidad de Sevilla. Aunque contamos con la participación de estudiantes de Filosofía, Historia del Arte, Lengua y Literatura Españolas, Medicina y Periodismo. Completan el plantel una artista plástica y un informático. ¿Quiénes somos? Coordinadores: Daniel Martínez Romero Joselito Ramone Colaboradores: Manuel Anarte Dafne Benjumea Rodríguez Yosie Crespo Rocío Díaz Patricia Luque Herrera Marcos Neroy Fran Seisdoble

Nuestra intención es poner en pie el sueño de Juan Ramón Jiménez de editar una revista llamada AnonimAto, que publicase poemas, no poetas; textos, no firmas. Ya que la literatura es colectiva, proponemos una poesía anónima. A esto tiende nuestra revista… En conclusión, AnonimAto es un homenaje a Juan Ramón Jiménez, la consecución de su sueño; es la ilusión de un grupo de jóvenes, su punto de encuentro; es nuestro regalo al mundo, en forma de poemas; es un lugar para el amor y, en definitiva, un espacio para la poesía. Ilustradores: Verónica Carballo Ráez Manuel Gómez Becerra Huaxia Liu Mila Parodi Ana Perales Irene Suárez Maquetación: Fco. José Dorado Farfán Diseño gráfico: Beatriz López Gallego Desarrollo web: Víctor Chumillas Martínez

Especial Cortรกzar

ÍNDICE ¿ENCoNtRARÍA A LA MAGA?.....6 toCADoR DE LA MAGA.....9 EL EStANQUE.....10 DESMEMoRIADoS.....14 VoCES Y CUENtoS ARGENtINoS.....16 CARtA A UNA SEñoRItA EN PARÍS.....19 YA No JUEGo.....20 DoN JULIo.....25 VoS SABéS Lo QUE DIGo SI DIGo tIERRA.....27

¿ENCoNtRARÍA A LA MAGA? todo se basaba en jugar a encontrarnos. En dejar al azar la alineación de los planetas, el cauce de los ríos, la pasta de dientes. ¿Si todos los caminos llevan a Roma, para que tirar los dados?

toCADoR DE LA MAGA Detengo el cielo, futuro sol tizado. De frente, toco la costumbre. Masturbo los vaivenes del reencuentro, masturbo la palabra, palabra que devuelves a medias antes de llegar, antes de la muerte, antes de la G de Gregorovius, antes solo antes del 93. ¿Y dices que lo tiño todo de...? Dices tantas cosas, cosas universales. Universalmente dices. Dices cosas tantas. (¡Putos universales tánticos!) tantas cosas dices que olvidas mi silencio, oliveira, el amarillo de aquel paraguas, el gas, acaso. Y yo aquí solita, durmiéndome las ganas.

EL EStANQUE Ellos se querían usando lo oscuro lo cual cobija en las horas del alba donde colinas se elevan en el deshielo negro donde no hay ya oscuridad en la paz de lo sombrío donde es difícil llegar dando pasos en el adentro en el abajo desde el aturdimiento en esa leve hora no pido más de la vida limpio mis párpados donde duerme una mujer cuento los meses como si no importara no entendemos Rocamadour el uno junto al otro la luz consigo entre horas que no atrapo la vida acelera su desvío se lo han llevado todo

el juguete nuevo el rĂo, los puentes, los rostros conocidos que no se llenan jamĂĄs excepto con el brillo metĂĄlico del sendero que surge en este atardecer de nubes rojas es otro mundo en cuanto te miro son cortes una parte en el estirar del agua lisa

DESMEMoRIADoS* Amanecieron pegados pero con frío, vaciando [el aliento en la calle, el equipaje de mano y corazón, vaciados. En aquel último paseo, dónde el tiempo avanzaba [a pasos agigantados, encendió otro cigarrillo más. Calada tras calada se le iba la vida pero también su mitad. Ya sólo queda hacer el camino de ida, que con la "v" [de una última vuelta, se convertiría en vida. Ya sólo queda rememorar las canciones que hicieron [suyas, las que ahora suenan y que tan rápido les hacen levitarse como precipitarse [de nuevo a la realidad, que sería como volver a la vida si estuviesen otra vez aquí. Anochecieron separados y congelados, [llenando el hueco vacío, su memoria a corto plazo, desmemoriados. * Inspirado en El breve amor.

