Anonimato 8, julio de 2015 (Especial Música) by Anonimato

Anonimato 8, julio de 2015 ¿Qué es AnonimAto? AnonimAto somos un grupo de amigos, afincados en Sevilla, con una verdadera pasión por la poesía. Nos conocimos a propósito de un ciclo de recitales, organizado por la Sección Juvenil de la PLACA (Plataforma de Artistas Chilango Andaluces). La mayoría estudiamos Filología Hispánica en la Universidad de Sevilla. Aunque contamos con la participación de estudiantes de Filosofía, Historia del Arte, Lengua y Literatura Españolas, Medicina y Periodismo. Completan el plantel una artista plástica y un informático. ¿Quiénes somos? Coordinadores: Daniel Martínez Romero Joselito Ramone Colaboradores: Manuel Anarte Dafne Benjumea Rodríguez Jorge Gutiérrez Diego Gonzalo Lúcela Patricia Luque Herrera Daniel Montes Rivero Álvaro Prados Laura R. García Fran Seisdoble

Nuestra intención es poner en pie el sueño de Juan Ramón Jiménez de editar una revista llamada AnonimAto, que publicase poemas, no poetas; textos, no firmas. Ya que la literatura es colectiva, proponemos una poesía anónima. A esto tiende nuestra revista… En conclusión, AnonimAto es un homenaje a Juan Ramón Jiménez, la consecución de su sueño; es la ilusión de un grupo de jóvenes, su punto de encuentro; es nuestro regalo al mundo, en forma de poemas; es un lugar para el amor y, en definitiva, un espacio para la poesía.

Ilustradores: Verónica Carballo Ráez Rafael Guerrero Peralta Mila Parodi Irene Suárez Maquetación: Fco. José Dorado Farfán Diseño gráfico: Beatriz López Gallego Desarrollo web: Víctor Chumillas Martínez

Especial MĂşsica

ÍNDICE BANDoLERo.....6 MEtAMoRPHoSIS oF LoVE.....9 ÉPoCAS.....12 tIEMPo.....17 FLoR DE JARA.....21 FREGAR LoS PLAtoS.....25 A PACo DE LUCÍA.....26 It.....29 PRIMERoS ACoRDES.....33 oDISEA ESPACIAL.....34 SoPA DE AJo Y CEBoLLA......38

BANDoLERo Y ella con solo mirarme, hace que me desarme y caiga a sus pies rendío. LoS BANDoLERoS

Y tú, que nunca has necesitado para desarmarme más que el silencio, me dedicaste una sonrisa. Y yo, que nunca había sentido ni dolor ni miedo, quise, sin quererlo, caer en la trampa de tus ojos, dejar mi corazón sin resistencia. te entregué todas mis armas, la navaja cubierta con mi sangre y todo el botín que yo guardaba. Pude correr como los cobardes, pero yo, cobarde por naturaleza, por ti fui un valiente, me planté y mirándote fijamente caí muerto para no olvidar tu mirada.

MEtAMoRPHoSIS oF LoVE Tonight I take your life and throw it far away [...] Are you my friend? SóLEY, Pretty face

Hoy pienso en ti y con amor jugamos. Con amor viniste como viene el mar las cosas que después caen, líquidos de lentillas, wish you fucking were here, o alguna mierda de más, con amor. Con amor todo viene siempre, con amor. Con amor he visto la deslumbra encontrado otra voz, creado el llanto, plagiado las cosas no plagiadas, caído, y con amor doy las gracias: wish you so fucking were here! La nueva voz me recuerda en otra,

con la tuya, amor, porque tú si eres algo es amor. Y tanto amor tú, tanto amor yo, tantos tantos los tontos que vivimos muchos días de amor sin amor, de amor sin amor, de amor sin amor, wish you so fucking were here! Sin miedos, el WhatsApp, sin miedos. A las 01:32, 01:32, terminó el mensaje y Magia Borrá! oh, amor, palabra grande amor, amor, palabra grande, AMoR, grande, como tu polla y ahora sí que wish you were here! Pero hoy, pienso en ti. Y amor es el juego tan claro en la partida, -partida que no es de mar ancoraque ya me alzo y me quito los zapatos que me aprietan, porque soy lo que soy con mi pelo verde, y las hojas que me nacen, y salgo a volar, correr, porque el bosque siempre está allí.

Pero te miro y me olvido de ĂŠl, porque tĂş eres amor. Pero no puedo, no puedo olvidar el amor del bosque, porque el bosque siempre es bosque, el bosque siempre bosque. Mi voz te grita desde lejos que ya todo es verde y que te ama, que te amo, amor, que te amo, a lo lejos te amo, a lo lejos, muy lejos, con el ritmo del lejos, con el ritmo de la lejanĂa, como suenan mis pies cuando corren y golpean la tierra. tierra. Ya huelo a tierra, tierra, a tierra. Mi pelo y mi cuerpo son ramas verdes, ramas verdes, y al fin, te amo.

ÉPoCAS Cuando fuimos los mejores y la vida no se pagaba en todas las esquinas mi juventud se suicidaba LoQUILLo, Cuando fuimos los mejores

Hoy sabemos que hay años que no volverán pero que se han quedado clavados en cada poro; aquellas noches, cuando fuimos los mejores, soñando entre notas rasgadas y algún rock and roll que no bailamos; aquellas noches nos llevamos la música con nosotros a rasgar con las cuerdas de una guitarra las palabras que nos quedaban, y que dijimos con la pasión de un ahora o nunca... ahora, todo parece más tranquilo, se agita menos el alcohol en tu vaso y se nota un leve cansancio alegre

en tu mirada, algo así como un jazz a esta hora en que desmembramos épocas ya exploradas, y, mientras, miramos con temor y preparados a un futuro en el que quizás el blues, ronco y desgarrado, símbolo de cada herida y cada hazaña, nos robe la poca cordura que aún poseemos y que tantas veces no nos sirvió para nada.

tIEMPo tiempo, arrasas. Ritmo intempestivo, alejado del silencio. África. Alimentas, con tu estar que todo lo cubre, los miedos. Los mundos te temen, saben que aquí a esperarte vienen. Bossa nova. La luz verde, la esperanza, pulula en ti, despistada; asoma, asoma las alas: cristal grotesco de áureo silencio. Bocinas. Bailarinas danzan, encorsetadas. Compás en llamas. Licores desamados alumbran los suelos. ¡Amores amorales qué limpios y qué soberbios, cien girones eléctricos derramados por el cielo! Debajo: el impío agarre (calculado, mil años viejo).

Amargos, amargos tragos de tu inevitable ciencia: ruina en el principio, y cuando comienza. Vat nau, ai tel ia: ยกfanqui!

FLoR DE JARA Haz descender una estrella que bañe la luna de otro amanecer; tráeme simiente de vida en tus brazos, la fuerza de todo tu ser... LUIS PAStoR

En la tibieza de la flor de jara acuna el sol los rayos de un silencio donde el abrigo ya no entiende y busca hundir los tiempos nuevos y quererte. La suerte se ha trabado entre las calles que tienen coincidencias con tu nombre. Silencio, grítame y déjame libre alguna vez... Si alguna vez la suerte se ha trabado o si fui esa palabra que perdía y se perdía por tu olor de manzana, por tu piedra de sal, mi flor de jara vagabunda, vamos juntos de una a otra baranda, voladores, a cada roca humilde de los puertos. Aguas abril, mi extraño fiel, me hallo tumbado con la historia inmóvil como un millar de risas doloridas. Esta onda esperada es mi silencio, el sonido del caminar de un niño

que hunde los dedos derramando las semillas por la tierra. Mi flor del tiempo, quiero besarte sin los labios. trรกeme despacio con tus brotes el olvido.

FREGAR LoS PLAtoS soy consciente de mi mediocridad y la acepto como un regalo divino aunque la odie cuando la vea reflejada en ti estoy escuchando a Pete Doherty mientras friego los platos y quizá la vida nunca sea tan maravillosa fregar los platos para mí siempre fue algo erótico el tacto de la porcelana meter los dedos en los vasos el agua caliente fregar los platos escuchando música es uno de los placeres de esta vida como escuchar música no fregando platos o escuchar música leyendo libros.

A PACo DE LUCÍA Hoy, el dolor tiene una hendidura abierta. Por sus filos se cuelan los miasmas de la pena. Mi corazón está triste porque te has ido. Hoy, tu Andalucía te llora entera con el desconsuelo profundo del que pierde a un buen amigo. Le arrancabas magia a tu guitarra, y cuando acariciabas sus cuerdas de ensueño, fantasías imposibles brotaban como de un manantial de ilusiones. Nardo en sus ritmos, azahar en sus cadencias, jazmines en su sabor a infinito... Hoy, el mundo se ha quedado huérfano, el vacío que nos dejas es irreparable. Ya lo dijo el moguereño universal: seguirán los pájaros cantando, sí, pero su canto ya no será igual. Hoy, Andalucía es un poco menos sin ti, sin tus acordes de dulzor irrepetible. Nos has privado de la alegría y del júbilo con tu ida; nos has dejado una sombra en el corazón. Hoy, los pájaros cantarán, sí, pero su canto ya no será igual...