VoCES Y CUENtoS ARGENtINoS Quedaron las letritas en los árboles llamando quietas a las golondrinas; la música y el vodka bien pegados con tu voz Argentina en algún parque; Merodeando cuentos sin saberlo, uno no sabe ya, ya no conoce su propia voz cuando habla o si tiene acento o si suena a otro. Qué vibre el mundo –dices– con la literatura mientras otros dibujan el principio. Y tú no sabes, tú, tú no conoces tu voz. Lo estás haciendo ¿ves? se siembra ella en cada calle palpita el tono en las baldosas y el cuento poco a poco va sintiendo viejos susurros por calles parisinas. Pero uno no sabe, no sabe ya... La música... y el vodka... bien pegados...

CARtA A UNA SEñoRItA EN PARÍS Querida Andrée: Le escribo desde su departamento de la calle Suipacha. Me mudé un jueves a las cinco de la tarde del mes de mayo. No puedo evitar sentirme como un intruso, como un usurpador, de su orden cerrado. orden que altero vomitando conejitos, por la frustración sexual, que siento hacia Sara, la mucama. oh, Andrée, ayúdeme, ayúdeme a ayudarme, ayúdeme a no suicidarme desde el balcón de su tercer piso sobre la calle Suipacha.

YA No JUEGo Dedos rosados raspando corteza mientras en el centro crecían los espesos anillos por esas otras veces cuando por años nos amábamos en otros. Era un juego amable, era bello lanzar piedras de ayes y olvido, ¿no es cierto? Pero ah, mi rayuela es otra, sin tierra a la que arrostrarme, sin casillas numeradas, sin un itinerario que me mande a morir al cielo; antes de ti no tengo destino. Era bello lanzar prótesis de nuestro cuerpo, comer pato laqueado todos los días y desparramar cápsulas brownoideas sobre páginas de papel en blanco,

cuando hace años, recordarás, empezamos a jugar reciennacidos con piedras del solsticio. El tiempo sigue siendo la trayectoria descrita por la piedrecita cuando cae sobre la primera casilla, tábula rasa, como tu pelo ahuecado por mis bramidos de animal herido, mientras respiro por última vez. No puedo decir que no hubiera benevolencia o premeditación en la trayectoria que me precipitó hacia ti con los ojos ardiendo aún por el verdor del torno. Hasta ese día habría asegurado que el agua tenía el sabor y la consistencia de una espuma pretérita, un rastro de coníferas y agua de Valencia, un brillo afrutado por más de dos estrellas. Recordamos nuestro sabor el primer día que nos besamos... tú sólo sigue contando anillos.

DoN JULIo Como un autonauta siento el sabor dorado recorriendo el continente de mi pecho. tus palabras van bajando hasta reposar mi estómago haciéndose naufragio -en barras y bareshaciéndose vuelo -por cosmos imposibles. Y Don Julio por tan fuerte que me laten las púpilas en tus manos ardo en juegos y en viajes por rutas reescritas por tus golpes de leve púgil fantasioso. Don Julio en el esófago de la mañana retorciendo las sábanas de una derrota de una fuga [a otro sueño. Me dejas caer, Don Julio, tras desengaños amorosos con música que no pertenece a nuestras voces [coloreadas níveas. Me haces recoger y tatuarme el camino a seguir, [Don Julio. Y volver a caer en tus garras y vuelves a conquistar [mi boca en sabores timbrados suaves. Delicado Don Julio. No dejes de viajar por mi piel, [como en un infantil recuerdo de tiza. No me dejes, Don Julio. No me dejes...

VoS SABéS Lo QUE DIGo SI DIGo tIERRA Vos sabés lo que digo si digo tierra, aceite en las manos, mirada perdida. Vos sabés qué hay detrás de la barra de codos gastados, de boca amarilla. A este lado del puente no nos vendemos simulacros cuando tratamos lo que importa y nos dejamos de ustedes y señorías. Aquí están los ceniceros encolillados, unos papeles desgastados de la oIt, los relojes rompiendo nudillos y la crudeza del o morís o morimos. Mirá el cristal roto de caricias que maúlla al fondo de la pieza, de nuevo parece que va perdiendo indiferencia, que va ganando entereza, y el chance se nos viene de nuevo como el placer amargo de un buen vino.

Es muy importante comprender quién pone en práctica la violencia: si son los que provocan la miseria o los que luchan contra ella. JULIo CoRtázAR