It En un cielo Con ropa tirada, olor a té verde Y raíces que se plantan En un lugar Que formó un principio, Creó preguntas Y forjó un afirmativo Sucede algo Que es nuevo: Algo Que no tiene vuelta atrás. Los ojos se cruzan, Se curvan los labios, Y el cristal baja las mejillas. Ya viene Ya no se puede parar. Ahora No existe nada Aquí La música es el ahora.

“Tjú...” Lo divino y lo humano Se están tocando. Se vuelve al origen: A la Vida Y a la Muerte. Estamos en el instante En el Ello. “Tjú...” Ninguna palabra No Ahora no sirven Ahora sólo se es Ahora tú y yo Somos Porque No se puede Porque Lo absoluto Sólo es Y Aunque escribiese “Infinito” No estaría siendo justo. Ahora Sólo vale el Ello.

Silencio Ssshhh Escucha: ... ... “Tjú... ...

Tjú...”

Dime ¿Qué puedo escribir? ... Nada ... Seamos Seamos siempre Siempre Que es Ahora Vivamos Ahora Vivamos Ya Saquemos todo lo demás de aquí, Subamos el volumen del silencio, Derritamos las agujas del reloj YSólo Enredémonos -Un poco más-

PRIMERoS ACoRDES Hay un amor universal donde quiera que estés durmiendo SR. CHINARRo

Primeros acordes, las luces amansan su color y un rumor unísono [transforma al público en un mar de cabezas apoyadas en el hombro de otro, [de pares de cuerpos enlazados que se balancean con la música. Por eso se sabe que es el turno del amor en un concierto. Me miras y apartas un mechón de mi cara, disimulo el temblor, cambias tu cerveza de mano y miras otra vez al [escenario. Cuando las calles se vacían y tú me besas, dejo de disimular y me acompañas a casa. Y tiemblo con descaro. Quédate, te digo. Pero tú te vas. Y ni así se sabe cuándo es el turno del último beso.

oDISEA ESPACIAL La risa patibularia en los espejos baila despreocupada [Space Oddity y solitaria cruza la calle a bordo de mis infiernos [adolescentes –la crisálida, en el siglo XXI, sigue [siendo maquillaje. El interior de la habitación: el último refugio, un último [reducto de un universo enfermo que arde mis vacíos. Ground control to Major Tom. Me pregunto, quizás, quién soy y son tus silencios quienes responden, me he [acostumbrado a ellos, a mirar con ellos, a palparlos y dejarlos deslizar por mi piel, mirarlos [cara a cara, me han enseñado a degustarlos, a dejarme envenenar [por ellos y encaramarme desnudo en las azoteas, rubicundo [felino desgreñado que recibe atento cuanto de silencio tiene la noche. [Y el resto. Ground Control to Major Tom. Cruzar las calles desoladas, un manto de lágrimas precede cada paso, una fluída [alfombra. Brillante luz de luna que anhela la transformación del

[hombre en hombre, dar el último bocado que pulverice toda esta existencia [de polvo gris y funda las oscuras rocas, las de la otra cara, la pública, [la alejada de la tranquilidad del refugio todavía [infantil. Lágrimas azules que acompañen mi regreso a ese viaje [desacertado, una excursión abrupta y giratoria al inconexo país [nocturno. Ground control to Major Tom. De nuevo tu silencio. o mi silencio. En principio fue el verbo. El pensamiento. La acción. El lenguaje. El lenguaje de esas manos en el sexo, el de mis pestañas [rozando el fracaso de nuevo. El lenguaje antiguo. [El protolenguaje de mis entrañas, de mi infancia. El verbo. Al principio fue él, hoy soy yo. o no soy, porque quizás hoy no exista más que para mí. Y mi odisea espacial es un nave que surca él único [espacio que existe, el de mi habitación y mis discos. El espacio insalvable entre dos centrales nucleares, [fusiones que divergen nuestros planos en [silencios ocultos. Can you hear me, Major Tom?

SoPA DE AJo Y CEBoLLA Lo tenía... ¿Recuerdas cuando lo tenía? Aquel ímpetu de vértigo, oficial de primera de albañil de nubes. Yo canté al alba por buenas noches los castillos en el aire de Cortez. Y joder cómo lo pasamos con el mundo bajo los pies, cómo fluían chispas en cada acometida a pesar del levante y las ratas. Lo daba todo por nada. Pero se me gastó el amor de tanto darlo, perdí el ímpetu en algún recodo de la carretera nocturna a casa entre lágrimas y una llamada de noaguantomás. Y ahora esta inercia triste y pobre de sopa de ajo y cebolla, este pesimismo optimista de deberes sin ilusión y lánguida apatía, de saludos porque lo cortés no quita lo valiente. Sé que recuerdas cuando lo tenía, entonces no era un juguete roto, los sueños merecían el insomnio, e iluminaban la voz los anhelos de canela y azúcar. Lo di todo por nada y así de triste y flaco me quedé.